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 Precisión quirúrgica

Dr. Beckett Campbell Médico Forense

Libro 4

Patrick Logan
 Precisión quirúrgica
Prólogo
PARTE I - Orden de registro
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo XI
Capítulo 12
PARTE II - Cuerpo desaparecido
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
 PARTE III - Visitantes inesperados
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Capítulo 37
PARTE IV - Viejas y nuevas heridas
Capítulo 38
Capítulo 39
Capítulo 40
Capítulo 41
Capítulo 42
Capítulo 43
Capítulo 44
Capítulo 45
Capítulo 46
Capítulo 47
Capítulo 48
Capítulo 49
Capítulo 50
PARTE V - Pruebas irrefutables
Capítulo 51
 Capítulo 52
Capítulo 53
Capítulo 54
Capítulo 55
Capítulo 56
Capítulo 57
Capítulo 58
Capítulo 59
Capítulo 60
Capítulo 61
Capítulo 62
Capítulo 63
Capítulo 64
Capítulo 65
Capítulo 66
Epílogo
FIN
Nota del autor
Otros libros de Patrick Logan
 Precisión quirúrgica

Prólogo

"¿Dónde está?", preguntó la mujer del traje gris claro mientras caminaba
a paso ligero por el pasillo. "¿Dónde está Bradley?"
El celador que estaba a su lado señaló una gruesa puerta cubierta de
pintura azul desconchada.
"Aislamiento", dijo rotundamente el hombre.
"¿Es realmente necesario?", preguntó ella mientras seguían avanzando
hacia la puerta.
"Dr. Teller, ¿puedo hablar con franqueza?"
Claire Teller se detuvo frente a la puerta y agachó la cabeza un momento
antes de girarse para mirar al celador. Era un hombre de unos cuarenta años,
de complexión robusta, con barba en la cara y pelo negro engominado sobre
la cabeza. Pero a pesar de su aspecto, sus ojos eran suaves y Claire sabía
que era un celador de confianza que trataba a los niños con respeto.
"Puedes hacerlo".
"Vale, bueno, como sabes, llevo mucho tiempo trabajando aquí y he
visto a muchos niños ir y venir. He visto a niños volver de horribles
tragedias, de todo tipo de abusos. He visto a algunos de ellos volverse...
normales, llevar vidas fructíferas y convertirse en miembros activos de la
sociedad. También he visto a otros hacer el camino inverso y caer en una
espiral de consumo de drogas y abusos. A veces, estos chicos se vuelven
locos: roban, hurtan e incluso matan". Mientras el celador hablaba, la mujer
desvió la mirada hacia la ventana de la puerta azul. Sentado en el colchón
del centro de la habitación, con una bata blanca, había un chico joven. Tenía
el pelo corto y rubio, cortado a ras del cuero cabelludo, y las manos juntas
sobre el regazo.
 Miraba fijamente a la pared.
"Vamos", insistió ella, con los ojos aún clavados en el chico.
"Bueno, con Bradley... él es... él es diferente. He visto a muchos chicos
hacer muchas cosas malas, pero nada como él. Él sólo se quiebra. Pasa de
ser como es ahora -tranquilo, obediente, incluso amistoso- a volverse loco
de repente. Pierde la cabeza".
Finalmente se giró para mirar al celador.
"¿Eso es todo?"
El hombre la miró.
"Eso es."
"Entonces quiero agradecerle que haya sido sincero conmigo. Ahora
mismo, sin embargo, me gustaría un tiempo a solas con él".
El ordenanza parecía a punto de protestar, pero ella levantó un dedo
manicurado, deteniéndolo preventivamente.
"Solo".
El hombre suspiró, sacó el llavero de su cinturón y abrió la puerta.
Luego la empujó y permitió que Claire entrara, haciéndole saber que estaba
disponible si lo necesitaba.
No había sillas en la habitación; sólo había un cubo y el colchón sobre el
que se sentaba Bradley. Cuando uno de los niños era puesto en aislamiento,
algo extremadamente raro, se tomaban todas las precauciones para evitar
que tuviera acceso a cualquier cosa que pudiera ser utilizada como arma.
Contra sí mismos o contra otros.
Claire caminó delante de Bradley y se puso en cuclillas para que
quedaran a la altura de sus ojos.
"¿Bradley?", dijo en voz baja.
El chico levantó la vista, con sus ojos azules grandes y desorbitados.
A pesar de lo que le había dicho el celador, era difícil imaginar que
aquel chico pudiera ser capaz de cualquier tipo de violencia.
 Pero la Dra. Claire Teller sabía que no era así. Después de trabajar con
Bradley durante casi un año, sabía exactamente de lo que era capaz.
"Bradley, ¿qué pasó esta tarde?"
La expresión del chico no vaciló.
"Apuñalé a Jimmy en el cuello", dijo con naturalidad. "Le apuñalé en el
cuello con un lápiz".
La Dra. Teller luchó por contener sus emociones.
"¿Y por qué hiciste eso, Bradley? ¿Por qué lo apuñalaste?"
La respuesta del chico fue inmediata.
"Para practicar".
El Dr. Teller tragó saliva. Se dio cuenta de que su mano izquierda había
empezado a temblar, así que se la llevó a la espalda y la perdió de vista.
"¿Practicar para qué, Bradley? ¿Para qué estás practicando?"
El ceño de Bradley se frunció de repente y, por primera vez desde que
entró en la celda, la doctora Claire Teller vio un odio desenfrenado en los
ojos del chico.
Odio y maldad pura, si tal cosa existiera.
"Para el rubio de los tatuajes", respondió fríamente Bradley. "Para ese
estoy practicando".
 PARTE I - Orden de registro

Capítulo 1

Beckett pensó en huir, por supuesto, pero luchó contra el impulso.

También pensó en matar, pero eso fue lo que le metió en este maldito lío en
primer lugar.
En lugar de eso, se limitó a encogerse de hombros y se volvió hacia
Suzan, que había subido los escalones hasta la puerta pero, por orden del
sargento Yasiv, no entró.
"¿Qué demonios estás buscando?" Suzan gritó dentro de la casa. Luego
se volvió hacia Beckett. "¿Beckett? ¿Qué están buscando?"
Otro encogimiento de hombros.
"No tengo ni puta idea".
Se puso al lado de su novia y miró a través de la puerta abierta. El
detective, al que no reconoció, estaba ahora en la cocina, abriendo cajones
por alguna razón. Yasiv, por su parte, permanecía al pie de la escalera como
si se debatiera entre subir o no.
No van a encontrarlo ahí arriba, pensó Beckett. A esto le siguió
rápidamente: "Quizá ni siquiera bajen. Tal vez se lo salten, o tal vez, si
entran en el sótano, pasen por alto de algún modo al pedófilo atado a la
silla, con la sangre y el pis empapando la sábana de plástico sobre la que
estaba sentado. Tal vez incluso ignoren el olor del cadáver putrefacto.
Este último pensamiento le hizo reflexionar.
El olor...
Intentando parecer natural, Beckett se inclinó un poco hacia delante e
inspiró profundamente por la nariz.
Su casa no olía muy fresca, pero esto no era nada nuevo; sin embargo, a
lo que no olía era a mausoleo.
 Por alguna razón, aunque sabía que se le había acabado el chollo, que
estaban a punto de descubrirle y meterle en la cárcel para el resto de su
vida, Beckett no estaba tan preocupado.
En todo caso, se sentía más tranquilo y relajado de lo que había estado
en mucho tiempo.
Pero, por desgracia, esto duró poco; rápidamente empezó a dolerle la
cabeza detrás de los ojos. En cuestión de segundos, sintió como si alguien le
hubiera quitado los nervios ópticos y se los estuviera retorciendo con ambas
manos como si tratara de escurrir el agua de una toalla.
"Miraré en el sótano", gritó de repente el detective, claramente
satisfecho de que la cubertería de Beckett formara un juego completo.
Bueno, pensó Beckett, ahí va esa idea.
Como espoleada por este comentario, Suzan dio un paso adelante,
poniendo un pie sobre el umbral. Yasiv, que ya había subido las escaleras,
pareció advertirlo y se dio la vuelta.
"Suzan, quédate fuera", le advirtió. Cuando Suzan se negó a retirar el
pie, él continuó con cara de cansancio: "Mirad, os he hecho un favor al no
inundar la calle de oficinas uniformadas, pero si dais un paso más,
encenderé toda la manzana con luces azules y rojas. ¿Es eso lo que
queréis?"
Durante el vuelo, Suzan se había recogido el pelo en una apretada coleta,
lo que permitió a Beckett ver claramente la parte posterior de sus orejas,
que de repente se volvieron de un rojo intenso.
Puedes tener tus ideas sobre lo que soy, Yasiv, pero lo último que quieres
hacer es desatar la ira de una tal Suzan Cuthbert.
"Suzan, creo que probablemente sea una buena idea si..."
"Oh, nos hizo un favor, ¿verdad, sargento? ¿O es detective? ¿Quizás
oficial? El único favor que veo aquí es el que Drake hizo para que te
ascendieran. Eso sí que es un favor. ¿Esto de aquí?" Suzan agitó un dedo en
un círculo cerrado. "Esto no es un puto favor. Esto es puto acoso, eso es lo
que es".
 Algo en el rostro de Yasiv se quebró entonces, y pasó de ser un severo
agente de policía al hombre afectuoso que Beckett conoció una vez.
Con el que había trabajado en muchos casos. Habiendo estado en
Carolina del Sur durante la última semana o así, Beckett no tenía ni idea de
qué había cambiado, qué pruebas habían llevado al sargento hasta aquí,
hasta su casa, y habían alterado tan drásticamente el comportamiento del
hombre.
Pero no había duda de qué se trataba.
Se trataba de Wayne Cravat.
"Suzan, probablemente deberías venir aquí", dijo Beckett con voz suave
mientras observaba cómo el detective aún sin nombre empezaba a abrir la
puerta del sótano.
Este es... este es el final.
"¿No tienes nada que decir en tu defensa?". ladró Suzan a Yasiv, que
seguía de pie en la escalera de subida.
"Suzan, lo siento. Lo siento. Pero tengo un trabajo que hacer."
"Oh, tienes un trabajo que hacer. Esa es una jodida nueva. Eh, Beckett,
¿has oído eso? El hombre tiene un trabajo que hacer", Suzan se volvió hacia
él mientras hablaba, pero cuando vio su cara, su propia expresión pareció
derretirse. "¿Beckett? Beckett, ¿qué pasa?"
Los ojos de Beckett permanecieron fijos en el detective mientras éste
desaparecía lentamente en el sótano.
"Creo... creo que deberías venir aquí, Suzan", casi susurró Beckett,
bajando los ojos.
Supuso que disponía de treinta segundos, un minuto como mucho, antes
de que el detective subiera corriendo las escaleras, probablemente con la
pistola desenfundada y la mano libre tapándose la boca en un intento
desesperado por no vomitar en el suelo. Eso significaba que Beckett
disponía de treinta segundos para decirle a Suzan lo que realmente sentía
por ella antes de que su relación se rompiera definitivamente.
"¿Qué pasa?" preguntó Suzan, moviéndose a su lado.
 El dolor de cabeza de Beckett se había desatado por completo, lo que le
provocaba lagrimeo y le dificultaba la visión. Aun así, consiguió rodear con
el brazo la pequeña cintura de Suzan y acercarla.
"Te quiero, Suzan", le dijo suavemente al oído. Iba a añadir algo más, a
decirle cuánto lo sentía, cuando ella se apartó de repente.
"¿Qué coño, Beckett? ¿Qué van a encontrar ahí abajo? ¿Una mazmorra
sexual secreta?"
"Ojalá", refunfuñó. Luego sacudió la cabeza. "En serio, hay algo que
tengo que decirte. No soy... no soy quien..."
"Estás temblando". La expresión de enfado de Suzan se transformó en
preocupación.
Beckett se miró las manos y se dio cuenta de que temblaba. Cerró los
ojos y respiró hondo, intentando alejar el dolor de cabeza y los temblores.
Lo consiguió, pero fracasó estrepitosamente en lo primero.
¿Por qué tarda tanto? Acabemos con esto de una vez.
El sótano de Beckett no era especialmente grande, y Wayne estaba allí,
en medio de la habitación...
Volvió a respirar hondo, esta vez exhalando lentamente por la boca.
Cuando volvió a abrir los ojos, Suzan le estaba mirando.
Ya ha pasado por muchas cosas: el asesinato de su padre, la marcha de
su madre con su hermanastro recién nacido, una orden de detención contra
Drake...
Pero Suzan no era más que una mujer fuerte, y se necesitaría hasta el
último gramo de esa fuerza para hacer frente a lo que se avecinaba.
"No soy quien crees que soy. Soy..."
"¿Yasiv?" gritó el detective cuando reapareció en la cocina. "El sótano
está despejado."
Los ojos de Beckett se desorbitaron y la saliva se le atascó de repente en
la garganta. Balbuceó y tosió.
 ¿Qué? ¿El sótano está despejado?
Su rostro empezó a enrojecer a medida que se intensificaba el ataque de
tos.
No puede estar claro... Dejé el cuerpo ahí abajo... el cuerpo del hombre
que asesiné.
Suzan le dio un fuerte golpe en la espalda.
"¿Estás bien?"
Beckett la animó a darle otra fuerte bofetada, y así lo hizo, liberando por
fin parte de la flema de su esófago.
"Bien", consiguió graznar. "Joder, estoy bien."
Yasiv bajó las escaleras con el ceño fruncido.
"Arriba también parece despejado", dijo el sargento, su decepción
palpable.
Ajena a lo que ocurría en el interior de la casa, Suzan se volvió hacia él.
"¿Beckett? ¿Qué ibas a decir?"
Beckett tragó de nuevo, asegurándose de que la saliva le llegaba hasta la
boca del estómago antes de responder esta vez.
"Iba a decir que estos matones no tienen derecho a juzgarme. ¿Y qué si
me gusta llevar ropa interior femenina en mi tiempo libre? Tengo muslos
hermosos, y no es un crimen querer mostrarlos. Yasiv, si falta algo en mi
cajón de la ropa interior..."
 Capítulo 2

El sargento Yasiv y su adlátere pasaron otros treinta minutos revisando

el lugar, pero era obvio que se trataba sólo de un espectáculo. Esperaban
encontrar un cadáver y no habían venido preparados para buscar con un
peine de púas finas.
Beckett, sentado en la entrada con los brazos rodeando a Suzan, estaba
atrapado en un bucle constante de confusión e incredulidad.
No tenía ni idea de lo que había ocurrido con el cadáver de Wayne
Cravat, pero supuso que sólo había tres explicaciones posibles: una, que el
hombre se hubiera recuperado de algún modo de sus heridas y se hubiera
marchado por su propia voluntad; dos, que Beckett hubiera trasladado el
cadáver y se hubiera olvidado de él; tres, que nunca hubiera matado al
hombre en primer lugar.
Sí, Beckett, eso tiene sentido. Wayne consiguió detener la hemorragia de
su carótida y se marchó. Por cortesía con su posible asesino, limpió el
desastre al salir. O quizás estabas sonámbulo y decidiste trasladar a un
hombre de doscientos cincuenta kilos a... ¿dónde? ¿A casa de un vecino?
¿Al centro comercial? O tal vez sólo imaginó la sensación de sangre
caliente derramándose en sus manos mientras clavaba el bisturí en el
gordo cuello del hombre y luego conjuró el acre olor de la orina...
"¿Qué demonios es todo esto?" preguntó Suzan cuando el sargento Yasiv
llegó a la puerta principal.
El rostro de Yasiv se contorsionó.
"No puedo hablar de una investigación en curso".
"Al infierno, no puedes; será mejor que nos digas qué coño está pasando
aquí, sargento. Beckett es un patólogo respetado, un forense superior del
maldito estado de Nueva York. Si no nos lo dice, iré a la prensa. Les contaré
todo sobre este acoso, sobre..."
 Beckett puso una mano reconfortante en el hombro de Suzan, intentando
aliviar la tensión de sus músculos. Luego la acercó.
"Déjalo estar".
Suzan le miró.
"¿Dejarlo pasar? ¿Por qué íbamos a dejarlo pasar? Estos gilipollas no
pueden invadir así nuestra intimidad, avergonzarnos delante de todos los
vecinos".
Beckett miró rápidamente a su alrededor y observó que no había vecinos
fuera, al menos ninguno que él pudiera ver. Sin embargo, hizo uso de su
buen juicio y resistió el impulso de comentárselo a Suzan. Además, aunque
alguien viera a los dos detectives, había muchas razones para que se
presentaran en casa del forense jefe, y ninguna de ellas incluía la búsqueda
del cadáver de Wayne Cravat.
El cuerpo que de alguna manera se las arregló para extraviar.
¿Me... me imaginé todo lo que pasó con Wayne? ¿El vídeo? ¿El discurso
bien planeado, aunque moderadamente tópico?
Beckett sacudió la cabeza. Aquello era ridículo. Tenía un tatuaje en las
costillas como recordatorio permanente de lo que le había hecho a aquel
pervertido enfermo.
"Suze, creo que es mejor que lo dejemos estar, dado mi... pasado". Miró
fijamente a Suzan mientras decía esto, centrándose en sus brillantes ojos
azules.
Mi pasado, que incluye matar al asesino en serie Craig Sloan... en
defensa propia, por supuesto.
El acto más importante de su vida, el que le había puesto en este camino.
"No sé cómo lo has hecho, Beckett", dijo Yasiv al subir a la escalinata.
"No sé dónde..."
De repente, Beckett alargó el dedo índice derecho y lo golpeó contra los
labios de Yasiv, que seguían moviéndose. El sargento se sorprendió tanto
que tardó casi un segundo en apartar la mano de Beckett.
 "¿Qué coño crees que estás haciendo?"
Beckett dio un paso atrás y luego se llevó el dedo, que estaba húmedo
con la saliva de Yasiv, a la nariz y lo olfateó dramáticamente.
"Qué raro", dijo, a nadie en particular.
"Ni se te ocurra tocarme", advirtió Yasiv.
Beckett le ignoró y levantó el dedo para que Suzan, Yasiv y el otro
detective lo vieran.
"Lo extraño es que, aunque dices toda clase de sandeces, tu aliento ni
siquiera apesta".
Yasiv frunció el ceño y por un momento pareció a punto de arremeter
contra Beckett, lo que habría hecho muy feliz a este último, pero en lugar
de eso, se limitó a meter la mano en el bolsillo y sacar un cigarrillo.
Sin mediar palabra, Yasiv hizo un gesto al otro detective y juntos se
dirigieron a su coche por el camino de entrada.
"Adiós, Yasiv. Me alegro de verte", gritó Beckett tras ellos. "¡Vuelve a
visitarnos cuando quieras!"
El sargento abrió la puerta del coche y se dispuso a entrar, antes de
detenerse y volver a mirar a Beckett.
"¿Crees que esto es gracioso? ¿Crees que esto es jodidamente divertido,
Beckett? No me detendré. No voy a..."
"Entra en el coche, Yasiv", sugirió el otro detective.
Yasiv miró a su compañero, dio una gran calada a su cigarrillo e hizo
exactamente eso.
"Sí, hazle caso a tu mami y lárgate de aquí", gritó Beckett, sin importarle
ya si los vecinos le oían. "Es hora de cenar".
El coche de policía sin matrícula salió disparado. Cuando se perdió de
vista, Beckett respiró hondo, recogió las bolsas y se volvió hacia Suzan,
ofreciéndole una débil sonrisa.
 "¿Y bien? ¿Deberíamos deshacer las maletas? Porque diablos, tengo
hambre. ¿Y tú? ¿Podrías comer? Tengo antojo de ese pollo con waffles que
comimos en el sur".
 Capítulo 3

"¿En serio vas a hacer un sándwich ahora mismo?" preguntó Suzan, con
las manos en las caderas.
Beckett se encogió de hombros mientras deslizaba dos rebanadas de pan
en la tostadora.
"Es eso o deshacer las maletas, y no quiero tener nada que ver con la
colada ahora mismo. Además, tengo hambre".
Mientras en el exterior Beckett hacía todo lo posible por parecer
tranquilo y sereno, sus ojos no dejaban de desviarse hacia la puerta
parcialmente abierta del sótano.
¿Dónde coño estás, Wayne?
"Beckett, ¿no puedes ser seria por una vez? ¿Qué demonios hacía Yasiv
aquí? ¿Qué demonios estaban buscando?"
Beckett le dio la espalda a Suzan y empezó a rebuscar en la nevera.
"¿No nos queda nada de ese producto extragraso, con doble de gluten,
hipertransgénico y muy procesado parecido al cerdo? Joder".
Estaba a punto de cerrar la nevera cuando vio una loncha anémica de
jamón de la selva negra escondida cerca del fondo. La sacó, la olió y
retrocedió violentamente.
"Vaya", dijo Beckett mientras lo tiraba a la basura. Volvió a meter la
mano en la nevera y encontró un bloque de queso que aún no había
superado la fecha de caducidad.
"No cambies de tema, Beckett. Sé lo suficiente sobre policías, sobre
cómo trabajan, por mi padre. Sé que no dan órdenes de registro sin más.
Necesitaban una razón para venir aquí. Me estoy hartando de todos estos
malditos secretos".
 Beckett se dio la vuelta entonces, aferrando el bloque de queso en la
mano. Miró a Suzan y enarcó una ceja, intentando desesperadamente leerle
el pensamiento.
¿Qué estás preguntando realmente, Suze?
"Y tampoco se te ocurra decirme que te duele la cabeza", comentó
Suzan. "El doctor Blankenship te dio el visto bueno, ¿recuerdas?".
Me duele la cabeza, pensó Beckett. Pero sabía que no debía decirlo.
La tostada estalló y Beckett levantó las manos como diciendo: "Lo
siento, me han interrumpido". Se dio la vuelta, cogió la tostada y metió todo
el bloque de queso entre las dos rebanadas. Era el sándwich más extraño
que había hecho nunca, pero cumplía su propósito: le daba unos segundos
más para inventar una mentira que Suzan no pudiera descifrar.
"Mira, no quiero que te metas en esto, Suzan, pero si quieres saberlo,
tiene que ver con este caso... este caso sobre el marido de una mujer muerta.
La policía y el fiscal creían que la mujer lo había matado, al igual que otro
forense. Pero yo no estaba tan seguro. Y ya sabes cómo soy, todo noble y
demás. Eché un vistazo al cuerpo y di con una explicación diferente. Les
jodí todo el caso, y no están muy contentos".
Vaya, pensó Beckett. Ha estado muy bien. Y cierto... la historia, eso es;
no el contexto.
Dio un mordisco al bocadillo e hizo una mueca. Estaba tan seco que ni
siquiera podía tragarlo.
"Delicioso", graznó, con trocitos de pan seco salpicándole los labios. Se
lo tendió a Suzan. "¿Quieres un poco?"
Suzan frunció el ceño y negó con la cabeza.
"Qué putada", comentó ella, cogiendo la orden de registro que Beckett
había tirado al azar sobre la encimera. Cuando ella empezó a leer, Beckett
se puso de puntillas y se dio cuenta de que ni siquiera había mirado la
maldita cosa.
Sin embargo, dudaba que dijera algo sobre Armand o Greta Armatridge,
o sobre el hecho de que una lechuza hubiera matado realmente a su marido.
 Un maldito búho...
Suzan inclinó deliberadamente la página lejos de él. Beckett no pudo
hacer otra cosa que atragantarse con otro bocado del terrible sándwich
mientras esperaba.
Al final, Suzan volvió a tirar la hoja de papel sobre la encimera.
"No dice nada".
Beckett se encogió de hombros.
"Se les pasará", dijo. "Sólo están enfadados porque fui en contra de la
corriente. Ya pasará".
Espero, pensó Beckett. Realmente espero que esta mierda se calme.
Pensó en todas las personas que había matado, empezando por Craig
Sloan y terminando con el reverendo Cameron y su esposa. No todos habían
sido limpios, y algunos incluso habían sido descuidados, sobre todo Bob
Bumacher. Eso había sido un desastre. Lo peor era que Karen Nordmeyer lo
había firmado a instancias suyas. La misma forense a la que había
contradicho en el informe Armatridge.
Karen Nordmeyer... estaba tan enojada cuando yo...
Los ojos de Beckett se entrecerraron de repente.
Joder, apuesto a que fue ella la que fue a ver a Yasiv, esa marrullera,
ratoncita de mierda. Probablemente le habló de Bob.
"Beckett, ¿estás bien?"
Beckett abrió la boca para hablar, pero un bolo de pan tostado mezclado
con queso fundido se le había alojado en la tráquea.
¡Joder!
Se golpeó el pecho intentando despejar la obstrucción, pero se atascó
bien.
Genial, pensó. Después de toda la gente que he matado, después de todo
lo que he conseguido, todas las drogas que he consumido, incluida la
cocaína del yate de Donnie DiMarco, ¿así es como me voy? ¿Ahogándome
con el peor puto sandwich de la historia de la humanidad?
Intentó forzar la comida parpadeando como una rana, pero fue inútil.
Adiós, dulce mundo. Ha sido un trozo.
Algo le golpeó con fuerza entre los omóplatos y el trozo de comida se
desprendió de su garganta. Cayó sobre la encimera y se clavó con un "plop"
nauseabundo.
Beckett dejó caer el resto del bocadillo, luego apoyó ambas manos en el
borde del mostrador y aspiró una enorme bocanada de aire.
"Jesús, Beckett", dijo Suzan desde detrás de ellos. "¿Comiste mucho?"
Tras recuperar el aliento, Beckett se volvió para mirar a Suzan.
Ella le miraba fijamente, con los ojos muy abiertos.
"¿Estás bien?", preguntó, haciendo una mueca de dolor por la crudeza de
su garganta.
Suzan parpadeó.
"¿Estoy bien? ¿Estás bien?"
Beckett bajó los ojos hacia el asqueroso trozo de comida que había sobre
el mostrador, luego hacia el sándwich, aún menos apetecible, y sacudió la
cabeza.
"No, la verdad es que no. Me vendría bien algo de beber... una cerveza,
tal vez".
Suzan puso los ojos en blanco.
"Déjame adivinar, están en el sótano."
Beckett asintió.
"Bien, te traeré uno, pero sólo porque casi mueres".
Suzan se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta del sótano.
"Gracias, cariño", dijo Beckett. Suzan había dado el primer paso
escaleras abajo cuando se dio cuenta de su error. "¡Espera, voy yo! Siéntate,
pon los pies en alto, date un baño de burbujas o algo. ¡Ya lo cojo yo! Ya lo
cojo yo!"
Pero era demasiado tarde; Suzan ya había desaparecido en la oscuridad.
 Capítulo 4

"Sólo quedan dos", proclamó Suzan al salir del sótano, con una cerveza
en cada mano.
Beckett exhaló audiblemente.
¿Qué demonios está pasando aquí?
"¿Estás seguro? Estoy seguro de que había todo un caso allí antes de
irnos a Carolina del Sur".
Suzan se encogió de hombros y le tendió una cerveza. Beckett la
destapó, se metió el tapón en el bolsillo y bebió un sorbo.
Sabía real. Nada más de lo que había pasado desde que llegó a casa
parecía real, pero la cerveza lo era.
Igual que su dolor de cabeza.
El alcohol probablemente no era la mejor cura, pero era un fantástico
agente adormecedor.
"Sólo vi dos".
"Echaré un vistazo", se ofreció Beckett. Antes de que Suzan pudiera
protestar, se deslizó a su lado y bajó al sótano.
Lo primero que le llamó la atención fue el olor; o, más exactamente, la
falta de olor.
En su mente, esto significaba que o bien el lugar había sido fumigado
recientemente -algo improbable- o que quienquiera que fuera el responsable
de retirar el cuerpo de Wayne Cravat, lo había hecho cuando aún estaba
fresco.
La segunda cosa que Beckett notó fue que no había ningún cuerpo.
No había cuerpo, no había sábana de plástico, no había silla, no había
pis, no había sangre. Incluso faltaba el proyector en el que había
reproducido el vídeo de Wayne encontrando el cadáver de Bentley Thomas.
"Qué demonios", murmuró.
"Relájate, tenemos una botella de vino y un poco de whisky si realmente
quieres empatar esta noche", Suzan gritó desde arriba. "Pero recuerda,
tienes trabajo mañana."
¿Trabajo? El único trabajo que esperaba hacer tras la llegada de Yasiv
era hacer matrículas en el corral.
Beckett se quedó un momento con las manos en la cadera y miró a su
alrededor.
Estaba perdiendo la cabeza. Este era su sótano, y estaba tal y como lo
recordaba.
Excepto que no había cuerpo. Había matado a Wayne Cravat aquí
mismo, en esta misma habitación con...
"Y también te has quedado sin comida", gritó Suzan. "¿Te apetece pizza
o chino?"
"Lo que me apetece es averiguar qué demonios le pasó al hombre que
maté aquí abajo", susurró Beckett.
"¿Qué es eso?"
"Nada, querida."
Estaba a punto de apagar las luces y subir las escaleras, con la intención
de ocuparse de esto más tarde, cuando tuviera menos dolor de cabeza y la
mente más despejada, cuando vio algo en el suelo de cemento.
Entrecerrando los ojos con fuerza, Beckett se acercó a la mancha y se
puso de rodillas. No era más que una mera mancha, del tamaño de una
moneda de diez centavos, quizá incluso más pequeña, y con las prisas no le
sorprendió que el sargento Yasiv y su novio la hubieran pasado por alto.
Evidentemente, buscaban algo más grande, como un hombre de
doscientos cincuenta kilos degollado.
Beckett colocó el pulgar sobre la mancha y luego la expuso a la luz.
Cuando frotó el polvo marrón cobrizo entre el pulgar y el índice, no cabía
duda de lo que era.
Sangre.
Sabía que debería sentirse aliviado de no estar perdiendo la cabeza, de
haber matado a Wayne Cravat en esta habitación después de todo.
Pero no lo era.
En todo caso, Beckett estaba aún más asustada.
Porque alguien había limpiado su desastre.
Alguien conocía su secreto.
Y eso era totalmente aterrador.
 Capítulo 5

Beckett se quedó mirando el techo hasta que las formas empezaron a

transformarse en rostros de personas que conocía.
Los rostros de las personas que había matado.
Parpadeó y miró a Suzan, que roncaba suavemente a su lado. Estaba
tumbada sobre el pecho con los brazos levantados bajo la almohada.
Se quedó mirándola un rato, no sólo porque era más agradable de ver
que los rostros de las personas a las que había asesinado, sino porque era...
bueno, atractiva.
Hermoso, incluso.
Afortunadamente, el dolor de cabeza había remitido; paradójicamente,
una cerveza y un puñado de whisky habían ayudado a que desapareciera.
Pero lo que no se había calmado era la inminente sensación de fatalidad.
Alguien había avisado al sargento Yasiv y, lo que es más importante,
alguien había sacado el cadáver de Wayne Cravat de su sótano.
Dónde habían llevado el cuerpo era otra historia.
Pero el porqué... Beckett había visto suficientes películas de chantajes
como para saber que quienquiera que fuese no le había hecho un favor y se
había limitado a incinerar a Wayne. No, el cadáver estaba en algún lugar
seguro, oculto y discreto, pero también disponible por si necesitaban sacarlo
de nuevo.
En caso de que Beckett no hiciera lo que querían.
¿Pero cómo coño voy a saber lo que quieren?
Con un suspiro, Beckett echó la sábana hacia atrás y se puso en pie.
Luego se miró a sí mismo, los tatuajes del pecho y los brazos. Mientras se
dirigía a la ventana y corría la cortina para iluminar la habitación con el
resplandor azulado de la luz de la luna, levantó el brazo derecho y observó
las rayas horizontales que había debajo.
Tenía dos más que añadir; una para Alister y otra para su mujer.
Sin embargo, ahora que lo recordaba, Beckett empezaba a arrepentirse
de haber decidido ir a Carolina del Sur. Había intentado ser limpio y
ordenado, permanecer en la sombra, pero todo eso se había esfumado
cuando conoció al reverendo Cameron. En lugar de eso, Beckett había
montado un escándalo en la iglesia.
Si alguien me estaba vigilando allí, y luego irrumpió en mi casa...
Beckett sacudió la cabeza. Lo que estaba en el pasado tenía que
quedarse ahí. Tenía que mirar hacia delante. Tenía que agachar la cabeza,
mantenerse alejado de cualquier situación que pudiera exponerlo y esperar a
que todo pasara.
Pero los cadáveres apenas se disipan. Deberías saberlo, Beckett;
después de todo, eres la forense jefe del estado de Nueva York.
Beckett estaba a punto de cerrar la cortina cuando sus ojos se posaron en
un Lincoln Town negro aparcado al otro lado de la calle que nunca antes
había visto. Normalmente, esto no haría saltar las alarmas, era Nueva York,
pero sus sospechas aumentaron. Intentó echar un vistazo al interior del
coche, pero los cristales parecían tintados y, con la luz de la luna
reflejándose en ellos, era imposible ver absolutamente nada.
"¿Qué estás haciendo?" Preguntó una voz suave desde la cama.
Beckett dejó que la cortina volviera a su sitio.
"Nada. No puedo dormir".
Suzan seguía tumbada boca abajo, con los pechos desnudos hundidos en
el colchón. Tenía exactamente el mismo aspecto que hacía unos momentos,
cuando él había salido de la cama, sólo que ahora tenía los ojos abiertos.
"¿Pensando en el cuerpo?"
De repente, a Beckett se le puso la piel de gallina.
"¿El cuerpo?", casi jadeó.
 Suzan bostezó y sus ojos se cerraron lentamente.
"Sí, el cuerpo del que me hablaste..."
Beckett apenas podía creer lo que estaba oyendo.
¿Le conté lo del cuerpo? ¿Mientras dormía? ¿Qué le dije? ¿Qué
demonios dije?
Cuando la respiración de Suzan empezó a regularse y él temió que se
estuviera quedando dormida, Beckett cruzó el dormitorio y le puso
suavemente la mano en el hombro. Sus ojos se abrieron a medias.
"¿Qué cuerpo, Suzan?"
Suzan sonrió y sus perfectos labios se entreabrieron un poco.
"El cuerpo... Armando o lo que sea... ya sabes, ¿el informe de que
cambiaste la causa de la muerte? ¿La razón por la que la policía te está
acosando?"
Beckett respiró aliviada.
"Sí, ese cuerpo. Pensando en ello, claro. Duerme un poco".
La sonrisa de Suzan se transformó en un pequeño ceño fruncido.
"Tú también necesitas dormir", comentó. "Tienes que trabajar mañana".
"Lo que significa que tú también tienes que trabajar", dijo Beckett
mientras se deslizaba bajo las sábanas.
Se puso las manos sobre el pecho y volvió a mirar al techo, pero cuando
empezaron a aparecer los rostros de sus víctimas, cerró los ojos.
En algún momento, Beckett debió de quedarse dormido, porque lo
siguiente que sintió fue el despertador sonándole en el oído como un gallo
con faringitis estreptocócica.
 Capítulo 6

Por supuesto, aunque Beckett había estado prácticamente despierto

cuando sonó el despertador, seguía corriendo para salir de casa a tiempo.
"¿No vas a comer algo?" preguntó Suzan mientras se ponía su mejor
camisa, un polo de L.L. Bean que estaba arrugado por abajo.
"No, estoy bien. Ayuno intermitente y todo eso", dijo mientras se daba
palmadas en el estómago. Los dos eran conscientes de que había
adelgazado en el último mes y de que su cuerpo estaba pasando lentamente
de una complexión atlética a la delgadez.
Y, como médico, Beckett sabía que la siguiente fase en el continuo era la
grasa flaca. No había nada peor que la gordura flaca. Era como ser
agnóstico. Decídete de una puta vez.
Se inclinó y besó a Suzan en la mejilla.
"¿Estás bien? ¿Has dormido bien?", preguntó.
Beckett se preguntó si recordaría su conversación, pero decidió no
preguntar.
"Como un bebé que acaba de mamar de una teta. Hablando de eso, no
olvides que tienes clase de anatomía dentro de una hora o así. Sólo porque
te acuestes con el profe, no significa que puedas saltártela".
Suzan puso los ojos en blanco.
"Sí, claro. Los dos sabemos que vas a ser tú el que falte a clase... y me
dejes a mí enseñarla".
"Ah, las perennes ventajas de acostarse con el AT".

***
 "Qué coño", dijo Beckett al entrar en el aparcamiento del NYU Medical.
El Lincoln Town Car negro había vuelto. Lo había visto a los cinco
minutos de salir de casa, pero había descartado la idea de que le estuvieran
siguiendo.
No quería añadir la paranoia a su creciente lista de patologías.
Pero ahora, mientras el coche pasaba por delante del aparcamiento,
moviéndose a un ritmo que sugería que los ocupantes querían que Beckett
supiera que estaba allí, su sospecha se había vuelto imposible de ignorar.
"Yasiv, gilipollas", refunfuñó mientras aparcaba el coche y salía
corriendo a la carretera.
Pero el Lincoln se había ido.
Lo último que Beckett quería ahora mismo era que le siguieran, pero no
era como si pudiera presentar una queja formal contra Yasiv; eso sólo
centraría los focos en él.
Mantén la calma. Esto pasará.
Beckett se pasó una mano por el pelo rubio blanquecino.
"Pasar desapercibido... ¿desde cuándo he pasado desapercibido?"
Todavía con el ceño fruncido, Beckett se abrió paso por los pasillos de la
Universidad hasta llegar al Departamento de Patología.
Tenía tiempo que perder antes de reunirse con sus residentes y ya había
decidido tantear el terreno para ver si había aparecido algún cadáver
misterioso. Pero antes, necesitaba un café. La buena noticia era que,
después de emparejar a la secretaria Delores con Chris Hemsworth, la
mujer se había encargado de traerle un café todas y cada una de las
mañanas.
Excepto que parecía que la cadena de sorpresas que había comenzado
con la visita del sargento Yasiv aún no había terminado.
Delores no estaba detrás de su escritorio.
En su lugar había una chica negra y delgada con el pelo rizado de punta.
 "¿Quién eres?" Beckett preguntó.
La mujer apretó los labios.
"¿Quién eres tú?", replicó ella.
Beckett hizo una mueca; no estaba de humor para esto.
"Tu jefe. ¿Dónde está Delores?"
Esperaba una disculpa, pero no llegó ninguna.
"Emergencia familiar. Soy temporal; me llamo Latasha".
"¿Médico?"
"¿Perdón?"
Beckett suspiró.
"La emergencia familiar de Delores... ¿es médica?"
"No tengo ni idea. Sólo soy un temporal".
"¿No es verdad?", refunfuñó mientras se dirigía a su despacho.
Beckett metió la llave en la cerradura y la giró. Pero cuando llegó el
momento de abrir la puerta, se tomó su tiempo. Desde las entregas de
órganos de hacía un tiempo, se había mostrado cauto. Y ahora, teniendo en
cuenta lo que había sucedido desde entonces, no le extrañaría encontrar
correo esperando. Una nota de rescate, tal vez.
Pero a pesar de haber estado fuera durante casi una semana, su escritorio
estaba sorprendentemente desprovisto de correo.
La gente seguía manteniéndose alejada de él tras el incidente de Craig
Sloan. Esto se veía agravado por el hecho de que Beckett no encajaba, no
jugaba al golf, no vestía trajes a medida ni se hacía pajas con el alcalde. Era
casi como si hubieran estado buscando una razón para alejarlo desde que se
convirtió en uno de los forenses más jóvenes de la historia del estado de
Nueva York.
Ahora les sobraban las razones.
Pero aunque podían, y lo habían hecho, reprimir su carga de trabajo
como médico forense, no podían impedirle impartir sus clases.
 No podían detenerle, porque Beckett tenía lo único más férreo que la
muerte y los impuestos: tenía la titularidad.
Lo que significaba que podía hacer lo que quisiera y mantener su puesto
en la Universidad. Y no hay nada que haga que Beckett se sienta mejor en
esta mañana de mierda que ser capaz de torturar a sus residentes, aunque
sólo sea por una hora o dos.
 Capítulo 7

"¿Por qué tienes los ojos vendados?"

Cuando ninguno de los médicos residentes dijo nada -se limitaron a
mirarse unos a otros-, Beckett repitió la pregunta.
"Te dije que no te los quitaras hasta que yo volviera". Cuando todavía
nadie respondió, Beckett apuntó con un dedo directamente a uno de los
residentes. "¿Pedro? Necesito una respuesta".
El hombre se removió incómodo en la silla y miró a su vecino antes de
hablar.
"Ha estado fuera una semana, Dr. Campbell. No creímos que fuera en
serio lo de mantenerlos. Eso... eso es ridículo."
Beckett se asombraba de que, por muchas veces que jodiera a sus
alumnos, siguieran siendo presa de sus bromas. Mamá y papá les decían
que no cuestionaran la autoridad, que agacharan la cabeza, se pusieran de
rodillas y hicieran lo que les mandaran. Una vez había oído que si sacabas a
alguien de principios del siglo XX y lo metías en la actualidad, sólo
reconocería dos instituciones: la escuela y el hospital.
Los hospitales eran obvios; estaban llenos de muertos y moribundos hoy,
en el pasado, desde siempre. ¿Y las escuelas? Reliquia de la era industrial,
las escuelas se diseñaron para preparar a la gente para la producción de
municiones en tiempos de guerra. Mierda, incluso el uso de una campana
estaba destinado a condicionar a los estudiantes a un asalto auditivo
destinado a significar un cambio de turno.
Y, sin embargo, este modelo arcaico persiste hoy en día, más o menos en
la misma forma que hace cien años.
Incluso sus estudiantes, supuestamente algunos de los residentes de
patología más brillantes del país, todos futuros líderes de la comunidad
médica, parecían atrapados en este molde.
 Lo que significa que estoy fallando, pensó Beckett. Tengo que
presionarlos más. Sacarlos de estas paredes estériles. Mostrarles el mundo
real.
Se sentía como una mamá pájaro empujando a sus queridas crías desde
la rama más alta.
Volad, preciosidades; volad.
"Bien entonces. Parece que vamos a tener que ir de excursión".
Se alzaron las cejas, pero nadie se atrevió a hablar.
"¿Y bien? ¿No vas a preguntar a dónde vamos?"
"¿Qué pasa con los capítulos que nos dijiste que leyéramos? ¿No nos vas
a poner a prueba con ellos?".
Beckett miró al hombre que había hablado. Era Grant McEwing, por
supuesto; el Chico Maravilla, Doogie Houser, Ted Bundy. Hermano de Flo-
Ann McEwing, que se había hecho un tatuaje permanente bajo el brazo
derecho de Beckett.
Y por supuesto, quería una prueba; Grant tenía memoria eidética. Pero
eso no le ayudaría en este viaje.
Una sonrisa de satisfacción apareció en los labios de Beckett. Cuando
había sugerido una excursión, le había parecido bien, pero no sabía adónde
iba a llevarlos realmente.
Pero ahora... ahora Beckett sabía exactamente a dónde iban.
"Oh, podemos hacer un examen, pero no será como ninguno que hayáis
hecho antes. ¿Habéis visto Factor Miedo?"
Más miradas confusas y la sonrisa de Beckett creció.
"Ah, estoy saliendo conmigo mismo. De todas formas, probablemente
sea mejor que no lo sepas".
Una vez hecho esto, Beckett se levantó y se echó la bolsa al hombro.
Sabía que Suzan se enfadaría porque volvía a marcharse, sobre todo
teniendo en cuenta que, después de todo, ella iba a dar la clase de anatomía,
pero necesitaba algo de espacio.
 Beckett estaba casi en la puerta cuando se dio cuenta de que nadie se
había levantado de sus asientos para seguirle.
"Vamos", dijo, dándose la vuelta. "De todo lo que he hecho, ¿crees que
esto es una broma? Coge tus maletas, nos vamos de viaje".
Por fin, los residentes empezaron a levantarse, pero no iban lo bastante
rápido para el gusto de Beckett. Tardarían casi una hora en llegar a su
destino y él tenía otras cosas que hacer hoy.
Como encontrar el cadáver de Wayne Cravat.
"Chop, chop, gente", dijo, aplaudiendo. "No van a esperar para siempre."
Era algo extraño de decir, y Beckett ladeó la cabeza.
"Bueno, sí, supongo que estarán ahí para siempre. Para siempre y un día,
como dice el refrán".
"Uh, ¿Dr. Campbell?" María preguntó.
"¿Sí?"
"¿Estás bien?"
Beckett se rió entre dientes.
"Nunca mejor dicho".
"¿Y vas a decirnos adónde vamos?".
"La fábrica de carne, tonto-tonto", dijo Beckett al entrar en el pasillo.
"Así es como yo la llamo. Los tipos sofisticados la llaman Granja de
Cuerpos. Personalmente, creo que es un término equivocado. Una granja es
un lugar donde las plantas pasan de plántulas a hermosas flores. En una
Granja de Cuerpos, todas las cosas bonitas se convierten en podredumbre y
putrefacción".
 Capítulo 8

A Beckett no le gustaba tener favoritos -como la religión, detestaba a

todos los residentes por igual-, pero al final accedió a que Grant McEwing
le acompañara en su coche.
Después de todo, había asesinado a la hermana del hombre.
Los primeros treinta minutos fueron relativamente tranquilos, por lo que
Beckett se sintió agradecido. Aunque hizo todo lo posible por sacar a Grant
de su caparazón, por hacerlo menos torpe socialmente, el hombre se
resistía.
Sin embargo, Beckett no le culpaba; al fin y al cabo, ni siquiera se había
licenciado en Medicina; se había limitado a falsificar sus documentos con la
ayuda del difunto Dr. Ron Stransky. Y si alguien sabía de secretos, ese era
Beckett.
Sin embargo, este silencio acabó por volverse molesto y luego
frustrante, cuando los pensamientos de Beckett volvieron a centrarse en
Wayne Cravat.
Y Yasiv.
Su dolor de cabeza.
Sus dedos hormigueantes.
Sus tatuajes.
El hecho de que le faltaba un puto cuerpo.
"Oye, sólo quería darte las gracias por ayudarme haciendo los análisis
genéticos de las muestras que te envié", dijo al fin.
"No hay problema", respondió Grant.
Beckett esperó a que el hombre dijera algo más, pero se calló tras esas
dos palabras.
 Jesús, es como tirar de los dientes con este tipo.
"Tu curiosidad no tiene límites", bromeó Beckett.
Todavía nada.
"¿No quieres saber por qué pedí esas pruebas? Quiero decir, un buen
patólogo siempre está haciendo preguntas, tratando de..."
"Sé por qué querías esas pruebas".
Beckett se sorprendió por la respuesta e hizo todo lo posible para que no
se le notara en la cara.
"Claro, ¿y eso por qué? Sígueme la corriente".
"Por ese Reverendo, el que dijo que puede curar la muerte. Recuerdo
haber visto el artículo en su escritorio hace un tiempo".
Ese maldito recuerdo...
"Vamos..."
"Bueno, cuando me enviaste las muestras con franqueo desde Carolina
del Sur, supuse que era allí donde estabas. Fue bastante fácil reunir las
pruebas genéticas específicas que querías y las supuestas enfermedades que
curaba el Reverendo."
Curioso por saber cuánto sabía aquel hombre sobre Alister Cameron y
sus afirmaciones, Beckett preguntó directamente a Grant.
¿"El reverendo y su esposa"? Bueno, se le acusa de atrapar a enfermos
en su sótano, utilizándolos como atrezzo para convencer a otros de que
podía curar a los incurables. Cuando los descubrieron, huyeron. La policía
no dice mucho al respecto, que sólo son personas de interés, pero sospecho
que pronto saldrá más información."
Beckett tragó saliva.
"¿Por qué crees que saldrá más...?", se aclaró la garganta, que de repente
había empezado a picarle. "¿Por qué crees que pronto saldrá más
información?".
 "He oído algunos rumores en Reddit, podría ser un Podcast o dos sobre
el Reverendo y su esposa en las obras. Un episodio de Sword and Scale, o
tal vez Casefile. Hacen algunas buenas investigaciones en profundidad de
este tipo de casos."
Genial, pensó Beckett. Eso es todo lo que necesito. Algún reportero friki
de Internet investigando lo que ocurrió realmente en Carolina del Sur.
Pensó en el episodio en que Alister Cameron le había tocado la frente y
había fingido hablar en lenguas. Hasta donde él sabía, nadie había estado
grabando el servicio, pero si lo estaban, y ese vídeo iba a salir a la
superficie...
Si lo único en lo que Yasiv estaba trabajando ahora eran las palabras de
una compañera de trabajo descontenta llamada Dra. Karen Nordmeyer,
¿hasta dónde iba a indagar si podía vincular a Beckett con las
desapariciones de Alister y Holly?
Bolas profundas, así de profundas.
Beckett consideró de repente la posibilidad de que fuera Grant quien
trasladó el cuerpo de Wayne. Después de todo, el hombre tenía un motivo y
era increíblemente intuitivo, aunque socialmente inepto.
Esta línea de pensamiento empujó a Beckett aún más profundo en la
madriguera del conejo.
¿Y Screech? ¿Podría haber movido el cuerpo?
Había estado allí, en el yate, y aunque el hombre nunca había dicho nada
sobre Donnie DiMarco o Bob Bumacher, había comprensión cuando miraba
a Beckett.
Si alguien sabía algo del oscuro secreto de Beckett, era Screech.
Pero, ¿por qué?
Sin duda, su relación había sido tensa últimamente, pero Beckett le
había hecho numerosos favores, incluida la reapertura del caso Armatridge.
"Dr. Campbell, ¿puedo preguntarle algo?"
 También podría ser la propia Dra. Nordmeyer. Ella podría haber movido
el cuerpo, ponerlo en algún lugar con la intención de chantajearlo más
tarde. La mujer no había ocultado que aspiraba a convertirse en Médico
Forense Superior.
No, no un; el Médico Forense Superior.
El puesto que Beckett ocupaba actualmente.
El semáforo que tenían delante se puso en rojo y Beckett redujo la
velocidad. Fue entonces cuando se fijó en el Lincoln negro que se arrastraba
por el cruce en dirección contraria.
"Hijo de puta", refunfuñó. Debatió si saltarse el semáforo en rojo, pero
el conductor del Lincoln debió de considerar también esta opción, porque
de repente aceleró.
"¿Perdón?" Grant dijo.
"No, tú no."
El semáforo se puso en verde y Beckett avanzó sigilosamente, girando el
cuello para ver si podía ver la matrícula mientras el coche desaparecía de su
vista. No pudo.
Ese gilipollas de Yasiv me está siguiendo; ahora estoy seguro, pensó.
"¿Dr. Campbell?"
Beckett se fijó en un discreto cartel de la Granja de Cuerpos y se detuvo
en el aparcamiento, prácticamente invisible desde la carretera.
"No, ahora no", dijo rotundamente. "Pregúntamelo más tarde. Ahora
mismo, vamos a ver algunos cuerpos".
 Capítulo 9

"Así que estos son los nuevos residentes, ¿no?", preguntó el hombre de
la espesa barba negra mientras avanzaba con la mano extendida.
"Eso es lo que me dice la Uni", respondió Beckett con una sonrisa.
Cogió la mano del hombre y se la estrechó enérgicamente. "Doctor
Swansea, cuánto tiempo".
"Demasiado tiempo", dijo Swansea con una sonrisa similar a la suya.
La barba del hombre compensaba la falta de pelo en la parte superior de
la cabeza, pero a diferencia de los que intentaban peinársela o cepillársela
de todas las maneras posibles para disimular la calva, el Dr. Swansea había
optado por el aspecto bien afeitado. Y le sentaba bien.
El hombre tenía unos ojos oscuros que hacían juego con su barba, unos
ojos flanqueados por más pliegues de los que Beckett recordaba.
Sin embargo, supuso que tampoco parecía un pollo de primavera.
"Este es el doctor Swansea", dijo Beckett, volviéndose hacia los
estudiantes que tenía detrás. "Dirige todo aquí en la Granja de Cadáveres y
es uno de los mejores patólogos forenses que he conocido".
"Oh, para, me estás haciendo sonrojar", dijo el Dr. Swansea. "¿Te
importaría decirme sus nombres?"
Beckett vaciló, y el hombre rió entre dientes y le dio una palmada en la
espalda.
"Por supuesto, tienes la memoria de un pez dorado. Me sorprende que
aprobaras los exámenes de medicina... ¿o tal vez no? Quizá sobornaste a
alguien. Después de todo, no te pareces a ningún médico que haya visto".
Antes de que Beckett pudiera decir nada, el hombre se puso delante de él
y se presentó.
 "¿Qué pasa con todas estas formalidades? ¿Te estás ablandando
conmigo, Swansea?" ofreció Beckett mientras rodeaba el hombro del
hombre con el brazo y, juntos, se dirigieron hacia el pequeño edificio
marrón.
"Tú eres el que está atado si los rumores son ciertos. De todos modos,
me alegro de que hayas venido. Como dijiste, ha pasado demasiado
tiempo".
La Granja de Cadáveres del Estado de Nueva York era una de las
unidades más impresionantes en las que Beckett había hecho una rotación.
De hecho, en los tres meses que había pasado en la Granja de Cadáveres,
había adquirido más conocimientos sobre la muerte y, por tanto, sobre la
vida, que quizá en el resto de su residencia combinada.
Con una extensión de casi dos hectáreas, la Granja de Cadáveres
albergaba más de quinientos cadáveres, todos ellos donados amablemente
por difuntos recientes.
Tras una breve presentación del Dr. Swansea, en la que expuso algunos
de los objetivos básicos de la Granja Corporal, llegó el momento de la
verdadera diversión.
El recorrido.
Pero cuando el médico echó un vistazo a las zapatillas que llevaban los
residentes, frunció el ceño.
"Está bastante húmedo ahí fuera".
Fue Trever o Taylor o Tyler o como demonios se llamara quien habló.
"Esto es todo lo que tengo."
"Déjame adivinar, tu benevolente líder no te dijo adónde ibas".
Beckett levantó las manos.
"Para ser sincero, yo tampoco lo sabía. Salí a dar una vuelta y me topé
con este sitio. ¿Quién lo hubiera pensado?"
El Dr. Swansea negó con la cabeza.
 "No hay problema. Acabamos de recibir un cargamento de botas usadas
de muchas tallas".
Cuando los residentes empezaron a prepararse, enfundados en trajes
blancos de plástico y botas bien usadas, el Dr. Swansea se acercó a Beckett.
"¿Qué tal, tío?", preguntó en voz baja. Al principio, Beckett no estaba
seguro de a qué se refería el doctor Swansea, pero luego se dio cuenta de
que probablemente se había enterado del incidente con Craig Sloan y sus
supuestas "vacaciones".
Beckett se encogió de hombros.
"La comunidad médica me trata como a un leproso, pero eso no es nada
nuevo".
El Dr. Swansea asintió.
"Bueno, ya sabes que aquí siempre tenemos sitio para más médicos si te
hartas de la ciudad".
No era la primera vez que el hombre le hacía una oferta así, pero sí la
primera que Beckett pensaba que iba en serio.
"Gracias, pero lo aguantaré. No me importa la ciudad y echaría mucho
de menos la Universidad. Buen sueldo y titularidad y todo eso".
El Dr. Swansea le observó durante un segundo más de lo conveniente y
luego le dio un apretón en el hombro para animarle.
"Muy bien, esto no es un desfile de moda", dijo el médico, volviéndose
hacia los residentes. "Elijan un par de botas y pongámonos en marcha.
Tengo una colmena espectacular que quiero enseñaros".
 Capítulo 10

Sin ser ajeno a la muerte, Beckett se sintió sorprendido por la escena que
tenía ante sí.
El cadáver masculino colgaba de una rama con una cuerda sucia. Tenía
la cara de un tono púrpura intenso y estaba tan malformado que era difícil
distinguir algún rasgo concreto. Del cuello para abajo, las cosas
empeoraban. Le habían rebanado desde el esternón hasta el pubis, y la
mitad izquierda de la caja torácica se había abierto de par en par. La
cavidad, desprovista de órganos, estaba ahora llena de panal.
Cientos, quizá miles, de abejas entraban y salían del cadáver del hombre.
"Vaya", fue todo lo que Beckett pudo decir. La mayoría de los residentes
estaban detrás de él, pero María estaba a unos seis metros. En la mayoría de
las circunstancias, la habría regañado o se habría burlado de ella, pero en
este caso, la dejó pasar.
Beckett dejó que sus ojos recorrieran el cadáver hasta los pies, que
estaban enormemente hinchados.
"De acuerdo, picaré. ¿Por qué cojones pondrías una colmena de abejas
en el pecho de este pobre tipo?"
El Dr. Swansea soltó una risita.
"Bueno, por mucho que esto parezca un divertido proyecto artístico
extraescolar, tiene su lógica. ¿Alguien puede decirme qué tiene de diferente
esta escena? Además de lo obvio, por supuesto".
Beckett miró el cadáver con los ojos entrecerrados y se dio cuenta.
Estaba a punto de soltar la respuesta cuando el doctor Swansea negó con la
cabeza.
"Tú no, Beckett. Uno de los chicos."
Una abeja se posó en el labio de Beckett, que la apartó de un manotazo.
 "Vamos, no me avergüences delante del Dr. Swansea. Si no sabes la
respuesta, hazle unas malditas preguntas".
Grant tomó la palabra inmediatamente.
"¿Cuánto tiempo lleva el cuerpo colgado aquí?"
"Cinco días".
"¿Y fue colocado allí fresco? ¿A la intemperie, así?" Grant continuó.
El Dr. Swansea sonrió, y Beckett se encontró haciendo lo mismo. Sabía
adónde se dirigía aquel interrogatorio.
"Fue colgado tan pronto como tuvimos el cuerpo. Como las
hamburguesas de Wendy's, nunca fue congelado".
Eso fue todo. Ese fue el comentario que puso a María al borde del
abismo.
Se dobló y vomitó, y luego se estremeció violentamente. Beckett se
acercó rápidamente a ella y le cubrió la espalda con un brazo.
"Está bien, está bien", dijo suavemente. Pedro apareció y empezó a
frotarle la espalda.
"Parece que eres tú el que se está ablandando, Beckett", oyó decir al
doctor Swansea con una risita.
Beckett ignoró el comentario y miró a los demás residentes. Taylor
llevaba una botella de agua e hizo una señal al hombre para que se la
trajera. Se la dio a María, que se llevó el líquido a la boca y luego escupió.
"Estaré bien", dijo, poniéndose en pie.
Ella mintió.
Casi inmediatamente, más vómito brotó de su boca.
Aunque Beckett sabía que la Granja de Cadáveres era un recurso
inestimable para los patólogos forenses y los médicos forenses, consideró la
idea de que sus residentes aún no estaban preparados para ello.
Quizá te estés ablandando, pensó.
 Beckett se volvió de nuevo hacia el cadáver, sólo que esta vez no vio a
un hombre con la cara morada, sino a Wayne Cravat.
Y las abejas no salían de su pecho, sino del tajo que Beckett le había
hecho en la garganta con un bisturí.
"Ya estoy bien", dijo María, poniéndose derecha. "Estaré bien".
Para demostrarlo, bebió un sorbo de agua y, desafiante, contuvo el resto
del contenido de su estómago.
Beckett tenía que reconocer el mérito de la chica. Podías derribarla, pero
volvía a levantarse.
"No hay gusanos", Grant ofreció sin contexto. "No hay moscas."
Los ojos de Beckett se desviaron de la doctora Swansea a María y de
nuevo a Grant.
"Por favor, disculpe a Grant, a veces su autismo saca lo mejor de él."
Grant negó con la cabeza.
"No hay gusanos en el cuerpo. Las moscas suelen poner huevos y los
gusanos eclosionan en veinticuatro horas a la intemperie. Debería haber
gusanos dándose un festín con este cadáver. Supongo que son las abejas las
que los mantienen alejados".
"Bravo", dijo el Dr. Swansea. "Hace unos años se encontró un cadáver
en un melocotonar de Georgia. El cadáver estaba muy cerca de una enorme
colmena -no en el cuerpo, ojo, sino cerca- y había serias dudas sobre la hora
real de la muerte. Además, el cuerpo estaba colgado, como se ve aquí, lo
que estropea la lividez habitual que cabría esperar".
"Por eso hiciste este experimento".
Beckett asintió; se lo había imaginado, por supuesto. Grant era brillante,
lo reconocía, pero Beckett era más listo.
Bueno, tal vez no, admitió. Pero definitivamente más guapo.
"Muy bien, ¿qué sigue?" preguntó Beckett, lanzando una mirada
melancólica en dirección a María. Su rostro había adquirido un tono blanco
que recordaba al de un condón usado expuesto al sol. "Creo que soy
alérgica a las abejas, larguémonos de aquí".
 Capítulo XI

"¿Qué pasa con la jaula?" preguntó Pedro cuando entraron en el claro.

Aquí era más húmedo, y el Dr. Swansea explicó que era a propósito.
Habían cultivado árboles con copas espesas y casi impenetrables. Como
resultado, la zona en la que se encontraban era inusualmente cálida y
húmeda. El suelo también era blando, y la jaula a la que se refería Pedro
estaba semienterrada en el barro. El cableado de la jaula, de unos dos pies
de alto, cuatro de ancho y ocho de largo, estaba cubierto de plástico azul,
probablemente para evitar que se oxidara.
"Para mantener alejados a los depredadores", respondió Grant. Ésta era,
por supuesto, la respuesta correcta, y el Dr. Swansea no tardó en
confirmarla.
"Así es; de vez en cuando tomamos medidas para mantener a los
mapaches y otros animales salvajes alejados de los cadáveres. Ahora sopla
el viento, pero normalmente toda esta granja huele mal, un anuncio no tan
sutil para los animales de que les espera un bufé. La mayoría de las veces
dejamos que las criaturas autóctonas campen a sus anchas, que hagan lo
suyo, pero a veces queremos buscar algo en concreto."
"Como las abejas", dijo María.
"Sí, como las abejas".
Beckett dio un paso al frente, se dejó caer sobre las ancas y echó un
vistazo al estiércol. A primera vista, el suelo sólo parecía estar cubierto por
una capa de hojas empapadas. Pero cuanto más tiempo miraba, más
empezaba a aparecer la forma de un cuerpo.
El cadáver estaba descolorido y se mezclaba casi a la perfección con la
tierra. También estaba plagado de insectos.
"Y en este caso, queríamos ver cómo se comportan los insectos cuando
el cuerpo está parcialmente sumergido en el barro".
 Beckett estaba inclinado cerca del cuerpo cuando los dedos del cadáver
se crisparon y él tropezó hacia atrás.
El Dr. Swansea se rió.
"Como puedes ver, los escarabajos se están dando un festín hoy".
"¿Qué quieres decir con un cuerpo parcialmente sumergido? ¿Los
insectos actúan de forma diferente bajo tierra o sobre tierra dentro de un
cadáver?". preguntó Pedro.
"Efectivamente. Mira, acércate a la parcela vacía y te la enseñaré", le
indicó el doctor Swansea, alejándose del primer cadáver. "Cuando hagas
una residencia aquí, lo repasaremos todo. Examinamos cada centímetro
cuadrado de los cuerpos y de la tierra que los rodea, buscando pistas, restos,
escombros, vida de insectos, pH del suelo, lo que sea. Lo documentamos
todo. Desde la creación de las Granjas de Cadáveres, hemos estudiado más
de quinientos cuerpos y hemos realizado más de doscientos experimentos
diseñados individualmente."
El doctor Swansea señaló hacia una jaula gemela de la primera, sólo que
debajo no había ningún cadáver enterrado. Beckett estaba casi seguro de
ello.
"Beckett, échame una mano aquí y lo levantaremos", dijo el Dr.
Swansea.
Beckett asintió y se adelantó. Juntos, los dos consiguieron levantar un
lado, utilizando el otro como bisagra incrustada en la tierra. Era mucho más
pesado de lo que Beckett había esperado.
"Adelante", instruyó Swansea. "Siente lo húmeda que está la tierra ahí
debajo, lo profundo que puedes hundirte".
Al principio, nadie se movió. Pero Trevor se armó de valor y, con
cautela, hundió un dedo en la tierra. Lo introdujo unos dos centímetros y se
levantó de un salto.
"Oh, vamos, siente la tierra. Siente la diferencia de temperatura respecto
al aire exterior".
 "¿Seguro que no hay ningún cuerpo ahí debajo?" preguntó Trevor, con
un ligero temblor en la voz.
El Dr. Swansea negó con la cabeza.
"Realmente eres uno de los estudiantes de Beckett, ¿no? No, hijo, no hay
ningún cuerpo ahí debajo".
De repente, Trevor se puso a cuatro patas y empezó a meter las manos
enguantadas en el barro. Llegó hasta el segundo nudillo antes de encontrar
resistencia.
"Sigue, puedes seguir", le instó el Dr. Swansea.
Todos se quedaron en silencio, embelesados por la escena extrañamente
hipnótica de las manos de Trevor hundiéndose en el barro. Fue entonces
cuando Beckett se dio cuenta de que su teléfono estaba sonando en su
bolsillo.
En circunstancias normales, ni siquiera tendría el maldito aparato
encendido. Pero después de lo ocurrido con Yasiv y todo el fiasco del
cuerpo desaparecido, Beckett pensó que era prudente mantenerse al
corriente de cualquier novedad.
Sin pensarlo, metió la mano en el bolsillo y la sacó.
"Está muerto", dijo rotundamente una voz femenina.
A Beckett se le heló la sangre y se alejó de la jaula para cadáveres y de
sus residentes.
Era ésta. Era la llamada de rescate que esperaba. Quienquiera que se
hubiera llevado el cuerpo estaba llamando con sus exigencias.
Dinero.
Poder.
Algo.
"¿Dr. Campbell?"
Oyó su voz en estéreo y se giró para ver a un Dr. Swansea con la cara
roja que le llamaba.
 "¿Sí?", jadeó.
"No puedo... es demasiado pesado. Beckett, yo..."
La jaula se derrumbó de repente, inmovilizando a Taylor bajo ella,
empujando su cara y su pecho contra el barro caliente.
Taylor gritó, pero Beckett seguía sin moverse.
"¿Qué quieres?", siseó al teléfono.
"Dr. Campbell, soy Delores. Mi padre... está muerto. Ha sido asesinado."
 Capítulo 12

"¿Delores?" repitió Beckett, presionando con un dedo en la oreja

contraria, y se alejó un poco más de la conmoción que había a sus espaldas.
"¿Quién mató a quién? ¿De qué estás hablando?"
En el fondo de su mente, una vocecita le recordó lo que había dicho la
secretaria temporal sobre que Delores se había tomado una excedencia
personal.
"Mi padre fue a que le repararan un disco degenerativo del cuello y,
según el cirujano, todo fue bien. Pero después de ser enviado a casa, el
dolor seguía empeorando. Entonces empezó a temblar, así que lo llevé al
hospital. Era demasiado tarde. Murió".
Beckett sacudió la cabeza, intentando aclarar sus pensamientos. Esto
sólo sirvió para provocarle otro dolor de cabeza.
"No estoy seguro de entender. ¿Puedes ir más despacio y empezar desde
el principio?"
Delores respiraba agitadamente al otro lado de la línea y tardó un
momento en recuperar la calma.
"Lo siento, no sabía a quién más llamar. Hace una semana operaron a mi
padre de una compresión discal en el cuello. Estaba débil después de la
operación, pero me dijeron que mejoraría con el tiempo. Pero nunca
mejoró, y hoy empezó a temblar, así que lo llevé a urgencias. Tuvo un
ataque allí mismo, en el coche, y otro en el hospital. Luego se le paró el
corazón. Murió. No está bien, no está bien, Dr. Campbell. Mi padre... estaba
perfectamente sano, y el cirujano dijo que la operación no tenía ningún
riesgo. Cero." Delores empezó a sollozar. "No sé qué hacer."
Los ojos de Beckett se entrecerraron.
"¿Él dijo eso? ¿El cirujano dijo que no había riesgo?"
 "Sí", logró Delores. "Dijo que era un procedimiento completamente
seguro".
Esto llamó la atención de Beckett; todas las cirugías conllevan riesgos,
por pequeños que sean, al igual que todos los medicamentos tienen posibles
efectos secundarios. Decir lo contrario era, en el mejor de los casos, una
mentira descarada.
"Vale, voy a entrar. ¿Estás en NYU?"
"Sí, estoy aquí. Estoy tratando de obtener algunas respuestas, pero nadie
me habla. ¡Es como si ni siquiera les importara que esté muerto!"
"Cálmate, Delores; haz lo posible por mantener la calma. Estoy a una
hora y voy para allá ahora mismo".
"¿Qué quieres que haga mientras espero?"
Beckett se lo pensó un momento.
"Quédate ahí, y hagas lo que hagas, no dejes que se lleven el cuerpo de
tu padre a la morgue".
Delores empezó a decir algo más, pero Beckett la cortó.
"Tardaré una hora, no te muevas".
Colgó el teléfono y se volvió hacia sus residentes.
¿Qué coño?
Inmediatamente se le desencajó la mandíbula.
Parecía como si un cadáver hubiera resucitado; el hombre que salía de la
jaula tenía barro cubriéndole los brazos y el pecho, y había hojas en su cara
y en su pelo.
"Oh mi..."
De repente, el no muerto saltó hacia Beckett y lo agarró con sus dedos
terrosos y grasientos.
Beckett dio un paso atrás, y el cadáver tropezó y cayó.
"Imbécil", gritó el zombi. "¡Imbécil!"
 Beckett parpadeó tres veces antes de darse cuenta de que el cadáver era
en realidad Taylor.
Y entonces se echó a reír. Se rió durante unos treinta segundos, antes de
parar cuando se dio cuenta de que nadie más se le había unido.
Ni siquiera el Dr. Swansea.
"Mierda, lo siento", dijo, ahogando otra risita. "Tuve una llamada... era
importante. En serio."
Varios de los demás residentes ayudaron a Taylor a ponerse en pie y
ahora le sujetaban.
"¡Lo has hecho a propósito!", gritó el hombre, salpicándole barro de los
labios.
Beckett negó con la cabeza.
"No, fue un accidente. Recibí una llamada. Me viste recibir una llamada.
Un amigo... el padre de un amigo acaba de morir".
Miró al Dr. Swansea en busca de apoyo, pero sólo había dureza en los
ojos del hombre.
"Apóyame aquí... Quiero decir, uhh, al menos sabemos lo que le pasa a
un cuerpo cuando sale del fango. Es un experimento... ¿cuánto?
¿Doscientos uno? Eso tiene algún valor, ¿verdad?"
Esto enfureció aún más a Taylor, que una vez más intentó ir a por
Beckett. Estaba tan furioso que hicieron falta tres residentes para evitar que
se soltara.
"Lo siento, de verdad", empezó Beckett con franqueza. "Fue un
accidente, no quería dejar caer la jaula. Y te conseguiré un traje nuevo de
T.J. Maxx, lo prometo. Pero ahora tengo que irme. Tengo que volver a la
ciudad".
El Dr. Swansea le dirigió una mirada curiosa.
"No, de verdad. No bromeaba con eso; el padre de un amigo acaba de
morir".
 "¿Qué quieres que hagamos?" preguntó Grant. No era uno de los
residentes que retenían a Taylor, observó Beckett.
"Deberíamos largarnos de aquí y denunciarlo a la junta médica, eso es lo
que deberíamos hacer", espetó Taylor.
Beckett miró al residente con el ceño fruncido durante un momento,
pero luego se relajó y respiró hondo.
"Si eso es lo que quieres hacer, adelante. Pero yo soy titular. De
cualquier manera, tengo que irme. Ustedes pueden tomarse el resto del día
libre, o pueden quedarse aquí y aprender. Si le parece bien, Dr. Swansea".
El hombre se rascó la barba.
"Puedo mover algunas cosas para hacer sitio. Lo que les he mostrado
hasta ahora es sólo el principio. Tengo docenas de casos fascinantes que
serían de interés para cualquier patólogo forense."
"¿Ves? Todo es para mejor". Beckett iba a dejarlo ahí y volver al edificio
para cambiarse el traje de materiales peligrosos, antes de reconsiderarlo.
"Taylor, lo siento mucho. Fue un accidente honesto".
"Soy Trevor, imbécil."
Beckett se encogió y se mordió la lengua.
A los cinco minutos, estaba de nuevo en ropa de calle. Tres minutos
después, Beckett estaba de nuevo en la carretera, conduciendo para
encontrarse con una histérica Delores que acababa de perder a su padre.
Y maldita sea, si ese coche negro no le estaba siguiendo otra vez.
 PARTE II - Cuerpo desaparecido

Capítulo 13

El sargento Henry Yasiv estaba sentado en su escritorio y golpeaba el

lápiz sin cesar. Llevaba así más de una hora, sin dejar de mirar el teléfono
que tenía sobre la mesa.
El detective Dunbar había entrado tres veces en la habitación y le había
preguntado si todo iba bien, y las tres veces el sargento Yasiv había gruñido
afirmativamente.
Pero no era cierto.
No estaba bien. De hecho, estaba lejos de estarlo.
"A la mierda", murmuró, cogiendo por fin el teléfono y acercándoselo a
la oreja. Marcó el número que estaba rayado en el bloc, ahora salpicado de
marcas de lápiz. Sonó una vez, dos veces, y luego contestó una voz
femenina.
"SVU, ¿cómo puedo dirigir su llamada?"
"Sí, busco al detective Crumley", dijo Yasiv, tratando de mantener la voz
tranquila y uniforme a pesar de sus emociones agitadas.
"Está ocupado en este momento, ¿puedo tomar el mensaje?"
"¿Puedes hacerle saber que llamó el Sargento Yasiv?"
Se encontró con el silencio.
"¿Hola?"
"Sargento Yasiv, le paso. Ha estado esperando su llamada", respondió la
voz femenina.
"¿Esperas mi llamada? ¿Por qué...?", pero la línea hizo clic y volvió a
sonar.
 "Yasiv, es bueno saber de ti. ¿En qué puedo ayudarte?" Preguntó el
Detective Crumley.
Todo sucedió tan deprisa que el sargento Yasiv se puso nervioso y tardó
un momento en ordenar sus pensamientos.
"Sí, bueno, esperaba... ¿sabes esa orden de registro que me ayudaste a
conseguir antes?"
"Sí."
Crumley dudaba, lo que no era buena señal.
"¿Crees que puedes ayudarme a ampliarlo?"
El hombre se aclaró la garganta antes de contestar y Yasiv supo lo que
iba a decir.
"Eso será... problemático".
El sargento Yasiv frunció el ceño.
"¿Problemático? ¿Por qué?"
El detective suspiró.
"El caso de Wayne Cravat ha sido cerrado por nuestra parte, Sargento."
Yasiv no podía creer lo que oía. El fiscal había dejado absolutamente
claro hacía menos de dos semanas que encontrar a Wayne Cravat era una
prioridad.
"¿Qué quieres decir con apagar?"
"Tras la acusación contra Brent Hopper, el fiscal decidió que el caso
estaba cerrado".
¿"Cerrado"? ¿Cerrado? No puede hablar en serio".
Yasiv estaba incrédulo, pero no sorprendido. Wayne Cravat había sido
absuelto esencialmente dos veces: una por un jurado, y luego por él, Dunbar
y Crumley, colectivamente. El hombre no tenía nada que ver con el
asesinato de Bentley Thomas. Y por eso, el fiscal no podía usarlo para
conseguir prensa positiva. En cambio, el caso del hombre se había
convertido esencialmente en una mina terrestre, con el arresto chapucero y
el juicio posterior, de la que todo el mundo quería mantenerse alejado.
Todos menos Yasiv, porque sabía que el hombre estaba muerto.
Y que el Dr. Beckett Campbell lo había matado.
"Cerrado", confirmó Crumley. "Hopper llegó a un acuerdo, le dio la
vuelta a Winston Trent. Va a cumplir un mínimo de veinte años. En cuanto a
Wayne... el fiscal consiguió levantarle la condicional y enterrar sus
transgresiones pasadas. No merece la pena gastar recursos persiguiendo a
un inocente que nunca debió ser acusado".
Yasiv volvió a golpear el lápiz, esta vez sosteniéndolo como si fuera el
cigarrillo que deseaba desesperadamente.
Qué jodido lío. Si no hubiera sido por Wayne Cravat, nunca me habría
enterado de Beckett, del verdadero Dr. Beckett Campbell.
"Mierda".
"Hank, te lo advierto, el fiscal me dijo explícitamente que cerrara esto.
No envió a uno de sus secuaces, ni un correo electrónico, ni siquiera me
llamó. Vino a verme en persona, lo que sólo ha ocurrido un puñado de
veces desde que empecé en la UVE. ¿Mi consejo? Déjalo pasar".
Yasiv golpeó el lápiz con tanta fuerza que la punta se rompió y rasgó
varias hojas de papel amarillo.
¿"Dejarlo pasar"? No voy a dejarlo pasar. Wayne no sólo desapareció;
fue asesinado. Así que, no, no me importa lo que diga el fiscal, de ninguna
manera voy a dejar pasar esto."
Hubo una breve pausa.
"Detective Crumley, ¿sigue ahí?"
"Lo siento, sargento Yasiv", dijo Crumley en un tono inusualmente
profesional. "No puedo ayudarle. Pero de nuevo, como amigo, le sugiero
que centre su atención en otra cosa".
"Esto es una mierda", murmuró Yasiv. Al no obtener respuesta, repitió
las palabras, esta vez más alto. "¡Esto es una mierda!"
 "Déjalo", dijo Crumley una última vez antes de colgar.
"¡Esto es una mierda!"
Yasiv golpeó con fuerza el teléfono en su soporte.
Mientras seguía cavilando, el detective Dunbar asomó la cabeza en el
despacho de Yasiv por cuarta vez aquella mañana.
"¿Hank? ¿Estás bien?"
Yasiv miró a su amigo con ojos ardientes.
"No, no estoy jodidamente bien, Dunbar. ¡No estoy bien, y no voy a
dejar pasar esto!"
 Capítulo 14

Beckett no tardó una hora en llegar al hospital, sino algo más de la mitad
de ese tiempo. Esto se debió sobre todo a que intentaba sacudirse el coche
negro que le seguía.
Beckett estaba más convencida que nunca de que se trataba de un agente
encubierto enviado por Yasiv para intentar averiguar dónde había escondido
el cadáver de Wayne Cravat.
Si lo supiera, pensó Beckett mientras aparcaba y se apresuraba a entrar
en el hospital.
Se acercaba el mediodía y hacía un calor inusual. Ya había empezado a
sudar y el polo se le pegaba a la espalda.
"Hola, busco a Delores Leacock", informó Beckett a la secretaria del
Departamento de Cirugía. Se secó el sudor con un antebrazo cubierto de
tatuajes mientras esperaba su respuesta.
"Lo siento, pero aquí no tenemos a nadie con ese nombre", le informó la
mujer, que era un calco de la interina que había sustituido a Delores en el
Departamento de Anatomía Patológica.
Beckett puso los ojos en blanco.
"No, no era una paciente, era su padre. Estaba aquí operándose del
cuello -fusión de disco- y algo salió mal".
"¿Cómo se llama?"
"Sr. Leacock."
La respuesta no impresionó a la mujer.
"Lo siento señor, pero no damos información de los pacientes".
"¿Pero qué...? No busco información sobre el paciente, busco al señor
Leacock". Sacudió la cabeza. "Soy médico; Dr. Beckett Campbell,
Patología Forense... profesor titular en la NYU".
 La mujer echó un vistazo no muy sutil a los tatuajes de sus brazos y
luego miró su pelo rubio de punta.
"Lo siento, señor; ¿lleva alguna identificación encima?"
Beckett, con el ceño fruncido, se palpó el bolsillo trasero. La cartera no
estaba; debía de habérsela dejado en el coche.
"No, no lo sé. Déjame adivinar, ¿eres temporal? ¿Sí? ¿No? Bueno, si no,
tu puesto se convertirá en temporal si no me dices dónde..."
Un parpadeo de movimiento en su periferia captó su atención, y Beckett
se volvió para ver acercarse a un guardia de seguridad absurdamente alto.
"¿Todo bien por aquí?", preguntó el hombre con voz de barítono.
"Sí, todo está bien, Lurch", respondió Beckett, volviendo a mirar a la
secretaria. "Necesito saber si el cuerpo del señor Leacock sigue aquí".
La mujer cruzó los brazos sobre el pecho, desafiante.
Muy maduro, pensó Beckett.
"Disculpe, señor, ¿podría tomar asiento?" preguntó Lurch, con una voz
completamente desprovista de entonación.
"No", replicó Beckett, "no voy a tomar asiento. Necesito saber si..."
Un alboroto en el pasillo hizo que Beckett se detuviera a mitad de la
frase.
"Por favor, el cuerpo tiene que quedarse aquí... es mi padre, por favor",
suplicó una mujer angustiada.
"¡Delores!" gritó Beckett. Delores era una mujer corpulenta que se
agarraba con fuerza a la barandilla de una camilla que tres camilleros se
esforzaban por hacer rodar por el pasillo. Aunque la camilla estaba cubierta
por una sábana, reconoció la inconfundible silueta de un cuerpo debajo.
Beckett dio un solo paso en su dirección cuando una mano se posó en su
hombro. Inmediatamente se dio la vuelta y miró con odio al criado de la
Familia Addams.
 El guardia de seguridad tragó saliva visiblemente, se soltó y retrocedió
un paso.
Beckett devolvió su atención a Delores.
"Esperen", gritó, acercándose al trío de camilleros. "Esperad, joder. ¿Por
qué tanta prisa? No parece que el tipo vaya a ir a ninguna parte".
 Capítulo 15

"Primero, quiero disculparme por la forma en que fue tratado, Dr.

Campbell."
Beckett rechazó la disculpa del hombre.
"Está bien, pero quizá deberías pensar en utilizar otra empresa para tus
secretarias temporales".
"Sí, bueno, las políticas del hospital y de la universidad dictan que el
personal debe llevar su identificación encima en todo momento", dijo el
hombre.
Beckett hizo una mueca.
Tras el altercado en el pasillo, había conseguido convencer a los
celadores de que llamaran a su jefe y dejaran el cadáver donde estaba. Lo
último que Beckett quería era que el cuerpo fuera a la morgue. Una vez allí,
pasaría a ser propiedad de otro departamento, lo que significaba que
identificar al cirujano del Sr. Leacock implicaría pasar por un montón de
trámites burocráticos.
"¿Cómo dijiste que te llamabas?"
"Me llamo Pete Trout y soy el Subdirector de la División de
Concienciación de Crisis de Pacientes del Departamento de Recursos
Humanos".
Beckett negó con la cabeza.
"¿Es eso un título o una disertación? El Paciente en Crisis... no importa.
Mire, quiero hablar con el cirujano que operó al Sr. Leacock".
Ahora le tocaba a Pete Trout sacudir la cabeza.
"Lo siento, pero no puedo divulgar esa información, como usted bien
sabe, siendo miembro del personal de aquí". Beckett empezó a decir algo,
pero el hombre le cortó: "Pero como también sabe, doctor Campbell,
siempre que se produce una muerte en uno de nuestros quirófanos, se inicia
automáticamente una investigación."
"Sí, lo sé, pero lo que también sé", empezó Beckett, lanzando una
mirada furtiva a Delores, que se limpiaba los ojos untados de rímel, "es que
estas investigaciones suelen quedarse en una puta mierda. En el caso
altamente inusual de que se aprenda algo de vuestro pequeño espectáculo de
perros y ponis, tendéis a guardároslo para vosotros".
Tenía que reconocerle el mérito a Pete Trout; el Subdirector de Quejas
de Colostomía consiguió mantener la cara seria. Ni siquiera se le movieron
las comisuras de los labios.
"Con el debido respeto, Dr. Campbell, yo no le digo cómo hacer su
trabajo, y le agradecería que no me dijera cómo hacer el mío".
"¿Así es como llamas a lo que estás haciendo? ¿Un trabajo? Te ruego
que..."
Una vez más, Pete Trout le cortó el paso.
"Pero, dadas las circunstancias y su estrecha relación con el fallecido,
tomaré nota para mantenerle informado de la situación. Como usted sabe,
sin embargo, hay ciertas cosas que ocurren en el hospital que se mantienen
en casa, y por una buena razón."
El comentario pilló desprevenido a Beckett. No podía estar seguro, pero
pensó que podría tratarse de una referencia solapada al hecho de que su
tribunal sobre Craig Sloan se había mantenido al margen de la prensa.
Todo el mundo tiene sus secretos, Pete, y yo encontraré los tuyos.
Frunciendo el ceño, Beckett se puso en pie e indicó a Delores que
hiciera lo mismo.
"Vale, bien. Me rindo. Pero me llevaré el cuerpo. Después de todo, ahora
pertenece al Departamento de Patología".
Beckett ofreció su mejor expresión de suficiencia mientras se giraba
hacia la puerta, sólo para ser atraído de nuevo por la voz somnolienta de
Peter Trout.
 "Lo siento, Dr. Campbell, olvidé mencionar que el cuerpo del Sr.
Leacock ya ha sido asignado a un patólogo".
Beckett se mostró incrédula.
"¿Qué? ¿Quién?"
Por una fracción de segundo, le pareció ver un atisbo de sonrisa en los
labios del imbécil, pero luego desapareció.
"Dra. Karen Nordmeyer. ¿La conoces?"
 Capítulo 16

"Voy a salir a fumar. Cuando vuelva, quiero a todos los detectives en la

sala de conferencias", ordenó el sargento Yasiv.
Dunbar se le quedó mirando un momento, parpadeando como un pez
fuera del agua.
"¿Vas a decirme qué está pasando? ¿Tiene esto algo que ver con Brent
Hopper o Wayne Cravat?"
"Hazlo, Dunbar", espetó Yasiv, arrepintiéndose inmediatamente de su
tono. Dunbar no tenía la culpa. Sólo intentaba ser una buena persona, un
buen amigo, como Yasiv sabía que era.
Habían pasado por muchas cosas juntos y, con la ayuda de Damien
Drake, habían colaborado para acabar con el alcalde y docenas de policías
corruptos. Nada mal para dos inexpertos chicos de azul.
"Lo siento, reúne a todos, por favor".
El rostro de Dunbar se endureció, luego asintió y salió de la habitación.
Yasiv le siguió a la salida, pero en lugar de dirigirse a la sala de
conferencias, salió por la puerta principal e inmediatamente encendió un
cigarrillo.
Mientras permanecía a la sombra de la comisaría 62, recordó su
meteórico ascenso de policía a sargento.
El alcalde Ken Smith había estado al mando cuando Yasiv se incorporó
al cuerpo, moviendo los hilos a su antojo. Después de que el detective
Damien Drake se deshiciera del antiguo sargento -el sargento Rhodes-,
habían ascendido a Chase Adams, pero ella se había marchado rápidamente
al FBI al cabo de pocos meses. Entonces, cuando empezaron a aparecer en
las noticias indicios de corrupción en la policía de Nueva York, el alcalde
Smith no tuvo más remedio que contratar a alguien limpio como una
patena, alguien con un historial impecable.
 Alguien verde e ingenuo.
Alguien a quien el alcalde pudiera manipular y controlar.
Y resulta que ese alguien se llamaba Henry Yasiv.
Pero a Ken Smith le había salido el tiro por la culata: en lugar de calmar
los ánimos, con la ayuda de Drake y su empresa de investigación, Yasiv
había puesto de rodillas a todo el gabinete del alcalde.
Incluso el Dr. Beckett Campbell había echado una mano.
Pero eso era antes, y esto es ahora.
Yasiv terminó su cigarrillo e inmediatamente encendió otro.
Comenzó con Craig Sloan; Beckett había afirmado que había matado al
hombre en defensa propia, y aunque su relato de los hechos había levantado
muchas banderas rojas, el médico había conseguido un pase.
Pero eso no fue más que el principio. Desde aquel día, los que se
acercaban a él, sobre todo los que tenían un pasado turbulento, acababan
muertos poco después.
Por ejemplo, estaban las pruebas que la Dra. Karen Nordmeyer le había
dado sobre el ADN de Beckett encontrado bajo las uñas de Bob Bumacher.
Si unimos esto a la fotografía encontrada en casa de Winston Trent impresa
en un papel especial del Departamento de Patología, y al pastor que
identificó a Beckett, se podía hacer un caso bastante firme.
Ninguna de estas cosas eran pruebas irrefutables, pero colectivamente...
O Beckett tuvo una horrible racha de mala suerte, o estuvo involucrado en
estos desafortunados "accidentes".
Y Yasiv no podía sacarse de la cabeza el misterio de lo que le había
ocurrido al capitán Loomis -el hombre había muerto de un disparo justo
antes de que Yasiv y su tripulación fueran a detenerlo-.
¿Podría haber sido Beckett también? ¿Podría estar en un alboroto,
acabando con toda la escoria que vive en Nueva York?
Yasiv suspiró.
Tal vez debería dejarlo pasar como sugirió Crumley.
 Dio una fuerte calada a su cigarrillo y luego tiró la colilla al suelo. De
regreso a su despacho, la puerta de la sala de conferencias se abrió y
Dunbar se asomó.
"¿Sargento?", dijo, con ojos suaves.
"Sí, ¿qué pasa, Dunbar?"
Yasiv estaba cansado. Ya no dormía bien, no después de las cosas
horribles que había visto. Eran gajes del oficio, sin duda, pero aún no los
había asumido.
Sobre todo eran las pesadillas. No estaba seguro de cuándo habían
empezado, si tras descubrir al hombre electrocutado con una batería de
coche o a la primera víctima del Asesino de la Descarga en el granero, pero
parecían llenarle la cabeza todas las noches.
Yasiv recordó la forma en que Drake le había mirado fuera del granero y,
aunque el hombre no lo había dicho, estaba claro que no creía que Yasiv
tuviera madera de detective.
Tal vez Drake tenía razón, pensó Yasiv. Pero ya no soy detective.
Soy sargento.
"He reunido a los detectives como me pediste, te están esperando aquí",
le informó Dunbar.
Con un fuerte suspiro, el sargento Yasiv asintió y entró en la habitación.
Todas las miradas se fijaron en él cuando se dirigió al frente y empezó a
caminar.
Estuvo así unos treinta segundos, pensando en qué hacer a continuación.
Olvídalo. Beckett fue bueno contigo, te ayudó, era un amigo. No es
como esos otros criminales. Esto es Nueva York, por el amor de Dios, hay
un asesinato casi cada día en el que puedes centrar tu atención.
Déjalo estar.
Yasiv se acercó al ordenador más cercano y cargó rápidamente el
navegador. Era consciente de que todo el mundo seguía mirándole, más de
una ceja levantada, pero no le importaba.
 Porque la verdad era que no importaba que, hasta hacía poco, Beckett
hubiera sido su amigo o que el hombre fuera un médico respetado. Ni
siquiera importaba que Beckett hubiera ayudado a derrocar al alcalde Ken
Smith y a enterrar su corrupta corporación.
No importaba, porque la policía de Nueva York había acabado con la
corrupción, con los favores encubiertos, con dejar que la gente se bajara de
un barco que se hundía.
Así es como un alcalde como Ken Smith llegó al poder y casi paralizó
toda la ciudad en primer lugar.
Apretando los dientes, Yasiv hizo girar el ordenador, mostrando una
fotografía de Beckett tomada de su carné universitario.
"Este es el doctor Beckett Campbell, forense jefe del estado de Nueva
York", dijo, con los ojos clavados en los de Dunbar mientras hablaba. "Y es
el principal sospechoso de al menos tres asesinatos. Quiero que suspenda
todos sus otros casos; quiero que el Dr. Campbell sea su principal objetivo
en el futuro."
 Capítulo 17

"Delores, quizá deberías irte a casa", dijo Beckett, poniéndole una mano
en el hombro. "Tómate todo el tiempo libre que quieras o necesites.
Supongo que tu padre tenía testamento".
Delores se secó los ojos y resopló.
"Sí, mi madrastra se encargó de todo eso. Es sólo que... no entiendo qué
pasó. Se suponía que era una cirugía de rutina. Nunca pensé que moriría".
Beckett asintió con simpatía.
A pesar de la afirmación del cirujano de que la operación del Sr.
Leacock no entrañaba riesgos, a veces ocurren cosas malas. A veces había
complicaciones con la anestesia o una afección cardíaca no diagnosticada
que sacaba a relucir su fea cabeza. Pero teniendo en cuenta que Beckett aún
no había visto el cadáver -todavía estaba cubierto por una sábana
judicialmente protegida por los tres celadores-, no podía decir con certeza si
había ocurrido algo malicioso.
Pero pasara lo que pasara, que Delores estuviera aquí no iba a ayudar.
Las emociones en un momento como éste sólo servían para enturbiar las
aguas.
"Te prometo que haré lo que pueda para averiguar qué le pasó a tu
padre".
Delores finalmente cedió.
"Sé que lo harás, Beckett. Sé que lo harás".
Beckett la inspeccionó un momento, asegurándose al mismo tiempo de
seguir el ritmo de la camilla, que evidentemente era manejada por tres
camilleros llamados Earnhardt, Hamilton y Schumacher. Incluso a Lurch, el
guardia de seguridad, le estaba costando seguirles el paso, a pesar de sus
zancadas de tres acres.
"Si necesitas algo, por favor, llámame. Lo digo en serio".
 Delores volvió a asentir con la cabeza y Beckett hizo un gesto hacia los
ascensores civiles situados a su derecha. Con los hombros caídos, la mujer
se dirigió hacia ellos y pulsó el botón de bajada. Justo cuando la caja
plateada sonó anunciando su llegada, a Beckett se le ocurrió una idea.
"Una cosa más, Delores, ¿sabes el nombre del médico que operó a tu
padre?".
Delores deslizó una mano entre las puertas del ascensor, manteniéndolas
abiertas.
"Sí, fue el Dr. Gourde."
Beckett frunció el ceño.
"¿Gourde?"
"Gourde".
"¿Como esas calabacitas retrasadas?"
Delores hizo una mueca y Beckett negó con la cabeza.
"No te preocupes. Ve a descansar y a estar con tu familia. Yo lo
encontraré".
Lewis Hamilton tomó una curva con la camilla y, sin querer perderla de
vista, Beckett redobló el paso, ignorando el sudor que seguía empapando su
camisa. Por lo que él sabía, la doctora Karen Nordmeyer robaría este cuerpo
como había robado el cadáver de Wayne, y él nunca volvería a verlo.
Finalmente, llegaron a un ascensor más discreto que requería una tarjeta
para funcionar. Uno de los celadores pasó la suya y el ascensor comenzó a
subir desde el sótano. Mientras esperaban a que llegara, Beckett se colocó
deliberadamente entre los camilleros y el guardia de seguridad. Cuando
sonó, Beckett esperó a que los camilleros empujaran la camilla hacia el
interior y los siguió. Sin embargo, justo antes de que Lurch pudiera entrar,
señaló por encima del hombro del hombre, con los ojos muy abiertos.
"Dios mío, ¿puedes hacer eso aquí?"
El guardia de seguridad frunció el ceño y se volvió.
"¿Hacer qué?"
 "Vapear en un hospital: a dónde va a parar este mundo en el que estos
malditos hipsters pueden hacer lo que quieran sólo porque llevan tirantes".
"¿Qué? ¿Dónde?", preguntó el guardia de seguridad.
Beckett lo condujo suavemente al pasillo y luego señaló.
"¡Allí!"
El hombre dio dos pasos hacia delante y las puertas del ascensor
empezaron a cerrarse. Beckett sonrió; había calculado perfectamente su
treta.
Al oír el zumbido mecánico de las puertas, el guardia de seguridad se
dio la vuelta y alargó la mano, pero llegó demasiado tarde. Una fracción de
segundo antes de que se cerraran, Beckett hizo dos símbolos de "V" con los
dedos de manos opuestas y luego introdujo una en la otra.
"Vape Nation", dijo. Y la puerta se cerró.
Por fin a solas con los enfermeros, Beckett miró el cuerpo en la camilla.
"Voy a echar una miradita aquí debajo de las sábanas, espero que no te
importe".
Hizo una pausa, dándoles la oportunidad de protestar. Pero parecía que
ahora, sin el guardia de seguridad y atrapados en una caja de acero con un
médico de aspecto singular, pelo rubio y tatuajes en los brazos, habían
perdido los nervios.
Nadie dijo nada.
Beckett se agachó, pellizcó la esquina de la sábana y tiró lentamente de
ella hacia atrás. No necesitó levantarla mucho.
La piel del Sr. Leacock ya había empezado a volverse gris y sus
párpados se habían retraído. En un lado del cuello tenía un bocio tan grande
que le deformaba el cuello y la mandíbula.
"Jesús".
Beckett extendió la mano y presionó contra la masa, y sus dedos se
hundieron un poco. Cuando retiró la mano, las hendiduras permanecieron
un instante antes de llenarse lentamente de líquido.
 "No creo que debas hacer eso".
Beckett levantó los ojos y se quedó mirando al ordenanza, que parecía
tener catorce años.
Pensó en intimidar al niño, pero decidió no hacerlo. Ya tenía suficientes
enemigos.
"Probablemente tengas razón; no me importa esperar a que mi querida
amiga la Dra. Nordmeyer haga su trabajo sucio".
Una vez hecho esto, Beckett volvió a colocar la sábana sobre la cabeza
del hombre y empezó a silbar mientras el ascensor descendía al sótano.
Al lugar donde nacieron los fantasmas.
 Capítulo 18

Agotado, Yasiv salió a fumar otro cigarrillo. Se sentía sucio, pero,

paradójicamente, una parte de él también se sentía limpio.
La tarea de eliminar la corrupción dentro de las filas de la policía de
Nueva York se había extendido a asegurarse de que nadie tuviera un pase
cuando se trataba de crímenes, incluso si estaban bien conectados. Lo que
significaba que no iba a "dejarlo pasar" cuando se tratara de la Dra. Beckett
Campbell.
Pero, aun así, a veces incluso hacer lo correcto conllevaba sentimientos
de arrepentimiento y remordimiento.
Yasiv acababa de llevarse un cigarrillo a los labios cuando la puerta se
abrió de golpe y Dunbar salió de golpe.
"No puedes hablar en serio", exclamó, con los ojos encendidos.
Yasiv ahuecó el extremo de su cigarrillo y lo encendió.
"¿Parece que estoy bromeando?"
"Pero... ¿Beckett? Es uno de nosotros, es uno de nuestros amigos. Ha
sido amigo de Drake desde siempre, y..."
"¿Y dónde está Drake ahora, Dunbar? ¿Sabes algo de él? Se supone que
es nuestro todopoderoso salvador, la persona que había derribado al alcalde
y a ANGUIS Holdings, pero no sólo no está en Nueva York, sino que ni
siquiera está en el país."
Los ojos de Dunbar se abrieron de par en par.
"No puede... ya sabes por qué no está aquí. Si Drake pisa suelo
americano, lo meterán en la cárcel. Ese imbécil de Kramer no lo dejará..."
Yasiv sintió que la ira se apoderaba de su interior y trató por todos los
medios de mantenerla a raya. El estribillo de Dunbar era demasiado común:
una plétora de razones para no perseguir a alguien, ignorando al mismo
tiempo el hecho más importante.
"Les mostré las pruebas que había, los vínculos entre Beckett y Winston
Trent, Wayne Cravat, Bob Bumacher y el capitán Loomis. ¿Y quieren saber
qué pasó? Ni uno solo de ustedes dijo, oiga, sargento, esto no encaja, su
lógica es defectuosa, la evidencia no es lo suficientemente reveladora.
Hemos ido tras gente con menos, lo sabes, Dunbar. Estás dejando que tu
amistad nuble tu juicio".
Ahora fue Dunbar quien se enfureció, levantando las manos y
enrojeciendo.
¿"Amistad"? Déjame contarte algo sobre la amistad, Hank. Surgimos
juntos. Tú y yo seguimos los pasos de Drake, y por el camino, cuando
necesitábamos a Beckett, él estaba ahí para nosotros. Todos esos tipos -
Screech, Beckett, Drake, Chase, Hanna, e incluso Leroy- estamos juntos en
esto. Derribamos al alcalde. Derribamos una organización multimillonaria
que importaba heroína a la ciudad... no podemos fingir que eso no ocurrió...
o yo no puedo, al menos. Ayudaste a Drake, ayudaste a Screech. Pero
ahora... ¿ahora estás en una cacería de brujas contra Beckett? ¿Por qué?
Yasiv exhaló una espesa nube de humo.
"Sí, hicimos todo eso, claro, no lo voy a negar. Pero ahora que hemos
sacado la basura, ¿qué se supone que tenemos que hacer? ¿Dejar que se
acumule de nuevo? ¿Atascar las calles y las alcantarillas? ¿Qué pasará en
las próximas elecciones a la alcaldía? ¿Has pensado en ello? Si seguimos
así, el próximo responsable será aún peor y más corrupto que Ken Smith. Y
no lo toleraré; de ninguna manera, no después de todo el trabajo que hemos
hecho. Beckett o no Beckett, Doctor, Abogado, puto cura, no me importa.
Sólo sigo las pruebas".
La ira de Dunbar parecía haberse transformado en otra cosa. Bajó los
ojos y se llevó la mano al bolsillo. Antes de que Yasiv pudiera comprender
lo que ocurría, el detective tenía la placa en una mano y la pistola
reglamentaria en la otra.
"¿Qué es esto?" Yasiv exigió.
 "Es mi dimisión".
"Madura, Dunbar. No vas a dimitir. ¿Quieres ese trabajo en la UVE? El
caso de Beckett está relacionado con Wayne y Winston. Derribarlo te
ayudará mucho a poner el pie en la puerta allí. Y eso es lo que realmente
quieres, ¿no?"
"Cógelo", dijo Dunbar, con los ojos llenos de lágrimas.
"No, no lo haré."
Dunbar sorprendió a Yasiv clavándole ambos objetos en el pecho. Yasiv
consiguió agarrar la pistola, pero la placa del hombre cayó al suelo.
"Piensa en lo que estás haciendo, Dunbar. Piensa largo y tendido".
"He dimitido. Y ahora, quiero que me arrestes".
"¿Qué?" balbuceó Yasiv. "¿De qué demonios estás hablando?"
"Arréstenme".
"¿Arrestarte? ¿Por qué? ¿Has perdido la puta cabeza, Dunbar?"
"No, no lo he hecho. Pero si vas a por Beckett, podrías empezar por mí;
he infringido media docena de leyes intentando acabar con el alcalde y
ANGUIS Holdings; como mínimo, soy culpable de fraude informático,
pirateo, ese tipo de mierdas. Así que arréstame".
A Yasiv le empezó a doler la cabeza.
"Dame un respiro, Dunbar."
"No, no te voy a dar un respiro. Como dijiste, ya nadie tiene descansos.
Quiero que me arrestes, Hank. Me declaro culpable de ciberfraude".
Yasiv movió la cabeza de un lado a otro, sin creer lo que oía.
Dunbar era uno de los pocos hombres en los que aún podía confiar en la
policía de Nueva York. Incluso después de haber limpiado el departamento,
sabía que los agentes que quedaban le miraban de cierta manera. No era
exactamente lo que uno consideraría un soplón, pero se le acercaba
bastante.
 "Vamos, Dunbar. Lo que Beckett ha hecho... eso no es buscar
información en un ordenador sin una orden. Eso es asesinato... eso es..."
Dunbar se adelantó de repente y le clavó un dedo directamente en el
pecho. Yasiv se sorprendió tanto que, de no ser por la pared que tenía
detrás, podría haberse tropezado.
"Ahora, ¿quién está jugando a los favoritos, Hank? Piensa en las cosas
que has hecho en tu carrera que no eran exactamente kosher. No eres un
santo. Ninguno de nosotros lo es. Todos tuvimos que ensuciarnos un poco
las manos para deshacernos de Ken Smith. Recuérdalo".
"Dunbar, por favor", suplicó Yasiv. Pero Dunbar ya se había dado la
vuelta y se alejaba a grandes zancadas, sin hacer ningún esfuerzo por
recuperar su placa o su arma. "¡Dunbar... Dunbar!"
 Capítulo 19

"¿Dr. Nordmeyer? Tenemos su cuerpo", dijo uno de los camilleros al

salir del ascensor. "¿Dr. Nordmeyer?"
La mujer salió de las sombras como una especie de rata. Llevaba el pelo
oscuro recogido en un moño, lo que dejaba al descubierto unas orejas
grandes y puntiagudas. Beckett casi esperaba que se llevara las muñecas a
la boca y emitiera chillidos.
Pero cuando la Dra. Nordmeyer vio a Beckett, su expresión pasó de
roedora a reptiliana.
"¿Qué haces aquí?", preguntó.
"Sólo traemos el cuerpo, como nos pidieron", respondió el celador.
Los ojos de Karen no se apartaron de los de Beckett.
"Me alegro mucho de volver a verle, Dr. Nordmeyer", dijo con una
sonrisa. "Tan amable como siempre, debo añadir".
La mujer frunció el ceño.
"¿Dr. Nordmeyer? Sólo necesitamos que firme aquí". El celador le
tendió un portapapeles. De algún modo, la mujer no sólo cogió el
portapapeles, sino que garabateó sus iniciales en él sin siquiera mirarlo.
Quizá sea parte iguana, pensó Beckett, o lo que demonios sea esa cosa
lagarto que puede mover los ojos independientemente unos de otros.
"Dr. Campbell, ¿qué está haciendo aquí?"
"Gracias, que tenga un buen día", dijo el ordenanza, entrando en el
ascensor con los demás. Estaba claro que sólo querían salir de allí lo antes
posible.
Sin esperar a que Beckett respondiera, la Dra. Karen Nordmeyer cogió
la camilla y empezó a rodar por el pasillo de baldosas hacia una de las salas
de reconocimiento.
 "El fallecido es el padre de una amiga mía, en realidad mi secretaria",
dijo Beckett mientras caminaba junto a la mujer. "Aparentemente gozaba de
buena salud antes de una simple operación de fusión discal. Quiero saber
cómo murió".
"Entonces tendrá que esperar a mi informe final", espetó la Dra.
Nordmeyer. Utilizó su tarjeta de identificación para desbloquear la puerta al
final del pasillo. "Y luego puedes seguir adelante y cagarte en todo".
Beckett rió entre dientes y se adelantó para mantener la puerta abierta.
"Oh, caramba, déjame coger eso por ti, cariño."
Karen frunció el ceño, pero aceptó el gesto y empujó la camilla. Y
entonces dejaron de estar solos.
La camilla del señor Leacock se unió a otras tres de la morgue: en la
primera yacía una mujer de mediana edad, partida desde el hombro hasta el
esternón, mientras que los otros dos cadáveres estaban cubiertos por
sábanas.
"¿Crees que tengo un problema contigo?" Preguntó Beckett. "No, no
respondas a eso. Sí que tengo un problema contigo, pero ese no es el tema
aquí. ¿Ese caso Armatridge? No puedes echármelo en cara. Cometiste un
error y yo lo arreglé. Quiero decir, yo también cometí un error, pero lo
asumí".
"¿Hay algo más?"
"No, estoy bien. De hecho, ¿tienes palomitas?" Beckett se subió a una
camilla vacía. "Porque estaba pensando en esperar mientras usted realiza la
autopsia del Sr. Leacock".
Karen curvó el labio superior y cogió un bisturí ensangrentado de su
puesto de trabajo.
Durante un breve segundo, apenas una fracción de milisegundo, Beckett
pensó que la doctora Nordmeyer iba a arremeter contra él con la espada.
Pero en lugar de eso, la utilizó para señalar a la mujer con las tripas a la
vista.
 "Amigo o no, tengo que realizar las autopsias en el orden en que recibí
los cadáveres. Esta podría llevarme -se encogió de hombros- al menos cinco
o seis horas. Quiero tomarme mi tiempo para asegurarme de no cometer
más "errores". Nunca se sabe cuándo alguien va a estar mirándote por
encima del hombro, cuestionando todo lo que haces".
"No hay problema, puedo esperar. De hecho, despejé mi agenda toda la
semana, así que estoy bien".
Ah, la belleza de tener la titularidad, y que todos los demás me teman
porque soy un asesino.
Sin embargo, la verdad era que Beckett no tenía todo el tiempo del
mundo. Había otro asunto urgente que tenía que atender; principalmente,
averiguar adónde había ido a parar el cadáver de Wayne Cravat.
"Puede que no llegue hasta mañana", le informó el Dr. Nordmeyer.
"Por mí, bien", respondió Beckett rápidamente. Golpeó la camilla de
metal con su dedo meñique. "Son sorprendentemente cómodas".
Karen parecía querer decir algo más cuando el teléfono de Beckett
zumbó en su bolsillo. Traqueteó contra la camilla, emitiendo un extraño
sonido que recordaba al castañeteo de los dientes.
Lo sacó y contestó rápidamente.
"¿Dónde estás, Beckett?", preguntó una voz femenina.
"Suzan, qué bien..."
"¿Dónde estás?"
Beckett guiñó un ojo a Karen, que hacía todo lo posible por no parecer
interesada en su llamada.
"Estoy entre amigos, ¿qué pasa?"
"¿Empujaste a Trevor a una jaula en la Granja de Cuerpos?"
Beckett tragó saliva y bajó la voz.
"¿Lo empujó? Técnicamente, no".
Suzan suspiró.
 "Beckett, esto es serio. Tienes que venir a tu oficina ahora mismo.
Trevor amenaza con presentar cargos. ¿No has visto suficiente de la policía
últimamente?"
Beckett se bajó de repente de la camilla y le dio la espalda al Dr.
Nordmeyer.
"Con toda honestidad, Suze, fue sólo un accidente. Estaba... estaba
distraído y solté la jaula. No fue mi intención".
"Bueno, lo quieras o no, será mejor que traigas tu culo aquí ahora, a
menos que quieras que ese imbécil de Yasiv vuelva. Y esta vez no tendrá
una orden de registro con él, sino esposas".
"Estoy bastante seguro de que también tenía esposas con él la última
vez, también. Pero no creo... ¿Suze? ¿Suze?"
Becket se apartó el teléfono de la oreja y maldijo al ver que ella ya había
colgado. Intentó actuar con naturalidad, pero Karen sabía que pasaba algo y
estaba radiante.
"¿Problemas familiares?"
"Sí, algo así". Beckett miró la silueta del señor Leacock, que seguía
cubierta por la maldita sábana, y luego el bisturí en la mano del doctor
Nordmeyer. "¿Sabe una cosa? Ha surgido algo y tengo que salir pitando.
Tengo que reorganizar el cajón de los calcetines. Mira, sé que no te gustó
que revisara el informe de Armand Armatridge. Pero ten en cuenta que
ambos cometimos errores. Yo los corregí, llegué a la causa real de la
muerte. Puede que no te guste cómo lo hice, pero créeme cuando te digo
que no querrás cometer ningún error con el señor Leacock allí".
Beckett hizo una pausa.
"Confía en mí."
Antes de que Karen pudiera decir nada, Beckett se dirigió al ascensor.
Sin embargo, justo antes de entrar, se le ocurrió una idea.
"Oiga, doctor, ¿ha llegado algún cadáver indocumentado últimamente?".
Karen entrecerró los ojos.
 ¿"Indocumentados"? ¿Por qué? ¿Has perdido uno?"
Las puertas del ascensor se cerraron antes de que Beckett pudiera
averiguar si la doctora Nordmeyer estaba bromeando o si sus palabras
tenían un significado más profundo.
Si le estaba tomando el pelo porque sabía exactamente dónde estaba el
cadáver de Wayne Cravat.
 Capítulo 20

Beckett agachó la cabeza al pasar junto a la secretaria temporal y se

dirigió a toda prisa a su despacho, cuya puerta estaba abierta.
De camino desde la morgue, se imaginó la cara de Suzan sentada detrás
de su escritorio, con el ceño fruncido y pellizcado. Sin duda era una mujer
guapa, pero cuando se enfadaba...
Suzan tenía exactamente el aspecto que Becket imaginaba. Lo que no
había esperado, sin embargo, era que Taylor también estuviera en la oficina.
Todavía tenía motas de barro en el cuello y la mandíbula, pero
evidentemente se las habían dejado allí por el impacto emocional; el resto
de él, incluido su atuendo, estaba limpio. Beckett tampoco esperaba ver a
Grant, que estaba de pie con las manos a la espalda contra la pared de
enfrente.
"¿Esto es una intervención?" Beckett preguntó, enganchando un pulgar
sobre su hombro hacia la puerta que acababa de atravesar. "Porque si lo es,
sólo necesito hacer una línea más, luego haré las maletas y me iré. Una
línea más, es todo lo que necesito. Yo mismo llamaré a Jeff VanVonderen.
Lo tengo en marcación rápida".
El rostro de Suzan, que antes había estado tenso, sufrió varias
convoluciones adicionales.
Era guapa, oficial, lo juro.
"Siéntate y cierra la puerta", ordenó.
Beckett dejó caer inmediatamente su trasero en la silla vacía más
cercana.
"Bien, Trevor," Suzan comenzó, "Él está aquí ahora. Habla con él".
Beckett miró al hombre, pero Taylor desvió rápidamente la mirada y
negó con la cabeza.
"No voy a hablar con él si sólo se va a burlar de mí".
 Beckett puso los ojos en blanco, pero Suzan le lanzó una mirada y él
recobró la compostura.
"No se burlará de ti", dijo Suzan. "¿Verdad, Dr. Campbell?"
Beckett se persignó.
"Juro por el alma de mi madre que no me burlaré de ti".
Otra mirada de Suzan y Beckett decidió tomarse esto un poco más en
serio. Ella tenía razón, no podía permitirse hacer nada que pudiera llegar
hasta el sargento Yasiv.
Hasta que encuentre ese maldito cuerpo, claro.
"Taylor, fue un accidente. No quería dejarte caer la jaula encima".
Taylor por fin reunió el valor suficiente para mirarlo y Beckett supo que
tendría que esforzarse mucho para convencerlo de algo. Estaba que echaba
humo.
"Mira, Taylor, ¿ves a esa secretaria de ahí fuera? No es mi secretaria
habitual, ¿verdad?"
Taylor se encogió de hombros y Beckett se volvió hacia Suzan y luego
hacia Grant.
"Los dos conocéis a Delores, ¿verdad? Uhh, ¿la mujer de huesos grandes
que lleva un cuarto de siglo trabajando en el mostrador de patología? ¿La de
la foto de ella con Chris Hemsworth mirando hacia fuera?".
Ambos asintieron.
"Bueno, hoy no está fuera, porque su padre ha muerto. No sólo eso, sino
que murió aquí mismo, en este hospital, después de haber sido operado hace
sólo una semana. Me llamó toda angustiada y me pidió ayuda. Por eso se
me cayó la jaula. Como dije, fue un accidente".
Grant asintió, y aunque Beckett agradeció el apoyo, no parecía que
Taylor se creyera la historia.
"¿Y qué hay del reto Bird Box, eh? ¿Vendarnos los ojos y hacernos
palpar órganos al azar? ¿Y si nos emborrachamos la noche anterior y el
primer día de residencia nos piden que hagamos autopsias a un montón de
cadáveres? ¿Y eso qué? ¿También fue un accidente?"
Beckett levantó las manos, con las palmas hacia arriba.
"¿Y qué dije en esa primera clase, eh? ¿No te acuerdas? Bien, entonces
déjame que te lo recuerde: Dije que no soy como otros profesores. Te dije
que quería que aprendieras algo de verdad, y no que te limitaras a leer
chorradas obsoletas de un libro de texto. También te dije que si no creías
que podías hacerlo, podías marcharte. Lo dejé perfectamente claro".
Taylor empezó a inquietarse, un claro indicio de que estaba a punto de
perder el juicio.
"Sí, claro, pero no creí que fueras a empujarme a un maldito ataúd de
metal. ¿Cómo iba a saberlo? Eso no es poco ortodoxo... es abuso-agresión".
"Vaya, en primer lugar, nunca te presioné. En segundo lugar, yo tendría
cuidado con soltar palabras que no entiendes. Eres médico, recuerda, no
abogado".
"Esto es..."
"No, mira, siento mucho lo que ha pasado. Si quieres, puedes transferirte
a cualquier otro programa de patología del estado. Te daré mi más alta
recomendación, por si sirve de algo. Y eso es una promesa. Pero no voy a
sentarme aquí y escuchar más de este maldito lloriqueo".
Taylor se puso en pie, pero Beckett aún no había terminado.
"También te garantizo que, si te quedas, aprenderás más en estos
próximos cinco años que en toda una vida en Albany o en cualquier
comunidad rural en la que te establezcas. Esto es Nueva York... ¿Quieres
aprender sobre la muerte? ¿Quieres aprender sobre patología forense? No
hay otro lugar en los EE.UU. como éste. ¿Y mis métodos? Claro, son poco
ortodoxos, poco convencionales, incluso rudimentarios. Pero son efectivos.
Le pondría a usted y a sus colegas contra cualquier otro departamento de
patología del estado, y le garantizo que saldrían ganando. Diablos,
probablemente conozcas a más de la mitad de los administradores de
patología o de los profesores de ahí fuera. Así que tienes que tomar una
decisión. ¿Quieres quedarte o quieres ir a Albany a investigar la reciente
epidemia de vuelcos de vacas?".
Con cada palabra adicional, los ojos de Taylor bajaban más y más. Al
final de la diatriba, el hombre se miraba los dedos de los pies.
"Quiero quedarme", dijo con voz mansa.
"Bien", dijo Beckett con una sonrisa genuina. Le dio una palmada en la
espalda un poco más fuerte de lo que pretendía. "Ahora, háblanos del barro.
¿Estaba caliente?"
Taylor levantó los ojos y Suzan gritó su nombre.
"Sólo bromeaba, Jesucristo, alégrate, Taylor."
Taylor siguió mirándole mientras salía del despacho.
"Sólo una cosa, Dr. Campbell."
Beckett suspiró.
"¿Qué pasa ahora?"
"Mi nombre no es Taylor. Es Trevor".
Beckett asintió y empezó a cerrar la puerta.
"Tomo nota. Ahora ve a clase, Taylor. No quiero verte aquí lloriqueando
porque faltaste a tu maldito período".
 Capítulo 21

Ahora que sólo quedaban tres en su despacho, Beckett se puso manos a

la obra. Primero se dirigió a Grant.
"Grant, esperaba que pudieras hacerme un favor. Sólo uno pequeño".
"Por supuesto, Dr. Campbell. ¿Qué es lo que necesita?"
Para que dejes de actuar como un robot.
Beckett negó con la cabeza.
"Hay un médico que necesito que investigues por mí. Nada demasiado
serio; sólo quiero saber sobre su vida personal, si tiene una aventura,
cuántas cirugías ha realizado, su conexión con los neonazis, dónde fue a la
escuela y, oh, a cuánta gente ha matado."
Grant hizo una mueca pero acabó asintiendo, tal y como Beckett sabía
que haríamos.
Tacha eso; puedes ser un robot uno o dos días más.
"¿Cómo se llama el doctor?"
"Dr. Gourde."
¿"Gourde"? ¿Te refieres a los frutos de la familia de las cucurbitáceas,
los que están cubiertos de apotecios peritecioides?".
"Hmm, sí, es él. Qué raro, yo dije exactamente lo mismo cuando oí su
nombre hace unas horas. De todas formas, investígalo y mira a ver qué se te
ocurre. ¿Crees que puedes hacerlo?"
Grant asintió.
"Gracias".
Grant se marchó y Beckett se volvió de mala gana para mirar a Suzan.
"Y luego había dos..."
 "¿De verdad crees que es una buena idea? Grant no es tu lacayo, sabes.
Es tu residente".
"¿Qué? Le estoy dando al hombre la oportunidad de ganar algún crédito
extra."
Suzan suspiró y se frotó los ojos.
"¿Qué pasa contigo, Beckett?"
"¿Qué quieres decir?"
"Primero, esta mierda en tu casa con el Sargento, y ahora esta cosa con
Trevor y Delores. ¿Quién demonios es este Dr. Gourde? Estás corriendo
como un pollo con la cabeza cortada. Esto no es propio de ti".
Beckett no podría estar más de acuerdo.
Normalmente era tranquilo, frío y calculador. Las pocas veces que había
perdido la cabeza, como con Bob Bumacher, casi había acabado muerto.
Tiene razón, se dio cuenta Beckett. Necesito calmarme, dejar que todo
esto pase.
"Sólo intento ayudar a Delores. Está bastante destrozada por la muerte
de su padre, como puedes imaginar".
Los ojos de Suzan empezaron a humedecerse de repente y Beckett se
acercó a ella.
"Mierda, lo siento, no quise decir eso. Realmente aprecio que me
ayudaras con Taylor..."
"Trevor."
"Sí, con él. Te lo compensaré. Esta noche, voy a cocinar para nosotros.
Sous vide lomo de primera tira de Nueva York con su servidor. Sin
interrupciones, lo prometo."
Suzan frunció el ceño.
"¿Como prometiste llevarme de vacaciones de verdad? ¿Ese tipo de
promesa?"
Beckett ladeó la cabeza.
 "Me has pillado. No, en serio, esta vez. Una cena de verdad. Solos tú y
yo".
Suzan se puso en pie de repente y Beckett dio un paso atrás.
"¿Adónde vas?"
"Clase, Beckett. A diferencia de otros, yo tengo que trabajar".
"Quieres decir que quieres trabajar. No necesitas trabajar. Me tienes a
mí y yo tengo todo el dinero, más que suficiente para compartir. Coches
llamativos, parrilla de oro. Te tengo, nena".
"Sí, claro. Sólo asegúrate de que la cena esté lista para las siete y que el
Cîroc esté en hielo, DJ Khaled".
Ambos se rieron y Suzan salió de la oficina con una nota alta por una
vez.
Y luego sólo había uno... el número más solitario del alfabeto. O quizá
sea el cero, quién sabe; los números ni siquiera están en el alfabeto, genio.
Cansado, Beckett se deslizó detrás de su escritorio y se dejó caer en la
silla. Aún estaba caliente a causa de Suzan, pero ella era más ligera que él y
su culo se había metido en los surcos de su trasero. Se movió en un intento
fallido de ponerse cómodo.
Para empezar, la silla no era estupenda. El acolchado era demasiado
fino, el respaldo demasiado erguido. Además, olía ligeramente a cloruro de
polivinilo.
¿Con quién tengo que acostarme por aquí para conseguir una silla de
verdad?
Aún era pronto para empezar el día y, sin nada mejor que hacer,
encendió el ordenador.
Tras descartar una notificación de que tenía siete mil doscientos doce
correos electrónicos sin leer, Beckett recordó algo que Grant le había dicho
en el trayecto hasta la Granja de Cadáveres.
Algo sobre un Podcast investigando la serie de asesinatos de Alister
Cameron, y los sucesos que llevaron a su desaparición.
 Efectivamente, había varios hilos sobre el reverendo en Reddit, algunos
de los cuales mencionaban un próximo podcast. Afortunadamente, su
nombre no aparecía por ninguna parte. Ni siquiera se mencionaba de pasada
a un doctor peligrosamente guapo con tatuajes.
"Por fin, una buena noticia en un día de mierda".
Para asegurarse, entró en YouTube y tecleó "hablar en lenguas" en la
barra de búsqueda.
"Woah."
Beckett había abierto la caja de Pandora y trató de cerrarla añadiendo la
fecha y el lugar en que había visitado al reverendo Alister Cameron.
Esto redujo el número de aciertos, pero no tanto como esperaba.
"Jesús, supongo que la gente habla en lenguas todo el tiempo. Y yo aquí,
pensando que las lenguas sólo se reservaban para ocasiones especiales",
murmuró.
Cuando añadió el nombre de Alister Cameron, sólo aparecieron un
puñado de vídeos. Por capricho, Beckett hizo clic en el más popular, un
vídeo que ya había acumulado más de cinco mil visitas, y unos segundos
después se le cayó la mandíbula al suelo.
"Mierda", juró. "Mierda, mierda, mierda. Shihhfff al-l-l-ll loool-l-ll-l
praisssssss-s-se a-ll-l-l-l-llllaaaaaaaaah ll-ll-l-lllloooooll-l-lloolll-l-l".
 Capítulo 22

Incluso después de que Dunbar se hubiera ido, el sargento Yasiv se

quedó mirando la pistola y la placa del hombre en sus manos.
Tal vez tenga razón... tal vez esta no sea la forma de hacer las cosas.
Quizás debería olvidarme de Beckett y centrarme en las otras dos docenas
de homicidios sin resolver del tablón.
Pero no podía hacerlo. Ya había dicho a todos los detectives asignados a
la comisaría 62 que se centraran en el médico. Después de la redada de
corrupción, los hombres desconfiaban de Yasiv. Si se echaba atrás ahora,
nunca podría ganarse su confianza.
Con el ceño fruncido, Yasiv regresó a la comisaría. De camino a su
despacho se cruzó con varios agentes, uno de los cuales le preguntó por
Dunbar.
"Me he tomado un día libre", responde Yasiv sin levantar la vista.
Un día... sí, eso es. Dunbar sólo necesita desahogarse. Volverá.
Probablemente esté enfadado porque llevaste al detective Hamm contigo en
vez de a él a entregar la orden de registro en casa de Beckett.
Era una ilusión, por supuesto; y Yasiv no podía permitirse perder a
ningún hombre, y menos a Dunbar.
De vuelta en su despacho, decidió ponerse a prueba, para ver si lo que
Dunbar había dicho de que sólo tenía una venganza contra Beckett era
cierto, o si las pruebas apuntaban realmente al médico.
Yasiv sacó todo lo que tenía sobre Beckett y generó una lista detallada.
Uno. Bob Bumacher fue viciosamente asesinado en su casa. El ADN de
Beckett fue encontrado bajo las uñas del hombre.
Dos. Se encontró una fotografía de Bentley Thomas en el lugar del
supuesto suicidio de Winston Trent. La foto fue impresa en papel obtenido
del Departamento de Patología de NYU Med.
 Tres. Beckett insta a la Dra. Karen Nordmeyer a cerrar el caso de
Winston y marcarlo como suicidio.
Cuatro. Wayne Cravat sigue desaparecido, y Beckett fue vista en la
iglesia donde el hombre buscaba asesoramiento. Beckett también habló con
el agente de la condicional de Wayne sobre el hombre antes de su
desaparición.
Cinco. El asesinato sin resolver del Capitán Loomis...
También había algo más, algo que Yasiv no se sentía cómodo anotando,
pero que tampoco podía descartarse del todo: la expresión de la cara de
Beckett cuando entregó al hombre la orden de registro.
El doctor ocultaba algo.
Por desgracia, la orden se había limitado a objetos relacionados con
Wayne Cravat, y no habían encontrado ninguno, y menos aún su cadáver.
"¿De verdad creías que Beckett era tan estúpido como para guardar el
cuerpo de la persona que ha matado en su sótano, Hank? ¿De verdad?"
Sacudió la cabeza.
Yasiv saca un cigarrillo del paquete y lo deja colgar entre dos dedos.
Beckett... estabas asustada cuando te entregué la orden. Pero también
estabas sorprendido. Tan sorprendido que dejaste caer tus maletas.
Yasiv dejó de jugar con el cigarrillo.
No eran bolsas normales, ¿verdad? Eran bolsas de viaje. Era como si
regresaras de un viaje. ¿Pero por qué irías de viaje si acababas de matar a
Wayne Cravat? ¿Y adónde fuiste?
Yasiv se rascó la mejilla, preguntándose si había algo en esa línea de
pensamiento.
¿Te deshiciste del cuerpo de Wayne en algún lugar mientras estabas de
vacaciones?
Esto no tenía mucho sentido, pero si Beckett estaba detrás de la
desaparición de Wayne, tampoco tenía sentido que se fuera de vacaciones.
 La clave, si es que la había, era averiguar adónde había ido Beckett,
pensó Yasiv.
Y sólo había una forma de hacerlo.
Metió la placa y la pistola de Dunbar en el cajón superior de su
escritorio y apagó el monitor del ordenador.
Tenía que informar inmediatamente de la dimisión de Dunbar, según el
protocolo de la policía de Nueva York, pero si ninguno de los dos estaba
aquí, nadie se enteraría.
De camino a su coche, Yasiv se topó con otro agente, que le saludó y le
preguntó adónde iba.
"Escuela. Vuelvo a la escuela".
"¿Qué? ¿Para qué?"
Yasiv subió a su coche, pero antes de cerrar la puerta dijo: "Para
aprender, para averiguar cosas. ¿Para qué si no va uno a la escuela?".
 Capítulo 23

A Beckett le dolía el cuello de un encogimiento permanente.

El vídeo que había encontrado no sólo le situaba en la iglesia con el
reverendo Alister Cameron, sino que también le mostraba hablando en
lenguas. A primera vista, estaba orgulloso de su actuación, pero las
repercusiones de que el vídeo se hiciera público eran demasiado grandes
para ignorarlas.
Beckett hizo clic inmediatamente en la pestaña Denunciar, pero cuando
se abrió un cuadro de texto en el que se le pedía que escribiera por qué se
marcaba el vídeo, dudó.
"Um..."
Debatió escribir algo en la línea de que el usuario no había obtenido su
permiso antes de subir el vídeo, pero no pensó que esto daría lugar a una
prohibición permanente. Con Alexa y Google Assistant siempre escuchando
a escondidas en millones de hogares de EE. UU., la privacidad ya no
parecía ser un tema candente para los estadounidenses. Al menos, no como
antes.
En su lugar, escribió, insensibilidad religiosa. Pero Beckett borró
rápidamente eso también. No era lo suficientemente específico ni
condenatorio. Quería que el vídeo desapareciera lo antes posible, así que
tenía que tocar el tema que incomodaba tanto a los estadounidenses que les
temblaba el alma. Beckett necesitaba encontrar algo que obligara a
YouTube a retirar el vídeo en cuestión de horas y no de meses.
Ya lo tengo, pensó Beckett, dando una palmada. Racismo. ¡Este vídeo es
racista!
Su entusiasmo decayó cuando se dio cuenta de que tanta gente se había
llamado racista en los últimos años que ya no tenía el mismo significado
que antes.
 No, tengo que encontrar algo mejor, algo más condenatorio.
Beckett se quedó mirando la pantalla durante cinco minutos mientras
repasaba mentalmente todas las cosas ofensivas de las que le habían
acusado alguna vez, desde sexismo hasta edadismo, capacitismo, fatismo,
tabaquismo, vapeo, acaparamiento, mujeres que viven con demasiados
gatos, altura... sí, incluso altura. Estaba especialmente orgulloso de este
último: durante la apertura de una conferencia sobre el enanismo, Beckett
mencionó que había salido una vez con un enano, pero que no había
funcionado.
Simplemente no coincidían.
Evidentemente, las bromas ya no eran bromas. Eran insultos punzantes,
con la intención de saquear y destruir, de aplastar las almas humanas de una
forma que sólo Satanás aprobaría.
Y entonces, en un golpe de genialidad como nunca antes había tenido, y
puede que nunca vuelva a tener, tres palabras de oro que parecían abarcar -
no, no abarcar, sino que en realidad podrían ser la raíz de todos y cada uno
de los problemas de Estados Unidos- pasaron por la mente de Beckett:
pronombres de género inapropiados.
Sonriendo ahora, Beckett escribió esas palabras cargadas y pulsó enter,
confiado en que en pocas horas el vídeo desaparecería y, con él, el registro
de que alguna vez estuvo en Carolina del Sur.
Al menos en YouTube.
Se acercaban las tres de la tarde y el cerebro de Beckett estaba cansado:
había terminado por hoy. Tras despegar el cuerpo de su incómoda silla,
Beckett salió de su despacho y, bromeando, pidió al empleado que le
retuviera las llamadas del día.
Como era de esperar, ella respondió que no era su secretaria, a lo que
Beckett replicó: "¡Y nunca lo serás!
Y luego se fue a casa a buscar un cuerpo desaparecido.
 Capítulo 24

El plan del sargento Henry Yasiv, si se le puede llamar así, consistía en

preguntar al jefe del Departamento de Patología del NYU Medical, un tal
doctor Hollenbeck, sobre las recientes ausencias de Beckett. Pretendía
hacerlo con el pretexto de apuntalar algunos detalles relativos a un reciente
caso de asesinato.
Una exageración, pero no técnicamente una mentira.
Finalmente, tras seguir una serie de flechas más complicadas y tortuosas
que una sala de exposiciones de IKEA, Yasiv tropezó con el Departamento
de Patología.
Preocupado por la posibilidad de que Beckett estuviera cerca y no
queriendo otra confrontación, se acercó con cautela a la secretaria del
departamento. Por desgracia, ella chasqueó el chicle con una voracidad sin
precedentes, como si quisiera indicar su llegada. Era casi como si la mujer
sincronizara cada chasquido sucesivo con sus pasos, como la banda sonora
de una mala película de Steve Martin.
"Hola", dijo Yasiv en voz baja.
La mujer no levantó los ojos del ordenador; se limitó a partirse el chicle
y asentir.
"¿Es aquí donde... es aquí donde trabaja el Dr. Beckett Campbell?"
"Ajá".
"Oh, vale, ¿y qué pasa con el Dr. Hollenbeck?"
La mujer levantó por fin la vista.
"¿Sois la policía o algo así?"
Yasiv empezó a sacar su placa del bolsillo.
"Bueno, en realidad..."
 Sus oídos se agudizaron de repente; podía oír voces que venían del
fondo del pasillo. Voces familiares.
La voz de Beckett y la de Suzan.
Dio un golpecito en el escritorio.
"No pasa nada. Ya puedes volver a Candy Crush".
La secretaria se encogió de hombros y Yasiv se retiró fuera de la vista,
pero aún al alcance del oído.
Beckett estaba pidiendo a alguien que buscara a un médico, un tal doctor
Gourde, y luego Suzan le amonestó por encargar a un residente una tarea
tan servil. Yasiv se esforzaba tanto por oír sus voces que no se percató de
los pasos que se acercaban y se sobresaltó cuando un joven dobló de pronto
la esquina.
Al darse cuenta de que debía de ser el residente al que Beckett daba
órdenes, se puso rápidamente a su lado.
"Lo siento, no quise escuchar a escondidas, pero ¿era el Dr. Campbell lo
que oí?"
El hombre, que aparentaba unos veinticinco años, con la cabeza afeitada
y la nariz estrecha, le miró con curiosidad durante un momento.
Yasiv esbozó su mejor sonrisa falsa y le tendió la mano.
"Me llamo Henry Budaj, y soy un paciente agradecido... bueno, no
exactamente un paciente: era mi padre. Le extirparon este tumor, y se lo
enviaron al Dr. Campbell... creo. Lo siento, no soy médico. De todos
modos, los resultados llegaron, y mi padre está libre de cáncer ahora.
Intenté enviar flores a su casa, pero me las devolvieron. ¿Algo sobre que no
había nadie allí para firmar por ellas?"
El hombre siguió mirando fijamente.
"El Dr. Campbell está en su oficina ahora si quiere ir a hablar con él".
Yasiv negó con la cabeza.
"No, no tengo las flores y, quiero decir, no quiero ir a verle sin llevar
regalos. Y antes de que preguntes, no necesito su dirección -sé que no serías
capaz de dármela, de todos modos- sólo quería asegurarme de que estaba en
casa ahora, para poder reenviárselas. Y supongo que has respondido a esa
pregunta".
"Sí, el Dr. Campbell acaba de regresar de Carolina del Sur hace unos
días. Pero para ser honesto, no estoy seguro de que sea un fan de las flores.
El alcohol podría ser una mejor manera de ir si me preguntaras".
Los ojos de Yasiv se abrieron de par en par.
"¿Sí? Gracias, gracias. Te lo agradezco. ¿Alguna idea de cuál es su
bebida favorita?"
"Escocés. Aunque no sé realmente de qué tipo; yo no bebo mucho".
Yasiv sonrió.
"Un whisky estupendo. Muchas gracias, joven. Por cierto, ¿cómo te
llamas?"
"Grant. Grant McEwing."
Hasta ese momento, Yasiv había hecho lo que él consideraba un trabajo
admirable representando al familiar de un paciente agradecido. Pero esto...
esto lo desconcertó.
Yasiv conocía a la familia McEwing, que había donado los fondos para
la nueva ala de trasplantes del hospital.
Y Flo-Ann McEwing, una hermana o prima de Grant, supuso, había sido
asesinada hacía un par de meses.
El asesinato se había atribuido a otro médico, un tal Dr. Stransky, que
poco después se había quitado la vida.
¿Otra coincidencia? ¿O otro vínculo entre Beckett y su círculo de la
muerte?
"Tengo que irme ya, hay algo que tengo que hacer", dijo Grant,
claramente cada vez más incómodo.
Yasiv le dedicó otra sonrisa, mucho más débil que la primera.
 "Sí, por supuesto, y gracias de nuevo. Realmente has sido muy, muy
útil".
 Capítulo 25

En cuanto Beckett llegó a casa, bajó al sótano. Una parte de él aún

esperaba encontrar el cadáver tal y como lo había dejado antes de su viaje a
Carolina del Sur.
Pero no estaba allí.
Ligeramente decepcionado, Beckett se dirigió al lugar donde había visto
el punto de sangre y se puso a cuatro patas, en busca de más. No se veía
nada a simple vista.
Con un suspiro, levantó la vista y se dio cuenta de que las cajas del
fondo de la habitación, normalmente reservadas para los libros de texto
viejos, habían sido movidas: la caja central estaba delante de las demás, en
lugar de en fila con ella. Curioso, se levantó y se dirigió hacia ella.
Dentro, vio su proyector y el portátil de mierda que había utilizado para
enseñarle a Wayne Cravat el vídeo en el que encontraba el cadáver de
Bentley Thomas.
¿Volví a poner esto?
Beckett no lo recordaba, pero no lo creía. Estaba a punto de volver a
colocar la caja en su sitio cuando se dio cuenta de que había algo enterrado
en el fondo: un estuche de plástico duro del tamaño de una caja de puros.
Después de cambiar los demás objetos de sitio, lo sacó y empezó a sonreír.
"Luminol".
Beckett recordaba haber pedido el kit tras ver un episodio de CSI hace
años, cuando aún eran buenos, pero nunca lo había abierto.
Excitado ahora, apagó la luz del sótano y luego, armado con la botella
de spray llena de Luminol en una mano y la luz negra en la otra, se dirigió
al centro de la habitación.
Pulverizando de forma conservadora al principio, Beckett se concentró
en la zona donde había encontrado la sangre seca. Pero cuando iluminó la
zona con luz negra, se le encogió el corazón.
El hormigón no se iluminó.
"El puto cadáver estaba aquí", refunfuñó.
Beckett roció más abundantemente ahora, casi empapando el suelo a sus
pies.
Todavía nada, salvo algunos puntos que podrían ser falsos positivos.
Colocando las manos en las caderas, Beckett miró hacia el cielo.
"¿Cómo demonios...?"
Su mirada se posó en las escaleras. El cuerpo de Wayne Cravat había
estado sentado encima de una sábana de plástico; si alguien había sacado su
cadáver del sótano, la forma más fácil de hacerlo sin ensuciar era
envolverlo en esta sábana y arrastrarlo escaleras arriba.
Beckett emitió un sonido "humph", se dirigió al escalón inferior y lo
roció con luminol.
No se encendió, pero aún no había terminado; Beckett roció el siguiente
paso, y luego el siguiente.
El primer impacto se produjo en la cuarta escalera desde abajo: una fina
línea de luz azul iluminó el sótano, por lo demás oscuro. Animado, Beckett
siguió subiendo. El rastro desaparecía por momentos, pero antes de que se
diera cuenta, estaba de vuelta en la cocina, e instantes después, de pie frente
a la puerta trasera.
¿Podrías mirar eso? No estoy loco; alguien sacó el cuerpo del sótano y
salió por la puerta trasera.
Beckett hizo una pausa para estirar la espalda mientras miraba por la
ventana hacia el patio trasero. No era gran cosa, en su mayoría piedras de
patio y unos treinta centímetros cuadrados de césped, pero también había un
cobertizo de dos por dos metros que había llegado con la casa.
Tragó saliva.
El cobertizo... ¿Y si el cuerpo de Wayne está en el cobertizo?
 No, se reprendió a sí mismo. No saques conclusiones precipitadas. Sigue
el rastro.
Al caer la tarde, todavía había bastante luz, y Beckett buscó rápidamente
algo para tapar la luz del sol. Lo mejor que encontró fue un gran paraguas
negro.
Esto podría funcionar, pensó mientras la abría y atravesaba la puerta.
Tardó un poco en desarrollar un enfoque casi exitoso. Se acurrucó de
lado para que el paraguas le cubriera todo el cuerpo y bloqueara la mayor
parte de la luz ambiental. Era difícil rociar el luminol y utilizar la luz negra
con los codos pegados al pecho como un T-Rex, pero lo consiguió.
Y funcionó... más o menos.
Beckett descubrió que si apretaba la nariz contra las piedras del patio
podía captar el más leve rastro de iluminación. Siguió así, avanzando de
lado como un bicho artrítico, durante lo que le pareció una hora. Al final, el
rastro le llevó hasta la entrada del cobertizo.
Podrías haberte ahorrado muchos problemas si...
¿"Beckett"? ¿Eres tú el de ahí abajo? En nombre de Dios, ¿qué estás
haciendo?"
PARTE III - Visitantes inesperados

Capítulo 26

No se mencionaba a Beckett, ni a un patólogo, ni a nadie que encajara

con su descripción, pero el sargento Yasiv estaba seguro de que aquel
hombre estaba implicado de algún modo.
El titular del artículo que sacó era sencillo, pero eficaz: La policía a la
caza del reverendo que decía curar la muerte.
A continuación se describen las atrocidades cometidas por el reverendo,
entre ellas encadenar a los enfermos terminales en el sótano de su parroquia
hasta que fallecen. Tras el descubrimiento fortuito del cadáver de una mujer
enferma de fibrosis quística, la policía empezó a buscar al reverendo Alister
Cameron y a su esposa, Holly.
Tres días después, seguían buscándolos.
Yasiv tenía la ligera sospecha de que no los encontrarían, al menos
vivos. No después de que el Dr. Beckett Campbell se ocupara de ellos.
Convencido ahora más que nunca del lado oscuro que ocultaba el Dr.
Campbell en el fondo de su alma, Yasiv se dispuso a imprimir imágenes de
todas las víctimas potenciales del hombre y a pegarlas en la pizarra de su
despacho. El primero en aparecer fue Craig Sloan, el único hombre que
Beckett había admitido haber matado.
El siguiente fue Bob Bumacher, seguido de Winston Trent y luego
Alister y Holly Cameron. Por último, pegó una fotografía de Wayne Cravat
en el tablero. Satisfecho con su trabajo, Yasiv lo remató añadiendo la foto
de Beckett de su carné universitario y trazó líneas rojas con un rotulador de
borrado en seco desde él hasta todos los demás.
Cuando retrocedió y se quedó mirando la pizarra, Yasiv se dio cuenta de
que todas y cada una de las víctimas del doctor tenían algo en común: todos
eran malas personas. Realmente malas. Cada una de ellas había cometido un
asesinato. Excepto Wayne Cravat, por supuesto. Y si no hubiera sido por
ese hombre, Yasiv podría, podría, haber hecho exactamente lo que el
detective Bob Crumley le había sugerido y dejarlo pasar.
Pero Wayne era inocente; Wayne era una víctima.
"Cometió un error al matarlo", dijo Yasiv en voz alta. "Un gran error".
"¿Matar a quién?", preguntó una voz atronadora desde detrás de él.
El sonido fue tan sorprendente que el rotulador de borrado en seco
resbaló de la mano de Yasiv y cayó al suelo.
 Capítulo 27

"¿Qué estás haciendo, Beckett?"

Beckett apartó la cara de las piedras del patio.
"He perdido un contacto", respondió instintivamente. Al darse cuenta de
que su voz estaba amortiguada por el paraguas que aún sostenía para tapar
la luz, lo echó a un lado y repitió su respuesta.
"No sabía que llevabas lentillas".
"Yo no."
Beckett entrecerró los ojos y se dio cuenta de que el hombre que le
hablaba, y que también se asomaba por encima de su valla, era el detective
Dunbar.
Su expresión se agrió.
"Voy a conseguir un abogado", gritó Beckett. "Voy a contratar a F. Lee
Bailey, esto es acoso. Tu jefe ya registró mi casa y todo lo que encontró fue
mi ropa interior de encaje".
El detective Dunbar levantó las manos para mostrar que estaban vacías.
"No, no, no tengo una orden de registro. Vengo en son de paz, tío. Sólo
quería hablar contigo, eso es todo."
"Sí, bueno, no estoy de humor para una conversación. O me arrestas, o
te largas de mi propiedad".
Beckett siempre había tenido una buena relación con el detective Dunbar
e incluso lo consideraba un amigo, pero había sentido lo mismo por Henry
Yasiv hasta hacía unos días.
"Beckett, realmente necesito hablar contigo."
"Soy patólogo, no psicólogo. Vamos, scat. "
 El hombre bajó la cabeza y empezó a girarse. Pero, por alguna razón,
Beckett sintió una punzada de culpabilidad.
Joder, a lo mejor el Dr. Swansea tiene razón, a lo mejor me estoy
ablandando.
A pesar de estos sentimientos, Beckett resistió el impulso de volver a
llamar a Dunbar. Amigo o enemigo, ahora no tenía tiempo para la policía.
"Muy bien, Beckett, tú ganas", dijo el hombre mientras se alejaba. "Pero
quería que supieras que hoy he dimitido. He dimitido por lo que Hank te
está haciendo, por esta caza de brujas. Y realmente sólo quería hablar".

***

"Te ofrecería una cerveza, pero se me ha acabado. ¿Escocés?"

"Sí, claro", respondió Dunbar.
Beckett se mostraba escéptico sobre los motivos del hombre, por lo que
había puesto su teléfono a grabar y lo había apoyado contra una botella de
vino en la encimera. Si algo de esta conversación acababa llegando a Yasiv,
al menos tendría una grabación.
Sabía que probablemente debería haber dejado marchar al detective,
debería haberse centrado en registrar el cobertizo, pero si Wayne estaba allí
dentro... ¿qué importaba una hora más? Valdría la pena si podía sonsacarle a
Dunbar exactamente lo que Yasiv tenía contra él.
Ah, y una copa podría calmar sus nervios, que era algo que necesitaba
desesperadamente.
Beckett se dirigió a la barra y les sirvió a ambos un vaso de whisky,
optando por la mierda barata. Una mierda que enorgullecería al difunto Ron
Stransky.
"Aquí", dijo Beckett, deslizando el vaso hacia Dunbar y tomando asiento
justo fuera del encuadre del vídeo de su teléfono móvil. "Ahora, como
sabes, soy un hombre muy, muy ocupado. Así que, ¿de qué quieres hablar?"
 "A Hank le pasa algo", empezó Dunbar. Sus ojos permanecían fijos en
su bebida mientras hablaba, lo cual era desconcertante.
"Sí, es un chupavergas traidor, pero ¿qué más hay de nuevo?"
Dunbar ni siquiera pestañeó.
"No, ha cambiado, Beckett. Está en una especie de cruzada". Dunbar
finalmente levantó la mirada. "Por alguna razón, está centrado en ti, está
obsesionado".
"¿Tú crees?"
"No, no lo entiendes, se le ha ido la olla. Le ha dicho a todos los
detectives de la comisaría que eres una especie de asesino. Están trabajando
día y noche, tratando de desenterrar trapos sucios sobre ti. Es una locura,
tío. Hay más gente trabajando en tu caso ahora, buscando pruebas, que en el
de Craig Sloan o el Asesino de la Descarga. Nunca he visto nada igual".
El corazón de Beckett empezó a palpitar en su pecho.
Esto era lo que temía, el peor escenario posible.
Porque con sus primeros asesinatos, Beckett había sido descuidado.
Ahora que lo pienso, ninguno de ellos había sido perfecto. Wayne Cravat
había sido lo más parecido a un asesinato limpio hasta que su cadáver
desapareció. Había pruebas que lo relacionaban con los crímenes, y si lo
que decía Dunbar era cierto, quizá sólo fuera cuestión de tiempo que Yasiv
volviera a hacerle otra visita.
Una visión apareció de repente en la mente de Beckett. Una visión de él
con un bisturí apretado contra la garganta de Yasiv antes de rebanársela de
oreja a oreja.
Sus dedos empezaron a hormiguear y sacudió la cabeza violentamente
de un lado a otro para intentar que todo se detuviera.
No puedes matarlo... no puedes matarlo. No ha hecho nada malo. Yasiv
no es como los otros, no es un asesino.
"¿Estás bien, Beckett?"
 "Dolores de cabeza... toda esta mierda me está dando terribles dolores de
cabeza. No sé qué se ha metido en el culo de Yasiv y le ha puesto huevos,
pero voy a perder mi trabajo por esto. Soy un médico respetado... -Beckett
balanceó la cabeza de un lado a otro-, corrijo, soy médico, paro duro.
Médico forense. Pero después de lo que pasó con Craig Sloan, no estoy
seguro de que el tribunal vaya a darme una segunda oportunidad." Beckett
aún no estaba seguro de si Dunbar era un amigo o un enemigo en todo esto,
pero tenía que intentar sacar provecho del hombre lo mejor que pudiera.
"Dunbar... no tengo ni idea de por qué Yasiv quiere sangre, pero no puedo
trabajar así. ¿Hay... hay alguna forma de que puedas convencerlo, de que se
calme? ¿Ver la luz y toda esa mierda? Tal vez el hombre sólo necesita echar
un polvo. "
Dunbar suspiró y dio un sorbo a su whisky.
"Renuncié... quiero decir, intenté hacerle retroceder, pero se negó a
escuchar. Te lo dije, está obsesionado. Yo no... joder, yo..." el hombre tragó
saliva. "Tengo que preguntarte algo".
Ah, aquí viene. Me sorprende que haya tardado tanto. Todo el mundo
necesita escuchar el rebuzno de la boca del caballo.
Preparándose para la pregunta que sabía que le iban a hacer, Beckett se
levantó y se dirigió al mostrador. De espaldas a Dunbar, cogió
despreocupadamente el móvil y detuvo la grabación.
"Beckett", la cara de Dunbar se torció. Estaba claro que ése era el
verdadero propósito de la visita de aquel hombre, y le incomodaba
sobremanera. Pero había que reconocerle el mérito de haberse presentado.
"¿Tuvo usted algo que ver con la desaparición de Wayne Cravat? Quiero
decir, no sé por qué o cómo, pero usted... usted..."
Beckett se giró entonces y sus ojos se entrecerraron hasta convertirse en
rendijas.
"Sí, de hecho, lo hice. Lo maté. Drogué al bastardo, lo metí en mi sótano, y
luego le corté la maldita garganta".
 Capítulo 28

"Fiscal Mark Trumbo, ¿teníamos una cita?" Sargento Yasiv preguntó

después de que él se había recogido.
El fiscal del distrito del condado de Nueva York era una montaña de
hombre, de pelo rubio y papada gruesa. Iba bien afeitado y llevaba un traje
azul marino y una corbata a juego que le llegaba hasta la hebilla del
cinturón. Yasiv sólo había tenido un puñado de interacciones con el hombre
y, aunque todas habían sido agradables, también habían sido... sugerentes.
Su encuentro más reciente había sido una visita personal, muy parecida a
ésta, en la que el fiscal había insistido a Yasiv en lo importante que era
encontrar a Wayne Cravat después de que éste se saltara la fianza.
Algo le decía que esta visita, sin embargo, podría ser un poco diferente.
"¿Necesito una cita?" preguntó Mark, enarcando una ceja.
Yasiv sabía que el comentario había sido intencionado y marcó el tono
del resto de la "reunión". No era ningún secreto que, aunque Mark había
evitado las consecuencias de la acusación contra el alcalde, estaba
desesperado por conservar su puesto. Algunos incluso habían sugerido que
se presentaría como candidato al puesto vacante de alcalde.
"Sólo me preguntaba si me he dejado algo en el calendario. ¿Qué puedo
hacer por usted?"
"En primer lugar, puedes decirme qué asesino estabas murmurando
cuando entré por la puerta".
Yasiv resopló.
"Sólo hablaba conmigo mismo. Nada de..."
El hombre le hizo callar moviendo la cabeza.
"Se refería a un médico forense concreto del estado de Nueva York",
respondió Mark por él. Yasiv tuvo la intención de protestar, pero el fiscal
levantó una mano y, una vez más, puso freno a sus palabras. "Sargento, le
sugiero que reconsidere su reciente forma de actuar. Acabamos de acusar al
alcalde de Nueva York y enseguida ha huido del país. No necesitamos otro
fiasco como ese, sobre todo si implica a otro empleado del Estado".
Mientras hablaba, la mirada del fiscal se desvió hacia el tablero que
contenía las imágenes de las víctimas de Beckett que Yasiv acababa de
completar. Yasiv se planteó darle la vuelta, pero el fiscal ya había echado un
vistazo. En lugar de eso, le dio la vuelta.
"Hemos conectado al Doctor Campbell con cinco cuerpos, además de
Wayne Cravat, a quien insististe en que hiciera todo lo posible por localizar.
Todo lo que necesito es..."
"Las cosas han cambiado, Sargento. Wayne Cravat ya no es una persona
de interés. En cuanto al Doctor Campbell... bueno, es mejor que lo dejemos
estar".
Yasiv tenía paciencia para la política. No le interesaba especialmente y
sólo tenía un conocimiento rudimentario de las reglas, pero conocía de
primera mano el poder del juego. Para lo que no tenía paciencia era para
que alguien le dijera cómo tenía que hacer su trabajo. No importaba quién
fuera o qué influencia política tuviera.
"No tengo nada personal contra el Doctor Campbell. De hecho, hasta
cumplir una orden de registro reciente, teníamos una relación amistosa.
Sólo estoy siguiendo el rastro de las pruebas, eso es todo".
El fiscal apretó los labios.
"Un rastro de pruebas que no lleva a ninguna parte".
"No puedo decir que esté de acuerdo. Y ahora que tengo a todos mis
detectives en el caso, estoy seguro de que mis sospechas se confirmarán."
"Hmph. Bueno, tenías a todos tus detectives en el caso, pero eso está a
punto de terminar. O los sacas, o lo haré yo. Quiero que deje esto, Sargento
Yasiv. Quiero que lo deje inmediatamente".
Yasiv negó con la cabeza.
"Realmente no creo que sea una buena idea. Quiero decir, si el Doctor
Campbell realmente mató a estas personas como sospecho, entonces es sólo
cuestión de tiempo antes de que ataque de nuevo."
El fiscal frunció el ceño, con la papada bajándole hasta la garganta.
"No, no va a pasar. Y no vayas a pensar que soy el único que está en
contra de esta idea; he oído que uno de tus detectives ya ha dimitido por
este caso....".
Los ojos de Yasiv se desviaron hacia el cajón del escritorio que contenía
la placa y la pistola de Dunbar.
¿Cómo demonios lo sabe? ¿Cómo puede saber que Dunbar dimitió?
Pero era una pregunta retórica; sólo había un camino, por supuesto.
Había una filtración en su departamento.
Yasiv suspiró y levantó las manos con las palmas hacia arriba.
"Sólo intento hacer lo que me pediste. Querías encontrar a Wayne Cravat
y el Doctor Campbell nos llevará a él".
Cuando el fiscal habló a continuación, su tono se había suavizado un
poco.
"Mire, Sargento, aprecio su trabajo con el caso de Brent Hopper, de
verdad. Pero, como ya he dicho, nuestras prioridades han cambiado. Estoy
recibiendo presiones desde arriba y no creo que necesite recordarle que el
fiscal es un cargo electo."
Las palabras del hombre quedaron suspendidas en el aire durante varios
segundos.
¿Presión desde arriba?
Con un puesto de alcalde vacante, el fiscal era el mandamás... o eso
había pensado Yasiv.
Antes de que se le ocurriera una respuesta adecuada que no le costara el
puesto, el fiscal se levantó y se abrochó la chaqueta.
"Déjalo, Yasiv. Por el bien de ambos".
El hombre se dio la vuelta y salió de la habitación, dejando a Yasiv solo.
¿Dejarlo?
 Fue este tipo de presión el que permitió al alcalde Ken Smith llegar al
poder. Era este tipo de gilipolleces que habían envenenado la ciudad que
Yasiv amaba.
¿Sabes qué? No creo que lo deje caer, Trumbo. No para el Médico
Forense Superior del Estado de Nueva York y definitivamente no para un
fiscal de distrito que probablemente sólo le quedan unos meses antes de
quedarse sin trabajo.
En lugar de eso, creo que me esforzaré aún más.
Yasiv podía ser un ingenuo en el mundo de la política, pero lo único que
sabía con certeza era que cuando alguien insistía en que dejaras un asunto
en paz no era porque estuvieras ladrando al árbol equivocado.
Porque al sacudir el árbol caerían muchas nueces. Nueces que podían
caer sobre las cabezas de la gente y acabar con sus carreras.
Para meter a la gente entre rejas.
Que era exactamente a donde pertenecía el Dr. Beckett Campbell.
 Capítulo 29

Dunbar jadeó.
"¿Tú... tú qué?"
Beckett se rió.
"¿De verdad me creíste? Te estoy jodiendo, Dunbar. Jesús, mi reputación
realmente me precede. No he matado a nadie, no seas ridículo. Soy médico,
por el amor de Dios", extendió los brazos, mostrando sus tatuajes. "Claro,
puede que no sea el típico médico, pero soy médico. Hice el Juramento
Hipócrita o como demonios se llame. Jesús..."
Dunbar cerró la boca, pero no parecía estar completamente convencido.
Al menos, todavía no.
"Pero... ¿pero recuerdas cuando me llamaste por lo de los carnés de
conducir y las pegatinas de donante de órganos?".
"Por supuesto. Y ambos sabemos cómo resultó. El doctor Ron Stransky
fue el responsable de asesinar a esas personas y de enviarme esos órganos a
mí, sólo Dios sabe por qué. Bastardo retorcido. Mierda, ¿la pobre chica que
fue asesinada?". Beckett se imaginó a Flo-Ann McEwing tumbada en la
mesa de operaciones, diciéndole que era igual que ella.
No, no soy como tú.
"Bueno, su hermano, Grant McEwing, es uno de mis residentes, por el
amor de Dios. No tuve nada que ver con eso como no tuve nada que ver con
la desaparición de Wayne como se llame. Demonios, he estado haciendo
todo lo posible aquí para mantener mi nariz limpia después de... bueno,
después de ya sabes quién".
Dunbar asintió.
"Craig Sloan."
Beckett se encogió de hombros.
 "Mira, no voy a mentir y decir que me siento mal por el tipo. Craig
Sloan era una pieza de trabajo, un asesino, y trató de matar a mi novia. No
siento lo que le pasó. Supongo que la gente como Yasiv quiere que yo diga:
caramba, ojalá tuviéramos un juicio en condiciones para el incomprendido
estudiante de medicina". Beckett hizo un simulacro de puño en alto. "Qué
pena, podría salvarse, reha-ha-habilitarse. Sí, bueno, es más probable que
meta la polla en una picadora de carne que hacer eso. Ya me conoces,
Dunbar; soy honesto, soy directo. No juego y no creo en eufemismos. Esto
molesta a mucha gente, especialmente a la vieja guardia que está
acostumbrada a hacer las cosas como se debe. Pero yo no soy así".
Dunbar dio otro sorbo a su whisky y la tensión pareció liberarse de sus
hombros.
Por fin.
Beckett decidió aligerar un poco el ambiente.
"¿De verdad dimitiste por mi culpa?"
Dunbar asintió, con los ojos fijos de nuevo en el whisky.
"Bueno, estoy conmovido, ese tipo de cosas me llenan el corazón de
amor. Te agradezco mucho que hayas venido, me hayas hablado y me hayas
contado lo de Yasiv. No tengo ni idea de lo que le pasó a Wayne Cravat, y
sinceramente... No me importa. Como Craig Sloan, era un pedazo de
mierda. Pero, mira, tengo cosas que hacer: perdí mi contacto, ese tipo de
cosas".
Dunbar terminó su whisky y se puso en pie.
"Ojalá pudiera hacer más para ayudarte".
Beckett asintió. Dunbar estaba en una situación difícil, pero había
adoptado una postura, había hecho lo que creía correcto. Al menos tenían
eso en común.
"Ya has hecho bastante. Te lo agradezco".
Se estrecharon la mano y Beckett condujo a Dunbar hasta la puerta. El
detective se volvió dos veces al cruzar la calle, con la boca parcialmente
abierta, pero no dijo una palabra en ninguna de las dos ocasiones. Al final,
subió a su coche y se marchó.
Beckett estaba en la puerta de su casa intentando asimilar lo que le había
dicho el detective cuando su mirada se desvió al otro lado de la calle.
"Tienes que estar de coña", refunfuñó.
Un Lincoln Town car negro estaba aparcado un par de casas más abajo.
Beckett amagó con cerrar la puerta, fingiendo que no se había percatado de
la presencia del vehículo, y luego salió corriendo de su casa.
El coche rugió de inmediato y el conductor metió la marcha atrás. Pero
iba demasiado despacio.
Beckett golpeó el capó con ambas manos.
"¿Qué demonios quieres de mí?"
Intentó ver al conductor a través del parabrisas, pero estaba demasiado
tintado para distinguir algo más que sombras.
"¿Qué demonios...?"
Beckett intentó golpear de nuevo el capó, pero el coche aceleró y ya no
pudo seguir el ritmo. En lugar de golpear el metal, sus palmas se estrellaron
contra el asfalto, provocándole un dolor punzante hasta los codos.
"¡Déjame en paz!", gritó mientras el coche seguía acelerando. "¡Déjame
en paz, joder!"
 Capítulo 30

El sargento Yasiv se sentó en su despacho a contemplar las palabras del

fiscal, o sus amenazas, mucho después de que el hombre se marchara. La
cosa era que el trabajo de Trumbo era decidir si presentar cargos o no. Pero,
como sargento, era deber de Yasiv asignar los recursos a donde creyera
conveniente.
Finalmente, sus ojos vagabundos se posaron en la fotografía de Beckett
en la pizarra.
Voy por ti, Beckett, y no me rendiré. Mi equipo tampoco lo hará.
El sargento de la comisaría 62 se puso en pie y se dirigió a la sala de
reuniones. Había tres detectives dentro, todos encorvados sobre sus
ordenadores.
El resto estaba en la calle y en antiguas escenas del crimen, intentando
sacar algo concreto sobre Beckett, algo que ni siquiera el fiscal pudiera
pasar por alto.
Déjalo, Yasiv... la orden vino de arriba.
Yasiv abrió la puerta de la sala de conferencias y entró.
¿Quién demonios estaba por encima del fiscal?
"¿Sargento?" preguntó el detective Gabba al entrar en la sala. Aquel
hombre corpulento de unos cincuenta años, que pertenecía a la vieja
guardia, obedecía la cadena de mando.
"¿Siguen trabajando en el caso Campbell?"
Los tres detectives intercambiaron miradas.
"Sí... ¿por qué? ¿Ha habido algún cambio?"
Yasiv negó con la cabeza.
"No. Ningún cambio. ¿Qué tienes para mí?"
 Los ojos del detective Gabba se desviaron hacia su portátil.
"Hasta ahora no he encontrado nada, aparte de un cargo por cocaína que
se desestimó hace más de diez años. ¿Quieres que profundice en eso?"
Yasiv frunció el ceño; Beckett no se dedicaba a las drogas, al menos no
en serio. Sabía que a los médicos que trabajaban duro a veces les gustaba
jugar duro, en ocasiones con la ayuda de fármacos, pero eso no le interesaba
a Yasiv. Además, si estaba en lo cierto, Beckett se había cargado a un
importante traficante de heroína en Bob Bumacher.
"No, no te molestes. Lo que quiero que hagas es que investigues las
últimas vacaciones del Dr. Campbell en Carolina del Sur. Mira a ver si hay
alguna conexión entre él y el reverendo... Reverendo..." Yasiv se devanaba
los sesos buscando el nombre del hombre, pero se le escapaba.
"¿Te refieres al reverendo Cameron? ¿El loco que mantenía a enfermos
atrapados en su sótano? ¿Ese reverendo?" El detective Gabba se ofreció.
Yasiv enarcó una ceja.
"Sí", respondió dubitativo. "Ese Reverendo".
Al notar su aprensión, el detective Gabba sintió la necesidad de
explicarse.
"Sí, he oído hablar de ese tipo, una verdadera pieza de trabajo. Se largó
una vez que se encendió la calefacción y no se le ha visto ni oído desde
entonces. ¿Crees que el Dr. Campbell tuvo algo que ver con esa gente
atrapada en el sótano? ¿Todo eso de las pruebas genéticas raras?"
Yasiv se lo pensó antes de contestar. Basándose en lo que sabía sobre
Beckett y sus víctimas preferidas -asesinos, en su mayoría-, no lo creía.
Según todos los indicios, el reverendo se cebaba en personas inocentes que
tenían la mala suerte no sólo de padecer enfermedades raras, sino también
de ser el blanco de su juego enfermizo. Lo más probable, concluyó, era que
Beckett estuviera implicado en la desaparición del reverendo y su esposa.
Sin embargo, Yasiv dudaba en revelar demasiada información a estos
detectives, dado que ya había establecido que había una filtración en su
comisaría.
 "No sé, tal vez", dijo al fin. "El Reverendo estaba realizando algunos
locos experimentos médicos, así que quién sabe. Investiga".
Yasiv estaba a punto de dejar a los hombres con su tarea cuando el
detective Gabba volvió a llamarle.
"¿Sargento? ¿Qué pasa con el fiscal?"
Yasiv se mordió el interior de la mejilla y eligió sabiamente sus palabras.
"¿Qué pasa con él? Sólo quería hablar de algunas cosas. No te preocupes
por eso, sigue investigando al Dr. Campbell".
Sin dar al hombre la oportunidad de responder, Yasiv abandonó la sala
de conferencias. Debatió si volver a su despacho, pero ya había hecho todo
lo que podía allí. Además, sabía que sólo era cuestión de tiempo que el
fiscal del distrito se enterara de que no había abandonado al doctor
Campbell y decidiera hacerle otra visita. Tal vez fuera mejor que estuviera
ilocalizable, al menos en el futuro inmediato.
Pero no podía esconderse para siempre; tenía que encontrar pruebas
irrefutables de que Beckett estaba implicado en al menos uno de los
asesinatos. Algo que el hombre no pudiera hacer pasar por simple pereza o
descuido en el trabajo del forense, como en el caso de Bob Bumacher.
Esta línea de pensamiento hizo que Yasiv se planteara qué hacía Beckett
en su tiempo libre, qué le gustaba hacer para divertirse.
O, lo que hizo en vacaciones.
¿Así que mata a Wayne Cravat y luego se va a Carolina del Sur con su
novia?
Los ojos de Yasiv se entrecerraron mientras se dirigía hacia la parte
delantera de la estación y empezaba a sacar un cigarrillo de su paquete.
Vacaciones... vacaciones... vacaciones...
Una sonrisa se dibujó en sus labios.
Beckett se había tomado otras vacaciones recientemente, unas que no
habían sido tan... voluntarias.
 Después de que se le "sugiriera" que se tomara un tiempo libre tras el
incidente de Craig Sloan, el médico había pasado una o dos semanas en
Virgen Gorda.
Y dio la casualidad de que alguien a quien Yasiv conocía bien se había
reunido con Beckett en la exclusiva isla.
Después de encender el cigarrillo, Yasiv cruzó el aparcamiento con paso
ligero y subió a su coche. Luego cruzó la ciudad hasta DSLH
Investigations... o Triple D... o como demonios se llamara ahora la empresa
de investigación privada de Damien Drake para reunirse con Stephen
"Screech" Thompson.
 Capítulo 31

Beckett maldijo un par de veces más y regresó lentamente a su casa.

Varios vecinos le espiaban a través de las ventanas, pero cada vez que
intentaba pillarles in fraganti, las luces se apagaban y las persianas se
cerraban.
Que se jodan, pensó. Que se jodan todos.
No le importaba lo que los demás pensaran de él, siempre que no
pertenecieran a la policía de Nueva York y no pudieran encarcelarlo de por
vida.
Con el ceño fruncido, Beckett se quitó la suciedad de los cortes de las
palmas de las manos y se apresuró a salir al patio trasero. Dejó la sombrilla
a un lado y se plantó delante del cobertizo con las manos en las caderas.
El candado de la puerta parecía cerrado, lo cual era problemático; nunca
recordaba dónde había puesto las llaves del coche, y mucho menos las de
un cobertizo que rara vez utilizaba. Pensó en llamar a Suzan para
preguntarle dónde estaban las llaves, pero decidió no hacerlo. En su estado
actual, la conversación probablemente sería así:
Cariño, me pregunto dónde están las llaves del cobertizo.
Suzan: Oh, ¿pensando en hacer algo de jardinería? ¿Quizás plantar col
rizada?
Beckett: No, no; la col rizada es para hipsters y mujeres con
incontinencia.
Suzan: ¿Entonces por qué necesitas entrar en el cobertizo?
Beckett: Bueno, verás, creo que alguien sacó el cadáver del hombre al
que maté del sótano mientras estábamos en Carolina del Sur y lo metió en
el cobertizo, por eso. Ahora, ¿sabe dónde están las llaves, o no?
Por capricho, alargó la mano y agarró el candado. Para su sorpresa,
aunque el candado estaba cerrado, no lo estaba del todo.
 "Ya te tengo, Wayne", susurró Beckett mientras quitaba la cerradura y
luego deslizaba la puerta para abrirla triunfalmente.
Se le encogió el corazón.
"Maldición."
El cobertizo estaba vacío, salvo por un puñado de herramientas de jardín
poco utilizadas y un cubo de pintura blanca.
Frustrado, Beckett estaba a punto de cerrar el cobertizo de un portazo
cuando se dio cuenta de que el suelo de madera estaba ligeramente más
oscuro cerca del centro. Se inclinó y pasó dos dedos por la superficie, que
volvieron mojados. No de sangre, claro, sino de lo que parecía ser agua.
Una rápida mirada hacia arriba reveló que el techo seguía en buen estado y
que no había signos de daños por agua en ninguna parte.
Beckett se retiró al patio para recoger el luminol y la luz negra y
proceder a rociar la zona húmeda del suelo del cobertizo. Hizo una pausa,
luego pensó, qué demonios, y empapó todo el cobertizo con el fluido
mágico.
Esperó treinta segundos y luego encendió la luz negra, agradecido de
que el cobertizo estuviera oscuro por dentro y no tuviera que volver a
juguetear con el paraguas.
"Wow."
De repente, Beckett se sintió como si le hubiera caído una dosis de
ácido; o eso o Copérnico estaba equivocado y su cabaña era en realidad el
centro del universo.
Casi cada centímetro cuadrado de las paredes y el suelo de madera
estaba salpicado de estrellas brillantes.
Beckett negó con la cabeza.
"Bien, Wayne, un misterio resuelto. Estuviste aquí".
Se asombró de la cantidad de sangre que había en el cobertizo. Parecía
como si hubiera matado a Wayne aquí, con un instrumento contundente, en
lugar de en su sótano con un bisturí. Tal vez incluso metió al gordo en una
licuadora sin tapa, por si acaso.
 "Estabas aquí, pero ahora no estás. Entonces, ¿a dónde coño has ido?"
Sólo había dos opciones, por lo que Beckett pudo averiguar: una,
alguien había trasladado el cuerpo del sótano al cobertizo, pero luego se
enteró de la orden de registro y procedió a trasladar el cadáver a un lugar
secundario; o, dos, Wayne no estaba muerto.
"¿Dónde demonios estás?"
Y entonces, como si el cosmos respondiera a su pregunta, sonó su
teléfono móvil.
Sin pensarlo, Beckett respondió inmediatamente.
"¿Wayne? ¿Eres tú?"
"¿Qué? ¿Quién es Wayne?"
Sacudió la cabeza.
"Nada, nadie. ¿Quién es?"
"Dr. Campbell, soy Grant."
"¿Sí?" respondió Beckett, con los ojos rebotando de una estrella brillante
a otra.
"Entonces, ¿he investigado al doctor por el que me preguntaste? ¿Un tal
Dr. Gourde?"
El hombre tenía ahora toda la atención de Beckett.
"¿Y? ¿Encontraste algo?"
Hubo una breve pausa y Grant se aclaró la garganta.
¿"Algo"? Oh, encontré un montón. Dr. Campbell, creo que es mejor si le
muestro esto en persona, en su oficina. ¿Puede pasar? Como, ¿ahora?"
 Capítulo 32

Lo primero que notó Yasiv fue que la D de Investigaciones DSLH había

sido raspada de la puerta de cristal esmerilado. Esto le sorprendió; después
de todo, aunque Drake no estaba en el país, formaba parte del equipo. De
hecho, era su cabeza visible, su líder cascarrabias, la persona que había
fundado la empresa después de que le despidieran de la comisaría 62.
Pero eso no le preocupaba ahora. Yasiv golpeó el cristal con los nudillos
y esperó. La puerta se abrió y una hermosa mujer con el pelo oscuro
recogido detrás de las orejas se asomó. Tenía una pequeña cicatriz en la
parte inferior de la barbilla que sólo era visible por la forma en que
mantenía la cabeza: alta y orgullosa.
"Hola, Hanna, ¿cómo estás? Ha pasado tiempo."
"Sí... ¿Busca más trabajo de investigador privado gratuito, sargento
Yasiv?", respondió con una sonrisa. Cuando la expresión de Yasiv no
cambió, Hanna dejó de sonreír. "Y eso sería un sí". Abrió la puerta del todo
y se hizo a un lado. "Claro, por qué no; después de todo, este lugar funciona
a base de unicornios y piruletas. Adelante".
Yasiv ya había estado aquí una vez, pero volvió a sorprenderse por el
drástico cambio del entorno. Triple D Investigaciones -la primera iteración-
era un antro, mientras que DSLH -o SLH-Investigaciones- era prístino,
estéril y profesional.
No estaba seguro de que le gustara. Drake, Yasiv sabía, lo odiaría.
Sentado detrás de uno de los escritorios había un hombre de unos veinte
años, con el pelo rubio corto y una perilla bien recortada. Screech levantó la
vista cuando entró Yasiv y esbozó una débil sonrisa.
"Sargento Yasiv, espero que venga con buenas noticias sobre Drake,
sobre que se le permita volver al país sin ser arrestado".
 Sabiendo que no había respuesta que satisficiera al hombre, Yasiv se
centró en un gran cuadro que colgaba de una de las paredes. Un punto rojo
había sido pintado en el centro de un lienzo blanco, con varios más
pequeños formando un semicírculo a su alrededor.
"Bonito cuadro", comentó.
"Gracias, a mí también me gusta", respondió Hanna mientras tomaba
asiento en el escritorio de Screech.
A pesar de trabajar juntos para traer a Stephanie Loomis y acabar con
ANGUIS Holdings, las cosas seguían tensas entre Yasiv y el resto del
equipo de Drake. Screech estaba convencido de que Drake debería recibir
un indulto por sus "transgresiones", basándose en todo el buen trabajo que
había hecho para la policía de Nueva York. Aunque Yasiv estaba de
acuerdo, no estaba en sus manos; había pasado incontables horas intentando
convencer al agente que presentó los cargos contra el ex detective de que
los retirara, pero el hombre no había cedido.
Tanto para el oficial Kramer como para el fiscal Trumbo, Drake era sólo
otro policía corrupto que necesitaba ser castigado como todos los demás.
"Eso es un no, supongo", dijo Screech frunciendo el ceño, devolviendo a
Yasiv al presente.
"Desgraciadamente, no. Sigo trabajando en ello, pero de momento no
puedo hacer nada. La orden de arresto de Drake sigue en pie. La buena
noticia es que cuando se elija un nuevo alcalde, querrá contratar a su propio
fiscal. Espero que cuando el nuevo fiscal asuma el cargo, deseche el caso de
Drake y empiece de cero, por así decirlo. Incluso si no lo hace, lo solicitaré
con todas mis fuerzas, como estoy haciendo ahora con el actual fiscal del
distrito. No puedo prometer nada, pero tengo la esperanza de que las cosas
cambien, de que pueda volver pronto a Estados Unidos".
Todo esto era cierto, por supuesto, salvo que Yasiv olvidó mencionar la
parte sobre el deseo del actual fiscal de convertirse en el próximo alcalde.
Si eso ocurría, las cosas se complicarían considerablemente para Damien
Drake.
 Screech emitió un hmm decepcionado y luego dijo: "Espero que nos
traigas algún negocio, porque las cosas han estado bastante apretadas por
aquí desde la última vez que hablamos".
"Pensé que el negocio se habría recuperado después de que retiraras los
cargos de la Sra. Armatridge."
"Ese era Beckett, no yo. Y sí, durante un tiempo las cosas fueron bien,
pero lo lamentable de la gente mayor es que tienden a morir. Y este lugar es
caro. Lo que realmente necesitamos es que venga una celebridad, un atleta
con bolsillos profundos tal vez, que esté dispuesto a pagar mucho para
resolver sus problemas. Eso es lo que necesitamos".
"Bueno, no soy un atleta, pero soy un mal jugador de cribbage.
Hablando de Beckett..."
Fue una extraña transición, pero cuando Yasiv dejó escapar la frase, dejó
que sus ojos se desviaran hacia la puerta que daba a la única habitación
privada del despacho.
Screech negó con la cabeza.
"Somos un equipo aquí; esto ya no es Drake dirigiendo el espectáculo,
somos nosotros. Yo, Hanna y Leroy. Lo que quieras decirme, puedes decirlo
delante de ellos".
Yasiv miró a Hanna, que fingía timidez.
La mujer era un enigma, alguien de quien no sabía mucho. Yasiv
conocía a Leroy, las dificultades que tuvo el chico al crecer y cómo se
relacionó con Drake tras el asesinato de su hermano. También conocía el
papel de Hanna en la fuga de Drake de la institución psiquiátrica y, antes de
eso, cómo había mentido sobre su violación por el hombre que todos creían
que era el Asesino de la Descarga. Pero todo lo anterior era un misterio.
Yasiv hizo una nota mental para profundizar en Hanna una vez aclarado
todo este asunto de Beckett.
Lo de Beckett... ¿eso es lo que consideras esto? ¿El asesinato en masa
se ha convertido en algo para ti, Hank?
Sacudió la cabeza.
 "¿Cómo van esas licencias PI que te conseguí? ¿Siguen bien? ¿Siguen
siendo válidas?"
El ceño de Screech se frunció, haciendo saber a Yasiv que su no tan sutil
recordatorio del favor no había pasado desapercibido.
Tampoco era su intención.
"¿Qué es lo que quiere, Sargento Yasiv?"
Sargento Yasiv, no Hank, anotó Yasiv. Muy bien, dos pueden jugar este
juego. No tenemos que ser amigos. Después de todo, tus amigos siempre
parecen meterse en problemas con la ley. Y eso es lo último que necesito
ahora mismo.
"Voy a ir directo al grano, entonces. Necesito preguntarte sobre tus
vacaciones en Virgen Gorda".
Los ojos de Screech se entrecerraron aún más: ahora sólo eran rendijas.
"¿Qué pasa con él?"
"Estamos intentando reconstruir un par de cosas sobre la isla en la que te
quedaste, sobre la ruta que Bob Bumacher utilizó para traer a las chicas
desde Columbia. Sabemos que paró en alta mar y trasladó a las chicas del
yate al contenedor, pero nos estamos centrando en la gente que vive en la
isla. Si sabían lo que estaba pasando, si ayudaron de alguna manera, ese
tipo de cosas".
"No soy abogado, pero creo que eso está fuera de su jurisdicción, ¿no?".
Yasiv ladeó la cabeza.
"Lo es, pero si alguna vez llegaran a los EE.UU..."
"Mire, todo lo que puedo decirle es que encontré el yate amarrado en el
Virgin Gorda. Como sabes, fui contratado por Bob Bumacher para
encontrar su yate, eso es todo. En aquel momento, no sabía nada de
ANGUIS Holdings ni de las chicas colombianas".
Yasiv levantó la mano.
"No te estoy acusando de nada, sólo intento hacerme una idea. Ahora,
¿tengo entendido que Beckett estaba allí contigo? Es un tipo agradable...
¿quizás sepa algo de la gente de la isla? ¿Si estaban o no involucrados?"
Screech apretó tanto los labios que se le formaron arrugas en las
comisuras.
Sabe algo, pensó Yasiv de repente. Él sabe algo.
"Bueno, eso es algo que tendrás que preguntarle a Beckett".
"Pero ustedes son amigos, ¿no?"
Screech se puso de pie de repente, y Yasiv supo instintivamente lo que
venía a continuación. Un paseo amistoso y no tan amistoso hacia la puerta.
"¿Este eres tú yendo al grano? En serio, ¿qué quieres realmente, Yasiv?"
Yasiv se ciñó a su historia.
"Como he dicho, sólo intento cerrar el expediente ANGUIS, atar cabos
sueltos".
"Creía que ya lo habíamos hecho. Pensé que después de que Stephanie
Loomis fuera encarcelada y su padre fuera... bueno, pensé que después de
que todos los miembros de alto rango de ANGUIS Holdings estuvieran
fuera de escena todo esto estaba solucionado. En realidad, ahora que lo
pienso, estoy bastante seguro de que tú me dijiste eso".
Y ahí estaba; el in que Yasiv necesitaba para desviarse un poco del
rumbo.
"Sí, eso fue jodido, ¿no? El capitán Loomis siendo disparado y
asesinado en su propia finca de esa manera. Me alegro, sin embargo, de que
consiguiéramos trabajar juntos para acabar con ANGUIS. Sé que Leroy
estaba allí -señaló a Hanna con la cabeza-, al igual que vosotros dos. ¿Y
Beckett? ¿También estuvo allí aquella noche?".
Screech se quedó sin palabras, pero Hanna se apresuró a intervenir antes
de que la situación se complicara.
"Oh, suga', era mi baile de debutante", dijo con un cómico acento
sureño. "Fui sola."
Yasiv la miró un momento antes de negar con la cabeza y volverse hacia
Screech.
 "Él estaba allí, ¿no? Beckett, quiero decir. La razón por la que pregunto
es por el Capitán Loomis. Hay algunas inconsistencias en el informe del
forense. Oficialmente, el caso sigue abierto, ¿pero extraoficialmente? Ha
sido congelado. Pero aún quiero saber qué..."
La cara de Screech se tiñó de rojo y dio una gran zancada.
"Fuera."
A Yasiv le sorprendió el repentino cambio en el tono habitualmente
afable del hombre.
"Sólo quiero..."
"¡Fuera!"
Yasiv empezó a retroceder hacia la puerta.
"No quise molestarte, sólo..."
"¡Fuera!" Screech gritó.
Yasiv se acercó a la puerta y tiró de ella. Luego salió al pasillo. Pero en
lugar de inclinar la cabeza y alejarse, se volvió para mirar hacia
Investigaciones SLH.
La ira...
Había visto a Screech enojado antes, pero no así. Nunca así.
¿Qué demonios está pasando aquí?
"Screech, yo..." Yasiv se detuvo a mitad de la frase y decidió que era
ahora o nunca. "Él lo mató, ¿verdad? Beckett mató al capitán Loomis, lo sé.
Sé que lo hizo".
Por un segundo, los ojos de Screech se abrieron de par en par, luego
agarró la puerta y la cerró con tanta fuerza que traqueteó sobre sus goznes y
el cristal esmerilado casi estalla en la cara de Yasiv.
 Capítulo 33

"Bien, Grant, estás a tiempo. ¿Qué tienes?" preguntó Beckett,

entrelazando los dedos e inclinándose hacia atrás en su silla, sólo para
volver a sentarse inmediatamente. La silla era tan incómoda que parecía una
reliquia de la Inquisición española.
Grant, ajeno a la incomodidad de Beckett, miró la hoja de papel que
tenía en la mano y empezó a leer.
"El Dr. Aaron Gourde, de treinta y nueve años, se licenció en Medicina
por la Universidad de Texas y luego hizo la residencia de neurocirugía en
Emory, Atlanta. También realizó un doctorado al mismo tiempo. Tras
licenciarse, se casó por poco tiempo, pero lo anularon a las pocas semanas;
estoy casi seguro de que es homosexual. Probablemente sólo para alejarse
de su ex mujer, el Dr. Gourde se mudó de Atlanta y aceptó un puesto en la
Clínica Cleveland. Y ahí es cuando las cosas extrañas comenzaron a
suceder. Sólo pasó seis meses allí antes de que le despidieran. Se citaron los
recortes presupuestarios como la razón de su marcha, pero después de
investigar más a fondo, creo que estaba relacionado con una operación
chapucera de reparación de disco en un..."
"Espera, espera un segundo", interrumpió Beckett. "¿El Dr. Gourde es
gay?"
Grant hizo una mueca.
"¿En eso te centras?", negó con la cabeza. "Sí, eso creo. En fin, después
de la Clínica Cleveland, el doctor Gourde pasó al Mass General, pero
menos de un año después lo volvieron a despedir cuando..."
"No, espera-espera un segundo. ¿Cómo sabes que es gay?"
Grant estaba claramente frustrado.
"Bueno, después de su matrimonio fallido encontré su perfil en Grindr.
Ahora, por favor, Dr. Campbell, podríamos..."
 "¿Estás en Grindr? Quiero decir, no es que haya nada malo en ello. En la
universidad, incluso..."
"¡Por favor! ¡Dr. Campbell!"
Beckett se soltó los dedos y levantó las palmas arañadas.
"Lo siento, caramba, no tienes que avergonzarte de ello. No te estoy
juzgando. Sigue, sigue".
Grant puso los ojos en blanco y respiró hondo.
"Vale, como iba diciendo, el Dr. Gourde se mudó mucho desde que se
graduó. La razón de su marcha siempre fue algo vago como recortes
presupuestarios. Pero dejó una serie de cirugías horriblemente chapuceras a
su paso. Hay registros de que el Dr. Gourde paralizó a personas, las dejó en
coma, etc. Pero no fue hasta que montó su consulta privada aquí en Nueva
York cuando la gente empezó a morir".
"¿Gente?" dijo Beckett, imaginándose el cadáver del Sr. Leacock
tendido en la camilla. "¿Quiere decir que ha habido más de una víctima?".
Grant asintió con voracidad.
"Sí, tres. Tres pacientes muertos, pero cero investigaciones o
reprimendas, aparte de ser despedido. Probablemente con una brillante
recomendación, pero todavía estoy buscando pruebas de ello. Una cosa es
segura, sin embargo; el Dr. Gourde no tiene intención de parar".
"¿Por qué coño los hospitales siguen contratando a este tipo?"
"Bueno, tiene su propia consulta, así que..."
Beckett miró hacia el cielo.
"Antes de eso, quiero decir."
"¿Te refieres a cuando se convirtió en el Director de Cirugía en Mass
General?"
Los ojos de Beckett se abrieron de par en par.
"¿Director? ¿Qué coño?"
 "Sí, lo mejor que puedo imaginar es que nadie en los hospitales
anteriores informó de nada sobre la actuación anterior del doctor Gourde, y
los nuevos hospitales no le investigaron como debían".
Beckett se burló.
"Vamos, ¿qué hospital contrataría a un médico sin antes investigar su
pasado?".
Los ojos de Grant se desviaron no tan sutilmente hacia los tatuajes de los
brazos de Beckett, e inconscientemente cruzó las manos sobre su regazo.
Bien jugado, Grant. Bien jugado. Pero no olvidemos que entraste a la
residencia sin tener un título de médico. Tú que juzgas...
"¿Qué cree usted? ¿Crees que el Dr. Gourde está haciendo esto a
propósito? ¿O simplemente es el peor cirujano de todos los tiempos?"
Grant estaba a punto de hablar cuando Beckett se adelantó a su
respuesta.
"No, no respondas a eso. Sólo hay una forma de averiguarlo".
Beckett miró fijamente a su residente.
"¿Por qué me miras así? ¿Por qué me miras así?"
Beckett siguió mirando fijamente hasta que Grant se dio cuenta de
repente y el hombre sacudió la cabeza.
"No, no lo creo. No creo que sea un..."
"Grant, tienes que hacer esto. Por la gente".
Grant suspiró y sus hombros se hundieron.
"Ese es el espíritu". Beckett se puso en pie y le dio una palmada en la
espalda. "Hazme saber cómo va la consulta quirúrgica".
Con eso, guió suavemente a Grant fuera de su despacho. Sin embargo,
justo antes de que el hombre se marchara, Beckett hizo una pregunta más.
"Oye, Grant, ¿estás seguro de que el Dr. Gourde es gay? ¿Realmente
seguro?"
 Capítulo 34

Yasiv dejó Investigaciones SLH más seguro que nunca de que Beckett
era un asesino. Y ahora, también estaba seguro de que el capitán Loomis
había sido una de las víctimas del doctor.
De vuelta en su despacho, Yasiv imprimió una foto del capitán y la
añadió a la pizarra con las demás. Estaba trazando una línea en la cara de
Beckett cuando irrumpió el detective Gabba.
"No te lo vas a creer", dijo el hombre con entusiasmo, sosteniendo un
ordenador portátil entre los brazos.
"¿Creer qué?"
"Lo encontré... lo que pediste".
Era casi como si el hombre se sorprendiera de que le hubieran
encomendado una tarea y de que realmente la hubiera completado. En
circunstancias normales, Yasiv se habría preocupado por ello, pero todo el
caso había trascendido la normalidad hacía mucho tiempo.
"Muéstrame".
El detective dio la vuelta al ordenador y pulsó "play".
"Encontré un video del Dr. Campbell en la parroquia del Reverendo
Cameron. No sólo eso, sino..."
"Shh", le silenció Yasiv mientras intentaba concentrarse en el portátil. Al
principio, todo lo que vio fue una multitud de personas, pero finalmente, la
cámara se acercó a dos en particular: El reverendo Cameron y el doctor
Beckett Campbell.
Cuando terminó el vídeo, Yasiv se quedó boquiabierto.
"Ponlo otra vez", dijo secamente.
"Lo sé, es jodido. Raro..."
 "¡Ponlo otra vez!"
El detective Gabba hizo lo que se le pedía, pero el vídeo no dejó de ser
sorprendente la segunda vez. En él, Yasiv veía a Beckett de rodillas con el
reverendo cerniéndose sobre él. Con más de dos docenas de feligreses
reunidos a su alrededor, el clérigo extendió la mano y tocó la frente de
Beckett. Al instante, el médico entornó los ojos y empezó a temblar. Los
dedos del reverendo Cameron se tensaron y Beckett empezó a hablar en
lenguas. Aunque era un espectáculo convincente, estaba claro que Beckett
sólo se estaba burlando del hombre.
Hasta los últimos segundos de vídeo, claro.
De repente, Beckett apretó la mandíbula y sus párpados empezaron a
caer. Luego se desplomó en el suelo de la iglesia.
"¿Alguna idea de lo que está diciendo?" preguntó Yasiv tras varios
momentos de silencio.
Gabba se encogió de hombros.
"Ni idea. Mayormente sin sentido con algunas palabras escogidas
salpicadas".
"Tócala una vez más, ¿quieres?"
Gabba asintió y pulsó play. Esta vez, sin embargo, no pasó nada.
"Qué raro".
El detective hizo girar el portátil y empezó a atacar el teclado.
"¿Qué pasa?"
"No sé... el vídeo ya no está... dice que lo han quitado".
"¿Qué? ¿Qué quieres decir?"
"Sí, aquí dice que ha sido marcado por... ¿qué coño? ¿Pronombres de
género inapropiados?"
Yasiv cerró los ojos con fuerza.
En nombre de Dios, ¿qué está pasando?
"¿Puedes recuperarlo?", preguntó.
 "No estoy seguro. Puedo intentarlo".
"Muy bien, haz eso, y mientras estás en ello, trata de encontrar más
vínculos entre el Reverendo y el Dr. Campbell".
El detective Gabba le miró entonces, con una pregunta en la lengua.
"¿Qué? ¿Qué es?"
El detective respiró hondo.
"Bueno, es sólo que hay algunos rumores circulando sobre que el fiscal
quiere tirar del enchufe en todo este asunto...". Sólo quiero asegurarme de
que todo está..."
Yasiv sintió que se le calentaban las orejas.
La maldita fuga... la maldita fuga en mi departamento.
"Detective Gabba, la última vez que lo comprobé, soy el sargento de la
comisaría 62. Además, la última vez que lo comprobé, usted trabaja para
mí. Así que, ¿por qué no te centras en hacer tu maldito trabajo y me dejas
tratar con el fiscal? ¿De acuerdo?"
 Capítulo 35

Beckett estuvo a punto de salir libre del departamento de patología. Lo

habría conseguido si Delores hubiera estado en recepción y no la molesta
empleada temporal.
"¿Dr. Campbell?", preguntó el temporero al acercarse.
Se encogió.
"¿Sí?"
Sin molestarse siquiera en levantar la vista del ordenador, la mujer dijo:
"El Dr. Hollenbeck le busca. Dice que es urgente".
Beckett echó un vistazo al despacho del jefe de departamento, cuya
puerta estaba ligeramente entreabierta.
"¿Está en su despacho?" Beckett prácticamente susurró.
El temporero estaba a punto de responder cuando una voz grave habló
desde detrás de él.
"Dr. Campbell, ¿podría venir a mi oficina?"
Beckett se giró para mirar al doctor Hollenbeck. El hombre tenía al
menos ciento cincuenta años, el pelo parecía un nido de pájaros abandonado
hacía tiempo, los ojos como canicas blancas y una fina línea en la boca. Era
el Guardián de la Cripta en carne y hueso, menos la risa maníaca.
Joder, justo lo que necesitaba.
"¿Dr. Campbell?", repitió el hombre con los ojos desorbitados. Las
palabras sonaban curiosamente como una pregunta y no como una petición.
No tengo tiempo para esto. Tengo que prepararme para cenar con
Suzan, tengo que ver a Delores, tengo que encontrar el cuerpo de Wayne,
tengo que seguir con el Dr. Nordmeyer...
Esta última parte le dio una idea.
 "En realidad, soy la Dra. Nordmeyer", dijo Beckett alegremente. "El Dr.
Campbell está en la morgue ahora mismo".
Oh, por favor dime que el hombre aún no se ha arreglado las
cataratas...
El Dr. Hollenbeck frunció el ceño.
"¿Usted es... usted es el Dr. Nordmeyer?"
Había una insinuación de pregunta, así que Beckett decidió seguirla.
"Sí, por supuesto, soy el Dr. Nordmeyer. Pero entiendo que se haya
confundido. Para ser honesto, el Dr. Campbell y yo nos parecemos mucho".
El hombre gruñó y miró a la secretaria en busca de confirmación.
"¿Delores?"
Beckett no pudo evitar sonreír. El doctor Hollenbeck era ciego como un
murciélago.
"No, eso es sólo un temporal. Delores se tomó unos días libres. Dije que
estaba bien".
A pesar de esta afirmación, parecía que la anciana patóloga necesitaba
apoyo y seguía mirando, con bastante torpeza, al temporero. Abrió la boca
para decir algo, pero Beckett sacó rápidamente su cartera y la agitó en su
dirección.
"Eres sólo un temporal, ¿verdad?" reafirmó Beckett. "Y yo soy el Dr.
Nordmeyer".
La secretaria miró la cartera y luego al doctor Hollenbeck.
Finalmente, se encogió de hombros.
"Sí. Sólo temporal. Es mi primer día".
Aparentemente satisfecho, el Dr. Hollenbeck se volvió hacia Beckett y
asintió.
"Bien, Dr. Nordmeyer. Hágame un favor, y si ve al Dr. Campbell,
¿podría decirle que venga a mi despacho? Hay algo importante de lo que
necesito hablar con él".
 Beckett estuvo tentado de preguntar de qué iba todo aquello, pero se
resistió a forzar la situación. Era casi libre.
"Sí, por supuesto. Me aseguraré de hacerlo. Adiós".
Y entonces, como una liebre asustada, Beckett salió corriendo del
departamento y condujo hasta su casa. Su intención había sido preparar la
cena a Suzan, como le había prometido, pero de repente no le apetecía
comer allí. La imagen de alguien arrastrando el cadáver hinchado de Wayne
por las escaleras y luego por la cocina era suficiente para que se le
revolviera el estómago. En su lugar, Beckett decidió agasajar a su
extremadamente paciente novia. Después de todo, se lo merecía por
aguantar su mierda. Y Beckett conocía el lugar perfecto, un restaurante que
Suzan se moría por probar desde que había leído sobre él en Gourmet hacía
años. Tendría que pedir algunos favores, y no tenía pollo y gofres, pero aún
así...

***

"Creía que nos ibas a hacer la cena, Beckett. Ya sabes, tú y yo, ¿solos en
casa? ¿Ese tipo de cosas?" preguntó Suzan mientras el maître los conducía a
una mesa con vista despejada a la ventana.
"Sí, pero..."
"-pero esto es... bueno, es genial. ¿Cómo demonios te las arreglaste para
conseguir reservas en Dorsia's un viernes por la noche?"
"Bueno, yo no soy cualquiera, ya sabes", respondió Beckett, con una
sonrisa.
"Aquí tiene, doctora Halberstram", dijo el maître mientras le acercaba la
silla a Suzan. Ella se sentó y el hombre repitió el proceso para sentar
también a Beckett.
Era cien veces más cómoda que la de su despacho.
El maître les dijo que volvería enseguida con los platos especiales y les
dejó solos para que hablaran.
 "¿Dr. Halberstram?" preguntó Suzan, con una ceja levantada.
Beckett se encogió de hombros.
"Juego de roles, mantenerlo fresco y todo eso. ¿Sabes lo que quieres?"
Los ojos de Suzan se posaron en el menú que tenía en la mano.
"Ni siquiera he mirado todavía."
"He oído que el ceviche de erizo de mar está de muerte", dijo Beckett.
Suzan ojeó el menú un momento, antes de volver a mirarle.
"No veo eso aquí".
"Maldición, deben haberlo cambiado desde los ochenta".
Suzan le miró durante varios segundos antes de decir: "¿Qué? ¿Los
ochenta? Esta noche estás más raro de lo normal. ¿Qué pasa, Beckett?"
Bueno, para ser honesto, después de matar al reverendo Cameron y a su
esposa, estoy deseando añadir otra muesca en mi cinturón... o tatuaje en mi
costado, por así decirlo. Sólo busco a la víctima perfecta. Hablando de eso,
¿notaste un cuerpo en mi sótano recientemente? ¿Puede o no haber estado
también en mi cobertizo?
"Es esta cosa de Delores. Jugando con mi cabeza. Haciendo que me
replantee mi mortalidad y todo eso".
"Sí, eso es terrible. ¿Grant averiguó algo sobre el doctor?"
El sumiller se acercó con una carta de vinos, pero Beckett no aceptó su
primera sugerencia.
"Sí, el Dr. Calabaza es gay".
"Vale, de acuerdo. ¿Pero averiguó algo pertinente? ¿Algo sobre la
destreza quirúrgica del hombre, por casualidad?"
"Sí, es terrible. Grant me dijo que ha matado al menos a tres personas y
que ha trabajado en tres hospitales diferentes desde que se graduó. Y ahora
dirige su propia clínica privada aquí en Nueva York. Parece que no importa
lo malo que sea como neurocirujano, el hombre sigue siendo barajado".
Suzan parecía consternada.
 "¿En serio? Es terrible".
"¡Ya lo sé! Hago un diagnóstico correcto, revierto un error que cometió
el Dr. Nordmeyer -al que puede que yo haya contribuido o no en primer
lugar- y me persigue la policía. Este tipo mata gente y lo contratan como
Director de Cirugía. Es un absoluto disparate".
El sumiller volvió con una botella de vino y se la mostró a Beckett. Éste
asintió y el hombre vertió un poco en su copa. Ante la atenta mirada de
Suzan, Beckett hizo un espectáculo de degustación, levantando el dedo
meñique y agitando el líquido de forma tan espectacular que casi se
derramó de su copa. Terminó la farsa haciendo gárgaras con el vino.
"Orgásmico", jadeó. El sommelier, con el ceño fruncido, llenó
rápidamente sus copas antes de marcharse.
"Siempre tienes que montar una escena, ¿verdad, Beckett? ¿O debería
decir, Dr. Halberstram?"
Beckett rió entre dientes y dio un sorbo a su vino. Estaba delicioso, lo
que le hizo pensar que debería haber mirado el precio de la botella antes de
pedirla. Sin embargo, por muy cara que fuera, si seguía molestando así a
Suzan, acabaría en la caseta del perro. O tal vez al cobertizo...
"Escucha, Suze, sólo tengo una pregunta rápida para ti: ¿has estado en
mi cobertizo recientemente? Preguntando por un amigo..."
 Capítulo 36

"Detective Bradley, soy el sargento Henry Yasiv de la comisaría 62 de la

policía de Nueva York. ¿Tiene un momento para charlar?"
"Estoy terminando de cenar. ¿De qué se trata, sargento?"
Yasiv miró fijamente el bloc de notas amarillo que tenía delante y marcó
el nombre del hombre. El detective Boone Bradley era el cuarto de la lista;
los tres primeros estaban rayados. Sólo había un nombre después del del
detective Bradley.
"Puedo volver a llamar si es un mal momento", ofreció Yasiv, rezando
para que el hombre dijera lo contrario.
"No, está bien. Como dije, sólo estoy terminando. ¿Qué puedo hacer por
ti?"
"Bueno, para ser honesto, estoy llamando por un caso, sobre el..."
"El caso del reverendo Cameron", terminó el detective por él. "Me lo
imaginaba. ¿Quién dijiste que era?"
"Sargento Henry Yasiv de la policía de Nueva York, comisaría 62.
Número de placa 80443". Yasiv hizo una pausa, esperando que el hombre
aprovechara ese momento para confirmar su información. "Comprendo que
sea reacio a hablar del caso, dada la tormenta de mierda mediática que lo
rodea. Pero esperaba que tal vez pudiéramos ayudarnos mutuamente".
"Hmm. Adelante." El hombre era cauteloso, pero al menos no había
colgado a Yasiv como los demás.
"Bueno, hemos tenido algunos crímenes similares aquí en Nueva York, y
creo que podrían estar relacionados. Aún no hay pruebas contundentes,
nada digno de involucrar al FBI, pero lo suficiente para justificar una
charla. Informalmente, por supuesto".
Esta vez el silencio fue más largo.
 Cuando el detective Bradley por fin habló, parecía sorprendido.
"¿Ha tenido crímenes similares a los del reverendo Cameron y su esposa
en Nueva York?".
Mierda.
"No, no", dijo Yasiv rápidamente. "Bueno, no exactamente. Lo que
quería decir es que creo que el reverendo Cameron podría estar relacionado
con un sindicato del crimen aquí en Nueva York".
"¿Cómo es eso?"
Había optimismo y esperanza en la voz del hombre, y Yasiv decidió ir a
por todas.
"Supongo que habrás oído lo que pasó en Nueva York... cómo el alcalde
era el jefe de una red de contrabando de drogas".
"Creo que todos en la nación se enteraron de eso. ¿Crees que el
reverendo Cameron estuvo involucrado de alguna manera?"
Ahora le tocaba dudar a Yasiv.
"No quiero extralimitarme, pero la realidad es que tenemos un montón
de policías, y el propio alcalde, que huyeron del país para evitar ser
acusados. Oí que el reverendo Cameron y su esposa podrían haber hecho lo
mismo".
"Sí, eso parece. El bolso de la Sra. Cameron desapareció, así como sus
pasaportes. Sus coches siguen aquí, y no tenemos constancia de
transacciones con tarjetas de crédito desde el último día que se les vio. Pero
tenían dinero... la iglesia recaudó mucho dinero en las semanas previas a su
desaparición. Tenemos órdenes de búsqueda, pero no sé si volveremos a
verlos. Sargento... ¿puede ser más específico? Me cuesta ver si esto tiene
algo que ver con sus problemas en Nueva York".
"No puedo entrar en detalles por teléfono..."
"De acuerdo, bueno, no veo cómo podemos ayudarnos mutuamente
entonces. Que tengas un buen..."
 "¡Espera!" soltó Yasiv. "Estoy de acuerdo... No creo que vuelvas a ver al
reverendo y a su mujer... no vivos, claro".
La voz del detective Bradley pareció subir una octava.
"¿Y por qué dices eso?"
"Porque... porque están muertos. Lo que oigo aquí en Nueva York,
detective Bradley, es que tanto el reverendo Cameron como su esposa
fueron asesinados".
 Capítulo 37

"¿Tu cobertizo? ¿Por qué iba a entrar en tu cobertizo?". Suzan respondió

al instante.
Beckett se encogió de hombros.
"Tenía unos diamantes de sangre raros ahí dentro, pero han
desaparecido. La cerradura estaba abierta, y yo no estaba seguro de si ...
naw, no importa. No es gran cosa. ¿Decidiste qué pedir?"
Evidentemente, Suzan se estaba acostumbrando a este nuevo y
disparatado Beckett, porque ni siquiera pestañeó.
"Creo que pediré un buen chuletón. ¿Y tú?"
"Podría hacer pasta. Carbón para más tarde", dijo con un guiño.
Charlaron mientras comían, hablando sobre todo de las clases de Suzan,
incluido su último examen y cómo lo había aprobado. Eso era bueno; con
toda la mierda que estaba pasando en sus vidas, incluyendo sus vacaciones
estropeadas, la policía acosándolas y la muerte del padre de Delores,
Beckett pensó que su trabajo podría resentirse. Pero, como de costumbre,
Suzan demostró una vez más que no era una simple alhelí, que era fuerte.
El asesinato de su padre había hecho eso en ella, supuso Beckett, y todo
lo que había ocurrido desde entonces no había hecho más que reforzar su
determinación y su carácter.
Beckett se quedó mirando mucho a Suzan durante la comida, su cara
bonita, la forma en que hablaba y no parecía importarle quién la escuchaba.
Suzan Cuthbert era algo especial, y no sólo porque se las arreglara para
aguantarle.
Al final, sin embargo, su conversación giró en torno a Trevor o Taylor o
cualquiera que fuera el nombre del hombre y cómo había caído en picado
en la granja de cadáveres.
"Te juro que fue un accidente, Suze".
 "Claro", dijo con una mirada de reojo. "Sólo estoy enfadada porque no
me llevaste allí. Ese lugar... he oído historias. Se supone que es
espeluznante, asqueroso y totalmente fantástico".
Beckett sonrió.
"Sí, es algo. Bastante horripilante. Sé que no eres aprensivo, ¿pero mis
residentes? Uno de ellos vomitó más que Angelina Jolie después de un
buffet libre en Waffle House".
"Beckett..."
Por fin llegó la comida. Suzan trató de no poner mala cara cuando le
pusieron delante un enorme chuletón medio hecho, pero Beckett captó su
respingo.
"En serio, me gustaría ir alguna vez".
Ella cortó vacilante un trozo de carne, pero él se dio cuenta de que no se
lo llevaba a la boca. Todavía no.
"De acuerdo, claro. Conozco al tipo que lleva el garito. Puedo hacerte
entrar". Beckett se señaló el pecho con el tenedor. "Tengo las conexiones."
"Ok, P-Diddy."
Suzan se llevó el trozo de carne a la boca y se echó hacia atrás en el
último segundo.
Beckett sonrió.
"¿Qué te pasa? ¡Perdiste tu apelación, pequeño hijo de puta!"
"¿Qué?"
Beckett ni siquiera la oyó. Sus ojos estaban fijos en la ventanilla, en el
Lincoln Town negro que acababa de detenerse y apagar las luces.
Los matones de Yasiv habían vuelto. Beckett se sintió un poco como si a
Eminem le pidieran un autógrafo mientras cagaba.
"¿Beckett? ¿Qué pasa?" preguntó Suzan, girando el cuello para seguir su
mirada.
"Dame un puto respiro", siseó entre dientes apretados.
 Beckett se levantó tan deprisa que sus rodillas golpearon la parte inferior
de la mesa, haciendo sonar sus platos y cubiertos. Esto atrajo la atención de
los que estaban a su alrededor -el de Dorsia era tan pretencioso como el que
más-, pero no le importó.
Sin decir una palabra a Suzan, se dirigió hacia la puerta.
"¿Beckett? ¡Beckett!"
El maître le miró al pasar, pero debió de ver la furia en los ojos de
Beckett porque el hombre ni siquiera cuestionó el hecho de que no hubiera
pagado su cuantiosa cuenta. Manteniendo la cabeza baja mientras salía del
restaurante, Beckett giró inicialmente en dirección contraria al coche
aparcado.
Todavía tenía las manos en carne viva por su último encuentro, pero esta
vez no iba a dejar que esos bastardos se escaparan sin luchar.
El coche rugió de repente y Beckett maldijo, dándose cuenta de que le
habían engañado. Se dio la vuelta y corrió como un loco hacia el vehículo.
Segundos antes de llegar a una distancia prudencial, el conductor encendió
las luces largas y Beckett gritó.
Era como si este modelo de Lincoln tuviera luces alimentadas por
plutonio. Eran absolutamente cegadoras, y Beckett se vio obligado a
detener su avance y levantar el brazo para protegerse los ojos.
Y entonces algo le golpeó en el costado, e inmediatamente retrocedió.
"¡Joder!"
El coche se alejó y Beckett parpadeó rápidamente para aclarar su visión.
Finalmente, consiguió concentrarse en lo que le había golpeado.
Sólo era una mujer paseando a su hijo.
"Mierda, lo siento", dijo, dándose cuenta de que era él quien debía de
haberse tropezado con ella, y no al revés.
"¿Cuál es tu problema?", preguntó la mujer del abrigo de guisantes.
Beckett dio un paso atrás.
"Lo siento, no era mi intención. Estaba cegado y..."
 "¡Beckett!"
Se dio la vuelta a tiempo para ver a Suzan saliendo del restaurante con la
chaqueta puesta y el bolso colgado del hombro.
¿"Suzan"? Lo siento, es que los chicos de Yasiv me siguen a todas
partes. No puedo soportarlo."
Suzan le fulminó con la mirada.
"Me voy a casa. Pedí un Uber. Ponte las pilas, Beckett. Te pasa algo".
No voy a discutir sobre eso.
Beckett se volvió por última vez hacia la mujer y el niño.
"Señora, lo siento mucho. No quería chocar con usted".
"La próxima vez mira por dónde vas", dijo, tirando del brazo de su hija.
"O te echaré gas pimienta en el culo".
La buena de Nueva York. Dios, a veces te odio.
"¡Claro, que tengas una gran noche!"
Beckett se apresuró a volver con Suzan, pero ella ya estaba a medio
camino en su Uber.
"Lo siento", suplicó. "¿Acaso tienes tus llaves?"
"No los necesito. Esta noche me quedo en casa de mi madre. Parece que
te vendría bien un pequeño descanso. Algo de tiempo a solas".
"Suzan, por favor. Lo siento."
La respuesta de Suzan llegó en forma de portazo al Uber, dejándole solo
en la acera con la proverbial polla en la mano.
Sé que estoy actuando raro, pero ¿y tú?
Suzan se merecía una de esas explosiones -al fin y al cabo, era una
mujer-, pero la situación no justificaba que se marchara así, ¿verdad?
A veces Beckett olvidaba que sólo tenía veinte años.
¿Cuándo madurará y actuará como... bueno, como una adulta de
verdad y no tanto como yo?
 Beckett maldijo y emprendió el regreso al restaurante cuando se dio
cuenta de que media docena de personas se habían detenido en la calle para
mirarle.
Levantó las manos.
"¿Quién quiere un selfie con un hombre recién castrado? ¿Tú? ¿Tú? ¿Y
tú?"
 PARTE IV - Viejas y nuevas
heridas

Capítulo 38

Como era de esperar, Beckett no durmió bien aquella noche. No sólo le

había vuelto el dolor de cabeza y el hormigueo en los dedos, sino que, una
vez más, había conseguido joder las cosas con Suzan.
Así que se quedó tumbado, en calzoncillos, entre los rostros de sus
víctimas grabados a la luz de la luna. En mitad de la noche, se levantó y se
tatuó dos nuevas líneas en las costillas: una para el reverendo y otra para su
mujer. Beckett debatió brevemente añadir una tercera para representar a C.J.
Vogel, la pobre alma que había sufrido inmensamente a manos del
reverendo, pero decidió no hacerlo.
Esa no fue su muerte; fue un acto de piedad del que no obtuvo ningún
placer.
Satisfecho con su trabajo -sus líneas eran cada vez más rectas y
precisas-, Beckett colocó una pequeña tira de gasa sobre los nuevos
tatuajes.
Algún tiempo después, cuando la conciencia de Beckett se había
adentrado en el éter que ocupaba el espacio entre el sueño y la vigilia, unos
faros que se filtraban por la ventana vencieron a sus sombríos demonios.
Incluso en su estado transitorio, sabía exactamente a qué coche
pertenecían esas luces, y se despertó de golpe.
Su primer instinto fue recuperar el maletín de cuero negro de su mesa
auxiliar, el que contenía sus jeringuillas precargadas y un bisturí fresco.
"No puedes", susurró. Y sin embargo, a pesar de darse cuenta de que sus
palabras eran ciertas -el maletín negro estaba reservado para los reverendos
Cameron del mundo-, los ojos de Beckett permanecieron fijos en el cajón
durante casi un minuto.
Los faros se apagaron por fin, sacándole de su trance. Beckett salió
rápidamente del dormitorio y encontró una herramienta más apropiada en el
armario de enfrente: una Louisville Slugger que aún tenía ese olor a "bate
nuevo".
Luego, vestido sólo con sus calzoncillos, lo agarró con fuerza con ambas
manos. Disfrutó del tacto de la madera en las palmas de las manos, a pesar
de haber abierto media docena de pequeños cortes que aún no se habían
curado desde su último encuentro con los hombres de azul... y pronto de
negro.
Negro y azul... No me importa si son detectives de la policía de Nueva
York o agentes de policía, esta es la última vez que se van a instalar fuera
de mi casa.
Sin encender las luces, Beckett bajó sigilosamente las escaleras y
atravesó la cocina hasta llegar a la puerta principal. Luego abrió el cerrojo y
esperó en la oscuridad.
Mirando por la mirilla, vio el Lincoln negro aparcado al otro lado de la
calle y dos casas más abajo. Beckett calculó que tardaría quince segundos,
quizá un poco más con el bate de béisbol en las manos, en abrir la puerta y
correr hacia el coche. Como el coche estaba apagado, calculó que si el
conductor no estaba dormitando o distraído, tardaría al menos cinco
segundos en arrancar el motor, y otros cinco o seis en ponerlo en marcha.
Suficientemente cerca, pensó. Suficientemente cerca.
Tras respirar hondo, Beckett empuñó el bate hasta la mitad de su
longitud y abrió la puerta de par en par.
Se había equivocado; sólo tardó ocho segundos en llegar al coche, a
pesar de que el suelo estaba duro y afilado sobre sus pies descalzos. Y el
conductor se había distraído. Para cuando el bate de béisbol se puso en
movimiento -un arco majestuoso digno de Aaron Judge-, el coche rugió.
"¡Fuera!", gritó justo cuando el bate golpeó la ventana.
 Sin embargo, el cristal no se estrelló hacia dentro como él esperaba, sino
que rebotó con tal fervor que hizo que Beckett saliera despedido hacia atrás.
"¡Fuera!"
Se enderezó y plantó los pies antes de lanzarse de nuevo contra las
vallas. Esta vez, la ventana no tenía ninguna posibilidad.
Explotó hacia dentro, llenando el interior del Lincoln de cubos
inastillables.
Beckett esperaba ver dentro las caras de sorpresa de los agentes de
policía, de uniforme o incluso de paisano, pero lo que no esperaba era
encontrarse con dos jóvenes vestidos de esmoquin.
"¿Qué coño?"
El conductor aprovechó su confusión y puso el coche en marcha. Pero
Beckett se recuperó a tiempo y clavó el extremo del bate a través de la
ventanilla, alineándolo con el costado de la cabeza del hombre.
"¡He dicho que fuera!"
El conductor se apartó de él, cubriéndose la cara con los brazos y las
manos.
"Para, por favor, para", suplicó.
Beckett miró al pasajero.
"¿Quiénes sois?", preguntó.
Cuando ninguno de los dos respondió, Beckett clavó el bate en el
antebrazo del hombre que iba al volante.
"Joder, cógelo", respondió el pasajero. Por primera vez, Beckett se dio
cuenta de que el hombre le tendía algo, algo blanco y rectangular.
Un sobre pequeño, quizás.
Los ojos de Beckett se entrecerraron.
"¿Quién eres tú? ¿Te envió Yasiv? Porque me importa un..."
Antes de que pudiera terminar la frase, el pasajero le lanzó el sobre.
Podía parecer un chico de fraternidad, pero, evidentemente, el hombre era
también una especie de ninja secreto. El sobre salió volando por la
ventanilla como una estrella ninja y golpeó a Beckett directamente en el ojo
izquierdo.
Parpadeó justo antes del impacto, evitando cualquier daño grave, pero
aun así fue tan traqueteante que se vio obligado a retroceder e
instintivamente se dobló sobre sí mismo.
El conductor aprovechó la oportunidad y el Lincoln salió disparado
hacia delante, casi atropellando a Beckett en el proceso.
Con un ojo cerrado, Beckett gritó -más que nada de frustración- y
blandió el bate salvajemente contra la gravilla que salía disparada de los
neumáticos traseros y le salpicaba el pecho desnudo.
Luego volvió a maldecir, esta vez a pleno pulmón.
Se encendió una luz en la casa de enfrente y Beckett comprendió que le
convendría no quedarse en medio de la calle con aspecto de pirata borracho
balanceando la pata de palo.
Antes de entrar, sin embargo, se aseguró de agacharse y recoger el
cuadrado blanco que le había golpeado en el ojo.
En efecto, era un sobre, un pequeño rectángulo de diez por diez
centímetros con escritura cursiva en el anverso.
Con el ojo herido aún apretado, tuvo que acercarlo a la cara para leer las
palabras. Afortunadamente, estaba íntimamente familiarizado con ellas.
"Dr. Beckett Campbell", leyó en voz alta.
Bueno, pensó, mientras se apresuraba a volver a la puerta abierta de su
casa. Al menos han escrito bien mi maldito nombre, sean quienes sean estos
payasos.
 Capítulo 39

Desde hacía unas semanas, el sargento Yasiv tenía la costumbre de

dormir en su despacho. No todas las noches, pero no tenía sentido conducir
una hora hasta casa cuando trabajaba hasta tarde. Y con los últimos
acontecimientos en el caso de la doctora Campbell, no sólo trabajaba hasta
tarde, sino hasta bien entrada la noche.
Por eso, cuando recibió un mensaje del detective Bradley, que estaba
muy presionado para encontrar al reverendo y a su esposa, aún estaba muy
despierto.
Y en cuanto Yasiv recibió el mensaje, marcó inmediatamente el número
del hombre.
"¿Sargento Yasiv?" El detective Bradley dijo con su acento sureño. "No
esperaba que llamara tan pronto. Derritiendo la grasa de medianoche,
¿verdad?"
"Sí, algo así. Entonces, ¿encontraste sangre en la casa del reverendo?
¿Cuánta?"
El detective hizo una pausa.
"Te busqué, sabes."
Yasiv cerró los ojos, con la frustración agravada por la falta de sueño.
No quería hablar de sí mismo ni de nada que no estuviera directamente
relacionado con el doctor Beckett Campbell.
"¿Sí?"
"Parece que eres de fiar. Parece que derribaste al alcalde y a ese corrupto
del ejército... ¿cómo se llama?".
"Capitán Loomis."
"Sí, eso es".
En el silencio que siguió, Yasiv no supo qué decir a continuación.
 ¿Esto era una prueba? ¿Me está poniendo a prueba?
Yasiv suspiró.
"Sí, yo también te busqué", mintió. "Como dije antes, realmente creo
que podemos ayudarnos mutuamente".
"Ajá, ya lo has dicho, claro, pero aún me cuesta entender cuál es tu
punto de vista en todo esto".
"No tengo un ángulo", comenzó Yasiv, luego cambió rápidamente de
táctica. No podía permitirse que el detective Bradley le dejara de lado.
"Pero el caso es que hace un tiempo desarticulamos una red de tráfico
sexual relacionada con el escándalo de corrupción. Uno de los nombres de
las chicas que aparecieron fue una supuesta víctima del reverendo
Cameron". Se encogió, avergonzado por la mentira. "Sólo estamos tratando
de envolver todo, ¿sabes?"
"Sí, te escucho; los buitres mediáticos son intensos aquí abajo, así que
sólo puedo imaginar cómo son en Nueva York. De todos modos,
encontramos sangre en la casa del reverendo, bastante, en realidad. Alguien
hizo un buen trabajo de limpieza, pero siempre dejan un rastro. No vamos a
ser capaces de hacer ninguna de esas cosas de ADN de lujo en él, pero es
más que suficiente PC para echar un vistazo más de cerca ".
¿Cómo? ¿La tortura y el secuestro de mujeres gravemente enfermas no
fueron suficientes para "mirar más de cerca"?
"Bien, eso es bueno."
"Sí, he pedido los perros para los cadáveres. Estarán aquí por la
mañana".
Otra pausa, que dio a Yasiv un momento para pensar. Por desgracia,
sabía cómo funcionaban estas cosas. Cuando un asesino convicto, o a veces
incluso sospechoso, desaparecía o, peor aún, moría, nadie quería dedicar
tiempo ni recursos a llevar a su asesino ante la justicia.
En el caso de Craig Sloan, todo el mundo había estado más que
dispuesto a atribuir el incidente a defensa propia; de hecho, el fiscal había
aprovechado la oportunidad para evitar llevar un caso así.
 Los medios de comunicación habrían sido, como acababa de señalar el
detective Bradley, intensos, y el clamor público lo habría igualado o
superado.
Incluso si encuentran el cuerpo del reverendo y de su esposa, ¿hasta qué
punto va a buscar el detective Bradley a su asesino? ¿Dejará que el caso se
enfríe?
Yasiv se pellizcó el puente de la nariz, recordando las palabras del
hombre de hacía unos momentos.
Necesitaba pruebas de sangre para "echar un vistazo más de cerca".
¿Qué piensas, Hank?
"Bueno, vale, sargento, gracias de nuevo por tender la mano, y si
encontramos algo relacionado con esa chica de ahí, yo...".
"¿Cómo va la mano de obra ahí abajo, detective?" Yasiv interrumpió.
Hombres como Mark Trumbo y el detective Boone Bradley, e incluso
Drake o Chase, podrían ser capaces de pasar por alto ciertos casos
basándose en el pedigrí de la víctima, pero Yasiv no.
No pudo, por hombres como Wayne Cravat.
Por los inocentes que quedaron atrapados en el fuego cruzado.
"¿Qué? ¿Qué quieres decir? Tengo..."
"¿Te vendría bien una mano más? Porque está haciendo mucho frío aquí
en Nueva York y me vendría bien un poco de ese sol sureño... si te sobra,
claro".
 Capítulo 40

Beckett no había hecho más que entrar en su cocina cuando oyó otro
ruido, esta vez procedente de la parte trasera de su casa.
"Ya estamos otra vez", murmuró, arrojando el sobre sobre la encimera y
corriendo hacia la puerta trasera. La abrió justo a tiempo para ver una figura
vestida de negro salir del cobertizo y empezar a trepar por la valla.
"¡Eh!", gritó, dando un paso hacia el exterior. Pero la figura no se giró ni
lo reconoció. En lugar de eso, cayeron torpemente en el callejón que pasaba
por detrás de su casa. Beckett oyó un gruñido y luego desaparecieron.
Estaba demasiado cansado para perseguir a la persona, y le dolía mucho
el ojo. No importaba, de todos modos; no era como si hubiera un cuerpo en
su cobertizo.
Con un pesado suspiro, Beckett volvió a entrar. Tras asegurarse de cerrar
la puerta trasera, volvió a prestar atención al misterioso sobre.
"Si esto es una mierda de Publisher's Clearing House, realmente
necesitan trabajar en su marketing", dijo, mientras giraba el sobre entre sus
manos.
Además de su nombre en el anverso, el reverso estaba sellado con algún
tipo de cera oscura.
"¿Qué coño es esto?"
Al mirarlo a la luz, Beckett pudo ver tres letras impresas en el sello: D N
R.
Con el ceño fruncido, rompió el sello y abrió el sobre, esperando
encontrar un cheque con muchos ceros en su interior.
Estaba decepcionado.
En lugar de un cheque, había una pequeña tarjeta, sólo un poco más
grande que una tarjeta de visita. Negra por un lado y blanca por el otro. No,
blanco no, sino hueso. Y el texto estaba escrito en letra Silian Rail.
El sábado.
Medianoche.
De etiqueta.
2155 Hastings Rd.
Su ceño se frunció.
Beckett volteó la tarjeta hacia el lado negro y vio su nombre escrito en
texto blanco.
Durante varios segundos se quedó mirando la tarjeta, preguntándose si
sería la nota de rescate más elegante y oscura jamás ideada. Luego la arrugó
y la tiró a la basura.
"Siempre he odiado las citas a ciegas", susurró. Después de palparse con
cuidado el párpado dolorido, Beckett se preguntó si debería ponerse hielo
en la herida y luego echar unos cubitos en un vaso alto de whisky.
No, sólo un plebeyo pone hielo en el whisky.
 Capítulo 41

El sargento Henry Yasiv aterrizó en Charleston, Carolina del Sur, a las

siete y cuarto de la mañana. No había dormido nada la noche anterior y se
alimentaba a base de cafeína y nicotina.
Aunque había afirmado que en Nueva York hacía fresco, era mentira;
hacía un calor impropio de la época, rozando los ochenta grados algunas
tardes. ¿Pero Carolina del Sur? Eso era algo totalmente distinto. Incluso a
esa hora tan temprana, el sol era ardiente y agobiante. A los cinco minutos
de salir del aeropuerto en taxi, en dirección a la dirección que el detective
Bradley le había dado por teléfono, la mancha de sudor en la espalda de la
camisa blanca de Yasiv parecía el cuerno de África.
Llegó a la comisaría, pagó al conductor y fumó furiosamente antes de
entrar. Su atuendo atrajo muchas miradas curiosas, pero nadie se le acercó.
Molesto, y sabiendo que tenía que actuar con rapidez antes de que el
fiscal se enterara de dónde había ido, Yasiv se acercó al agente más cercano
-un hombre que parecía haberse licenciado ayer- y le dio su nombre.
"Detective Bradley... ¿lo conoce?"
El hombre enarcó una ceja rubia.
"Es difícil no verlo".
Yasiv no sabía qué pensar, pero continuó.
"Sí, bueno, me está esperando".
El agente le echó un vistazo y sus ojos se detuvieron en la multitud de
manchas de sudor.
"¿Cómo dijiste que te llamabas?"
"Sargento Henry Yasiv. De Nueva York".
Al hombre se le iluminaron los ojos.
 "Ah, sí. Vamos, te llevaré con él. Mi nombre es Oficial Oliphant, por
cierto."
"Encantado de conocerte; ¿así que el Detective Bradley está aquí?"
"Era... siempre es el primero en llegar. Pero ahora está en casa del
reverendo".
A Yasiv se le encogió el corazón, pensando que iba a perderse lo que los
perros detectores de cadáveres pudieran descubrir. El agente Oliphant debió
de ver algo en su cara porque sonrió y añadió rápidamente: "No se
preocupe, no se preocupe. El detective Bradley dijo que te esperaría hasta
las ocho. Lo que significa que tenemos que darnos prisa, pero aún tenemos
tiempo. Las cosas se mueven un poco más despacio aquí en el Sur".

***

El detective Boone Bradley no se parecía en nada a como Yasiv se lo

imaginaba por teléfono. Por alguna razón, siempre se había imaginado a los
detectives de Carolina del Sur como personas delgadas y duras; como los
detectives de Nueva York, solo que más bronceados y no tan grises.
Pero el detective Boone Bradley era de todo menos duro. De hecho, lo
único remotamente duro en él era su expresión. Yasiv calculó que el hombre
pesaba al menos noventa kilos. Por eso se movía despacio, pero con
determinación. Y, mientras Yasiv estaba innegablemente sudoroso cuando
se apresuró a llegar a la casa de los Cameron, el detective Bradley parecía
como si acabara de salir de la parte menos profunda de una piscina.
"Te agradezco mucho que me hayas dejado venir", dijo Yasiv,
tendiéndole la mano. Se produjo un apretón de manos baboso e incómodo.
"No hay problema", dijo Bradley. "Siento no haber quedado con usted en
comisaría, pero los perros rastreadores de cadáveres ya estaban en el lugar".
El hombre levantó un brazo e indicó un todoterreno con una gran franja
azul en cuyo lateral se leía "Unidad K-9". Delante del vehículo había un
hombre negro y delgado que llevaba unas Oakley blancas. En cada mano
sujetaba la correa de uno de los aparentes perros para cadáveres.
Incluso los animales parecían incómodos por el calor, con sus lenguas
rosadas colgando de la boca.
Queriendo ir al grano, Yasiv enganchó una barbilla en la gran casa que
había detrás del detective.
"¿Es la residencia Cameron?", preguntó.
"Sí. Te llevaré dentro y te enseñaré dónde encontramos la sangre".
"Suena bien."
El detective subió lánguidamente los escalones de la entrada, pero antes
de entrar en la casa se volvió hacia el hombre de las Oakley. Hizo un simple
gesto con la muñeca y el adiestrador asintió. El hombre se inclinó, rascó a
cada perro detrás de las orejas y les soltó las correas.
A diferencia del detective Bradley, se fueron como un tiro hacia la parte
trasera de la casa.
"La casa estaba en perfecto orden", informó el detective Bradley a Yasiv
cuando por fin entraron. "Lo cual fue en parte la razón por la que
sospechamos que el reverendo Cameron y su esposa simplemente se
fueron".
El hombre siguió divagando, pero Yasiv le ignoró. Se concentraba en el
interior de la casa, imaginando cómo se desarrollaban las cosas aquí dentro.
En su mente, podía ver al reverendo atado en una silla, tal vez
suplicando por su vida. Tal vez su mujer estuviera en la silla de enfrente,
con el rostro bañado en lágrimas.
Beckett probablemente hizo que el reverendo viera morir a su esposa,
pensó Yasiv. Probablemente...
"Sargento Yasiv, ¿está bien?" Preguntó de repente el detective Bradley.
Yasiv sacudió la cabeza y se irguió.
"Sí, bien. Sólo que no estoy acostumbrado a este calor".
 "Llevas un par de minutos mirando el lugar donde encontramos el
charco de sangre", le informó el detective.
Yasiv parpadeó. No había nada en el suelo que sugiriera que allí había
habido sangre; era exactamente igual que el resto de la madera dura que lo
rodeaba.
Eso es extraño...
"¿Seguro que estás bien?" Volvió a preguntar el detective Bradley, con el
rostro marcado por la preocupación.
Yasiv giró el cuello y se secó el sudor de la frente.
"Estoy bien."
Iba a añadir algo más cuando el hombre de las Oakley se asomó por la
puerta abierta.
"Los perros encontraron algo atrás. ¿Quieren echar un vistazo?"
Yasiv sacó un cigarrillo y se lo llevó a los labios.
"Sí, queremos. Definitivamente queremos echar un vistazo".
 Capítulo 42

Beckett se abrió paso a través de las entrañas de NYU Med, logrando de

alguna manera evitar hablar o incluso reconocer a cualquiera de los otros
médicos de ojos muertos que merodeaban por los pasillos.
Estaba cansado, le dolía la cabeza y estaba más confuso que nunca.
Pero Beckett aún tenía trabajo que hacer; no sólo le había prometido a
Delores que investigaría lo ocurrido a su padre, sino que también necesitaba
encontrar a Wayne Cravat.
Sólo esperaba que el Dr. Nordmeyer no estuviera allí para retrasarlo.
Como siempre, si Beckett no tuviera mala suerte, no tendría ninguna.
La Dra. Karen Nordmeyer estaba acurrucada junto al cuerpo desnudo de
una mujer que parecía haber recibido un disparo en la cabeza. También
había otros dos cadáveres en camillas adyacentes a la espera de ser
inspeccionados.
Tres cuerpos, un patólogo. Ojalá hubiera un segundo patólogo forense,
tal vez incluso un médico forense jefe, que pudiera ayudar a compensar
parte de la carga de trabajo.
Estaba claro que quien movía los hilos, los utilizaba para desviar el
trabajo de Beckett.
Su puesto en la universidad estaba a salvo -gracias a Dios por la
titularidad- y, aunque disfrutaba torturando a sus residentes, echaba de
menos su trabajo como forense.
Bueno, por suerte para ustedes, imbéciles, no voy a ninguna parte... a
menos que no pueda encontrar el cadáver hinchado de Wayne Cravat, es
decir. Entonces me iré de veinticinco a perpetua.
"Karen", dijo mientras se acercaba a la mujer. Ella se sobresaltó, se
recompuso y se volvió. Los gruesos guantes de goma que le llegaban hasta
los codos estaban manchados de sangre, al igual que la sierra que empuñaba
con la mano derecha. En la camilla, Beckett vio que la cavidad torácica de
la mujer ya había sido abierta de par en par y que tenía las costillas
cortadas.
Incluso desde detrás de la ridícula y sobredimensionada careta de
plástico que casi le llegaba a la clavícula, Beckett pudo ver cómo la cara de
la doctora Nordmeyer se desencajaba al darse cuenta de que era él.
"Estoy ocupada", dijo con voz entrecortada por el plástico.
Beckett se adelantó, reprimiendo una sonrisa cuando el Dr. Nordmeyer
se apartó instintivamente de él.
"Entiendo, sólo vine por una actualización sobre el Sr. Leacock."
¿Acaba de apretar con el dedo el gatillo de la Sawzall? Beckett se
preguntó. Sabes qué, creo que lo hizo.
"Entonces vas a tener que esperar a que el informe se haga público
porque ya se lo presenté al señor Trucha y lo tiene sellado".
Ahora era el turno de Beckett de sobresaltarse.
¿"Sellado"? ¿Por qué demonios hizo eso? ¿Y por qué se lo presentó sin
enseñármelo primero? Se lo pedí como cortesía profesional por..."
La Dra. Nordmeyer se adelantó, levantándose la mascarilla al moverse.
Entonces activó "accidentalmente" la Sawzall, manchando de sangre los
vaqueros de Beckett.
Oh, Suzan se va a cabrear... ¿sabes lo difícil que es sacar sangre de la
tela vaquera?
"¿Cortesía profesional?" se burló Karen, pellizcando sus facciones. "¿De
verdad? ¿Querías que te mostrara un poco de cortesía profesional?"
Beckett se llevó las manos a los costados.
"Tío, estas paredes resuenan más de lo que recuerdo. Pero, oye, dame un
respiro; hace tiempo que no tengo un caso aquí abajo".
"¿Después de lo que pasó con Armand Armatridge, usted, Dr. Campbell,
Senior ME, quiere que sea cortés con usted?"
 Becket no estaba de humor para esto.
"No, no, tengo una idea; ¿por qué no te vas a la mierda de una vez? Tú
cometiste un error, yo cometí un error. Pot-ay-to, pot-ah-to. Arreglé el error.
Ahora, dime qué le pasó al Sr. Leacock, dime cómo murió".
Karen lo fulminó con la mirada y levantó la sierra unos centímetros.
Oh, por el amor de Dios, bájala, Karen. Ambos sabemos que no vas a
usarlo conmigo.
"Estoy ocupada", dijo, recurriendo a su estribillo anterior. Movió la
cabeza, lo que hizo que el escudo de plástico volviera a su sitio. Harto,
Beckett se acercó a ella y le agarró el bíceps con fuerza.
"Todos estamos ocupados. La vida es jodidamente ocupada; tienes que
respirar, comer, cagar, echar un polvo de vez en cuando. Mira, sé que fuiste
al Sargento Yasiv con esa mierda sobre Bob Bumacher. Bien, genial, ¿quién
sabía que a los moluscos les podían crecer espinas? Pero, oye, no me
importa. Sólo quiero hacer lo correcto por el Sr. Leacock".
Los ojos del Dr. Nordmeyer se abrieron de par en par.
"¿Hacer lo correcto por él? ¿Como hiciste con Bob Bumacher o Winston
Trent? ¿Ese tipo de derecho?"
Beckett apretó un poco más y la miró fijamente a los ojos.
"No querrás estar en mi lado malo, Karen", dijo con voz llana.
En lugar de retroceder, levantó aún más la Sawzall.
"Suéltame", exigió la doctora Nordmeyer, tratando de imitar su tono
llano. Y casi lo consiguió; sólo había un ligero temblor en su voz.
Pero Beckett accedió de todos modos. Sonrió y levantó las manos.
"Vale, vale, tipo duro. Sólo quiero saber qué le pasó al Sr. Leacock, eso
es todo. ¿Me lo vas a decir, o voy a tener que ir a visitar a Pete Trout yo
mismo?"
Por un momento, pareció que iba a ceder, pero entonces Karen gruñó.
"Está sellado, Dr. Campbell."
 Le dio la espalda y empezó a cortar las costillas del cadáver... costillas
que ya habían sido seccionadas.
Santo cielo... ¿Realmente contraté a esta puta salvaje?
Beckett quiso estrangularla entonces, y si el repentino hormigueo en sus
dedos era un indicio, también tenía la capacidad de hacerlo.
Si vas a matar a todas las mujeres que te molestan, Beckett, vas a estar
agotado antes de salir de Lululemon en la 5ª Avenida.
Con un suspiro, se dirigió hacia el ascensor. Cuando las puertas
empezaron a cerrarse, se asomó y gritó por encima del zumbido de la sierra:
"¡Ha sido un placer hablar contigo, Karen! La próxima vez que te vea,
espero que intentes separarte el pelo con esa maldita cosa".
 Capítulo 43

"Podría ser un conejo", dijo el detective Bradley cuando por fin se

acercó al lugar indicado por los perros.
Yasiv echó un vistazo a la zona de tierra recién removida y supo que no
era así. Sin embargo, no le correspondía decirlo, pero, al final, no tuvo que
hacerlo; el adiestrador, el hombre Oakley, dijo exactamente lo que pensaba.
"Estos perros están adiestrados para identificar el olor de la carne
humana en descomposición, no de animales pequeños", les informó
mientras rascaba a uno de los perros detrás de la oreja. Sacó dos golosinas
de una riñonera que llevaba en la cintura y se las tendió mientras les volvía
a atar las correas. "¡Buenos chicos, buenos chicos!"
El detective Bradley se limitó a encogerse de hombros, lo que a Yasiv le
pareció un gesto extraño por parte de un hombre que, ayer mismo, estaba
siendo vapuleado por los medios de comunicación.
"¿Y ahora qué?" preguntó Yasiv a los demás agentes, que se quedaron
mirando la zona señalada por los perros.
El detective Bradley se volvió hacia el agente Oliphant.
"¿Te pusiste en contacto con la CSU?"
"Sí, acaban de llamar. Aunque dijeron que podrían tardar un poco".
Yasiv necesitó toda su fuerza de voluntad para no burlarse.
¿Un rato? ¿Un puto rato? Han estado esperando una oportunidad como
esta y gracias a mí, la tienen... ¿y ahora van a meterse los pulgares en el
culo y esperar? Bueno, a la mierda con eso.
Sin dejar de negar con la cabeza, Yasiv miró al detective Bradley.
"¿Tienen una pala?"
 ***

A los diez minutos de la excavación, Yasiv siguió el ejemplo de los otros

dos policías y se quitó la camiseta. Ahora, casi dos horas después, se
arrepentía de esa decisión; su pálida carne estaba roja y sensible al tacto.
Sin embargo, cuando destaparon la lona, el dolor desapareció al instante.
"Dos cadáveres", dijo, sacando un cigarrillo del bolsillo.
El detective Bradley, que literalmente no había hecho otra cosa que
permanecer a la sombra de la casa de los Cameron y respirar por la boca
desde el ataque de los perros, se alejó por fin del edificio y echó un vistazo
al interior del agujero.
"Podría ser", admitió, encogiéndose de hombros.
Yasiv miró la lona cubierta de suciedad mientras fumaba.
¿Podría ser...?
Con aproximadamente dos metros de largo y la mitad de ancho, no le
cabía duda de lo que había envuelto la lona: los cadáveres del reverendo
Alister Cameron y su esposa, Holly.
"Bueno, vamos a averiguarlo entonces, ¿de acuerdo?" dijo Yasiv,
apartando la colilla e inclinándose hacia el agujero. Cuando nadie intentó
detenerle, se volvió hacia uno de los agentes. "¿Tenéis guantes? ¿Bolsas
para pruebas?"
El policía descamisado que sólo se hacía llamar "Donald" miró al
detective Bradley, que asintió con la cabeza.
Donald se dirigió entonces a uno de los espectadores uniformados.
"Ve a buscar el kit."
Este segundo agente se dio la vuelta y caminó hacia la parte delantera de
la casa. Aunque era un tercio del tamaño del detective Bradley, de algún
modo se las arreglaba para caminar incluso más despacio que el hombre
mucho más corpulento.
 Yasiv no paraba de sacudir la cabeza, frustrado. Había muchas cosas que
no le gustaban de Nueva York -los taxis, el tráfico, las rejillas humeantes de
las alcantarillas-, pero el ritmo de vida no era una de ellas. Esto era una
tortura.
Finalmente, sin embargo, el agente regresó con "el equipo". Yasiv
prácticamente se lo arrancó de las manos, se puso rápidamente un par de
guantes dos tallas más grandes y se agachó para agarrar una esquina de la
lona.
Respiró hondo y tiró.
No ha pasado nada.
Yasiv plantó los pies y utilizó las dos manos para pellizcar la lona.
Luego tiró con fuerza, pero la lona seguía firme.
Jadeando ahora, miró a Donald y le dijo: "Échame una mano,
¿quieres?".
Donald entró rápidamente en acción, dirigiéndose al lado de Yasiv.
"A la cuenta de tres", ordenó Yasiv, apretando su agarre en la lona.
"¡Uno... dos... tres!"
Ambos hombres tiraron al mismo tiempo y la lona se desplegó tan
rápidamente que tropezaron hacia atrás. Donald cayó de culo, pero Yasiv se
las arregló para mantenerse en pie.
Los ojos de ambos, sin embargo, permanecieron fijos en lo que habían
desenterrado todo el tiempo.
Entonces Donald jadeó y Yasiv sintió que el estómago le daba un
vuelco.
 Capítulo 44

"¿Qué quieres decir con un día?" Beckett ladró en su teléfono. "¿Quieres

decir que te hicieron la radiografía, el diagnóstico, el preoperatorio y ahora
quieren que pases por el quirófano... todo en el mismo día?".
"Sí, eso es lo que dijeron. Pero eso no es lo más extraño de todo esto".
Beckett no era cirujano, pero estaba familiarizado con la rutina
quirúrgica típica y el tratamiento de los pacientes. Incluso en la práctica
privada, solía pasar una semana, como mínimo, desde que se veía a un
paciente por primera vez hasta que se le operaba de algo como una
degeneración discal. Incluso entonces, una semana era un plazo ultrarrápido
que requería la coordinación perfecta de todos, desde el anestesista hasta los
proveedores de seguros.
"¿Qué puede haber más extraño que eso?", preguntó.
Grant se aclaró la garganta.
"Beckett, estás olvidando algo..."
Beckett sacudió la cabeza y se preguntó si Grant ya se habría sometido
al procedimiento, que le habría provocado algún tipo de cambio de
personalidad.
"Sí, se me olvidan muchas cosas. Verás, tengo estos malditos dolores de
cabeza y tengo una novia insoportable. También me falta un dedo, suelo
estar estreñido y es ese momento del mes para mí. Escúpelo".
"Bueno, lo raro es que el Dr. Gourde quiere operarme del cuello. Pero...
pero no hay nada malo con mi cuello; nunca lo ha habido. Le dije que tenía
dolor de una vieja lesión de fútbol como usted sugirió que tenía el padre de
Delores, pero mi cuello está bien. Para estar completamente seguro, incluso
hice que un compañero del hospital me echara un vistazo a las radiografías.
Los discos están sanos y bien. No hay nada malo en mi cuello, Dr.
Campbell, y sin embargo se supone que voy a pasar por el quirófano".
 Las cejas de Beckett subieron tanto por su frente que amenazaban con
unirse a su nacimiento del pelo.
"Está bien, está bien, tú ganas. Eso es más extraño."
"No bromeo. Quiero decir, lo que le pasó al Sr. Leacock pudo haber sido
un accidente, ¿pero el diagnóstico de hoy? En el mejor de los casos, el Dr.
Gourde está llevando a cabo una estafa de seguros extremadamente
peligrosa."
Beckett reflexionó durante un minuto sobre las palabras de Doogie
Howser.
Hay algo mal con el Dr. Pumpkinhead. Algo muy malo con este hombre.
Como si fuera una señal, las puntas de sus dedos empezaron a
hormiguear de nuevo.
"Dr. Campbell, ¿sigue ahí?"
"Sí."
"¿Qué quieres que haga ahora?"
"Sabes qué, Grant, quiero que te operes".
Grant se resistió.
"De ninguna manera. Quiero decir, estoy a favor de ayudarte y todo, a ti
y al padre de Delores, y creo que estamos haciendo un trabajo importante
aquí, pero no voy a pasar por el quirófano por..."
Beckett negó con la cabeza.
"No, no. No quiero decir que te operes, idiota. Finge que te operas.
Vuelve a la clínica, haz todo el preoperatorio esta tarde y luego vendré con
mis armas y salvaré el día. Atrapar a este tipo en el acto, ¿sabes? ¿A qué
hora está programada la cirugía?"
"Cuatro y media. Pero tengo que reunirme con el equipo antes, sobre las
tres y media, para tomar más imágenes. Me anestesiaré a las cuatro. Tengo
que decir, sin embargo, todavía no estoy..."
 "De acuerdo, estaré allí a las dos cuarenta y cinco. Aunque tengo algo
que hacer antes".
"Pero, uhh, no sé si, uhh, yo sólo..."
"No te preocupes, nunca llego tarde, Grant. Y gracias. Te debo una... no
un título de médico, sino algo sustancioso. Una buena botella de vino, tal
vez".
Grant se aclaró la garganta.
"Realmente no bebo eso..."
Beckett colgó el teléfono antes de que Grant pudiera escabullirse.
Sí, realmente hay algo mal con este doctor. ¿Quién quiere apostar a que
papá se hace un nuevo tatuaje pronto?

***

La puerta del despacho se abrió y un hombre resopló al entrar. Cuando

encendió la luz, casi se sobresalta.
"¿Dr. Campbell? ¿Qué demonios está haciendo aquí?"
Beckett se quedó mirando y cruzó los pies sobre el escritorio del
hombre.
"¿Dr. Campbell?" Había una seria preocupación en la cara de Peter Trout
ahora, y con cautela dio un paso atrás.
"Supongo que debería haber estudiado para ser ayudante de RR.HH. en
vez de pasarme más de una década convirtiéndome en patólogo forense.
Quiero decir", sacó los pies del escritorio y luego apretó la silla a ambos
lados de las caderas. "¿Mira esto? Maldita sea. ¿De qué está hecho?
¿Prepucio de alpaca?"
Peter Trout parpadeó y permaneció en la puerta. Aún le colgaban las
llaves de los dedos, y tenía un maletín y una carpeta encajados entre el
brazo y el cuerpo.
 "¿Hay algo en lo que pueda ayudarle, doctor Campbell?", preguntó al fin
cuando quedó claro que Beckett no iba a ninguna parte.
"Sí, la verdad. Lo creas o no, creo que puedes ayudarme".
Beckett se levantó y la nuez de Adán de Peter se balanceó.
"Ok, umm, ¿quieres hacer una cita, entonces?"
Beckett se rió. No pudo evitarlo.
"Cita", repitió, sacudiendo la cabeza. "Sí, claro. Escucha, amigo,
necesito saber los resultados de la autopsia del señor Leacock".
Peter parecía aliviado y estreñido al mismo tiempo. Era toda una
combinación.
"Lo siento, pero no puedo revelar nada sobre ese caso. Ha sido sellado".
Beckett frunció el ceño y dio un paso adelante. Sin embargo, en lugar de
sentirse intimidado, el hombre se mantuvo firme. Incluso hinchó un poco el
pecho.
Dios mío, ¿qué le pasa a esta gente?
"Sí, me he enterado. También oí de un pajarito que ustedes tuvieron un
tribunal al respecto hace apenas unas horas. ¿Cuál es la prisa, Pete?"
El hombre desvió la mirada.
"No tengo libertad para hablar de casos abiertos o cerrados. Lo siento,
Dr. Campbell, pero si desea conocer los resultados del caso, puede presentar
una solicitud formal. Le advierto, sin embargo, que es muy poco probable
que cualquier información que se discutió en el tribunal se dará a conocer a
usted, o cualquier otra persona. Hay graves implicaciones legales, y..."
La mano de Beckett salió disparada y agarró al hombre por el cuello.
"Me encantaría abrirte y ver qué es lo que te mueve", gruñó.
"¿Qué? tartamudeó Peter Trout, el miedo volviendo a su rostro.
"Ya he dicho que soy consciente de las implicaciones legales y para el
seguro de hacer públicos los resultados de un caso legal potencialmente
condenatorio en lo que respecta tanto al hospital como a la clínica privada
en la que se realizó la operación. Pero quiero que sepan que el Dr.
Pumpkinhead mató al padre de mi amigo. Eso... eso no está bien, Pete".
Peter tuvo que moverse para asegurarse de que el maletín no se le
escapaba de debajo del brazo.
"Si mata a alguien más, te haré personalmente responsable".
Beckett soltó al hombre y salió rápidamente del despacho sin decir una
palabra más. Mientras caminaba, movió la carpeta que le había robado a
Peter Trout y se la apretó contra el pecho, con una sonrisa dibujada en el
rostro.
 Capítulo 45

El reverendo Alister Cameron miraba fijamente a Yasiv. El rostro del

hombre estaba amoratado e hinchado, y algo le pasaba en la nariz: la tenía
pellizcada, como si acabara de someterse a una operación de cirugía
plástica. A su lado estaba su mujer, con el pelo cubriéndole la cara.
Yasiv había visto mucha muerte en su vida, pero era el olor lo que le
afectaba. El inconfundible olor dulzón y enfermizo de la muerte.
Tragó con fuerza, asegurándose de no vomitar por toda la lona y
contaminar la escena del crimen. Respirando por la boca, se volvió hacia el
detective Bradley, que por fin se había presentado.
"Dos..."
"Creo que voy a vomitar", exclamó de pronto Donald. Los ojos de Yasiv
pasaron del detective a Donald. El agente descamisado estaba doblado, con
la mano temblorosa agarrando a duras penas el mango de la pala.
"Oh, no tienes que hacerlo", dijo Yasiv, guiando al hombre lejos del
agujero. "Si tienes que vomitar, hazlo aquí. No en los cuerpos, no en las
pruebas."
Seguro de que los cuerpos estaban fuera de la distancia de aspersión,
Yasiv volvió al agujero e inspeccionó el cadáver del reverendo más de
cerca. Por lo que pudo ver tras un examen superficial, la sangre no procedía
de él.
Lo que significaba...
Yasiv apartó el pelo de la cara de Holly Cameron y dejó al descubierto
una incisión en el cuello, justo debajo de la mandíbula. Estaba cubierta de
sangre seca.
"Era su sangre la de la casa", dijo distraídamente, sin importarle si el
detective Bradley le oía o no. Volviendo al cuerpo del reverendo Cameron,
observó que una sustancia espesa sobresalía de cada orificio nasal. Yasiv
pasó la yema de su dedo enguantado por debajo de cada una.
La sustancia era dura al tacto.
"Creo que es... Creo que es pegamento", dijo distraídamente. Para dar
más credibilidad a esta teoría, miró más de cerca los ojos del hombre.
Estaban inyectados en sangre y había vasos sanguíneos reventados en la
piel que rodeaba los párpados.
"Sí, creo que es pegamento".
Yasiv se echó hacia atrás y trató de asimilar la escena en su conjunto. El
reverendo y su esposa estaban completamente desnudos, y el primero
parecía aferrar a su mujer en una especie de macabro abrazo. Había un
rosario escondido bajo un hombro, y Yasiv lo sacó y lo levantó para que
todos lo vieran.
"Supongo que Dios no le salvó", murmuró, antes de meter el rosario en
una bolsa de pruebas transparente. La selló y se la entregó al agente que le
había traído el kit. El hombre la cogió, puso cinta roja en el precinto y
garabateó sus iniciales en ella para mantener la cadena de custodia.
Fue entonces cuando Yasiv se fijó en un segundo rosario, éste más cerca
de Holly Cameron. Lo sacó y lo metió en otra bolsa.
Podría haber huellas en las cruces o en algunas de las cuentas, pensó.
Pero esto no era lo que estaba buscando.
Yasiv se inclinó hacia atrás una vez más, tratando de identificar
cualquier cosa que pudiera conducir de nuevo a Beckett.
"Nada..."
Pero entonces vio algo, no en los cuerpos, sino pegado a la esquina de la
lona. Parecía un tubo o un frasco de plástico. Curioso, Yasiv lo agarró, pero
no se movía.
"Deberíamos dejar la escena para CSU ahora", le informó el detective
Bradley.
"Un segundo, tengo algo aquí", respondió Yasiv. El sudor goteaba de su
frente y caía sobre el vientre hinchado de Alister.
 "Sólo déjalo; CSU recogerá cualquier evidencia restante."
Pero Yasiv no iba a rendirse, no ahora. Al reajustar su agarre en el vial
de plástico, se dio cuenta de que tenía líneas en un lado.
¿Qué demonios es esto?
Gruñendo, trató de soltarlo, pero sus guantes eran demasiado grandes y
blandos para agarrarlo.
"Sargento Yasiv, salga del agujero", dijo el detective Bradley en voz alta.
"Sí, un segundo", repitió Yasiv con la comisura de los labios.
Justo cuando una mano bajó por el hombro, una gran zarpa carnosa, se
retorció y el objeto se soltó por fin.
Al mirarlo a la luz, Yasiv vio que no era un vial, sino una jeringuilla. Le
faltaba el émbolo, y no se había fijado en la aguja metálica porque había
atravesado la lona y estaba incrustada en la tierra.
"Yasiv..."
"Estoy fuera, estoy fuera", dijo, alejándose de la tumba. Colocó la
jeringuilla en una bolsa, pero no la entregó inmediatamente. En lugar de
eso, la miró fijamente.
"Ahora te tengo, hijo de puta", susurró.
El detective Bradley le arrancó inmediatamente la bolsa de la mano y se
la entregó al agente que le esperaba.
"¿Qué coño?"
"Sargento Yasiv, ¿puedo hablar con usted un momento?", preguntó el
detective.
Yasiv no quería hablar con aquel hombre; lo único que quería era
llevarse la jeringuilla a Nueva York y que la procesaran para buscar huellas.
Pero el agente ya había desaparecido con las tres bolsas de pruebas.
Claro, ahora se mueven rápido.
"¿Adónde va?" Yasiv preguntó, enganchando un pulgar hacia el frente
de la casa.
 El detective Bradley no contestó, sino que volvió a indicar el lado de la
casa con una de sus muchas barbillas.
"Sargento Yasiv, por aquí."
Yasiv hizo una mueca, pero siguió al hombre a regañadientes hasta la
zona de sombra. En su mente, ya se imaginaba llevando las pruebas al fiscal
del distrito. Mark Trumbo podría mostrarse reacio a seguir adelante con el
caso contra Beckett, pero con las huellas dactilares del hombre en la posible
arma homicida... No tendría más remedio que darle a Yasiv los recursos que
necesitaba para armar un caso a prueba de balas.
"Tenemos que procesar las pruebas de inmediato", dijo Yasiv.
Pero la expresión de la cara del gordo indicaba que era el final del
camino para él.
"Quiero agradecerle su ayuda, sargento Yasiv. Ha sido fundamental para
encontrar los cuerpos. Pero ahora creo que es hora de que regrese a Nueva
York. Nosotros nos encargaremos a partir de aquí."
Yasiv hizo una mueca.
"Creo que esperaré a que llegue el CSU, podría haber más pruebas en el
agujero. Y creo..."
"Si hay más pruebas ahí dentro, el CSU las encontrará. Ahora mismo,
tenemos que mantener la escena del crimen impoluta".
Yasiv se sintió como si le acusaran de algo e inmediatamente se puso a
la defensiva.
"Sólo intentaba ayudar... todo el mundo estaba parado y..."
"Sargento Yasiv, lo sé, y le agradezco su ayuda."
Yasiv miró a su alrededor. Todas las miradas estaban puestas en él y
sabía que, si insistía más, no le pedirían que abandonara el local, sino que le
escoltarían.
Mierda.
¿Pero si metía el rabo entre las piernas y se iba? A juzgar por la
velocidad a la que trabajaban esos hombres, podrían pasar meses antes de
que supiera algo.
Y Yasiv no tenía meses.
Se quitó los guantes de mala gana y estrechó la mano del detective
Bradley.
"Me alegro de haber sido de ayuda", dijo, sosteniendo la mirada del
hombre un poco más de lo conveniente.
Yasiv cogió su camisa y se la puso. Le arañaba mucho la piel quemada,
pero apenas se dio cuenta mientras se dirigía a la entrada de la casa.
"Esto es una puta mierda", susurró. "Una absoluta mierda".
"¿Qué es eso ahora?"
Yasiv miró al policía que había hablado. El hombre estaba rellenando
unos papeles relacionados con los tres objetos de las bolsas de pruebas que
yacían sobre el capó de su coche.
"Nada", respondió Yasiv, con los ojos clavados en aquellas bolsas. Si
pudiera...
"Sargento Yasiv, espere. Le llevaré", exclamó el agente Oliphant al
aparecer por detrás de la casa.
Yasiv frunció el ceño.
¿Tengo elección?
Un ladrido atrajo su atención hacia los perros cadavéricos que habían
sido atados a un lado de la furgoneta K-9. Sin pensarlo, Yasiv se acercó a
ellos y se agachó para rascar el cuello del perro más cercano. Sin
pensárselo, Yasiv se acercó a ellos y se agachó para rascarle el cuello al más
cercano.
"Buenos chicos", dijo distraídamente. "Si tan sólo el resto del
departamento se moviera tan rápido como ustedes".
El perro se inclinó hacia él y la correa golpeó los nudillos de Yasiv. Fue
entonces cuando se le ocurrió algo. Levantó la vista, pero el hombre de las
Oakley, el adiestrador, parecía haber ido al baño; no estaba por ninguna
parte.
 Pueden tardar meses en desempolvar la jeringuilla para las
impresiones. Yo puedo tenerla impresa y en el sistema en Nueva York en
una hora, puede que incluso menos.
El pulgar de Yasiv se deslizó sobre la correa, desenganchándola del
collar del perro.
Ya no hay vuelta atrás, pensó mientras estiraba la mano y golpeaba al
perro en el culo. No hay vuelta atrás.
El perro chilló y echó a correr hacia la parte trasera de la casa.
"¡Hey!" Oficial Oliphant gritó. "¡Oye, agárralo!"
Yasiv hizo un intento poco entusiasta de sujetar al perro, pero fue
demasiado rápido. El agente que llevaba los papeles hizo un esfuerzo más
valiente, pero el perro también lo eludió.
"¡Vamos, a por él!" Oliphant gritó mientras se daba la vuelta para correr.
El otro oficial le siguió.
En cuanto se perdieron de vista, Yasiv se apresuró a acercarse al capó
del coche patrulla, ahora abandonado, y se quedó mirando las tres bolsas de
pruebas. Sabía que los dos rosarios no servirían de nada.
¿Pero la bolsa con la jeringuilla?
Si tenía una huella digital, era suficiente para acabar con Beckett para
siempre.
Ya no hay vuelta atrás, Yasiv. No hay vuelta atrás...
 Capítulo 46

Beckett resistió el impulso de abrir la carpeta allí mismo. En lugar de

eso, se centró en alejarse de Peter Trout antes de que éste se diera cuenta de
que le habían engañado, de que le habían robado su preciado expediente
"sellado".
Salió a toda prisa del edificio y cruzó el campus. Beckett acababa de
llegar al departamento de patología cuando se detuvo en seco.
El Dr. Hollenbeck volvía a hablar con la molesta secretaria temporal,
que le bloqueaba el paso.
"Mierda", susurró en voz baja.
"Hablando del doctor Campbell, está justo detrás de ti", dijo el
temporero con una sonrisa siniestra. El doctor Hollenbeck se dio la vuelta,
un movimiento lento y deliberado que dio a Beckett el tiempo justo para
agacharse tras la esquina.
Agarrando la carpeta con las dos manos, se planteó la posibilidad de
volver a casa corriendo. Pero uno sólo podía aplazar su encuentro con la
Parca durante un tiempo.
Con un suspiro, Beckett esbozó una sonrisa apaciguadora y volvió a
aparecer.
"Dr. Hollenbeck, me alegro de volver a verle". Beckett disparó láseres al
temporal mientras hablaba e intentó escabullirse sin enfrentarse.
Pero el Dr. Hollenbeck se interpuso en su camino.
"Sí, Dr. Campbell, hace tiempo que quería hablar con usted. Ha habido
otra queja de uno de sus residentes. Primero María no hace mucho, y ahora
Trevor".
¿Trevor? ¿Quién demonios es Trevor?
 "Ya me he ocupado de ello, Dr. Hollenbeck. Todo fue un simple
malentendido".
"Muy bien, pero todavía me gustaría tener una conversación en el
registro al respecto. Sólo por seguridad y es el procedimiento ".
Beckett suspiró.
"Me encantaría, pero", levantó la carpeta y la agitó dramáticamente,
"¿quizá pueda esperar a otro momento? Tengo que corregir estos
exámenes".
"Deberías pedirle a tu asistente que lo haga. Sería una buena experiencia
para ella".
La sonrisa de Beckett vaciló.
"Sí, bueno, mi TA es..."
"-En tu despacho, en realidad", terminó la empleada temporal por él.
Beckett gruñó.
"Perfecto, problema resuelto. Ahora, por favor, pase a mi despacho", le
indicó el Dr. Hollenbeck, haciendo un gesto con una mano artrítica.
Beckett miró a la puerta del director y luego a su propio despacho.
Atrapado entre Hitler y Mussolini... cuál elegir... cuál elegir...
"Bien, pero tiene que ser rápido", dijo, siguiendo a regañadientes al Dr.
Hollenbeck.
Sin embargo, antes de entrar, se dio la vuelta y le dijo a la empleada
temporal "que te jodan".
La empleada respondió levantando el dedo corazón.
¿Por qué no le di un billete de veinte como le había prometido? ¿Te
haría daño tener a una persona, sólo una, de tu lado, Beckett?

***
 "Como iba diciendo", empezó el Dr. Hollenbeck mientras se dejaba caer
en una silla de gran tamaño. "Esta es su segunda queja en el último mes más
o menos".
¿De dónde sacan estos tipos sus increíbles sillas? se preguntó Beckett.
El gilipollas de Peter Trout tiene una hecha de prepucio de alpaca,
mientras que la del doctor Hollenbeck parece hecha de vello púbico de
koala.
"Odiaría denunciar a cualquier médico, especialmente a uno de su
estima, Dr. Campbell. Pero me temo que si hay más quejas, no tendré más
remedio que hacerlo".
Realmente lo está perdiendo. ¿Mi estima?
Beckett se aclaró la garganta.
"Como sabes, he estado muy estresado últimamente, con el fallecimiento
del padre de Delores y todo eso".
El Dr. Hollenbeck enarcó una ceja.
"¿Delores?"
"Sí, la secretaria. Su padre murió ayer tras una operación rutinaria".
Aunque el director asintió, estaba claro que no tenía ni idea de quién era
Delores.
Ya sabes, ¿la secretaria que ha estado en ese escritorio desde que
empecé aquí? ¿Con la que ha interactuado todos los días durante los
últimos diez años, quizá más?
"Sí, fue una pena, ¿no?"
No tiene ni puta idea.
"Sí, como puedes ver, debido al estrés laboral, puede que haya
presionado demasiado a mis alumnos. Pero ya sabes lo que dicen, cuanto
más duro trabajas, mejores son los resultados".
Beckett no conocía a nadie que dijera eso, pero parecía apropiado para
alguien como el doctor Hollenbeck.
 "Cuando era residente, una vez trabajé un turno de cien horas sin parar
ni siquiera para ir al baño", empezó el Dr. Hollenbeck, sus palabras salían
dolorosamente despacio. "Verá, por aquel entonces no teníamos esas
instituciones tan lujosas, con todos sus...".
Unos cinco minutos después, los ronquidos de Beckett le despertaron.

El Dr. Hollenbeck estaba tan ensimismado en su ensoñación inducida

por la demencia que ni siquiera pareció darse cuenta.
"Así que sí, entiendo la presión y el estrés. Sólo te pediría que te lo
tomaras con calma con tus residentes de ahora en adelante para asegurarte
de que no haya más quejas."
"Sí, por supuesto. ¿Puedo irme ya?"
El hombre asintió y Beckett se dirigió inmediatamente hacia la puerta.
"¿Y el Dr. Campbell?"
Beckett se encogió de hombros y se deslizó fuera del despacho del
hombre antes de que le volvieran a dar carrete. Esta vez ignoró por
completo al empleado temporal y decidió dirigirse a su despacho para
quitarse de encima el siguiente azote.
De camino, abrió el expediente y saltó rápidamente a la parte buena.
"Tienes que estar de coña", refunfuñó Beckett al entrar en su despacho.
Encontró a Suzan sentada en su silla, con los pies sobre su escritorio.
"Suze, qué amable de tu parte pasar por aquí. Siento haberte hecho
esperar."
Suzan le miró con los ojos entrecerrados.
"¿Qué demonios te ha pasado en el ojo?"
Beckett recordó que el sobre le había golpeado como una estrella ninja y
se palpó suavemente el párpado. Todavía estaba hinchado al tacto.
"Desafortunado suceso con una prostituta tailandesa y una pelota de
ping-pong. Ahora, ¿podría retirar sus pies de la madera brasileña?"
 Para su sorpresa, Suzan hizo lo que le pedía. Pero cuando apoyó el pie
izquierdo en el suelo, Beckett notó una sutil mueca de dolor en el ceño
fruncido de su novia.
"¿Qué te ha pasado en el tobillo?", le preguntó, dándole la vuelta a la
tortilla.
"Me tiraron del Sybian."
Beckett soltó una risita y luego se puso serio.
"Suze, siento lo de anoche. Es que estos imbéciles me han estado
siguiendo desde que volvimos de Carolina del Sur. Y con la muerte del
padre de Delores..."
Suzan negó con la cabeza.
"Puede que seas capaz de mentir al Dr. Hollenbeck, a tus alumnos, a tu
madre, pero no puedes mentirme a mí, Beckett. ¿Qué está pasando
realmente? Puedes hablar conmigo, puedes contarme cualquier cosa".
Sí, lo dudo mucho.
Y, sin embargo, la otra parte de lo que había dicho era innegablemente
cierta: no podía mentirle. Bueno, podía, pero ella lo sabría.
Con un suspiro, Beckett se sentó en la silla frente a ella. Luego levantó
la carpeta que había traído consigo.
"Dr. Gourde", dijo al fin.
"¿Dr. Gourde?"
Beckett abrió la carpeta y se la mostró.
"Como te dije en Dorsia, el Dr. Gourde es una pieza de trabajo. Mató a
tres personas hasta ahora, pero sigue siendo barajado. Y es gay".
Suzan puso los ojos en blanco.
"No me importa que sea gay".
"Yo tampoco, pero aún así. Y fíjate, el tribunal dictaminó que el doctor
Gourde fue negligente y culpable de la muerte del señor Leacock". Beckett
miró el expediente y llamó la atención de Suzan sobre una línea concreta.
"¿Acción recomendada? Ninguna. Dicen que, aunque el señor Leacock
murió en el NYU Med, fue operado en una clínica privada, así que les
corresponde a ellos decidir qué hacer. ¿Se lo imagina? La propia clínica
privada del Dr. Gourde... eso es como si el Juez Dredd fuera el juez, jurado
y verdugo en su propio caso".
Suzan hizo una mueca.
"Eso es un desastre. Como, realmente desordenado. Pero no es tu trabajo
involucrarte. Le prometiste a Delores que averiguarías lo que le pasó a su
padre, y lo hiciste. Ahora..." Suzan lo miró atentamente por un momento.
"Ah, mierda; déjame adivinar, no puedes dejar pasar esto, ¿verdad?".
Beckett negó con la cabeza.
"Sabes, debería estar cabreado contigo -estoy cabreado contigo- pero
también te admiro, Beckett. Sabes lo que es correcto, lo que es bueno.
Todos los demás se lavarían las manos, y lo están haciendo. Pero tú no
puedes, ¿verdad? Simplemente no puedes dejar ir a la gente mala".
No sabes ni la mitad.
"No, no puedo", confirmó Beckett.
"Eso es admirable, Beckett. Y es raro".
Beckett se encogió de hombros.
¿Quién es esta persona sentada frente a mí en mi propia silla,
extremadamente incómoda?
Desde que volvió de Carolina del Sur, las emociones de Suzan estaban a
flor de piel.
"Qué puedo decir, soy un Don Quijote moderno".
Suzan frunció el ceño.
"Don Quijote se volvió loco y trató de extender la caballería por toda la
tierra".
"Mierda, ¿en serio? Nunca leí la cosa".
 "No me sorprende. Pero aceptaré tus disculpas, no obstante. Dicho esto,
todavía me debes una cena".
"Te llevé a casa de Dorsia y me costó..."
Suzan imitó a Beckett aplaudiendo y poniéndose en pie de un salto.
"De todos modos, hablaremos de esto más tarde. Ahora tengo clase". Se
acercó cojeando y le besó en la mejilla. "Te veré esta noche."
Beckett la observó marcharse, más confuso ahora que nunca. Había algo
más sobre el doctor Gourde que había olvidado mencionar, algo importante
que se le había pasado por alto.
"Espera un segundo, ¿tienes clase ahora? ¿Qué hora es?"
Suzan giró la muñeca y miró el reloj.
"4:05, ¿por qué?"
Los ojos de Beckett se abrieron de repente.
"¡Oh, mierda! ¡Oh, mierda! ¡Voy a llegar tarde! ¡Grant, ya voy!"
 Capítulo 47

Está bien, está bien, se dijo Yasiv mientras miraba la bolsa de plástico
con la jeringuilla dentro. La cadena de mando sigue intacta... no importa si
el artículo se procesa en Nueva York o en Carolina del Sur o en la puta
luna, mientras no se rompa ese precinto.
Sin embargo, a pesar de saberlo, Yasiv no podía evitar sentir que había
cometido un terrible error al robar las pruebas y traerlas de vuelta a Nueva
York. Pero si eso significaba poner al Dr. Beckett Campbell entre rejas por
asesinato, que así fuera. Aceptaría su castigo.
Yasiv perdió momentáneamente la cabeza cuando sonó su teléfono. Era
la sexta o séptima vez que sonaba desde que aterrizó en Nueva York, y no
necesitó mirar el número para saber quién llamaba: El detective Boone
Bradley.
Podrías contestar, decir que cometiste un error, que recogiste las
pruebas por accidente. Entonces podrías ofrecerte a volver a Carolina del
Sur y entregarlas tú mismo.
No había forma de que el detective le creyera, por supuesto, pero tal vez
eso no importara. Tal vez el detective Bradley pasaría por alto la
transgresión basándose en el hecho de que Yasiv básicamente había
destapado el caso del hombre.
¿Y después qué? Entonces vuelves al principio, esperando seis meses a
que busquen huellas. ¿Quién sabe a cuánta gente matará el Dr. Campbell
durante ese tiempo? ¿Quién sabe si todavía tendrás un trabajo para
entonces?
No, admitió mientras miraba fijamente al NYU Med y se daba
golpecitos en la palma de la mano con la bolsa de pruebas. Tiene que ser
ahora, y tengo que ser yo.
Yasiv encendió un último cigarrillo y se lo fumó tan deprisa que le dio
un subidón en la cabeza. Luego se armó de valor y salió del coche con la
bolsa de pruebas en la mano.
Ya no hay vuelta atrás, Yasiv. Más te vale esperar y rezar para que las
huellas de Beckett estén en esta maldita jeringa o la mierda realmente
golpeará el ventilador.
 Capítulo 48

Cuando Beckett compró su Tesla por primera vez hace un par de años,
nunca pensó que utilizaría el Modo Loco. Se equivocaba.
Beckett lo implementó ahora para cruzar la ciudad y, en el proceso,
estuvo a punto de matar a más gente de la que le cabía en el torso.
Al final, sin embargo, llegó a la consulta privada del Dr. Gourde sin
atropellar a nadie y en un tiempo récord. No había plazas de aparcamiento
disponibles, pero no le importó. Beckett simplemente se detuvo frente a la
entrada y bajó de un salto.
Tampoco tenía un plan, pero sabiendo que sólo pasarían unos minutos
antes de que Grant acabara en una camilla para la doctora Nordmeyer y su
Sawzall como el señor Leacock, Beckett fue a por todas.
Por suerte, la clínica era fácil de localizar y sólo tenía que subir dos
tramos de escaleras. Atravesó las puertas de cristal esmerilado y, resoplando
de cansancio, se acercó corriendo a una mujer sentada detrás del mostrador.
Una señora que se parecía sospechosamente a la secretaria temporal del
departamento de patología.
"Yo... necesito... Doctor... Gourde..."
La secretaria se apartó de él, mientras su mano derecha serpenteaba
lentamente hacia el teléfono.
"¿Quieres concertar una cita?"
Beckett apoyó ambas manos en el escritorio y negó con la cabeza.
"Necesito... Dr. Gourde..."
"Sí, lo tengo. Puedo concertarte una cita, sólo tienes que decírmelo..."
"¡No! ¡No! ¡Lo necesito ahora!" Beckett casi gritó tras recuperar por fin
el aliento.
 "Lo siento, pero el Dr. Gourde está en quirófano en este momento y no
se le puede molestar. Si desea concertar una cita, tome asiento con los
demás".
Beckett se dio la vuelta y, para su horror, se dio cuenta de que la sala de
espera estaba llena de gente. La mayoría parecían rondar los setenta o
principios de los ochenta, con una plétora de andadores y bastones
apoyados en las paredes color melocotón.
A Beckett le recordó al señor Leacock, que había venido para que le
cambiaran un disco y había salido muerto. Agitó los brazos por encima de
la cabeza.
"¡Fuera de aquí!"
Un puñado de mujeres de pelo azul intercambiaron miradas, pero nadie
se movió.
"No, no, mira, tienes que salir de aquí. Esto no es... esto no es..."
...trabajando. Esta pobre gente... no tienen ni idea de lo que el Dr.
Gourde les tiene preparado.
"¿Cuál parece ser el problema, hijo?", preguntó un anciano con gruesas
gafas y bigote ladeado.
Beckett se relamió y decidió cambiar de táctica.
"No hay problema, no hay problema, es que... es que el Walmart de la
calle 51st está regalando Depends y zumo de ciruela rebajado drásticamente.
Prácticamente están regalando las cosas".
Convencido de que había hecho todo lo posible por salvar lo que
quedaba de la vida de aquellos ancianos, Beckett se volvió hacia la
secretaria. Por alguna razón, ella le tendía un teléfono.
"Dr. Gourde...", empezó a decir antes de que un dolor abrasador le
invadiera todo el ojo izquierdo.
No era un teléfono lo que tenía la secretaria en la mano, se dio cuenta
Beckett mientras se doblaba de dolor, sino gas pimienta.
 "Te rociaré de nuevo", advirtió la mujer. Instintivamente, Beckett
levantó una mano para protegerse la cara. "Si te mueves, volveré a rociarte.
Ni se te ocurra moverte, los de seguridad están en camino".
Beckett levantó ahora ambas manos como diciendo: "No voy a hacer
nada".
Pero era mentira.
Se escabulló del escritorio y echó a correr, medio ciego, por el pasillo
hacia donde esperaba que estuvieran los quirófanos.
Con los ojos llorosos, tuvo que tantear la pared con los dedos. Por
suerte, la secretaria no cumplió su promesa; por alguna razón, no volvió a
rociarle, lo que Beckett agradeció enormemente.
La primera puerta que atravesó conducía a un quirófano vacío, y Beckett
maldijo. Con los ojos todavía goteando profusamente, atravesó
tambaleándose el siguiente grupo de puertas.
Éstas resultaron más fructíferas. Aunque veía el triple, estaba bastante
seguro de que había al menos un médico en la habitación y dos enfermeras.
Y todos le miraban.
"¡No hagas esto!", gritó.
El médico se adelantó y Beckett supo al instante que aquel hombre era el
doctor Gourde.
"¡No puedes estar aquí! ¡Seguridad!"
Beckett le hizo un gesto con la mano, aún parpadeando como una loca.
"Por favor, no lo hagas", repitió Beckett.
Miró por encima del hombro del médico y vio a Grant tumbado en la
mesa de operaciones, con una mascarilla sobre la nariz y la boca y los
párpados agitados.
El Dr. Gourde dio un paso al frente.
"Tienes que irte, ahora. Estamos a punto de operar".
 Beckett consiguió por fin erguirse y miró fijamente al médico con su
único ojo bueno.
"Por favor", suplicó. "Es mi amante y no pude darle un beso de
despedida esta mañana. Es mala suerte si no le doy un beso de despedida.
Quítame la máscara... necesito besarle".
 Capítulo 49

Dunbar no era demasiado orgulloso para disculparse. De hecho, a

diferencia de otros en su profesión, creía que disculparse era un signo de
fortaleza y no de debilidad.
Y, sin embargo, sabía que iba a tener que tragarse algo más que su
orgullo para recuperar su trabajo.
Algo le había ocurrido al sargento Yasiv mientras buscaba a Wayne
Cravat. El hombre se había vuelto loco y había decidido poner al Dr.
Beckett Campbell en su punto de mira.
Winston Trent había sido un ser humano horrible, al igual que Bob
Bumacher y Craig Sloan. Aunque el Dr. Beckett Campbell fuera el
responsable de sus muertes, cosa que Dunbar consideraba muy dudosa en
aquel momento, ¿qué importaba? El mundo era un lugar mejor sin ellos, y
aunque Justicia Vigilante no ocupaba un lugar destacado en la lista anual de
donaciones benéficas de Dunbar, sabía que cuando le ocurrían cosas malas
a gente mala, a veces lo mejor era mirar hacia otro lado.
También sabía que, la mayoría de las veces, quedaban impunes. Por
ejemplo, lo que le había ocurrido cuando era más joven: el responsable
seguía suelto por ahí. Dunbar no derramaría ni una sola lágrima si aquella
pieza acabara en el extremo equivocado de una 22.
Pero Dunbar no estaba dispuesto a renunciar a Yasiv ni a la policía de
Nueva York, no todavía. Si algún día quería entrar en la UVE, tenía que
arreglar las cosas con el sargento. Tenía que hacer las cosas bien.
La suerte quiso que Dunbar se cruzara con Yasiv de camino a la
comisaría 62ª. Sin embargo, para su sorpresa, el sargento pasó por delante
de la comisaría sin aminorar la marcha. Confundido, Dunbar decidió
seguirle. Quince minutos después, se encontraba en el aparcamiento de la
NYU Med.
 ¿Qué demonios hace aquí? se preguntó Dunbar mientras observaba
cómo se filtraba humo por la ventana abierta de Yasiv. ¿Está aquí para
enfrentarse a Beckett? ¿Para arrestarle?
Tuvo que hacer acopio de una increíble fuerza de voluntad para sentarse
y esperar, pero al final su paciencia dio sus frutos. Un desaliñado sargento
Henry Yasiv salió finalmente de su coche, apretando algo contra su pecho.
Confundido, Dunbar salió cautelosamente al sol del mediodía. Pensó en
acercarse a su ex jefe, pero la expresión de su rostro -los ojos inyectados en
sangre, las mejillas cetrinas- le convenció de lo contrario. En lugar de eso,
mantuvo las distancias, esperando, por el bien de su amigo, que no fuera a
cometer ninguna estupidez.
Pero cuanto más observaba al sargento Yasiv, más se convencía de que
el hombre ya había hecho algo increíblemente estúpido. Algo de lo que
ambos vivirían para arrepentirse.
 Capítulo 50

La cara del Dr. Gourde cambió de repente. Beckett no estaba seguro de

si había sido al darse cuenta de que Grant era gay o simplemente por lo
absurdo de la situación, pero fuera cual fuera el motivo, el médico se
apartó. Pensando que podría tratarse sólo de un fugaz momento de
compasión, Beckett pasó rápidamente a su lado y se acercó a Grant.
Con todos mirando hacia delante, Beckett retiró la mascarilla de la nariz
y la boca de su residente.
"Grant, despierta", murmuró. Grant agitó los ojos, pero no se movió.
"Despierta".
Beckett levantó la cabeza y sonrió débilmente a los espectadores.
"Por el amor de Dios", susurró. "No me hagas hacer esto."
Pero parecía que no tenía elección.
Con un suspiro exasperado, Beckett frunció los labios y se inclinó para
besarlo. Apenas había rozado la boca de Grant cuando los ojos del hombre
se abrieron de golpe y Beckett se apartó.
"¿Beckett? ¿Qué coño estás haciendo?" Grant exigió.
Con un movimiento suave, Beckett se limpió los labios con el dorso del
brazo y luego abofeteó a Grant en toda la cara. Alguien en la sala lanzó un
grito ahogado.
"Te fuiste sin besarme esta mañana. ¿Cómo te atreves?"
Grant, que aún sufría los efectos de la sedación, seguía increíblemente
confuso y se limitó a mirar fijamente a Beckett.
"Nunca deberías haberte ido", ladró Beckett, dándole otra bofetada en la
mejilla.
"Vale, ya basta", ordenó un guardia de seguridad que había entrado en la
habitación en algún momento del romance no correspondido de Beckett.
Agarró el brazo de Beckett y tiró. Al principio, Beckett se resistió, pero
luego se lo pensó mejor y utilizó su impulso combinado para tirar de Grant
y sentarlo.
"No, no puede levantarse, está operado", dijo el doctor Gourde,
desesperado por recuperar el control de la situación.
Grant parpadeó y, de algún modo, consiguió ponerse en pie por sí
mismo. Todavía aturdido, el hombre miró a su alrededor y dedicó al menos
cinco segundos a observar los rostros de todas las personas presentes en el
quirófano.
Finalmente, se centró en uno solo: Beckett.
"¿Cómo te atreves?", siseó Grant. "¿Cómo te atreves a abofetearme
delante de toda esta gente?"
Antes de que Beckett se diera cuenta, Grant se echó hacia atrás y le
golpeó en la cara. El golpe fue tan fuerte que se tambaleó hacia atrás.
También reavivó el dolor del spray de pimienta y la estrella ninja del sobre.
"Jesús", susurró Beckett, sujetándose el lado izquierdo de la cara con las
manos.
"¿Cómo te atreves?", dijo Grant, abalanzándose sobre él de nuevo. Por
suerte, una de las enfermeras intervino antes de que su mano alcanzara la
mejilla inflamada de Beckett.
"Ya basta", dijo un enfurecido Dr. Gourde. "Ustedes dos, lárguense de
mi quirófano".
Beckett sonrió y se disculpó, enganchando su brazo en el de Grant
mientras se dirigían juntos hacia la puerta.
"¡Y todavía te estoy facturando el tiempo operativo!"
"Ha estado cerca", dijo Beckett una vez que salieron del quirófano. Echó
un vistazo a la sala de espera y una pequeña sonrisa se dibujó en su rostro al
ver que estaba vacía.
"Me lo estás diciendo", murmuró Grant, todavía sintiendo claramente los
efectos de los anestésicos. "Me lo estás diciendo".
 ***

Después de dos tazas de café fuerte, Grant no estaba peor. Y sin

embargo, a juzgar por la forma en que estaba desplomado en el asiento del
copiloto del Tesla de Beckett, estaba claro que seguía amargado.
"Siento haber llegado tarde", ofreció Beckett.
Grant gruñó.
Sin saber qué hacer, Beckett arrojó la carpeta que había robado a Peter
Trout sobre el regazo del hombre. Grant la abrió y empezó a leer. Dos
minutos después, levantó los ojos.
"¿Se supone que esto debe hacerme sentir mejor? Tú... tú me besaste".
Beckett se encogió de hombros.
"¿Por qué te quejas? ¿No estás en Grindr?"
Grant negó con la cabeza.
"No, no estoy en Grindr."
"¿No fue así como descubriste al Dr. Pumpkinhead?"
"Bueno, sí, pero sólo estaba mirando al hombre como me pediste".
Beckett frunció los labios e hizo un sonido de besuqueo.
"Bueno, no fue un mal beso. Tampoco fue el mejor, pero, oye". Se
encogió de hombros. "De todos modos, no estoy muy seguro de por qué
estás tan enojado. Llegué a ti a tiempo, ¿no?"
"Apenas".
"Apenas" es sinónimo de "puntual". ¿Leíste lo que hay en la carpeta?
¿Viste lo que el Dr. Gourde le hizo al padre de Delores?"
Grant asintió y sus ojos se desviaron hacia los apuntes de la Dra. Karen
Nordmeyer que tenía en el regazo.
 "Darien Leacock se sometió recientemente a una fusión espinal de C2 a
C3 por una degeneración discal. La fusión fue incompleta, y ninguno de los
herrajes se ancló al hueso. En su lugar, se aplicaron tornillos al tejido
blando del cuello y la garganta". Grant siguió adelante. "La causa de la
muerte fue desangramiento debido a una arteria carótida seccionada. Como
resultado de la presencia de una extensa inflamación, es probable que la
lesión se produjera durante la cirugía, y el Sr. Leacock sobrevivió tanto
tiempo como lo hizo sólo gracias a una esponja quirúrgica que le dejaron en
el cuello."
"Hablando de precisión quirúrgica".
Grant ignoró el comentario y hojeó varias páginas más.
"El tribunal... ¿ni siquiera van a informar de esto? ¿Va... va a seguir con
su consulta privada? Eso es una locura."
Beckett asintió.
"Sí. Así que, técnicamente, te salvé la vida. Solo digo".
Grant frunció el ceño.
"En el mejor de los casos, el Dr. Gourde es un cirujano horrible".
Beckett se aclaró la garganta y asintió.
"En el mejor de los casos. ¿Y en el peor?" Hizo una pausa. Los dedos le
hormigueaban tanto que tuvo que concentrarse en agarrar el volante para
que no se le resbalaran las manos. "En el peor de los casos, Grant, es un
asesino."
 PARTE V - Pruebas irrefutables

Capítulo 51

Yasiv se apresuró por el pasillo hacia el laboratorio que habían utilizado

durante el caso del Rey Esqueleto cuando el laboratorio de la comisaría
estaba saturado. Se movió deprisa, intentando minimizar las posibilidades
de ver al doctor Campbell. Sabía que las probabilidades de un encuentro en
un lugar tan grande eran extremadamente raras, pero no podía arriesgarse.
No con la bolsa de pruebas aferrada a su pecho.
Finalmente, encontró la puerta que buscaba. Justo cuando iba a llamar, el
teléfono del bolsillo de Yasiv zumbó.
Era el detective Bradley otra vez, y dejó que saltara el buzón de voz.
No hay vuelta atrás...
Yasiv respiró hondo y llamó a la puerta. Al no obtener respuesta, volvió
a llamar. Y volvió a llamar. A la quinta llamada, abrió la puerta un hombre
con el pelo largo y oscuro recogido detrás de las orejas. Miró desconfiado a
Yasiv tras unas gruesas gafas.
"Hola", dijo Yasiv, sacando su placa y mostrándosela al hombre.
"¿Qué puedo hacer por usted, agente?", preguntó el técnico del
laboratorio.
"Para empezar, puedes dejarme entrar".
El hombre asintió y Yasiv se deslizó rápidamente dentro y cerró la
puerta tras de sí.
"Mi nombre es Sargento Yasiv de la comisaría 62. Estoy aquí con una
petición muy... delicada".
Los ojos del tipo del laboratorio se entrecerraron.
"Sí, por supuesto, ¿en qué puedo ayudarle?"
 Yasiv levantó la bolsa de pruebas a la altura de los ojos.
"Necesito que hagas pruebas de huellas en esto, y necesito mantener la
cadena de mando intacta. ¿Puedes hacerlo?"
El hombre asintió.
"Por supuesto; tenemos una sala especial para pruebas justo al final del
pasillo. Solía ser temporal, pero después de la masacre de la Iglesia de la
Liberación, se convirtió en permanente. Síganme".
El técnico abrió la puerta e indicó a Yasiv que saliera del laboratorio.
Tras echar un vistazo furtivo al pasillo, Yasiv salió y el técnico le siguió.
Caminaron durante menos de un minuto antes de girar a la derecha y
terminar frente a una puerta de aspecto seguro. El técnico escaneó su tarjeta
de identificación y tuvo que introducir un código en la cerradura. Sonó un
pitido y se abrió.
Este nivel de seguridad alivió un poco los nervios de Yasiv. Aunque
Beckett no era el hombre más popular del campus, llevaba tiempo
trabajando allí y conocía bien el lugar. Y siempre había favores... el mundo
parecía funcionar a base de favores. Si el doctor conseguía enterarse de todo
esto, era muy poco probable que pudiera acceder a las pruebas.
Yasiv entró en una pequeña sala del tamaño de su despacho en la
comisaría. A la derecha había una especie de campana extractora, mientras
que dos monitores de ordenador y un microscopio descansaban junto a la
pared opuesta.
"Tendrás que rellenar una de estas hojas de requisición de ahí antes de
que hagamos nada", le indicó el técnico.
"Por supuesto", dijo Yasiv rápidamente, cogiéndole el papel de la mano.
Rellenó sus datos personales, incluido el número de placa, y luego marcó
que quería que le hicieran un análisis de huellas dactilares. Se planteó
brevemente solicitar también la extracción de ADN, pero pensó que llevaría
demasiado tiempo.
Si lo necesitaba más tarde, para un juicio, tal vez, siempre podría pedirlo
entonces.
 En cuanto al lugar de obtención de las pruebas, Yasiv dudó. Al final,
decidió mantener la ambigüedad y escribió: tumba.
Satisfecho, devolvió la hoja de solicitud y el técnico le dio un repaso.
"Muy bien, se ve bien. Podemos dejar el espécimen aquí por ahora. Esta
sala estará cerrada y se mantendrá la cadena de custodia".
Yasiv asintió y colocó la bolsa en la campana extractora.
"Vale, ¿y ahora qué?", preguntó, molesto por lo mucho que estaba
tardando.
"Para seguir adelante, necesito la firma de mi supervisor".
"Esperaré".
El técnico negó con la cabeza.
"Por desgracia, ya se ha ido por hoy".
Yasiv gimió y se rascó la frente. Cuando retiró la mano, tenía escamas
de piel bajo las uñas, recuerdo de su tiempo cavando al sol.
"¿Puedes llamarle? ¿Hacer que venga? Como dije, esto es delicado, pero
tal vez no hice hincapié en lo importante que era hacerlo lo antes posible."
El hombre negó con la cabeza y volvió a señalar hacia la puerta.
"Entiendo su preocupación, pero simplemente no puedo abrir esa bolsa
hasta que mi supervisor firme el formulario. Y eso no ocurrirá hasta
mañana".
Yasiv hizo una mueca. Pensó en discutir, pero a juzgar por la cara del
hombre, sabía que eso no le llevaría a ninguna parte. No se le escapaba la
ironía de haber cogido la jeringuilla en Carolina del Sur y haberla traído a
Nueva York, sobre todo porque le preocupaba el tiempo de entrega en el
sur, y que ahora le dieran gato por liebre.
"Bien", espetó. "¿A qué hora va a venir tu supervisor por la mañana,
entonces?"
"Siete y media".
 Yasiv se acercó a la puerta y la abrió. Pero antes de salir, el sargento se
volvió y clavó sus ojos en los del técnico.
"Bien. Estaré aquí a las siete y cuarto para reunirme con vosotros. Y no
olvides lo que te he dicho de que esto es delicado y prioritario. Si algo sale
mal, te haré personalmente responsable".
 Capítulo 52

Después de dejar a Grant, Beckett se dirigió a casa. Intentó apartar de su

mente todo lo que había sucedido recientemente concentrándose en preparar
una buena cena para él y Suzan. En primer lugar, envasó al vacío dos ojos
de costilla USDA Prime frescos y los puso en el baño sous vide a 129°.
Luego sacó una bolsa de coles de Bruselas y empezó a cortarlas por la
mitad. Sonó el teléfono y, sin dejar de picar y prestando atención a medias,
lo puso en el altavoz.
"Las coles de Bruselas son como pequeñas cabecitas alienígenas, ¿no
crees?". Cuando no hubo respuesta inmediata, dejó de picar. "¿Suzan?"
"No, lo siento, no es Suzan, es Delores. No quiero molestarle en casa,
doctor Campbell, pero es que no puedo... No he dormido desde que murió
mi padre. Intenté llamar a la morgue para averiguar sobre la autopsia, pero
no me dicen nada. Siguen diciendo que el informe está sellado, que tengo
que presentar una solicitud formal al defensor del pueblo o algo así. Ni
siquiera sé qué es eso, Dr. Campbell".
La pobre mujer rompió a sollozar y Beckett dejó el cuchillo sobre el
mostrador.
"Delores, dije que investigaría lo que pasó con tu padre, y lo dije en
serio".
"Pero-pero ¿cómo pudo pasar esto? Era una operación sencilla.
Investigué al cirujano, al Dr. Gourde, y descubrí que no es la primera vez
que hace algo así. ¿Cómo es posible que siga operando a la gente cuando
comete este tipo de errores?".
Beckett cerró los ojos y se pellizcó el puente de la nariz. Sintió que le
venía otro dolor de cabeza.
"No lo sé, pero tienes razón; no debería operar. No puedo prometerle el
pago del seguro ni nada por el estilo, pero lo que sí puedo prometerle es que
el doctor Gourde no volverá a operar."
 "No me importa el dinero", respondió Delores. "Lo único que me
importa es asegurarme de que este médico no mate a nadie más".
Beckett rechinó los dientes.
"Delores, te prometo que el Dr. Gourde no volverá a matar".
"Gracias, Dr. Campbell. Gracias a usted."
Tras despedirse, Beckett se quedó mirando el cuchillo con el que había
estado cortando las coles de Bruselas.
"A la mierda", dijo, y volvió a coger el teléfono. Pero en lugar de
marcar, envió un mensaje rápido.
Suzan, ha surgido algo. Lo siento, pero salí a cenar. Los filetes están en
el baño. Por favor, sírvete. No me odies. Beckett.
Sabiendo que ella respondería al instante, Beckett apagó el teléfono.
Delores tenía razón; no debía permitirse que el Dr. Gourde volviera a
operar, y sólo había una forma que Beckett conocía de detener al hombre de
forma permanente.
Se apresuró a subir las escaleras y se puso un pantalón de chándal negro
y una sudadera oscura con capucha. Cuando se detuvo a mirarse en el
espejo, se encogió de hombros.
Su ojo izquierdo estaba hinchado y tenía arañazos en la mejilla de donde
Grant le había abofeteado. Con la capucha puesta, Beckett parecía más
Pereza de Los Goonies que un médico casi respetado.
Sí, bueno, esto no es un desfile de moda, amigo.
A continuación, Beckett fue al cajón superior de su cómoda y sacó su
maletín negro. Dentro, confirmó que tenía dos jeringuillas precargadas con
midazolam y un bisturí nuevo. También había un par de bridas negras que
había encontrado hacía unos días y que pensó que podrían resultarle útiles
enterradas bajo las demás herramientas.
Beckett sabía que lo que pensaba hacer era increíblemente arriesgado,
dado que el sargento Yasiv le estaba pisando los talones, pero le había
hecho una promesa a Delores.
 Sin embargo, mentiría si dijera que ésa era la única razón; el impulso de
matar se había hecho más fuerte a pesar de que sólo habían pasado un
puñado de días desde que asesinó a Alister y Holly Cameron.
Decir que esto le preocupaba era quedarse corto.
Beckett sabía que lo mejor para él era pasar desapercibido durante unas
semanas, tener esa cena "normal" con Suzan como había planeado en un
principio.
Excepto que él era cualquier cosa menos normal, y cualquier esperanza
de una vida "normal" había desaparecido en el momento en que había
tenido ese fatídico encuentro con el asesino en serie Craig Sloan.
La noche en que el cráneo del hombre chocó con una gran piedra, de
cerca y en persona, varias veces.

***

Beckett esperó en el callejón hasta que la enfermera terminó su

cigarrillo. Cuando ella tiró la colilla, contó hasta diez y se dirigió a la
puerta. Como esperaba, no era la última vez que la enfermera fumaba, y la
había dejado abierta.
Beckett se deslizó dentro, pero en lugar de dirigirse directamente al
segundo piso, bajó un tramo de escaleras y se acurrucó hasta perderse de
vista bajo la escalinata.
Pasaron los minutos y luego las horas. Pasadas las nueve de la noche, la
enfermera regresó y fumó su último cigarrillo. Esta vez cerró la puerta con
llave. Con un suspiro, la corpulenta mujer regresó al piso de arriba y, unos
diez minutos más tarde, las luces se apagaron.
Aun así, Beckett esperó. Sólo cuando dieron las diez entró en acción.
En silencio, subió al segundo piso. Además de cerrar con llave la salida
de la escalera, la enfermera había hecho lo mismo con la puerta de la
consulta privada del doctor Gourde. Pero ésta era la puerta trasera y la
seguridad no era tan estricta como Beckett esperaba que fuera la delantera.
Le bastó encajar una jamba que encontró en el espacio entre la puerta y el
marco y dar una rápida patada para que se abriera. Ni la puerta ni el
mecanismo de cierre parecían haber sufrido daños permanentes.
Una vez dentro, Beckett se quedó inmóvil y escuchó.
No oyó nada.
Bueno, si el Dr. Gourde se sale con la suya, voy a tener que denunciarlo
a la junta médica por tener la peor seguridad en un lugar que contiene
suficiente anestésico para noquear a una cuadra de la ciudad.
Tardó un momento en orientarse, pero al final identificó los dos
quirófanos a la derecha del escritorio de la señora Pepper Spray y una serie
de despachos a la izquierda. Con la espalda apoyada en la pared, Beckett
cruzó a toda prisa la sala de espera hasta el escritorio y se agazapó bajo él.
Por capricho, abrió el cajón superior y se estremeció cuando el tirador sonó
ruidosamente. Beckett esperó y luego, seguro de que no le habían oído,
metió la mano dentro.
Una pequeña sonrisa se dibujó en su rostro cuando cogió el bote de
spray de pimienta. Pensando que podría serle útil más tarde, Beckett se lo
metió en el bolsillo.
Aunque los únicos sonidos que había oído eran de su propia cosecha,
Beckett sabía que era más que probable que el doctor Gourde siguiera aquí.
La mayoría de los asesinos en serie eran narcisistas, lo que significaba que
el doctor insistiría en ser el último en abandonar su consulta.
Lo confirmó el resplandor azulado de un monitor de ordenador que
emanaba del despacho más grande, al final del estrecho pasillo.
Beckett estaba a punto de dirigirse hacia la luz cuando oyó a alguien
gruñir, seguido del sonido del pistón de una silla neumática al dispararse.
Joder.
Se agachó detrás de la pared y esperó. Empezaron a oírse pasos hacia él
y tensó el pulgar sobre el émbolo de la jeringuilla llena de midazolam.
Pero no tenía que usar las drogas, al menos no todavía.
 Una puerta se abrió y luego se cerró. Beckett contó hasta diez y se
arriesgó a asomarse de nuevo.
Baño... el hombre acaba de ir al cagadero.
Sabiendo que no disponía de mucho tiempo, Beckett corrió por el pasillo
y se deslizó hasta el despacho. Como había previsto, el escritorio del Dr.
Gourde era enorme, al igual que el monitor del ordenador que descansaba
sobre él. Detrás del escritorio había una pared de ventanas que daban al
callejón por el que había entrado en el edificio.
Pero nada de esto atrajo la atención de Beckett. No, sus ojos estaban
fijos en la silla del hombre.
Era como un trono, con laterales de piel perforada que parecían sacados
directamente del asiento del conductor de un Rolls-Royce Phantom.
"¿Qué os pasa con estas putas sillas?", susurró. Luego se regañó a sí
mismo.
Concéntrate, payaso. Concéntrate.
A pesar de lo que había descubierto sobre el Dr. Gourde, Beckett seguía
necesitando más pruebas de que aquel hombre no era simplemente el peor
médico del mundo. Necesitaba saber que Gourde estaba matando gente a
propósito.
Para ello, Beckett escudriñó la estantería apoyada en la pared. Aunque
tener varios ejemplares de Atlas Shrugged de Ayn Rand, por no hablar de
las secuelas, debería ser un delito, esto no satisfacía la elevada carga de la
prueba que Beckett exigía. Con un gruñido, se dirigió al ordenador del
hombre. Pero, para su consternación, el paranoico doctor había bloqueado
su ordenador incluso para ir a cagar.
"Maldita sea."
Como último recurso, Beckett abrió el cajón superior del escritorio. No
había nada dentro, salvo dos bolígrafos Mont Blanc y papel con el
membrete del Dr. Gourde.
Probó el segundo cajón, pero estaba cerrado. Intrigado, se puso a cuatro
patas e inspeccionó el recinto. Era rudimentario, en el mejor de los casos.
Beckett era bastante bueno forzando cerraduras y aceptó el reto con
facilidad, a pesar de lo apremiante del plazo.
Volvió a meter la mano en el primer cajón, sacó uno de los bolígrafos y
le quitó el capuchón. Luego introdujo el extremo estrecho en la cerradura.
A la de tres, Beckett respiró hondo y golpeó con la palma de la mano el
extremo del bolígrafo. Se oyó un chasquido metálico y se quedó inmóvil.
No se oía nada en el baño del pasillo.
Confiado en que el doctor Gourde no le había oído, Beckett abrió el
cajón. No sabía qué esperar: quería una carta de confesión, pero ¿joyería?
Quizá fuera lo último que pensó que encontraría.
¿Qué demonios...?
Lo primero que pensó fue que el Dr. Gourde estaba pluriempleado como
una especie de tiburón peón, pero eso no tenía sentido. Un hombre como él
nunca se rebajaría a ese nivel.
Beckett rebuscó en el cajón, empujando relojes baratos, escudriñando
porquerías que parecían compradas en el cajón de las gangas de Le
Chateau.
"Vamos, vamos. Dame algo."
Frustrado ahora, Beckett empujó un reloj de oro al fondo del cajón.
Golpeó con fuerza y se quedó totalmente inmóvil.
"¿Sam? ¿Eres tú?" Gritó el Dr. Gourde desde el baño.
Beckett contuvo la respiración mientras el inodoro tiraba de la cadena.
Sólo tenía unos segundos para decidir qué hacer antes de que el médico
irrumpiera por la puerta del despacho. Mientras contemplaba su próximo
curso de acción, los ojos de Beckett se centraron en el reloj que lo había
delatado. Se había dado la vuelta, revelando una placa de plata grabada en
el interior de la correa en la que se leía: DML.
Y entonces, en ese momento, todo encajó.
DML... Darien M. Leacock.
 No se trataba de un cajón lleno de joyas empeñadas, sino de un cajón
lleno de recuerdos y trofeos de las personas que el doctor Gourde había
matado.
Beckett cogió su jeringuilla y empezó a arrastrarse para salir de debajo
del escritorio.
Sí, se dio cuenta de que el Dr. Gourde sabía lo que hacía. Estaba
matando gente y, lo que era más importante, lo hacía a propósito.
Desde el fondo del pasillo, oyó correr el agua, seguida de una puerta que
se abría y luego más pasos. Beckett aprovechó ese momento para acercarse
a la estantería, que quedaba fuera de la vista desde la puerta entreabierta del
despacho.
Respiró una vez, dos, y justo cuando el doctor Gourde entraba en el
despacho y él se disponía a embestir, Beckett oyó otro ruido.
Sólo que éste no venía de dentro, sino de fuera, del callejón.
Los ojos de Beckett fueron instintivamente atraídos por el chirrido de los
neumáticos. Y fue entonces cuando vio al Lincoln negro alejarse a toda
velocidad. Podría haber sido cualquier Lincoln, por supuesto, pero Beckett
lo sabía; era el Lincoln.
Pequeño cobarde...
"¿Qué coño?" rugió el Dr. Gourde. "¿Qué coño estás haciendo aquí?"
 Capítulo 53

Beckett saltó instintivamente hacia el hombre, apuntándole con la

jeringuilla. Pero el doctor Gourde estaba preparado y se hizo a un lado, al
tiempo que derribaba a Beckett de un manotazo a dos manos. La jeringuilla
voló contra la estantería y se perdió de vista.
"¿Intenta robarme? ¿Intenta robarme?", preguntó incrédulo el Dr.
Gourde.
Beckett se puso boca abajo, tratando de ocultar su rostro, mientras su
mente se aceleraba.
El Lincoln estuvo aquí... ellos lo saben, Beckett. No puedes matarlo. No
ahora. Ellos lo saben.
Era lo único que tenía sentido.
Sabían de él y de lo que había hecho, de la gente a la que había matado.
Beckett metió la mano en el bolsillo delantero de su sudadera, pero tras
forcejear para sacar el estuche negro, supo que no había tiempo para
recuperar otra jeringuilla.
¡Joder!
Se puso a cuatro patas, algo se clavó en su muslo y se estremeció. Era
algo cilíndrico y duro, y...
¡El spray de pimienta!
En un instante, rodó sobre un costado y sacó el spray de pimienta. Fue
entonces cuando el médico maníaco saltó, con las manos y los dedos
extendidos y apuntando a la garganta de Beckett.
"¡Mierda!"
El spray cáustico golpeó al Dr. Gourde en la cara y todo el cuerpo del
hombre pareció contraerse hacia dentro. Con un chillido, aterrizó sobre el
pecho de Beckett, dejándole sin aliento con el codo.
 El Dr. Gourde se arañó la cara, lo que facilitó que Beckett lo empujara
hacia un lado, aunque le costaba respirar.
Intentando que su diafragma volviera a la vida, Beckett corrió a cuatro
patas, buscando desesperadamente la jeringuilla.
¿Adónde fuiste? ¿Adónde diablos...?
Finalmente consiguió aspirar un enorme suspiro, e inmediatamente
gimió casi en éxtasis.
Pero nada de esto le ayudó a encontrar la jeringuilla; lo único
remotamente cercano que Beckett pudo ver fue la parte superior del
bolígrafo Mont Blanc.
¿Dónde estás?
Miró al Dr. Gourde, que se enjugaba los ojos y empezaba a recuperarse.
"¡Intentaste robarme!"
Intenté hacer más que eso, pensó Beckett. Pero eso tendrá que esperar.
"Te mataré, te mataré, joder. ¿Sabes quién soy?"
Las palabras del doctor Gourde eran cada vez más contundentes y
Beckett sabía que se le acababa el tiempo.
Debatió si volver a rociar al hombre o incluso darle una patada en las
costillas, pero en lugar de eso, Beckett simplemente agachó la cabeza, se
llevó la barbilla al pecho y echó a correr.

***

El Lincoln negro ya se había ido, pero la buena noticia era que el aire
nocturno aún no había estallado en sirenas. Beckett suponía que ésa era una
de las ventajas de cazar asesinos: eran tan reacios como él a involucrar a la
policía. Aun así, no podía arriesgarse a quedarse fuera de la consulta del Dr.
Gourde durante mucho más tiempo.
 Beckett se puso al volante de su Tesla y gruñó cuando se le agudizó el
dolor en las costillas. Respiró hondo y apoyó las manos en el volante.
"¿En qué demonios estabas pensando, Beckett? Podría haber cámaras
ahí dentro. Y la jeringuilla... ¡perdiste la maldita jeringuilla!"
Por suerte, aún llevaba guantes y no habría huellas en ella, pero sólo
había un número limitado de lugares en los que se podía conseguir
midazolam, no es como si fuera una droga común en la calle. Si el Dr.
Gourde era la mitad de listo de lo que creía, lo único que tenía que hacer era
hacer unas cuantas averiguaciones y...
"¡Estúpido, estúpido, estúpido!" gritó Beckett mientras volvía a golpear
el volante con las manos.
Con Yasiv buscando sangre y estos malditos matones en el Lincoln tras
de ti, ¿aún pensaste que era una buena idea matar al Dr. Gourde?
Pero esa era la cuestión; no había estado pensando.
Beckett sacó el estuche de cuero del bolsillo de su sudadera y lo metió
en la guantera. Estaba a punto de ponerse en marcha cuando se le ocurrió
una idea y volvió a sacarlo. Sin embargo, en lugar de coger la última
jeringuilla o el bisturí, optó por las bridas y se las metió en el bolsillo de los
vaqueros.
Mientras ponía el coche en marcha, en su mente, Beckett aún podía oír
el chirrido de los neumáticos del Lincoln.
Sabían que estaba aquí, y de alguna manera, sabían lo que iba a hacer.
Beckett podría no tener ningún recurso cuando se trataba del Sargento
Yasiv, ¿pero los chicos de la fraternidad en el coche negro?
Sus ojos miraron el reloj del salpicadero y vio que se acercaban las once
y cuarto.
Quizá pueda hacer algo al respecto.
Y esta vez, sabía exactamente dónde iban a estar, y no al revés.
 Capítulo 54

Beckett localizó el Lincoln negro con la ventanilla cubierta por una

bolsa de basura aparcado frente al veintiuno cincuenta y cinco de Hastings
Rd. tal y como esperaba. Tampoco era difícil darse cuenta; aparte de su
Tesla, era el único vehículo que había en el amplio aparcamiento.
"¿Qué demonios es este lugar?" se preguntó Beckett mientras miraba la
finca que tenía ante sí.
Twenty-one fifty-five Hastings Rd. era un enorme edificio de piedra de
tres plantas con una majestuosa escalera que conducía a dos puertas dobles
de madera.
Beckett nunca había visto un lugar así en Nueva York; no creía que
existieran. Parecía un castillo de Alemania o la República Checa, no de
Nueva York.
Decidió pasar desapercibido y subió lentamente los escalones, con los
ojos fijos en la multitud de ventanas que había sobre las puertas. Todas las
luces del interior estaban apagadas y no parecía haber movimiento alguno.
Y esta noche se vuelve cada vez más extraña...
Beckett se protegió los ojos con las manos y apretó la nariz contra el
cristal que había junto a la puerta. Y retrocedió cuando una de ellas empezó
a abrirse.
Ahí va el elemento sorpresa. Así se hace, Beckett.
En lugar de huir, Beckett se mantuvo firme, adoptando una postura
defensiva.
Aquí va.
"¿Tú?", exclamó.
El joven que mantenía la puerta abierta tragó saliva y bajó los ojos.
"Dr. Campbell, este es un evento de etiqueta", dijo en voz baja.
 Beckett miró su chándal negro.
"¿En serio? ¿Eso es lo que te molesta? ¿Que no voy vestida
adecuadamente?"
Sin pensarlo, Beckett metió la mano en el bolsillo y sacó dos bridas
negras.
"Aquí está mi corbata negra, dos de ellas. Ahora sé un buen chico y
póntela. Tenemos que tener una pequeña charla."
El hombre miró las bridas, pero como no hizo ningún esfuerzo por
cogerlas, Beckett se adelantó.
Y entonces dudó.
El castillo no estaba oscuro por dentro como había pensado en un
principio, ni tampoco vacío.
El interior estaba tenuemente iluminado, pero la razón por la que
Beckett no podía ver la luz del exterior era que parecía haber algún tipo de
pintura en el cristal interior de las ventanas.
Y luego estaba la gente. Docenas de ellas, quizá hasta cincuenta en total,
todas con trajes elegantes o vestidos largos y vaporosos.
"¿Qué en el Cristo?"
Beckett sacudió la cabeza, preguntándose si el spray de pimienta que le
había quemado el ojo se le había filtrado al cerebro.
"¿Qué coño es este sitio?"
"Aquí DNR; por favor, Dr. Campbell, entre", le indicó el chico de la
fraternidad de la puerta.
Beckett le miró un momento.
"Era una pregunta retórica, tonto del culo", dijo, y sin embargo, Beckett
se vio obligado a entrar.
Naturalmente, sus ojos se desviaron hacia la enorme lámpara de araña
del vestíbulo. Parecía costar tanto como toda su casa. Beckett dio otro paso,
adentrándose en el extraño castillo, y entonces su mirada fue atraída hacia
abajo por un hombre que se acercaba.
Llevaba un impecable traje negro con frac por detrás y una impecable
camisa blanca con pajarita.
"Beckett, no sabía si vendrías", dijo, con una sonrisa en la cara. "Pero
me alegro de que lo hicieras".
"¿Dr. Swansea? ¿Qué coño está pasando aquí?"
 Capítulo 55

El sargento Yasiv no podía arriesgarse a volver a su despacho para

dormir, aunque lo necesitaba desesperadamente. Ni siquiera quería volver a
su casa por si el fiscal la tenía vigilada. A estas alturas, a Yasiv no le cabía
duda de que el detective Bradley se había puesto en contacto con sus
superiores.
Era cuestión de tiempo que vinieran a por él, y cuando lo hicieran, Yasiv
quería estar preparado.
Se dirigió a su coche y se puso al volante.
Voy a esperar aquí toda la noche hasta que venga el supervisor del
técnico. Entonces voy a obtener las huellas y volver a ver DA Mark
Trumbo.
Yasiv acababa de encender un cigarrillo cuando una sombra cruzó su
parabrisas. Su mano se dirigió instintivamente a la pistola que llevaba en la
cadera, pero el hombre que se acercaba levantó las manos.
"¿Hank? Soy yo, Dunbar".
Yasiv parpadeó varias veces y luego soltó su arma. Sin embargo, sólo
bajó la ventanilla hasta la mitad.
"¿Sí?", preguntó dubitativo.
Dunbar bajó la cabeza.
"Sólo quería disculparme por lo de antes, Hank. No sé en qué estaba
pensando. Es sólo que... bueno, con lo que pasó con Winston Trent y Brent
Hopper... quiero decir..."
Yasiv bajó la ventanilla a regañadientes.
"Está bien, Dunbar. Lo entiendo."
Dunbar levantó de pronto la mirada, mostrando unos ojos rojos y
llorosos.
 "No creo que lo sepas, Hank. Mira, he estado yendo a esas reuniones en
la iglesia para hablar de las cosas, tratando de resolverlas."
"¿Te refieres a la iglesia a la que iban Winston, Wayne y Brent?" Las
palabras salieron más como una acusación que como una inquisición. "¿Por
qué?"
Dunbar hizo una pausa.
"Porque necesitaba hablar con alguien, Hank. ¿Y el tipo que dirige el
espectáculo? ¿Frank Burnett? Es un buen hombre. No juzga a la gente, sólo
intenta ayudar".
Yasiv asintió, aunque le costaba seguirle. Conocía el pasado de Dunbar,
lo que le había ocurrido en el campamento hacía tantos años, pero aquel no
parecía el lugar adecuado para dar más detalles.
Y no estaba de humor para un festival de abrazos.
"¿Está... está ayudando?" Yasiv preguntó, sobre todo porque no estaba
seguro de qué más decir.
Dunbar volvió a encogerse de hombros.
"No sé, tal vez. Probablemente no basándome en lo que pasó entre
nosotros el otro día. Pero el caso es que... Frank me hizo pensar. Lo que
mejor sabe hacer es escuchar, así que, con esto en mente, fui a ver a
Beckett; fui a su casa para hablar con él, pero sobre todo para escuchar. Y
puedo decirte que no es quien crees que es. Beckett es un buen hombre,
Hank, es médico y..."
La cara de Yasiv enrojeció de repente.
"Espera, ¿fuiste a verlo? ¿Fuiste a ver al Dr. Campbell?"
"Sí, tenía que..."
"¿Por qué harías eso?" Yasiv exigió. "Por el amor de Dios, Dunbar, es el
principal sospechoso de media docena de homicidios... ¿y fuiste a verle?
¿Para qué? ¿Para avisarle?"
De repente, Dunbar se puso a la defensiva.
 ¿"Avisarle"? Él ya sabía que ibas a por él, Hank, todo el mundo en la
ciudad lo sabe ya. Pero lo que más me molesta es que conseguiste una
orden de registro para su casa y nunca me lo dijiste. Ni siquiera
mencionaste tus sospechas en todo el tiempo que estuvimos trabajando
juntos en el caso de Wayne Cravat. ¿Cuántas veces me dijiste que yo era el
único en quien podías confiar después de lo que pasó con todos los otros
detectives que Ken Smith tenía en su bolsillo? ¿Diez? ¿Una docena? Y sin
embargo nunca me dijiste ni una sola cosa sobre todo este lío... esta
vendetta tuya".
Yasiv estaba furioso y agarraba con fuerza el volante con las dos manos.
"¿Y por qué crees que es eso? No, no respondas a eso. Por eso no te lo
dije, y por eso nunca estarás en la UVE: porque dejas que tus emociones
nublen tu juicio. No te lo dije, Dunbar, porque pensé que arruinarías todo el
caso. ¿Y adivina qué? Probablemente lo hiciste".
Dunbar levantó las manos.
"No hay caso, Hank, nunca lo hubo. Inventaste toda esta mierda en tu
cabeza porque estás desesperado por encontrar a Wayne Cravat. Quieres
culpar a alguien por su desaparición, por las injusticias cometidas contra él.
Y lo entiendo porque yo también estoy bastante seguro de que es
completamente inocente. Pero sea lo que sea lo que le pasó a Wayne,
Beckett no tuvo nada que ver. Esto es sólo una... una... caza de brujas. Ni
más ni menos".
"Aléjate de mi coche, Dunbar."
"Así que va a ser así, ¿no? ¿Ahora me vas a culpar a mí? ¿Por qué?
¿Porque intenté hablar con Beckett? ¿Algo que eres demasiado orgulloso
para hacer? Mira, si estás tan desesperado por culpar a alguien, ¿por qué no
te miras al espejo, Yasiv? Después de todo, fuiste tú quien trajo a Wayne
Cravat por el asesinato de Bentley Thomas. Si no hubieras hecho eso, si no
hubieras ensuciado el nombre del hombre, esparciéndolo por todos los
medios, probablemente todavía estaría pasando el rato en el parque de
caravanas con sus colegas Winston y Brent. Oh... No creías que lo sabía,
¿verdad? Sí, bueno, lo sé. Así que, en lugar de una caza de brujas para
Beckett, ¿por qué no mirar lo que hiciste, a ti mismo, por una vez?"
 "Aléjate de mi coche."
"¿Sabes qué? Quizá no sea yo quien necesite hablar con alguien, pero tú
sí".
"¡Dunbar, aléjate de mi puto coche!" Yasiv gritó. "¡Aléjate de mi coche
antes de que te ponga las esposas!"
Dunbar se apartó de la ventana abierta.
"Pensé que eras mi amigo, Hank, pero eres igual que el resto de ellos.
Eres igual que todos los policías corruptos que Ken Smith tenía en su
nómina. No, ¿sabes qué? Tú no eres así. Eres peor. Eres peor porque no
confiaba en ellos, no era amigo de ellos. Pero confiaba en ti y era tu amigo.
Pero me mentiste y me manipulaste, Hank".
Dunbar se dio la vuelta y empezó a alejarse.
Yasiv se planteó salir del coche y perseguirle, tal vez cumplir su
promesa de arrestarle, pero no se atrevió.
En lugar de eso, el sargento de la comisaría 62 se limitó a llevarse los
talones de las manos a los ojos y empezó a frotárselos furiosamente.
¿Qué estoy haciendo aquí? ¿Qué demonios estoy haciendo?
 Capítulo 56

¿"Dr. Swansea"? ¿Va a decirme qué está pasando aquí? Me siento como
un extra en el set de "The Skulls" o "Eyes Wide Shut". ¿Qué demonios está
pasando?"
El doctor Swansea le pasó un brazo por el suyo y le condujo al interior
de la finca. Beckett era reacio a acompañar al hombre, pero su curiosidad
pudo con él. Aquello era más extraño que la vez que había tomado ácido y
alquilado una canoa en Filipinas.
"A tiempo, Beckett, a tiempo".
Pasó un camarero que llevaba una bandeja con dos bebidas, y el Dr.
Swansea cogió rápidamente una de ellas. Beckett cogió la otra y se bebió la
mitad de un trago antes de volverse hacia su viejo amigo.
"¿Esto es por lo que pasó en la Granja de Cuerpos? Porque eso fue un
error, un accidente".
El Dr. Swansea soltó una risita.
"No, Beckett, no es por eso".
El vestíbulo se abría a una sala aún mayor, con un escenario circular
elevado en el centro.
"¿Qué pasa entonces? Porque me estoy poniendo-hey, ¿es Sir England?
¿El tipo que inauguró la Unidad de Trasplantes McEwing?". preguntó
Beckett, girando la cabeza para mirar a un hombre que pasaba por allí.
Habría jurado que era Sir Francis England en persona.
"Quién está aquí no es importante, aparte de usted, por supuesto".
Beckett frunció el ceño y bebió otro sorbo de su whisky.
"Ahora sí que me estás asustando. Tengo que decirte que si esto es una
especie de extraña sesión de espiritismo, no estoy de acuerdo. Y el último
viejo amigo con el que me reencontré terminó teniendo un hobby muy,
bueno, interesante. No estoy seguro..."
"¿Se refiere al Dr. Stransky?" Swansea respondió inmediatamente.
Beckett le miró con curiosidad.
"S-sí, es él. ¿Cómo...?"
"Sigue moviéndote, Beckett. Todo se aclarará pronto".
El Dr. Swansea tiró de su brazo y Beckett fue conducido al borde del
escenario. A su alrededor había gente que él reconocía; desde miembros de
alto rango de la élite neoyorquina hasta celebridades locales.
Sí, necesito salir de aquí. Ahora mismo.
"Por favor, Beckett, aquí arriba", dijo el Dr. Swansea, haciendo un gesto
hacia el escenario. Confundido como estaba, Beckett accedió en un
principio sólo para intentar inmediatamente volver a bajar.
"Sabes qué, no me siento muy bien, Swansea. Creo que me voy a ir. Esta
no es... esta no es mi escena."
Las luces se apagaron de repente y Beckett se vio envuelto en la
oscuridad. Preocupado por la posibilidad de romperse un tobillo si saltaba
del escenario en la oscuridad, optó por permanecer completamente inmóvil
hasta que se restableció el suministro eléctrico.
"¿Dr. Swansea?" No hubo respuesta. "¿Dr. Swansea?"
"Dr. Beckett Campbell, bienvenido a DNR", se oyó tan alto que Beckett
se agachó instintivamente.
¿Qué demonios?
"Por favor, aquí todos somos amigos", le informó la voz incorpórea.
"Cuéntanos tu historia".
Beckett parpadeó, pero la oscuridad seguía abarcándolo todo.
¿Amigos? Sí, no tengo muchos.
"¿Mi historia? Mira, amigo, no sé..."
"Háblanos de Winston Trent".
 A Beckett se le heló la sangre de repente, justo cuando las luces
volvieron a encenderse.
"¿Qué estás...?"
Se detuvo al darse cuenta de que todos los invitados se habían reunido
en torno al escenario.
Y le miraban fijamente.
Al escudriñar sus rostros, la visión de Beckett se nubló, como si su
cabeza se moviera más deprisa que sus ojos.
¿Qué demonios había en esa bebida?
"Háblanos de Ron Stransky".
"No te voy a decir una mierda. No sé quiénes sois, pero no sois mis
amigos. Me largo de aquí."
Beckett fue a bajar del escenario, pero la multitud de gente se apretujó
de repente, negándole el paso. Intentó apartarlos con el pie, pero sus
movimientos eran lentos e ineficaces.
"Dr. Campbell, todos estamos aquí por usted. Ahora, cuéntenos su
historia".
Beckett se trasladó a otro lugar del escenario circular, pero la multitud
volvía a apretujarse hombro con hombro. Cuando había entrado en el
castillo, Beckett había contado unas veinte o treinta personas dentro. Ahora,
sin embargo, parecía haber tres o cuatro veces más.
¿De dónde viene toda esta gente? ¿Y qué demonios quieren de mí?
"Cuéntanos tu historia", volvió a ordenar la voz atronadora. Ahora era
más fuerte, casi como si saliera de su cabeza.
Y entonces la multitud empezó a unirse; repetían esas mismas palabras
una y otra vez, al unísono.
"Cuéntanos tu historia... cuéntanos tu historia... cuéntanos tu historia..."
El mareo amenazó con abrumar a Beckett y luchó contra las ganas de
vomitar. La cabeza también empezó a latirle con fuerza y se agarró las
sienes con agonía. Era como si la PSI de su cráneo hubiera alcanzado
niveles sin precedentes.
En ese momento, Beckett habría hecho cualquier cosa por salir del
escenario y de la habitación. Para respirar un poco de aire fresco.
Incluyendo contar su "historia".
"De acuerdo", dijo en voz baja. Cuando la multitud se negó a cesar sus
cánticos psicóticos, Beckett alzó la voz. "¡Muy bien! De acuerdo. Contaré
mi maldita historia. Cállense de una puta vez".
 Capítulo 57

Por fin, toda la sala se quedó en silencio. Para sorpresa de Beckett, su

dolor de cabeza también empezó a remitir.
Luego se aclaró la garganta, inclinó la cabeza y respiró hondo.
Beckett se sorprendió de lo fácil que le salieron las palabras.
"Empezó... empezó hace años en Montreal. Estaba visitando allí a un
amigo patólogo y, después de una conferencia, fuimos a tomar unas copas a
un bar. Fue entonces cuando la conocí: una bella francesa llamada Pauline
DuMaurier, como los cigarrillos. Aunque ella no fumaba, lo que me pareció
una oportunidad perdida". Nunca le había contado a nadie esta historia, y
sin embargo, de repente, estaba contándosela a una multitud de personas al
azar, un grupo de ciudadanos que parecían ciudadanos de alto poder
adquisitivo vestidos con trajes y coreando como extras de The Craft. Y, sin
embargo, una vez que empezó, Beckett se vio incapaz de parar.
"Congeniamos bien y, después de unas copas, decidí llevarla a casa de mi
amigo. Sólo tuve que lanzarle una mirada y asintió, lo que fue tan bueno
como poner un calcetín en el pomo de la puerta".
Cuando su dolor de cabeza desapareció por completo, Beckett pudo
observar correctamente a la multitud. Todos le miraban fijamente, con los
ojos clavados en Beckett, pendientes de cada una de sus palabras.
No lo hagas, le suplicó una vocecita en la nuca. No lo hagas, es un error.
Pero Beckett se sintió obligada a continuar.
"Llevo a Pauline a casa de mi amigo y le preparo una copa. Empezamos
a ver un programa de naturaleza en la tele; hay algo en la voz de David
Attenborough que nunca falla a la hora de crear ambiente. Cuando me doy
cuenta, sus labios están sobre los míos y su lengua intenta
desesperadamente entrar en mi boca".
 Beckett hizo una pausa para que surtiera efecto y para que alguien
pudiera intervenir o detenerle, pero nadie dijo nada. Apenas respiraban, se
dio cuenta. Estaban completa y totalmente cautivados.
Te van a odiar por esto, Beckett.
Hizo todo lo posible por reprimir una sonrisa.
"Las cosas avanzaron con la misma naturalidad en el sofá que en el
televisor, y al final me armé de valor y le metí una mano por debajo de los
pantalones. Empecé a masajearla, frotándola al principio, y entonces,
incapaz de contenerse más, Pauline empujó sus caderas hacia arriba. Así
que hice lo que cualquier médico residente haría en mi situación: La liberé
introduciéndole un dedo. Al cabo de uno o dos minutos, me miró con sus
perfectos ojos azules y susurró: "Demasiado pequeño". Me dije a mí
mismo: muy bien, me gusta esta chica, y le metí un segundo dedo. Ahora
estaba usando los dos dedos y su respiración se estaba volviendo agitada.
Un minuto después, Pauline me miró y volvió a susurrarme: "Demasiado
pequeña". Era un terreno nuevo para mí, pero no soy quién para juzgar.
Además, estaba tan buena... y apretada. De todos modos, me encogí de
hombros e introduje un tercer dedo. Nada más hacerlo, Pauline repitió esas
dos palabras: demasiado pequeño. Y ahora estoy pensando, ¿qué demonios?
Si ella necesita cuatro dedos para bajarse, entonces yo ni siquiera voy a
tocar los malditos lados cuando salgan el cerdo y las judías, ¿sabes? Pero
soy un caballero hasta la médula. Después de ajustar brevemente el ángulo
de mi brazo, intenté acomodarla cuando sus perfectos ojos azules se
abrieron de par en par y me agarró bruscamente de la muñeca. Con la cara
roja, Pauline se aseguró esta vez de hablar lo más claramente posible:
"doucement, Beckett, doucement".
Beckett hizo una pausa y miró al público. Rostros horrorizados le
devolvieron la mirada, rostros con la mandíbula desencajada y las cejas
levantadas.
"¿Qué? ¿Ningún francés entre el público? Bueno, entonces te ayudaré.
Pauline DuMaurier no decía too small, como yo pensaba, sino doucement...
gently".
 Inmediatamente estalló la charla, pero no fue el tipo de respuesta que
Beckett esperaba. No hubo carcajadas, risas, carcajadas o carcajadas
desgarradoras. Aun así, no se dejó amilanar.
"¿Qué? Me pediste mi historia, y ahí está. Así empezó todo".
Luego levantó hacia la multitud el dedo corazón de la mano derecha, el
que terminaba justo después del segundo nudillo.
"Te dije que estaba apretada".
A continuación, Beckett saltó del escenario, aprovechando su confusión,
y se deslizó entre ellos. Avanzó a la fuerza y casi llegó a la puerta sin
incidentes. Pero en el vestíbulo, alguien le agarró del brazo y se dio la
vuelta.
"Beckett, por favor, queremos ayudarte", suplicó el doctor Swansea, con
auténtica preocupación en el rostro.
"No necesito tu puta ayuda", replicó Beckett mientras tiraba de su brazo.
"Espera, ¿te duele la cabeza, Beckett?", preguntó desesperado el Dr.
Swansea.
Beckett entrecerró los ojos, pero siguió hacia la puerta sin detenerse.
"Apuesto a que tienes dolores de cabeza, terribles dolores de cabeza.
También voy a arriesgarme y adivinar que te hormiguean los dedos todo el
tiempo. ¿Estoy en lo cierto?"
Beckett se quedó boquiabierta.
¿Cómo lo sabe? ¿Cómo podría saberlo?
"Sí, me lo imaginaba", dijo el doctor Swansea asintiendo con la cabeza.
"Y también sé lo de Winston Trent, y lo de Wayne Cravat y Ron Stransky".
Beckett llegó por fin a la puerta y tiró de ella. Luego se volvió una
última vez para mirar a su viejo amigo.
"Y sé que si vuelves a acercarte a mí", gritó mientras salía a la noche,
"voy a introducir mi puño en tu puta cara de zalamero".
 Capítulo 58

Agotado, confuso y seguro de que la bebida que había cogido de la

bandeja estaba destinada a él -y con alcohol-, Beckett se fue
inmediatamente a la cama al llegar a casa. Ni siquiera se molestó en
quitarse la ropa antes de meterse entre las sábanas.
Mientras se retorcía para ponerse cómodo, algo le rozó el brazo y
Beckett chilló. Instintivamente empujó con ambos pies, y una figura salió
rodando de la cama y cayó al suelo.
"¡Jesús!", gritó una voz femenina. "¿Qué demonios fue eso?"
Beckett miró a su novia con incredulidad.
"Mierda, lo siento, Suze", dijo rápidamente, saltando de la cama y
ayudándola a ponerse en pie.
"¿Pero qué...?" Suzan le miró. "¡Beckett! ¡Tu cara! ¿Qué demonios te ha
pasado en la cara?"
Beckett se llevó una mano al ojo izquierdo e hizo una mueca de dolor.
Al darse cuenta de que seguía vestido de negro, se quitó rápidamente los
calzoncillos y volvió a meterse en la cama. Suzan se metió tímidamente a
su lado.
"Bueno, no te lo vas a creer", empezó Beckett, mirando al techo, "pero
primero, alguien me tiró un sobre al ojo, luego me rociaron con gas
pimienta y, por último, cuando fui a besar a Grant en los labios, me dio una
bofetada. Creo que el muy cabrón también me arañó".
"¿Qué? ¿Besaste a Grant en los labios?"
Beckett se volvió hacia ella.
"Sí, también me rociaron con gas pimienta".
"Pero... ¿pero le besaste en los labios? ¿Por qué?"
Beckett apartó la mirada.
 "Es una larga historia y me temo que no es muy interesante".
"Siento discrepar".
"Suze, estoy agotado. ¿Podemos hablar de esto por la mañana... por
favor?"
Pensó que iba a seguir dándole la lata, después de todo, era Suzan
Cuthbert, la mujer a la que no podía mentir y que rara vez aceptaba un no
por respuesta. Pero, para su sorpresa, cedió. En lugar de preguntarle por su
cara o por su romántico interludio con Grant, por breve que fuera, trazó
lentamente una línea a lo largo de sus costillas, deteniéndose cuando sus
dedos alcanzaron la gasa.
"¿Tatuajes nuevos?"
Beckett se puso rígido por un momento; se había olvidado por completo
de su nueva tinta.
"Si..."
"Bueno, ya que no me dices lo que representan, voy a asumir que son un
recordatorio tangible de cada vez que hemos tenido sexo. Y, viendo que
hace unos días que no lo hacemos, o me estás engañando o te has
adelantado y has añadido preventivamente una nueva línea".
Beckett se volvió hacia ella una vez más, con las cejas enarcadas.
"No te estoy engañando", dijo sin rodeos.
"Oh, lo sé", respondió Suzan, deslizando una mano dentro de sus
calzoncillos. "No te atreverías a hacer eso. Lo que significa que me debes
una".
Beckett estaba cansado, pero no demasiado para eso.
Aquella noche hicieron el amor durante más tiempo del habitual, ya que
Beckett tomó la decisión consciente de tomarse su tiempo. No sólo quería
que fuera memorable -con Yasiv cada vez más cerca, quién sabía cuánto
tiempo les quedaba-, sino que cada vez que la boca de Suzan se abría en
éxtasis, él imaginaba sus bonitos labios formando una sola palabra:
doucement.
Sí, Beckett se aseguró de ser gentil.
Suzan se merecía al menos eso.
 Capítulo 59

Yasiv se despertó sobresaltado al oír unos golpes en la ventanilla de su

coche. Lo primero que pensó fue que era Dunbar, pero entonces el hombre
habló y supo que no era el detective.
"Disculpe, señor, pero no puede dormir aquí". El hombre volvió a llamar
a la puerta, lo que resultaba especialmente molesto dado que Yasiv le
miraba directamente y estaba muy despierto.
El hombre parecía ser una especie de guardia de seguridad y Yasiv sacó
rápidamente su placa y la presionó contra el cristal.
"Oh, lo siento, señor... siento molestarle."
Yasiv refunfuñó algo incoherente y luego se incorporó, estirando la
espalda y haciendo una mueca de dolor al mismo tiempo. No recordaba
haberse dormido, pero evidentemente lo había hecho, porque el sol brillaba
y...
De repente, Yasiv se despertó del todo y sus ojos se centraron en el
salpicadero.
Eran las siete y treinta y cinco.
"¡Mierda!", maldijo mientras salía del coche.
"Señor, ¿se encuentra bien?", preguntó el guardia de seguridad.
Yasiv le ignoró y empezó a correr hacia el NYU Medical. A mitad de
camino, le sobrevino un ataque de tos y tuvo que detenerse. Tras escupir un
horrible fajo verde y marrón en la acera, continuó hacia el edificio a un
ritmo mucho más moderado.
Aunque todos los pasillos del NYU Med parecían idénticos, no tuvo
problemas para encontrar la sala donde había dejado la jeringuilla para la
prueba.
Yasiv se había asegurado de memorizar la ruta el día anterior.
 "¡Hey, Lab Guy!" gritó mientras llamaba a la puerta. "Lab Guy!"
La puerta se abrió un milímetro y un ojo con gafas se asomó.
"¿Puedo ayudarte en algo?"
"Sí, soy yo; Sargento Yasiv."
El hombre empezó a cerrar la puerta, pero Yasiv metió el pie en la
abertura.
"¿Soy yo, el que trajo las pruebas ayer? ¿Está aquí tu jefe? ¿Ha venido
ya?"
Finalmente, el hombre abrió la puerta lo suficiente para que Yasiv
pudiera entrar. Se sintió aliviado cuando vio que había otro hombre en la
habitación, de más edad, con el pelo rubio, gafas similares y una bata de
laboratorio impecable.
"Este es el sargento que trajo el espécimen", dijo el técnico a modo de
presentación.
El rubio le echó un vistazo.
"Soy la Dra. Blai..."
"¿Lo has analizado? ¿Has buscado huellas dactilares?"
El científico frunció el ceño.
"Acabo de firmar el formulario de supervisión y estaba a punto de
ponerme los guantes. ¿Entiendo que esto es urgente?"
Yasiv asintió entusiasmado, con los ojos fijos en la bolsa de pruebas que
seguía en la campana extractora.
"Sí, lo es. ¿Cuánto tiempo va a llevar esto?"
El científico sacó un recipiente de pólvora negra y se instaló en la única
silla que había frente al capó.
"Depende de la calidad de las huellas latentes. Si tenemos buenas
huellas, no llevará mucho tiempo. Cinco minutos para levantarlas, y luego
tal vez cinco más para obtener una imagen satisfactoria usando el
microscopio."
 El corazón de Yasiv retumbaba ahora en su pecho.
Esto es todo... diez minutos, luego te tendré, Beckett. Te tendré bien
muerto.
Sus ojos se desviaron hacia los monitores de ordenador de la mesa
situada frente a la campana extractora.
"¿Está el ordenador conectado a Internet?"
Los dos científicos intercambiaron miradas.
"Sí, por supuesto, lo es".
Yasiv no pudo reprimir una sonrisa.
"Bien, entonces puedo cargar la huella directamente en el AFIS y buscar
una coincidencia". Como ninguno de los dos hombres se movió, Yasiv dio
una palmada. "¡Venga, vamos, vamos! Como he dicho, esto es urgente, muy
urgente. Ahora consígueme esas malditas huellas".
 Capítulo 60

Beckett gruñó y abrió los ojos. Bueno, abrió el ojo derecho; el izquierdo
estaba hinchado y cerrado.
"Que me jodan", gimió. "Suzan, necesito una compresa fría y un Advil".
Al no obtener respuesta, le dio unos golpecitos en el lado de la cama, pero
sólo sintió el colchón. "¿Suzan?"
No estaba allí.
Con otro gemido, Beckett rodó sobre un costado. Se sentó un momento
en el borde del colchón con los codos apoyados en las rodillas mientras
esperaba a que se le pasaran las vueltas.
¿Qué coño me ha colado el gilipollas del Dr. Swansea? se preguntó.
Fuera lo que fuera, seguía causando estragos en su organismo casi ocho
horas después.
"¿Beckett?" Suzan gritó desde abajo. "¿Estás levantada?"
Beckett se aclaró la garganta.
"Sí, estoy despierto. Dime que me preparas algo frío para beber... la
cabeza me está matando".
"Creo que deberías venir aquí".
Había algo en su voz que convenció a Beckett para acelerar el paso.
Buscó unos calzoncillos en el armario, se los puso por encima de los bóxers
y bajó las escaleras.
"Un café helado sería fantástico ahora mismo", dijo al entrar en la
cocina.
Cuando Suzan se quedó allí de pie, tendiéndole un iPad con cara de
preocupación, Beckett frunció el ceño.
"¿Qué? ¿Qué es?"
 "Deberías leer esto", dijo sin rodeos.
Beckett se dio la vuelta y empezó a juguetear con la cafetera.
"Déjame hacer café primero. Necesito cafeína para soportar leer sobre
otro tiroteo masivo". Estaba a punto de coger el café instantáneo cuando las
palabras de Suzan le paralizaron.
"Se trata del reverendo Alister Cameron y su esposa".
Beckett tragó saliva. Luego respiró hondo y siguió preparando el café,
intentando actuar con la mayor normalidad posible.
"¿Sí? ¿Qué pasa con ellos?"
"Encontraron sus cuerpos... los encontraron bajo medio metro de tierra
detrás de su casa... la misma casa en la que cenamos hace menos de una
semana".
Beckett se giró lentamente y cogió el iPad. Le temblaba la mano, pero
esperaba que Suzan lo achacara a la resaca.
"Parece que alguien los sacó", ofreció Suzan.
Beckett apenas la oyó.
No podía creer que ya hubieran encontrado sus cuerpos. Enterrarlos
detrás de la casa había sido una decisión de última hora y, aunque sabía que
acabarían descubriéndolos, Beckett esperaba que tardaran meses.
No días.
De repente, su respiración se volvió agitada.
"Tienen lo que se merecen, si me preguntas".
Cuanto más leía Beckett, peor se ponía la cosa. No sólo la policía local,
dirigida por un hombre llamado Boone Bradley, había encontrado los
cadáveres del reverendo y su esposa, sino que se mencionaba de pasada la
posibilidad de obtener ayuda externa de Nueva York.
Nunca dijeron quién ayudó en la búsqueda, pero no hacía falta.
Beckett sabía que sólo podía ser un hombre: El Sargento Henry Yasiv.
"Mierda", resolló.
 "No me digas", respondió Suzan.
De repente, recordó las palabras del Dr. Swansea de la noche anterior.
Queremos ayudarle.
Beckett había mandado al hombre a la mierda, había dicho que no
necesitaba ayuda. Claro que se habían barajado muchos nombres -Winston
Trent, Wayne Cravat, Ron Stransky-, pero ellos no podían saberlo. Esos
monstruos del DNR o de la NWA, o como quiera que se llamaran, no
podían saberlo. Nadie sabía la verdad... nadie excepto Beckett.
Y sin embargo, si Yasiv había ayudado a descubrir los cadáveres, debía
de haber averiguado que Beckett había estado en Carolina del Sur. Y si
Beckett había dejado alguna prueba, alguna huella dactilar o pelo o fibra,
Yasiv no entregaría una orden de búsqueda en las próximas horas, sino una
orden de detención.
Queremos ayudarle.
"Mierda", dijo de nuevo.
¿Podría ayudarlo el Dr. Swansea? Y si es así, ¿cómo?
"¿Estás bien?"
Beckett puso una sonrisa falsa.
"No, no, no lo estoy. Tengo una resaca de mierda. Escucha, Suzan,
¿crees que puedes hacerme un favor hoy?"
Suzan cogió el iPad y se quedó mirándole sin comprender.
"Parece que te he estado haciendo muchos favores últimamente.
Incluyendo anoche".
Beckett frunció los labios.
"Tengo la sensación de que eso fue mutuo. Pero, por favor, ¿puedes
cubrir mi clase de hoy? Tengo que ir a ver a un viejo amigo por algo".
"Y tengo..."
De repente, Beckett se inclinó sobre el mostrador y la besó en la mejilla.
"Te debo una", dijo. "A lo grande."
 Antes de que pudiera protestar más, Beckett subió las escaleras y se
metió en la ducha en menos de un minuto.
"¿No quieres tu café?", le gritó.
"¡Lo tomaré para llevar! Tampoco me opondría a un traguito de
Jameson".
 Capítulo 61

"Bueno, estamos de suerte; aunque no he podido sacar una huella latente

de la propia jeringuilla, tengo una huella prístina del pulgar en un
pegamento que estaba pegado al lateral", dijo el científico rubio mientras
acercaba la jeringuilla a la luz. "Debería ser..."
"Haz la foto", animó Yasiv. "Haz la foto, tengo que pasarla por el AFIS
enseguida".
Mientras observaba, el hombre colocó lo que parecía un grueso trozo de
cinta adhesiva transparente sobre el fajo de pegamento y luego tiró de él.
"Sí, esto será perfecto. ¿Trevor?"
El científico más joven cogió la huella levantada y la colocó en la
platina del microscopio. Mientras jugueteaba con la multitud de mandos, el
supervisor volvió a colocar la jeringuilla en la bolsa de pruebas. La volvió a
cerrar con cinta roja y puso sus iniciales en la costura.
Intacta... la cadena de mando está intacta.
Yasiv estaba casi mareado por la emoción y tuvo que luchar contra el
impulso de decirle al hombre que miraba por el microscopio que se diera
prisa.
"Sí, casi... casi... ahí", exclamó.
Yasiv miró el monitor y sonrió. Había una huella perfecta del pulgar en
el centro de la pantalla.
"Eso debería ser más que..."
El hombre frunció el ceño y miró a Yasiv, que ya estaba arrancando el
ordenador.
"-adecuado a efectos de comparación."
Yasiv apenas escuchaba. Se conectó remotamente al AFIS y preguntó
dónde podía encontrar la imagen en el disco duro.
 "Debería haber un enlace en el escritorio".
Yasiv hizo doble clic en la carpeta "Microscopio" e hizo una mueca.
Estaba llena de cientos de subcarpetas.
"Cristo, ¿qué clase de lío es este? ¿Dónde está?"
"Debería estar bajo la fecha de hoy".
Finalmente, Yasiv encontró la carpeta correcta y la abrió. Dentro había
un único archivo de imagen, llamado "huella dactilar". Lo arrastró y lo soltó
en el AFIS, y luego hizo clic en "Buscar". La huella estática obtenida del
pegamento permaneció en la parte derecha de la pantalla, mientras que la
izquierda recorría las decenas de miles de huellas almacenadas en el AFIS.
"¿Cómo de rápido es este ordenador?" Yasiv se preguntó en voz alta.
"Porque esto podría llevar algún tiempo".
Tiempo que no tengo.
"Cuatro procesadores Intel Core i7 y treinta y dos gigas de..."
El hombre fue interrumpido por un ping.
Durante casi diez segundos enteros, Yasiv se quedó mirando el resultado
con total perplejidad.
El programa había encontrado una coincidencia. No sólo eso, sino que
se trataba de una coincidencia basada en los puntos característicos con una
precisión prevista superior al noventa y ocho por ciento.
Exhaló bruscamente.
"No... no me lo creo", susurró Yasiv. Comprobó dos y tres veces los
resultados para asegurarse de que no se había equivocado.
No lo había hecho; todo estaba exactamente como debía.
"Oh, ahora te tengo."
Entonces, inexplicablemente, el sargento Yasiv se echó a reír.
 Capítulo 62

Era como si, además de ser el líder de una especie de culto gótico, el
doctor Swansea fuera también telépata. El hombre estaba de pie en la
entrada de la Granja de Cadáveres, con las manos en la cadera, cuando
Beckett se acercó.
Y no parecía contento.
"Ponte unas botas, vamos a dar un paseo", le indicó el doctor Swansea,
prescindiendo de cualquier tipo de formalidad. Becket se mordió la lengua
y buscó en el guardabarros un par de botas de su talla. Las encontró, se las
calzó y siguió al doctor Swansea a la puerta. Caminaron unos diez minutos
en silencio, pasando por el lugar donde Taylor se había caído al barro, antes
de detenerse frente a lo que parecía ser una canoa volcada.
Sólo entonces el Dr. Swansea se dirigió a él.
"Lo que hiciste ayer no fue muy brillante, Beckett. Tuve que esforzarme
mucho para limpiar el desastre que hiciste".
Beckett se rascó la cabeza e hizo una mueca de dolor. Tenía toda la parte
izquierda de la cara hinchada y sensible.
"Bueno, digamos que no estaba preparado para ser railroaded, para
descubrir que mi viejo amigo es en realidad Neve Campbell de The Craft".
Al Dr. Swansea no parecía hacerle gracia.
"¿Por qué estás aquí, Beckett?"
Ahora le tocó a Beckett fruncir el ceño. El comentario era claramente de
naturaleza pasivo-agresiva, con un fuerte énfasis en lo último. Era obvio
que el doctor Swansea había visto el artículo del Charleston Post and
Courier sobre el buen reverendo y su esposa.
"Bueno, la mierda ha golpeado el ventilador, Swansea. No sé cómo te
enteraste de lo de Wayne y Winston, o de qué coño va lo de DNR, pero
necesito tu ayuda. Estoy bastante seguro de que hay una orden de arresto
contra mí ahora mismo".
Beckett no tenía intención de revelar tanto, pero las palabras le salieron
como heces sueltas. Tal vez fueran las drogas que le habían echado en el
whisky, o tal vez le sentara bien desahogarse por fin.
Al final, no importaba por qué había hablado, sólo que lo había hecho.
"Dr. Ron Stransky", dijo Swansea, mientras miraba a lo lejos. "Así es
como nos enteramos de ti".
En la mente de Beckett destellaron imágenes del enfermizo médico.
Sólo un trago, un trago. Es una pena desperdiciar algo tan bueno.
Déjame tomar un trago antes de que todo termine.
"No... no lo entiendo".
El Dr. Swansea se encogió de hombros.
"No tienes que hacerlo; no ahora, al menos".
Beckett se mordió el interior del labio.
"¿Quiénes son ustedes? ¿Y cómo podéis ayudarme?"
Otro encogimiento de hombros.
"Con el tiempo, revelaremos más sobre nosotros".
Beckett estaba demasiado cansada para esta farsa.
"Por el amor de Dios, esta rutina de la Sociedad de Poetas Muertos está
envejeciendo rápido".
El Dr. Swansea no dijo nada. Se limitó a permanecer de pie, con las
manos a los lados, los ojos en blanco y vacíos.
Beckett suspiró. No tenía más remedio que seguir el extraño juego de
aquel hombre.
"Ayer dijiste que podías ayudarme, y ahora necesito esa ayuda".
Le dolía pronunciar estas palabras, ya que durante la mayor parte de su
vida adulta había estado solo.
 ¿Qué dijo el Dr. Swansea cuando nos vimos el otro día? ¿Que me estaba
ablandando? Bueno, tal vez lo estoy. Tal vez estoy blando y viejo y necesito
un poco de Cialis.
Pero Beckett sabía que no era demasiado viejo para ser un valioso
juguete para un recluso privado de sexo.
No, la cárcel no era lo suyo. Así que, si este hombre podía evitar que
acabara entre rejas, se tragaría algo más que su orgullo.
"Swansea, ¿puedes ayudarme?" Beckett repitió.
El hombre asintió. Fue un gesto sutil, que Beckett apenas percibió.
Debería haberse sentido aliviado, pero una opresión empezó a crecer en su
pecho. Algo le decía que acababa de firmar un acuerdo sin leer la letra
pequeña, o sin leer nada.
Y entonces, sin provocación alguna, el Dr. Swansea se agachó y agarró
el lateral de la canoa. La volcó y Beckett saltó inmediatamente hacia atrás.
"¡Jesús!"
En el suelo, con los brazos extendidos, había un cadáver. Sin duda era el
cadáver de un hombre -un hombre grande-, pero Beckett no pudo distinguir
mucho más porque la mayor parte de sus partes blandas habían sido
devoradas por insectos y animales.
"Has cometido algunos errores, Beckett", dijo con calma el Dr. Swansea.
"No pueden volver a ocurrir. No puedes dejar un cuerpo en tu cobertizo
mientras te vas de vacaciones".
Beckett ahogó un poco de bilis.
"Sus ojos se centraron de nuevo en el cadáver. A pesar de su avanzado
estado de descomposición, Beckett se dio cuenta de que le resultaba
familiar.
Dios mío, pensó. Ese es Wayne Cravat... ese es el cadáver de Wayne
Cravat.
Cuando Beckett por fin consiguió serenarse, se volvió hacia el doctor
Swansea, pero el hombre ya había empezado a caminar de vuelta por donde
habían venido.
 ¿"Dr. Swansea"? ¡Ian! ¡Ian! ¡Espera! ¿No tengo un anillo decodificador
o algo así? O por lo menos, ¿un paraguas con punta envenenada? ¿Qué
clase de club es este?"
 Capítulo 63

Era un cara o cruz si el fiscal estaría en la comisaría 62 o en su

despacho. Yasiv supuso que en la primera, y acertó. Armado con una copia
impresa del laboratorio, pasó a paso ligero por delante de la sala de
conferencias, evitando deliberadamente el contacto visual con el detective
Gabba, que estaba dentro.
Incluso antes de abrir del todo la puerta de su despacho, supo que el
fiscal del distrito estaría sentado detrás de su mesa.
"Sargento Yasiv, lo he estado buscando."
"Y yo a usted, fiscal Trumbo. Pero, antes de que diga nada, le envié un
correo electrónico hace una hora. Ayer, los cuerpos del reverendo Alister
Cameron y su esposa, Holly Cameron, fueron encontrados enterrados detrás
de su casa en Carolina del Sur. Junto con los cuerpos, se recuperó parte de
una jeringuilla. Hice que el laboratorio hiciera pruebas con ella y
consiguieron sacar una sola huella latente de esa jeringuilla". Yasiv colocó
una hoja de papel sobre la mesa y se la pasó al fiscal. "La huella coincidía
en un noventa y ocho por ciento nada menos que con la doctora Beckett
Campbell".
"Lo sé", dijo el fiscal Trumbo, sin molestarse en mirar el papel que tenía
delante.
El orgullo y la emoción de Yasiv se desvanecieron un poco, pero ya no
había vuelta atrás.
"No sólo eso, sino que vi un vídeo en YouTube del doctor Campbell en
Carolina del Sur, en la iglesia del reverendo Alister Cameron".
Una vez más, el fiscal pareció no inmutarse.
Yasiv había obtenido por fin las pruebas que necesitaban, una pistola
humeante, por así decirlo, pero el fiscal parecía... desinteresado en el mejor
de los casos.
 Aun así, siguió adelante.
"El ADN del Dr. Campbell se encontró bajo las uñas de Bob Bumacher,
y tenemos pruebas de que también estaba en casa de Winston Trent cuando
el hombre supuestamente se suicidó".
Yasiv se dio cuenta de que estaba divagando, pero no pudo contenerse.
"Tenemos que arrestar a Beckett. Y tenemos que hacerlo hoy".
El fiscal le miró fijamente, parpadeó una vez, dos veces, y luego abrió
los brazos, mostrando un sobre blanco que hasta entonces había estado
oculto.
"Lo sé", repitió el fiscal.
La frustración de Yasiv llegó a un punto crítico.
"¿Qué es esto?", espetó mientras cogía el sobre.
"Siento haber dudado de usted, Sargento Yasiv. Es un hombre de
palabra, como yo. En sus manos hay una orden de arresto para el Dr.
Beckett Campbell".
Yasiv se quedó mirando el sobre blanco como si fuera una reliquia
antigua. Aunque el hombre había hablado claro y sin rodeos, seguía sin
creérselo.
"¿En serio?", preguntó con voz apenas por encima de un susurro.
"De verdad", respondió audazmente el fiscal Mark Trumbo. "Ahora ve a
por este gilipollas antes de que vuelva a matar".
 Capítulo 64

Beckett estaba mirando su teléfono -leía un mensaje de Suzan que le

preguntaba cómo se encontraba- cuando arrancó su Tesla en su calle. Estaba
tan distraído y agotado que casi choca contra un sedán gris aparcado a
varios metros de la acera.
"Mierda", maldijo, soltando el móvil y agarrando el volante con ambas
manos.
Había un número inusual de coches en la calle para ser poco más de
mediodía en un día laborable, pero, para su alivio, un Lincoln negro con la
ventanilla del conductor rota no era uno de ellos.
Beckett aparcó en su entrada y se quedó sentado un momento, mirando
su casa, preguntándose si Suzan había ido a clase o si estaría dentro.
Si está ahí, le prepararé una de esas tortillas que le gustan. Puede que
añada espárragos, aunque vaya en contra de todo lo que defiendo.
Salió del coche y se encaminó hacia su casa, para detenerse al cabo de
media docena de pasos. Beckett volvió a inspeccionar los coches. No sólo
era extraño el número de coches, sino también el hecho de que parecieran
concentrarse en torno a su casa.
"¿Qué dem...?"
Las puertas de casi media docena de coches se abrieron de repente y
Beckett se encontró en el punto de mira de un número igual de pistolas. Y
en cabeza iba un sonriente sargento Henry Yasiv.
"¡Dr. Beckett Campbell, levante las manos!"
A Beckett se le encogió el corazón.
Supongo que no pudiste ayudarme después de todo, ¿eh, Swansea?
Pensó mientras levantaba lentamente los brazos.
 Yasiv avanzó a grandes zancadas, manteniendo su pistola apuntando al
pecho de Beckett. Con la mano libre, agitó dramáticamente un sobre
blanco.
"Dr. Beckett Campbell, tengo una orden de arresto, por los asesinatos
de..."
"¡Levante las manos!", gritaron varios de los otros agentes.
Beckett se miró a sí mismo.
"¡Mis manos están en el puto aire!"
"¡Manos arriba!"
Incluso el sargento Yasiv parecía confuso. Se volvió con una expresión
extraña en el rostro.
"Tranquilo, sus manos están..."
"¡Sargento Henry Yasiv, levante las manos!"
 Capítulo 65

Yasiv miró al detective Gabba como si hubiera perdido la cabeza.

"¿Qué? ¿De qué coño estás hablando? ¡Tengo una orden de arresto del
fiscal del distrito aquí mismo!"
Tardó un momento en darse cuenta de que las armas ya no apuntaban a
Beckett, sino a él.
"Levanta las manos, Yasiv. Esta es tu última advertencia".
Yasiv no levantó las manos, pero fue lo bastante listo como para dejar su
pistola reglamentaria en el suelo. Luego mostró el sobre para que todos lo
vieran.
"Ustedes están confundidos... esta es una orden de arresto para el Dr.
Campbell, emitida por el propio fiscal Trumbo".
Uno de los agentes le arrancó bruscamente el sobre de la mano, luego le
arrancó los brazos a la espalda y le esposó.
¿Qué coño está pasando? se preguntó Yasiv, con el corazón acelerado
en el pecho.
El agente que había cogido el sobre lo abrió y lo sostuvo a escasos
centímetros de la cara de Yasiv.
"¿Qué?" Yasiv murmuró. "¿Qué demonios?"
El sobre estaba vacío.
Sacudiendo la cabeza, se volvió hacia el detective Gabba, que aún no
había bajado el arma, a pesar de que Yasiv estaba ahora esposado.
"Gabba, ¿qué está pasando? ¿Qué... qué está pasando aquí?"
El sonido de la puerta de un coche al abrirse atrajo la mirada de Yasiv.
Un hombre corpulento con traje a medida y corbata demasiado larga se
adentró en el sol de media tarde.
 Fue el fiscal Mark Trumbo.
"Sargento Henry Yasiv de la comisaría 62, queda arrestado por los
asesinatos del reverendo Alister y Holly Cameron".
Yasiv se quedó boquiabierto.
"No... ¿Qué? ¿De qué coño estás hablando? Esto es... ¿qué coño es
esto?"
El fiscal frunció el ceño y empezó a recitarle sus derechos Miranda.
"No", suplicó Yasiv, que ahora movía violentamente la cabeza de un
lado a otro. "Esto es un error. Un maldito error. Yo no maté a nadie; él lo
hizo. Él lo hizo".
Pero a pesar de sus palabras, la sorprendente realidad de lo que había
sucedido se hizo de repente evidente para Yasiv.
Le habían jodido.
No tenía ni idea de cómo ni por qué, pero sus hombres y el fiscal se
habían confabulado contra él.
Le habían jodido y ni siquiera tuvieron la cortesía de darle un rodeo.
O usar cualquier lubricante.
"Sí, umm, voy a entrar ahora", dijo una voz tentativa. "Si les parece
bien, amigos, por supuesto".
Yasiv consiguió girar el cuello para ver a Beckett moviéndose de lado
hacia la puerta de su casa.
"Te atraparé, Beckett", siseó.
Beckett hizo una mueca y corrió hacia su casa.
"¡Te atraparé, Beckett! ¡Te voy a coger, joder!"
 Capítulo 66

Dunbar observó toda la escena, con una mezcla de asombro y confusión

en el rostro. Vio cómo Beckett entraba en su casa y cómo Yasiv y sus
hombres saltaban con las armas en ristre.
Fue entonces cuando Yasiv empezó a agitar un sobre, justo antes de que
le pusieran las esposas.
Desde su posición ventajosa calle abajo, Dunbar podía verlo todo, pero
no podía oír lo que se decía.
No tenía ni idea de por qué habían detenido a Yasiv, pero supuso que
tenía algo que ver con Beckett, con presionar demasiado, con fabricar
pruebas, tal vez.
Pruebas como la bolsa de plástico que Dunbar tenía en las manos, la que
había cogido del coche de Yasiv cuando el hombre se había apresurado a
entrar en la comisaría 62 con una sonrisa en la cara.
Miró un momento el objeto que había en la bolsa sellada -una especie de
jeringuilla rota- y luego levantó la vista hacia Beckett, que desde entonces
se había puesto en marcha hacia la puerta de su casa. Ésta se abrió de
repente y Suzan salió disparada. Se acercó a Beckett y lo abrazó con fuerza.
A Yasiv se le había ido la olla; a Yasiv se le había ido la olla intentando
condenar al Dr. Beckett Campbell.
Pero Beckett no había hecho esto. Beckett no era un asesino, no podía
serlo.
Beckett era un buen hombre, un hombre extraño, a veces, pero un buen
hombre.
Mientras veía alejarse a los coches de policía encubiertos y Suzan
abrazaba a Beckett aún más fuerte, Dunbar despegó lentamente la cinta roja
de la bolsa de pruebas precintada.
 Cuando Beckett se inclinó y besó a Suzan en la frente, Dunbar metió la
mano y sacó la jeringuilla.
Y entonces, cuando Beckett le dijo algo a Suzan y entraron juntos en su
casa, Dunbar abrió la puerta del conductor.
Beckett no hizo las cosas de las que Yasiv le había acusado. Pero incluso
si lo hubiera hecho, incluso en el caso de que el médico hubiera matado a
Winston Trent, a Bob Bumacher, al reverendo Alister Cameron y a todos
los demás...
Dunbar no derramó lágrimas por ellos. Eran personas horribles y
despreciables que recibieron su merecido.
Beckett no hizo esas cosas, pero aunque las hubiera hecho...
Dunbar soltó lentamente la jeringuilla y vio cómo caía por la rejilla de la
alcantarilla hasta el agua.
 Epílogo

Beckett utilizó el palillo que una vez había ensartado una cereza al
marrasquino para remover su Old Fashioned. Luego suspiró con fuerza y
bebió un sorbo.
Continuó esta rutina cada dos o tres minutos antes de que el asiento de al
lado estuviera finalmente ocupado.
"¿Un día duro?", preguntó el hombre mientras hacía señas al camarero
para que se acercara. Beckett esperó a que pidiera una copa antes de
responder.
"Uno de los peores. Ni te lo imaginas".
El hombre rió entre dientes y, cuando llegó su bebida -una cerveza-,
bebió con avidez.
"Apuesto a que podría".
Beckett se volvió entonces hacia el hombre, mostrando su ojo izquierdo,
que aún estaba hinchado y magullado.
"Hey, te conozco. Espera... espera..." Se rodeó el ojo izquierdo con un
dedo. "Oh, tío, lo siento. Estas putas secretarias temporales, están locas, te
lo digo".
Beckett frunció el ceño.
"Dímelo a mí".
"Entonces, ¿qué pasó? ¿Qué pasó contigo y... cómo se llama?" Preguntó
el Dr. Gourde.
Beckett se encogió de hombros y volvió a darle vueltas a su palillo.
"Grant... simplemente no funcionó. Ya sabes cómo son estas cosas".
Beckett respiró hondo y con dificultad.
 "Lo sé, dímelo a mí. Yo también lo he pasado mal. Justo la otra noche,
alguien irrumpió en mi oficina y me abordó. Me roció la cara con spray de
pimienta. Entre tú y yo, creo que pudo haber sido la empleada temporal. No
le dio propina o algo, supongo... no sé".
Beckett se volvió para mirar al hombre, observándolo con desconfianza.
"¿Hablas en serio? Tu cara está bien... espera, será mejor que no me
estés tirando los tejos".
El Dr. Gourde sonrió satisfecho.
"¿Y qué pasa si lo soy?", dijo, dando otro sorbo a su cerveza. "No hay
nada malo en ello, ¿verdad?"

***

"No, a tu casa no", dijo Beckett mientras subían al taxi. "Vamos a tu

oficina".
El Dr. Gourde se encogió de hombros.
"De acuerdo, si quieres. Ahora está cerrado, así que tendremos el sitio
para nosotros".
Beckett ya lo sabía, porque lo había visitado antes de acercarse a la barra
del abrevadero favorito del Dr. Gourde.
"¿Pero estás seguro de que esto no te va a provocar algún tipo de
trastorno de estrés postraumático de cuando te rociaron?". dijo Gourde
riendo.
"Digamos que el spray de pimienta fue probablemente lo mejor de mi
día".
Otra mirada extraña del Dr. Gourde.
"Eres raro, ¿lo sabías?"
"Me han acusado de cosas peores".
 Cinco minutos después, estaban frente a la clínica privada del Dr.
Gourde. El hombre intentó empujarle contra las puertas y besarle, pero
Beckett se hizo el tímido.
"Adentro, no aquí".
"Vale. Pero cuanto más me hagas esperar..."
El Dr. Gourde abrió la puerta principal y Beckett pasó a su lado,
subiendo las escaleras de dos en dos. Cuando llegó al rellano del segundo
piso, se volvió y pestañeó.
"¿Vienes o qué?"
El Dr. Gourde se rió.
"Todavía no".
Jesús, no me extraña que estés soltero.
A continuación, el Dr. Gourde abrió la puerta de su consulta privada y
Beckett volvió a intentar pasar a toda prisa. Pero esta vez el médico estaba
preparado y le agarró del brazo.
"No, no tan rápido", dijo el Dr. Gourde con voz ronca. Antes de que
Beckett pudiera soltarse, los labios del hombre estaban sobre los suyos.
Luego le metió la lengua en la boca, amordazándolo.
Repugnado, Beckett forcejeó pero no pudo zafarse. Como último
recurso, se agachó, agarró al hombre por las pelotas y apretó.
Duro.
El Dr. Gourde finalmente lo soltó, pero no estaba enfadado.
Sonreía.
"Te vas a arrepentir".
"¡Tú también!" Beckett soltó una risita. "¡Rápido, aquí!"
Entró corriendo en el segundo quirófano, lo que activó inmediatamente
las luces de movimiento. El Dr. Gourde le siguió, protegiéndose los ojos.
Sin embargo, a diferencia del Dr. Gourde, Beckett no estaba cegado por
la iluminación incandescente. Se había empeñado en mirar fijamente las
tenues bombillas del pasillo, obligando a sus pupilas a contraerse. Y
mientras Gourde parpadeaba rápidamente, Beckett cogió la jeringuilla que
había dejado sobre la mesa detrás del hombre hacía una hora y avanzó.
Sin vacilar, clavó la aguja en un lado del cuello del hombre.
"¿Pero qué coño...?". exclamó el Dr. Gourde con un grito ahogado.
Beckett rodeó la garganta del hombre con el antebrazo y se acercó a su
oído.
"Si antes pensabas que era raro, acabo de empezar".

***

Como todos los demás, en cuanto el Dr. Gourde despertó, luchó contra
sus ataduras.
"¿Qué-qué está pasando? ¿Qué está pasando?"
Sus ojos se abrieron de par en par cuando vio a Beckett vestida de
hospital, con una visera de plástico que habría dado envidia a la doctora
Karen Nordmeyer.
Beckett se llevó un dedo al visor e hizo callar al hombre.
"No luches: todo el mundo lucha siempre. Primero se enfadan, luego se
entristecen, luego se desesperan. Es un maldito cliché".
"Te mataré; no sabes quién soy".
Beckett señaló con un dedo enguantado al doctor Gourde.
"¿Ves? ¿Ves lo que quiero decir? Primero viene la ira".
Mientras el Dr. Gourde seguía maldiciéndole, Beckett cogió una sierra
para huesos de la mesa que tenía detrás.
Cuando se volvió, el Dr. Gourde había pasado a la fase tres; ahora
suplicaba por su vida.
Nada de esto tuvo efecto en Beckett.
 "Mataste a esas personas; miré en tus registros y seamos honestos, eres
un cirujano de mierda. Uno de los peores que he conocido. Estamos
hablando de obtener tu título médico de una caja de Cracker Jack y tu
licencia quirúrgica de un Happy Meal, malo. Pero, por desgracia, eso no es
criminal. Lo que es criminal, sin embargo, es lo que le hiciste al Sr.
Leacock".
"¿De qué estás hablando?", jadeó el hombre.
"Yo era el que estaba en tu oficina, gilipollas. Yo fui el que te roció con
spray de pimienta. Vi tus trofeos. No fue casualidad que chapucearas esas
cirugías". Beckett se llevó una mano al visor, como para acariciarse la
barbilla. "Corrección, estoy bastante seguro de que las primeras pudieron
ser un accidente. Pero luego le cogiste el gusto y ¿después de eso? Después
de eso, mataste a propósito".
"No, no, yo no..."
Beckett volvió a silenciar al hombre.
"Confíe en mí; he estado allí, he hecho eso. Vi los trofeos, Dr. Gourde.
Los vi".
El hombre empezó a suplicar de nuevo, lo que molestó a Beckett. Activó
la sierra de hueso, ahogando eficazmente los gemidos.
Cuando el Dr. Gourde parecía haberse quedado sin fuerzas, Beckett soltó
el gatillo.
"Quiero que lo digas. No, necesito que lo digas. Dime que mataste a esas
personas a propósito, y te mostraré piedad".
"YO-YO-"
Beckett sacudió la cabeza y volvió a encender la sierra para huesos. Sólo
que esta vez no era para aparentar. Bajó lentamente la hoja hasta el muslo
desnudo del hombre, dejando que se hundiera unos dos centímetros antes de
retirarla. De la herida brotó sangre de color rojo oscuro y el Dr. Gourde
lanzó un grito escalofriante.
"Dime que lo hiciste".
 El hombre puso los ojos en blanco y sus párpados empezaron a agitarse.
Pensando que podría perder el conocimiento, Beckett le dio una bofetada en
la cara.
Con lágrimas cayendo por sus mejillas, el Dr. Gourde susurró: "Lo hice.
Detén esto. Por favor, yo lo hice. Yo maté a esas personas".
Y eso fue suficiente para Beckett. Volvió a levantar la sierra, pero justo
antes de apretar el gatillo, oyó otro sonido. Sólo que esta vez no procedía
del doctor Gourde, sino de la entrada de la clínica privada.
El corazón de Beckett empezó inmediatamente a martillearle en el pecho
y retrocedió alejándose de la mesa.
Al principio, el Dr. Gourde pareció perplejo, pero luego se dio cuenta de
lo que pasaba.
"¡Socorro!", gritó. "¡Socorro! ¡Estoy aquí dentro! ¡Ayúdenme!"
"Cállate", siseó Beckett. "Cierra la puta boca".
Pero el Dr. Gourde no había hecho más que empezar.
"¡Socorro! ¡Socorro! ¡Hay un maldito psicópata tratando de matarme!
¡Socorro! ¡Socorro!"
Beckett dio un paso adelante, con la intención de pinchar al hombre con
la sierra, cuando la puerta del quirófano se abrió de golpe.
Se dio la vuelta y se quedó boquiabierto.
En ese momento, todo cobró sentido. Cuando conoció al Dr. Swansea en
la Granja de Cuerpos, el hombre había dicho algo que no había recordado
hasta ahora.
No puedes dejar el cuerpo en tu cobertizo mientras te vas de vacaciones.
Pero no había dejado el cadáver de Wayne Cravat en el cobertizo. Lo
había dejado en el sótano.
La sierra para huesos resbaló de sus manos y cayó al suelo.
"Fuiste tú", susurró Beckett al clavar los ojos en la persona que entró en
la habitación. "Fuiste tú quien trasladó el cadáver del sótano al cobertizo...
¿no?".
FIN
 Nota del autor

Beckett, eres tan mala siendo... bueno, mala. Pero es muy divertido
escribirte.
Quizá debería dedicarse sólo a ayudar a la gente, siendo forense y
profesor poco ortodoxo de patología forense. Si tan sólo sus malditos dedos
dejaran de hormiguear y los impulsos desaparecieran...
¿La buena noticia? No tendrás que esperar mucho para descubrirlo.
Beckett volverá dentro de unos meses en No resucitar, que ya está
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Como siempre, sigue leyendo y yo seguiré escribiendo.

Pat
Montreal, 2019
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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e
incidentes de este libro son totalmente imaginarios o se utilizan de forma
ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con
lugares, sucesos o localizaciones es pura coincidencia.

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Primera edición: Diciembre 2023