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Retrato Antonio machado

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte aos en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Maara, ni un Bradomn he sido
?ya conocis mi torpe alio indumentario?,
ms recib la flecha que me asign Cupido,
y am cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, ms que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna esttica
cort las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmtica,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeo las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
Soy clsico o romntico? No s. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitn su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
?quien habla solo espera hablar a Dios un da?;
mi soliloquio es pltica con ese buen amigo
que me ense el secreto de la filantropa.
Y al cabo, nada os debo; debisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansin que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el da del ltimo vaje,
y est al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraris a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Yo soy aquel que ayer no ms deca

[Poema: Texto completo.]

Rubn Daro
-IYo soy aquel que ayer no ms deca
el verso azul y la cancin profana,
en cuya noche un ruiseor haba
que era alondra de luz por la maana.
El dueo fui de mi jardn de sueo,
lleno de rosas y de cisnes vagos;
el dueo de las trtolas, el dueo
de gndolas y liras en los lagos;
y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
y muy moderno; audaz, cosmopolita;
con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
y una sed de ilusiones infinita.
Yo supe del dolor desde mi infancia,
mi Juventud... fue juventud la ma?
Sus rosas an me dejan su fragancia,
una fragancia de melancola...
Potro sin freno se lanz mi instinto,
mi juventud mont potro sin freno;
iba embriagada y con pual al cinto;
si no cay, fue porque Dios es bueno.
En mi jardn se vio una estatua bella;
se juzg mrmol y era carne viva;
un alma joven habitaba en ella,
sentimental, sensible, sensitiva.
Y tmida ante el mundo, de manera
que encerrada en silencio no sala,
sino cuando en la dulce primavera
era la hora de la meloda...
Hora de ocaso y de discreto beso;
hora crepuscular y de retiro;
hora de madrigal y de embeleso,
de te adoro, de ay! y de suspiro.
Y entonces era en la dulzaina un juego
de misteriosas gamas cristalinas,
un renovar de notas del Pan griego
y un desgranar de msicas latinas,
con aire tal y con ardor tan vivo,
que a la estatua nacan de repente
en el muslo viril patas de chivo
y dos cuernos de stiro en la frente.
Como la Galatea gongorina
me encant la marquesa verleniana,
y as juntaba a la pasin divina
una sensual hiperestesia humana;

todo ansia, todo ardor, sensacin pura

y vigor natural; y sin falsa,
y sin comedia y sin literatura...
si hay un alma sincera, esa es la ma.
La torre de marfil tent mi anhelo;
quise encerrarme dentro de m mismo,
y tuve hambre de espacio y sed de cielo
desde las sombras de mi propio abismo.
Como la esponja que la sal satura
en el jugo del mar, fue el dulce y tierno
corazn mo, henchido de amargura
por el mundo, la carne y el infierno.
Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia
el Bien supo elegir la mejor parte;
y si hubo spera hiel en mi existencia,
melific toda acritud el Arte.
Mi intelecto libr de pensar bajo,
ba el agua castalia el alma ma,
peregrin mi corazn y trajo
de la sagrada selva la armona.
Oh, la selva sagrada! Oh, la profunda
emanacin del corazn divino
de la sagrada selva! Oh, la fecunda
fuente cuya virtud vence al destino!
Bosque ideal que lo real complica,
all el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
mientras abajo el stiro fornica,
ebria de azul desle Filomela.
Perla de ensueo y msica amorosa
en la cpula en flor del laurel verde,
Hipsipila sutil liba en la rosa,
y la boca del fauno el pezn muerde.
All va el dios en celo tras la hembra,
y la caa de Pan se alza del lodo;
la eterna Vida sus semillas siembra,
y brota la armona del gran Todo.
El alma que entra all debe ir desnuda,
temblando de deseo y de fiebre santa,
sobre cardo heridor y espina aguda:
as suea, as vibra y as canta.
Vida, luz y verdad, tal triple llama
produce la interior llama infinita;
El Arte puro como Cristo exclama:
Ego sum lux et veritas et vita!
Y la vida es misterio; la luz ciega
y la verdad inaccesible asombra;
la adusta perfeccin jams se entrega,
Y el secreto Ideal duerme en la sombra.

Por eso ser sincero es ser potente.

De desnuda que est, brilla la estrella;
el agua dice el alma de la fuente
en la voz de cristal que fluye d'ella.
Tal fue mi intento, hacer del alma pura
ma, una estrella, una fuente sonora,
con el horror de la literatura
y loco de crepsculo y de aurora.
Del crepsculo azul que da la pauta
que los celestes xtasis inspira,
bruma y tono menor -toda la flauta!,
y Aurora, hija del Sol -toda la ira!
Pas una piedra que lanz una honda;
pas una flecha que aguz un violento.
La piedra de la honda fue a la onda,
y la flecha del odio fuese al viento.
La virtud est en ser tranquilo y fuerte;
con el fuego interior todo se abrasa;
se triunfa del rencor y de la muerte,
y hacia Beln... la caravana pasa!

AUTORRETRATO Nicanor Parra

Considerad, muchachos,
Este gabn de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Despus de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
Qu les dice mi cara abofeteada?
Verdad que inspira lstima mirarme!
Y qu les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
Qu me sucede? -Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo para qu!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgus
Y con olor y con sabor a sangre.
Para qu hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extraas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadver,
Estos escasos pelos que me quedan.
Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
So fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:

5
Aqu me tienen hoy
Detrs de este mesn inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

Poema Autorretrato De Adolescencia de Pablo de Rokha

Entre serpientes verdes y verbenas,
mi condicin de len domesticado
tiene un rumor lacustre de colmenas
y un ladrido de ocano quemado.
Ceido de fantasmas y cadenas,
soy religin podrida y rey tronchado,
o un castillo feudal cuyas almenas
alzan tu nombre como un pan dorado.
Torres de sangre en campos de batalla,
olor a sol heroico y a metralla,
a espada de nacin despavorida.
Se escuchan en mi ser lleno de muertos
y heridos, de cenizas y desiertos,
en donde un gran poeta se suicida.

El tonto de Rafal Alberti.

Por las calles, quin aqul?
El tonto de Rafael!
Tonto llovido del cielo,
del limbo, sin un ochavo.
Mal pollito colipavo,
sin plumas, digo, sin pelo.
Po-pic!, pica, y al vuelo
todos le pican a l.
Quin aqul?
El tonto de Rafael!
Tan campante, sin carrera,
no imperial, s tomatero,
grillo tomatero, pero
sin tomate en la grillera.
Canario de la fresquera,
no de alcoba o mirabel.
Quin aqul?
El tonto de Rafael!
Tontaina tonto del higo,
rodando por las esquinas
bolas, bolindres, pamplinas
y pimientos que no digo.
Mas nunca falta un amigo
que le mendigue un clavel.
Quin aqul?
El tonto de Rafael!
Patos con gafas, en fila,
lo raptarn tontamente
en la berlina inconsciente
de San Jinojito el lila.
Qu runrn, qu retahla
sube el cretino eco fiel?
Oh, oh, pero si es aqul
el tonto de Rafael!
Autorretrato a los veinte aos

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Del libro Los Perros Romnticos de Roberto Bolao
Autorretrato de los 20 aos.
Me dej ir, lo tom en marcha y no supe nunca
hacia dnde huibera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
se me afloj el estmago y me zumbaba la cabeza:
yo creo que era el aire fro de los muertos.
No s. Me deje ir, pens que era una pena
acabar tan pronto, pero por otra parte
escuch aquella llamada misteriosa y convincente.
O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuch
y casi me ech a llorar: un sonido terrible,
nacido en el aire y en el mar.
Un escudo y una espada. Entonces
pese al miedo, me dej ir, puse mi mejilla
junto a la mejilla de la muerte.
Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
aquel espectculo extrao, lento y extrao,
aunque empotrado en una realidad velocsima:
miles de muchachos como yo, lampios
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte

Qu lstima Len Felipe.Qu lstima

que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy
cantan!
Qu lstima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
Qu lstima
que yo no tenga una patria!
S que la historia es la misma, la misma
siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de esto desde esta a aquella
comarca.
Qu lstima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Deb nacer en la entraa
de la estepa castellana
y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo
nada;
pas los das azules de mi infancia en
Salamanca,
y mi juventud, una juventud sombra, en la
Montaa.
Despus... ya no he vuelto a echar el ancla,
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo ro que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma

casa.
Qu lstima
que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a ms de otras cosas raras,
un silln viejo de cuero, una mesa apolillada
(que me contaran
viejas historias domsticas como a Francis
Jammes y a Ayala)
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
Qu lstima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra en el puo de la espada!
Y, qu lstima
que yo no tenga siquiera una espada!
Porque..., Qu voy a cantar si no tengo ni una
patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un silln viejo de cuero, ni una mesa, ni una
espada?
Qu voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!
Sin embargo...
en esta tierra de Espaa
y en un pueblo de la Alcarria

7
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo tambin. Y todo mi ajuar se
halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que est en la parte ms baja
y ms fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...
Una luz muy clara
que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana
vengo todas las maanas.
Aqu me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cmo pasa
la gente a travs de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales
pasa
cuando pasan
ese pastor que va detrs de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de lea en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus
miserias, de Pastrana,
y esa nia que va a la escuela de tan mala gana.
Oh, esa nia! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Qu gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me ro mucho mirndola
y la digo que es una nia muy guapa...
Ella entonces me llama
tonto!, y se marcha.
Pobre nia! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de muy mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un da se puso mala,
muy mala,
y otro da doblaron por ella a muerto las
campanas.

Y en una tarde muy clara,

por esta calle tan ancha,
al travs de la ventana,
vi cmo se la llevaban
en una caja
muy blanca...
En una caja
muy blanca
que tena un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la vea la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de
aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por el cristal de mi ventana...
Y la muerte tambin pasa!
Qu lstima
que no pudiendo cantar otras hazaas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un silln de viejo cuero, ni una mesa, ni una
espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa...
venga, forzado, a cantar cosas de poca
importancia!

Espergesia: Yo nac un
da que Dios estuvo
enfermo

Yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vaco
en mi aire metafsico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habl a flor de fuego.
Yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qu en mi verso chirran,
oscuro sinsabor de fertro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tsica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que l es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nac un da
que Dios estuvo enfermo,
grave.