C.E.I.
A Paul Percival Harris
Depto. De Lengua Castellana y Comunicación
Primer semeste
Tipos de narradores
Nombre: …………………………………………………………………………………………………….. Fecha: ………………………………………
Curso:
INSTRUCCIÓN. Identifica el tipo de narrador presente en cada uno de los siguientes fragmentos.
A la puerta de la casa de Sebastián en Parapara sonaron tres
duros golpes impacientes. Golpes de madera que bien
pudieran haber sido producidos por el garrote de un visitante o
por la culata de un fusil. Eran las doce de la noche y jamás
nadie llamó antes a aquella puerta a tal hora y en tal forma.
Sebastián se enderezó lentamente sobre la red del
chinchorro. Pensó en el viejo revólver que le había regalado la
señorita Berenice y que estaba ahí, en un baúl sin cerradura, al
alcance de su mano. ¿Con qué objeto? Si venían a buscarlo, de
nada le valdría el revólver, sino para que lo dejaran muerto
como un perro junto a la acera y nadie se atreviera a acercarse a
su cadáver durante largo tiempo.
Miguel Otero Silva, Casas Muertas.
“… En lugar de la Mancha, de cuyo nombre no
quiero acordarme, no ha mucho tiempo que
vivía un hidalgo de los de lanza en astillero,
adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor.
Una olla de algo más vaca que carnero,
salpicón las más noches, duelos y quebrantos
los sábados, lentejas los viernes, algún
palomino de añadidura los domingos,
consumían las tres partes de su hacienda. (…)
Frisaba la edad de nuestro hidalgo con los
cincuenta años. Era de complexión recia, seco
de carnes, enjuto de rostro, gran madrugador
y amigo de la caza…”
Miguel de Cervantes, El Ingenioso Hidalgo don
Quijote de la Mancha.
Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces,
apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto, que
ni tiempo tenía para decirme:”Ya me duermo”. Y media hora
después despertábame la idea de que ya era hora de ir a buscar el
sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener aún entre las
manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había
cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy particular
el tono que tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo
pasaba a convertirme en el tema de la obra, en una iglesia, en un
cuarteto, en la rivalidad de Franciso I y Carlos V. Esta figuración
me duraba aún unos segundos después de haberme despertado:
no repugnaba a mi razón, pero gravitaba como unas escamas
sobre mis ojos sin dejarlos darse cuenta de que la vela ya no estaba
encendida.
Marcel Proust, En busca del tiempo perdido.
“… Un relámpago había desgarrado el cielo y tiritado lívido
durante el espacio de un segundo. Luego fue un golpe sordo.
Un trueno. Y otra vez el silencio espesándose.
Ella había mirado entonces a su alrededor y notado de pronto
que era casi invierno.
Un trueno. Un solo trueno. ¡Como un golpe de gong, como una
señal! Desde lo alto de la cordillera, el equinoccio anunciaba
que había empezado a hostigar los vientos dormidos, a apurar
las aguas, a preparar las nevadas. Y ella recuerda que el eco de
ese breve trueno repercutió largamente dentro de su ser,
penetrándola de frío y de una angustia extraña, como si se le
hubiera anunciado asimismo el comienzo de algo maléfico para
su vida… “
María Luisa Bombal, La Historia de María Griselda.
 Mientras el hombre hablaba eché una
mirada a los remos y vi que las palas
estaban envueltas en arpillera. Esto
me demostró la verdad: eran
ladrones, piratas, como se les llamaba
pretenciosamente en la bahía.
Manuel Rojas, Lanchas en la bahía.
“… Sus compañeros de travesura lo recibieron amistosa y
cordialmente, aunque no sin reprocharle su tardanza. La hora
de la cita había, en efecto, pasado ya con mucha prisa y estaba
sudando. Echó mano al bolsillo en busca del pañuelo para
limpiarse la frente, y no lo halló. No se trataba de un pañuelo
cualquiera, sino de la obra acabadísima de alguna de sus hijas
espirituales más consideradas de él… “
José María Roa Bárcena, Lanchitas.
“… Lo vi desde que se zambulló en el río.
Apechugó el cuerpo y luego se dejó ir
corriente abajo, sin manotear, como si
caminara pisando en el fondo. Después
rebalsó la orilla y puso sus trapos a secar.
Lo vi que temblaba de frío. Hacía aire y
estaba nublado…”
Juan Rulfo, El Hombre.
Y con este melancólico avance de lo que iba a
ocurrir, permaneció largo rato considerando el
pasado y tratando de otear en el futuro,
esforzándose en interpretar los sentimientos de
Edward; meditando, como es natural, sobre sus
propios sinsabores y contrariedades.
Jane Austen, Sensatez y sentimientos.
“…Tú, ayer hiciste lo mismo de todos los días. No sabes si vale la
pena recordarlo. Sólo quisieras recordar, recostado allí, en la
penumbra de tu recámara, lo que va a suceder: no quieres prever
lo que ya sucedió...”
Carlos Fuentes, La muerte de Artemio Cruz.
“… Como independientes de él (dos
palomas), sus manos revolotearon en el
aire limpio de la mañana y fueron a
juntarse sobre el misal (…) Pero el
sacerdote no pensaba en el Espíritu Santo,
ni en palomas.
Pensaba: No tengo escapatoria…”
Guillermo Blanco, Misa de Réquiem.
“… ¿Cómo y por qué llegué aquí? Por los
mismos motivos por los que he llegado a
tantas partes. Es una historia larga y lo
que es peor confusa. La culpa es mía:
nunca he podido pensar como pudiera
hacerlo un metro, línea tras línea,
centímetro tras centímetro, hasta llegar a
ciento o a mil; y mi memoria no es mucho
mejor: salta de un hecho a otro y toma a
veces los que aparecen primero, volviendo
sobre sus pasos sólo cuando los otros, más
perezosos o más densos, empiezan a subir
a su vez desde el fondo de la vida
pasada… “
Manuel Rojas, Hijo de Ladrón.
“Era extraño ese temor, porque siempre
habíamos bajado al cauce del río
descolgándonos por el tejido de fierros
que sostienen el puente. Avanzamos una
cuadra por la avenida, luego doblamos a
la derecha y caminamos un buen rato en
silencio. Al descender por el minúsculo
camino hacia el lecho del río, Briceño
tropezó y lanzó una maldición. La arena
estaba tibia y nuestros pies se hundían,
como si estuviéramos sobre un mar de
algodones.”
Mario Vargas Llosa, Los jefes.
“Tratando de salir a flote, nadé hacia arriba
por espacio de uno, dos, tres segundos.
Seguía nadando hacia arriba. Me faltaba
aire. Me asfixiaba. Traté de agarrarme a la
carga, pero ya la carga no estaba allí. Ya no
había nada alrededor. Cuando salí a flote no
vi en torno mío nada distinto del mar.
Un segundo después, como a cien metros de distancia, el buque
surgió de entre las olas, chorreando agua por todos lados, como
un submarino. Solo entonces me di cuenta de que había caído al
agua. “
Gabriel García Márquez, Relato de un
náufrago.
“Ya lleva quince días Angélica sin venir, es
bien extraño, yo no tengo humor ni para mi
diario, no duermo ni estudio, ni puedo
hacer nada en paz. Antes me desvelaba
solamente cuando ella venía y me abrazaba
o cuando tenía una mala noticia; pero ahora
es lo de todas las noches… ni siquiera
puedo escribir. Y es que, como no duermo,
tengo la cabeza abombada y no se me
ocurre sino estar triste. Y me duele el
corazón… ¡Mi Angélica, mi Angeliquita,
ven, ven, ven…!
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