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Antonin Artaud - Otros Textos
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Otros Textos
Versin de Aldo Pellegrinii
Correspondencia de la momia
Ese flujo, esa nusea, esas tiras: aqu comienza el fuego. El fuego de lenguas. El
fuego tejido en flecos de lenguas, en el reflejo de la tierra que se abre como un
vientre que est por parir, con entraas de miel y azcar. Con todo su obsceno tajo
ese vientre flccido bosteza, pero el fuego bosteza por encima con lenguas
retorcidas y ardientes que llevan en la punta rendijas parecidas a la sed. Ese fuego
retorcido como nubes en el agua lmpida, con la luz al lado que traza una recta y
algunas pestaas. Y la tierra entreabierta por todas partes muestra ridos secretos.
Secretos como superficies. La tierra y sus nervios, y sus prehistricas soledades, la
tierra de geologas primitivas, donde se descubren secciones del mundo en una
sombra negra como el carbn. La tierra es madre bajo el hielo del fuego. Ved el
fuego en los Tres Rayos, coronado por su melena en la que pululan ojos. Miradas
de miripodos de ojos. El centro ardiente y convulso de ese fuego es como la punta
descuartizada del trueno en la cima del firmamento. Centro blanco de las
convulsiones. Un resplandor absoluto en el tumulto de la fuerza. La espantosa
punta de la fuerza que se quiebra con estruendo azul.
Los Tres Rayos forman un abanico cuyas ramas caen rectas y convergen hacia el
mismo centro. Ese centro es un disco lechoso recubierto por una espiral de eclipses.
La sombra del eclipse forma un muro sobre los zig-zags de la alta albailera
celeste.
Pero por encima del cielo est el Doble-Caballo. La evocacin del Caballo se
empapa en la luz de la fuerza sobre un fondo de muro deteriorado y exprimido
hasta la trama. La trama de su doble pecho. El primero de los dos es mucho ms
extrao que el otro. l recoge el resplandor del cual el segundo es slo la pesada
sombra.
Ms bajo an que la sombra del muro, la cabeza y el pecho del caballo proyectan
una sombra como si toda el agua del mundo hiciera subir el orificio de un pozo.
El abanico desplegado domina una pirmide de cimas, un inmenso concierto de
vrtices. Una idea de desierto planea sobre esos vrtices por encima de los cuales
flota un astro desmelenado, horriblemente, inexplicablemente suspendido.
Suspendido como el bien en el hombre o el mal en el comercio de hombre
a hombre, o la muerte en la vida. Fuerza giratoria de los astros.
Esa ciudad de cavernas y de muros que proyecta sobre el abismo absoluto arcos
perfectos y subsuelos como puentes.
Pues un cielo de Biblia est all arriba por donde se deslizan blancas nubes. Pero
las suaves amenazas de esas nubes. Pero las tormentas. Y ese Sina del que dejan
asomar las pavesas. Pero la sombra que hace la tierra y la iluminacin apagada y
blancuzca. Pero finalmente esa sombra en forma de cabra y ese macho cabro. Y el
aquelarre de las Constelaciones.
El mundo deja all su baba como el mar sobre las rocas y como yo con los reflujos
del amor.
Perros, habis terminado de hacer rodar vuestros guijarros sobre mi alma. Yo. Yo.
Dad vuelta la pgina de los escombros. Tambin yo espero el pedregullo celeste y la
playa sin mrgenes. Es necesario que ese fuego comience en m. Ese fuego y esas
lenguas y las cavernas de mi gestacin. Que los bloques de hielo retornen a encallar
bajo mis dientes. Tengo el crneo espeso, pero el alma lisa, un corazn de materia
encallada. Carezco de meteoros, carezco de fuelles ardientes. Busco en mi garganta
nombres, y algo como la pestaa vibrtil de las cosas. El olor de la nada, un tufo de
absurdo, el estircol de la muerte total. El humor ligero y rarefacto. Tambin yo no
espero sino al viento. Que se llame amor o miseria casi no lograr hacerme encallar
sino en una playa de osamentas.
De "L'Art et la mort"
La tara txica
La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
ms desagraciado,
quiero decir ms cobarde y ms mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen da
no haya cado en la traicin, por no haber querido estar enfermo,
como algunos mdicos que soport.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
El mundo fsico todava est all. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha
quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulacin de
agua que refluye.Pero algo sucedi de golpe.
Naci una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como
un ombligo perfecto, pero vago y que tena color de sangre aguada y por delante era
una granada que derramaba tambin sangre mezclada con agua, que derramaba
sangre cuyas lneas colgaban; y en esas lneas, crculos de senos trazados en la
sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vaco aspirante en el cual ese busto de mujer vena en el
temblor general, en las sacudidas de ese mundo vtreo, que giraba en aicos de
frentes, y sacuda su vegetacin de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en
espiras, sus montaas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de
las columnas, soles haban quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por
chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire
en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la lnea preciosa de los
seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la lnea de las
columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaa est muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva
de un mundo, todos los ruidos estn aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi
frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el
silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y
que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fra agitacin de las columnas divide en dos mi espritu, y yo toco el sexo mo, el
sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un tringulo en llamas.
"S que tengo cncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los
psiquiatras. En el hospital de Rodez yo viva bajo el terror de una frase: "El seor
Artaud no come hoy, pasa al electroshock". S que existen torturas ms
abominables. Pienso en Van Gogh, en Nerval, en todos los dems. Lo que es atroz
es que en pleno siglo XX un mdico se pueda apoderar de un hombre y con el
pretexto de que est loco o dbil hacer con l lo que le plazca. Yo padec cincuenta
electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho tiempo fui
amnsico. Haba olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas,
Adamov; ya no reconoca ni a Jean Louis Barrault. Aqu en Ivry slo el doctor
Delmas me hizo bien; lamentablemente muri...
-Estoy asqueado del psicoanlisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".