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dejan dormir, por la culpa que me empuja con una fuerza constante pero débil, y por la
mediocridad que me hunde en el piso hasta sofocarme en ella. Me siento una vez más para
escribir, para dejar fluir mi oscuro ser, mis deseos más profundos de papel, y mis lágrimas
románticas de un futuro más brillante del que no puedo verme participe, ni en mi mejor estado.
Hace unos años comencé a reflexionar sobre la persona que soy yo, sí es que hay un yo, ese que
en el rincón se esconde detrás de otra realidad y se condena en la oscuridad hasta desaparecer en
las sombras, yo. Sin embargo ¿Quién soy? Para responder esto podría sumergirme en mi mente y
raspar aquellas nociones que, como única cosa en mí, no me han defraudado, a lo que llamo:
razón. Y afirmar mi existencia como átomos dentro del espacio, que por alguna razón o otra son
conscientes de si mismos y pueden observar la o una realidad. O, por el otro lado, afirmar mi yo
como las cosas que me componen, a las que hacen parte de mis pasiones, de mis estudios y
experiencias. ¿Pero, podría alguna de las dos siquiera acercarse a la respuesta que busco? Incluso
ahora, realizando esta catarsis dentro de mi mente, tengo sueño y busco el descanso de mi mente
y cuerpo. ¿Por qué soy tan débil y mediocre?