Uno

Sala del Comité de Supervisión del Senado,

Washington, D.C.,

2 de septiembre de 1994

McComb observó al senador mayor con atención, lo había observado indirectamente

desde el momento en que acechó en la sala de juntas, cinco minutos más tarde que todos los
demás. El hombre lo fascinó. Harlan Utley, a pesar de su traje arrugado y su constante
pretensión de incapacidad para ser puntual, era una figura poderosa: había estado en el
negocio durante mucho tiempo y sabía cómo cubrirse el culo y cómo deshacerse de sus
enemigos. Todas esas cosas eran buenos “saberes” si uno los consigue perfeccionar.

Por supuesto, el joven senador McComb no se quedó atrás, pero todavía era nuevo
allí, y sabía que haría bien en estudiar con hombres cuidadosos como Utley. El anciano no
cogía, y no llevaba el mismo aire de escepticismo que los demás, golpeando sus lápices y
levantando las cejas mientras pasaban los segundos tranquilos. Escéptico porque las carpetas
copiadas que estaban frente a ellos estaban llenas de “Techno-Garble” que implicaba, bueno,
que todo sonara como una broma.

McComb miró su reloj, se trataba de varios miles de dólares en maquinaria suiza,

(aunque no lo parecía) y permitió que un destello de molestia cruzara sus rasgos cultos. Iba a
perderse parte de la recaudación de fondos que estaba siendo lanzada por OpticEx. Tenía una
larga escalera que subir antes de tener algo como la influencia de Utley, y no le gustaban las
oportunidades perdidas, no cuando se trataba de recolectar dinero corporativo gordo. El
dinero era lo que hacía girar el mundo político, y nunca se podía tener demasiado.

Esta reunión no se habría convocado si no fuera importante, pero Spota mantenía una
habitación llena de gente muy ocupada esperando, y por lo que McComb sabía, Spota era
demasiado inteligente para enojar a hombres como Utley a menos que también tuviera un
martillo muy grande. Así es como funcionaron las cosas en o le pateabas el culo a los demás o
se los besabas, dependiendo de cuánta influencia tuvieras. Incluso un hombre cómo el
presidente tenía que prestar atención a las reglas o estaría buscando un trabajo muy rápido.

De eso se trataba realmente. Influencia. Poder. De cuántas nueces tenías en el bolsillo

y qué puede hacer el resto para recuperarlas.

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Y habla del diablo...

George Spota, asistente especial del Presidente, entró en la sala y al frente de la larga mesa de
conferencias. Justo detrás de él había otro hombre que parecía familiar para McComb, aunque
no podía ubicarlo del todo, obviamente un don nadie, con esa mirada dura que el joven
senador asoció con policías y jueces.

¿Spota necesitaba un guardaespaldas en estos días?

Spota acomodó su cuerpo delgado en su asiento y levantó su rostro oscuro para encontrarse
con las miradas que esperaban. El hombre estaba inmaculado como de costumbre, pero había
algo en su manera de ser hoy que lo hacía parecer nervioso. Sus ojos parecían particularmente
intensos detrás de sus gafas sin montura.

McComb sintió un revuelo en la parte posterior de su cuello, una sensación atávica de peligro.
Esto fue algo grande. ¿Podría ser que el paquete de información que había hojeado podría ser
real...?

Spota comenzó de inmediato. "Buenas tardes, señores. El Presidente está muy agradecido por
su tiempo aquí". Su voz baja era clara y engañosamente amable. "Créanme, este es un asunto
de suma importancia y, no puedo enfatizar demasiado, el máximo secreto".

"¿Por qué no vas al grano, George?"

Todos miraron al final de la mesa de McComb, en el senador Utley.

"Estás aquí para pedirle dinero al comité, así que ¿por qué no sales y lo pides?" No era una
pregunta. A Utley tampoco le gustaba perder el tiempo. "Entonces dinos por qué demonios
crees que hay una oración que obtendrás".

McComb y los demás miraron a Spota, quien sonrió ganando. Como ver un partido de la final
en Wimbledon. El joven toro prometedor contra el astuto y viejo semental. Incluso estar tan
cerca era peligroso, y seguro que no querías interponerte entre estos dos. Te cornearían y
luego te pisotearían en el barro.

"Gracias por el consejo, Senador. Voy a pedir dinero y no hay duda en mi mente de que me lo
vas a dar".

Una sonrisa apareció en el rostro forrado de Utley. "Veremos sobre eso, ¿no es así, George?"

McComb sintió ese revuelo de nuevo, una advertencia de la pequeña voz interna que lo había
llevado hasta aquí. Spota estaba seguro de sí mismo, sin dudas. Tenía que serlo, porque
apretar a Utley por dinero era como apretar una roca: ¿Cómo podría estar tan seguro? Tenía
que tener un martillo realmente grande.

McComb tuvo una repentina sensación de que la recaudación de fondos de OpticEx que le
faltaba iba a ser un cacahuete en comparación con lo que estaba sucediendo aquí. Podía
olerlo.

"¿El nombre Hans Kleindast significa algo para ti?" Spota miró a cada uno de los senadores.

Si alguien reconocía el nombre, no se mostraba. No sonó campanas con McComb, y él conocía

a cualquiera que fuera alguien en D.C.

"No lo creía. Es un amigo nuestro, un físico que acaba de ganar el Nobel hace veinte años". Fijó
sus ojos en Utley. "Y durante los últimos años, su campo de investigación ha sido el viaje en el
tiempo".

Utley resopló. "Viaje en el tiempo". Si Spota hubiera dicho que había traído de vuelta a Jesús e
iba a hacer una demostración de caminar sobre el agua frente al Monumento a Washington, el
desprecio y la obvia incredulidad de Utley no podrían haber sido más fuertes.

"Viaje en el tiempo".
El senador miró a McComb y a los otros senadores, les dio una sonrisa. "Bueno ... hazme una
mueca, Scottie".

McComb sonrió junto con los demás, incluida Spota. Utley podría salirse con la suya con el jab,
al igual que podría salirse con la suya llamando a Spota George. McComb no se habría atrevido
con la broma o el nombre de pila. Todavía no.

"Eso es muy gracioso, Senador. ¿Quieres saber qué es aún más divertido que eso?" Spota
todavía estaba sonriendo.

Utley se inclinó y le dio a McComb un susurro de escenario a un lado: "Tengo la sensación de

que nos lo va a decir".

A Spota, le dijo: "Adelante, George. Póngalo sobre nosotros".

Spota dejó caer la sonrisa. "Lo curioso es, ¿el buen médico? Bueno, en realidad lo hizo".

McComb esperó. Los otros senadores se movieron en sus sillas, ahora con expresiones que
iban desde la diversión leve hasta la incredulidad abierta.

Utley no se crispó. Fue un jugador de póker maestro. Dijeron que si quería dejar la política,
podía ir a Las Vegas o Atlantic City o los casinos de Mississippi y hacer una fortuna.

en el juego. Conoció un farol cuando escuchó uno, y por su cara, parecía que no creía que
Spota tuviera las bolas para probárselo.

Spota continuó. "Pensé que eso podría llamar tu atención". Hizo un gesto con una mano bien
cuidada en la mesa. "La tecnología está en las carpetas frente a ti, aunque probablemente no
la entenderás mejor que yo. Tiene que ver con la teoría de la relatividad y los efectos del
tiempo a medida que te acercas a la velocidad de la luz", se encogió a medias Spota. No era un
científico. "Todo vino de aceleradores de partículas que se construyeron por primera vez en los
años ochenta. La idea es que puedes retroceder en el tiempo yendo tan rápido que puedes
llegar antes de irte, si tomas un atajo a través del hiperespacio".
Spota hizo una pausa para el efecto, lo cual era innecesario. McComb estaba remachado, las
posibilidades ya comenzaban a girar en su mente.

"También tienes que moverte en el espacio, para no terminar en medio de algo o en medio de
la nada: la Tierra no está en el mismo lugar que ayer o el año pasado. Pero todo se puede
calcular con computadoras. Puedes elegir un lugar en el tiempo y un lugar, y dentro de ciertas
limitaciones puedes poner algo o alguien allí. Aparentemente, el alcance sigue siendo algo
limitado, solo un par de cientos de años. Por lo tanto, no hay cacerías de dinosaurios ni visitas
al Gólgota.

"Por supuesto, como se puede sospechar, se vuelve realmente complicado, viajar en el tiempo.
Cosas como la paradoja del abuelo. Si retrocedes en el tiempo y cambias algo... es grave.
Podría ser catastrófico. Es como tirar una piedra en un estanque, y causa ondas en el agua,
solo que son ondas a tiempo, y pueden ser desastrosas. Si alguien quisiera volver y... matar a
Hitler, digamos, lo que parecería un uso apropiado para tal dispositivo: podría causar una
reacción en cadena de eventos que podrían alterar, incluso destruir, a la humanidad".

Spota se inclinó hacia adelante, sus rasgos oscuros sombríos. "Esto suena a ciencia ficción,
pero créeme, todo es real".

Desde un millón de millas de distancia, McComb escuchó a Utley hablar. "Esas son algunas
cosas bastante descabelladas de las que estamos hablando aquí, George. Y realmente grande".

Spota asintió. "No podría ser más grande. El problema es, señores, que el gato ya está fuera de
la bolsa. La tecnología está ahí. Nuestro amigo Kleindast puede no ser el único que ha
descubierto esto. Hay otros que trabajan en la misma línea. Y ahí es donde entran ustedes, mis
buenos senadores".

Miró al hombre que lo había acompañado a la reunión y luego continuó. El extraño corto y de
cabello oscuro levantó ligeramente la barbilla; aún no había dicho una palabra, pero su parte
aparentemente estaba llegando.

"Si me dan por un momento que esta tecnología funciona, entonces también verán que el
gobierno de los Estados Unidos tendrá una gran responsabilidad, caballeros".
McComb no vio a qué conducía, pero Utley sí. Era una vieja cuchilla afilada. "Control", dijo.

"Exactamente. El gato está fuera de la bolsa. No podemos hacer que salte al estanque
haciendo olas, ¿ahora sí? Necesitamos un perro guardián. Para asegurarnos de que va a donde
queremos y no hace lo que no queremos".

Utley asintió. Vio algo que el resto de ellos no vieron. Tenía una mente aguda como un camión
lleno de cuchillas de afeitar.

McComb tampoco se quedó atrás en el departamento de pensamiento. Lo pensó por un

segundo, y se dio cuenta de lo que era.

Santa mierda —

"Policías del tiempo", dijo Spota. "Tuvimos que formar una nueva agencia para vigilar esta
tecnología. Para proteger realmente el tiempo de aquellos que lo alterarían".

McComb asintió. Tenía sentido.

"Estamos proponiendo una agencia que llamaremos la Comisión de Cumplimiento del Tiempo,
el TEC. Este hombre sentado a mi lado es el comandante Eugene Matuzak, del Departamento
de Policía de D.C.; él es la elección del Presidente para dirigir la organización".

McComb se permitió un destello de orgullo cuando Matuzak asintió cortésmente a los

senadores. Un policía, bingo.

Utley se aclaró la garganta. "¿Cuánto va a costar esto?"

Spota se encontró con su mirada. "Mucho".

"¿Cuánto es mucho?"

"Más que poco y menos que demasiado".

McComb sabía que era diferente a Spota ser tan tímido. Probablemente sabía hasta el centavo
cuánto quería. Esto iba a ser costoso. McComb esperó en silencio con los demás, sin dejar que
su impaciencia se mostrara. No hablaría hasta que fuera necesario, pero quería que este
proyecto fuera financiado.

Spota continuó con el terreno de juego. "Mira, una vez que la gente sabe cómo hacer algo,
todo lo que se necesita es dinero".

McComb asintió interiormente. El dinero era todo...

Utley frunció el ceño. "Este no es el mejor momento para esto. La economía está en mal
estado —"

Spota interrumpió. "Disculpe, Senador, pero lo que cueste será barato, dado lo que pueda
pasar. Eres demasiado inteligente para creer lo contrario. Supongamos que uno de nuestros
competidores extranjeros retrocede en el tiempo e inventa la computadora, o el avión, o el
automóvil. ¿Quieres hablar sobre el estado de la economía? ¿Qué tal este: Saddam Hussein
financia un viaje a 1944 e Irak se convierte en el primer país en tener la bomba atómica?

La habitación se volvió mortal todavía.

"¿Te gusta ese?" Dijo Spota. "Se me ocurre algo peor. Dado un minuto, todos ustedes también
pueden".

La cara de Utley estaba puesta, sin revelar lo que tenía en mente. Pero Spota tenía que saber
que había llegado a un punto doloroso con el viejo senador. Utley había querido bombardear
Irak de vuelta a la Edad de Piedra durante la Guerra del Golfo y todavía quería que la CIA
golpeara a Hussein.
"Es un problema interesante", dijo Utley.

McComb observó atentamente al Asistente Especial. Lo que dijo a continuación sería apretar el
trato o arruinarlo, y McComb de repente quiso que se apretara. De hecho, nunca había
querido nada tan mal. Las posibilidades florecieron como flores del desierto después de una
lluvia. Viajes en el tiempo. Un hombre inteligente podría controlar el mundo, si pudiera
controlar el pasado.

Habla duro, Spota.

"Pruebe este por tamaño. Creemos que ya ha habido una onda expansiva. Hace diez días, la
CIA disolvió una venta de armas a un grupo de terroristas de Oriente Medio en Hamburgo. Eso
ha sucedido antes, y normalmente ese tipo de noticias no ocupan gran parte del escritorio del
Presidente. Lo que hizo que este fuera diferente es el hecho de que las armas se compraron
con lingotes de oro ... y el lingote de oro estaba marcado con la fecha de 1863, con el sello
'Propiedad de los Estados Confederados de América'. Parecía haber sido recién acuñado".

"¿Y qué? Te has hecho un aficionado a la Guerra Civil, ¿qué prueba eso?" Dijo Utley. "Guy
vierte un poco de oro en un molde, puede marcarlo de la manera que quiera, ¿no?"

"O si tienen la tecnología, pueden retroceder en el tiempo y recolectarla", dijo alguien al otro
lado de la mesa. McComb no estaba prestando atención, no captó quién era quien hablaba.

Utley dijo: "Si eso es lo que hicieron. Tal vez simplemente desenterraron las cosas y las
pulieron. El oro no se echa a perder, ¿ahora sí? Eso sería mucho más fácil de creer que lo que
estás vendiendo, George".

Spota dejó caer el otro zapato. "Hicieron algunas pruebas sofisticadas, senador. No puedo
comenzar a decirles cuáles eran, pero la conclusión es que el oro era lingotes confederados
genuinos, producido exactamente de la misma manera que se hizo hace más de ciento treinta
años, la forma en que medimos el tiempo, pero fundido en lingotes hace menos de un año. No
hay error. Esa es una gran contradicción. No hay forma de explicarlo, excepto una".

"¿Estás seguro?"
"Tenemos a las mentes más inteligentes y mejores del mundo mirándolo. Estamos seguros.
Alguien regresó allí y lo recogió".

McComb miró a Utley. Observó la cara del hombre mayor, casi podía ver su mente agitada
detrás de ella.

"¿Nuestro comité tendría jurisdicción exclusiva sobre este proyecto?"

¡Sí! ¡Iba a ir a por ello!

La mirada de Spota aburrió al senador de alto rango. "Tuyo y solo tuyo. Nadie puede saber
sobre esto, es demasiado peligroso. Mira, alguien va a tener el control de esto".

El resto no necesitaba decirlo. Nosotros o ellos, quienquiera que fueran en estos días.

Utley asintió. "Está bien, George. Espero que esto no sea como ese programa de mierda de
Star Wars, pero si puedes ponerlo en blanco y negro de alto secreto para que pueda
mostrárselo a las personas adecuadas, creo que probablemente obtendrás tu dinero".

Ni siquiera preguntó cuánto.

Utley miró alrededor de la mesa, estudiando los rostros de cada uno de los miembros.

McComb estaba listo.

"¿Quién quiere subscribir la supervisión de este chupón?"

Pregunta trampa. Si se tratara de una especie de cuento de hadas de ciencia ficción, estar
involucrado en él podría ser una munición importante para un oponente en la próxima
campaña de reelección: damas y caballeros, el senador en ejercicio cree en los viajes en el
tiempo. Me pregunto, ¿también cree en Santa Claus, el Hada de los Dientes y el Conejo de
Pascua? ¿Pequeños hombres verdes mordidos de Marte...?

Jesús, sería peor que quedar atrapado en la cama con un trío de prostitutas. Pero si fuera
real...

McComb inclinó ligeramente la cabeza, sin quitar nunca los ojos de Spota. "Me gustaría tomar
una grieta en eso", dijo casualmente.

"Ah, joven senador McComb. Sí... ¿por qué no?" Utley le sonrió a Spota. "Oh, te gustará,
George. Es muy parecido a ti, excepto que su aleta dorsal es un poco más grande".

McComb finalmente sonrió mientras miraba el archivo de papeles frente a él. Viniendo de
Utley, eso significó mucho. Y estos hombres aún no lo sabían, pero si esto era legítimo,
acababan de entregarle una tarjeta de llave dorada al maldito mundo.

Podía sonreír ante eso.

Sísir...