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No Hay Mano, de Juan Carlos Urtaza
No Hay Mano, de Juan Carlos Urtaza
2 / no hay mano
NO HAY MANO
no hay mano / 3
JUAN CARLOS URTAZA
© NO HAY MANO
Reg. Prop. Int.: Nº 209.112
I.S.B.N: 978-956-7117-76-5
Diseño de portada: Johnny Pacheco
Corrección de texto: Camila Quiroz
Derechos Reservados
Primera Edición
Libros La Calabaza del Diablo
en coedición con Vox / Bahía Blanca Argentina
www.lacalabazadeldiablo.com
Santiago de Chile, 2012
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mano a mano hemos quedado
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Fig. 1
Guardia cerrada (nuestro potente campeón categoría peso
pesado, Heriberto Rojas).
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Las manos me las regaló mi padre
él las guardó para mí
cuando perdió las suyas
yo no conozco del mundo más que estas manos
amanecen y se duermen conmigo
como avispa
latiendo punzado
con ellas he golpeado zurdos y ebrios
he tocado mujeres piedras y llanuras
con la suavidad de la llama
o de la espuma
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pero bien sé que un día con estas mismas manos
cargaré a mi padre
como cargué a mi abuelo cementerio arriba
sé que son una palabra que no deja
que no quiere
papel
mariposa
o cuncuna
que te quisieron a ti
hasta soltarte un día
y
yo que pensé
que se quedarían solas
o contigo para siempre
pero
no
no hay mano
no hay mano
para eso
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Cuando Tony Montana
deja caer su cabeza en un cerro de coca
estoy encerrado con seis gramos
he perdido la mejor mujer del mundo
ya sabía el final
Tony cae de su balcón acribillado
queda flotando en un charco de sangre
aunque en verdad
sólo consagra la carrera de Al Pacino
a diferencia mía
aquí la gente cae de verdad
ella se va para siempre
y nada queda flotando
Brian De Palma
no sabe el final de mi película
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Fig. 7
Golpe recto o directo. En la imagen nuestro campeón
liviano Dowey.
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Todo sucede aquí y ahora
este grano de arena
que moldea mi rostro
lo aprieto
lo huelo
lo sostengo
ahora
no quiero pararme de esta duna
a comenzado a oscurecer
y las luces de los posters
no encienden
aquí
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La noche en que peleó Manny Pacquiao
con Miguel Cotto
fue la misma noche del terremoto en Chile
el Pacman deformó la cara del puertorriqueño
en el GMG Gran las Vegas
y veinte minutos después la tierra deformó
las calles de mi barrio
este barrio de casas de mediados de siglo
las panderetas
cayeron
como piezas de dominó superpuestas
por el paso del tiempo
solo se veían linternas atravesando las calles
como rasante vuelo de murciélago
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Fig. 14
Pérez el rápido peso pluma sorprende al bien parado Polite,
con el sencillo y eficaz golpe izquierdo.
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Todos sangramos de una ceja
¿ves como sangran las mías?
es un chorrito inofensivo
lo importante eres tú
tratando de curarme
con ese paño húmedo
tu cara de falso enojo
como de madre huraña
tan linda que dan ganas
de romperse nuevamente
las cejas
las manos
o el corazón
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Ponte en guardia
deja pasar sigue avanza baila esquiva
ponte en guardia
eres un niño con ideas nuevas
por eso no juegan contigo
por eso si juegas juegas al arco
porque no sabes patear la pelota
porque no sabes o no quieres
aprender a patear un penal
tú sólo quieres pelear
y nadie quiere pelear contigo
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eso no lo saben los niños a tu edad
a tu edad nadie sabe vendarse las manos
saltar la cuerda
ni hacer sombras cuando la tarde cae
pero es cierto
no sabes patear un penal
porque no sabes o no quieres aprender
a patear un penal
tú solo quieres pelear
y nadie quiere pelear contigo
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Figs. 27-28-29-30.
Golpe recto izquierdo y derecho al cuerpo, sus paradas y
contestaciones.
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Un Clinch
tenía seis años cuando oí un Clinch
estaba debajo de una mesa mirando
cómo se embriagaban mis tíos
y tal vez uno de ellos dijo un Clinch
entonces guardé esa palabra
como quien guarda una navaja
pesada como un secreto de metal
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Mi abuelo volvía cada dos años
le chantaba un hijo a la abuela
y volvía a partir
mi padre se accidentó a los trece
se estaba preparando
para los campeonatos de Santiago
pudo ser un gran boxeador
mis hermanos se tiraron los trucos
con más talento que recursos
por eso
yo sólo soy la mano
la mano
de todas esas manos truncas
el nudillo de esa quebradura
la fisura en el paño familiar
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El puño sigue una línea recta
es la mano que verás en sueños
el puño va volando
como un avión sobre la población
rasante
los viejos entran a los niños como en dictadura
las calles quedan vacías
entonces
sólo yo corro
con mis viejas Adidas del 80
con mis ojos color mierda
serios como la muerte
corro el parque
la Alameda
la Quinta
corro la Pintana
el Bosque
San Miguel
sin comitiva
sin auspicio
sin fanaticada
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Fig. 23 y siguiente.
Quite o esquiva de un derecho recto a la cara, contestando
un cimbrado izquierdo al cuerpo, seguido de un
ángulo sin retorno.
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Jamás otro vendrá
tan íntimo de las estrellas, los dados y las putas
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Yo quise ser Sugar Ray
porque golpeaba con elegancia
y giraba el brazo como un encantador
de serpientes
quise ser Martín Vargas
porque fue el último ídolo
del boxeo chileno
porque paralizó al país
en años de dictadura
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Ellos estudiaron complejas profesiones
ahora son hombres prósperos
no usan palabras como crisis recaída o resaca
no guardan en sus veladores pastillas
para jaquecas o insomnios
y preguntan a los niños
qué quieres ser cuando grande
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Fig. 51-52 y 53.
El “Shift Punch” de Fitzsimmons.
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Corro para alcanzar el que fui
para no ver mi rostro destruido en el espejo
corro con el pulsar de un corazón que me tropieza
que me atraganta
con el deseo de encontrar mis viejas zapatillas blancas
llenar los vacíos que dejaron los ídolos
con sus rostros indígenas y sus narices mulatas
corro
en una noche que se extiende sin luna ni aire
que se vuelve plana y cuesta arriba
que nos va pisando los talones
corro
sigo esa luz de bengala que vi cuando niño
como un golpe que se junta siempre con el corazón
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En verdad no sé si he querido a alguien o algo
que no sean mis propios zapatos
con los que salgo a comprar el pan
como un balazo
como un combo en el hocico de los bien nacidos
como un viaje que no tiene vuelta
sólo nuestros cuatro puños
cuatro ojos asustados
pestañean
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2, 3, 5… Lo mandaron atrapar moscas al patio
cuando era cabro chico
con los nudillos recién secos atraparlas en el aire
y escuchar como zumban en la oreja
sus aleteos transparentes
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Eso de que nadie va a venir a golpear tu puerta
o por trabajo o por amor
que los días pasan imitándose lenta y
pesadamente
endureciendo como el pan
en los rincones donde no llega
la risa ni el hambre
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