RUBÉN DARÍ0 - Poemas
YO PERSIGO UNA FORMA
Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,
botón de pensamiento que busca ser la rosa;
se anuncia con un beso que en mis labios se posa
al abrazo imposible de la Venus de Milo.
Adornan verdes palmas el blanco peristilo;
los astros me han predicho la visión de la Diosa;
y en mi alma reposa la luz como reposa
el ave de la luna sobre un lago tranquilo.
Y no hallo sino la palabra que huye,
la iniciación melódica que de la flauta fluye
y la barca del sueño que en el espacio boga;
y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,
el sollozo continuo del chorro de la fuente
y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.
CARACOL
En la playa he encontrado un caracol de oro
macizo y recamado de las perlas más finas;
Europa le ha tocado con sus manos divinas
cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.
He llevado a mis labios el caracol sonoro
y he suscitado el eco de las dianas marinas,
le acerqué a mis oídos y las azules minas
me han contado en voz baja su secreto tesoro.
Así la sal me llega de los vientos amargos
que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
cuando amaron los astros el sueño de Jasón;
y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
y un profundo oleaje y un misterioso viento...
(El caracol la forma tiene de un corazón.)
LOS CISNES
¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello
al paso de los tristes y errantes soñadores?
¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,
tiránico a las aguas e impasible a las flores?
Yo te saludo ahora como en versos latinos
te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.
Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,
y en diferentes lenguas es la misma canción.
A vosotros mi lengua no debe ser extraña.
A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...
Soy un hijo de América, soy un nieto de España...
Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez...
Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas
den a las frentes pálidas sus caricias más puras
y alejen vuestras blancas figuras pintorescas
de nuestras mentes tristes las ideas oscuras.
Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,
se mueren nuestras rosas, se agotan nuestras palmas,
casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,
y somos los mendigos de nuestras pobres almas.
Nos predican la guerra con águilas feroces,
gerifaltes de antaño revienen a los puños,
mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,
ni hay Rodrigos ni Jaimes, ni hay Alfonsos ni Nuños.
Faltos del alimento que dan las grandes cosas,
¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?
A falta de laureles son muy dulces las rosas,
y a falta de victorias busquemos los halagos.
La América española como la España entera
fija está en el Oriente de su fatal destino;
yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera
con la interrogación de tu cuello divino.
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¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?
¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?
¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?
¿Callaremos ahora para llorar después?
He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros
que habéis sido los fieles en la desilusión,
mientras siento una fuga de americanos potros
y el estertor postrero de un caduco león...
...Y un cisne negro dijo: «La noche anuncia el día».
Y uno blanco: «¡La aurora es inmortal! ¡La aurora
es inmortal!» ¡Oh tierras de sol y de armonía,
aún guarda la Esperanza la caja de Pandora!
LA PÁGINA BLANCA
Á A. Lamberti.
Mis ojos miraban en hora de ensueños
la página blanca.
. en la espalda
Y vino el desfile de ensueños y sombras
y fueron mujeres de rostros de estatua,
mujeres de rostros de estatuas de mármol,
¡tan tristes, tan dulces, tan suaves, tan pálidas!
. una caja
Y fueron visiones de extraños poemas,
de extraños poemas de besos y lágrimas,
¡de historias que dejan en crueles instantes
las testas viriles cubiertas de canas! Y camina sobre un dromedario
. la Pálida,
¡Qué cascos de nieve que pone la suerte! la vestida de ropas obscuras,
¡Qué arrugas precoces cincela en la cara! la Reina invencible, la bella inviolada:
¡Y cómo se quiere que vayan ligeros la Muerte.
Los tardos camellos de la caravana! .
. Y el hombre,
Los tardos camellos a quien duras visiones asaltan,
—como las figuras en un panorama— el que encuentra en los astros del cielo
cual si fuese un desierto de hielo, prodigios que abruman y signos que espantan,
atraviesan la página blanca. mira al dromedario
. de la caravana
Éste lleva como al mensajero que la luz conduce,
una carga ¡en el vago desierto que forma
de dolores y angustias antiguas, la página blanca !
angustias de pueblos, dolores de razas;
¡dolores y angustias que sufren los Cristos QUE EL AMOR NO ADMITE CUERDAS
que vienen al mundo de víctimas trágicas! REFLEXIONES
.
Otro lleva Señora, Amor es violento,
y cuando nos transfigura
el cofre de ensueños, de perlas y oro, nos enciende el pensamiento
que conduce la Reina de Saba. la locura.
.
Otro lleva No pidas paz a mis brazos
que a los tuyos tienen presos:
En que va, dolorosa difunta, son de guerra mis abrazos
como un muerto lirio, la pobre Esperanza. y son de incendio mis besos;
. y sería vano intento
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el tornar mi mente obscura
si me enciende el pensamiento
la locura.
Clara está la mente mía
de llamas de amor, señora,
como la tienda del día
o el palacio de la aurora.
Y el perfume de tu ungüento
te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento
la locura.
Mi gozo tu paladar
rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar:
Mel et lac sub lingua tua.
La delicia de tu aliento
en tan fino vaso apura,
y me enciende el pensamiento
la locura.
LO QUE YO TE DARÍA
Un castillo de blancas azucenas
donde una mano leve
coloque entre armonías y rumores
rocío transparente;
un rayo misterioso de la luna
empapada en el éter;
un eco de las arpas que resuenan Phocás el campesino, hijo mío, que tienes
y el corazón conmueven; en apenas escasos meses de vida, tantos
un beso de un querube en tus mejillas; dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
algo apacible y leve, por el fatal pensar que revelan tus sienes...
y escrita sobre la hoja de albo lirio,
una rima de Bécquer. Tarda a venir a este dolor adonde vienes,
a este mundo terrible en duelos y en espantos;
VENUS duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,
En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría. que ya tendrás la Vida para que te envenenes...
En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.
En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía, Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín. perdóname el fatal don de darte la vida
que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;
A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín, pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría, y te he de ver, en medio del triunfo que merezcas
triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín. renovando el fulgor de mi psique abolida.
«¡Oh, reina rubia! ¿díjele?, mi alma quiere dejar su
crisálida
y volar hacia ti, y tus labios de fuego besar;
y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,
y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar».
El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.
Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.
A PHOCÁS, EL CAMPESINO
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