El papagayo

El papagayo verde y amarillo,

el papagayo verde y azafrán,
me dijo «fea» con su habla gangosa
y con su pico que es de Satanás.

Yo no soy fea, que si fuese fea,

fea es mi madre parecida al sol,
fea la luz en que mira mi madre
y feo el viento en que pone su voz,
y fea el agua en que cae su cuerpo
y feo el mundo y Él que lo crió...

El papagayo verde y amarillo,

el papagayo verde y tornasol,
me dijo «fea» porque no ha comido
y el pan con vino se lo llevo yo,
que ya me voy cansando de mirarlo
siempre colgado y siempre tornasol...

La lluvia lenta

Esta agua medrosa y triste,

como un niño que padece,
antes de tocar la tierra
desfallece.

Quieto el árbol, quieto el viento,

¡y en el silencio estupendo,
este fino llanto amargo
cayendo!

El cielo es como un inmenso

corazón que se abre, amargo.
No llueve: es un sangrar lento
y largo.
 Dentro del hogar, los hombres
no sienten esta amargura,
este envío de agua triste
de la altura.

Este largo y fatigante

descender de aguas vencidas,
hacia la Tierra yacente
y transida.

Llueve... y como un chacal trágico

la noche acecha en la sierra.
¿Qué va a surgir, en la sombra,
de la Tierra?

¿Dormiréis, mientras afuera

cae, sufriendo, esta agua inerte,
esta agua letal, hermana
de la Muerte?

Me tuviste
Duérmete, mi niño,
duérmete sonriendo,
que es la ronda de astros
quien te va meciendo.

Gozaste la luz
y fuiste feliz.
Todo bien tuviste
al tenerme a mí.

Duérmete, mi niño,
duérmete sonriendo,
que es la Tierra amante
quien te va meciendo.

Miraste la ardiente
rosa carmesí.
Estrechaste al mundo:
me estrechaste a mí.

Duérmete, mi niño,
duérmete sonriendo,
que es Dios en la sombra
el que va meciendo.