POETICO

Aa MI PADRE, y a mi madre que en su incompatibilidad me

dieron el don de la duda

Provengo de una familia de autodestruidos, el desahucio

parece ser mi camino, la autodestrucción su signo.

Aseguraban estar marcados por el signo de CAIN, en una de las

subramas del espíritu corrupto. Y bendecidos por una
creencia, signados por el cardinal de un altar. San la
muerte

El culto a la muerte fue siempre una fija en mi sangre. Me

aterrorizo cada vez que veo el álbum de fotos familiares y su
despliegue de tenebrosidades, como el estar tomando mate
sobre los sepulcros en un cementerio o emulando funerales en
los fetejos de cumpleaños, como quien reproduce una escena
teatral. No recibi herencia cultural mas que la creativdad de
esta extrañísima familia.

La inmortalidad se me presenta como un exceso.

Quiza deba cumplir mi destino, con la tradición familiar. Sin

embargo, algo me empuja a descubrir una medicina y no
quedarme estancado en el signo. Nunca los profesionales de la
salud me la facilitaron, la descubri por mis propios medios,
escarbando en la tierra, en el barro después del lluvioso
llanto centenario, hasta que note que en mis manos estaba el
secreto.

“que no te copten realides ajenas, me decía a mi mismo,

realidades conceptuales o simbólicas, que no te obsesionen,
que no te alejen de tu verdadera voluntad, aquella fuerza en
la que uno sostiene durante mas tiempo hasta que la pierde
por completo, en el peor de los casos”

¿Qué son LAS ARTES, sino la combinación de elemtnos químicos

para preparar un brebaje nuevo?

Y mi verdadera voluntad es la literatura, no como necesidad

estética sino como necesidad ascética, que termina siendo
estética con la larga practica de la escritura. Es una
necesidad vital en mi existencia, mas que ninguna otra cosa:
una forma de espacio seguro, un punto de encuentro con la
fuerza motora que, entre el genio malvado y el genio
benefactor, se agencian el rol de supervisor en una perpetua
lucha frente a mi actividad de escriba. Yo no soy escritor
imaginativo, no creo realidades, sino que las reproduzco al
dictado de vaya a saber que fuerza impuesta sobre mi
intelecto y cernida sobre mis hombros, como en este momento,
que lo tengo detrás mio a punto de clavarme un puñal porque
lo descubri, y esa es su debilidad, ser conocido por su medio
de expresión, que soy yo mismo.

Tiempo atrás intente hacerme el boludo a su dictado,

distrayendo mi atención, dispersando mi mirada del centro
cuando su voz aparecia.

Fueron esos los tiempos en que me sentía muerto, porque no

aceptaba aquel sector del cerebro que se une a lo externo, a
la fuerza sobrevoladora cernida sobre mi campo de visión.

Me sentía muertto porque evitaba la escritura, ya que no

podía inventar nuevos mundos, nuevos mitos y personajes
fantásticos, como los que cautivan a millones de lectores,
entonces renegaba de mis manos, me las ataba y les cancele su
función natural. Luego vivía sin existir por mi cuenta,
sostenido, colgado.

El profeta, el señor del abismo, quienm vio la matrix y

detrás de la matrix vi el nihilismo. ¡La nocion total de que
somos simple y llanamente un impulso motor de aklcance lejano
por la supervivencia en si! Luego de cruzar el abismo puede
solo satirizar la realidad, porque allí donde las luces se
apagan, y todos caen y pierden la vista, porque pierden los
ojos materiales, y ven con la imaginación, la mentew es
infinita, infinitamente subjetiva, y es donde nos damos
cuenta que estamos todos hechos de la misma masa flexible y
fragmentada. Y quien no se reiría de una sustancia amorefa,
siendo tu espíritu el carruaje donde viaja tu visión, porque
tenes la perfeccion de la creación, por eso te reis, sino no
causaría gracia que te digan que sos un deforme, y encima sin
originalidad. Lo único original es el yo, la bestia, por
tantos defectos que tenga, estas son las notas de la
revelación. EL APOCALIPSIS.

Tu eres la mujer del abismo, la quew trae la enselanza, quita

la vida y trae la risa, la comedia.

Hemos llegado muy lejos para ver las cosas trágicamente, en

el fondo, nada significa mas que una cagada risa, y quien
guerrea contra el mismo fondo, rie, se re caga de risa, y
todo esta ganar del habla de lo que no-es de lo
inmanifestado, de lo que se tienta el filosofo de
alimenrtarse con el mana de la pura potencia, este no-ser.
Tiene mucha cara de negro, como la oscura visión dentro del
utero maternal.

¿es el utero donde se esconde la divinidad?

¿es la sensación oceánica la del liquido fetal haciéndose

flotar sin sostén mas que el estar alimentándose?

Y ahora nosotros debemos alimentar a ella, para no alejarnos

tanto de nuestros orígenes,

¿y cuando el origen dejo de ser importante?

¿alguna vez tasl vez?

¿quiza cuando nos quedamos sin imaginacio,?

Y que es la modernidad sino la…. Que increpa sobre la mirada

subjetiva?

¿de donde viene la intención de abandonar lo dado para

manifestarlo de forma distinta?

¿de donde sirgen esos sentimientos de placer por la disputa?

Mi mente funciona como la de un primitivo solo que con un

disfraz distinto: supervicenciando y buscando pertenencia en
una tribu.

Si me pregfuntaran cuando fui conciente de mi mismo,

respondería a los 15 años cuando conoci el dolor de las
horas, con una punzante p´regunta que me acompaña hasta el
dia de hoy pero que esa duda se traslada cada vez a hechos
particulares y no general, como la pregunta por el sentido de
la vida, del pulso; pero al contrario de salirme de la niebla
(suponiendo que la niebla sea el estado de inocencia), yo me
adentre en ella y comencé a tantear los elementos que
constituían al rededor con otros sentidos. Miraba sin los
ojos, escuchaba sin los oídos, olia sin la nariz, hablaba sin
la boca, tocaba sin las manos. Comence a entender sus
esencias sin inmiscuirse en el placer de la forma, lo que no
quiere decir que ese tipo de percepción sin ojos, sin oídos,
sin boca y sin manos, no conlleva otro tipo de placer. Es
otro tipo de placer, pero se trata de un placer sutil, y asi
de sutil, duradero en la sensación y eterno.

Si el enemigo no puede ser controlado, tiene que ser

enfrentado para que no se acostumbre a la irreverencia de sus
actitudes, a la maldición que tanto gusta y tanto dolor
causa, porque es adictiva como el recuerdo de una milanesa
fría a la vera de la pelopincho sostenida por la madre.

Terrible y desesperante

Es

Hacerse el distraído

Ante la atracción

-intempestiva-

Y corruptora de un busto negro

Con su surco negro y sus negras intenciones en el altar donde

se sistematriza su culto.

Invocada por un puto poema, muerte terrible, desesperante es

hacerme el tonto cuando su soplido dilata los poros de mi
nuca y asu, erotizado y atraído, me abro todo oscurito, todo
rarito, todo dramático y -¡dios quiera!- con estilo me abro,
y desesperado por encontrar, de una vez y para siempre, el
sentido al destino, en mi terrible afán de desespe4rar y
encontrar belleza en mis peores deseos.

¿Cómo
puede

ser eso

cierto?

¿Acaso es esto lo que otros lenguajes designan como

VENDER EL ALMA

Al diablo

?¿y para que, con que intención, con que fuerzas sostengo mis
piernas ante tu altar, siendo que aca uno se viene
aarrodillar?

Con una concentración envidiable me atengo a tu luz,

impregnada en la cruz de la compañía del gaucho .

¡solo una cruz necesito!

Una con la que justficiar atravesar el camino de los

sacreificados por una causa que no lleva mas que a alentar el
sucio deportivo espectáculo entre el poeta y la muerte santa.

Mi primer acercamiento a la santa fue con el miedo, con mucho

miedo encima, con miedo sensacional,

Como un manto el miedo cubria mis huesos

La carne evaporabase

Y calaba en mis huesos el que la santa

Y el miedo provocaban.

Hasta que conoce el dolor físico (primero, luego mental)y fue

ese dolor lo que elimino mi miedo para ya no acercarme con
temor, sino con reverencia.

Es la fuerza y no la belleza lo que sostiene mis letanias,

Contra la nada

Es por lo que se me canta

Cantar

Cantar de los cantares,

Como otro cantar no hay.

Contra la nada se canta,

No para la nada.

Realmente la nada, algo es.

Hasta este punto de estimmacion llegue con mi fuerza

pendiendo de un hilo. Le sumistre entidad a la negadora por
excelencia, a la canceladora de natalidad.

contra ella.

la guerra es la madre de todas las cosas, y en su seno se

esconden los misterios de la creativdad, mas precisamente
entre l,a línea divisoria entre teta y teta.

Abuela guerra, aprendi a quererte, a rendir tributo sobre mi

madre tierra, tanto que no descanso y es lastimosa la
causalidad entre creación y mi falta de paz.

¡La concha de su puta madre tierra!

Acabo de encontrar mi cabeza después de haberla perdido

durante una temporada. Encontre mi cabeza, era hora, ya
estaba preocupado, sentía como que me faltaba algo. Cada vez
mas la cabeza la estoy perdidneod últimamente mucho, luego de
dar mis paseos por el jardín maravillante. (por el patio del
mundo).
La dejo posada sobre una piedra, sobre un tronco para
adornarlo y darle mas protagonismo. La apoto al lado del
cadáver de una paloma caída por un rayo, como lucifer caído
como un rayo fue un dia, y los ojos de la cabeza miran en
dirección al cadáver. ¿Qué quiero decir yo, ahciendo esto,
apoyando mi cabez sobre un tronco, o sumergiéndola un dia
entero en el estanque del jardín?

Bichos y mujarritas

Sapos y sanguijuelas

Okuparon mi cabeza perdida esperando que la vaya a buscar,

mientras yo aprovechaba mi ceguera para reflexionar sobre mi
cabeza, y su falto de tacto.

(conectar con el escrito sobre la ceguera y la falta de

contenido de la imagen)

Mirenlo al poeta cabizbajo, es mucho el peso sobre su

moldeable cabeza, hundible como masilla, como arcilla humeda,
como proyecto de adorno de cerámica; es mucho el peso.

Habla sobre el mundo

Sujeta y captura porciones del mundo

Con un laso entrenado caza el mundo,

Lo caza, lo entiende en su movilidad ycuando levanta la

cabeza lo pierde todo, se le descose la ropa, se le
deshilacha la marca y la lluvia moja como moja la lluvia
inventada por el creador de toda la creación.

Mas miedo que

NO SER

Alugien
Me da

SERLO

A medias

El virus del capitlismo ha sido instalado.

(meritocracia)

El espiritual quisiera no ser nadie puesto que quisiera

abandonar el ego.

Escribir

Aunque sea robando

No se me puede culpar por esto

Creci sin amor, sin origen, sin originilidad

Sin herencia cultural, sin amor, con los ojos secos y

acogotado

Por el cordon umbilical

El utero me contuvo hasta que respire

Y ejectado en el pueblo de la tristeza

Creci

Canto en desarmonía con los instrumentos en ejecución. Mi

mano sostiene la pluma. ¿Quién sostiene mi mano? Obviamente
yo, el que piensa, el pensador.

Canto desarmonizado, con el cuerpo disociado.

Las palabras afiladas dividen la mente.

Las palabras potentes erosionan la mente.

Las palabras venenosas envenenan la mente.

Mi objetivo es darle a la tecla , crear el método perfecto
para hacer del veneno una cura. Escribir es una terapia, y su
consuelo es un vicio, y en el vicio reaperece la enfermedad,
y en la conciencia de que sin enfermedad no hay necesidad de
curación desaparece el objetivo y asi desaparece el canto, y
la música da paso a una nueva canción

Canto con la conciencia

De que sin lo peor de mi

No existiría canción.

Canto entonces, para asentuar la enfermedad?

O canton, entonces, para frenarla?

Y en el termino medio, algo hay?

Identificarme con la creación

Y olvidarme de mi mismo,

Y en consecuencia de la enfermedad,

Por eso procuro que la creación no suponga MUERTE DESTRUCCION

NIHILISMO.

Pero ¡que!?

La música es la nada?

¿el silencio es la música?

NUNCA

EL SILENCIO

PUEDE SER

JUSTIFICACION

DE LA NADA y la nada NUNCA JUSTIFICACION

DE ALGO!

Por lo menos para mi… ¡que voy a andar afirmando con

seguridad de que sea como yo creo CREO que pueda ser! Y no
tengo que caer en la miseria de que por un poema cualquier
boludes puede ser dicha con tal de que el infierno siga
ardiendo

¡que las llamas mantengan su ritmo! ¡pooirque hay belleza en

la desarmonía!

¡y hay belleza en la discordia!

Canto siempre aludiendo eso fulero que parece insensato

exacerbar y a lo que es mejor sepultar, con inteligente
autoayuda, o sumergirlo en alcohol, o formol: la
petrificación como poema.

Canto y hablo de lo feo porque lo lindo me cuesta verlo

¡hay belleza en el pozo!

Canto sin rima y sin ritmo porque soy muy malo para la rima y
el ritmo, te voy a ser sincero, que queres que te diga. Puedo
hacer poesía con otras cuestiones pero hay cosas que es mejor
decirlas asi como son, porque sino es chamuyar demasiado, y
ya me hincha las pelotas tener que hablar con lenguaje
poético y crear mitos para darle coherencia a esta
personalidad fragmentada…y asi es como vuelvo a mandar fruta,
no, pero, hay realmente, algo de cierto en eso de personlidad
fragmentada, lka cuestión es que, a falta de estudios
específicos, no puedo fundamentarlo, sino justificarlo,
escribiendo un escrito sin estilo definido pero que atino a
llamar poesía porque vivo en un época donde me es licito
llamar poema a lo indefinido. Poema es un hermoso pie, y
poema es una hermosa piedra brillosa y colorida, ¡poema
también es una bañera rebalsada de agua teñida de rojo
venoso! al genero de poema que responde eso solo a los
críticos les es licito, pero como tampoco estoy escribiendo
un tratado para ser leído en la academia voy a decir: un
poema sobre una bañera rebalsada de agua teñida de rojo
venoso responde a la

POESIA DEPRE ADOLESCENTE.

Entre otros tantos generos.

Canto como quien canta por necesidad y sostiene su existencia

con la cuerda de la mitología.

Cantop asi, no como profesionakl, de ahí que el genmero le es

esquivo a este canto, que mas que canto es un aullio de un
perro alzado porque el sexo juega un papel providencial en
todo esto.

¡es la angustia pior el cuerpo!

No porque coja mucho o poco sinoi porque cojo y eso es ya

razion para tener que copular, también, con las ppalabras, y
no olvidarme de los planos que sostienen mi estima por la
existencia

COLOCAR ESCRITO SOBRE LA DUALIDAD del cuaderno rojo de

BBABLON.

De dos tipos son las necesidades sexuales, mental y

corporal.

Parecen estar desconectados, en apariencia, y ese lazo

perdido es el vacio de que tanto hablamos, y con las palabras
pretendo construir el punte, pero puedo estar atando un largo
lazo sobre extremos cercanos

¡y esa falta de tensión no me deja pasar de un lado a otro!

Por eso la pretensión a la largo de toda esta perorata es
tensar la cuerda hasta el punto de mantenerme en pie sobre la
mitología de la cuerda tensada sobre extreemos cercanos,
entre lo uno y lo otro diría Kierkegaard, pero yo no soy
Kierkegaard, soy Acosta, Emiliano Andra Acosta.

¿y que significa lo uno? Hedonismo

¡y que significa lo otro? Ascetismo

¿y que hay en el medio?

Una cuerda tensada.

¿y para que?

Para caminar sobre ella.

¿y llevas las tijeras para cortar la cuerda cuando llegues?

No porque soy un mediocre que quiere todo y nunca construye

nada.

Millenial, aburguesado y con tendecia al drama.

¿y que drama podría interpretar yo sin una cuerda que enlace

la falta de una cosa, teniendo otra?

Yo quiero las dos cosas.

Quiero drama. Quiero llorar y ser visto a la distancia.

Por eso escribo.

Canto, entonces, ahora me doy cuenta, para mantener una

vibración que justifique la tensión y que la nota que se
origine en ella logre tal patrón para llegar a ser musica y
gustar…

¿Qué es el embellecimiento del espacio si no un hacerse

querer?
Por uno mismo, o por otra persona, eso da igual.

-ay ahora te haces el independizado. Es obvio que lo haces

por los demás. Escribirias de la misma manera en una isla
desierta?

-eso lo leíste en la nausea de Sartre, copion

-y Sartre tampoco creo que sea tan original en lo que

cuestiona

-en una isla me importaría un carajo escribir, porque

buscaría que mierda comer.

-nos pusimos justicieros

-escribo poemas porque tengo la panza llena

-o muy vacia?

-llena, vacio tengo el corazón, por eso escribo.

Canto, entonces, para la transformación de la materia

estancada en el pozo séptico del alma.

A la admiración del adolescente aspiro (aspiraba)

A ser un tótem

As su desaforado cariño

A su explotación del sentido

Quiero ser por siempre moderno

Lo que es una incoherewncia por no decir una pavada

Querer ser un tótem

Querer ser admirado

Y asi lograr la inmortal modernidad

Entonces quiero lo contrario

Cantare contra el ídolo

Contra el tótem

Cotnra el desafortunado cariño

Que solo la admiración brinda

Mas yo me siento

Cuando mas en mi adentro, esto significa: sufrir la vida en

favor de loa palabra, cosa quyees bastante jodida si no se
tiene la lucidez para no caer en el vicio que produce el
vapor el pozo séptico, de negro fondo.

Sabia es la amígdala controladora del horror manifiesto ante

la presencia de la muerte

A veces disfrazada de amiga, a veces de nemesis, siempre

sexy, siempre eróticamente artera, no se porque, no lo
entiendo, solo se que me causa sosiego la idea de tener
controilada esta visión, esta erección de mis sentidos,
estallados en sensaciones y misterioo. ¿de donde viene este
gusto por lo negro?

APUNTES

CONSUELO O TRANSFORMACION.

Para una persona que no adolece de su espíritu, en sus

pensamientos e interpretaciones no concibe el consuelo mas
que como cosa de maricon, puesto que el consuelo refiere a la
lastima, a la caricia en la lastimadura, al sopor voluntario
(aunque de tanto dolor esta voluntad este apagada tanto que
no haya decisión en admitir ese consuelo en su vida).
¿Cómo surge el consuelo? Porque se adolece la personalidad y
se vive una perpetua adolescencia, entre el capricho y el
repodhce hacia lo dado y a lo que no es dado, que eso no dado
termina siendo siempre un ideal y por ser ideal un futuro
“derrumbe” (todo derrumbe comienza por un ideal dice una
frase por ahí de mi libro, LA TENGO QUE BUSCAR).

Punto de partida

EL CONSUELO Y LA TRANSFORMACIONB

A mitad de camino, entre uno y otro, se encuentra el termino

medio, de la que hablan los budistas, la filosofía ética de
Aristoteles, y donde sea que aparezca, es el ideal para el
acomodado, eñ aburguesa, o sea, el tipo de persona que
siempre vio con mas compasión el sabio: la persona normal y
corriente; porque sabían que el que iba hacia un extremo o el
otro, no necesitaba consejos porque ellos naturalkmente
representaban el rol de un fragmento de la realidad bien
entendible (interpretable) para el común de la gente; los
extremos son arquetipos que pueden ser encarnados y bien
conocidos para aquel que mira con atención (posiblemente sea
el sabio, que apela a la justicia y la sensatez para emitir
su juicio).

Poruq euna persona como lo fue san francisco de asis, que

logor desapegarse de sus bienes materiales (corporales o
fetiches) no podemos decirle “che, estas yendo muy extremo,
veni mas al medio”. El se reiría de la impotencia delk
acusador o juicioso, pero no, el era un santo, no se reiría,
tendría compasión. El que se rie es el sabio, el sapientísimo
conocer hasta de su desconocimiento, un tipo como socrates,
un ironico, un bardero.
La mediocridad, a diferencia del termino medio, es no elegir
ninguna por dubitatusmo, por dudar, puesto que la opscilacion
entre los dos extremos (el placer y el pensar, o ascetismo
<DEFINIR EL ASCETISMO LAICO Y NO EL RELIGIOSO>) hay que saber
oscilar entre ambos estados sin excluir nada.

La autodestrucción esta relacionada con la necesidad de

transformación, lo que en tiempio pasado se traduce en
necesidad de algo mas, y por este nihilismo ya es impsobile
conservarlo. Ese algo mas ahora puede ser cualquier cosa,
pero termina siendo, siempre, cualquier cosa menos ESO que
necesitábamos. Por eso dice LUCA PRODAN NO SE LO QUE QUIERO
PERO LO QUIERO YA.

Un poema es una formula mágica para menguar el

poder del enemigo, que ayer estaba maldiciendo y hoy esta
compasivo.

Cuando se perciben esos seres de otra lógica que muta de

hombre a bestia, como el lobizón, un ser sin restricciones de
ningún tipo, pueden ser el símbolo y proyección de una mala
interpretación.