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pensó; algo innato de la raza, lo que los

indios respetaban. La Reina visitó

hospitales, abrió comercios la Reina de

Inglaterra, pensó Clarissa mirando el

Palacio. Ya a esta hora un auto cruzaba las

puertas; los soldados hacían la venia;

las puertas se cerraban. Y Clarissa,

siempre muy erguida, cruzó la calle y

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entró en

el Parque.

Junio había cubierto los árboles de hojas.

Las madres de Westminster, con

sus pechos veteados, alimentaban a sus

hijos. Unas muchachas bastante

respetables estaban recostadas en el césped.

Un hombre de edad se detuvo en seco,

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levantó del suelo un periódico arrugado,

lo abrió y volvió a arrojarlo. ¡Qué

horrible! La noche anterior en la

Embajada, Sir Dighton había dicho «Si

necesito

que alguien me tenga el caballo no tengo

más que levantar la mano». Pero la

pregunta moral es mucho más seria que

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la económica, había dicho; algo que le

pareció muy interesante viniendo de un

hombre como Sir Dighton. «Oh, el país

nunca sabrá lo que ha perdido dijo como

para sí, hablando del querido Jack

Stewart».

Caminó cuesta arriba con agilidad. El

viento soplaba con fuerza. Llegaban

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mensajes de la Flota al Almirantazgo.

Piccadilly y Arlington Street y The Mall

parecían rozar el mismo aire del Parque

y agitar sus hojas con vehemencia, con

intensidad, con esa vitalidad divina que a

Clarissa tanto le gustaba. Montar, bailar,

le agradaba todo eso. O caminar largo y

tendido por el campo, conversando, sobre

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libros, sobre qué hacer de la vida, pues los

jóvenes éramos tan mojigatos; ¡oh, las

cosas que decíamos! Pero teníamos

convicción. Lo peor es la adultez. Las

personas

como Jack nunca lo sabrán, pensó

Clarissa; pues nunca jamás han pensado

en la

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muerte. Nunca, así dicen, supo que estaba

muriendo. Y ahora nunca llorará

¿cómo seguía? a una cabeza gris libre de

la escoria del mundo apuraron su

copa una o dos rondas antes ¡del contagio

del estúpido mundo![1] Se mantenía

erguida.

¡Cómo habría gritado Jack! Citando a

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Shelley en Piccadilly. «Necesitas una

horquilla», habría dicho. Detestaba a las

mujeres desaliñadas. «¡Por Dios Clarissa,

por Dios!», podía escucharlo en la fiesta en

Devonshire House, hablando de la

pobre Sylvia Hunt con su collar color

ámbar y ese vestido de seda viejo e insulso.

Clarissa se irguió, pues estaba hablando en

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voz alta y ya había llegado a Piccadilly;

pasó la casa con las delgadas columnas

verdes y los balcones; las ventanas de los

clubes llenas de periódicos; la casa de la

anciana Lady Burdett-Coutts, de donde

solía colgar el loro de porcelana blanco;

Devonshire House, sin los leopardos

dorados; y Claridge s, donde Dick le había

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encargado que dejara una tarjeta para la

señora Jepson antes de que se marchara.

Los estadounidenses ricos pueden ser

encantadores. Allí estaba St Jame s Palace;

como una construcción de ladrillos para

niños. Y ahora había pasado Bond Street

había llegado a la librería Hatchard.

El tráfico era incesante; incesante,

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incesante. Lords, Ascot, Hurlingham, ¿qué

era

eso? Qué encantadora muchacha, pensó

mirando la tapa de un libro de

memorias

abierto en la vidriera, Sir Joshua tal vez,

o Rommey; pícara, inteligente, recatada

como su Elizabeth la única verdadera

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clase de mujer. Y ese ridículo libro, Soapy

Sponge, que Jim solía citar en el jardín;

y los sonetos de Shakespeare. Se los sabía

de memoria. Phil y ella habían discutido

todo el día sobre «La Dama Oscura», y

Dick había dicho esa misma noche en la

cena que no lo conocía. ¡De veras se había

casado con él por eso! ¡Nunca había leído a

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Shakespeare! Tiene que haber algún

libro barato para comprarle a Milly. ¡Oh sí,

«Cranford»! ¿Podía haber algo más

encantador que esas vacas con enagua? Si

tan sólo las personas tuvieran ahora ese

sentido del humor, esa clase de respeto por

sí mismas, pensó Clarissa, pues se

acordó de las grandes páginas, los finales

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de las oraciones, los personajes. Cómo

uno habla de ellos como si fueran reales.

Para los mejores momentos hay que

recurrir al pasado, pensó. Del contagio del

estúpido mundo Ya no temas al calor

del sol [2] Y nunca llorará, nunca

llorará, repitió, su mirada perdida en la

vidriera;

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pues se le había grabado en la mente, la

prueba de la buena poesía; los modernos

nunca habían escrito algo que uno

quisiera leer sobre la muerte, pensó y

dobló en

la esquina.

Los autobuses se unían a los autos, los autos

a las camionetas, las

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camionetas a los taxis aquí había un auto

con las puertas abiertas y una jovencita

adentro, sola. Despierta hasta las cuatro de

la mañana, los pies entumecidos, lo sé,

pensó Clarissa, pues la joven se veía

demacrada, medio dormida, en un

rincón del

auto después del baile de la noche

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anterior. Llegó otro auto, y otro. ¡No, no,

no!

Clarissa sonrió de buena gana. La señora

gorda se había esmerado mucho, pero

¡perlas! ¡Orquídeas! ¡A esta hora de la

mañana! ¡No, no, no! El policía, muy

eficiente, levantaría la mano llegado el

momento. Pasó otro auto. ¡Qué mal se ve!

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¿Por qué pintarse los ojos de negro a su

edad? Y un muchacho, con una jovencita,

esta hora, cuando el país El buen policía

levantó la mano y Clarissa,

reconociendo el movimiento, tomándose

su tiempo, cruzó hacia Bond Street. Vio la

calle, torcida y angosta, los carteles

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amarillos; los gruesos cables del telégrafo

extendiéndose en lo alto.

Cien años atrás, su tatarabuelo, Seymour

Perry, que tenía una relación con

la hija de Conway, había caminado por

Bond Street. Los Parrys habían caminado

por Bond Street durante cien años, y tal

vez se hayan topado con los Dalloways

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(Leighs por parte de madre). Su padre

compraba la ropa en Hill s. Había un rollo

de tela en la ventana, y un jarrón sobre

una mesa negra, demasiado caro; como el

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