“Virtualidad

Poética - Nuevos
Futurismos”
10 edición 2021

REVISTA
INNOMBRABLE
EQUIPO
EDITORIAL
DIRECCIÓN
Mauricio Arcila Arango

DIRECCIÓN DE ARTE
Camila Ríos Monsalve

EQUIPO EDITORIAL
Fernando Cuartas
Beatriz Portinari
Andrés Uribe Botero
Helena Esperanza
Gabriel Jaime Franco

DISEÑO EDITORIAL
Revista Innombrable



www.revistainnombrable.com
ii
 Pedro Arturo Estrada (Colombia) Freddy Auqui Calle (Ecuador) La
Prólogo Hipertextualidad Poética ventana del alma
Hoy
Pág. 6 Pág. 19

Rafael Germán Rengifo (Colombia) Facundo Emmanuel

Pintura Carmona (Argentina) Pintura
Pág. Portada, 5, 9, 10, 11, Pág. 12, 13, 15, 17, 19, 22, 23
Contraportada

Daniel Jose Acevedo Arango

Melisa Mauriño (Argentina) (Colombia) Des-Téchne, Medellín
Elizabeth Short Pág. 25
Pág. 13

Oscar Barrera (México)

Gonzalo Esteban (Colombia) De las Maquinando amor, Dogmas
academias reales a las Reales auténticos
Academias Pág. 27
Pág. 15

Livia Vargas González (Venezuela)

David Gonzalez (Argentina) Llueve Qué me queda, qué guardo, qué
llevo de ti
Pág. 17
Pág. 29

iii
Pablo Cóccaro (Argentina) Si a un John Jairo Quitian Murcia
mismo tiempo (Colombia) Teoría del alegato
pre-apocalíptico
Pág. 31
Pág. 41

Adrian Israel (México) Pintura

Lex Freeman (México) Fotografía
Pág. 24, , 25, 27, 29, 31, 33
Pág. 34, 35, 37, 39, 41, 43

Gloria Gutierrez Ortiz (Colombia)

Presagio
Pág. 35

Andrés Uribe Botero (Colombia)

Poética, No sólo los brujos ven,
Nadie
Pág. 37

Alejandra Ríos Ruiz (México)

Costumbre, Ir y venir , Calor
Pág. 39

iv
 Hipertextualidad
Poética
Hoy
Propongo abrir la idea del hipertexto a un ámbito
más ambicioso y quizá transgresor, lo cual nos
hará vislumbrar posibilidades realmente nuevas
a partir de lo que en principio es sólo un
concepto referido a la tecnología de la
comunicación multimedial. Quiero concebir el
hipertexto como una realidad mayor, como la
estructura básica de la realidad misma en la
que estamos contenidos.
El hipertexto, visto así, nos antecede, nos afecta
desde antes del nacimiento, desde antes de
adquirir conciencia de él. El hipertexto es la
sumatoria de lenguajes, signos y símbolos del
mundo habitándonos, tomando presencia en
nosotros, definiéndonos, transformándonos y
convirtiéndonos a su vez en creadores y
transmisores de hipertextualidad. Aun en nuestro
silencio, en nuestra ignorancia o en nuestra
aparente indiferencia ante el hipertexto,
Pedro Arturo Estrada
(Colombia)
continuamos siendo hipertexto. Todo el flujo vivo
de la historia humana e incluso de la prehistoria
no expresada por la escritura pero sí registrada
en la arqueología, toda la historia de la filosofía y
del arte, desde los primeros rudimentos de la
civilización constituye el hipertexto, esa
descomunal y fantástica red, construcción,
estructura del mundo denominada todavía con
el término de cultura.
Podríamos decir que las relaciones de nuestro
ser con el mundo, con la vida, con los demás,
son las relaciones que podemos establecer
desde y por la hipertextualidad. Y esas
relaciones, de alta o baja intensidad, de pobre o
rica dinámica, son intertextuales. Cada ser en
este mundo, cada hecho, cada acto,
pensamiento, sentimiento o emoción están
cargados de significado, de sentido. Por tanto,
son en sí mismos también texto y como texto
vi
fundan en nosotros, desde la intertextualidad,
una fértil, poderosa y actuante hipertextualidad
que a su vez puede ser leída, interpretada,
vivida por otros. Todas nuestras experiencias,
nuestra formación y sensibilidad más profundas
participan de aquella condición que la propia
literatura, el arte, la poesía y la imaginación
creadora despliegan sobre nuestro espíritu,
condición en la que lo ideal o lo cotidiano, lo
sublime tanto como lo ordinario, lo hermoso
como lo siniestro, lo placentero y lo doloroso son
parte de una escritura de totalidad, de un libro
infinito que siempre estará escribiéndose a cada
instante, sin término, sin final conocido.
Ya no decimos poema, decimos texto, porque
nos parece más verdadero, más exacto. Un
texto es una estructura, una construcción, un
tejido de signos y símbolos, un objeto relacional
abierto a la contemplación y a la interpretación.
Un poema es, en cambio, una forma
predeterminada por la tradición literaria, de la
expresión verbal o escrita que contiene o puede
contener poesía, o más exactamente, producir
una reacción poíetica en quienes lo abordan o
reciben. El texto, por el contrario, es un fluido
libre que puede albergar un contenido capaz de
producir en el receptor un desencadenamiento
de la poiesis como principio creador y de
establecer sus propias dinámicas y relaciones, a
veces no sólo lingüísticas o conceptuales
explícitas, que emana del ser del hombre o del
ser de las cosas con las que el hombre entra en
contacto.
El arte todo es hipertextualidad, y eso lo
entendemos de una manera simple desde el
momento en que admitimos el carácter dialógico
de toda creación artística, incluida la literatura,
según lo advertía Mijail Bajtin. Todo artista
establece siempre relaciones dinámicas con su
entorno para poder dar forma a su obra como
representación viva de una experiencia dada
que, de alguna manera, se integra luego a toda
una serie de experiencias previas y ajenas
presentes como memoria colectiva, como
“cultura”, como lenguaje, es decir, como
hipertexto. Un cuadro, una escultura, una
composición musical o un texto literario no son
más que un acumulado de interrelaciones, de
intertextualidades que toman forma valiéndose
de la destreza, la habilidad o el oficio de alguien
a quien la historia llamará luego Homero, Fidias,
Sófocles, Miguel Ángel, Mozart, Van Gogh,
Joyce, Marcel Duchamp o John Cage, pero que
a la larga no importarán más que como obra de
humanidad, como realización de la poiesis en el
ámbito de la vida humana. Precisamente John
Cage, uno de los más conocidos y singulares
artistas de nuestra época, es un ejemplo
bastante ilustrativo al respecto. Su propósito, su
búsqueda es esencialmente experimental y
desde allí desarrolla una ejemplar revolución
hipertextual en su momento. Lucrecia Piedrahita,
curadora y crítica de arte, nos dice de John
Cage que fue : “…un constructor de puentes
para la música, las artes y la tecnología del
futuro, una autoridad sin límites que supo
componer con una caligrafía distinta para
mostrarnos que todo es susceptible de
reorganizarse, de repensarse para generar
estados emotivos y sensoriales, y ante todo para
crear un objeto nuevo que ya no pertenece a
nadie”. Esos “puentes” entre la música, las artes
y la tecnología, son evidentemente los vínculos
que dentro de la hipertextualidad, Cage asume
conscientemente para permitir que su arte
refleje, transmita y provoque en su oyente, en su
vii
espectador y “lector-receptor” una análoga
experiencia de complejidad, de riqueza, de
extrañamiento, de asombro y de belleza como la
que ha encontrado en él mismo. Esta manera
de entender el arte no es nueva sin embargo. En
el fondo, todos los grandes artistas según su
época y sus circunstancias han vivido y
expresado la hipertextualidad en una u otra
forma.
Algunos poetas de nuestro tiempo registran la
presencia del hipertexto a veces de manera
sutil, como el poeta cubano José Kozer cuando
escribe: “…El (…) poema (…) revela el momento
histórico en que vivo, y ese revelar es
inescapable, séase Shakespeare o Amado
Nervo. Estamos incrustados en una situación
procelosa, auténtico hervidero de suscitaciones,
de la que un poeta vivo y atento, puede (y debe)
extraer mundos enredados, y a la vez ordenados
(desde el inconsciente y desde el oficio y su
aprendizaje) (libertad y disciplina: que en el
fondo acaban de ser lo mismo): mundos que
acogen materiales de acarreo y luminosidades
ulteriores. Todo cabe en el poema actual; y a
Bach y una de sus maravillosas cantatas lo
podemos acompañar, sin que implique una
desarmonía, con un guaguancó”.
Y un crítico reciente al referirse a Joyce y lo que
logró dice también, pensando en el poder de
una escritura hipertextual como la del Ulysses:
“Donde está la verdadera anticipación, tiene que
ver con el hecho de ir encontrando en el tiempo
las asociaciones y las relaciones, que lejos de
ser infinitas y caprichosas, son necesarias y
lógicas. De modo que se está ante un programa
previsto por Joyce y fue el de irse haciendo en la
visión de cada lector, en cada lectura. Pero si en
lo escrito y en el supuesto de hallarse frente a
acontecimientos de Dublín, en 1904, nos
precipitamos a un panorama absolutamente
actual, es casi un trámite preguntarse quién lee,
quién nos lee. Y así como reconocemos la
anticipación que supone la visión del futuro por
parte de Joyce en la novela, podemos decir que
Joyce nos lee cuando lo leemos. Quizá porque
esta escritura –y lectura- no hace comunidad, en
el sentido de establecer una pertenencia
amparada por una paternidad que herede o
suceda, sino que más bien retiene en un
nombre, el de James Joyce, toda función
rectora, Jacques Derrida cuestiona cualquier
autoría en cuanto a los trabajos sobre la obra del
genio irlandés, cuestiona hasta la autoría de los
expertos y los miembros de las fundaciones y
asociaciones que se fundan en relación a su
memoria, pues, dice él, sus firmas son
ilegítimas. Quien firma, hasta ahora sin haber
sido heredado o superado, es el propio Joyce”.
No creo necesario ni posible, desde una óptica
al fin y al cabo precaria, abundar en este tema,
sobre el cual, por lo pronto considero de
utilidad mantener siempre una mirada abierta y
la disposición de seguir avanzando. Entre tanto,
tal vez, podríamos concluir parcialmente que:
1 Hay que regresar a la poiesis como fuente
de la creación en todos los órdenes de la vida.
2 El arte como búsqueda de lo absoluto y
realización cabal del ser humano, el arte como
la téchne aristotélica, vuelve a ser posible en la
integración, la visión de totalidad,
instantaneidad, pluralidad y fluidez que nos
permite el hipertexto.
3 El concepto de poeta ya no se reduce a la
figura del productor de textos particulares, con
viii
un lenguaje privado, solipsista, sino que se extiende, se expande al
del intérprete y creador en general de hipertexto (filósofo de redes,
lingüista, investigador, diseñador, analista de nodos de significación,
ingeniero de programación e inteligencia artificial, etc) que busca
encontrar el sentido de lo humano, lo verdadero, lo bello y lo útil en
armonía constante con la vida.
4 Se desacraliza la figura incidental, aislada del artista como autor
único, original, y se instaura el reino sin linderos de la Poiesis como
hipertexto mismo. “La poesía hecha por todos”, como decía
L a u t r é a m o n t .

***

Del libro inédito, A contra/sombra, 2012

ix
 Melisa Mauriño
(Argentina)
Elizabeth Short
Nací en Massachusetts
un verano,
fui la tercera de cinco
hijas mujeres.
La Gran Depresión del 29’
arruinó a papá,
le dio el empujón para irse.
Nos abandonó: un año después
dejó su auto junto a un puente
y saltó. La policía dijo:
probable suicidio.
Su cuerpo no estaba, simplemente
se esfumó en el aire como el humo
residual de un cigarro
apagado en la acera debajo del pie.
Un cigarro apagado
debajo del padre.
¿Lloré a papá? No lo sé, apenas
tenía cinco años cuando nos dejó
su muerte silenciosa
como un obsequio, una broma
extraña.
13

Papá volvió
de la muerte muchos años
más tarde. Mamá no quiso
volver a verlo. Yo sí.
Uno no entierra a sus muertos
dos veces. Salí a buscarlo,
a buscar mi luz en California.
Quería brillar pero papá,
¿dónde estuviste
toda mi vida? Fue breve
nuestra vida juntos. Me fui.
¿Lloraste por mí?
Estabas tan cerca,
no viniste al funeral
de tu pequeña Betty.
¿Quién podrá reconocer
mi cuerpo, sino tú
que me has hecho
con tus manos, con tu sexo?
¿Qué me has hecho?
He caminado tanto
las calles, cariño he buscado
el favor de los hombres,
esos desconocidos
que me miran y me ofrecen
su brazo, dinero.
He pasado días sin comer,
me lastiman
los tobillos, hay un gajo
de la pierna faltante.
REVISTA INNOMBRABLE
¿Recuerdas las dalias
que abrochaba a mis cabellos
con hebillas de ébano?
¿No te parecía hermosa
entonces?
¿Qué hubiera pasado
si el avión no caía contigo
conmigo después de todo,
si nos hubiéramos casado una tarde
bajo un arco de glicinas?
¿Cómo puede doler tanto,
por qué
no se termina? Sus ojos
pesan sobre mí.
Recordarán el espanto
de mi sonrisa corrida, el tormento
en mi rostro pero no es mía,
no es obra de Dios esa mueca
terrible, arrancada a la fuerza
de mí, no es mía: es la sonrisa
de mi asesino.
Aún se ríe
en mi cara, no me dejen
arrojada al olvido, los archivos
se mueren y yo vuelvo a morir
con ellos cada vez. ¿Han visto
mi cuerpo? ¿Me han visto
acaso a mí?
Mi nombre
es Elizabeth Short.
14
 Gonzalo Esteban
(Colombia)

De las academias reales a las

Reales Academias
Eso que llamas "Tercer Mundo" es la música que
resucita a tu idioma en coma.

Eso que denominas "dialectos" es el color de los

cuadros desgastados de tu sintaxis.

Eso que nombras "vulgarismos" es lo que pone a

bailar, elástica, tu gramática con artritis.

Eso que mencionas como "variantes no cultas"

es la medicina natural de tu dicción vetusta y
agonizante.

De nada, letrado.

15
 REVISTA INNOMBRABLE

Aguapanela y pan
Del aire venimos.

Del aire son las promesas que nos fueron

dispensadas. 

Del aire tenemos que comer. Hasta que cobren.

El aire nos constituye y, eso dicen, nos da de

comer o nos come.

Aire nos atraviesa y aire, borrando, nos bautiza.

Nadie, nunca, nunca... Nadie nos preguntó.

Pero, como fabricando aire, nos raptaron la

tierra. Machetes
Les temblarán las rodillas, porque no palpitamos
Salsa y cafeína.
solo aire.
Calentura sanguínea.
Huyendo pitarán los dioses, de aire se les harán
los tanques; de beber tendrán desaires, y de Erupción bicontinental, desarrapada en el
veneno los bolsillos.   arrabal.

Asesinato estatal, normal.

Cóndor, guacamaya, quetzal…

Este desierto, salado-arenoso, no es su hostal.

Buenos días, jefes ¡Qué tal!

Para su piano, nuestro tambor.

Y no pudieron correr.
Para su consumo, nuestro sudor.
Y no alcanzaron el río.
Para sus sables, nuestro machete.
Y les llegaron los disparos.
Para sus armas, nuestro machete.
Y les sobrevivieron los insultos.

Y no hubo espacio entre líneas.

Y fueron las seis y sonó el himno nacional.

16
 David Gonzalez
(Argentina)
Llueve
en la certeza de la tierra La ansiedad
las alegorías es loba
suelen usarse de abono que vela
por su cría
pulposas de semejanzas en los márgenes
buscan la luz hacia arriba del extravío.

abajo
solo la sed.

17

no ser nada
de la piel para adentro
fiable prudencia
los pájaros rebotan
entre
la pelvis
y el habla.
las ceremonias creativas
son un huevo de serpiente
sostenido por dos palos
ambas manos entrelazadas
tornan en espiral la sombra
cierran el occidente
que habito y me habita.
REVISTA INNOMBRABLE
tantean los bordes
comensales mendrugos
de esta cena demencial
comulgan entre moscas
y se hurtan los secretos
masticándose a si mismos.
La tarde destila
puñal de ginebra
el viento
obliga mi miedo
cantar a espaldas de la ruta
donde el barro es dios
estoy hipotecando
mis huesos.
Un avión
rasga el himen
del cielo
agrega un dia mas
en mi vida.
18
La ventana del alma Freddy Auqui
I
(Ecuador)
Sean ustedes los testigos, sus ojos eran algo
Tan pronto como le vi en el escenario dije ¡este
así: ( - - ) Parecían dos rayas de lápiz
es el ser humano con los ojos más pequeños del
en mitad de su rostro redondo, minúsculas e
mundo...! y sonreí. De inmediato tuve unas
imperceptibles, tan pequeñas que costaba
incontenibles ganas de regresar a casa y
imaginar que en esa pequeña cavidad cupieran
contarle mi nueva experiencia a Laura, mi
unos ojos humanos. Debe estar emparentado
esposa, pero tuve que esperar hasta que se
con los chinos, pensé… pero sus apellidos
acabara el evento, a eso de las nueve de la
indígenas botaron por tierra esa hipótesis.
noche.

Lo interesante de todo esto es que cuando lo vi,

este señor leía un poema visionario, un poema
que hablaba sobre los solsticios y equinoccios,
sobre el tiempo, el espacio y las constelaciones,

19

sobre el ethos del hombre andino. Transcribo
aquí lo que pude anotar:
…por callejuelas de barro,
donde la niebla forra
y la gente camino va de sus trabajos,
en el amanecer de junio,
nace un goteo dorado,
Inti Raymi.
Después de anotar aquello no le tomé mucha
más atención al resto de sus poemas porque
andaba ocupado en fijarme en sus ojos, en esas
dos diminutas y curiosas líneas que rasgaban
levemente su rostro redondo.
La moderadora del programa nos recordó que
estábamos (nada más y nada menos) frente a
Carlos Mishqui Chullumbu, el poeta mejor
reconocido del país.
Leyó un último poema y todos le cubrimos de
aplausos.
—¿Lo has visto antes? le pregunte a Cristina.
—Creo haberlo escuchado, pero visto nunca,
me dijo.
Entonces ocupé el escenario yo… y finalmente
Pedro Gill, un amigo poeta de la ciudad de
Portoviejo.
Cuando todo acabo me despedí de Cristina en
la puerta del auditorio y fui corriendo hasta la
parada del trole-bus. Era tarde y se venía la
lluvia.
REVISTA INNOMBRABLE
II
En el trayecto he venido pensando en lo
gracioso e interesante de aquel poeta. Por un
momento he pensado que el origen de todo esto
puede ser una enfermedad o de un accidente
en el que, para salvarle sus ojos, los cirujanos se
vieron obligados a reducirle la abertura de sus
parpados, a comprimirle su campo visionario.
Pero he descartado de inmediato aquel
pensamiento al recordar que para leer sus
poemas no había necesitado de ninguna ayuda,
de una lupa gigante o de un par de lentes, por lo
menos. Entonces he concluido que aquel
misterioso poeta no sufre de ninguna dificultad
visual, que sus ojos minimalistas son parte de su
poesía… y con el tiempo se fueron modificando
a su manera particular de ver el mundo:
Una escoba abandonada en el aire, un perro
tomando sol en la plaza pública, un palillo de
fósforo, un alfiler, una palabra, una piedra, una
gota de sol; cada uno de estos diminutos
objetos y mil otros parecidos, sobre los que el
ojo naturalmente disminuye su tamaño, pueden,
en cualquier momento ser el espejo, la analogía
entre el objeto y el ojo del poeta, hasta que en
un momento dado el poeta se convierte
exactamente en el reflejo de lo que ve: su
antítesis y su tesis a la vez.
Todo parece fuera de la realidad, un acto
imaginativo o una burla, pero todo se vuelve
creíble cuando llego a casa y le cuento mi nueva
experiencia a Laura.
Laura me espera despierta, sentada en la cama
debajo de las cobijas, ocupada desde hace
meses en tejerme sacos, guantes y bufandas. Ni
bien me abre la puerta le cuento lo sucedido.
¡He conocido al poeta con los ojos más
20
REVISTA INNOMBRABLE

pequeños del universo! le digo. Laura se ríe
burlonamente. Quizá piensa que es el tema de
mi próximo relato o un simple instante paranoico.
Pero finalmente me cree, me da un beso. Laura
da fe a todo lo que hago, incluso a las cosas
más pequeñas e insignificantes de mi universo
creativo… Me sirve una taza de café, me da otro
beso y vuelve a la cama.
III
Ocupo una media hora en escribir mi
experiencia diaria y me dispongo a descansar.
Laura ha dejado de tejer y al parecer duerme.
Mientras me quito la ropa se me vienen a la
memoria —una y otra vez— el rostro del extraño
poeta, pero sobre todo el rostro de Cristina, la
chica con la que comparto el Taller de cuentos
en la casa de la Cultura ecuatoriana.
Sospecho que aquello continúa siendo igual…
¡Cristina es un puma! Pienso… Entonces
comprendo que estoy enamorado
desquiciadamente de ella. De sus enormes ojos,
de su andar felino.
Pero aquello no le cuento a Laura porque
seguramente reaccionaria muy mal, y eso no me
conviene ni de broma. Si lo descubre podría
quedarme en la calle… por decir poco. Por ese
motivo únicamente le cuento que he conocido a
Carlos Mishqui Chullumbu, el poeta con los ojos
más pequeños del universo, y de Cristina Puma
no le digo nada. Mejor así. Hay tiempo para
todo. Por ahora voy a intentar dormir. Me
comienzan a molestar los lamentables ronquidos
de Laura.

¡Basta…! ¡Basta de minimalismos! Escucho una

voz dentro de mí.

Cristina tiene los ojos más grandes que he visto

en mi vida, dorados y aterradoramente
luminosos.

Nunca he tenido la oportunidad de ver en

directo a un puma (únicamente en la Tele), pero
me atrevo a decir que los ojos de Cristina son
iguales o posiblemente más grandes y
profundos. He leído que muchos pueblos
precolombinos de América tenían como tótem a
los pumas; que eran considerados animales
míticos, que tenían la capacidad de hipnotizar a
todo aquel que les mirara directamente a los
ojos, que eran considerados Dioses.

21
23
 Daniel Acevedo Arango
(Colombia)
Des-Téchne
ocultas bajo el flujo lento
Hay una fila de palomas grises de la lluvia inquieta
que picotean sobre el vidrio de las lágrimas de un ángel.
de un cardumen de pantallas

La noche es despedazada
Sus ojos desbocados Por un par de tristes emoticones
su pico sobre las teclas La palabra es herida por una lanza
Son extensiones del cuerpo Atravesada por el silencio.

25
 REVISTA INNOMBRABLE

El cuervo emite el graznido

Medellín
Protesta contra la infamia
Dos lienzos negros
Lo rechazan las palomas
Se levantan incólumes
Y él, decaído, se aleja
En los solitarios muros
Y dormita sobre los periódicos.
Del museo de la barbarie

Dicen que por las noches Las paredes permanecen vacías

Bajo sus alas Reclaman color, arte y vida

Irrumpe una luz desconocida

Un par de siluetas danzan al pincel tímido que se esconde

en el agujero de un fusil.
Y se escucha el canto ancestral

De un mundo que se ha perdido.

Los hombres dormitan

entre las hojas marchitas

de un guayacán caído

Un par de zapatos rojizos

son llevados por el viento

y terminan en un cable de luz.

Hay un grito que arde como un sol

Al interior de la garganta

Sin poder salir.

Nadie observa las ruinas

Allí crecen un par de orquídeas

26
 Óscar Barrera
(México)
Maquinando amor Hoy el sueño es real,

la realidad es virtual.

Tú eres la única auténtica,

verdadera, cierta, certera,

indudable, infalible.

Tú, tu infalible amor,

me devuelve del inasequible

espejismo adulador.

27
 REVISTA INNOMBRABLE

Dogmas auténticos

Marx lo hubiera identificado como falsa Whitman, Pessoa, Cardenal, Neruda o Ginsberg,
conciencia.
ellos, su habla, son portadores de mi ignorancia
Freud como una sublimación perversa. taciturda

Nietzsche como lo que está más allá de la del arrebato por acercar mis palabras a tus
razón. tímpanos,

Sospechas, creencias. para acariciar el viento con la confesión de la

plegaria

destinada a que compartas tu dulce existencia

Veo tus labios, tu cuerpo, contemplo ciego tu
junto a mí.
Ser.
Virtualidad.
Júbilo y regocijo de tu padre (le doy más gracias
a él por ti

que, a Marx, Freud, Nietzsche por sus teorías y Ninguna. Sólo invocar del cielo las gracias
discursos). eternas:

Realidades. destinataria, tú.

Simple, a ti te tengo o tú me tienes,

deleito con tu mirada, tus caras infantiles y

obstinadas,

las maravillas de tus palabras sensatas,

maduras,

siempre liminales, certeras (proyectiles a mi

conciencia).

Tú eres creación, no creencia. Poética, no

dogma.

Amor.

28
 Livia Vargas González 
(Venezuela)

Qué me queda, qué guardo, ¿Y cómo hacemos con mi ascendente?

qué llevo de ti
Un poco de ti aguarda en el reloj detenido
Qué me queda que
cuenta los pasos de mi pierna izquierda.
Qué guardo
Un homenaje a la ruptura originaria que me
Qué de ti llevo conmigo.
expulsó de ti
Un cuerpo, una existencia encarnada
y me exiló de la calidez de las señales y los
un instante de impreciso registro: murmullos

¿a la una, a las tres? de una intimidad sin retorno.

29
 REVISTA INNOMBRABLE

La imagen ritual de un yo, de un cuerpo Corriendo vienen y se agolpan voces

diferenciado transmitidas por relevo:

de una existencia que resume vestigios “La van a raspar con cepillo. ¡No, no la
ancestrales: llevemos!”.

un lunar en mi cuello Y conmigo esta marca que soy y que me habita

piernas gordas esa que miré de tantas formas,

cabello esa que negué y me avergonzó

ondulado
esa que oculté con base facial y medias panty

piel de apio esa que ahora contemplo y acaricio

esa que el tiempo disipa arrastrando memorias.

nariz redonda

Guardo una infancia de risas y escondites

cintura pequeña
de adrenalina y pesadilla
...
de rodillas rotas, tamarindo chino y resguardos
llorona hasta el
sosiego de sombras y números sin agenda
el privilegio letrado de tías, abuelas, bisabuelas. de fila en la cárcel y regalos desarmados
La excepción familiar de tu vida universitaria. de cuentos, fantasías y sueños.
A tu lado en la cama escucho atenta un cuento Del Chichón y patinatas
de Tío Conejo.
de noches de guardia en hospital y recetas de
Le das tu voz a Tío Tigre mientras respiras dulce
profundo
de parques, escuela y cartas de niña

y tragas grueso. de excursiones y de piscinas

Angustias, abogados, visita conyugal… de música, corales, cello y orquesta

Y yo escuchando atenta el cuento de Tío de la intuición ratificada por su ausencia

Conejo. repentina.

“Tu papá está de viaje”

Una marca en mi pierna derecha recuerda

travesuras infantiles.

30
 Pablo Cóccaro
(Argentina)
Si a un mismo tiempo,
se dice y no se dice ( y un resto )
al bordar el viento
(tejido)
¿cómo muerden los colores
cada sima de lo ordinarioF
los pájaros de la arena?
( )
repetir y repetir silencios
cómo cabe el oleaje

31
 REVISTA INNOMBRABLE

un sol de líneas rectas /

caravanas de rojos así

y buscar lo que quiero

y encontrar lo que deseo

El cielo lava
las manchitas de vino en tu blusa

de noche,
sí a la ruta en cada pieza los peces se encogen en su latas

y el frío es de la lengua

sí a la nieve en el columpio de los párpados

viajar es un cuerpo que canto

por sol,
por poema,
por accidente

32
 Gloria Elena Gutiérrez Ortiz
(Colombia)
Presagio
(Ensayo)

Percibo en esta idea una fuerza extraña, o es por lo menos la señal de

una poder secreto. ¿Será que el hombre va creyendo en la medida
que reconoce su propio ser desconocido, o es que el ser desconocido
que habita en el ser humano va creyendo en la medida que el hombre
se acerca a su propio ser? Muchos piensan hoy que la idea del destino
se revela, y puede que no sea muy útil ir a su encuentro. ¿Pero donde
vemos esa revelación? ¿Será ir al encuentro nuevamente de las
tristezas humanas? Porque hasta donde yo veo y percibo no hay

35
 REVISTA INNOMBRABLE

destino en la alegría, no hay destino en las misteriosa en el núcleo de los grandes dolores,
estrellas, los astros no son felices o infelices. Es nos recompensa nuestra obediencia.
el hombre quien pone la palabra en sus labios y
No hay mayor día en que más nos
la idea del destino en su cabeza. Y es esta la
pertenezcamos íntimamente en nuestras vidas,
manera más eficaz de salir en busca de sí
que el día que sigue a una desgracia o
mismo, porque puede decirse que no valemos,
catástrofe irreparable. Es el día de nuestro
sino lo que vale nuestras inquietudes y nuestras
rescate, el día de la reconquista de una parte
nostalgias.
desconocida y necesaria de nuestro ser. Se
produce una apacible calma muy particular. Los
días anteriores a este fatal evento, sonreíamos a
Cada siglo tiene por su amor a otro dolor, porque
los rostros, a las flores, a nuestra rebeldía,
el hombre de cada siglo ve otro destino. Ahora
mientras nuestra alma luchaba al borde del
no importa mucho el caos de las antiguas
abismo. Ahora que hemos caído al fondo, todo
pasiones y pensamos que lo sucedido en
respira muy libremente. En lo más profundo del
nuestro pasado inmediato, tal vez sea menor a lo
ser, algo comprende que la lucha termina la
que nos sucede hoy. Parece por momentos
estrella aparece, y el destino se fija…
fugaces que estamos al borde de un malestar
nuevo y misterioso. Pareciera que nos
encontramos en las manos de poderes extraños,
y al punto de sospechar sus intenciones. En los
tiempos de Shakespeare, la corona de la
literatura universal se pensaba que los
infortunios por no expresarlo de otra manera,
vienen de las diversas pasiones de nuestro
corazón. En tiempo de los griegos la fatalidad
reinaba en las alturas, era inaccesible y nadie se
atrevía a interrogarla. Hoy, es ella la que
interpreta, es la gran señal en nuestros tiempos
que marca la tragicomedia de lo nuevo.

La naturaleza de la calamidad, se ha tornado en

el punto central de los dramas más recientes, en
torno de la cual giran las almas de los seres
humanos. No obstante, los terribles presagios
del planeta tierra, las emociones humanas, los
estados mentales, el llamado infierno, y el tan
anhelado cielo; tenemos la sensación de haber
obedecido a una ley eterna, y una tranquilidad

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 Andrés Uribe Botero
(Colombia)
Poética
Soy el resultado de cada instante vivido, y a la
hora de escribir ni siquiera pienso, incluso soy el
El acto mismo de la escritura, más allá de toda
lector de mí mismo. Al conectarme para escribir
estética, gramática y moral, es la tabla de
me desconecto al mismo tiempo. No tengo la
salvación de los santos y de los malditos, la bola
capacidad de crear personajes, lugares, ni
de cristal de los visionarios, el puñal de los
situaciones.
mercenarios, la espada de los guerreros y la
sentencia de los tiranos. El lenguaje va más allá Los personajes de mis obras simplemente
de la palabra escrita. No todo escritor es poeta y aparecen ante mí, son tal vez mis propios
no todo poeta escribe. La poesía es actitud y la fantasmas, fantasías y anhelos íntimos.
vida misma es el poema.
Los escenarios aparecen de igual manera, unos
son cabezas, otros espejos y otros son simples
proyecciones.

37
 REVISTA INNOMBRABLE

No sólo los brujos ven

lo que la pitonisa calla

No sólo la lágrima

se convierte en agua

La nieve se seca Nadie

el fuego también se moja

El aire se hace piedra

en la garganta -¿Cuándo llegó? 

de quien no escucha -No, aún no ha llegado. 

La tierra se hace infértil -¿Dónde está? 

con la semilla seca -Tampoco, creo que andan juntos. 

Los sueños mueren -¿Vendrán?

con la promesa vana -No lo sé, hubo muchos muertos en la guerra. 

La palabra muda -¿Tú quién eres? 

se convierte en grito. -Nadie. 

-¿Y qué haces en la puerta de mi casa? 

-Espero. 

-¿Qué esperas? 

-La hora de tu entierro.

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 Alejandra Ríos Ruiz
(México)
Costumbre Ir y venir
En silencio, 
Devenimos en 
el halo difumina
piedra, 
un cuerpo invisible,
estatuas silenciosas
el recuerdo de una caricia
piel trenzada en el aire. 
siempre desatada,

la dulzura con que

Cómo nos traducimos 
regresamos a morir. 
en velo, aquella

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 REVISTA INNOMBRABLE

efímera transparencia, despierta en mí la costura filosa,

como un arroyo sumido  la lumbre

en la seda,  su calor. 

como la suavidad 

del cuerpo que  Desvestida,  la llanura

tiembla.  sombreada cuelga del cuerpo ardiente.

Se asoma endeble la memoria, 

Devenimos agua, niebla, los pasos sobre la cal,

aromas imperceptibles,  el hálito de un extraño,

suspensos como una tela aquel lluvioso paisaje

habituada al cuerpo sin peso. que se desnuda: 

el espacio liminal del verbo

Devenimos tierra, entre la sierra y su anhelo, 

hogar, la lumbre que  entre el fluir andante 

nos acoge, del llanto y su 

la ternura derramada erosión cautiva, 

en nuestro toque.  la impasible caricia,

nos recuerda,

nos quema: 
Calor
se andan los días en destiempo,
El mosaico de piel.

 enjuta, 
sobreviene la cosecha.
la trémula fricción,

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 John Jairo Quitian Murcia
(Colombia)

Te o r í a d e l a l e g a t o
pre-apocalíptico

Poema es tarareo

vibración de madrigales. Remontarse de la palabra al gesto,

El crujir del vaso como letra pura,

por el traspiés de un vino es la humildad propia de cada ser humano.

oscuro y barato.

41
 REVISTA INNOMBRABLE

Poeta es ser experiencia, Poema es dibujo coloreado

acto en vez de goce. Que se sale de las márgenes.

La palabra detiene el pensamiento Puntos y palos,

y entorpece la existencia. trazos sinfónicos

cortados a golpes.

Poema es afecto,

inútil en la actualidad.

El bien es voluntario,

el mal permanente.

Poesía es conquistar un cuerpo

no contaminado, no gozado

por el mundo de los hablantes.

Supresión del origen falso

por la pareja de engendradores-perpetradores.

Destruir la cruz de las generaciones.

Romper el sentido

derrotar a la gramática

liquidar el nombre propio.

42
 REVISTA
INNOMBRABLE

REVISTA DE ARTE Y POESÍA

2021

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