Arg Lee Poesía Antologia 2011

ARGENTINA LEE POESÍA [2011]
APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

LA RIOJA 138 10º CC – C1214ADB
apoa.asocpoetas@gmail.com 1
ARGENTINA
LEE
POESÍA
2011
ANTOLOGÍA
APOA
ASOCIACIÓN
DE POETAS
ARGENTINOS
ADA TORRES
(ROSARIO-SANTA FE)
Glosas de diccionario
I
Parténope
Nombre antiguo de Nápoles
Parteluz
Parteluz
Parva
Mies
tendida en la era
Pasa
uva tendida
secada al sol
Mechón de cabello ensortijado
de los negros.
ADALBERTO POLTI
(CABA)
Acta de nacimiento
Sólo un día, sólo un grito

Anunciaron los contornos
Los demás se perdieron

como ciudades de piedra
recorriendo el universo.

ADRIANA BARRANDEGUY
(GUALEGUAY-ENTRE RÍOS)
Mostrar la hilacha
flota contra el vidrio aún?

o juega a navegante por el agua del sueño
doblándose en continuo
escudo ante la desolación
de qué rutina
haciendo caso tu mirada la esconde
diligente
oveja de un redil?
ADRIANA PARRA
(CAPILLA DEL SEÑOR-BUENOS AIRES)
Safo
Por un instante la piedra abre el ascua

en las manos fijas del guerrero. Lejos
el remo seca y moja la lámina del mar.
A uno y otro lado del viento
tu rostro arde en la flecha rota de los labios,
ojos que arrojan el disco del cielo al polvo de este día.
ALBERTO ANDRÉS BURDA

(CABA)
Jirafas
Amarte es escuchar la melodía de un tango

en el Pasaje La Piedad
y no poder comprender cómo es que los delfines
terminan arrojados en un cenicero del bar teatro.
Yo hice de tu básica historia cotidiana
sólo una básica poesía cotidiana
sucede que busco peces en las miradas de todos
y a veces mujer sólo a veces
intento construir mariposas
escribiendo mis palabras en el agua.
ALBERTO BAUTISTA
(MORENO-BUENOS AIRES)
Corazón de alambre
Mi corazón latía una vez al año

No podía respirar sino a través de los otros;
mi sombra mantenía en secreto mi sangre;
la poesía me daba respiración boca a boca,
terminaba el día con el sol a querosén.
En casa de poeta
cuchillo de palo.
Mi cuerpo comenzaba a rechazar mi nombre,
dormía con la espalda al techo, todo
el cielo parecía estar adentro.
Lo que clavaba después era una cruz en mi puerta,
porque en cada poema hay un muerto
por él me enteré que estaba en la vida.
ALBERTO CLAUDIO BLASETTI

(CABA)
En cielos torneados donde pasan
fantasmas, efemérides, momentos,
en eso de la urna y de la alcoba
pequeño cuerpo en tránsito o discreta
manera de sumarse a la penumbra.

ALBERTO VALENZUELA
(SAN NICOLÁS-BUENOS AIRES)
ALUMBRAMIENTOS
Queman mis horas de esperas la razón finita entre las

sienes,
incienso de mujer, capullo abierto de los siglos,
un segundo infinito, dos, tres …
y el rostro fluye anonadado entre columnas que derrumban la
muerte,
y una vez más la vida, y una vez más el hombre libre entre los
siglos.
Ahoga los pulmones la existencia del hálito mortal,

sacude el silencio un segundo interminable, dos, tres …
estalla la inocencia, aborda la vida el llanto sagrado
nuevo verso de arena entre mis hojas.
¡Mirar sin ver lo amado!
¡Ver sin mirar lo alumbrado en los pasillos de la espera!
Aguas de sal exasperando el verso entre los labios,
existencia resistiéndose a la humanidad dormida entre los
días.
Invencibles puñales de la nada escurren su esencia en mis

llagas,
se hacen silencio frío en el destierro de palabras
galopan sobre instantes nuevos de memoria su rutina
miden en cada pulso el paso del ser hacia la nada.
¿Cuántas derrotas mutilan mi espera entre las rimas?
¿Cuánta mudez socava los pliegues de mis hojas lastimadas?
Los ojos estallan un instante el latido gastado de mi
espíritu,
comienzo a buscarte sin saberte amado y mío.
Intuyo un instante, Penuel del alma,
recuesto un verso destruido sobre el soplo de la espera.

ALEJANDRINA DEVÉSCOVI
(CABA)
PREPARACIÓN
Cuando se hace de la temprana muerte

un acto heroico,
y nombramos a nuestros hijos
sintiendo que ya no nos pertenecen;
cuando comprendemos que hemos visto
mudar la vida
y nuestras piernas no caminaron en
redondo
pisándonos la cola;
cuando podemos renunciar
y salir a la calle con un clavel en
el ojal
entonces,
estamos preparados
para recibir la visita del ángel
y lo demás.
ALEJANDRO ARCHAIN
(SAN FERNANDO-BUENOS AIRES)
Cuando la noche se quiebra y las vidrieras sólo

devuelven un rostro. Cuando el vacío corroe por
los cuatros costados, la calle se tuerce, la
mirada se escapa, buenos aires ocupa un sitio
provisorio, fuera de sí, de mí, de lo que pueda
tener para entregarme.

ALEJANDRO CAVALLI
(SANTA ROSA-LA PAMPA)
He dicho sin palabra,

sin testimonio,
aquello que la mano justifica
sin fin ni medio.
ALEJANDRO PINTO
(TIERRA DEL FUEGO)
ACUOS
¡Silencio grio!
esta copa de agua
este aire de vidrio
Agotado fuma
buscar al hilo
una chispa, una lluvia
¡Silencio boca!
este grito dividido qué
liquídome
gota
a gota.

ALEJANDRO RENZI
(CABA)
Bajo este cuerpo de estrellas
un lento horizonte de borrascas y arrugas
sin resguardo ni espejo del lago
y su escondite certero
de una mañana dispuesta a ser querida
costumbre de ribera que provee charcos en ciernes

constelaciones inconexas
circundando la memoria del sosegado vaivén
frente a unos ojos notables
que coronan su magia
prodigándole una mueca al adiós.
ALFREDO LUNA
(CATAMARCA)
Si las sombras se devoran, no hacen luz
Una jungla de palabras vibran indignadas

fraguan en mis pupilas para fugarse:
me empeño en rugir el aire de las cosas.
no seré dueño de mis ojos
hasta que no diga.
la noche me punza. Tengo miedo que mi voz

se pudra.

ALFREDO TORRES BECERRO

(SANTA FE)
ALA
ALA
que sí que no
que tal vez sea/
plegamiento de amianto subsumido

o diamantino gajo o epiléptico
cordaje de innovar / reverberancia/
incandescencia de azafrán sidéreo/
por el que suelta chispas lo intangible /
colibríes de nácar / ecuaciones /
de aguamarinaulaguaverdeante/
circunloquio de un miércoles /
insectos / reventando sus élitros /
frambuesas / azucarándole cristalerías /
sobre la línea gris de la mirada /
en esa vez caudal / irrepetible /
de teoremas de láminas / solsticios /
pulverulencias / luces sucesivas
para volver a deshacerse
ausencia /
de lo que fue
ala
que sí / que no
que tal vez sea //

ALICIA CRISTINA DE VOLPI

(GAIMAN-CHUBUT)
SÚPLICA AL AGUA
(sequía invernal en el interior de Chubut)
Como un reto al viento

palpita exánime el suelo.
¡Cuánto abrigo derrochado
si el vellón muere de invierno!
Las últimas hojas acuden presurosas

a cumplir su destino de tierra buena.
Ausente la lluvia, no bautiza su piel.
Porfiadas las manos rudas intentan

en la hosquedad gris del silencio
vencer la reseca alma de la piedra.
El ojo de Dios espía el milagro

en los moribundos oasis del campo.
¡Bendita sea la lluvia derramada
por la desértica meseta agonizando!
ALICIA GRINBANK
(CABA)
FLOR
Desprevenida
(un viento fuerte le arrancó de su tallo)
yace en el agua quieta.
De cara al cielo
presume alcanzar los pájaros
acuática
intenta la maniobra del pez.
Anochece
sobre la decapitada

ALICIA MARGARITA KÖHLER

(DIAMANTE-ENTRE RÍOS)
ODIO
Tierra yerma.
Tierra seca.
Llena de grietas profundas,
donde florecen los cactus
donde los buitres acechan.
Alma apretada, afectada.

El odio surca esa cara.
Es como la tierra yerma.
Puede ofrecer sólo polvo.
No da nada.
Sólo palabras al viento.

Que en la hondonada se pierde.
No le hagas caso al odio,
porque te convertirás en buitre,
o en las espinas del cactus.
ALICIA PERRIG
(VILLA MARÍA-CÓRDOBA)
MUÑECA CIEGA
El largo vestigio de su infancia

arrastró una muñeca
que tardó una vida
en cegar
el vidrio de sus ojos.

AMADREO GRAVINO
(CABA)
(I)
Canta un pájaro,
canta,
canta,
y con el pájaro
canta el mundo
y retorna la infancia,
el carro del lechero,
el buzón,
el tranvía--
ANA GUILLOT
(CABA)
25
no proteger los rastros

la plena desmemoria de la especie
y no volver los ojos

para no reiterar.

ANAHÍ DUZEVICH BEZOZ

(CAÑADA DE GOMÉZ-SANTA FE)
HUÉSPED DEL TIEMPO
“Saludo a todos, me tapo la nariz y me dejo tragar por el abismo.”

PACO URONDO
Los latidos del amanecer

traspasan
usurpan iras
se amortajan
y se alojan donde el corazón se crucifica.
Tantos caminos convergen
enquistados en mañanas deshabitadas.
Nostalgia demencial
que devora
procesa
abandona,
en este universo que respira
en el cual permanecemos
huéspedes en el tiempo
fugitivos de la muerte.

ANDREA FERNÁNDEZ
(CABA)
Mi fantasma no es como yo
no parece de mí
se anima a romper las olas

jugar con ellas
en mares fríos y transparentes
no teme viajar en ascensor

no necesita dormir con la luz prendida
juega al ajedrez
al dominó
Y siempre gana.
ANTONIO REQUENI
(CABA)
ROBERTO SANTORO, POETA
La luz, medrosa, se repliega

y las lágrimas ruedan por los pómulos
de la impotencia y la resignación.
Sólo eres un nombre en una lista.
Pero yo creo en la venganza del poema.
No hay paz en la tumba del verdugo.

ANY CARMONA
(CÓRDOBA)
POEMA EN FLOR
Tu poema se abrió
como una flor
dentro de mi alma.
Tibio, mío,
quedó prendido
de una lágrima.
ARIÉ LLOYD DE LEWIS

(BRYN CRWN-CHUBUT)
POR UN CAMINO DE TIERRA
Es un trazo de azules la achicoria

en el huerto silvestre y peregrino
que a mi paso, detrás de la memoria
va poblando de ayeres el camino
otro enero de calma polvorienta

me refleja su espejo en la distancia
hasta el álamo gris, riego de menta
que gorjea en el puente de la infancia
del sendero de tierra casi arisco,

empolvando de azul mi sentimiento,
vuelven plumas de tero y tamarisco
vuelven frases de hermanos con el viento.

¡Ay, nostalgia! Revesa de mis venas
¿hoy?, de nuevo me hallaste en tus arenas….
BEATRIZ OLGA ALLOCATI

(CABA)
LA HORA DEL SILENCIO

3
La tarde ya morena
después apenas del manjar de pan,
un imperceptible gesto de silencio
los rendía de viajes astrales
en los brazos del sueño, persignado
por el hada con rostro de madre.
La lámpara cotidiana permanecía encendida

en el estudio cuarto comedor de estar
sobre las escrituras del padre
hasta el hábito del cansancio.
BEATRIZ BIANCHETTI
(QUILMES-BUENOS AIRES)
PATAGONIA
“Para que quieren tantas orejas si no saben escuchar” H. G. Agüero
Huella pampa atrás…
Tierra árida, valle de

fruta y dinosaurios
vino nuevo, piedra
antigua
Aonikén, tehuelches
santos mutilados
Ceferino y tantos más
aguas azules copian
cielo tatuado de nubes
Verde, plata y oro

juega el otoño.
BEATRIZ PIEDRAS
Cubierto el rostro
por la noche de Bosnia
pasa la luna.
BEATRIZ SCHAEFER PEÑA

(CABA)
EL ARQUERO
Lentamente estiraba el arco
buscando la curvatura exacta
para ajustar la flecha
a su destino.
Yo era el blanco.
Yo fui el blanco
antes de que el zumbido
cruzara aquel espacio.

BETTY BADAUI
(ROSARIO-SANTA FE)
Somos así
Parcialmente
-te creo-
imparcialmente
-te critico-
CARLOS ALBERTO ROLDÁN

(CABA)
una sala
y un lento reloj de péndulo
el tiempo casi araña este cristal

su orden pulido y casi eterno
por la ventana
un paisaje de álamos
y la lluvia
que no tarda en venir
(el perro
husmea una sombra
el penúltimo escondrijo).

CARLOS BATTILANA
(PASO DE LOS LIBRES-CORRIENTES)
UN MIEDO
Trazar con mis manos

Este círculo
No es un vínculo.
más bien
se trata
de una sensación
de pertenencia.
CARLOS ENRIQUE BERBEGLIA

(VILLA MERCEDES-SAN LUIS)
UN ALTO PROMISORIO
Anochece en el cercano erial

y una canción sin melodía canta
una historia casual de la desdicha.
Quien canta es una flor sin forma conocida

y su tallo cimbra, como si algún laúd
apenas le insinuase el ritmo que sustenta
la letra donde reposa
la tímida nostalgia del viajero.
Una locomotora en desuso lo condujo,

una prisión sin puertas lo alojó en el día
y aunque ninguna mano le acarició la frente
le supo a miel el sosiego pretendido.
Cuando de nuevo el sol

desperece a las aves y la claridad suceda
a las estrellas blancas
proseguirá su andanza cuyo destino carece de destino
mientras un nuevo erial
nazca en su derrotero.
CARLOS FIGUEROA
(SANTIAGO DEL ESTERO)
IMÁGENES DEL AYER
La fotografía es cruel, hiere su verdad

cuando nos muestra felices
sin las huellas que deja el pasado.
Ella, en su mundo contiene
la vida que se fue y sin querer
nos aleja de los días venturosos.
Cómo volver sin dolor al ayer
si sólo tenemos palabras
para rescatar la alegría que quedó
aprisionada en aquel viejo papel.
Hoy lo sé y es en vano mi deseo,
porque no se puede detener al tiempo inexorable:
ese río salvaje que alimenta su existir
con la sangre de quienes caen en su cauce.
CARLOS GODOY
(CONCORDIA-ENTRE RÍOS)
El silencio se parece a la gillette de Buñuel
corta el nervio óptico
de nuestros ombligos siameses.

CARLOS KURAIEM
(SAN JUSTO-BUENOS AIRES)
LÍRICA
Todo lo haces bien y cantando

como si no tuvieras que cargar
con el peso de un hombre a tus espaldas
o como si llamaras a otro con tu canto.
CARLOS SPLAUSKY
(CHACO)
EL HUECO DE LA NOCHE
Por más honda

Que sea la noche
No buscaré la lluvia
En sus entrañas.
El silencio puso
Su gorra de metal.
La noche se detuvo
Como piedra de camino.
Quebraron tambores
Las nubes de agua.
Dejaremos que pase

La ola plomiza
De los remos opalinos.

CARMEN BRUNA
No poder conversar con los pájaros,
empujar la fragancia salada de los jacintos
con la trabazón de los huesos.
CAROLINA RODRÍGUEZ
(CABA)
Desprovista de intención llegué hasta este umbral
desconozco qué tupidas lianas tejieron tal circunstancia
no tengo pistas, sólo huellas difusas, solo blancos
esquirlas, huecos, silencios, sombras indescifrables
y un racimo de llaves cultivando incógnitas.
Se agota el tiempo mientras crece el vértigo.
Estremece intuir que la muerte no da respuestas.

CECILIA GLANZMANN
(CÓRDOBA)
ÁRBOL DE LA VIDA
En el tiempo sin tiempo

los espejos
se tornan mariposas de agua
las manos cantan el vuelo iridiscente
y el mantra sube en vibración crística
desde el árbol de la vida
que somos.
CECILIA SCARINCI
(GENERAL PIRÁN-BUENOS AIRES)
ADOLESCENCIA
Amanecía en los panales del alba

la miel en mis pechos.
Desbordaban mis venas
colmenas sonoras.
Anidaba tibiezas de miedo
en tornasoles de plumas silvestres.
Ansiaban mis manos
un ramo de puras caricias.
Era…
¡días vírgenes, sin puesta de sol!
CELIA FONTAN
(ROSARIO-SANTA FE)
AUTÓMOVILES
A Julia Mántica
Guardo la fotografía
en que mi abuela
conduce un Buick sedan
y lleva a su madre en el asiento trasero.
A menudo pienso
que quise hacer lo mismo:
conducir un automóvil
y llevar a mi madre a donde ella quisiera,
quizás hacia la escena lejana en que la abuela
condujo el viejo Buick.
Mi madre
nunca tuvo automóvil ni manejó ninguno,
mi abuela fue algo serio:
condujo como en sueños,
lo que no existió nunca.
CÉSAR BISSO
(CORONDA-SANTA FE)
LA SALVACIÓN
Sólo me tranquiliza
el obstinado esfuerzo
de recoger la poesía
y el amor
entre los escombros
de la vida
y salvarme
mortalmente,
cuando la negra esfera
de mis ojos
se derrumbe.
CONSTANZA LUNA
(SANTA FE)
¿A DÓNDE ESTÁS AMOR QUE NO TE ENCUENTRO?
¿A dónde estás amor?

Pregunta la noche,
las estrellas me miran,
me llama la luna,
se escucha tu risa.
A dónde estás
te busco en las mañanas,
en la playas sin arena,
en las hojas de la plaza,
en la flor seca que recuerda.
¿A dónde?
Tu olor quedó en la sábana
hay cenizas esparcidas
donde antes había una hoguera.
Mi piel pide a gritos tus caricias
mis besos se marchitaron
en la espera.
¿A dónde estás amor que no te encuentro?
Te fuiste dejando una sombra en el camino
y me convertiste en un alma sin destino.
¿Por qué ayer me diste vida
y hoy me dejas con la muerte a la deriva?
Ya no te busco, cerré las manos y la boca
a la tristeza del pasado,
y abrí los ojos y los oídos a la alegría de un encuentro.

CORINA NELSON
A Mercedes Sosa “La que dio todo”
El manantial se desborda
y la justicia viene llegando.
Alcancías en los ojos
ecos de cantos
paliando el hambre.
Haciendo arados a la tierra
el poncho de los hermanos
y tu polvo que se esparce
como un trébol que se deshoja
y se nos regala.
CRIS FERNÁNDEZ
(LA PAMPA)
DESOLADA NOSTALGIA
El agua que murmura

algún secreto
trae leves vestigios
del otoño
- frágil vida que late en el silencio -
Se recortan las sombras
sobre el río
y en el cerro la luz
mengua en rosado
el perfil de las águilas en vuelo…
Me descubro buscando
tu latido,
el rumor de tu nombre
por el viento.
Desolada nostalgia
de tu boca.
Con tus manos de lluvia
cava el sueño.
CRISTINA CAMBARERI
(CABA)
poseo el silencio:
he violado y asesinado
a un hombre pequeño
sin hombre
que me amaba más que todo
-era la palabra-
CRISTINA DOMENECH
(CABA)
SILICONAS
Nunca tuve avidez por las siliconas.

Me llega un correo donde una amiga pide
socorro
Necesita un corpiño para engañar el destino
Copio su carta:
Veré de comprar un corpiño tamaño grande
inflado como un globo
como naranjas de juego de infancia
Entonces comprendo que el bosque ofrece un viejo lobo
que cura las heridas
La infancia puede ser otra cosa
que esta recurrente penumbra.

CRISTINA LEONIDAS MENDIRY

(PILAR-BUENOS AIRES)
sin resquicios/
sin demora de llegada/
sin detener un respiro/
sin posible/
sin…/
cien lágrimas se extienden sobre la superficie
e invaden/
y envuelven/
tiempos/
distribuyendo/
DANIEL ALEJANDRO BURGOS

(SAN SALVADOR DE JUJUY-JUJUY)
un oasis de palomas tibias
asciende
el asombro queda
en el reverbero del vuelo.
el farol se traga el cielo
ámbar
como la tarde.
abuela inmensa
perno maternal
ciruela olvidada
en el recuerdo.
farolambár
amor mío
por favor deja salir el
cielo
o las estrellas
perderán su bondad.
ella me contó que a la luna

la crearon los elefantes
DANIEL BARROS
(OLIVOS-BUENOS AIRES)
TARJETA
Basta de ser fantasma

Esa hoja de la ciudad
Pateada por medio mundo
(tomala vos
Dásela a aquél
Al otro que grita
Y así hasta un posible
Fin de cuentas)
Esa cosa que empieza
Y termina en los zapatos.
En lo posible
es mejor la vuelta
a casa
aún deshecho.
DANIEL BARROSO
(BOULOGNE-BUENOS AIRES)
¿puedo olvidar mi rostro si ya he visto tus ojos?
¿puedo ser esta vaguedad de sangre y oxígeno?
¿qué delicada serpiente usa la voluntad como veneno?
¿cómo es de atroz el silencio si duerme espuma

niebla o alarido en tu oreja?

DANIEL CALMELS
(SARANDÍ-BUENOS AIRES)
Fue tan adelante y solo
que al cruzar las líneas enemigas
fue muerto
por sus propias balas.
DANIEL GRAD
(BUENOS AIRES)
CARTAS
(A María Meleck Vivanco).
Todo huele a madera y a canciones antiguas.

Ruanda está lejos en el tiempo (como los barcos y los pinos).
La tarde va del gris al colmillo, de la miel al naufragio
inaugural.
Limón y travesía, ladrillo en la tormenta.
Ahora todo vuelve al origen: la piel retorna a la semilla.
Alguien teje esta tarde.
Son demasiados los ríos desde junio.
DANIEL QUINTERO
(CABA)
Voy a cambiar de lugar la ventana,
entra demasiada ciudad,
después no me pertenezco
y me queda triste el día.

DANIEL TEVINI
(CABA)
LOS JUEGOS NOCTURNOS DE TADZIO
Peter Profundis
está la muerte bebiéndome en la arena
descalza
sobre un hombre y su mirada
Peter
hay lirios leprosos y manos doblegadas
hay cenizas y faunos en las muecas
en los vientos femeninos de sus gestos
Un vaho virginal
vigilia y moho
Un cielo salitral
Celo y suicidio
Onán cae hacia la luna

Un anciano devora el sexo de mi sombra.
DARÍO LOBATO
(JUNÍN-BUENOS AIRES)
tres noches borrachas condenan a mis pies
al saqueo de las hormigas
se duermen en la misericordia de no sentirlos
alguien más está despierto.

DELFINA GOLDARACENA
(BUENOS AIRES)
TIEMPO EFÍMERO
Como arena
proyectando lo infinito
dejo que el agua
tonifique la sangre
(fascinación macabra)
Madre, descansa tu mirada
La niña elegirá sus colores
y te llevará a volar
de la mano
para que juntas
cultiven
una y otra vez
lo absurdo
lo irreverente
dejando que los juncos
absorban los años
y el río
los imbuya entre las aguas
Y que el tiempo evapore

la memoria
entre sus manos.

DELFINA MUSCHIETTI
(VILLAGUAY-ENTRE RÍOS)
MORISCOS
Un caballo
dobla su huella
sobre el liso desierto
moro
y la yema de la boca
suave ahora sobre la curva esfumada
en las lomas del sueño.
DEMETRIO IRAMAIN
(CABA)
pregunto: ¿por qué en los sueños que tengo con la poesía
trabaja un hombre que talla una piedra y es de noche
y en un momento el hombre no está más
como que se cansa o se corta la luz y
después viene un silencio completamente blanco

tras lo cual entre doce y quince o más perros
ladran todos juntos a la vez
una multitud desesperada golpea una puerta y
nadie nunca abre?

DIANA BELLESSI
(ZAVALLA-SANTA FE)
BAILANDO EN EL TITANIC
Venimos a trabajar…
¿Quién? Yo… así nos vinimos
para acá, a la Argentina…
No entiendo a los paraguayos
dijo Eduardo que decía
no sé quién, ¿vine o vinimos?
pero seguro no Vinci
O sí, porque después vienen
la mujer, madre y hermanos
o primos o los compadres
vecinos y yo no soy
otro soy muchos vinimos
a trabajar para acá…
ajá, qué lindo el fuego
y las guarañas los sábados
por la noche todos juntos
vinimos, yo es una fiesta.

DOLLY CAMPANA
(VERA-SANTA FE)
VIVIR CON ANSIAS
Quisieras ser una rosa

Pero sin espinas,
para a nadie lastimar
Quisiera ser
una rosa blanca,
para llegar al altar
y si fuera roja
para llegar
. a tus manos
y decirte,
Lo mucho que te amo
no importa el color,
porque será
su fragancia
La que permitirá
Vivir con ansias
nuestra pasión.
DOLORES ETCHECOPAR
(CABA)
LO QUE VOS QUIERAS
Renata está pensando en la cita

entonces traza una larga línea divisoria
cuando llega la hora
apaga la radio
se pone medias
cruza la calle
y obedece.

EDDA OTTONIERI
(MARCOS JUÁREZ-CÓRDOBA)
Se desbarrancan las palabras
En las torres del silencio de mi profunda lejanía

se desbarrancan las palabras
desde los acantilados,
como mis emociones…
Mis pies vacíos huellan palomas sin alas, casi yertas,

lluvias de llanto caen desorientadas
sobre olas sin caminos ni calles,
en surcos de espuma
que vaporizan mi alma…
Empedernida turbulencia de tristezas,

espías de mis burbujeos
en viajes de gaviotas descalzas en clausura de amor
sobre las barcas de las desilusiones.
Una brisa hambrienta espolvorea arenas,

paquetes de nubes se comen el sol
deshecha, la playa, parece girar
en espiral doliente.
Y en mis fríos días de anidadas noches

me quedo descalza, sin costas y sin sueños.

EDGARDO GUGLIERMETTI
(CABA)
XXI
La palabra invisible
de los que codician cuerpos
los cuerpos que codician palabras visibles
y se ahogan.
EDGARDO PÍGOLI
(CABA)
se fue
sin decir absolutamente nada.
se la devoró el subte
como otros tantos
lugares comunes
que se comen a la gente
casi todos los días.
pero era distinto,
nunca volvió a salir.

EDITH ALBAINI
(PUERTO MADRINA-CHUBUT)
¿QUIÉN DESPERTÓ A LAS MUSAS?
Debe haber sido el viento

que se llevó en las alas
las huellas de la noche.
Debe haber sido el tiempo
que se bajó la prisa,
dejando en una esquina
el último tranvía.
Debe haber sido el viento,
que se enredó en las norias,
deteniendo la marcha
del caudaloso río
y despeinó los sauces
y dibujó en el agua
sus cabelleras lacias.
Debe haber sido el puente
de mi Rawson amado
que despertó a las musas
con el rumor del río.
Debe haber sido el ángel,
que se llevó mis versos
y deshojó el poema
en un rincón del alma.
EDUARDO ESPÓSITO
(CABA)
Sentate a la puerta de tu casa,
y si ves aparecer el cadáver de tu enemigo caminando,
dejá de leer
a Stephen King

EDUARDO MANSILLA
(BUENOS AIRES)
ANUDANDO
el añoso cuerpo
en el invierno
en las ramas
de los recuerdos
aúlla
aúlla
a los ojos Borgesianos del cielo
EDUARDO MILEO
(CABA)
XXXII
El sin trabajo se quedó sin luz:

se lo tragó la verdad.
Ni acomodarse pudo: vacío
como silueta forense.
¿Por qué esperar del mundo una respuesta?
¿Qué sabe de uno la noche?
No hay fuera de las manos una acción.
Sólo lo inmóvil persevera:
lo demás es del viento.

ELENA S. EYHEREMENDY
(CABA)
I. LA ROSA D’AMORE
Cuando vengas a verme con tu Rosa elegida,
Se escucharán los tonos de la Juana de Honegger.
En cuanto a mí, seguro que el silencio
Será menos opaco que la voz.
Pero que el Lobo aúlle

O balbucee turbiamente su terror,
Que sus fauces sangren o una Rosa desangre
Por la comisura de estos diarios íntimos,
Que una lágrima nos doble

O un dolor se alimente de tus panes,
Todo debe simplemente decirte
Que te amo tanto.
a Soledad Agüero

ÉLIDA MANSELLI
(CABA)
VESTIDO DE VUELO
Allá será verano ágil sombrero de rayos.

Será un viaje de incienso verde trenzado de profundidad.
Feliz con el tesoro de pan tibio, devorado por las mañanas

al filo de alguna tristeza,
te vestirás para siempre de Universo con el amor de labios,
feliz de saber, de comprender que has andado mejor los sueños
en ancas de un milagro de azul noche.
Alguien como tú ahuyenta el cielo

con puertas que se abren solas,
y violencias de sol sobre los ojos.
Alguien se viste de vuelo en su sangre
y tú ya no sonríes.
Aquí en las grandes ramas del silencio, sin fondo,

sin orillas, la tragedia apenas me ha vencido.
ELISA DEJISTANI
(CABA)
PERFILES
En cuál
de las dos máscaras
quedaron los perfiles
la confesión errante
desconcierto
que devora
esta pasión
hecha canto.

ELSA ABATE
(VILLA DE MERLO-SAN LUIS)
ODISEA NOCTURNA
El insomnio
en los vestigios de la noche
con agujas
punza y cose la vida sobre arpillera.
El viento acopla sus cantos.
El espacio se abre a los ojos.
Desde mi costado
se alarga tu figura de polvo
que no toco
ni soplo ni huelo
ni siquiera
me atrevo a besar.
¡El insomnio y sus cosas!
A veces me habla de tallos verdes.
Otras
de trueque y canonjía.
Yo me acomodo al lado de la cordura
y me duermo al calor de tu camisa.
Al niño.

ELSA FLORIT
(CAÑADA DE GÓMEZ-SANTA FE)
HOY DESPIERTO…
Hoy despierto, mariposa de alas oxidadas,

guerrera absurda de monstruos mitológicos
que me abruman en las noches.
Hoy amanezco con el sol acodado entre mi pelo.
Me sacudo ese sopor de naufragio,
para renacer sirena.
Me perdono los pecados
que el oráculo amenazó en mis noches.
Una copa estalla la miseria
del elixir no bebido.
Una duda me atormenta.
Una libertad me redime.
Un silencio estepario
me vuelve a poner alas y soy mariposa.
Arrogante, destructora, seductora, milenaria.
Soy luz de noche, flor en el día.
Hada eterna en la simbiosis de las nubes.
Otra vez sirena, convertida en ángel de lujuria.
Amor y lujuria.
Amarte y ser yo,
aún en las noches que violan olvidos.
Cenizas de alas.
Ocasos sin tiempo.
Esa soy yo,
después de haber mutado mis alas en flores,
y haber muerto encerrada en la alquimia de una rosa.

ELSA AMANDA HUFSCHMID

(SANTA FE)
TRONO PARA EL PAN
El apabullante azul del cielo

quedó atrás.
El viento sur traía, a horcajadas
los distintos grises
de las nubes cargadas de agua.
La tierra sedienta y dura

esperaba.
En su vientre, las semillas
negaban su brote.
El rugido de un trueno
anunció la lluvia.
Se abrieron las compuertas
y el bendito torrente
llegó por fin.
Los surcos absorben golosos.

Ya vendrán los días de partos verdes.
Y llegará el amarillear de granos.
Y el mantel, será trono para el pan.
ENRIQUE ROBERTO BOSSERO

(CABA)
Levantar un muro
voltear todos los muros
escribir un himno
destruir todos los himnos
cualquier cosa
con tal de reinventar
la utopía.

ENRIQUETA PURITA
(TRELEW-CHUBUT)
PLAYAS PATAGÓNICAS
Me gusta la soledad
tibia y salvaje
de las perdidas playas patagónicas
donde reposa el mar
sin otra música
que la de su propia
y honda lejanía
donde la quietud
coloquia con las bardas
con la brisa…
donde el encanto
desmadeja el alma
y el cuerpo…
el cuerpo acopia vida
consumiendo
de Dios
la íntima presencia.
ERNESTO GOLDAR
(CABA)
QUE DEJO DE DECIR
¿La poesía dice lo que piensa?

¿O consiste, acaso, en la inefable e inaudible
promesa que se lleva a cabo,
en el tanteo desnudo,
en la certidumbre de palabras prodigiosamente
alineadas que configuran o encadenan
humores, decepciones, dichas, sueños y recuerdos
en los momentos únicos
de un ser-ahí
y un vos allí?

ESTEBAN MOORE
(CABA)
RECORDANDO AL DIFUNTO
botellas bebidas
cercan nuestras palabras
se consume
en vapores
el verano
ESTELA BARRENECHEA
(CABA)
ENIGMA Y TRANSPARENCIA
Los nombres en la luz y en la mirada.

Este juego: escribir;
este silencio: el ritmo.
ESTELA KALLAY
(CABA)
En el oculto
Vértigo
del encuentro
lo inasible
se hace
transparente.
Entonces
la oscuridad
deslumbra.

ESTHER PAGANO
(CALINGASTA-SAN JUAN)
Cada paso me sorprende
Oigo una voz etílica
Encuentro lo no buscado:
Descubro que la orina moja
Que los discursos babean acústica
Que nos compraron los ojos…
El individuo dividido
Cuerpo a cuerpo
Querer o deber;
¿qué resulta de esta ecuación?
FABÍAN ALBERTO LEPPEZ

(MORENO-BUENOS AIRES)
CRUCIGRAMA
salgo a la calle
como si a los demás
les importara que
mi cerebro se termine de
cocinar con el sol.
voy hilvanando las cuadras
esperando encontrarte.
haciendo pis
detrás de cualquier árbol.
me enamoro de vos
por Internet.
y lo que es peor,
me enamoro en serio.
se me burlan en todos los blogs.
ahora resulta que el amor
es como un nido de hormigas
con más reinas que obrero.

FACUNDO EZEQUIEL MARTÍNEZ CANTARIÑO

(BARILOCHE-RÍO NEGRO)
AMENAZAS DE VEREDA
I
¿y si hoy
cruzo por la calle
a una de esas
partes mías
que no
no
NO
NO QUIERO SER?
II
cuando me reconcilio con la lluvia
la perdono un poquito
cuando me doy cuenta de que,
/en parte, también es mía
ahí
a veces para de llover.

FERNANDO KOFMAN
(POSADAS-MISIONES)
Emergiendo del agua lo cubrió una luz.
En infinitos segundos Zarza fue
todos los rostros de la región:
el chico que recogía bosta del ganado,
la que cantaba lavando la ropa,
el rabino o el cura metido en
sus libros, el asesino y sus ojos alucinantes,
el hospicio, la navaja, el televisor,
una delgada franja de bruma sobre el lago.
Cuando me aproximé a él, era roca,
brutal peñasco que ofrecía una lágrima.
Así renació por un momento.
Luego de fue, como pareja de novios.
FERNANDO SÁNCHEZ ZINNY

(CABA)
(ARQUE)
Búhos cuyo silencio un día entendí,

Con el tiempo viviéndome, incrustado en el
pecho;
de todo aquello sólo queda
un puñado de hierbas y suspiros.
Todo es igual a todo

pero tampoco esto era cierto:
entre la arena del desierto se alzan
unas columnas en tanto otras
yacen derribadas.

FRANCISCO PANCHO MUÑÓZ

(CABA)
El amor abre todas las ventanas todas
son abiertas por el amor que abre todas una
por una las va abriendo el amor a las ventanas
que el amor abre todas las ventanas
el verdadero amor las abre y no cierra
ninguna
el amor.
FRANCO DOGLIOLI
(TILISARAO-SAN LUIS)
SENTENCIA II
La vida es jaula. Choco contra los espacios y cada inspiración es
espasmo. Duermo sobre la incertidumbre bajo tu silencio. Pero debo sostener
al animal. Recibo alimento. Y no dejo de moverme para estar en forma.
Allá los colores de un otoño, parece. Sin prensa. Observo a la gente: gusto,
parece. No importa. Te espero. Sólo sirvo para eso. Eso es todo. Es todo.
GABRIEL GÓMEZ SAAVEDRA

(CONCEPCIÓN-TUCUMÁN)
MAYO
Ni el cielo lento de trenes

alcanza para explicarle
al dorso de mis fantasmas
lo que, en la enrarecida
mañana
naufragaban
tus ojos.

GABRIEL JIMÉNEZ
(MENDOZA)
AUTOPOEMA
perro de basura
lleva bolsa rota
ente dientes callejeros
camina con vianda
babeándose feliz,
se le mueve el orgullo
en lo alto de la cola
por otra vez
comer hoy
a cuenta de otro.-
GABRIEL RECHES
(CABA)
LA FOTO
Ocho viejos con gorrito. Agitan las maracas.

No hay sonido. La serpentina cae
con la jactancia de la piedra.
Me piden que encuadre una foto.
La última. Que aparezcan todos los hermanos.
Casi mil años, somos, bromean.
Junio del 999. la gente sentía
que terminaba pronto.
GABRIELA VERÓNICA GONZÁLEZ

(RAFAEL CALZADA-BUENOS AIRES)
Un niño
golpea la cabeza
contra el miedo
y pregunta:
¿ya se ha ido?

GASTÓN MARZIO
(FLORIDA-BUENOS AIRES)
DE LA POESÍA
Isabel, insondables somos,

la esfinge en el espejo, sólo un signo.
El fuego nos consume en el tiempo,
acechados por los dioses
que tejen nuestro destino.
Isabel, somos pozos profundos donde se caen las
palabras.
Habitamos en el desconcierto de un mundo
poblado de otros rostros mudos, inermes,
ríos de palabras congeladas, de ojos ciegos,
me siento entre muros, una palabra en un laberinto.
Los hombres se pierden en palabras vacías.
Sólo la poesía da al lenguaje, hombres y dioses su
hospedaje.
Solos como abismos en lo inconmensurable
de dos soledades pobladas de ausencias.
GERARDO CURIÁ
(SAN PEDRO-BUENOS AIRES)
Seda en los acordes del viento

mi cuerpo
es la piedra
que desnuda su trama
no más
que una armonía
de arena
inasible filo en que la luz
respira de su sombra
música
del límite.

GINA ESCOBAR
(OBERÁ-MISIONES)
APOTEÓSICA
Fue mirarnos
y aquellos ojos,
transitaron
de dulzura a crucifixión
en un instante.
Voltaico hilo imperceptible
provocó un shock
incandescente
en nuestros cuerpos,
y sus vestidos,
no alcanzaron
a cubrir aquel deseo.
Fuera de mí,
ya extraviada
en ese abrazo
gigante y tierno,
como venido
desde el tiempo
de los tiempos,
un convulso temblor
aflojó mis rodillas
ganándome el mareo,
cuando su boca,
voluptuosa y mórbida,
se engarzó en la mía.
Después su lengua,
sus manos…no sé,
después…no sé…
ya no era yo…
Fue el apoteosis.

GLORIA ARCUSCHIN
(CABA)
En fechas vacías
los hospitales
pasan
luces prendidas en la noche
se llevan todo lo robado.
GRACIELA ARÁOZ
(VILLA MERCEDES-SAN LUIS)
Dicen que estuve viva

y escribía en los pastizales con tizas de nácar.
Dicen que fui una viuda

y llevaba canciones quechuas al cementerio.
Que no lloraba, dicen.

Sólo cantaba
inmóvil
con mi lengua mestiza.

GRACIELA BUCCI
(CABA)
CERTEZA
la tibieza resbaló de la palabra

y la palabra completó la frase que surgió desde el centro del silencio
lo quebró
lo envolvió entre los pliegues
lo deshizo
y lo trocó en simiente y en cascada
pudo por fin el cascarón vacío

recuperar contorno borde imagen
recuperar membrana sangre pulso
hubo celebración
ansia
secreto
y al final de la tarde
también
hubo certeza

GRACIELA DOBANTÓN
(ENTRE RÍOS)
A LA MADRUGADA
En los muelles que se derrumban

la trompas de los autos
apuntan la isla
como cañones con vocación suicida.
Adentro se traman
amores y disgustos
caricias y trompadas.
En la orilla
una sutil y elegante locura
salpica de burbujas al río
que confunde el cauce.
Y descubrimos, con respetuoso asombro,

Que arenera se escribe de atrás para adelante.
Un taconeo lustroso en el adoquín

Un taconeo.

GRACIELA LICCIARDI
(CABA)
PIBA DE BARRIO
que en un cielo arretazado

se parece a algún poema cabalgando
por la leche tibia
de la adolescencia
una pequeña luz

resuelve vida
y el cuerpo juvenil
es un mes sin estridencias
como los once restantes
los andrajos de recuerdos escriben en presente
y un alud de gritos en celo

le encienden el resto de las horas

GRACIELA MATURO
(SANTA FE)
PUERTAS DEL MAR
Mar abierto, redondo como el cielo,

pórtico de la muerte
muertemar.
Mar de vida que engendras la pureza del nácar
matriz del tiempo
cuna de corales.
Mar donde se destruyen los cuerpos y los tronos
mar biforme, cerúleo,
llano de infinitud.
Mar de puertas abiertas
suelo sin lápidas
donde los marineros descansan entre rosas.
Seno materno
cueva de pórfido sagrado,
origen, perla, tierra,
templo
................ puerto
...................... llegada.

GRACIELA VARELA
(RESISTENCIA-CHACO)
El flaco traía una remera 100% Torito
Y estiraba unos ojos celestes
Como agua ignorante y cornuda,
Extendiendo la mano del alfil
Por arriba del tablero del hijo.
Ella besaba a otro, atrás, en la cocina,
Exhibiendo por delante, una cosa de lluvia inútil
Y olvidaba de llorarse en las telas calcadas de la noche.
El vomitaría después, unas pastillas rosas en el jardín,
Casi acaeciéndose en el pasado de su plano desconsuelo,
Casi sucediéndose en un principio de respuesta.
Nadie se sentía bañándose en sus penas

Por adentro de un charco de inundación
O río de cascotitos
GRISELDA GARCÍA
(CABA)
La tarde cae sobre los restos del té
los chinos de las tazas

se escaparon
dejándonos a nosotras
las mujeres
sus pequeñas moradas blancas

para lavar.

GRISELDA JONES REDONDO

(TRELEW-CHUBUT)
LOBO AZUL
No. Nadie como tú, hermano indio,

amasará los soles de la tierra.
Hilador de silencios y distancias,

un eco de cascadas es tu grito
encendido de ruegos y de pájaros.
lobo azul de mi río y mis montañas.

Principito de sueños postergados…
aquí estoy con mis versos para honrarte.
NO MORIRÁ TU RAZA NI TU CANTO
GUADALUPE MURO
(BARILOCHE-RÍO NEGRO)
Esta casa ya no es mi casa,
quedan los rastros, medio limón en la heladera,
pedazos de electrodomésticos cuya función es irreconocible, un
colchón, una pila de cassettes, esas plantas que nunca quise y que
nunca me quisieron,
una bolsa con ropa que ya no uso, partes
enclenques que apenas alcanzan
para reconstruir la intimidad de mi estadía, una cortina de ducha
enmohecida, un shampoo casi acabado, libros que junté en la calle
pensando que eran tesoros invaluables de la literatura universal,
latas con pintura reseca en la terraza y 35 envases de cerveza.
Esto es solo lo que alcanzo a enumerar, el resto son los olvidos y la
melodía empalagosa de un
bolero tarareado entre cajas de cartón.

GUSTAVO CASSE
(VILLA ELISA-ENTRE RÍOS)
Hace tiempo que recorro la substancia
de la forma de resistirse
a la irrevocable lejanía
de mi núcleo
Si mi mohín fuese efímero en el tiempo
conocería la comisura de los labios.
con la que mañana hablarán los vocablos
que iré a buscar
a la colina de los sueños.
GUSTAVO TISOCCO
(MOCORETÁ-CORRIENTES)
FINAL RETORNO
No debe ser en esta sombra,

en este árbol,
en ese nido
que naufragué mi vuelo.
Pero este silencio

me habla de raíces,
de otoños que pasaron,
de hombres ausentes.
Entonces me torno bosque

y soy viento
final retorno.

HÉCTOR FREIRE
(CABA)
PINTURA
En su zoología de intimidad, el gato de Hokusai

destaca el impudor que pretende evitar,
la infinitud de aquello que los humanos ignoramos.
Quizás por eso, su ocio nos resulta demasiado trabajoso.
En ese “vacío pictórico” – inservible a efectos descriptivos –
se ajusta el contenido de su imagen:
una humilde silueta recortada que elimina cuanto sobra.
Por un instante ese signo de mesura
nos hace olvidar la violencia del mundo.
HILDA MANS
(CABA)
Aquí el jardín de los muertos
_ la madera
en el hombre _
pesa más que los huesos
aúlla perro negro

sombra del plátano
en calle de piedra.

HORACIO ARMANI
(TRENEL-LA PAMPA)
MENDIGO
Señor,
Esa lástima
Acurrucada en el umbral
¿es la verdad?

HORACIO BACA AMENÁBAR

(SAN MIGUEL DE TUCUMÁN-TUCUMÁN)
cuando estas horas como cuchillos

se me acercan,
cuando el sueño agota su trama
y emprende la horrible
repetición,
cuando mi tacto se descompone
en perlas heladas
y piedras ardientes,
cuando la tinta se acaba
antes de la manifestación,
cuando la noche se resuelve en agua, la vida
se resuelve en agua, el agua se resuelve
en agua en una pesadilla de Mileto
y en el desagüe al final del río
hay disolución,
cuando la antigua soledad de la tierra
se cansa de esperar y se une
al enorme concierto
de huecos
de este universo,
cuando se rompe la bisagra del alma
y sólo queda un brebaje
rarefacto,
cuando se olvida el ademán de ser,
cuando el cansancio se declara en nuestros días
que han degradado el cine, que han trivializado la pintura,
que no pueden con la poesía,
cuando se fracasa en la misión
de decir,
por cada “buen ciudadano”
ajusticiado en los callejones,
por cada poeta maldito
beatificado en la plaza pública.

HORACIO FÉLIX HERRERA

(CÓRDOBA)
El cuadro –piensa Vladimiro- es esa
mujer, mientras más bella, más inasible.
Después de cada obra, la detumescencia

del espíritu. Y la pregunta inquieta,
¿cómo sigue ahora?
HORACIO GÓMEZ
(CABA)
SEGUIR
Seguir
como si nada
o arremangar el alma
hasta que sangre,
cada paso como estigma
o silencio
seguir
hasta congelar el
camino
o caminar hasta congelar
el llanto,
ignorando si alguien espera
para decirnos hermano
o dibujar las culpas en la
huella.

HORACIO LAITANO
(PERGAMINO-BUENOS AIRES)
EXTRAÑOS
Angostos y sagaces
se entremezclan con los meses
Asistiendo al almanaque
se refugian en sus hojas.
La humedad de las paredes

los envuelve y los expulsa.
Ellos siguen sin embargo

en busca de otra cosa.
HUGO ACEVEDO
(MENDOZA)
Aún para el poema hay un rincón solito.
Vuelves de los despojos
y en las metrópolis zurean las palomas su intermitente adiós.
pero queda un desván aún para el oxígeno.
Aún, aún vivimos,
aún siquiera estamos vivos
en este palomar de alas oscuras.
Como en el hueco de un zaguán que abre sus hojas
al claror de un rayo clandestino.

IRNE MARKS
(CABA)
ONGAMIRA II
Sobre la roca edifiqué mi casa

y era en tiempos de tribu
(las palabras son llaves para abrir una puerta – mi casa aún está
allí.)
Esto digo – todo sigue en el fondo de la oscura montaña,

detrás de siete puertas que apenas se deslizan.
Donde el Sol no está muerto,
vela la roca el Valle de los Altos Colosos
cuando el silencio canta en Ongamira.

JAVIER CÓFRECES
(CABA)
ALMA DE ACERO
Lo peor de los fierros

Es que se oxidan
Y la herrumbre avanza
Hacia el interior del metal
Los fierros mueren

De afuera hacia adentro
Como muchas personas
Como muchas almas
Yo creo en las almas

Pero no en la de los muertos
Aunque haya rezado el credo
Que me enseñó el padre Arce
El alma del fierro

Está en la resistencia
El alma de las personas también
En lo que resisten
Hasta quebrarse
Como una varilla del 8
Como un eje
Como un pistón
El fierro aguanta
Hasta que aguanta
Lo mismo que un alma.

JERÓNIMO CASTILLO
(SAN LUIS)
MINOTAURO
Una indecible saciedad de nada

corroe los perfiles del silencio
y me quema,
con la saña asesina de los tiempos,
la pureza del verbo. Si me atrevo
a levantar en tímida protesta
tan siquiera una mano,
restalla el nervio
enceguecido en sus fibras más siniestras,
bordando delirantes,
depravados,
cardenales de acero.
Emprendo nuevamente el laberinto

y presuntuoso el hilo dejo,
mas la bestia a horcajadas sobre el mismo
llena de ulceraciones el camino del regreso
y me contempla mirando desde adentro,
y ríe por mi cuerpo,
cuando me ve arrastrar, infame y lírico,
por las notas de sórdidos reflejos,
las manos impacientes y medrosas,
los labios hinchados y resecos,
y llega al paroxismo
su magistral versión del unicentro,
en el momento en que confieso
mi pobre humanidad, mi desastroso miedo,
el valor de mi afrenta,
la bestia que me mira desde adentro.

JORGE ARIEL MADRAZO

(CABA)
BEBÍAS EL LICOR
de la revelación
cadáveres sin techo ruegan tu
mendrugo
para el loco que te asesinará
antes del acuoso amanecer
antes del lechoso amanecer

un portal muele avispas de
furia
Se te muere un muertito, sus partes
beberás antes del borracho amanecer
es decir: antes del incierto

amanecer
aún hay niños que roen basura
bajo la luna roja por eclipse.

JORGE BOCCANERA
(BAHÍA BLANCA-BUENOS AIRES)
HAY QUE APRENDER A LEER
Hay que aprender a leer las hojas, las

nervaduras de las hojas, su canción de crujido,
su extendida memoria de ceniza.
Hay que aprender a leer las hojas, su cuaderno
de vuelos, sus colores disueltos, su libertad, sus
huesos diminutos en la danza, su vocación de ala,
de lengua, de canoa, de sexo de hembra.
Hay que aprender a leer las hojas, sus enjambres
ocultos, su textura, sus oleajes de seda, sus provisiones
de agua, su temblor y su reino de terrones deshechos.
JORGE BREGA
(CABA)
DE CÓMO MI PADRE ME LLORA
No me lamento, sólo sangro

cuando mi padre me ordena la falda
y me alza de los escombros de mi hogar
entre el Tigris y el Éufrates
en la aldea donde todos nacimos.
Y ahora que lo escucho llorarme

sé que aún me carga consigo
cuando se lanza sobre el invasor
blandiendo el puñal de la historia.

JORGE HIRSCH
(CABA)
Dos columnas de fuego
se abren paso
a través del corazón del universo.
Columnas primigenias
donde nace el claroscuro
que apuntala al mundo.
Columnas desvencijadas,
carcomidas por el tiempo.
Columnas filisteas
sobre las que se erige
un templo de vanidades.
JORGE LEONIDAS ESCUDERO

(SAN JUAN)
PEGÁ LA VUELTA
Me dijiste amigo que te había garrao

Un desgano o flojera de vivir o
Como se le llame a eso que
Sin dolerte algo te duele todo
Entonces hoy te digo ite

De la ciudá volvé a allá,
Campos on te están esperando
Loj aire puro,
No aquí en que sos como caballo maniao
Que salta y no llega.
Si querís te acompaño.
Es ir a ver si en la cosecha di uva
O en lo que sea. Digo en serio
A ver si se te despega esa cara careta
Que ahora en las vidieras se te refleja
Como si estuvieras difunto.

JORGE QUIROGA
(LANÚS-BUENOS AIRES)
Enlazando una seguridad
voy reconstruyendo esa distancia.
Todos los días tiendo a hablarle
y la necesidad interior, la rabia,
la trama, hace vivir en silencio.
Sé que no puedo contar ese relato
sin estremecerme.
JORGE RIVEIRO
(CABA)
POEMA XXVI
Con el agua sin orillas,

todo se reducía a la ilusión
de la memoria de las mariposas.
Desde el próximo aullido,

un galope obscuro rebotaba
entre los árboles de la desventura,
en el círculo obsceno
de la libertad.
Buenos Aires,
¿Qué gesto tendrá el orgullo?

JORGE SICHERO
(CABA)
Todo atardece
pero mis manos
fogueadas tenazmente
por vivir
ofrecen resistencia
color cobre a contrasombra.
Es preciso decirlo.
JOSÉ EMILIO TALLARICO

(CABA)
LA MADRE
Es tarde
nadie podrá marchitarla
es ávida y nocturna
pero la deshace la piedad
ahí viene
con el tibio café del mediodía
sin saber que la observo.

JOSÉ MARÍA PAUNERO

(CITY BELL-BUENOS AIRES)
GÉNESIS
Palabras…
palabras dispersas,
confusas,
errantes.
Palabras sin sentido…
olvido,
desorden,
extravío.
Palabras sin destino…
amalgama,
mezcla,
confusión.
Palabras que se encuentran…
frases,
poemas,
sentencias.
JOSÉ PERONI
(CABA)
por qué
dónde cuándo
qué
la respuesta en la oración
está siempre en el verbo
el objeto de la vida
es conservar la vida
el objeto de la vida es conservar la vida

JUAN MANUEL FONROUGE

(VICENTE LÓPEZ-BUENOS AIRES)
ESGRIMA
Embebido de noche respiro tregua

la arritmia de mis días me mantiene despierto
el contorno que esgrime mi mano suspendida
/en el espacio
descubre las ideas captura las palabras
ingrávida presencia se incorpora al soliloquio /
a pesar de la ignominia el lápiz
/estampa la vehemencia.
JUAN CARLOS PELLANDA

(VILLA DOLORES-CÓRDOBA)
¿habré sido tanta rosa de corazón amargo?
¿habré estado tan lleno de mi tierra
como de escalofriantes helechos submarinos?
¿o fue presuntuoso
amar y pretender el amor al mismo tiempo?
¡ah sí!
buena cuestión
para fastidio del oído de la muerte

JUAN JOSÉ HERNÁNDEZ

2
Aquí hay un sitio donde el olfato acude

y hace brotar la flora de tu tiempo reciente.
Yo te busco entre gérmenes del agua,

te aprisiono temblando por plantas patriarcales,
y me sorprende tu aire de pronto conseguido

en borde de hoja púber, labio o estría luminosa.
Creo que la presencia tuya ordena tactos

y abre en torno un saludo de claridad creciente.
Tú apareces sonriendo cuando el día sacude

su terminal de crin,
y es necesario oírte galopar tu materia

parpadeando la luz con propio roce.
Eres, para mis manos, un apremio de frutos.

y me sucedes dentro dilatando mi asombro…
yo caigo a tu corriente, a tu más denso modo,

para ser atacado por esos peces de saliva
que me aguardan temblando en tu hombro vano.

JUAN LUIS GIMÉNEZ VICTORICA

(SAN MIGUEL-BUENOS AIRES)
Nada ha cambiado
desde entonces.
Ya no sé si llueve, si hay sol
o si ha muerto el vecino de
mi cama.
Ha llegado alguien de blanco,
y ni siquiera me ha mirado.
JUAN PABLO LÓPEZ ALURRALDE

Me he encontrado entre los versos,
Y en cada en una de las esquinas
A mi y a cada una de las parte del todo,
Despojadas y desnudas de sonrisas.
Y en el constante desenlace
De anocheceres y amaneceres
Encuentro un difuso instante
De quietud y melancolía
De entre el ethos y el logos,

Entre la costumbre y el habla,
En la gris rutina de los días
Encuentro una melodía

Que silenciosa, me susurra
Y acaricia mis espaldas
Cual mano húmeda.
Y es que logrado
Por lo menos unos segundos
Poder burlarme del absurdo
Y anclar mi.

JULIO AZZIMONTI
(ZÁRATE-BUENOS AIRES)
SUDESTADA "FRAGMENTO"
Hoy llueve María, como el carajo.
Con desesperación y la pobreza se
moja. Hoy llueve y el zanjón, se
llena de furias, tirándonos el
agua, a los pies.
Hoy llueve y la techumbre ensordece,

mientras el agua, María, se
lleva los despojos.
Hoy llueve Morena y la lluvia nos

trae feos recuerdos , en la intemperie.
Sudesta y es el agua que se coagula

en barro. Sudesta y el retrato en
la pared, tiembla al borde del precipicio
porque el pobrerío se moja,
se moja Morena, de adentro hacia
afuera.

JULIO BEPRÉ
(CÓRDOBA)
Ahora mismo
¿Vives aún las horas de sol enardecido?
¿Aquéllas de plena realidad y ninguna penuria

desgajada e inerte?
El mundo se ofrecía con un distinto idioma

y el miedo se atascaba en un lugar ignoto.
Ahora no existe la certeza de volver a ensoñarte

con ideas propicias pero
como ayer y hasta hoy diversas e imposibles.
Preserva con premura unos pocos segundos

y hazlos bellos y tuyos con verdad en tu alma.
Que se aleje impiadosa con su prisa la vida

y crezca virginal lo que hoy es eterno.
Te sorprende un llamado en esta hora gélida.

No dudes ni demores.
Algo regresa. Abre.

JULIO CORONEL
(BERISSO-BUENOS AIRES)
Una voz vuelve opaca la garganta de la ciudad.
Todos los murmullos esperan una palabra que
los haga tocar fondo. Sin embargo las letras
flotan como un argot que ha olvidado
su significado. Cada sílaba tiene un mensaje
que debilita al vocablo más feroz; toda letra
encierra una clave que atrasa los años
y los vuelve tiempo aunque no puedan caber
en un reloj.
KARINA CUBAS
(CATAMARCA)
Una vez sentí

uno a uno
los silencios de un hombre,
me dijeron sin embargo
que eso no era
tocar su alma.
Sabías tú
que hay puentes
por donde el universo
de lo pleno
se hace presente?
Una vez sentí

uno
a
uno
los silencios de un hombre.

LAURA YASAN
(CABA)
DE LOS TERRORES DEL POETA
el triste malabar de un loco en la cornisa

el destino de un cuerpo que nadie tocará
la carcajada ronca del fracaso
la belleza del mundo en el bastón de un ciego
una deidad con mirada de vaca
el náufrago que grita en medio del océano
un error capital
o una mujer que está escribiendo y sabe
que nadie leerá jamás sus versos
LEONARDO GASTÓN HERRMANN

(FLORENCIO VARELA-BUENOS AIRES)
Mi paraíso nómade se muda
se desaloja,
llevándose el averno a cuestas.

LEONARDO MARTÍNEZ
(CATAMARCA)
MÁS QUE LA MUERTE

IV
El comino
el ají
el cilantro
la canela
perfumaban las cocinas
Innumerables carnicerías
borboteaban en ollas negras
Eran caldos con grandes charcos
de grasa reluciente
y en las parrillas
las entrañas
lloraban de gozo por el fuego
La repostería necesitaba
mucha lágrima
desasosiego y tumba
Y comíamos sobre extensos manteles
viandas sobrenaturales
El cielo y el infierno
eran masticados y tragados
volviéndonos santos y apóstatas
luego ángeles sacrílegos
en lentas siestas incestuosas

LIDIA CRISTINA CARRIZO

(SALTA)
PALABRAS
Para que tus palabras

Vuelvan a tener peso…
Tendrás que vivir más años

Tendrás que sufrir más penas.
Tendrás que romper más sueños.
Tendrás que sentir el raro

Embeleso de la muerte
Marchando en tus venas.
Y escribir más versos.

Sabiendo que todos los
Términos son como el incienso…
Dibujo en el aire, sonidos del viento

Rompiendo el silencio de la tarde suave.
Piedras que se caen, en arroyo seco,

Música de nada, simplemente ecos.

LIDIA VINCIGUERRA
(CABA)
MONÓLOGO DE LA LÁGRIMA(FRAGMENTO)
Lloro.
Lloro la soledad.
Acompasar esta inercia de lágrimas ante un
robusto cachorro
que apenas demuestra pequeña, su futura
ferocidad. Pero lloro.
Lloro cuando deja la orina y el ladrido en el
privilegio del silencio, en el arrogante desayuno
que me reservo
como quien define su propio rostro en el espejo,
y la propiedad de la sombra de dejar el encono
o la sospecha de la amargura
sobre una almohada de plumas negras, irredentas.
(...)

LILIÁN ESTELA CUR

(CHACO)
INTRUSA SOLEDAD
Es sólo una sombra honda, fría.

Tiene el cráneo machacado de pesares,
una triste melaza de recuerdos
trasunta en ojos grises
un vacío metal, de aristas peligrosas.
Un abrazo de tiempo envejecido
estampa invalidez de estatua,
adormilada y parlante,
mientras una mujer disuelve flores
de carne humedecida,
en la nostalgia urgente del deseo.
Cuando la lluvia presiona dulcemente
sus negros y mudos pozos,
una casa absorbe polvo de sueños destrozados
y chorrea en la piel de la cordura
la lucha intemperante, de un alma en resistencia.
LILIANA ANCALAO
(COMODORO RIVADAVIA-CHUBUT)
DIOS AGARRA UN DÍA
dios agarra un día de este mundo

y lo estruja como si fuera un papel
el día desflorado
destila semen
agua de cloaca
y marea roja
después amanece
salimos de la hoja
con el alma arrugada
y nos secamos al sol
como flores imposibles.

LILIANA CELIZ
(ROSARIO-SANTA FE)
El pie de la palabra padre

orilla
venida a mí nítidamente
onda
la boca una manzana a oscuras
LISANDRO GONZÁLEZ
(ROSARIO-SANTA FE)
EPÍLOGO DE LUCES
el corazón rasgado en la mano
la métrica del desamor
y la dulce melodía
de los fracasos
con botellas rotas

y flores secas
en cambio ella
elige una hoja seca
y es la belleza
que elige el otoño
y mi vida

LORD CHESELIN
(RÍO GALLEGOS-SANTA CRUZ)
¿conocerte es la excusa para el sexo
o el sexo es la excusa para conocerte?
LUCÍA BENEDETTI
(CABA)
CERRAR LOS OJOS
Solo en la noche lluviosa

lejos de su hogar
en el frío cuartucho de hotel,
deseó que la parca
lo envolviera con su manto de paz
para dejar de recordar
todas las mentiras fabricadas
bajo el rostro de otro personaje
que se iban diluyendo
con el paso de los años.
Y ahora…
con las primeras luces del amanecer
quiere morirse de pájaros
y no logra cerrar los ojos.

LUCIANO FERNÁNDEZ
(VICENTE LÓPEZ-BUENOS AIRES)
Sospecha de lo que lo rodea
y la cuerna se le crispa
mas adelante será indispensable

para los añojos y los erales
debe elegir una estructura narrativa

que facilite la interpretación del mundo
y su divulgación
debe ejecutar su lengua

para que lo sobreviva la herencia
LUCILA MARTORANA
(BUENOS AIRES)
EL ABC DE LAS RELACIONES (FRAGMENTO)
A Alerta con ahogar. La atención y el ahogo son divididas por una

fina línea agónica. El exceso de atención puede convertirse
enahogo, causando abandono. Aire. El aire da apetito de amor, y
éste alegría.
LUIS BENÍTEZ
(CABA)
Cuando la muerte señala la fibra luminosa que somos,
cómo tiembla su luz, cómo parpadea con el viento repentino,
cómo se aterra al pensar en la oscuridad, el silencio,
el dedo que elige antes, mientras las luces corren ardiendo
hacia el casi supremo resplandor, que es el número uno, antes del
cero.

LUIS FERRANDI
(TORNQUIST-BUENOS AIRES)
VII
He arrancado hasta el último nido de los álamos.

He visto pasar las primeras noches del otoño
Y cómo el frío aproxima pobrezas.
En poco tiempo,
Los días se poblarán de nubes bajas
Y una niebla perpetua
Se encargará de nuestra insensatez,
De nuestro orgullo
LUIS FRANCISCO HOULIN

(VENADO TUERTO-SANTA FE)
LA PIEDAD
La muerte de los padres la deciden los hijos.

I. S. C.
Nuestro desamparo cercó la locura
en la erosión de tu cuerpo,
comunión lunar y acuosa.
Allí nos crecimos el coraje
Y esta alegría persistente
Y aquella crueldad sin retorno.
Madre: tu muerte fue necesaria

Para que nosotros comprendiéramos.

LUIS FRANCO
(CATAMARCA)
SOLIDARIDAD CON LO VEDADO (BELÉN)
(...)
Quiero que tus besados pies
caminen sobre mi ternura:
lo más viril del hombre es la ternura.
Los huevos de las aves dan su tibia clausura a tus secretos.
Las ciervas dan su leche para hilar tu candor.
Colinas y valles en cadencia profunda;

hongos de soledad, hojas podridas y negros perfumes,
olas huyendo de las olas y asaltándose.
Los sapos cabalgan noche y día y la torcaz enronquece.
Regazo de la siesta y el fango infecto purificado ya,
y los reptiles con su ciencia primordial del arrastre y la cueva.
Con mis narices, con mis manos
palpo y amaso otra vez los frescos orígenes;
chafo con mis pies y mis dientes todas las corolas,
insondablemente ebrio.
Tu cuerpo se despliega hasta el cielo
como la tierra;
frescas y ardientes golondrinas que atan el día a la noche,
las caricias.
Los dos pezones, ciegos, se alumbran, deslumbrados.
La sombra medrosa de los templos está aprisionada entre tus muslos.
Las cuatro estaciones están sucediéndose sobre tu piel,
y toda tu geografía irrigada de sangre.
Y los álamos y relinchos se erigen.
Respiramos en el corazón de un clima virgen,
donde carne y alma maduran exactamente a un tiempo.
Enumerar no puedo tu innumerable desnudez.

¡Y he aquí que es ella tu fisonomía unánime!
Aunque haya más distancia y misterio en tu piel
que en las nebulosas.
¡Allégame esa lejanía hasta inundarme!
Pasión de las entrañas,

más larga que el hambre y la sed;
jardín con todas las yemas descogiéndose.
Con la gentileza del lirio,
con la altivez de un índice en la confusión de las conciencias,
se alza el miembro del hombre.
Y en el mediodía de tu vientre es como ceguera de un dios,
y hay menos sobra y pasión en la noche o la tormenta,
mujer, que en tu sexo.
Despierto ya lo inerte
para la mayor intensidad,
porque hay más milagro en el salto del semen
que en el arco iris.
Conjunción creadora de toda la mujer y todo el hombre
en la estrellería del ser,
te canto.

LUIS IADAROLA
(CABA)
UN CAMBIO ES NECESARIO
Todo el día
trabajando.
Haciendo paquete
y más paquetes
con grandes cantidades
de té.
El espíritu
del té
no está
en esos paquetes.
LUIS RAÚL CALVO

(CABA)
DAMA VIAJERA
Hay distintas formas de ver pasar la vida

de contemplar lo bello o lo siniestro
que ha quedado perpetuado en algún sitio.
Son esas marcas, espejos de otros tiempos
que vuelven a la memoria y nos recuerdan
que una ciudad también carga con una cruz
en sus espaldas.
Es el peso de la historia
de las batallas aún pendientes
estigmas que nos acompañan estemos
donde estemos.
Como esa dama viajera, que ama a un hombre
pero que de tanto en tanto necesita cruzar
el corazón de Buenos Aires.

LUIS RICARDO FURLÁN

(CABA)
Cómo sufría el prócer en su estatua.
Medio siglo de gloria le exigía
estar de pie, y apenas visitado
por algunas palomas insolentes.
Repudiaba el verdín en los galones,

a orina de los gatos en las botas
y el salivajo de un desavenido
libertario que urdía su iracundia.
Aún contrito, negaba su declive

o la gripe y la tos. Qué vano orgullo:
le sacaban la lengua los paseantes.
Al fin, decepcionado de su pueblo,

bajó del pedestal y melancólico
se sentó en el cordón de la vereda.
LUZ PEIRANO
(BUENOS AIRES)
TANGO TRIPLE EQUIS (fragmento)
(...)
Quiero bailar sobre un tablero de damas y ser una reina. Que las
fichas se muevan y coman, insaciables, llevándose así el
resentimiento erótico de aquella noche frustrada. Que vuelva la luz
a la pista y que el charol de mis sandalias se adhiera a tus picados
bicolor, en un paso. Para el ataque, elijo medias de red y una liga.
Colorada seguro que no, berreta como esmalte saltado, raíces
crecidas poco-cool. Elijo negra. Quiero que el dos se reproduzca
con el cuatro y me den un ocho. Que mis piernas se entrecrucen
mientras te miro a los ojos y vos sólo podés detenerte en la fila de
lentejuelas que contorna mi ingle. Inmediato, mi muslo. Que supo
sujetarte en tus noches de fantasías. Las mismas en las que yo
actuaba como una rockerita-porno-star y a vos
bueno, a vos te encantaba.
MABEL MARGARIDO
(CARHUÉ-BUENOS AIRES)
transito mi interior
socavón
lo invaden los blancos
caminos infinitos
sin límites
sin destino
desbordado de ausencia
aquí y allá
rescoldo

MACKY CORBALÁN
(CUTRAL-CO-NEUQUEN)
LA LLAVE
La mira con detenimiento,

con fruición. Es diferente: brilla
con luz y oscuridad, su forma
quiso parecer un corazón
pero quedó a la mitad.
Sonríe y mira.
“la llave de mi corazón” decías al

ponerla sobre mi mano,
y vuelvo a mirarla por si fuera cierto,
como si sólo debiera
elegir el momento, el modo de la entrada.
Creer en las palabras, en el

latir que las empuja hasta la dicción,
que lo que dicen es cierto,
de alguna manera. Creer
en la que se ve, en lo que
el cuerpo recibe, agradecido,
y que el sudor deja
más que sal piel adentro.
Antes que la religión, el amor

es materia de fe.

MAGDALENA BO
(LA RIOJA)
LUNA DE PÁJAROS
Luna de pájaros,
vaivenes blancos.
Plumas danzantes, iluminadas…
Desplegadas por doquier, inmaculadas.
Luna de pájaros.
Trinos sin canto,
sólo el silencio…y los pájaros,
en esta noche clara…
Luna de pájaros,
desbordada,
incalculable aleteo blanco
en mi ventana…
Todo está quieto,
como esperando,
lánguidas sombras
se estremecen…
Y en mi alma…
Son sólo hilachas,
de una noche larga.

MANUEL MARTÍNEZ NOVILLO

(TUCUMÁN)
EL POETA
Volví a pensar en aquel sentimiento

después de mucho tiempo.
Habría supuesto que se había borrado,
como se borran las notas en lápiz
al costado de las páginas,
los blancos que nos recuerdan
el olvido de cosas que por un momento
aseguramos que eran importantes.
Pero estaba ahí, latente;
sin que lo supiera, se había alojado
/entre los gestos
más simples, los obvios, los importantes.
Tenía que mentir. No todo gran suceso
merece ser precedido por una gran historia.
La ficción muere como hablamos de ella.
Mentir: decir algo que sólo pudo habérseme
ocurrido a mí. Cualquier cosa. El mundo
se encargaría de que los hechos acomodaran
la sintaxis cruda. La hicieran recostarse
en sus pliegues más ásperos. Volví a pensar
en el día que vi a una mujer que amaría.
Subimos juntos las escaleras.
La incomodidad nos mantuvo
/las cabezas firmes
para no mirarnos. No pasó nada.
/Nadie sintió nada.
Me preguntó si yo iba para el centro;
/no, respondí.
Nada. Mentí. Y acaso, fue ese vacío
el que dio lugar a que los acontecimientos
se abrazaran y se apretujaran
/creando formas
inéditas, como muros húmedos
en un ciudad humilde. El amor habita
bajo los techos más crueles y menesterosos,
pensé. Los desiertos, dirían los otros. Intuí
la primera palabra escrita, y supe que debía
parar; lo había olvidado de una vez.

MARCELO ACTIS
Recuerdo
la espada tallada
en tus ojos
y mi corazón
Y ahora veo
el lago donde se refleja
tu rostro
y yo
pescador de la nada
MARCELO JUAN VALENTI

(ROSARIO-SANTA FE)
Reina ciega,
masticadora de perlas.
Inevitable,
la herida
libera
alabastro.

MARCOS SILBER
(CABA)
No es tal la queda en la casa del silencio.
Lo sabe el cuidador.
Sonríe el dueño del enigma, el testigo;
y se lo guarda.
Nadie conocerá los hechos.
Tampoco los creería.
Lo cuenta sólo a sí mismo;
y simismo se apasiona, se exalta.
De no creer: andanzas, celebraciones,
ritos de jugar a vivir
y cada cual a completar la felicidad pendiente.
Sonríe el cuidador de los congelados,
como que es todo suyo el noticiero.
Hoy se lo ve un tanto inquieto;
uno no regresó del recreo,
-la excursión a las luces del afuera-
Y ello le preocupa.
Nadie debe faltar
en el inventario de la mañana.

MARÍA ADELINA GALÍNDEZ

(ESQUEL-CHUBUT)
SUR
Cosmos en plenitud.
Gargantas de flores,
exhalan aromas
entre párpados ventosos.
Tiempo enredado
en alfombras de piedras.
Sonidos laberínticos,
avutardas, flechas de luz,
sorprendiendo ángeles
en las auroras frías.
Colores elegidos
se deslizan por la memoria,
filtrando voces
en alas de bienvenida.
MARÍA AGUSTINA DONNA

(MENDOZA)
Si falta un peso
una mano que decide
una voz
ese pie
que cae y da forma
esa mancha en el papel
ese movimiento de labios
Si falta ese tacto

la simpleza de algo
que se apoya
¿qué queda?
-el alma

MARÍA AMELIA DÍAZ

(BUENOS AIRES)
Por la ventana abierta se desenfunda el cielo,
La sombra de los árboles entra en la casa
Con su condición de selva.
Pero ¿qué pasa con el inventario
De tu oscuridad y mi silencio?
MARÍA BARRIENTOS
(CABA)
La cantante recita
sobre la geometría del bar
su doliente memoria.
tiene un espíritu de cubo

en la noche. Abierto como un vestido rojo
o una mancha en el fondo.

MARÍA BELÉN SCIGALSZKY

(SALTA)
REPETICIÓN
Parir el ECO virgen

es buscar la placenta
sin sus días de suicidio
Oír el ECO que penetra

sin el movimiento de los labios
en distancias de intertexto
Latente el ECO que camina

los pies llenos de zapatos
y el paso: un manifiesto automático
Buscar el ECO del silencio

en donde nada se comprende
y todo vale en su defensa
Ahora
la E desaparece
se va corriendo la C
y la O es de la desesperación
el peor umbral
Diccionarios y argumentos
el exceso de la palabra
muta el sentido
mata la magia
-¡Poetas que vivís

entre úteros retóricos
ayuda de nuevo
a parir las palabras!

MARÍA CRISTINA APARICIO

(CABA)
CADA DÍA
Cuando estamos en momentos nuestros

nada duele
y
todo sucede
momentos que pasan como nubes
imaginando que se encontró
la voz de las pequeñas cosas
y
la música del tiempo por llegar
(pero todo tan fragmentario)
y
lo nuestro único en entrañas
cantando en este mundo.
MARÍA DE LOS ÁNGELES POUSA

(SANTA CRUZ)
VUELTA AL MUNDO
Parado en la cocina,
sus problemas de pareja.
Prendió un cigarrillo.
El amor
los dientes
la calefacción en los asientos
el decoro
la navidad
los regalos de cumpleaños
los cumpleaños
el vino tinto
los manteles
la maquina de tejer
do, re, la, si menor
pequeñas partículas de gente
estampadas en la ventana.

MARÍA DEL CARMEN COLOMBO

(CABA)
del espejo
a su cuerpo
los ojos caen como frutos
dormidos
en su cuna de sangre no verán
dónde arroja la piedra
en qué tiempo penetra su imagen
o quién
(por favor quién)
La llama desde un pozo
MARÍA DEL CARMEN SUÁREZ

(CABA)
VERDUGO
El cuello diáfano de la niña del sol

brillaba en la espera
cortaron la caudalosa flor de la inocencia.
Entregó su piel al agorero

sobreviviendo a los ataques del abismo.
MARÍA DOLORES LUCERO

(BOLÍVAR-BUENOS AIRES)
AGUA
Un ojo rompe la piedra memoriosa y avanza. Como un ramalazo de

ternura extiende sus dedos. Es tanta su veleidad que abarca lo
inagotable. Su trayecto se ve desde lo alto del cerro. La mano
del río hurga la medialuna vikinga y como en una ceremonia
guerrera
aúlla; aúlla y eyacula.

MARÍA ELENA ROCCHIO

(TRES ARROYOS-BUENOS AIRES)
Yo necesito ser, en la explanada
de una playa de fuego,
en el infinito desdén con que me amas,

y en la lúgubre vuelta de la vida
sin besarte,
como la centella de aquella noche

que todavía gira,
y me muele los ojos.
MARÍA ESTER RAMOS

(NEUQUEN)
DILACIONES I
dormir…
acurrucarse
en el letargo de los días.
adormecerse….
para acallar
los sonidos ocultos
tras las ventanas transparentes.
seguir huyendo
de la diaria letanía
de las horas resecas.

MARÍA FABIANA MEGLIOLI

(SAN JUAN)
II
me duele respirar
el agua que corre por mi tráquea
me envenena
la sal hiere mis poros
muerdo gritos sin nacer
un tiempo se agota en mis oídos
azul no es azul
la flama
amarillece y huele a fin
una mano crece en mi rostro
hunde mis ojos
ciega
soy murciélago temerosa
a esta noche
que me abraza
me hace suya
y no me termina de oscurecer
hienas ríen a coro

jauría rapaz huele sangre seca
mi carne es fiesta
cuervos negros cuervos grises
tironean por hilachas
frías secas
gusanos anémicos
huyen perdidos
rastros sin huellas
sobre nada de miseria
y
un camino es mar
precipicio
hondonada
una estela antigua
que se pierde sin ser vista
cava hondo en el suelo fresco
piedritas de mica
cobre fósil
es la casa
la última
la inmóvil
pétrea
sin más puertas

MARÍA MALUSARDI
(CABA)
tristeza de cuerpos infantiles en la palabra
no saben los padres:
entre la nieve y la teja la muerte
es un poeta umbilical
inacabado
MARÍA MANETTI
(OLAVARIA- BUENOS AIRES)
Hay una costumbre de nacer todos los días

salgo a una hora de la tarde
para sentir que sigo naciendo todavía.
MARÍA MELECK VIVANCO

(VALLE DE SAN JAVIER-CÓRDOBA)
Del escándalo humedecido de tus manos, nacen interrogantes que

acobardan a Dios. Se abren silencios que lejos de nosotros pueden
respirar.. bestias oscuras y tiernas que como un tren aúllan a la
desolación.
Nadie Ni siquiera la muerte lleva una pasajera tan hermosa

MARÍA MONTSERRAT BERTRÁN

(HAEDO-BUENOS AIRES)
FIGURAS
De gestar
se ocupa el arco.
El abrazo
hace un pozo
y cierra el círculo.
La palabra
no.
MARÍA PAULA MONES RUIZ

(CABA)
DEL ROJO AL AZUL
Péndulo sensorial,
Progresiva memoria.
Memoria pendular,
campanadas de historia.
Historia pasada…futura
e historia presente
que dura… que posa.
Vértigo de pisar el vuelo
del rojo al azul,
del azul a la sombra,
de la sombra a la luz,
la luz de mi historia,
la campana ronca.
Péndulo sensorial, paz,
azul,
roja
que posa, que dura.
Y te devora.

MARIANO IGNACIO ORTÍZ MORAL

(JUJUY)
2
Nueve puntos no alcanzan

Para curar el corazón de una muñeca
El amor se le escapa
Las comisuras de sus labios
Sólo alcanzan a retenerlo un poco.
Hay que besarla antes

De que se acabe la magia

MARIO ARTECA
(LA PLATA-BUENOS AIRES)
OTRA VUELTA A CASA
De noche, a través de los vidrios

de la puerta asoma la luz
del antiguo oeste.
La luz de aquella época;
una fachada inconclusa

rompe el frente de una vieja casa,
mientras un auto -De Soto, 1940-
parecía dejar de rodar. Se deslizaba
en slalom por la nieve, en su pereza.
Y hacían patito los insectos en el rocío
cierto tiempo inmóvil.
Nubes y nubes
de anillos redondos
cubiertas
por los techos:
fue una decepción
que se levantara a orinar.
Ahora otro coche pasa raudo

y de pronto
su novio ante mí, una cinta
sin control que embiste la bobina,
su aliento es un chiste a perpetuidad.
Y no ofreció la boca
sino la mejilla (lo ordinario
en estos casos).
Esa luz en calles que se implican

detrás de las persianas, regresan
a oler la forma en que esos papeles
alcanzan por fin la combustión.
Veinticuatro horas
-un ambiente más propicio-
e idénticas pruebas de fuego.

MARIO MOLFINO
(RAFAELA-SANTA FE)
NÁUFRAGO
Naufrago en tu aliento
garganta de agua clara
tibio remanso.
No me abandones
a la deriva.
MARIO NOSOTTI
GÉNESIS
Me comí una mandarina

Las semillas brotaron de mi boca
Desde el labio pulposo se lanzaron al plato
Ese fue el fin del árbol y del fruto. De ahí, a la basura,
Y basta.
MARIZEL ESTONIO
(CABA)
He visto pájaros devorándose los ojos.
He visto restos de vísceras gimiendo.
Como la verdad que se amordaza
En la grieta donde tiembla una lágrima.

MARTA BRAIER
Chirría el tren
entre rieles
de desolada acústica
y campos claros
de gramilla
MARTA MELERO
(BERISSO-BUENOS AIRES)
El invierno envejece indiferencias.

Guarda unas pocas razones
para que el fuego se muera lentamente.
El frío enturbia los relojes
para desobedecerle al destino.
Pero ese perro lame la realidad
tan convencido de sí
que resulta imposible
evitar la despedida.
MARTA MIRANDA
(MENDOZA)
Oficio de lo humano
llevarse siempre
al borde
al filo
en el cual se sabe
no se puede estar
por mucho tiempo
del cual se sabe

siempre seremos
expulsados

MARTA ZABALETA
(SANTA FE)
INSOMNIO
A mi padre
La noche
vende un tumulto
de fantasmas.
El día
llueve
una legión de sueños.
Tu muerte
no es más
que este silencio.
MARTHA ACOSTA
FRENTE A TANTO
frente a tanto vacío desembozalado

me pregunto si tendré que enrollar mi sendero
y desmarchar silbando
y me contesto no.

MARTÍN MICHARVEGAS
Un argentino es alguien capaz

de marcar un tanto válido con la mano
a los inventores de un deporte
para ser estrictamente jugado con los pies.
MARTÍN PUCHETA
(GUALEGUAYCHÚ-ENTRE RÍOS)
TAPITA
Como si todo temblara a paraíso

Cuando ella me mira.
Tienta su belleza la risa

De un dios. En las grietas
Parpadeos de gracia.
Y silba el viento en las chicharras vacías,

Ahora suaves instrumentos del aire.
Se levantan las tapitas de atardecer,
Se le vuelan las flores
Al horizonte.

MARTÍN RANINQUEO
RECETA PARA EL INSOMNIO DE UNA MUJER
Supongamos que recuesto

sobre una hoja la palabra
invierno. Luego digo leña,
le acerco fuego y cuando vos
te acercás, frotás tus manos
y te quedás ahí, dormida
toda la noche.

MATEO DE URQUIZA
(SAN SALVADOR DE JUJUY-JUJUY)
DES FEMMES
Hice de mi presente
una vindicación de mi pasado.
No estoy viejo,
pero ya no leo algunas sagas,
y mi ojo izquierdo ha empeorado.
Aún recuerdo, hervido,
la fuerza de las cosas
que hoy están quietas
en la historia.
Todavía hoy
hay un cuerpo que desconozco,
y que tritura mi alma
en una punzada de deseo;
una boca,
cuyo sabor, me ha sido vedado.
Todavía una nuca
en mi rodilla
se aleja hacia el sur
y hacia la infancia.
Una destreza en las
artes de colchón,
aún hoy, me revuelca
entre unas sábanas vírgenes.
sobre las que osé
despertar a una hija
frente a una madre.
Todavía, ¡vaya, todavía!
el teatro me une
a una silueta
tan distante,
tan hecha piel húmeda;
aún presente.
Unas hojas de septiembre
me habrían develado
ante una mujer lila
y desnuda.
No estoy viejo,
pero las nostalgias
que responden a algunas mujeres
me matan de vez en cuando.

MATÍAS OTT
ENSUEÑO
Es aquel instante una entrada al sueño,

quizás,
un camino de algas en la rivera,
un atrás cobijado en el alientos de unos labios;
o el deseo de volar,
instante risueño;
tal vez una canción infinita,

la plegaria del alma con el alma.
Es la mirada del temblar,

envuelto por la piel y el beso.
Es, el instante, la caricia que se fue

cuando se esfuma al despertar
MÁXIMO SIMPSON
(CABA)
VISIÓN 30
En la pared del cielo hay una grieta,

una herida profunda, inexplicable.

MELISA FERRARIS
(ESTACIÓN MATILDE-SANTA FE)
CRISTAL
El aire es de cristal,
el silencio de papel
la calma es fuego
que atraviesa el aire
quebrantándolo,
mientras pájaros asiduos caen al vacío.
De pronto mi cuerpo también es de cristal,
como copa rota
que muerde una roja boca
y bebe.
Y sangra.
MIGUEL ÁNGEL MIGLIARINI

Galopa entre riscos
y moradas de piedra
el linaje sustantivo.
Aroma de misterio
escatológico.

MIGUEL ÁNGEL MORELLI

(CORONEL SUÁREZ-BUENOS AIRES)
uno escribe para que el silencio dibuje sus palabras
y cuando ya no quede mundo detrás del decir
se vuelva vacío / fragmentos de la nada
uno no escribe para habitar la verdad / sino para rodearla
MIRIAM JUDITH HIDALGO

(VILLA MARIA- CÓRDOBA)
EL GUSTO DE TUS LÁGRIMAS
No sé qué gusto a lágrimas

dejaste en mi boca
la noche que juntos
fuimos a la playa.
Como sal y ajenjo
sabían mis labios
cuando aquella noche
bebí tus lágrimas.
Cuando por las noches
mis pies pisan la playa
del mar embravecido
bebo tus lágrimas.
MIRTA MERCEDES POPESCIEL

(LONGCHAMPS-BUENOS AIRES)
TRIBUTO
Hoy gritan las masas
por si las puertas

por si los nombres
por si lo sabes.
Nupcias.
MÓNICA ECHENIQUE
(CABA)
CARMEN
Con el sol
instalado en las retinas
y el néctar
retozando en el cielo
de sus pupilas,
Así va ella...
mezclada
entre el rumor de las hojas
del eterno jardín.

NATALIA ELISABET CANOVA

monstruo cíclope
eso sos
a pesar de tu apariencia
y de tu creencia humana.
un ojo
solo una mirada.
me creíste un monstruo igual a vos
por exaltar al cuerpo
y no viste que estaba en equilibrio
con muchas otras cosas.
monstruo cíclope
devoraste mis ojos
para que vea unilateralmente
arrancaste mi boca cruda
para que no pueda hablar de dialéctica
comiste mi cerebro
creyendo que inhibirías mi pensamiento
fagocitaste mi corazón
como si ahí residiera realmente mi sentimiento.
monstruo cíclope
fuiste creado y creído por humanos
monstruo cíclope
no entendiste nada de humanos.
monstruo cíclope
al alimentarte de mi
practicaste autofagia
yo era un monstruo
que se creía humano
y que se nutría, también
de vos.

NATIVIDAD ACOSTA
(FORMOSA)
¿Escuchás las cruces?
preparan ajenjo
perfumes
las sábanas
otros saben del camino
cavan
huelen a metal
NÉSTOR COSTA
(CABA)
la palabra
si ajena
ajena me resulta
como ajeno para mí
resulto yo
la palabra
si propia
propia me resulta
como propio resulta el otro
para mí

NICOLÁS ANTONIOLI
(FLORIDA-BUENOS AIRES)
socorro con el que surge

el plumaje de los vivos.
NILDA BARBA
(CABA)
llega el tiempo de sepultar

en el hielo
el alma que ha llorado cien veces
no debo
soltar el ramo
palpar las miradas
llorar un puñado de tierra
NORA ALICIA PERUSIN

(CABA)
El dedo rojo del dragón
señala al niño,
la fábula está en sus ojos,
si fuera sólo (por el) resplandor
el dedo
sería más alto que sus sueños.

NORA DIDIER
(SANTA FE)
PRIMAVERA
En la comarca
de los duendes
el albor
desovilla lilas
que juegan
junto a la simiente
-apenas cálida-
de los campos.
Y un par de alas
vírgenes
entrega su vuelo
para olvidar
distancias.
NORA HALL
(ROSARIO-SANTA FE)
Nunca
en sus labios
riesgos
esta estructura que se pudre

parecería
ignorar las claves de un pasaje seguro
(puedo decir
algún momento enardecido
como un gesto posible
más allá de la muerte)
lo cierto es este grito y su vértigo

la sombra de una llave
su marca singular
detrás del vidrio

NORMA ETCHEVERRY
(RANCHOS-BUENOS AIRES)
INTERNÉTEAMA I
Lluvia dice
y mira caer
la lluvia
sobre los zapatos
lluvia tiene esta forma
del gentío
que arrastra
el descarado rostro
la mano del desastre
el ojo de la perversión
el dios amoneyrado del
servirtual
que cloquea con su reflejo
en el espejo
del agua sucia que llueve.
NORMA FRANCOMANO
(LOMAS DE ZAMORA-BUENOS AIRES)
Noche feliz
cuando atino a sumar bendiciones
cotizaciones en alza sustentable
en la bolsa de la vida
NORMA MAZZEI
(CABA)
El graf ema so porta la necro latría donde
yace el poema; sub mundo en que con fluyen las
imagos son antes.
NORMA RODRÍGUES GESUALDI

(CABA)
VOLVER
He comido
el alimento
que hace tiempo
no comía.
He bebido
y he amado
con el amor
de otros días.
También
he desesperado.
Nunca tanto
como entonces.
NORMAND ARGARATE
(CÓRDOBA)
FRÁGIL
Es tan frágil esta condición,

Este pasar fugaz, casi imperceptible.
La vida es un amor simple,
crece en la luz, se alimenta de agua.
De la misma manera
las manos elaboran el pan,
al calor de los cuerpos.
Los niños conocen desde siempre

El invisible secreto de la belleza.
Darse al aire y soñar.

OFELIA FUNES
(CABA)
MORADA
Extraño lugar el que habitas.
Traílla de recuerdos
sueño desordenado manoteando
vuelos erráticos
añoranzas
lejanía de lo que no existió.
Extraño lugar es el que habitas

nómada sin cayado.

OMAR TRICARICO
(CABA)
BECUADRO
idolatra su filo
ella
lo despeja en conciencia
acuchilla a su hombre
en el inocente dorso
carnea a sus hijos

en el origen
roja
en llanto
vigil
ahora inicia
su camino
de seda
de algodón
de delicadas sandalias
y los brillos
en las manos
OSCAR GONZÁLEZ
(CABA)
ECLIPSES (FRAGMENTO)
Decididamente los eclipses me resultan:

envidiosos, arteros, oscurantistas.
Eso de aguardar décadas
y a veces siglos
para interponerse, me resulta deplorable.
Y algo peor, incitar a los terráqueos

a exteriorizar sus partes oscuras,
sin imaginar qué sería del planeta
sin soles altos ni plenilunios.

OSVALDO MARIO COSTIGLIA

PROPUESTA DE VAN GOGH
Dibuja un árbol
contra la noche,
cuando sientas
que el caos
te abandona.
OSVALDO MILANO ARRIETA

(CABA)
Una palabra sola,
una sola palabra
y el poema se escribe
OSVALDO ROSSLER
(CABA)
EL VIEJO Y EL NUEVO MAR
El mar comienza a ser, a actuar

en el momento que lo escribo;
antes avanza, retrocede
esclavo de su remolino.
Mar grande y fiel, nunca desoye
eso que doy, eso más íntimo.

PABLO BALBIS
todas las noches
me quito mi armadura civil
cuelgo mis medias
mi camisa
en el vacío
se forma otro hombre
PABLO DOMÍNGUEZ
(CABA)
VÍSPERA
Todo es un ir
y venir del sueño
tal vez hacia el origen,
como un pájaro atascado en el aire

sólo cuelga del tiempo
esta vigilia,
instante de unas horas,

relámpago inmóvil,
y aún perdura tu piel

rozando los fantasmas
donde la tarde se olvida.

PAMELA DE BATTISTA
II
Noche en que la ausencia cruje.

Y dejarte llegar como un polizón desnudo
en viaje a mi tiempo de bruja.
Tu nombre resucitando huecos.
PAOLA SABORIDO
(HAEDO-BUENOS AIRES)
la noche se despierta en mis ojos

no alcanzo a verme
soy fuego que se busca

en una extensión ilimitada
secreta
la noche es un beso voraz en cada párpado

yo soy mi lumbre anochecida
PAOLO MUÑÓZ
(SAN JUAN)
… Mesa fría
(sin mantel)
de tanta miga
no queda pan,
sólo huérfana tristeza.
Y el hambre cansado duerme,

dando permiso a la ventiscad
que acaricie su alma,
(lentamente)
buscando pulso,
cortando vena…

PATRICIA CARRANZA
(CABA)
Como una sirvienta
vacié los cofres y baúles
hurgué entre los bolsillos de los trajes
Robé
en nombre de todos los ladrones
a un usurero sin nombre
a un prestamista de sueños
una ilusión miserable
Robé
a quien antes había pagado
con el más alto interés
el precio de hundirme.
PATRICIA COTO
La poesía está cansada.

Condenada a escribir sobre los grandes temas
a crear un lenguaje absolutamente nuevo y original,
hoy sólo desea el brazo de un hombre,
para avanzar a tientas por la realidad esquiva.
Hoy la poesía sólo quiere un cuerpo,
para vivir con los golpes de todos los hombres.

PATRICIA RODÓN
(MENDOZA)
DE CACERÍA
Cuando salimos a buscar mundos

a encontrar palabras que pesen menos que el aire
escucho voces que van de mí a mí
y bocas que se mueven detrás de un abanico.
Entonces quiero decirle cosas que vayan de él a él
pero cien niños atraviesan corriendo mi garganta
y la luna vuela como un pájaro contra el anochecer
El se roba las lápidas se roba las costumbres
toma nota de su propio escándalo y se alegra
cuando me toco y me agito y embellezco
ante sus ojos de mercenario pulido como lupas.
En tanto la ciudad entra y sale indiferente de las sombras
y somos como dioses cazando en limousine.

PATRICIA SIBAR
(CABA)
QUIMI
Ferrocianuro Férrico Potásico tus ojos
Silicato de magnesio Hidratado,
Sal de Aluminio Astringente tu boca.
Óxido de Zinc
Bióxido de Estaño
Cloruro de Bario tus besos
Ay mi Silicato de Sodio
Hipocloruro de Mercurio,
Sulfato de Magnesio
Sulfato de Plomo.
Que sería de mí si no estuvieses,

Mi Carbonato Básico
de Cobre Hidratado.
PIERO DE VICARI
EL TIEMPO ENTENDIDO COMO TAL
Un diente,
es como un diente
es como un diente desvelando
es como un diente desvelando voces
es como un diente desvelando voces y escombros
un diente en la boca de los días
masticándonos
masticándonos…

RAFAEL VASQUEZ
(CABA)
KOSOVO
Lejos, la muerte.
Siempre lejos, mientras no dé en el blanco
y el blanco esté en nosotros.
El resto son noticias,
la razón de la fuerza,
la historia que se lee más allá de los libros
y de las pesadillas,
el miedo corrosivo que atraviesa fronteras
y atraviesa los ojos.
¿Dónde están las fronteras?
Como siempre la gente queda en el justo medio
del crimen.
Después vendrán las fotos y las explicaciones,
nadie hablará de errores, de culpas, ni de muertos.
Sin historia, ni casa, ni animales,
¿quién volverá a su tierra o a su ciudad fantasma
seguramente ajena?
Qué importa si el que vuelva ya nunca será el mismo.
Tradiciones, recuerdos, inútil geografía,
pactos equivocados, odio sumado al odio,
y el gran vigía del mundo con su sorda ceguera.

RAMÓN FANELLI
(LOMAS DE ZAMORA-BUENOS AIRES)
Su taller
un esqueleto de parra
prontuario de navegación,
paraje al descubierto
faja verbal:
la saliva
un reloj de travesía.
RAÚL GARCÉS
(CABA)
COMPLICIDAD
Escuchálo
es breve
como la mano tendida
con su misma tibieza.
Lo que no dice
Imaginálo.

RAÚL ORTEGA MONTENEGRO

(TRELEW-CHUBUT)
HOGUERAS
A veces la noche
carece de luz propia y
aquí o allá
de las insuficiencias de la tierra
suelen soles salir
-inquietas pulpas amarillas-
Como avara administración de amaneceres

RAÚL OSCAR IFRÁN

(PUNTA ALTA-BUENOS AIRES)
EL TREN DE MI INFANCIA
Cuando era niño

la estación era un mundo de vías que rugían
en medio del humo negro de los trenes.
Nunca supe adonde iban ni de donde venían

con las ventanillas llenas de rostros fugaces
levantando a su paso hojarascas de adioses
y de besos caídos para siempre.
Cuando era niño

el guardabarreras parecía el capitán de un cuento
y la campana liberaba sus bandadas de bronce
y el pitido de la locomotora exorcizaba el sueño
de un vagabundo enfundado en su traje de otoño.
Hoy los trenes partieron para siempre

El óxido del silencio carcomió la campana
Y los fantasmas pálidos del tiempo
barren nuestros recuerdos por el andén desierto.
REYNA DOMÍNGUEZ
(SAN JUAN)
No me importaría durar
lo que una mariposa
24 horas
o 12
una sola noche
una madreselva, una aturdida tarde
una vez
en la que sin comer ni beber
alcance a cazar
al vuelo
una palabra perfecta.

RICARDO MIGUEL COSTA

(CABA)
FÍSICA BÁSICA
El lanzamiento de una piedra

acaba con la vida de una distancia
determinada.
Un poema cumple con el mismo objetivo:
acabar con la vida de un tiempo
determinado.
La piedra, una vez detenida, ignora
el significado de la distancia.
Una vez en vuelo, el poema es una curva
que se cierra sobre sí misma.
RICARDO RUBIO
(CABA)
SOLITABUNDO
Esta descampada risa

es la imagen de tu patio loco.
El sol se fue
y la negrura arde
en la línea del infinito.

ROBERTO FIORENZA
(CABA)
CISNE
en un vitral oscuro y olvidado

intensamente oscuro
el cisne dormía.
bajo las ramas multiplicadas

y al amparo de campanas de antaño
el cisne olvidaba.
la mar crispada y humeante

con festones amargos y música nostálgica
a lo largo de la arena novedosa.
el cisne estaba dentro de una capsula ancestral

y cuando volvió del entierro
entendió su suerte.
la luna había llorado

y su lagrima mercurial
azoto su rostro de clown.

RODOLFO MODERN
(CABA)
DE LA IDENTIDAD
Espejo facetado.
Así nuestras imágenes

egresan y se mueven por el mundo,
en tanto que la rosa
es sólo imagen de la misma rosa.
Resumiendo: lo que somos

se fija, verdaderamente
también en el ojo de las moscas.
ROGELIO PIZZI
(CÓRDOBA)
En la encrucijada
mirada al poniente y espuma entre los bordes.
En la meseta
cascada de palomas y extremos de burbujas.
En el límite
boca de tormenta y esquina de concreto.
En el abrazo
la encrucijada, la meseta, el límite.

ROMINA BERENICE CANET

(RÍO CEBALLOS-CÓRDOBA)
Merecíamos habitar ese lugar imperfecto
Porque en él
Se podía resucitar.

ROSA LESCA
(CHUBUT)
El Hoyo de Epuyén,
¿Por dónde se empieza?
despacio no te asustes
tengo las manos llenas
puedo darte pan
cebolla arroz polenta
vamos a casa
sacamos esa ropa
te baño con espuma
y un jarro voy soltando
despacio sí
sobre tu frente agua
¿por dónde se empieza?
hay que cambiar la gasa
un pijama escocés
como en un cuento
la cena en la cama
una peli lo que quieras
puedo llevarte a casa
y esconderte
entre mis hijos podría…
¿curarte? ¿podría? ¿por dónde?
encontrar tus ojos
que aparezcan
casi trasparentes unos nuevos.
Sé que no estás ahí donde te veo
ni imagino a dónde te llevan
de dónde volvés
cada noche con vida.

ROSA MARÍA SOBRÓN

(NOGOYÁ-ENTRE RÍOS)
Era tu puerta, madre
Quiso abrirse a los soles
y a todos los ocasos.
Hubo seis pensamientos
asidos a tu carne.
Hubo seis
desgajados de la raíz y el árbol.
Era tu puerta,
madre.
De los seis, en la puerta,

restan hoy
sólo cuatro.

ROXANA RAJMILCHUK
(SANTA FE)
Conozco a un árbol
de magnífica copa amplificada
ciudad cosmopolita de infinitas
hojas verdes y ocultas ramas.
Su amplio tronco
no se queja por la magnitud
de verde iridiscencia
que le ha tocado en suerte
llevar en lo alto.
El viento bienhechor
no inmuta a la copa gigante
más bien la mantiene
en digna proporción
sosteniendo el follaje que apenas
contonea.
Las palomas parecen esquivarlo

demasiada copa para albergar
humildes semillas.
El gran árbol las llama:
las palomas apenas se aproximan.
RUBÉN AMÉRICO LIGGERA

(JUNÍN-BUENOS AIRES)
Te beso las uñas del pie
antiguo cementerio
de otros mares
y de otras vidas
depositadas entre las sábanas
agrestes
de la bajamar

RUBÉN BALSEIRO
(CABA)
QUIZÁS
Quizás fuera una noche, una mañana,

quizás en un otoño o en invierno,
cuando la niebla oculte mi pupila
y mis manos dibujen las palabras.
Quizás acaso nunca o todavía
me llueva en la memoria tu recuerdo,
me espeje en un espejo desolado,
me sumerja en su foso en esa hora.
Quizás desolación, acaso un grito,
un aullido final, una partida,
quizás diga tu nombre sin nombrarte
quizás oiga mi nombre al ir llamándote;
para volver de nuevo a lo que estaba,
un borrador de notas, la rutina,
un bar y la llovizna en Buenos Aires.
RUBÉN EDUARDO GÓMEZ

(COMODORO RIVADAVIA-CHUBUT)
ARRULLO
Hay un sol en vos:

Del ombligo la luz.
Una voz del arrullo
Da al río de los sueños
Hay un sol en vos:
De los ojos el cielo.
Dios
Te creo.
Tu voz nos arrulla
En el río de ensueño:
Del ombligo la luz.

RUBÉN VELA
(SANTA FE)
CANCIÓN
Cuando yo era mar,

cuando mis ojos lejanos de horizonte
besaban tu horizonte.
Cuando era sal.

Cuando era cansado caracol
Que llegaba hasta la playa
A exhalar su queja dolorida.
Cuando era canción
que buscaba el equilibrio

entre el aire y la tierra
para tornar al mar.
Cuando mis brazos verdes te abrazaban,

cuando besaba húmedo tus pies.
Cuando yo era mar.

SANTIAGO BAO
(SAN FERNANDO – BUENOS AIRES)
EL DESVÁN OLVIDADO
“Lo que se entierra vivo no duerme bien.”Césare Pavese
Siempre habrá cosas

que nunca dijimos
que cuelgan del destino
como murciélagos de polvo:
palabras, larvas
de la memoria
encerradas con mil llaves
en desvanes abandonados
para zurcir
las horas rigurosas
del implacable recuerdo.
SANTIAGO LLACH
(ROSARIO-SANTA FE)
Dios es histérico.
Se armó uno así de grande y se puso a fumar y a pensar.
Piensa y piensa el filósofo.

SARA MAFFEI
(CABA)
INCIERTO
Nunca vi el aire arrodillado

dialogando con el gozo y la tristeza
descubrí mi alma donde la bella habita
sitio mágico, con desvelo y alegría
milagro de lo incierto,
sosiego de la noche
desmesurado beso de sangre
que envenena el viento.
Es camino entre raíces y ausencias
Primavera que brota,
como quiere la muerte
bajo espigas sonoras
en infinito tiempo.
SEBASTIÁN ZAMPATTI
(TANDIL-BUENOS AIRES)
A las estrellas que ostenta el cielo

de la noche
tienes por ancestros:
desciende de ellas
tu infinita mirada.

SELVA D’ANGELO
(SANTA FE)
PALABRAS
Palabras que desgranan pensamientos

del ayer, hoy y mañana.
Palabras que traducen emociones de amor,

amistad y también de violencia.
Palabras banales de las charlas

en la mesa del bar.
Palabras de esperanza, de aliento

a los enfermos y desvalidos.
palabras tan solo dichas y

no escuchadas.
Palabras, pero a veces entre ellas

se impone el silencio.

SERGIO GEESE
(ESPERANZA – SANTA FE)
PRINCIPIO
Constante y sincera,
Se abre,
Como la flor,
Ante los primeros rayos
De la luz, de quien
La mira.
Gesto que alivia,

La sed febril,
Del deseo.
Compañía
Inclaudicable, en
Las oscuras soledades,
Del camino.
Es la mano solidaria,
La alegría de sentirse vivo.

SERGIO SOLER
Ayer por ayer,
la vida se veía con ojos de saltimbanqui
los azares se colgaban al vaivén del trapecista
y la penas revoloteaban acompasadas bajo la mirada atenta del
malabarista.
Hoy por hoy,

la vida es como un circo viejo
adonde abunda la tristeza del tiempo ido
y todos fingimos disfrutar
y también aplaudimos.
Mañana por mañana

¿qué será de nosotros
con las jaulas abiertas y la carpa caída?

SILVIA LONGHONI
(CABA)
ASTERION
No tendrás otra playa donde amarrar tu ira

de ciervo enceguecido con un tiro en la frente,
ni esa ruda congoja que jamás tiene sueño,
la lanza que persigue tus rastros sobre el polvo,
la penumbra que apenas te traduce el aliento.
¡Qué vuelva a mí el sonido del viento en el velamen!
No habrá dónde volver.

El mar es anchuroso, demorado el destino;
ya no hay cartografía ni estrellas disipadas
y la bruma diluye las líneas de las costas,
el incierto horizonte de espectral agonía.
Y ya no habrá más playa donde amarrar tu celo,
descascarado grito de pájaro cautivo.
¿Dónde amparar entonces la paciente tristeza
que insiste en desnudarse con tus propias palabras?
No habrá otra playa, es cierto, y acaso conjeturo

que la isla y el puerto se llaman con mi nombre,
que el rumbo es sólo un credo mantenido en vigilia,
que es todo empeño inútil el trazar coordenadas,
que todas las miserias que guarda la sentina
y el orgullo del mástil, y esa proa demente
hallarán su cobijo
el día que termine de escribir un poema.

SILVIA MAZAR
(CABA)
Lugar, el de los ojos
del agua que calma la sed
en el que amo
Donde los árboles crecen de año en año
igual que la mirada
Lugar, el del aire
que refresca las voces
para que todos seamos nombrados
SILVIA MONTENEGRO
He venido vaciándome
Para llenarte.
No tengas miedo
El enigma es buscar lo que ya encontramos.
Lo que tuvimos
late en el fondo del mar.
Y están los peces en blanco y negro
Comiéndose los restos.
Por eso el nudo en la garganta/

la inercia de lo que no fuimos.

SIXTO PONDAL RÍOS

(TUCUMÁN)
BALADA PARA EL NIETO DE MOLLY
Yo te veré, desde este rincón donde se amontonan

Las horas que van cayendo de mi vida.
Desde este rincón donde vendrá a vivir mi muerte,
para estar siempre cerca de su voz.
Para agrandarse, entre las sombras, y enmudecer
de eternidad la noche cuando ella esté durmiendo.
Para entreabrirle los párpados, y mirarle los sueños,
a través de sus ojos. Hasta ver pasar mi nombre por sus sueños
Yo te veré, desde este rincón, quizá el mismo día
en que mi muerte amontonada se adormezca de
ternura sintiendo el peso dulce de su sombra
SONIA RABINOVICH
(CÓRDOBA)
Quién tocó tus labios entre los hilvanes de la niebla
y los unió con aceite de ciervo apuñalado en medio de la noche
Quién dice no importa más que esta palabra

que te merece de frío a trópico de pasión a muerte
Quién dijo asomarse a la orilla del mundo, descubrir

quién dijo descubrir la piel caída de costado
la piel y carne viva al margen de todas las fronteras
Quién dijo eso es el hombre, sólo eso es el hombre
Quien te tocó la boca y los dientes

para que aprietes la palabra y la rompas sobre la hoja
Quién te sopló en el pecho y en los ojos

para que con eso te sea suficiente.

SUSANA CARNEVALE
(CABA)
¿NO VES QUE AMA?
la flor hermafrodita según el color

que liberó su tallo
el vagabundo no bien lo emprolija la mesa servida
aquel que menos creció en estatura

juicioso observa los lagos
que adora en este plato hondo.

SUSANA CATTANEO
(CABA)
Seré la luz
que esplende
por todas las penumbras.
El invierno
de cada enamorado.
La erosión del mar
en las piedras solas.
Las tempestades
que golpearán raíces.
La noche plata
sobre un callado océano.
Aquellas vacaciones.
Aquel viaje.
Cada tarde vivida entre la lluvia.
Seré
las huellas de la playa
en otros mundos.
La sal de los orientes.
Lejanías de puertos
y leyendas.
La extranjera errante.
Aquella que encuentres
en tus pasos.
Seré todas las cosas.
Seré el olvido.

SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS

(CABA)
PÁJARO DE FUEGO
Hay un clamor rojo en el aire.

un pájaro de fuego cruza
al ras del agua.
He visto llamear la lejanía,
la tengo en la mirada,
con otro ánimo, con otra espera,
se repite ese fulgor.
Una dicha existía y ahora vuelven
esas alas rojas que son mías
y del ave de fuego.
Somos dos y uno en el poema.
Lejos quedó una tierra quemada
por el infierno de los hombres,
a la que no volveremos;
porque somos el ave y yo,
fugitivos de esa tierra.
Porque seremos el fuego, las alas,
la sangre de las sombras.

SUSANA GIRAUDO
VIDA
Vuelve sobre la suntuosa forma del acaso,
su libre torbellino.
Sobre la sustantiva calidad de sus reliquias,
la callada presencia.
Vuelve sobre los gestos abismados del silencio,
a la riqueza de las horas trasegadas,
y a ese indeleble trazo del dolor
en desgarrado laberinto.
Misterio y existencia.
… y no encontrar otra palabra que no sea
vida,
para explicar el milagro peregrino
de repetir una vez y tantas veces
el camino trazado entre desbordes
por los seres del cristal en que se mira.
SUSANA SZWARC
(CHACO)
GEOMETRÍAS
El tiempo desborda
en su vaso.
La madre habla y
sopla el polvo de los libros.
De palabras habla y
barre.
El, hermoso como un incendio, hijo
le estrellaría el vaso.
-sólo hay agua congelada
trozos de invierno
pero a veces me desconoces
y deja, en el lugar, un plato
hondo.

SUSY QUINTEROS
(CONCEPCIÓN DEL URUGUAY-ENTRE RÍOS)
Suelta el tajamar la bravura del río
que en estuarios demoró su paso.
Búhos de ojos líquidos
abismaron la noche que durmió en la costa.
Las palmeras del día aspirarán el viento

que trajo la tormenta.
TRINIDAD BARUF
(CIPOLLETTI-RÍO NEGRO)
TÉ NEGRO
Te hice un té y pensé
Un saquito de té es
una carrera de embolsados
de embolsados en África
Muchos puntitos negros
embolsados es un té
El té es
todos los negros del mundo es un té
Un negro en una bolsita en el agua
Los negros que mueren de hambre

Los negros que se hacen té
Un té es
una salida es un té
Te hice un té negro
cómo te gusta el té
Te hice un té negro y
me lo tiré encima

VALENTÍN ROMANO
(CABA)
PELPA
los papelitos
desbordan mis bolsillos
papel de pie sobre mi piel
derramo papelitos
soy un papelitero
guardo por todas partes
en todos los rincones
papelitos papeles papelones
VALERIA IGLESIAS
(CABA)
PERSPECTIVA
Digo que fue la sombra

desfigurada,
calma,
como derramándose
sobre alguna pared húmeda.
Pero vos no podés

decir que no eras vos.

VERÓNICA MARIEL VOLMAN

(CABA)
En las afueras es noche y es verano.
Una pata baja y pisa el borde
de un vidrio.
La arena local se enfría, muda.
La pata sigue andando, acuerda un castigo
sin negociar,
un pozo en el cuerpo.
Lo sabe recién después
-no por insomnio, no en un balcón y un vaso-:

VÍCTOR REDONDO
(CABA)
LA DESTRUCCIÓN DE LA REALIDAD
Como operación delicada que es, los poetas

comienzan a roer la realidad con tal delicadeza
[e inocencia
que nadie, juraría, creería que eso es lo que
[sucede.
Se desmontan los mecanismos del pensamiento.

La orfebrería mental
se desvanece.
La realidad se aleja del corazón. Desaparece el
[placer.
(Otra manera de verlo:
el mundo se aleja de los hombres
porque el mundo los sobrepasa en inteligencia,

veut dire: la Tierra piensa.)
Se destruye la tapa de lo razonable: el cerebro

estalla.
Entonces la vuelta de tuerca,
el golpe de efecto,
retroceso para la ironía:
se ha ido,
se ha ido,
repite la voz: se ha ido
un hombre viejo que al enfrentar su vejez
decidió arrancar de la muerte
un argumento: la revelación de un misterio:
ver
lo que no existe.

VICTORIA ASÍS
(ENTRE RÍOS)
ESA TARDE
Hay una cierta tarde en la memoria,

momento sin igual en que te encuentro.
Intento escapar de ese recuerdo
pero tu música, la métrica, el encanto de tus letras

me dejan sin respiro en el intento.
Mis ruegos no llegan a los dioses, la cordura
se escapa entre palabras que sólo están para nombrarte.
Me abraza este tiempo de fríos y de escarchas

mas el calor de tus manos
todo lo vuelve tibio y llevadero…
En este secreto extraño que nos une
puedo sentir el don de tu presencia, mezcla de amor
significado, mensaje amoroso que llena nuestras vidas
VICTORIA LOVELL
(ROSARIO-SANTA FE)
CORTE EN LOS MILAGROS
En ese no decir
de los que hurgan en los desperdicios
de los que flamean los jirones del desecho
de los que se embadurnan con heces indiferentes
de los que marchan al son
del parche de hojalata
de los que cortan ebúrneas razones
y gárgaras se hacen
en la corte que proscribe el tiempo.
En ese no decir
hasta los milagros mutan en escurridizas alimañas
o musitan una sola plegaria.

VICTORIA SERVIDIO
(COSQUÍN-CÓRDOBA)
Podría quererte
así como sos
rústico
salvaje
falaz
mercader de afectos.
Podría treparme
en tus arneses
y galopar
el sueño
de la noche.
Al despertar
darte refugio
en la corola
de mi pecho
dejar que robes
los secretos
de mi boca.
Transites
los baldíos
me horades
hasta
la profundidad
del grito.
Que los ríos de tu sangre

confluyan con los míos
beber la sal
que suda el mar

en la fragua
del aliento.
Podría quererte
si creyera
en ese amor
que claudica
en la contracción
del espasmo.

VIEL TEMPERLEY
(CABA)
HOY
Hoy
difícil ver algo más lindo
que ese gallo de espuma
que se para en las piedras
VIVIANA ABNUR
(CIUDADELA-BUENOS AIRES)
Recuerdo que contábamos
hasta diez
y nos perdíamos felices
en la complicidad de la noche
Después
Llegaron los verbos
y su conjugación rigurosa
VIVIANA NOEMÍ LARRABE

(CABA)
LA CALMA
Descalza de palabras,
desnuda de sueños y de risas,
ennegrecido mar, soledad y muerte,
hundida el alma,
grita en silencio la locura,
navego en dolor hacia la noche,
navego y…luz
¡Amigo, estás ahí!
Y en ti…
la calma.

WALTER ROMERO
(CABA)
me distraje
cuando los velos a mi olor
pasmados
cruzaron de puntillas el vergel
y el agua de tu inquina tersa
como un relámpago núbil
como albatros.
WENCESLAO MALDONADO
(CABA)
(26)
ya sé que el otoño que camino es éste

jueves seis de mayo y es la niebla
de hoy la que me envuelve
pero veo aquel otoño primero de martínez
en el jardín humedecido entre los grises
de árboles gigantes para el niño solo
el pino la magnolia y el laurel
la tipa y el naranjo
los grises del silencio y de la ausencia
algún ladrido seco a las espaldas
y allí sentada
la soledad comprende
qué es un otoño y qué ese gris
velando una tristeza

YOLÍ FIDANZA
(CABA)
FLOR DE HUMILDAD SU NOMBRE
A Violeta Parra (1968-2008)
Diminuta florece, pinta el valle,

siembra de notas la aridez de las cumbres.
Descalza, arrebujada en poncho de arpillera
celebra los dones del vivir, denuncia la miseria.
El corazón, acompasado octosílabo,
el alma décima, endecha con que loa
Gracias a la Vida
que le ha dado tanto, que le ha dado el llanto.
Poeta trotamundos, de villorio en villorio

de la voz al clamor, de ciudad en ciudad,
de amor a desamor, de desamor a olvido.
Soledad , entregada a las multitudes.
¿Dónde ha quedado el hogar con el hijo y el hombre,
dónde olvidado el telar, la madeja de alpaca,
el mortero de cobre, el tapiz sin el nudo final?
Ya la hirsuta melena matizada de grises

cuajada en triste rictus la sonrisa,
los labios agrietados con sabor a agrio mosto
dormida en la guitarra la magia de los dedos
-como ramas de invierno, casi secos se quiebran-
Ni el Amor ni las trovas ni otros amores la confortan
No es bálsamo el aplauso, debe ultimar la muerte.
Como si fuese ayer, el eco de su tonada vuelve.

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Gracias a la vida que me ha dado el canto.
Mujer inolvidable.
Violeta, como flor de humildad, así su nombre.

OSCAR PORTELA
(CORRIENTES)
GOLPE DE GRACIA
XIV
¡Nunca se regresa al lugar del cual

se parte! Oh, reparadores asilos,
imágenes terrenales y derivas, deseos
perseguidos desde siempre, ensayados
todos los modos de la liberación y los
conjuros que desposeen de certeza,
para mover el canto hacia donde
siempre has triunfado pero nada
abolirá el movimiento
del azar; adolescencia, infancia, aún
indemnes a las incitaciones del
terror de la locura de la noche más
honda, donde la soledad burla tormentos
de pasión frente a dioses, orillas, asilos,
raudos pasos, búsquedas de lo
absoluto de la tierra y luego
olvidos mojando las orillas del alma
escarnecida por las vanas esperas.
La exaltación de sombras móviles,

espejismos de otras superficies donde
la salvación podría realizarse y sin embargo
estás aquí, sin abismos ni
cumbres: paisajes limitados, condenadas
orillas, las horas de la sombra
más corta, el mediodía que a la visión
perturba y se encanta en penuria,
superficies de tierra, mundo,
historia de carne y de deseo,
abismos donde se ahogan sombras
del pensar, límites donde puede
alabarse contra la estéril gesta
de fundación de un mundo
acechado por todas las gacelas
que conducen tu sombra, y escribirás aún
si es necesario desde el lugar del
alma del texto que te nombra y
callarás también cuando tu cuerpo ceda
bajo redes sin huéspedes que canten
desde la superficie por el alma
asombrada aunque en el fondo auscultes
toda la noche, orillas,


Arg Lee Poesía Antologia 2011

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ARGENTINA LEE POESÍA [2011]

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

Sólo un día, sólo un grito

Los demás se perdieron

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

flota contra el vidrio aún?

Por un instante la piedra abre el ascua

ALBERTO ANDRÉS BURDA

Amarte es escuchar la melodía de un tango

Mi corazón latía una vez al año

ALBERTO CLAUDIO BLASETTI

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

Queman mis horas de esperas la razón finita entre las

Ahoga los pulmones la existencia del hálito mortal,

Invencibles puñales de la nada escurren su esencia en mis

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

Cuando se hace de la temprana muerte

Cuando la noche se quiebra y las vidrieras sólo

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

He dicho sin palabra,

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

costumbre de ribera que provee charcos en ciernes

Si las sombras se devoran, no hacen luz

Una jungla de palabras vibran indignadas

la noche me punza. Tengo miedo que mi voz

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

ALFREDO TORRES BECERRO

plegamiento de amianto subsumido

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

ALICIA CRISTINA DE VOLPI

Como un reto al viento

Las últimas hojas acuden presurosas

Porfiadas las manos rudas intentan

El ojo de Dios espía el milagro

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

ALICIA MARGARITA KÖHLER

Alma apretada, afectada.

Sólo palabras al viento.

El largo vestigio de su infancia

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

no proteger los rastros

y no volver los ojos

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

ANAHÍ DUZEVICH BEZOZ

HUÉSPED DEL TIEMPO

“Saludo a todos, me tapo la nariz y me dejo tragar por el abismo.”

Los latidos del amanecer

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

se anima a romper las olas

no teme viajar en ascensor

La luz, medrosa, se repliega

No hay paz en la tumba del verdugo.

APOA – ASOCIACIÓN DE POETAS ARENTINOS

ARIÉ LLOYD DE LEWIS

Es un trazo de azules la achicoria

otro enero de calma polvorienta

del sendero de tierra casi arisco,

vuelven frases de hermanos con el viento.

BEATRIZ OLGA ALLOCATI

LA HORA DEL SILENCIO

La lámpara cotidiana permanecía encendida

Huella pampa atrás…

Tierra árida, valle de