Who Will Save

Your Soul
Skye Warren
 Historia perteneciente a

Who Will Save Your Soul: And Other

Dangerous Bedtime Stories

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TODAS LAS HISTORIAS SON INDEPENDIENTES Y TERMINAN CON
UN ‘‘FELICES PARA SIEMPRE’’

Traducción realizada por Traducciones Cassandra

Traducción de Fans para Fans, sin fines de lucro.
Traducción no oficial, puede presentar errores.

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 Who Will Save Your Soul © 2017 by Skye Warren
Esta es una obra de ficción. Cualquier parecido con
personas reales, vivas o muertas, establecimientos
comerciales, eventos o locales es totalmente coincidente.
Todos los derechos están reservados. Salvo para su uso en
una reseña, queda prohibida la reproducción o el uso de
esta obra en cualquiera de sus partes sin el permiso
expreso por escrito de la autora.

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Contenido

Sinopsis
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Sobre la autora

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 Sinopsis

Emily es una mentirosa patológica.

Cuando su vida está en juego, ¿alguien le creerá?

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 Capítulo 1

Antes de que te cuente lo que pasó, hay algo que

debes saber.
Soy una mentirosa patológica.
Eso significa que miento todo el tiempo. Ni siquiera
estoy segura de saber la diferencia entre una verdad y una
mentira. Ya no. ¿Y si es una pequeña mentira para hacer
sentir mejor a alguien? ¿O si es una gran mentira para
mantener a mi familia a salvo? ¿Y si ni siquiera puedo
confiar en mis propios pensamientos?
Hay un joven fuera, recortando las viñas con tijeras y
una escalera.
En este caso es la palabra joven la que es mentira. No
es joven. Incluso desde el otro lado del césped puedo decir
que es mayor que yo, con hombros anchos y músculos que
se superponen.
La palabra hombre tampoco es correcta. No se parece
en nada a los hombres corpulentos con traje que visitan a
mi padre para tomar copas de oporto y hacer tratos en la
trastienda. Él está de pie en el segundo escalón superior,
con sus largas extremidades y sus duros músculos
esforzándose por alcanzar las hojas perdidas, las que se
separan de la superficie lisa de la planta, porque las
imperfecciones no están permitidas por aquí.
Es otra cosa, un extraterrestre que camina por mi
pequeña parcela de tierra. Se supone que no debo hablar
con los jardineros. Ni siquiera se supone que me fije en
ellos, pero ¿cómo podría no verlo?
Cuando mientes lo suficiente es imposible mantener
la verdad. Los secretos se deslizan a mi alrededor,

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enredaderas tan espesas como las que trepan por la pared
de ladrillos de atrás.
Rompiéndome por dentro pero manteniéndome
unida, también.
Por eso lo observo desde mi habitación, las cortinas
blancas de la cama me ocultan de la puerta por si entra
alguien. Hablar lleva a confesiones accidentales. Lleva a
mentiras, por lo que debería mantener la boca cerrada.
Debería estar estudiando o haciendo ejercicios en la
piscina. Mamá ni siquiera se escandalizaría si me
encontrara consumiendo drogas, o como ella las llama, las
cosas que los niños tienen que hacer para mantenerse
delgados hoy en día.
Puedo hacer muchas cosas desde estas cuatro
paredes, pero no puedo espiar al nuevo jardinero. No
puedo esforzarme por ver la forma en que su antebrazo se
desplaza y se ondula mientras trabaja.
Y definitivamente no puedo ver su trasero en esos
jeans.
Corta la última hoja perdida de la pared trasera y baja
la escalera. Creo que va a mover la escalera a la pared
lateral, pero la deja allí. Cuando se dirige de nuevo hacia
la casa, el sol ilumina el sudor de su frente, la amplia
mancha oscura de éste en su camisa. Viene hacia mí,
hacia mí...
Antes de que pueda pensar, estoy tropezando por el
pasillo, el mismo en el que di volteretas en otra vida.
Bajando las escaleras que he subido mil veces. Por la
monótona puerta blanca que lleva a la parte trasera de la
cocina.
Y me detengo, porque está vacía. No hay ningún
jardinero tomando un trago de agua. Sólo grandes
electrodomésticos de acero inoxidable que brillan
impecables aunque se usen todos los días.
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 La decepción se apresura a llenar el espacio vacío de
mi pecho, un pozo oscuro que es mejor no examinar.
Debería sentirme aliviada por no haberlo visto. De no
haber sentido el deslizamiento de su piel.
No haberle dicho ninguna mentira.
El nudo en la garganta me hace difícil tragar,
demasiada negación y autodesprecio para caber en un
espacio tan pequeño. Debería bajarlo con algo refrescante,
como quizá agua con gas de los Alpes suizos mezclada con
polvo SkinnyFuse, sabor a bayas y plátano.
Excepto que cuando entro en las cocinas principales,
no estoy sola.
Ya hay alguien allí. El chico. El hombre.
El algo más.
Está de pie en la isla más grande, junto al granito
importado y los armarios tallados a mano. Hay un vaso
frente a él. De cristal. Y dentro, limonada fresca.
Exprimida a mano por María en las cocinas de atrás y
luego llevada en una jarra de Royal Copenhagen al frente.
Lo que realmente lo pone por las nubes son los cubitos de
hielo redondos en su vaso, porque los rectángulos son tan
vulgares. Todo está alisado y perfecto en esta habitación,
excepto el jardinero que está de pie en el centro.
Dios, no tiene ni idea de que hay una cocina trasera
para el personal. Y me doy cuenta de que no puedo
decírselo, mis labios son incapaces de formar esas
palabras, cualquier palabra, cuando se gira para mirarme.
Los ojos oscuros se abren de par en par. "Oh, hey".
Hey. Como si él debiera estar aquí. Se me corta la
respiración. "Hola".
Tiene el pelo oscuro, desparramado de forma
desordenada y con brillo de sol sobre la frente. Tiene el tipo
de piel que comienza a broncearse y se convierte en un
7
profundo marrón dorado después de horas en el sol. Hay
una línea, a través de su antebrazo, en la que se puede ver
la división donde van los guantes. Pero incluso con esa
línea de guantes sus manos están marcadas por mil
arañazos y cortes, un paisaje de trabajo físico. Un millón
de razones por las que no pertenece a este lugar.
Sonríe un poco, mostrando unos dientes
sorprendentemente blancos. "¿Cómo te llamas?"
"Emily. Vivo aquí", digo, aunque eso debe ser obvio.
Este chico me está volviendo estúpida. Me está
haciendo anhelar.
Creo que lo que más me gusta de él es la suciedad.
Hay suciedad en las baldosas de mármol blanco de las
débiles huellas que conducen al interior. Hay suciedad en
una fina capa sobre su piel y su camiseta oscura. Crece en
grosor alrededor de sus botas, como el tejido de una
cicatriz en una herida que se recupera cada día.
"Esta limonada está deliciosa. ¿La has hecho tú?"
No puedo evitar la risa que se me escapa. "No".
En esta casa no hacemos nada. Nada dulce, al menos.
Tomamos malas decisiones en la casa Coulter. Como
cuando doy un paso más hacia él, lo suficientemente cerca
como para ver la barba incipiente que le cruza la barbilla,
un barrido que se le pasó cuando se afeitó. Otra en una
larga lista de imperfecciones. Otra cosa que hace que mi
piel se enrojezca y se caliente.
Inclina la cabeza hacia un lado, como si me estuviera
estudiando. Mi camiseta de Tanglewood Prep del instituto
y mis pantalones de yoga. Mis uñas hechas en Emerald
Cove esta semana, un verde intenso que hace juego con
las enredaderas del exterior.
"Tú eres la que me mira desde el segundo piso".

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 Oh, Dios. ¿Me ha visto observándole?
Lo dice despreocupadamente, como si las chicas lo
acecharan todos los días. Tal vez lo hagan.
Mi pulso late fuerte y estrepitoso contra mis costillas
y más allá, llegando a las puntas de mis dedos, a mi cara,
su ritmo incriminatorio, implacable.
Ba bum. Ba bum. Ba bum.
"Lo siento."
"No me importa". Esos ojos oscuros guardan mil
secretos. Tantos secretos que podrían coincidir con los
míos. "Podrías hacerme compañía fuera".
¿Está coqueteando conmigo? "No lo creo".
Una sonrisa lenta. "O podría hacerte compañía
dentro".
Los latidos de mi corazón son casi insoportables, un
tambor sobre la superficie tensa de mi piel, vibrando por
todo mi cuerpo. Esto va demasiado rápido. ¿Y por qué
quiero que se mueva con él a cualquier velocidad? No
quiero, pero esto es lo más vivo que me he sentido en
mucho tiempo.
Las palabras se dispersan por mi cerebro, pétalos en
el viento, cada una con una respuesta diferente: ¿cómo te
atreves? Y no, gracias. Y sí, por qué no subes. No puedo
retener ninguna de ellas el tiempo suficiente para
responder.
La sonrisa cae, una máscara que se desliza, revelando
sólo un brutal desprecio. "O tal vez sólo querías joder con
el servicio. Para ponérmela dura y luego volver a subir
donde estás a salvo. ¿Es eso, niña rica?"
El ácido me quema la garganta, agudo y repentino. No
está coqueteando conmigo. Hay algo más que lujuria en
esos ojos negros como el carbón: asco. Tal vez incluso odio.

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Cree que soy una niña rica y tonta, y lo peor es que
probablemente tenga razón.
La humillación agudiza mis palabras. Me hace ser
altiva. "Ni siquiera se supone que estés aquí. Esta es la
cocina principal. Los empleados usan la de atrás".
Se me hace un nudo en el estómago, al ser consciente
de que sueno como mi madre. Él no se inmuta ante mi
tono; soy yo quien da un paso atrás.
"Entonces despídeme".
Con la suficiente lentitud como para que esté claro
que no se va a precipitar -no por mí, al menos-, se traga la
última pulgada de limonada helada del vaso. Sé por
experiencia que el fondo será más fuerte que el resto, el
líquido cargado de azúcar, el limón todavía ácido en
desafío veraniego.
Mi mirada no puede apartarse de su garganta, el
juego de músculos y tendones, la mancha de sudor. Y los
cortes. Hay pequeños cortes por todo él, donde los gruesos
guantes no pueden cubrirlo, rayas rojas brillantes lo
suficientemente pequeñas como para que el dolor se
difumine.
Deja el vaso en el fregadero, más considerado de lo
que habría esperado, sobre todo teniendo en cuenta mi
comportamiento. Pero cuando sus ojos se cruzan con los
míos, parece que está marcando su territorio más que
siendo educado. Como si estuviera mostrando
exactamente quién está cómodo aquí. Yo no. Él.
Entonces vuelve a salir, dejando débiles manchas de
suciedad a su paso. Con largas zancadas que no podría
igualar. Corro hacia las puertas del patio. Las cierro de
golpe como si eso pudiera mantenerlo fuera.
Fuera de la cocina, fuera de mi cabeza. Fuera de los
secretos que esta familia guarda en su interior.

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 No debería ser petulante, la manera en que vuelve a
un trabajo tan extenuante. Pero no puedo negar la gracia
casual de él mientras camina por el césped. O la fuerza de
su cuerpo mientras trabaja durante tres horas más bajo el
peso del sol.
No puedo negar los innumerables cortes que marcan
su piel. ¿La sal de su sudor los escuece?
Las enredaderas son hermosas, haciendo que los
ladrillos parezcan suaves, un perímetro acolchado para un
castillo moderno. Nunca he estado lo suficientemente
cerca para ver si tienen espinas.
Nunca me he acercado lo suficiente al perímetro como
para cortarme.

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 Capítulo 2

Me despierto con una luz solar cegadora y un

zumbido incesante en mi cabeza. Un sueño presiona
contra los bordes de mi mente, luchando por hacerme
volver a dormir. Tardo un minuto en registrar el teléfono
en mi mesilla de noche. Abro un ojo a la fuerza y leo el
nombre completo de mi madre en la pantalla verdosa del
identificador de llamadas. El plástico rosa del auricular se
siente frío en la palma de mi mano.
"Hola, mamá".
"¿Sigues durmiendo?"
"Ya no."
"Son las once".
Mi despertador tiene la forma de un oso panda, la
mancha negra sobre su ojo descolorida por años de darle
al botón de repetición. Los números azules de neón me
dicen que sólo son las diez y cuarto. El talento de mi madre
para el dramatismo se extiende a la hora.
"¿Hay alguna razón por la que llamas o sólo quieres
saber si necesito algo?"
Mi madre nunca me ha preguntado si necesito algo,
nunca. Me imagino de bebé llorando en una cuna de
diseño, mi madre asomándose con esa misma mirada
congelada, diciéndome que los pañales mojados hacen que
mi trasero parezca grande.
"Si consigues levantarte de la cama, tu padre necesita
tu ayuda".
" En serio. " Esto debería ser interesante.
"Tiene un socio de trabajo que viene esta tarde, pero
probablemente va a llegar tarde después del golf".
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 "Por socio de trabajo te refieres a..."
"Sergio De Fiore."
"¿El mafioso?"
Un resoplido. "Eres tan dramática, Emily. Es un
hombre de negocios completamente respetable".
Claro, igual que papá es un hombre de negocios
respetable. "¿Por qué no puedes encontrarte con él?"
"Porque no soporto a ese hombre. Hay rumores
terribles sobre él. Y siempre me mira como si oliera mal,
cuando es él quien está empapado de colonia. Es horrible".
"Te das cuenta de que es malo dejar a tu hija
adolescente para que se reúna con un peligroso criminal,
¿verdad?"
"Es imposible que te haga algo, no cuando está
trabajando con tu papá en un negocio".
"Eso es tranquilizador".
"Además va a traer a su mujer. Ella es mucho más
joven que él. Es vergonzoso. De todos modos,
probablemente tendrás mucho más en común con ella.
Pueden trenzarse el pelo mutuamente y jugar con Barbies
mientras esperan".
"Tengo diecinueve años, mamá. No nueve".
Nueve cuando me llevaron a la consulta del psicólogo
y me dejaron allí, como una especie de rehén a la inversa
para que permaneciera en esa silla de cuero hasta que me
dieran un diagnóstico. Pero era un problema. Ninguno de
los sospechosos habituales encajaba. Ni el trastorno
narcisista de la personalidad, ni siquiera la sociopatía. Mis
mentiras eran tan habituales, tan inútiles, que sólo la
mentira patológica -tanto un síndrome como un síntoma-
podía encajar.

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 Siempre me ha parecido perfecto que la mentira
patológica sea controvertida en la comunidad de
psicólogos. Como si no se pudiera confiar plenamente en
nada de nosotros, ni siquiera en el diagnóstico que nos
dan.
"Acompáñalo a la habitación de adelante, ¿entiendes?
Ofrécele algo de beber. Ponte algo bonito. Y por el amor de
Dios, Emily, no le digas ninguna mentira".
La línea hace clic en mi oído y dejo caer el teléfono
sobre las sábanas.
Había estado soñando cuando sonó el teléfono. La
mayor parte del sueño se escapa por el tamiz de la sombría
agravación de mi madre, pero un poco persiste. Tengo la
incómoda sensación de que se trataba del jardinero.
Llevo tres días un poco obsesionada con él. Con la
suciedad debajo de sus uñas y el triángulo de pelos que se
le escapó al afeitarse. Era tan real. Tan vivo de pie en esa
cocina. Me hizo sentir más que los chicos de la escuela.
Una parte de mí quiere meter los dedos por la cintura
de mis pantalones de yoga, pensar en esos dedos
manchados de suciedad y en ese desaliño un poco más,
estremecerme y apretarme y gemir.
Pero tengo que levantarme. Necesito ducharme y
cambiarme y ponerme algo bonito.
Y posiblemente sacar mis muñecas Barbie.
Nuestra casa fue construida en los años 20, lo que
significa que tiene una extravagancia del nivel de Gatsby.
Las esculturas de querubines lanzan agua desde la
fachada de piedra a un foso real entre la estructura de la
casa y el amplio camino pavimentado. Algunos de nuestros
vecinos derribaron las viejas estructuras podridas y
construyeron mausoleos modernos en su lugar. Otros se

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gastaron grandes fortunas restaurando cada barandilla y
balaustrada.
Mis padres adoptaron el enfoque de Frankenstein.
Destruyeron el interior y dejaron sólo el opulento armazón.
Así que mi dormitorio tiene una alfombra de felpa con
hojas y tallos grabados en la lana verde. Los baños están
acabados en mármol blanco y oro brillante, con dos
duchas separadas en el gran espacio de pie.
El agua me golpea desde ambos lados, limpiando los
últimos vestigios de mi sueño y la llamada de atención de
mi madre, tanto lo bueno como lo malo se arremolinan en
el desagüe.
Me envuelvo el cuerpo con la toalla de baño blanca,
empujando la esquina hacia el borde superior para que no
se mueva. Tendrá que servir hasta que mi pelo se seque lo
suficiente como para poder peinarlo. Puede que a mi
madre no le interese lo suficiente la reunión como para
venir ella misma, pero le dará un ataque si se entera de
que no estoy lo mejor posible.
Ahora que lo pienso, esto debe ser una especie de
castigo para papá. Haciendo que sea el anfitrión conmigo
como el sustituto de mierda. Será un insulto para este
Sergio De Fiore. La piel de gallina se levanta sobre mis
brazos desnudos.
No es el tipo de hombre al que quieres insultar.
El reloj panda dice que tengo cuarenta y cinco
minutos, pero ¿qué pasa si se adelanta?
¿Y si mi madre decidiera castigarme diciéndome la
hora equivocada? Eso es exactamente lo que ella haría, y
si la llamara por ello, me diría que dejara de mentir.
Bajo las escaleras para comprobar el salón, porque
prefiero perder unos minutos de tiempo para maquillarme
a que me sorprenda una de las revistas "secretas" para

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adultos de papá en la mesa de centro con Sergio De Fiore
a mi lado.
Mis pies golpean el suelo de madera mientras bajo las
escaleras. El sonido siempre resuena más cuando estoy
sola. O tal vez soy más ruidosa porque sé que puedo serlo,
sin que ninguno de mis padres me grite que me calle.
Me quedo quieta en la entrada arqueada de la
habitación principal. Hay un hombre dentro, con su ancha
espalda mirando hacia mí. El aire sale disparado de mis
pulmones, a toda prisa, aunque estoy congelada en el sitio.
Durante un segundo, el terror me recorre las venas, como
si fuera Di Fiore al que ha dejado entrar el mayordomo que
no tenemos, con una camiseta blanca manchada en lugar
de un traje.
Excepto que no es el mafioso.
No, peor que eso. Es el jardinero.

***

Sonríe cuando me ve, tan despreocupado como si

fuéramos amigos saludándose en clase. "Buenos días,
princesa. Te has levantado temprano esta mañana".
No sé ni qué hacer con él. Esa sonrisa de guapo
engreído. La palabra princesa. O el hecho de que se burle
de mis hábitos de sueño. ¿Cómo sabe siquiera mis hábitos
de sueño?
"¿Qué estás haciendo aquí?" Escupo.
Levanta un vaso de cristal, con un dedo de algún licor
sin duda caro en el fondo. "Tomando una copa. Dijiste que
la cocina estaba prohibida, pero tenía sed. Espero que esto
esté bien".

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 Sus ojos oscuros y brillantes me dicen que sabe que
no está bien.
El desafío enciende el aire entre nosotros, eléctrico y
caliente. Una parte de mí quiere agarrar el teléfono de la
mesa auxiliar y llamar a mamá. En el momento en que ella
sepa que ha pisoteado sus alfombras orientales con sus
botas de trabajo llenas de barro, estará despedido.
Pero eso sería una victoria barata. Demasiado fácil.
Demasiado banal. Además, me gusta la idea de que haya
pisoteado sus alfombras orientales con sus botas de
trabajo llenas de barro.
"Por supuesto", digo, el sarcasmo agudizando mis
palabras. "Siempre ofrecemos a los jardineros vodka de
primera calidad".
Se limita a levantar una ceja oscura. ¿Cómo es posible
que las cejas parezcan de clase baja? Las suyas sí. Son un
desastre, anchas y rebeldes. Quiero pasar mi lengua por
ellas, alisarlas.
"¿También te presentas siempre a medio vestir para
ellos?", pregunta en tono reflexivo. "Porque eso sí que es
una ventaja. Deberían ponerlo en su anuncio".
Mis mejillas arden al darme cuenta de lo poco que
llevo puesto. La toalla de baño cubre desde la pendiente de
mis pechos hasta la parte superior de mis muslos. Se
mantiene unida por muy poco: sólo el pliegue de la tela de
rizo. Si se deshiciera ahora mismo, estaría desnuda
delante de él.
"Dime tu nombre", exijo, levantando la barbilla.
"¿Así podrás hablarle a tu madre de mí?".
"Tal vez lo haga".
"¿Y si le digo que bajaste con sólo una toalla? ¿Qué
intentaste tener sexo conmigo? ¿Qué fuiste tú quien se
bebió la mitad de la botella de whisky?"
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 Me quedo con la boca abierta. "Eso es mentira".
"¿Te sorprende eso? ¿Qué otras personas también
mientan?" Debe de ver la sorpresa en mi cara; su sonrisa
es de satisfacción. "Sí, lo sé. Pobrecita Emily Coulter, no
puede decir la verdad ni para salvar su vida".
Un nudo alrededor de mi garganta, tensado por
gruesos dedos manchados de tierra. "¿Cómo sabes eso?"
Ese es el pequeño y sucio secreto de mi familia, pero no el
peor. Ni de lejos."
"Sé muchas cosas".
"Y de todos modos, ¿por qué has vuelto ya? Sólo han
pasado tres días. Los setos no necesitan ser recortados
cada maldito día".
Su sonrisa es lenta. "¿No confías en mí?"
"No tanto como para no echarte".
Hay algo extraño en él, algo un poco peligroso.
Por desgracia, eso sólo hace que me guste más.
"En ese caso me llamo Niko. Y no creo que vayas a
decirle a tu madre nada. No cuando ella está borracha la
mitad del tiempo y desaparecida el resto. No cuando ella
no te creería de todos modos".
"¿Cómo sabes algo de ella?"
"Y tu padre", continúa como si no hubiera hablado.
"Bueno, casi nunca está en casa. Me pregunto si es por eso
que tu madre bebe. O tal vez porque su hija es una
mentirosa".
Mis ojos se entrecierran. "Lo que les diga a mis padres
no es de tu incumbencia. Ahora mismo no están aquí.
Estás en mi casa y yo soy tu patrona".
Su oscura mirada me llama la atención,
recorriéndome desde el cuello hasta los tobillos, el espacio

18
intermedio se calienta como si pudiera ver a través de las
gruesas toallas. No puede, no puede. Pero mis pezones se
tensan bajo su mirada, y Dios, creo que puede ver sus
puntas. Su sonrisa es de una maldad blanca y cegadora.
Definitivamente puede verlos.
"Mi patrona", dice en voz baja. "¿Qué me harás
hacer?"
La pregunta recorre todas mis terminaciones
nerviosas, una llama en la madera seca. Me queda
ardiendo la sugerencia de todas las cosas que podría
hacerle hacer. Las cosas que sus ojos oscuros me desafían
a decir.
Sólo hay aire en mi cabeza, sólo hay agua en mis
venas. Estoy hecha de tierra, arrastrada por el viento de
él, convertida en algo nuevo. "Te haría limpiar tus botas".
Ni siquiera mira hacia abajo. Debe saber que están
llenas de barro. Que deja grandes marcas negras en el
mármol. Debe sentir lo pesadas que son al caminar.
"Y tienes que dirigirte a mí..." Mis palabras vacilan
bajo el peso de su diversión. "Tienes que dirigirte a mí con
respeto. Me llamo Emily".
"¿Y si me gusta llamarte princesa?"
Un tirón en mi pecho. Anhelo. ¿Miedo? "No importa lo
que te guste".
Da dos pasos hacia mí, imparable, el brillo de sus ojos
es más una advertencia que una promesa. "¿Y si te gusta
que te llame princesa?"
"No me gusta", digo, cerrando los ojos contra la
mentira. Está en juego algo más que el jardín o el salón,
que la ayuda o la casa. Parece que llevo toda la vida
luchando contra esto.
El aire me roza los brazos mientras me rodea. Su voz
es baja y dura, casi un gruñido. "Estás mintiendo,
19
princesa". Un dedo calloso me echa el pelo mojado hacia
atrás y me acaricia la sien. Imagino una línea oscura sobre
la piel limpia, algo a lo que aferrarme cuando se vaya.
Un temblor sacude mi voz. "Definitivamente te haría
salir de la casa. Tu sitio está fuera".
Fuera, donde hay sol y belleza y libertad.
"Probablemente tengas razón", dice, sus labios casi
rozan mi hombro. Puedo sentir el calor de su aliento como
si ese sol estuviera embotellado, como si liberara un poco
sólo para mí. "Pero creo que te gusto por dentro. Creo que
te gusta que te llame princesa. Y creo que te gusta que te
ensucie".
Con un suave soplo de aire fresco siento que sale de
la habitación.
Pasan varios minutos más antes de que pueda abrir
los ojos.

20
 Capítulo 3

El mafioso se vuelve para mirarme, con los ojos

oscuros. "¿En qué grado estás?"
Incluso yo tengo que admitir que es un poco
espeluznante que me hable como si fuera una niña
pequeña. Mientras tanto, la mujer que está a su lado tiene
la piel como la porcelana y los ojos marrones muy abiertos.
Su pelo oscuro cae en tirabuzones. Se me hace casi raro
fijarme en su cuerpo, aunque cuando lo hago, está claro
que ha crecido.
Puede que sea mayor que yo. Pero sólo por un año o
dos.
"Emily está en segundo curso en la universidad de
Tanglewood", dice papá, agitando una mano como si no
mereciera la pena hablar de ello.
Sé la verdadera razón por la que no quiere que se
hable de mí. Porque gritaré algo descabellado, como que el
cielo es púrpura. O que soy una cautiva en esta casa. O tal
vez le diga a este Sergio que mi padre no es de confianza
para hacer negocios. Puede que el trato siga adelante, pero
sacar todo ese papeleo, todos esos diagnósticos para
desacreditarme sería un coñazo.
Sergio no capta la indirecta. "¿Universidad?" Sus ojos
azules glaciales me recorren como si me volviera a
examinar, situándome en el lugar de la chica que está a su
lado, provocando un escalofrío en la superficie de mi piel.
"¿Qué estás estudiando?"
Papá aprieta los labios, sin querer responder a esta
pregunta.
"Geografía", le digo. "En concreto, ciencias de la tierra
y sostenibilidad".

21
 Ya está. He dicho la verdad y la he contado de la forma
más sencilla y directa posible.
Estrella de oro para mí.
Un ruido burlón puntúa mis palabras. Mantengo una
sonrisa en blanco, acostumbrada a la opinión de mi padre
sobre mi especialidad. Sin embargo, no estoy segura de
qué lo hubiera hecho más feliz. Podría haber dicho que la
escritura de ficción para hacer una pequeña broma
interna, pero no creo que se hubiera reído.
"¿Te interesa el medio ambiente?" pregunta Sergio.
Parece dudar, aunque no sé si de mi interés o de los
méritos del medio ambiente.
"Me interesa la interacción entre la sociedad humana
y nuestro ecosistema. Cómo utilizamos los recursos y qué
devolvemos a la tierra. En particular, me interesa la
alimentación y la agricultura mundial".
Eso sí que es una sorpresa. "¿Agricultura?"
"Me sorprende que todavía haya hambre en el año
1995, señor".
"Ah", dice. "Trabajo de caridad. Anastasia está en la
Sociedad Tanglewood para las Artes".
Y con eso, estoy cuidadosamente encajonada y
escondida. Colocada en un estante junto a las esposas de
la sociedad que planean fiestas para la élite para regalar
un pequeño porcentaje de su dinero.
Lo peor es que ni siquiera estoy segura de que esté
equivocado. Es mi pequeño y sucio secreto que, aunque he
estudiado el terreno y la historia de todas las regiones del
planeta, nunca he puesto un pie fuera de los límites de la
ciudad de Tanglewood. No puedo ir a ningún sitio sin un
permiso que nunca voy a conseguir.

22
 La conversación pasa a los negocios con sorprendente
eficacia, la parte social de la velada ha concluido,
Anastasia y yo hemos cumplido con nuestros deberes
como educadas acompañantes femeninas.
"¿Los tienes?" pregunta Sergio.
"Por supuesto", dice papá, señalando el bar húmedo.
"En esa caja negra".
Me lleva un momento de incómoda quietud darme
cuenta de que eso había sido una orden. He sido la hija
obediente en las cenas muchas veces. Sin embargo, es la
primera vez que sustituyo a mi madre en las copas y en los
tratos ilícitos con mafiosos.
Una media pared de teca acoge una serie de piezas
antiguas de Asia. Un jarrón de valor incalculable. Una
escultura de un elefante. Una planta de bambú que estoy
seguro que mamá compró en el Rite Aid. A pesar de lo
cosmopolita que le gustaba parecer, lo más lejos que llegó
fue a la polvorienta tienda de antigüedades del centro.
Una caja lacada en rojo tallada con un paisaje de
cañas de bambú y nubes se encuentra en el centro. Nunca
he abierto la caja. Nunca la he visto moverse. Pero cuando
la recojo, pesa mucho.
No he necesitado sacar mis viejas Barbies para jugar
a las muñecas; me he convertido en una, mis brazos de
plástico, medio doblados mientras llevo la caja en manos
insensibles. Dejo la caja en la mesita de cristal entre los
dos sofás, levantando la tapa para ver el terciopelo negro
de su interior.
Sergio no llega a chasquear, pero se siente así. Un
gesto rápido, un sonido agudo. Es todo lo que hace falta
para que yo vuelva a sentarme sobre mis talones. Todo lo
que necesita Anastasia para alcanzar la bolsa de terciopelo
con fría eficacia. Parecía dócil, pero eso parece ser una
máscara cuando vuelca los diamantes sobre la alfombra
23
de cuero, sin que haya ningún sobresalto en su rostro de
porcelana, sin expresión de ningún tipo.
Saca una barra metálica lisa, como una lima de uñas,
y separa lo que deben ser miles de dólares en diamantes.
De lejos recuerdo a mamá burlándose de un anillo de
compromiso después de una fiesta de sociedad. Apenas
una reliquia familiar. ¿Cuánto costó? Dos mil como
mucho.
Y ese diamante había sido más pequeño que estos.
Hay muchos.
No miles. Cientos de miles de dólares en diamantes.
No tengo idea de cómo operan los negocios de joyería
reales, pero tengo una imagen de carros blindados y cajas
de vidrio. No una caja secreta de antigüedades en nuestra
casa.
"Tendré que examinarlo en el laboratorio", dice
Anastasia con un toque de acento de Europa del Este.
"Pero parece ser de calidad. La cantidad adecuada".
Mi padre asiente como si estuviera impaciente. "¿Y el
dinero?"
La mirada en el rostro de líneas duras de Sergio
podría congelar el agua. "Enviaré un fax a mi banquero
cuando lleguemos a casa. El dinero será transferido a tu
cuenta la próxima semana".
"¿La semana que viene?"
"Seguro que no esperabas que llevara un maletín
lleno de dinero".
Por la cara de fastidio de papá, esperaba exactamente
eso. "¿Qué garantía tengo de que vas a cumplir?"
La temperatura de la habitación baja diez grados.
"Necesitamos tiempo para verificar las piedras. Y como tu

24
hija está en la habitación, no te diré lo que pasa si me
vuelves a cuestionar".
Papá no se echa atrás. En lugar de eso, se inclina
hacia delante, pareciendo un bulldog que se enfrenta a un
león de montaña. No puedo decidir si eso lo hace valiente
o estúpido. "Ya que tu joyero está en la habitación, no veo
por qué necesitas una semana para pagarme".
Sergio suelta una pequeña carcajada, como si
estuviera impresionado por la terquedad de mi padre.
"Puedes quedarte con ellos hasta que se complete el
traslado. Anastasia recogerá una muestra al azar para
examinarla al microscopio. Nada saldrá mal mientras sean
de calidad".
Después de considerar esto un momento, papá da un
breve asentimiento. "La próxima semana".
Sergio y Anastasia se van rápidamente después de
eso, llevándose sólo una pequeña bolsa con cinco
diamantes. Pequeños en comparación con el resto de las
piedras. La más grande seguía siendo del tamaño de la uña
de mi pulgar.
Una parte de mí quiere preguntar a papá de dónde ha
sacado esos diamantes. Cuánto tiempo hace que los tiene.
Su ceño fruncido durante la cena no invita a hacer
preguntas. Rápidamente se convierte en una discusión
cuando mamá llega a casa, con un aspecto impecable, con
las uñas pintadas a la francesa y lo que parece ser Botox.
Subo las escaleras, sintiéndome más de plástico que
de carne, más de aire que de sangre.
Una cosa es saber que mi padre hace cosas turbias
por dinero. Otra cosa es participar en ellas, ver los
brillantes frutos de su trabajo. Conozco las minas de
diamantes, la forma en que se desgarra la tierra para
obtener unos pocos trozos compactos de piedra en el

25
centro, los trabajadores que se rompen la espalda por unos
centavos. La violencia regional por el control de las minas
que se cobra la vida de mujeres y niños.
No todos los diamantes se venden para financiar
conflictos armados, pero con este tipo de secretismo, este
trato solapado, un trato de salón con un mafioso, sólo
puedo imaginar que estos son los peores. Puede que no
sepa mucho sobre la compra de joyas, pero en mi clase
sobre recursos naturales aprendí sobre las certificaciones
internacionales de diamantes, diseñadas para confirmar la
procedencia ética de las piedras. No había ninguna
tarjetita de plástico que acompañara a esos diamantes, por
muy poco tranquilizadoras que fueran.
Lo que significa que definitivamente son diamantes de
sangre. Los tuve en mis manos.
A pesar de haberme duchado esta mañana, me
encuentro despojándome de mi vestido de noche.
Poniéndome bajo el chorro de agua caliente, necesitando
algo familiar de nuevo.
Las agujas calientes contra mi piel me recuerdan a
Niko.
Algo en él no cuadra. La forma en que vino dos veces
en tres días. La forma en que se aventuró en la casa las
dos veces. Y el hecho de que estaba a pocos metros de un
enorme alijo de diamantes cuando lo encontré hoy.
La gente mataría por esos diamantes. Diamantes de
sangre.
De hecho, ya lo habían hecho.

26
 Capítulo 4

Permanezco en la cama despierta la mayor parte de la

noche, inquieta y recelosa. Cuando me duermo, me
asaltan sueños con repentinos precipicios y brillantes
rocas puntiagudas en el fondo. Mamá aparece en la puerta
a las ocho de la mañana completamente arreglada con los
leggings negros y el top de neón ajustado que lleva al
gimnasio.
"Deberías venir conmigo", dice sin preámbulos. "Hay
una nueva clase de Tae Bo".
"Ni siquiera sé qué es eso".
"Es como el Tae Kwon Do pero más divertido. Fue
creado por un hombre muy sexy..."
"No, déjame decirlo de otra manera. No me importa lo
que es el Tae Bo".
Ella frunce el ceño, que no parece muy diferente de
su expresión habitual debido a la orden de Botox de ayer.
"Vas a tener que hacer algo para mantener ese cuerpo una
vez que empieces a envejecer".
"Marcaré eso en mi calendario". Si realmente me hago
mayor.
"Eres una mocosa", dice sin calor.
" Hey, mamá. "
Hace una pausa, sujetando el marco de la puerta
como si fuera a lanzarse contra mí. Soy la peor clase de
hija para padres como estos. Una que no se deja
impresionar por el coche nuevo o la pulsera de tenis de
diamantes que me han regalado por mi cumpleaños. Sólo
quiero una cosa: una forma de salir de aquí.
"¿En qué está metido papá?"
27
 Una nueva tensión entra en su cuerpo. "¿De qué estás
hablando?"
"Bueno, se reunió con un mafioso. Básicamente lo
has dicho".
Ella se agita con una toalla de entrenamiento marrón
colgada del hombro. "No tienes que preocuparte por eso.
Tu padre sabe lo que hace".
No estoy segura de que eso sea un consuelo cuando
lo que hace es increíblemente ilegal, por no hablar de la
falta de ética. "Entonces, ¿de dónde sacó esos diamantes?"
Sus ojos se vuelven oscuros. "No empieces, Emily".
"No estoy mintiendo. Debe haber cien diamantes
dentro de esa caja. Los he visto".
"No quieres ir por este camino de nuevo".
En eso podemos estar de acuerdo. Nada de esto
terminará bien para mí. "¿No te preocupa que haya esa
cantidad de dinero en la casa?"
"No me preocupa porque no hay diamantes".
Las lágrimas pinchan mis ojos. Ya debería estar
acostumbrada a esto. Que me llamen mentirosa. Que me
hagan cuestionar mis propios ojos. Ha sido así durante
diez largos años. Las personas con títulos avanzados ya
descartan cualquier cosa que diga con su diagnóstico, así
que ¿por qué me molesto en hablar?
¿Por qué molestarme en decir la verdad?
El nuevo jardinero ha estado en la casa. No una vez.
Dos veces.
Mamá enloquecería si lo supiera, a pesar de lo que
dice de los diamantes. Como mínimo sería despedido. Si
no es peor. ¿Y si le dijera al mafioso que Niko había
intentado robarlos? Mantengo la boca cerrada mientras mi

28
madre baja las escaleras. Oigo el débil estruendo de la
puerta del garaje que se abre y luego se cierra.
No quiero ni saberlo. Eso es lo que me digo a mí
misma. Ella tiene razón en una cosa. A donde quiera que
lleve esto: a que yo reclame algo sobre papá, a que haya
más médicos y agujas y terapia de choque eléctrico, a que
haya dolor y lágrimas. No vale la pena.
Al menos hasta que oigo un fuerte silbido en el
exterior.
Me asomo a la ventana y veo a alguien lavando la
pared del fondo con una máquina. Arriba y abajo en líneas
nítidas que hacen que el ladrillo pase de claro a oscuro.
Ese alguien lleva una camiseta negra y unos vaqueros
lavados al ácido. Y unas botas de trabajo llenas de barro
que reconocería en cualquier parte, incluso desde 800
metros de distancia y a dos pisos de altura.
Por un momento me imagino cruzando el césped y
enfrentándome a él. Podría exigirle que me dijera qué
estaba haciendo en la casa, y no me digas que estabas
bebiendo algo, le diría.
Y él lo negaría todo.
Recuerdo la facilidad con la que me dio la vuelta a la
tortilla ayer. Todas las cosas que dijo sobre que yo era su
empleador, como si yo estuviera a cargo. Todo el tiempo
era él quien me controlaba, me seducía para que no viera
lo que hacía.
Lo que significa que necesito el mismo tipo de sigilo
estratégico.
Me dirijo a mi armario y saco un bikini con etiquetas.
Creo que mamá pagó algo escandaloso en Nordstrom's el
día que cumplí dieciocho años. Tal vez era para compensar
el hecho de no haber estado presente cuando me vino la
regla, haciendo que la asistenta me enseñara cómo

29
funcionaba una toallita. Cuando lo compré, no me
gustaban los pequeños tirantes, pero ahora es perfecto
para lo que necesito.
Me desnudo y me pongo el bikini, haciendo una
mueca de dolor por el roce de las etiquetas de plástico en
mi piel desnuda, por el apretado elástico que apenas me
sujeta. Las etiquetas son fáciles de arrancar. Mientras
tanto, el cinturón elástico se me clava en las nalgas con
una intimidad inquietante.
Dos pequeños triángulos cubren mis pechos. Y uno
más abajo.
La toalla que ayer me parecía tan reveladora ahora
parece un ejercicio de modestia. No me imagino saliendo
así, pero quiero hacerlo. Por razones que no tienen nada
que ver con el sigilo o la huida. Quiero ver cuál será la
expresión de Niko cuando vea este bikini.
Agarro una toalla y un bote medio vacío de crema
solar antes de salir a la calle.
La luz del sol golpea por primera vez mi piel suave y
privada por primera vez. Me estremezco a pesar del calor.
Cruzo el patio y me acomodo en una de las tumbonas junto
a la piscina. Me echo el pelo por encima del hombro. Con
cierta discreción, me ajusto la banda de la parte superior
del bikini para que me cubra.
Todo el tiempo, Niko sigue lavando a presión. Ni
siquiera mira por encima del hombro.
Bueno, me digo razonablemente, probablemente no
me ha oído. Esa máquina hace mucho ruido.
La decepción me arranca un fuerte suspiro.
En ese momento, en el espacio de segundos en que el
aliento sale de mi boca, Niko me devuelve la mirada. Un
momento después, vuelve a mirar su trabajo, sin haberme
mirado siquiera un segundo, pero no hace falta. Es

30
suficiente. Suficiente para saber que es consciente de mí,
tal vez tan consciente de mí como yo de él.
Sonriendo un poco, me aplico crema solar blanca en
brazos y piernas.
Me la aplico en los pechos.
Cada célula de mi cuerpo está en sintonía con el
hombre que decididamente no me mira. Excepto que se
está quedando sin ladrillos en ese lado del terreno. Tendrá
que parar pronto. Tal vez levante y se mueva a otro lado de
la casa. O tal vez entre en la casa de nuevo...
Dejo la botella sobre el hormigón moteado, me doy la
vuelta y me tumbo sobre los listones de plástico. Dejo caer
la cabeza perezosamente sobre el borde. El sol me golpea
en el cuello y la espalda desnudos, su insistente calor es
una advertencia. No hay protección solar ahí detrás.
La máquina se detiene, dejando sólo un silencio
sonoro.
Mis ojos se cierran y se abren, lentamente, con una
seguridad en mí misma completamente nueva. Una
sombra cruza sobre mí, casi un toque frío sobre la piel
caliente.
"Te vas a quemar así".
Ni siquiera levanto la cabeza. "No puedo llegar".
"¿Es esa tu forma de pedir ayuda?"
"¿Es tu forma de ofrecerte?"
La electricidad crepita en el aire, del tipo que no tiene
nada que ver con el cable de extensión naranja brillante o
la piscina azul reluciente. Estamos creando nuestra propia
corriente: su cuerpo, el mío. Me roba todo el aire, haciendo
que mi respiración sea más rápida, que mis pechos
presionen con más fuerza contra los listones de plástico de

31
la tumbona, pero eso no me importa. Todo este poder entre
nosotros, toda esta promesa.
Lo único que me importa ahora es verla cumplida.
Mi atención se intensifica cuando él se inclina,
cuando su mano oscura agarra la botella de plástico
amarillo. Un chasquido al abrir la tapa. El leve sonido de
la crema cuando pone un poco en sus manos.
La expectación crece en mi interior, espumosa y
blanca. Tengo que cerrar los ojos cuando se acerca a mí.
Cerrar los ojos para bloquear el agua brillante y la hierba
verde, los listones de plástico de neón de la silla y las
motas de azul del patio. Todo tan brillante, pero sólo es un
espejismo. Sé de geografía; y éste es mi desierto. Este
hombre, tan oscuro y tan secreto, es mi oasis.
Sus manos tocan primero mis brazos, un lugar donde
ya está suave con loción. Recorre ligeramente la parte
exterior de mis brazos, con las yemas de los dedos, casi
obscenas, haciendo que se me ponga la piel de gallina.
Se mueve hacia el interior, sobre mis omóplatos y
bajando por mi columna vertebral. Mi espalda se arquea
un poco, lo que sólo puede ser sugerente. Él lo ignora; su
toque no es impersonal, sino tierno. Es más íntimo que un
beso, cuando me toca como si le importara. Como si el
hecho de que mi piel pálida se queme le molestara de
verdad. Como si le importara protegerme.
Es sólo otra forma de mentir.
Sus manos recorren el cordón elástico de la parte
superior de mi bikini, cubriéndolo con loción como si fuera
mi propia piel. Creo que vamos a fingir sobre eso. Esto es
lo más lejos que puede llegar. El arrepentimiento susurra
a través de mi pecho, una cinta fría de conciencia a través
del calor abrasador de mi verano.

32
 "Esto estorba", dice, apartando la cuerda de mi
cuerpo.
No espera a que responda. Con dedos hábiles desata
el nudo. Los dos extremos caen, sobre los lados de los
postes metálicos de la tumbona, dejando al descubierto los
lados de mis pechos, revelando la franja más estrecha de
piel de mi espalda. Podría haber llegado a ella sin quitarme
el sujetador; ambos lo sabemos. No discuto. No me quejo.
Mi alivio es demasiado grande para fingir sobre eso.
"Sé lo de los diamantes", digo en cambio, una
admisión y una acusación a la vez.
Sus manos hacen una pausa en su movimiento
circular, sólo medio segundo, casi imperceptible, y luego
comienza de nuevo. Mi piel está protegida desde hace
tiempo, pero no deja de tocarme.
"Sé que quieres tomarlas".
"¿Lo dirás?", me pregunta, sobre lo de encontrarlo en
el salón.
Resoplo una risa desigual. "Nadie me creería de todas
formas. Eso ya lo sabes. Sea como sea que obtengas tu
información, es minuciosa".
Esto le hace hacer una pausa más larga. "Y la ironía
es que estarías diciendo la verdad".
La ironía es que siempre digo la verdad. "Tus secretos
están a salvo conmigo".
Se agacha y se pone más loción en las manos. Me
estremezco cuando me la aplica en la parte baja de la
espalda. La base de sus manos roza la parte superior de la
braga de mi bikini en cada círculo grande. "Eso significa
más de lo que crees para alguien como yo".
"¿Un ladrón?"

33
 Suelta un suspiro sorprendido. "Supongo que sí.
Aunque deberías saber que puedes detenerme. Puede que
tus padres no te crean, pero no creo que se arriesguen si
piensan que he estado dentro".
"Dejaste huellas cada vez que entraste".
Hace una pausa y, sin mirar atrás, veo que se mira
las botas de trabajo. Puedo ver cómo se han convertido en
una parte tan importante de él que ni siquiera las registra.
Puede que sea un ladrón, pero no es uno muy bueno. "¿Por
qué no sospechan entonces?"
"Porque tenemos criadas", digo, repentinamente
cansada. Criadas que saben que no deben hacer
preguntas. Criadas que tendrían miedo incluso de
mencionar una mancha de barro en la alfombra, por si
viniera de alguno de nosotros.
La mayoría lleva años con nosotros. Y las que son
nuevas, escuchan historias. Si un hombre le hace algo a
su propia hija, ¿qué le haría a una criada?
Sus manos evitan la piel desnuda de mi culo,
expuesta por la correa del bikini. En su lugar, se dirige a
mis muslos, extendiendo la loción sobre la parte posterior
de los mismos, sobre la carne que hace cosquillas detrás
de mis rodillas.
"¿Cuál es tu precio?", pregunta finalmente, sonando
más resignado que enfadado.
¿Está acostumbrado a que la gente le cobre por la
seguridad? ¿Está acostumbrado a pagar por el silencio?
Me gustaría poder decepcionarlo, ser la única persona
altruista que no espera. Pero necesito algo de él.
"Una salida".
Esto es lo que finalmente nos separa, lo que
finalmente lo aleja. Se levanta, proyectando una sombra
sobre mí de nuevo. "¿Qué?"

34
 "Una forma de salir de esta casa", le explico. "Para
siempre. Me llevas y me dejas a ochenta kilómetros de
aquí. Tal vez cien. Ese es el precio que pagarás por mi
silencio".
Su sorpresa cambia el espacio entre nosotros. Ya no
hay excitación ni asombro. En su lugar, hay una dura
salpicadura de realidad tan fría y repentina como la línea
de agua de la boquilla de la lavadora a presión. Sus
preguntas serán las siguientes: ¿por qué necesito escapar?
¿Qué pasará si lo intento?
Las preguntas ya serán malas, pero la incredulidad
será peor. Soy una pobre niña rica, con una cocina llena
de buena comida a mi disposición, mi armario lleno de
ropa de diseño. Él puede ver la mayor parte de mi piel en
este momento, sana y brillante, de color lechoso-pálido,
para confirmar que no estoy siendo golpeada y muerta de
hambre en un sótano cada noche.
No me creerá.
Así es como me convertí en una mentirosa patológica,
diciendo cosas que no pueden ser ciertas. Incluso si lo son.
Una roca se asienta en mi estómago, una pesada
promesa de todo lo que está por venir. No es suficiente con
que alguien más desconfíe de mí; que sea él, este jardinero
que me hace sentir viva, este hombre que me hace sentir
mujer, es un duro golpe.
Se oye un chirrido cuando se abre la puerta que da
acceso al patio trasero. Viene alguien.
Me incorporo rápidamente, usando las manos para
coger la parte superior del bikini cuando amenaza con
caerse de mis pechos.
Niko se coloca delante de mí, protegiéndome de la
vista, un movimiento tan caballeroso que me hace doler la
garganta. Dice algo tan severo, tan duro, que tardo un

35
momento en darme cuenta de que no es inglés. Es otro
idioma, uno que no reconozco, las palabras son tan duras
y afiladas como los cristales.
Al mirar por encima de su hombro, veo a un hombre
fornido con un jersey desgastado y unos vaqueros rotos.
Incluso desde esta distancia puedo ver las arrugas oscuras
de su rostro curtido, los familiares ojos oscuros bajo las
cejas salvajes. Este hombre es pariente de Nico. ¿Su
padre? No parece satisfecho con lo que ha dicho Niko.
Responde con rapidez, casi con rabia. Su tosco gesto hacia
mí me hace estremecer.
Niko amplía su postura frente a mí, como para
bloquearme mejor. Para protegerme mejor.
En ese tenso momento, mi mente se precipita con una
terrible posibilidad.
El robo podría estar ocurriendo ahora, a plena luz del
día, antes de que haya conseguido algún tipo de promesa
de Niko. ¿Y si no debo estar aquí? Soy una testigo, aunque
sea totalmente poco fiable. Podrían arrojarme al fondo de
esa piscina brillante antes que arriesgarse.
Una frase dura, carente de suavidad o lealtad. Niko
lanza las palabras a través del césped, y finalmente es
suficiente para que el otro hombre se vaya. Sólo una vez
que estamos solos tanteo los hilos detrás de mí, atándolos
sin poder ver, tratando de ponerme decente de nuevo.
"Lo siento", dice Niko sin volverse.
"No, no lo hagas". Mis mejillas arden de vergüenza,
aunque no sé por qué. Ellos son los que han venido aquí
fingiendo. Ellos son los que planean robar. Y yo soy la que
está tan desesperada como para necesitar su ayuda.
"Tengo que irme ahora mismo", dice, mirando
finalmente por encima del hombro, con sus ojos negros
ilegibles.

36
 ¿A robar los diamantes? No estoy seguro de que sepa
dónde están, exactamente, pero estuvo cerca. Podríamos
jugar juntos al juego del frío y el calor, y yo le enseñaría.
Todo lo que tiene que hacer es llevarme lejos después.
"Volveré, ¿ok? Esta noche".
No espera a que le responda. Tampoco entra en la
casa. En su lugar, sigue al hombre mayor a través de la
puerta, dejándome sola junto a la piscina. Dijo que
volvería. Eso debería reconfortarme. Pero no puedo evitar
sentir el calor en todo mi cuerpo, el zumbido constante que
dice que ya me he quemado debajo del bronceador que me
puso.
No hace falta mucho para conmoverme: me protege
del sol, de los ojos errantes. Es más de lo que he tenido en
mucho tiempo. Probablemente nunca. Suficiente para
hacerme confiar en él cuando no debería.
Dios, si sólo me creyera creo que me desmoronaría.

37
 Capítulo 5

Estoy acostada en la cama con la luna en lo alto de

mi ventana, preguntándome si me he inventado todo el
encuentro. Preguntándome si puedo creerme a mí misma.
Parece imposible que Niko me proteja. Que venga a por mí,
como una especie de caballero blanco a rescatar a la
princesa de la torre.
Un suave golpe en mi ventana me hace saltar.
Encuentro a Niko de pie bajo mi ventana, utilizando
la misma escalera que usa para podar la hiedra, la misma
en la que lo vi por primera vez. No llega lo suficientemente
alto como para que pueda entrar en la ventana con
facilidad. Sin embargo, parece que no le supone ningún
esfuerzo la forma en que trepa una vez que he abierto el
pestillo.
Entonces está de pie en mi habitación, ese lugar de
volantes rosas y desesperación infantil, con su camisa
oscura y sus vaqueros desgastados y su expresión severa.
No habla inmediatamente. En su lugar, recorre la alfombra
de felpa en un gran círculo, como un tigre que explora su
nueva jaula, examinando sus límites.
"Quieres irte", dice. No es una pregunta.
La esperanza se expande dentro de mí, aunque no sé
qué espero exactamente. ¿Que me bese? ¿Que me salve?
Esto no es un cuento de hadas, pero aún así lo quiero todo.
Esa ha sido siempre mi perdición, creer en los finales
felices. "¿Lo harás?"
Se pasea en otro círculo, mirando a mi cómoda blanca
y a mi cama de cuatro postes como si lo hubieran ofendido
personalmente. Como si pidieran demasiado. "¿Crees que
es mejor a ochenta kilómetros de aquí? ¿Crees que tener

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una madre borracha y un padre gilipollas es lo peor del
mundo?"
La vergüenza calienta mis mejillas. No porque esté
equivocado, sino porque no lo sé. No sé cómo son las cosas
a ochenta kilómetros de aquí. La universidad está a
veinticinco kilómetros, y eso es lo más lejos que he estado.
Se detiene frente a mí, respirando con dificultad, con
los ojos casi desorbitados. "Mírate. Tan jodidamente
bonita. Tan jodidamente ingenua. ¿Tienes algo de dinero
que no esté en la tarjeta de crédito de tu padre? ¿Crees que
vas a sobrevivir un día ahí fuera?"
Lo hace sonar como si fuera a dejarme en medio de la
selva, y tal vez sea así. Tal vez una vida en cautiverio es
mejor que incluso un día fuera del pulgar de mis padres.
"No puedes juzgarme, Niko. ¿Miras la bonita casa y la
bonita ropa y piensas que es una bonita vida? ¿Quién es
el ingenuo?"
Sus ojos marrones se abren de par en par, como si
estuviera sorprendido. Y tal vez un poco impresionado.
"Dime, entonces. ¿Qué es tan horrible que tienes que irte
de aquí?".
Mi boca se abre, pero no sale nada. Porque así es
como se siente cada día aquí. Que puedo decir palabras,
pero no importan. Puedo gritar la verdad a pleno pulmón
y nadie me creerá.
Una sombra pasa por sus ojos y me preparo. Aquí es
donde me ridiculizará. Y quizá me lo merezca. He dejado
de creerme lo suficiente como para saberlo.
Eso es lo más horrible por lo que tengo que salir de
aquí. Que ya ni siquiera confío en mí misma. Tal vez nunca
vi a mi padre matar a ese hombre a sangre fría. Tal vez
estaba mintiendo cuando se lo dije a mi profesor. Tal vez
mis padres tenían razón cuando insistían en que me había
inventado esa historia con mi terrible mente.
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 "Puedes decírmelo", dice, tan suavemente que algo
dentro de mí se quiebra.
"¿Para que puedas llamarme pobre niña rica?"
"No. Para que pueda ayudarte".
Me he pasado toda la vida con mi padre llamándome
estúpida, con mi madre llamándome mentirosa. Con
profesores mirándome con lástima, porque mis padres han
tenido una conferencia para contarles todo sobre mí antes
del primer día de clase. La mayoría de los niños sabían que
no debían acercarse a mí. Sus padres les habían advertido
sobre mi familia.
Y los pocos que querían ser amigos... era demasiado
extraño ser el único al que no se le permitía ir a una
pijamada, asistir a una fiesta de cumpleaños, reunirse en
el centro comercial.
Toda una vida de supresión y mentiras, así que mi
voz se siente oxidada cuando finalmente digo la verdad.
"No se me permite salir. Nunca. Voy a la escuela con una
limusina y un chófer, pero lo que no sabes es que está
armado. No para protegerme. Para asegurarse de que hago
lo que él dice".
Niko parece confundido, lo cual es probablemente
una respuesta normal. Hace mucho tiempo que no
conozco a alguien normal. Alguien con suciedad bajo las
uñas y pantalones vaqueros con agujeros reales en lugar
de falsos.
"El teléfono de aquí sólo puede llamar a los móviles de
mi madre y mi padre". Se me escapa una pequeña risa,
pero parece más bien un sollozo. "En realidad desactivaron
la capacidad de llamar al 911, lo que no fue fácil, déjame
decirte. Tuvieron que sobornar a alguien de la compañía
telefónica".

40
 Su expresión se endurece. "Estás mucho tiempo sola
en casa. ¿Y si pasara algo?"
"No creo que les importe. Tal vez incluso se sentirían
aliviados. Me gradúo de la universidad en dos años, ¿y
luego qué harán conmigo?"
"¿Pero por qué? ¿Por qué no te dejan ir?"
"Porque sé demasiado. Y porque se lo diré a
cualquiera que quiera escuchar. Que no es nadie. Se han
asegurado de que nadie me crea. Pero tampoco se
arriesgarán dejándome salir".
"¿Te hacen daño?"
Se refiere a los puños. "No, pero tampoco me siento
segura. No soy realmente una hija para ellos. Soy parte de
toda esta fachada. La casa y los coches. La pequeña y
bonita familia. Pero también tengo una boca y una mente
propia. No creo que mi padre se arriesgue a dejarme ir".
"Porque podrías ponerlo entre rejas". Su voz es tan
directa que me deja sin aliento.
"¿Me crees?"
"No es realmente una locura", dice, con la voz seca.
"He observado lo suficiente como para saber que no sales
de esta casa salvo en esa limusina cuando vas a la escuela.
Y sé que tu padre es lo suficientemente peligroso como
para tener medio millón de dólares en diamantes del
mercado negro en su salón".
" Correcto", digo, sintiéndome extrañamente
desinflada. Es poderoso que alguien me crea, pero eso es
sólo porque ha estado observando para robar los
diamantes. Lo ha visto por sí mismo.
No se trata de creerme. No se trata de si soy o no una
mentirosa.

41
 Tengo que apartar la vista de él para ocultar mi
decepción.
"Entonces, ¿me ayudarás?" Pregunto, impresionada
de que mi voz se mantenga uniforme.
Cruzo la alfombra hasta la ventana, donde miro la
pared que me ha mantenido prisionera durante tanto
tiempo. Hermosa y cubierta de hiedra. Qué mentira, esa
belleza. Estaba allí cuando lo vi por primera vez. Ahora
está detrás de mí, de pie en mi habitación, analizando mi
futuro con esos ojos oscuros y secretos y esas manos
fuertes.
El mundo a mi alrededor cambia, pero mi situación
no cambia. Estoy atrapada aquí.
Lo que diga a continuación puede cambiar eso.
Espero sus palabras sin respirar, sin soltar una, aunque
no me permito tener esperanzas. No puedo permitirme
tener esperanza.
No es una palabra lo que viene a mí.
Es una mano, los nudillos rozando mi nuca.
Mi jadeo suena tan fuerte en la habitación oscura. En
la noche más oscura.
"Tienes que alejarte de mi tío", dice.
"¿Era el hombre que vi hoy?"
"Él consiguió el trabajo aquí primero. Como jardinero
jefe. Ha estado planeando esto durante mucho tiempo. Al
menos, mucho tiempo para alguien como él. No dejará que
lo pongas en peligro".
Me doy la vuelta para mirarlo, forzando una sonrisa
como si no me importara. "¿Me matará?"
La expresión de Niko es severa. "No dejaré que te
toque".

42
 Su mano cae a su lado, sin alcanzarme ya. No me toca
como lo había hecho hace un segundo, todo porque me di
la vuelta. "Pero tú me tocarás".
"No", dice, pero no es convincente.
"Quieres hacerlo", susurro, aunque no puedo estar
segura. Mi experiencia con chicos es casi inexistente. No
ha habido fiestas de fraternidad ni citas en el cine. Y mi
única experiencia con hombres es en encuentros como con
Sergio De Fiore. Hombres que me aterrorizan.
Es casi un alivio que Niko no sea como esos chicos o
como esos hombres. Sigue siendo otra cosa, incluso
estando a un pie de distancia de mí. Un alienígena en mi
habitación con ojos tan profundos que podría caer en ellos.
Con unas manos tan marcadas y oscurecidas por el sol
que resaltan claramente cuando toca mi brazo con una
mano, mi piel pálida como la leche.
Cada terminación nerviosa de mi cuerpo está en
sintonía con ese centímetro cuadrado de piel en el que sus
dedos me tocan. Ligeramente, ligeramente. En la parte
exterior de mi brazo. Y cayendo, trazando la línea hasta mi
muñeca.
"Quiero que lo hagas", digo, un poco más fuerte. De
esto estoy segura.
"No está bien", murmura, casi para sí mismo. "Estás
atrapada aquí. Y me necesitas para salir".
Está preocupado por el desequilibrio de poder. El
alivio de esto me hace sentir mareada. Que alguien se
preocupe por aprovecharse de mí, en toda una vida de ser
desestimada e ignorada.
Es suficiente para hacerme dar un paso adelante,
para presionar mis labios contra los suyos.
Torpe. Despistada.

43
 Y en el momento en que lo hago, me doy cuenta de
que no sé besar. Que nunca lo he hecho antes. ¿Qué hago
con mis labios? ¿Mis manos? Y Dios, no sabría ni por
dónde empezar con mi lengua.
Mi cara se calienta, y estoy a punto de dar un paso
atrás en la humillación absoluta.
Entonces sus manos suben para agarrar mi
mandíbula, mi cuello. Sus labios presionan con fuerza
contra los míos. Entonces no tengo que preguntarme qué
hacer con mis labios; él los lame, los abre, los muerde para
que yo sólo pueda abrirme en señal de rendición. No tengo
que preguntarme qué hacer con mis manos; están
apoyadas en él, agarrando el duro plano de músculos que
es su pecho mientras intento mantener el equilibrio.
Y mi lengua. Él la golpea con la suya, una descarga
de intimidad que me hace gemir.
"Joder", susurra contra mis labios, casi con ternura.
Mi primer beso. "¿Podemos... podemos hacerlo otra
vez?"
Deja escapar una risa desigual. " Cualquier cosa que
quieras. Cualquiera".
Entonces me aprieta contra la ventana, la misma
ventana por la que he mirado todos los días de mi vida, la
ilusión de que soy libre, la prueba de que no lo soy.
Una de sus manos me aprieta el pelo, tirando lo
suficiente para que mi cara se incline hacia la suya. Su
boca invade la mía, la saquea. Es sucia la forma en que
me besa. Con un ritmo que mi cuerpo reconoce
instintivamente, su lengua entra y sale, del mismo modo
que sus caderas se mueven contra las mías.
Su cuerpo se apoya en mí, tocándome por todas
partes. Y en mi interior hay un calor tan intenso que es

44
tangible. Se desliza por mi piel desde el interior. Me recorre
entre las piernas, haciéndome doler.
Cuanto más me besa, más anhelo. Más me duele.
"No deberíamos hacer esto", dice.
Y tiene razón, pero no por las razones que él cree. No
porque esté atrapada aquí, sino porque esta es la clase de
esperanza que no puedo soportar. Tener un sabor de la
libertad en una vida de cautiverio.
"Di que me ayudarás", susurro.
"¿Y qué?", pregunta, sus ojos se oscurecen. "Dejarte
a un lado de la carretera. No sabes lo que estás pidiendo.
Mi tío... no es un buen hombre".
"¿Entonces por qué trabajas con él?"
Un encogimiento de hombros, un movimiento tenso
que revela los músculos de su pecho. "Es la única familia
que me queda. Perdimos nuestra tierra. Y luego nos
separamos, haciendo trabajos esporádicos. Y finalmente,
trabajos ilegales".
"¿Su tierra?"
"Mi abuelo era agricultor".
Es imposible no ver el orgullo en su voz. "¿Por qué no
eres agricultor?"
"Para eso están los diamantes", dice. Hay vergüenza y
esperanza en su voz baja. "Todo lo que necesito es un poco
de tierra. Un poco de tierra. Lo suficiente para empezar, y
luego podré crecer a partir de ahí".
Tomo una de sus manos entre las mías, maravillada
por la cantidad de pequeños cortes que hay en ella. Sus
manos están limpias ahora, pero normalmente están
llenas de suciedad. Tiene tantas ganas de trabajar que
parece vibrar en él. Quiere tocar la tierra. Quiere hacer que
las cosas crezcan.
45
 ¿Es posible hacer eso con diamantes robados?
¿Puede salir algo honesto de algo tan manchado de
sangre? Él ni siquiera parece seguro.
"Deja a tu tío", susurro. Y él también me dejaría a mí.
No hay ningún incentivo para que me salve sin los
diamantes. "No hagas este trabajo con él. Vete y deja que
lo haga él solo. Encuentra tu pedazo de tierra por ti
mismo".
"¿Y qué hay de ti?"
"Encontraré otra forma de irme".
Su expresión se vuelve tensa. "No si mi tío cree que
eres una amenaza".
Su mano parece tan grande entre las mías. Como si
fuera un gigante. Una especie de criatura mítica, hecha de
piedra. Nacido de la tierra. Levanto su dedo índice y le doy
un beso, las callosidades ásperas contra mis labios.
Y luego paso a su dedo corazón. Hace un sonido,
profundo en su garganta.
Su dedo índice. Su dedo meñique, que es tan grande
como mi dedo índice.
Cuando llego al final, le doy un beso en el pulgar.
Me pasa el pulgar por la costura de los labios.
Imposiblemente fuerte. Increíblemente suave. Así es como
sería con una planta de semillero, recién brotada de la
tierra, con su carne aún verde pálida, sus pétalos
satinados.
Cuando me besa de nuevo, se siente como un toque
físico. Más bien como el calor del sol. La saturación de la
lluvia. La ráfaga de viento que precede a la tormenta.
Al principio estoy pasiva, dejando que me bombardee
con sensaciones.

46
 Y luego me sumerjo en él, recuperando mi espacio,
encontrando aún más. No hay espacio entre nosotros, no
hay aire para respirar. Lo agarro, me subo a él. Le quito la
ropa con gestos frenéticos e impacientes hasta que
finalmente se retira para quitarse la camisa. Tiene vello
oscuro en el pecho y le paso las manos por él, dejando
pálidas marcas de arañazos a mi paso.
Gime, en voz baja, en su garganta. "¿Cómo voy a
dejarte a un lado de la carretera?"
"¿Dónde más me vas a dejar?" Pregunto, jadeando.
"No puedo", murmura. "No puedo dejarte en ningún
sitio".
Y entonces me desabrocha los vaqueros,
empujándolos hacia abajo lo suficiente como para
tocarme. Para hacerme retorcer de sorpresa y miedo. Para
hacer que me derrita en un placer líquido.
Si hubiera podido pensar en esto, si hubiera podido
planearlo, habría pensado que usaríamos mi cama. Es
grande y suave, aunque sea parte de mi celda.
En cambio, me empuja contra la ventana, con la
espalda pegada al frío cristal. Soy visible para cualquiera
que mire hacia mi ventana, pero todo lo que puedo ver
desde aquí es el césped vacío y un muro alto. Nadie mira.
Nadie lo verá.
Me empuja más fuerte y más lejos de lo que sabía que
podía ir, mi cuerpo se retuerce en agonía. Hay mucho calor
dentro de mí. Energía. Algo salvaje y nuevo se despierta
ahora.
"Por favor", jadeo.
Él jadea contra mí, con su propio calor. Su propia
energía. "No debería".
Me doy cuenta de que se va a contener para siempre.
Así que soy yo la que desabrocha sus vaqueros y encuentra
47
su excitación. Soy yo quien despierta algo salvaje en él, lo
suficientemente novedoso como para que deje de negarse.
Y entonces empuja dentro de mí, su cuerpo se funde
con el mío, me presiona contra el cristal mientras
conseguimos escapar por pura fuerza de voluntad. Es casi
como ser libre, estar sin sentido contra la noche oscura. Si
tan sólo dejara de sentir el frío cristal a mi espalda.

48
 Capítulo 6

Estoy completamente despierta cuando suena el

teléfono. El nombre de mi madre parpadea en la pantalla
verde del identificador de llamadas. ¿Cuántas veces he
hablado con ella por este teléfono rosa? Y puede que esta
sea la última vez. Sólo han pasado unas horas desde que
Niko dejó mi cama, bajando la escalera antes del
amanecer.
Un gran peso cae sobre mí cuando descuelgo el
auricular. "Hola, mamá".
"¿Sigues durmiendo?"
No he podido dormir en toda la mañana, sabiendo lo
que me esperaba hoy. Mi salvación o mi rendición. No
estoy segura de que vaya a tener otra oportunidad. "Ya no."
Se siente como si hubiera estado dormida durante
años. Desde que el psiquiatra se puso del lado de mis
padres, escribiendo las palabras Mentiroso Patológico en
mi ficha. Ya sea de día o de noche, con luz o con oscuridad,
he caminado dormida toda mi vida.
Y pase lo que pase, estoy dolorosamente despierta.
Dolorosamente consciente.
"Son las once", dice ella.
Miro el despertador de mi oso panda, que parpadea a
las diez y media de la mañana. Hay una pequeña mochila
en el fondo de mi armario con algo de ropa y un poco de
dinero que he podido esconder a lo largo de los años. No
sé cuánto tiempo me durará en el mundo exterior.
No mucho, probablemente.
"¿Hay alguna razón por la que llamas o sólo quieres
saber si necesito algo?"

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 Hay una parte de mí que siempre querrá que mi
madre me quiera. Que me cuide. Incluso si logro escapar,
si logro llegar a mil kilómetros de distancia, si vivo hasta
los cien años. Seguiré queriendo eso, con una parte triste
y rota de mí.
Es el resto de mí el que va a escapar.
"Si consigues levantarte de la cama, necesito tu
ayuda".
Eso me hace sentarme un poco más recta. "De
verdad".
"Tu padre está hablando sobre Sergio De Fiore. Está
convencido de que va a intentar robarle algo por la
espalda. De todos modos, viene a casa temprano. No sé de
qué humor estará, pero necesito que lo calmes.
Necesitamos que este trato salga adelante".
Cierro los ojos, porque mi madre nunca me había
pedido ayuda. "Hablaré con él".
"Ya es bastante malo que tengamos que rebajarnos a
tratar con alguien como Sergio De Fiore, pero sería aún
peor quedarnos con un montón de diamantes que no
podemos vender".
Se me escapa un pequeño jadeo. Nunca me había
hablado con tanta franqueza. "¿Lo sabes?"
"Por supuesto que lo sé. Tú también lo sabes. No nos
gusta hablar de ello porque es un lío. Pero tu padre puede
ser... bueno, tú lo entiendes. Puede ser imprudente".
Aprendí exactamente lo imprudente que podía ser
cuando lo vi disparar a su socio en el salón de abajo. Dirige
sus negocios en esta casa; por supuesto que mi madre lo
sabe. Lo que significa que ella sabía que no mentía todo el
tiempo. Nunca pude estar segura de que ella realmente
creyera mi diagnóstico.

50
 No debería doler más tener la confirmación de que ella
sabía que no mentí todo el tiempo. No debería doler más,
excepto por el cuchillo que está entre mis costillas,
robándome el aliento. Las lágrimas calientes me pican los
ojos.
"Tengo todo el día en el balneario y luego un acto
benéfico esta noche. Si no voy, todo el mundo me
preguntará por ello durante meses. Y si algo va mal con el
trato será aún más llamativo. Lo que significa que necesito
que te encargues de ello".
Es algo que he deseado casi tanto como su amor. Que
ella me necesite. Y ahora tendré que fallarle, igual que ella
me ha fallado a mí. "Lo entiendo".
"¿Y Emily? Ten cuidado".
La dulzura de esas palabras choca con el temor que
se está formando en mi interior. Que mi madre se preocupe
lo suficiente por lo que me pasa como para advertirme...
pero que aún así me envíe a lidiar con mi padre, sabiendo
que es un hombre violento. Sabiendo que podría descargar
esa violencia en mí.
La rabia de mi padre no ocurre con patadas y
puñetazos. Ocurre con una pistola.
En cuanto el teléfono hace clic, salgo de mi habitación
y bajo las escaleras. Atravieso las cocinas traseras y salgo
al exterior. "Niko", llamo al hombre que está junto al
cobertizo, de espaldas a mí.
Pero cuando se vuelve hacia mí, veo que no es Niko.
Es el tío de Niko. El que ha estado planeando este
robo durante mucho tiempo.
El que no dejará que nadie se interponga en su
camino.
Sonríe cuando me ve. No es una sonrisa agradable.
"¿Qué quieres, pequeña?"
51
 "¿Dónde está Niko?"
"Vendrá pronto, no te preocupes. Me ha contado lo de
tu trato".
Se me hiela la sangre al darme cuenta de que este
hombre tiene la oportunidad perfecta para deshacerse de
mí. ¿No preferiría hacer eso que tratar con alguien que
conoce su plan? "Oh."
Da un paso hacia mí. "No nos han presentado bien.
Me llamo Pattin".
"Yo soy Emily".
Otro paso. "Lo sé."
"Algo está pasando", suelto, con la mano forzada por
ese pequeño y latente sentido de autoconservación que me
ha mantenido a salvo en estas paredes durante tanto
tiempo. Preferiría contarle esto a Niko. Eso es lo que he
venido a hacer. Pero tengo la oscura sensación de que si
no digo la verdad ahora no viviré para volver a verlo.
Se detiene, sus ojos oscuros se estrechan. "¿Hay
algún problema?"
Esos ojos son tan parecidos a los de Niko y a la vez
tan diferentes. En lugar de misterio están llenos de
amenaza. En lugar de una piscina infinita hay una
superficie dura. "Papá cree que alguien robará los
diamantes. Pero no tú. La persona que los está
comprando".
"¿De Fiore?"
El sonido de la puerta de entrada golpeando llega a la
parte trasera de la casa. "Es papá. Viene a casa temprano".
"Está trasladando los diamantes". Hay tensión en el
gran cuerpo de Pattin, y me doy cuenta de que no es sólo
mi seguridad la que debe preocuparme. Es la de papá.
Puede que no me guste, pero no quiero que le hagan daño.

52
 "Voy a convencerle de que los mantenga aquí".
Una risa áspera. "No tienes ningún control sobre tu
papá, pequeña".
Por supuesto que tiene razón, pero mi seguridad
depende de hacer esto. Mi libertad depende de hacer esto.
"Lo haré. Encontraré la manera". Pattin todavía parece
listo para entrar en la casa, donde se encontrará con mi
papá y... ¿qué? Nada bueno. "Estoy segura de que papá
está armado. Y en guardia. Esta es la única manera".
Pattin me mira con dureza. "No estarás dando largas
para poder hablarle de mí, ¿verdad?"
Se me hiela la sangre y deseo desesperadamente que
Niko esté aquí. Pero no está aquí para salvarme. Aunque
me ayude a escapar, si me deja a ochenta kilómetros de
aquí, no estará para salvarme siempre.
Tengo que salvarme a mí misma.
Mi barbilla se levanta. "Para ser totalmente sincera,
no me gustas".
Eso me hace ganar una fina sonrisa. "¿Es así?"
"Pero voy a ayudarte, porque es lo que más me
conviene. Ahora, puedes creerme y dejarme entrar a
hablar con mi padre. O no lo haces".

***

Antes, el plan era que yo mirara para otro lado.

No tengo que ayudar activamente a robar a mis
padres. Me han robado mi infancia, mi sensación de
seguridad. Me han robado mi voz, así que tal vez sea justo.
Pero todavía siento que la culpa se agita dentro de mí
mientras me dirijo a la casa.

53
 Papá tiene los diamantes sobre la mesa de centro, los
examina y murmura para sí mismo. Jura cuando me ve,
sus ojos azules brillan. Ojos azules como los míos. Me hace
preguntarme si nos parecemos para alguien de fuera. O si
tal vez somos muy diferentes, como lo es Niko de su tío.
"Tú", dice papá, con los ojos duros como el hielo.
Impenetrables.
"Ha llamado mamá", digo, con cuidado. Siempre con
cuidado.
Él se ríe. "Apuesto a que sí. Quiere el nuevo Benz".
"Dijo que debería intentar calmarte".
Su expresión se vuelve oscura. "Siéntate, Emily.
Parece que sabes mucho de lo que está pasando".
Tomo asiento en el sofá donde De Fiore y su esposa
se sentaron en su visita. Frente a mi padre. "Tú eres el que
me metió en esto. Tú eres el que me hizo participar en esa
reunión".
"No, fue tu madre. No habría confiado en ti".
No, pienso con amargura. Nunca confiaste en mí,
porque digo la verdad.
Sólo cuando ese pensamiento revolotea por mi mente
me doy cuenta de que es cierto. Siempre he dicho la
verdad. No toda la verdad, sobre todo cuando me di cuenta
de que nadie me escuchaba.
Nadie quería escuchar.
"No he mentido sobre haber visto cómo matabas a ese
hombre". Señalo la alfombra, que es afelpada y hermosa y
diferente de la que estaba allí hace años. "Le disparaste.
Cayó justo ahí. Y había sangre, tanta sangre que no salió
de la alfombra".
Papá me da una sonrisa dura, como un diamante.
"Siempre fuiste una chica estúpida. ¿Y qué fue lo primero
54
que hiciste? Correr a contárselo a tu profesora, como si
ella pudiera ayudarte, joder".
"Sí", digo con tristeza. "Eso fue una estupidez. Era
joven, confiada y estúpida, pero ya no".
Su voz es tranquila ahora. "¿No? ¿Estás segura de que
no confías en alguien que no deberías?"
Mi corazón late más fuerte, más rápido. ¿Sabe lo de
Niko? Y me doy cuenta de que tengo mi salida ahora
mismo. Mi manera de salir de esta traición. Puedo vivir en
mi torre del castillo para siempre, si le digo a papá lo que
sé.
Tal vez entonces él confiaría en mí. "No lo sé."
"¿Crees que sólo porque Anastasia tiene tu edad
puedes confiar en ella? ¿Qué Sergio te mantendrá cerca
una vez que hayas cumplido tu propósito?"
Cree que he hecho un trato con Sergio De Fiore.
Por supuesto que lo cree. Porque ese es el tipo de
cosas que Sergio De Fiore haría. Y es el tipo de cosas que
haría una hija atrapada. Tiene razón, pero no sobre los
detalles.
"¿Esperabas que me quedara aquí para siempre?"
Pregunto suavemente. "¿Cuál es el plan incluso después
de que me gradúe en la universidad? ¿Mantenerme
encerrada en el ático, como una especie de loca? ¿Voy a
envejecer en esta casa?".
Su expresión se convierte en un gruñido, porque casi
he confirmado que lo he traicionado. "No habrías vivido
tanto tiempo. Tu madre pensó que podríamos casarte con
alguien que te mantuviera callada, pero yo siempre supe
que no era así. Tendrías un accidente. Probablemente un
accidente de coche. Tal vez un incendio".
Un escalofrío recorre mi columna vertebral. Una cosa
es escuchar a alguien amenazando con matarme.
55
 Otra es saber que ese alguien es mi padre.
Me doy la vuelta. "¿Entonces puedes culparme por
querer irme?"
Incluso ahora no le estoy mintiendo. Después de
tantos años de ser silenciada, le digo la verdad. Pero no
voy a delatar a Niko. Si papá quiere hacer suposiciones, es
su maldita culpa.
Papá golpea con su puño la mesa de café, haciendo
saltar los diamantes. "Entonces, ¿cuál es el plan? ¿Estaría
aquí ahora mismo, si yo no estuviera? ¿Se los habría
llevado?"
"Se suponía que yo no iba a estar aquí cuando tú
volvieras".
"Por supuesto". Una risa fría. "Probablemente te dijo
que vivirías en el lujo".
"Viviría en la suciedad", digo, tan fríamente como su
risa. "Cualquier lugar es mejor que aquí".
"Pequeña zorra desagradecida", dice, y no puedo
evitar estremecerme.
No importa lo que diga, mi padre me odiará. No
importa lo que diga, no me creerá. Y es entonces cuando
me doy cuenta de que puedo hacerlo. Puedo hacer lo que
le dije a Pattin que haría. Puedo hacer que papá haga algo
diciéndole que haga exactamente lo contrario.
"Crees que tu casa es una especie de fortaleza", le
digo. "Que nadie puede entrar. Pero aquí no vives solo.
Siempre hay otras personas".
"Otras personas como tú".
Me encojo de hombros. "Apesta ser una persona
paranoica, ¿no? Esa elegante puerta no te protege".

56
 Me frunce el ceño. "No te protege a ti, Emily. Y lo que
sea que De Fiore haya planeado, ya se acabó. Nadie va a
llegar a estos diamantes".
La risa que sale es perfectamente oportuna, y
perfectamente honesta. "¿Nadie?"
"Nadie".
Duele darse cuenta, de una vez por todas, de que mi
padre no me quiere. Que nunca lo hizo. Pero también es
liberador, en cierto modo. Me inclino hacia delante,
dejando que vea la verdad en mis ojos. "Esta casa no es
segura, papá. No es tan segura como crees. Alguien va a
entrar y robar esos diamantes. Esta noche". La verdad
siempre es una apuesta para mí, pero nunca más que
ahora. "Tu única oportunidad de salvarlos es moverlos".
Por un segundo me estudia, sopesando mis palabras.
¿Qué pasa si me cree? Por fin sería una persona para él.
Un humano real con voz. Y casi valdría la pena.
Pero no me cree.
Con un duro resoplido me empuja hacia abajo.
"Apuesto a que te dijo que hicieras esto. Para hacerme
mover los diamantes y así poder emboscarme en el
camino. No, las puertas son seguras. Y tú eres una maldita
mentirosa".

57
 Capítulo 7

Mi grito resuena en toda la casa. Grito hasta que mi

voz está ronca. Hasta que me zumban los oídos. Hasta que
estoy segura de que hasta el padre más despreocupado
vendrá, al menos para asegurarse de que paro. Pasa un
minuto. Dos. Mi voz se vuelve ronca.
La cerradura gira con un suave clic.
Estoy sentada en mi cama cuando mamá abre la
puerta. Es suficiente para que me sobresalte, porque no
esperaba que estuviera en casa. Sólo ha pasado una hora
desde que papá me encerró en mi habitación.
Lleva el pelo recogido en un bonito arreglo, el vestido
largo. Está preciosa. Hay un collar de diamantes brillando
alrededor de su cuello, y me hace preguntarme si sacaron
algunos de los diamantes del mercado negro para hacer el
conjunto. O si tal vez ella consideraría que eso está por
debajo de ella. Esos diamantes son lo suficientemente
buenos como para venderlos, lo suficientemente buenos
como para usarlos para comprar diamantes adecuados en
la joyería.
"Emily", dice, su voz aguda. "¿Por qué demonios estás
haciendo ese ruido?"
"Porque va a pasar algo".
Aunque cada vez estoy menos segura de qué será ese
algo. Papá está en el salón con su pistola sobre la mesa de
café, un ejército de un solo hombre defendiendo su alijo de
diamantes. Su paranoia lo ha mantenido a salvo de las
consecuencias todos estos años. ¿Qué puede decir que
dejará de funcionar ahora? Pero no hay tiempo para un
nuevo plan. Sólo para improvisar.

58
 Porque ese grito traerá algo más que un padre
exasperado.
Traerá a Niko.
Mamá entra en la habitación, dejando la llave que usó
para abrir la puerta. Tal vez si hubiera venido a visitarme
así otras noches cuando iba a eventos de caridad, las cosas
podrían haber sido diferentes. Tal vez si nunca hubiera
visto a papá matar a ese hombre...
Pero siempre habría llegado a esto.
"Gracias", dice suavemente.
Eso me hace reír, hueco y triste. "¿Es esto lo que
querías que pasara?"
"Sé que no hiciste un trato con Sergio De Fiore. Lo
dijiste para que se quedara".
Mi familia es básicamente un zarzal. Es imposible
hacer un movimiento sin ser cortado. "Sí, sabía que no me
iba a creer. Sabía que haría exactamente lo contrario de lo
que sugerí".
"Y cuando se calme, verá que sólo nos estabas
ayudando".
Miro por la ventana, donde el atardecer se asoma por
encima de la pared, donde la hiedra sombreada divide los
hilos de luz roja del sol. "¿Y entonces qué? ¿Entonces será
más probable que me case con algún imbécil que pueda
controlarme en lugar de matarme?"
El silencio no es tan impactante como quisiera.
Después de un largo momento, dice: "Tu padre dice
muchas cosas cuando está enfadado. No lo dice en serio".
"No lo dice en serio", repito. "¿Entonces no es cierto
que lo haya planeado? ¿Estás diciendo que mintió?"
"Emily", dice bruscamente. "No sé qué te pasa".

59
 Ahí está la madre que conozco y quiero. Y es verdad,
la quiero. A pesar del hecho de que ella ha considerado mi
asesinato con mi padre. A pesar de que ha ayudado a
silenciarme durante más de una década.
A pesar del hecho de que la odio, la amo.
Ese amor me acompañará, acabe como acabe
saliendo de esta casa. Ya sea que logre escapar o que
termine a dos metros bajo tierra. Se acaba esta noche.
"Le dije la verdad, pero no toda la verdad".
"¿Y cuál es?", dice con su mejor voz de madre. Como
si tal vez hubiera derramado un poco de jugo en la
alfombra. Como si tal vez le hubiera dicho a otra persona
que mis padres son asesinos y criminales.
"Está tan concentrado en la puerta principal que no
deja de mirar por la ventana. Pero la persona que está aquí
para robar los diamantes. Ya están en el terreno. Tienen
una forma secreta de entrar".
"¿Por qué no se lo dijiste?"
"Te lo digo, mamá. Hay alguien fuera de la ventana.
Tienen una escalera. Así es como se han estado
comunicando conmigo. Son los jardineros".
Ella corre hacia la ventana, pero yo me quedo en la
cama. Ya sé lo que va a ver. Niko está trepando por la
ventana. Su grito se oye en toda la casa. Sale corriendo al
pasillo, sin acordarse de volver a encerrarme.
Tal vez no importe porque está llamando a papá.
Tenemos minutos. Segundos.
Es entonces cuando me dirijo a la ventana.
Niko llega a lo alto de la escalera, mirándola a través
de la puerta.
"¿Estás bien?", pregunta, escudriñando mi cara como
si tuviera moretones.
60
 "La verdad es que nunca he estado mejor", digo, que
es quizá la primera mentira real que he dicho. "Pero tienes
que tomar los diamantes ahora. Papá llegará en cualquier
momento. Esta es la única oportunidad. Después de esto
los encerrará bien y lejos".
"Volveré por ti".
Excepto que para cuando regrese, papá me habrá
encerrado bien y lejos. O, más probablemente, apuntará
con la pistola a la persona que se llevó esos diamantes. A
mí.
"Lo sé", digo, aunque no le creo del todo.
¿No es irónico? Que nadie me haya creído nunca. Y
aquí, en este momento en el que mi salvación depende de
este chico, de este hombre, de este algo más, dudo de él.
Él debe sentir mi duda, porque presiona un duro beso
en mis labios. "Lo haré, Em.".
El chillido se hace más fuerte. Los pasos de mi padre
suben con fuerza los escalones. "¡Vete!" Digo, urgente.
Niko está a medio camino de la escalera cuando papá
me empuja fuera de la ventana. Un disparo suena en el
aire y, de repente, vuelvo a tener nueve años. De repente
estoy viendo a un hombre caer hacia atrás. De alguna
manera, sabiendo que nunca va a volver a levantarse.
Y tanta sangre. Esa noche cambió mi vida para
siempre.
¿Le dió a Niko? Se me hace un nudo en la garganta,
porque no he podido perdonarme.
"Maldita sea", dice mi padre, y respiro por primera vez
en lo que parecen horas. O segundos. Ha fallado.
Entonces, lanza la pistola hacia mí. "Tú".
Es mi madre quien lo detiene. Lo agarra del brazo y lo
empuja hacia un lado, demostrando que es más fuerte de

61
lo que parece con ese vestido. "Los diamantes", sisea. "¿Los
dejaste abajo?"
Y entonces se va de la habitación, dejándome para
después.
En la quietud que sigue, mi madre me mira con
expresión grave. Quiero imaginar que veo arrepentimiento
allí, pero sé que me culpa de todo. "No quería esto para ti",
dice suavemente. "Intenté salvarte".
"Necesitaba que me salvaras cuando tenía nueve
años. Cuando dije la verdad y me llamaste mentirosa.
Cuando convenciste a todos de que era incapaz de decir la
verdad".
"¿Y dejar que tu padre vaya a la cárcel?"
Hay toda una montaña de ira dentro de mí. Sólo la he
probado en pedacitos de polvo, pero ahora siento todo su
poder. "Sí, debería haber ido a la cárcel. Eso es lo que pasa
con los asesinos. Lo elegiste a él antes que a mí hace
mucho tiempo".
"¿Crees que ese chico te va a elegir a ti?", pregunta.
"Sólo quiere los diamantes".
"Lo sé", digo, y en el quiebre de mi voz está la fría y
dura verdad. Tal vez Niko se preocupó por mí un poco. Tal
vez le importaba mi cuerpo. Pero no va a arriesgar su
seguridad para salvarme.
No va a volver.
No me arrepiento de lo que he hecho o de la noche
que compartimos. Espero que encuentre su pedazo de
tierra. Espero que encuentre su granja. Su libertad.
Incluso si yo no encuentro la mía.

***

62
 Hay un agujero en el patio. No puedo evitar pensar en
lo horrorizada que estaría madre si pudiera ver esto. Su
césped perfectamente cuidado con su verde, verde hierba,
estropeado por algo tan feo como una tumba. Mi propio
pedazo de tierra.
Pero ella no está aquí.
Se marchó en cuanto papá descubrió que los
diamantes habían desaparecido. Probablemente se
registró en algún tipo de retiro de spa de emergencia. Me
la imagino. La masajista diría: ¿Día estresante? Y mamá
respondería, Sí, mi hija tiene que ser asesinada. Me van a
salir arrugas por esto.
No es del todo rectangular. Definitivamente no tiene
dos metros de profundidad, pero supongo que servirá. Hay
un montón de tierra al lado del agujero que debe ser más
que mi masa corporal.
¿Qué le dices a tu padre cuando está a punto de
matarte?
Ya te ha matado, en realidad. Eso es lo que se siente.
Cuando tenía nueve años, él sabía que nunca podría vivir
realmente. Esto es sólo el punto final de una oración
atropellada.
"No me mires", dice secamente, y eso me hace sonreír
un poco.
"Después de todo esto, ¿tienes conciencia?"
"¿Crees que disfruto con esto?", dice bruscamente.
"Tú me obligaste a hacer esto".
Eso es lo que los hombres malos han estado diciendo
a sus víctimas durante mucho tiempo. ¿Alguna vez ha sido
cierto? No, porque él es el mejor mentiroso. Levanto las
manos, las palmas abiertas, mi mirada fija en él. He hecho
demasiado para facilitarle la vida. No me apartaré y dejaré
que me dispare por la espalda.

63
 Levanta la pistola y me apunta al centro del pecho.
De pie frente al agujero, me doy cuenta de que
probablemente caeré en él. Ni siquiera tendrá que tocarme.
Pequeña misericordia. No quiero que me toque, ni siquiera
cuando esté muerta. Sólo la tierra me tocará entonces.
Suciedad, como la que había bajo las uñas de Niko. La que
cubría sus manos.
En este momento tengo miedo, pero también soy
valiente. Estoy a punto de morir, pero soy más poderosa
que nunca. Porque no importa lo loco que sea el mundo,
decir la verdad vale la pena. Incluso decir la verdad a uno
mismo. Y por fin puedo ser honesta. Sin el teléfono rosa y
el despertador de panda.
Este agujero de tierra es lo más honesto de toda mi
vida.
Un estallido atraviesa el aire, fuerte y repentino.
Respiro, esperando el dolor. ¿Me matará la bala de
inmediato? ¿Tardaré en morir? ¿Tendré que ver cómo mi
padre echa tierra sobre mi cuerpo moribundo?
Y, de forma incongruente, llega el pensamiento:
¿Dónde estará Niko ahora?
Como si lo hubiera conjurado sólo con mi mente, oigo
su grito. "¡Emily!"
Mi padre me mira con sorpresa, con rabia. ¿Con
alivio? Y entonces cae al suelo frente a mí, con una flor
roja en su espalda. Levanto la vista y veo a Sergio De Fiore
caminando hacia mí. Parece un extraño sueño febril, ver a
estos terribles hombres. Tal vez ya estoy a dos metros bajo
tierra. Tal vez tenga tierra en la nariz y estas imágenes
sean el resultado de una mente sin oxígeno.
Excepto que entonces Niko está allí. Me pasa las
manos por los brazos, como si se asegurara de que sigo de

64
una pieza. Y luego se pone delante de mí, usando su
cuerpo como un escudo.
"No la toques", le dice al sueño febril de Sergio De
Fiore.
"¿Aunque haya conspirado para robar los diamantes
contigo?", pregunta, con la voz seca. "Debería dispararles
a los tres y dejar que la policía se encargue de investigar lo
sucedido".
"Ese no era nuestro trato", dice Niko, sonando feroz.
Y temeroso. Tiene miedo, me doy cuenta, y por eso sé
que esto no es un sueño.
"Sostenibilidad", digo, saliendo de detrás de Niko. Si
acabamos en un baño de sangre en esta bonita hierba
verde, lo haremos codo con codo. Ha vuelto a por mí.
Sergio levanta una ceja sardónica hacia mí. " ¿Deseas
hablarme de ciencias de la tierra?"
"Sí, señor. Han tenido un impacto catastrófico en el
medio ambiente".
"¿Qué ha tenido?"
"Diamantes de sangre", digo en voz baja, señalando
con la cabeza el pequeño maletín negro que tiene a su lado.
Puedo adivinar lo que hay dentro. Puedo adivinar lo que
Niko debe haber cambiado por mi vida. "Erosión del suelo.
La deforestación. Miles de minas abandonadas que han
dejado una superficie inhabitable para la fauna o los
humanos".
Sergio me hace un pequeño gesto con la cabeza, como
si concediera un punto. "Pero los diamantes ya han sido
extraídos. La destrucción ya está hecha. ¿De qué serviría
ignorar los diamantes ahora?"
"No ignorarlos, sino hacer cambios para el futuro.
Podemos imponer límites a la extracción de diamantes.

65
Podemos invertir en proyectos de restauración de tierras.
Podemos hacerlo mejor en el futuro".
"¿Podemos?"
"Niko es un agricultor. Eso es todo lo que quiere
hacer".
"¿Y tú quieres ser la esposa de un granjero?"
"Empezaré por ser la novia de un granjero, creo. Esa
es la progresión natural de las cosas. Y me interesan
mucho las cosas naturales ahora mismo, después de toda
una vida encerrada".
Sergio parece considerar esto, tomándose su tiempo
como si el cuerpo de mi padre no se enfriara entre
nosotros. Finalmente dice: "No hay muchas granjas cerca
de Tanglewood".
"No en la ciudad", dice Niko con cuidado.
"Muy lejos", dice Sergio, con una expresión dura.
"Muy lejos", coincido, tomando a Niko de la mano. Sus
dedos aprietan los míos. Porque podemos encontrar juntos
ese pedazo de tierra. Es un sueño pequeño, sobre todo
para el nivel de brillo que tiene mi madre. Pero un sueño
enorme para dos personas que han anhelado esto. Lo es
todo.

66
 Capítulo 8

Emily Coulter hace honor a su terrible reputación.

Además de mentirosa, también es una ladrona y una
asesina. Mata a su padre una noche terrible y lo entierra
en el patio trasero, antes de desaparecer definitivamente.
Es un final apropiado para una vida terrible.
Es otra persona la que aparece en un pequeño pueblo
a unos trescientos kilómetros al oeste de Tanglewood.
Alguien llamada Emma, pero su novio la llama Em. Es
como nacer de nuevo, en una vida que yo elijo.
Esta nueva identidad es una mentira. Niko incluso
encuentra a alguien que nos haga identidades falsas.
Es extraño que encuentre mi salvación en un engaño
tan elaborado.
El dinero que tengo escondido en mi mochila es
suficiente para pagar el primer mes de alquiler de un
pequeño apartamento sobre un garaje. Encuentro un
trabajo en el asador local mientras Niko se pone a trabajar
para un ranchero. No le importa el trabajo sucio de sacar
el estiércol de los establos con una pala, pero le interesan
más las cosechas.
Al menos, antes había cultivos. El ganadero jura que
la tierra es inútil, que está agotada, que está acabada, lo
que no disuade a Niko. Al contrario, me dice que podemos
conseguirla por menos dinero. Aun así, tardamos dos años
en ahorrar suficiente dinero. Incluso una vez que
compramos la tierra, mantenemos nuestros trabajos para
pagar los suministros y el equipo agrícola. Y para construir
una pequeña casa en el centro.
Yo trabajo la tierra por la mañana, y luego me encargo
de la comida y la cena en el establo. Niko va al rancho por

67
la mañana, y luego trabaja en la granja por la noche. Es
un trabajo duro, de los que me producen cortes en las
manos y dolores en los músculos. Pero es un trabajo
honesto.
Eso es lo que hace que merezca la pena hacerlo.
La granja tarda cinco años en mantenerse. Cinco
años para conocer a Niko, este chico-hombre que conocí
en las peores circunstancias. Cinco años para llegar a
conocerme a mí misma, esta chica demasiado protegida y
atrofiada para ser una persona de verdad. Es algo más que
cultivos lo que crece en estos acres. Son dos extraños que
se convierten en ellos mismos, dos personas que aprenden
a amarse.
Una tarde, Niko y yo damos un paseo entre la soja y
el azúcar. El sol ha terminado su trabajo del día, soplando
un último soplo de luz rojo púrpura mientras se va. Los
mosquitos revolotean en sus pequeñas esferas sociales,
mientras un pajarito canta desde el este.
Este es el momento en que Niko decide arrodillarse.
"Soñé con esta granja, Em. Soñé con esta vida, pero
nunca soñé contigo. No podría haberlo pensado sin
conocerte. No podría haber imaginado necesitar a alguien
como el aire. De todos modos, viniste. Y me salvaste".
No hay ningún diamante en esta propuesta, sólo una
promesa. En una caja que él mismo ha tallado hay una
margarita con el tallo trenzado. Quiero que me haga una
todos los días, con esos dedos ásperos por el trabajo y
suaves con las flores.
"Cásate conmigo", dice.
La alegría late en mi pecho, no con urgencia, sin
necesidad de escapar. Sólo hay el placer constante de una
vida vivida sin muros, sin miedo.

68
 Puede que sea aire, pero ahora me falta el aire. "Soy
yo quien te necesitaba. Para respirarme. Para tomarme y
dejarme salir. Para hacerme sentir viva".
No me responde con palabras. Lo hace con sus
manos, con su boca. Con todo su cuerpo, presionándome
en la tierra que trabajamos, que poseemos. La tierra de la
que crecimos como las plantas que se balancean a nuestro
alrededor.

Fin

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 Sobre la autora

Skye Warren es la autora superventas del New York

Times de romances peligrosos como la trilogía Endgame.
Sus libros han aparecido en Jezebel, Buzzfeed, USA
Today Happily Ever After, Glamour y Elle Magazine. Vive
en Texas con su cariñosa familia, sus dulces perros y su
malvado gato.
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