LA MAMADRE

La mamadre viene por ah,

con zuecos de madera. Anoche
sopl el viento del polo, se rompieron
los tejados, se cayeron
los muros y los puentes,
aull la noche entera con sus pumas,
y ahora, en la maana
de sol helado, llega
mi mamadre, doa
Trinidad Marverde,
dulce como la tmida frescura
del sol en las regiones tempestuosas,
lamparita
menuda y apagndose,
encendindose
para que todos vean el camino.

Oh dulce mamadre
nunca pude
decir madrastra,
ahora
mi boca tiembla para definirte,
porque apenas
abr el entendimiento
vi la bondad vestida de pobre trapo oscuro,
la santidad ms til:
la del agua y la harina,
y eso fuiste: la vida te hizo pan
y all te consumimos,
invierno largo a invierno desolado
con las goteras dentro
de la casa
y tu humildad ubicua
desgranando
el spero
cereal de la pobreza
como si hubieras ido
repartiendo
un ro de diamantes.

Ay mam, cmo pude

vivir sin recordarte
cada minuto mo?
No es posible. Yo llevo
tu Marverde en mi sangre,
el apellido
del pan que se reparte,
de aquellas
dulces manos
que cortaron del saco de la harina
los calzoncillos de mi infancia,
de la que cocin, planch, lav,
sembr, calm la fiebre,
y cuando todo estuvo hecho,
y ya poda
yo sostenerme con los pies seguros,
se fue, cumplida, oscura,
al pequeo atad
donde por primera vez estuvo ociosa
bajo la dura lluvia de Temuco.
 El poema para el da de la madre de Gabriela Mistral es Obrerito
Madre, cuando sea grande,
ay, qu mozo el que tendrs!
Te levantar en mis brazos,
como el zonda al herbazal.
O te acostar en las parvas
o te cargar hasta el mar
o te subir las cuestas
o te dejar al umbral.

Y qu casal ha de hacerte
tu niito, tu titn,
y qu sombra tan amante
sus aleros van a dar?

Yo te regar una huerta

y tu falda he de cansar
con las frutas y las frutas
que son mil y que son ms.

O mejor te har tapices

con la juncia de trenzar;
o mejor tendr un molino
que te hable haciendo el pan.

Cuenta, cuenta las ventanas

y las puertas del casal;
cuenta, cuenta maravillas
si las puedes t contar

3. El poema para el da de la madre de Alfredo Espino es Las manos de mi madre

Manos las de mi madre, tan acariciadoras,
tan de seda, tan de ella, blancas y bienhechoras.
Slo ellas son las santas, slo ellas son las que aman,
las que todo prodigan y nada me reclaman!
Las que por aliviarme de dudas y querellas,
me sacan las espinas y se las clavan en ellas!

Para el ardor ingrato de recnditas penas,

no hay como la frescura de esas dos azucenas.
Ellas cuando la vida deja mis flores mustias
son dos milagros blancos apaciguando angustias!
Y cuando del destino me acosan las maldades,
son dos alas de paz sobre mis tempestades.

Ellas son las celestes; las milagrosas, ellas,

porque hacen que en mi sombra me florezcan estrellas.
Para el dolor, caricias; para el pesar, uncin;
Son las nicas manos que tienen corazn!
(Rosal de rosas blancas de tersuras eternas:
aprended de blancuras en las manos maternas).

Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,

cuando tengo las alas de la ilusin cadas,
Las manos maternales aqu en mi pecho son
como dos alas quietas sobre mi corazn!
Las manos de mi madre saben borrar tristezas!
Las manos de mi madre perfuman con terneza!