«Al ver los mármoles de Elgin»
Mi alma es demasiado débil; sobre ella pesa,
como un sueño inconcluso, la espera de la
muerte
y cada circunstancia u objeto es una suerte
de decreto divino que anuncia que soy presa
de mi fin, como un águila herida mira al cielo.
Pero es un delicado murmullo este lamento
por no tener conmigo una nube, acaso un
viento
que hasta abrir su ojo el alba me dé tibio
consuelo.
Estas borrosas glorias que imagina la mente
prestan al corazón un territorio escondido
y un extraño dolor cuyo prodigio silente
mezcla la helénica grandeza con el sonido
del Tiempo ya pasado o de un mar
inclemente,
con el solo la sombra de un ser desconocido.
«Brillante estrella»
Si yo fuese inmortal, brillante estrella,
como lo eres tú. Pero no como tú:
solitaria en la noche,
con ojos siempre abiertos, contemplando,
como impasible e insomne eremita del cielo,
la grávida cadencia de unas aguas lustrales,
que acarician y limpian la tierra de los
hombres;
o mirando la máscara de nieve
que suavemente cubre
las desiertas montañas y los páramos.
Como tú, inmortal e inmutable,
pero estar recostado en su regazo,
y sentir para siempre su respirar suave,
y velar por mi amor ya para siempre
con una leve y dulce inquietud.
En silencio y en calma oír su tierno aliento.
Pero mejor morir
si no me es dado así vivir eternamente.
«On Seeing the Elgin Marbles»
My spirit is too weak — mortality
Weighs heavily upon me like unwilling sleep,
And each imagined pinnacle and steep
Of godlike hardship tells me I must die
Like a sick eagle looking at the sky.
Yet ‘tis a gentle luxury to weep
That I have not the cloudy winds to keep,
Fresh for the opening of the morning’s eye.
Such dim-conceived glories of the brain
Bring round the heart an undescribable feud;
So do these wonders a most dizzy pain,
That mingles Grecian grandeur with the rude
Wasting of old Time — with a billowy main—
A sun — a shadow of a magnitude.
«Bright star»
Bright star, would I were stedfast as thou art
—
Not in lone splendour hung aloft the night
And watching, with eternal lids apart,
Like nature’s patient, sleepless Eremite,
The moving waters at their priestlike task
Of pure ablution round earth’s human shores,
Or gazing on the new soft-fallen mask
Of snow upon the mountains and the moors
—
No—yet still stedfast, still unchangeable,
Pillow’d upon my fair love’s ripening breast,
To feel for ever its soft fall and swell,
Awake for ever in a sweet unrest,
Still, still to hear her tender-taken breath,
And so live ever—or else swoon to death