Amor de tarde

MARIO BENEDETTI
Es una lstima que no ests conmigo
Fuego mudo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes A veces el silencio
y hago as con los hombros para aflojar la espalda convoca algarabas
y me doblo los dedos y les saco mentiras. parodias de coraje
espejismos de duende
Es una lstima que no ests conmigo tangos a contrapelo
cuando miro el reloj y son las cinco desconsoladas rabias
y soy una manija que calcula intereses pregones de la muerte
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas sed y hambre de vos
o un odo que escucha como ladra el telfono
o un tipo que hace nmeros y les saca verdades.
pero otras veces es
solamente silencio
Es una lstima que no ests conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
soledad como un roble
Podras acercarte de sorpresa desierto sin oasis
y decirme "Qu tal?" y quedaramos nave desarbolada
yo con la mancha roja de tus labios tristeza que gotea
t con el tizne azul de mi carbnico. alrededor de escombros
fuego mudo
 JULIO CORTZAR
Lo que me gusta de tu
cuerpo
La mosca

Lo que me gusta de tu
cuerpo es el sexo. Te tendr que matar de nuevo.
Lo que me gusta de tu Te mat tantas veces, en Casablanca, en Lima,
en Cristiana,
sexo es la boca. en Montparnasse, en una estancia del partido
Lo que me gusta de tu de Lobos,
boca es la lengua. en el burdel, en la cocina, sobre un peine,
en la oficina, en esta almohada
Lo que me gusta de tu te tendr que matar de nuevo,
lengua es la palabra. yo, con mi nica vida.
Poema de los dones
Nadie rebaje a lgrima o reproche
esta declaracin de la maestra
JORGE LUIS BORGES
de Dios, que con magnfica irona
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueos
a unos ojos sin luz, que slo pueden
leer en las bibliotecas de los sueos
los insensatos prrafos que ceden
las albas a su afn. En vano el da
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandra.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastas,
smbolos, cosmos y cosmogonas
brindan los muros, pero intilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el bculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraso
bajo la especie de una biblioteca. *
*
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibi en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galeras
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habr dado
los mismos pasos en los mismos das.
Cul de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
Qu importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una plida ceniza vaga
que se parece al sueo y al olvido.
Haicai
Es um imperio
esa luz que se apaga
o uma lucirnaga?
 FEDERICO GARCA LORCA
Vuelta de paseo
Asesinado por el cielo.
Entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejar crecer mis cabellos.
Con el rbol de muones que no canta
y el nio con el blanco rostro de huevo.
Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.
Con todo lo que tiene cansancio
sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.
Tropezando con mi rostro distinto de
cada da.
Asesinado por el cielo!
El poeta pide a su amor que escriba
Amor de mis entraas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin m quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
Ni conoce la sombra ni la evita.
Corazn interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufr. Rasgu mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena, pues, de palabras mi locura
o djame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
El viento en la isla
El viento es un caballo:
yelo cmo corre
por el mar, por el cielo.
Quiere llevarme: escucha
cmo recorre el mundo
para llevarme lejos.
Escndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.
Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.
Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.
Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansar, amor mo.
PABLO NERUDA
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche est
estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche.
Yo la quise, y a veces ella tambin me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis
brazos.
La bes tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo tambin la quera.
Cmo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he
perdido.*
 PABLO NERUDA II
*
Oir la noche inmensa, ms inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el roco.
Qu importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no est conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazn la busca, y ella no est conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos
rboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cunto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su odo.
De otro. Ser de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.