FRAGMENTO

 de  “SUBMUNDO”  
Don  De  Lillo  
 
 
 
  Se  echaron  a  reír.  George  alargó  la  mano  hacia  atrás  y  extrajo  un  objeto  del  
estante  inferior,  de  debajo  de  las  latas  de  pintura  y  los  rollos  de  linóleo.  
  Era   una   escopeta,   recortada,   con   un   cañón   que   apenas   tenía   cinco  
centímetros   de   longitud   desde   el   mango   y   un   mango   tallado   para   parecer   la   culata  
de  una  pistola.  
  —¿Cómo?  ¿La  has  encontrado?  
  —No  quería  dejarla  en  el  coche,  donde  algún  irresponsable.  
  —Déjame  verla  —dijo  Nick.  
  Alargó  la  mano  sobre  la  mesa  para  coger  el  arma.  La  sopesó,  por  así  decirlo,  
entre  los  dedos  y  luego  se  puso  en  pie  para  sostenerla  de  un  modo  más  natural.  
  —Una   cosa   sé   acerca   de   las   escopetas   —dijo   George—.   Hay   que   disparar  
con  los  dos  ojos  abiertos.  
  —Recortarlas  es  ilegal,  ¿verdad?  
  —Ésa   es   la   otra   cosa   que   sé.   Una   vez   que   la   has   cortado   es   un   arma  
clandestina.  
  —A  mí  me  parece  vieja.  
  —Es   vieja,   está   oxidada   y   desgastada   —dijo   George—.   Es   un   trozo,  
básicamente,  de  chatarra.  
  Adoptó  una  pose  con  ella,  Nick,  como  si  fuera  la  pistola  de  un  pirata  o  una  
vieja   sílex   de   Kentucky,   si   es   que   así   se   llaman.   Resultaba   más   natural   con   dos  
brazos   que   con   uno,   con   la   mano   izquierda   en   el   centro   para   afirmar   la   mira   y  
apuntar.  
  La   balanceó   en   la   mano   y   la   alzó.   Vislumbró   una   sonrisa   interesada   en   los  
labios   de   George.   Tenía   el   arma   apuntando   a   George.   Estaba   a   un   par   de   metros   de  
George  y  George  estaba  en  la  silla  y  tenía  el  arma  a  la  altura  de  la  cintura,  lo  que  
significaba  que  la  tenía  apuntada  a  la  cabeza  de  George.  
  En  los  ojos  de  George  destelló  un  pequeño  fulgor.  Algo  raro  en  George.  Ese  
fulgor  en  la  mirada.  Y  una  expresión  interesada  recorrió  sus  labios.  Una  sonrisilla  
que  no  podía  ser  más  mierderamente  maliciosa.  
  —¿Está  cargada?  
  —No  —dijo  George.  
  Aquello  le  hizo  sonreír  algo  más  abiertamente.  Lo  estaban  pasando  bien.  Y  
tenía   una   expresión   en   el   rostro   que   era   más   brillante   y   estaba   más   viva   que  
ninguna   otra   que   nadie   hubiera   visto   en   George.   Porque   le   interesaba   lo   que  
estaban  haciendo.  
  Nick  apretó  el  gatillo.  
  En  el  intervalo  alargado  de  una  pulsación  de  gatillo,  esa  prolongada  fracción  
de  segundo,  con  una  reacción  del  gatillo  que  es  torpe  y  áspera,  Nick  penetró  hasta  
las  profundidades  de  la  sonrisa  del  rostro  del  otro  hombre.  
  En  ese  momento,  la  cosa  se  disparó  y  el  estruendo  retumbó  en  la  estancia,  e  
incluso  con  la  silla  y  el  cuerpo  volando  por  los  aires  percibió  mentalmente  la  huella  
del  rostro  arrugado  de  George.  
  El  modo  en  que  había  respondido  que  no  al  preguntarle  si  estaba  cargada.  
   Le  había  preguntado  si  el  arma  estaba  cargada  y  el  tipo  había  dicho  que  no  y  
la  sonrisa  era  consecuencia  del  riesgo,  claro  está,  del  espíritu  de  desafío  de  lo  que  
estaban  haciendo.  
  Sintió   deslizarse   el   gatillo   y   a   continuación   el   arma   se   disparó   y   él   se   quedó  
allí  pensando  débilmente  que  no  lo  había  hecho.  
  Pero   primero   había   apuntado   a   la   cabeza   del   hombre   y   le   había   preguntado  
si  estaba  cargada.  
  Luego   había   sentido   deslizarse   el   gatillo   y   había   oído   el   estampido   del   arma  
y  el  hombre  y  la  silla  habían  salido  despedidos  en  direcciones  opuestas.  
  Y   el   modo   en   que   el   tío   le   había   dicho   que   no   al   preguntarle   si   estaba  
cargada.  
  Le   preguntó   si   la   cosa   estaba   cargada   y   el   hombre   dijo   que   no   y   ahora   tiene  
un  arma  en  la  mano  que  parece  haber  sido  disparada  recientemente.  
  Apretó  el  gatillo  con  fuerza  y  fijó  la  mirada  en  la  sonrisa  que  atravesaba  el  
rostro  del  otro  hombre.  
  Pero   primero   sostuvo   el   arma   y   la   apuntó   hacia   el   tipo   y   le   preguntó   si  
estaba  cargada.  
  A   continuación,   el   estampido   retumbó   en   la   estancia   y   él   se   quedó   allí  
pensando  débilmente  que  no  lo  había  hecho.  
  Pero   primero   había   apretado   el   gatillo   con   fuerza   y   fijó   la   mirada   en   la  
sonrisa  y  le  pareció  que  reinaba  un  espíritu  de  desafío.  
  ¿Por  qué  iba  a  decir  el  tipo  que  no,  si  estaba  cargada?  
  Pero  primero,  ¿por  qué  tenía  que  apuntar  el  arma  a  la  cabeza  del  tipo?  
  Apuntó  el  arma  a  la  cabeza  del  tipo  y  le  preguntó  si  estaba  cargada.  
  Acto  seguido,  percibió  el  golpe  del  gatillo  y  penetró  en  la  malicia  de  aquella  
sonrisa.  
  Se  detuvo  ante  el  cuerpo  derrumbado  sobre  el  lodo  sangriento  del  suelo  de  
la   habitación,   tampoco   es   que   viera   la   habitación   con   claridad,   y   creyó   oír   un  
sonido  de  succión  procedente  del  rostro  del  hombre,  la  placenta  de  un  rostro,  los  
restos  faciales  de  lo  que  en  otro  momento  fuera  una  cabeza.  
  Pero  primero  recorrió  mentalmente  la  secuencia  y  seguía  resultando  igual.  
  Cuando   le   condujeron   hasta   el   coche   patrulla   había   gente   en   los   escalones  
de   las   casas,   en   bata,   algunos,   y   cabezas   en   numerosas   ventanas,   pálidas   y  
contritas,   y   cierto   número   de   jóvenes   se   habían   acercado   a   las   proximidades   del  
coche,   algunos   a   los   que   conocía   bien   y   a   otros   sólo   de   pasada,   y   le   escrutaron  
fijamente   con   expresión   solemne,   pensando   esto   es   como   una   historia   que   ha  
ocurrido,  aquí,  en  sus  propias  calles,  remotas  y  corrientes.