A Javi, porque un puado de palabras

nunca podr expresar

lo mucho que te debo.



Me mata tu sonrisa,
tu sonrisa me est matando.,
desde un catorce de Diciembre
hasta ahora.
Nunca dejes
de matarme.









- Breve introduccin a la locura:
"Fllame suave pero seco.", fue lo ltimo que me dijo la luna.

...

El da despunta, el amanecer amenaza con jodernos el sueo hacindonos
cosquillas detrs de la oreja para despertarnos. La luna divaga en el divn de la locura,
yo escucho su testimonio y por su boca no surgen ms que alguna bomba atmica y un
par de leviatanes. Me ha pedido que le acompae, que sola se siente perdida y que mi
mirada, la forma con la que la miro, siempre le relaja. Ella plant, hace ya tiempo,
desencuentro y basura bajo mi almohada. Nunca se lo recrimin, pues el destino toca a
la puerta de tu protector para asegurarte el futuro justo que Dios, o quin quiera que est
ah, ha reservado para ti. A m, particularmente, me toco un poco de desgracia, algo de
soledad y una botellita de pastillas para todos los futuros dolores de cabeza que iba a
sufrir. Qu jodidos estamos, si seguimos pensando en la magnificencia del brazo
ejecutor de un Dios del que no conocemos lo ms mnimo.

La Luna llora, ya no sabe qu hacer conmigo. La Locura escucha distrada,
ausente, con ojeras donde se acurrucan los aos luz que nunca pas contigo. Con la
rectitud de un axioma matemtico, la Locura me mira, casi sin girar el cuello, y me
lanza una mirada llena de desaprobacin. En esa mirada puedo ver a mi padre
gritndome y levantndome la mano, veo a mi madre llorando, jugueteando con la
pesada carga que le ha tocado. Veo a toda la gente cercana, a todos aquellos y aquellas
que pasaron a mi lado y, por un motivo u otro, nos olvidamos mutuamente de nuestra
existencia. Una llamada que la pereza va retrasando, unas palabras que comienzan
siendo miles y acaban siendo vaco y silencio fnebre. Te veo a ti en esa mirada glida,
te veo besndome, recorriendo cada lnea que mi dibujante hizo con cuidado con tus
labios; con tus labios al rojo vivo. Vas quemando mi espalda, marcando a fuego cada
sueo ertico que has tenido conmigo. Me describes, sin palabras, como tu pecho se
abre, las costillas se quiebran para dar paso a tu corazn completamente falto de aire,
extasiado. Las venas que lo rodean abrigan su dbil respiracin y yo muero de dulzura
en el momento en el que me invitas a pasar. Me dices que en tu repblica no entra
cualquiera, que eres un poco dictatorial en eso de follar y que prefieres llamarlo
"arrancarle al mundo algo de amor" en vez de echar un polvo.

Y yo entro en tus dominios, con el paso tranquilo con el que un escriba baila con
una pluma en pos de crear una prehistoria para algn futuro. En tu Edn no hay
manzanas protegidas, hay hojas de libros que crecen de rboles, hay poemas pintados
con espray en las paredes. Me llama la atencin el que tienes en tu estmago: "Coto de
caza de mariposas privado".

Fjate si la Locura es profunda, ms que la inmensidad de tus ojos, joder. La
Luna llora viendo como te amo a travs de los ojos de su psicloga, la psicloga no
habla pero me mira desde sus gafas in montura y un moo ya deshecho.

Y el pobre satlite que orbit alrededor de mi sexo, cubre su mirada con las
manos y dice en un susurro: "Fllame suave pero seco". Yo le contesto que es
demasiado tarde, que t has venido a cogerme de la mano, a atarme a ti, para que juntos
le "arranquemos al mundo algo de amor" y que si follara con ella, todos los poemas que
nunca le dediqu me acusaran de desertor del corazn. Llora, llora y llora.

Ya en las calles, caminando delante de Desidia, preocupado por dnde estar la
Inocencia, pasando ya de buscar a Curiosidad, aliando un cigarro con un gramo de
Miseria, vago y vago. Pensando en la Luna, que ha sido mi gran amante en las largas
noches donde la necesidad de escribir aprieta, donde el alcohol no es ms que una forma
de recordarme que el mundo sigue avanzando y que mi garganta es la catarata donde
todos los barcos quieren acabar su recorrido, naufragando y dejando madera para crear
mi gran barrera de coral. Recordando la mirada de la Locura, donde te he vuelto a ver,
clida e inquieta. Destripando poemas y descuartizando poetas, dejando un reguero de
sangre por all por donde vas ya que el canibalismo no es pecado all donde los
hombres han plantado su bandera.

Te sigo viendo en esos ojos cansados. Te veo como te vi en mis sueos, como te
vi en aquellos poemas. Te deseo como cuando me acostaba con la Luna y pensaba en tu
cuerpo, en tus lneas imperfectas. Te veo y a la vez recuerdo que eres parte de m, de mi
vivida imaginacin. Recuerdo que no existes si no te pienso, si no te escribo. Si no lloro
mientras fumo, y el humo y las lgrimas se mezclan formando tu perfume. Porque
nunca viniste, porque hubiera matado a la Luna, a la Locura por ti si hubiera sido
necesario. Pero ahora, en un escritorio gobernado por la hiedra que sube desde el suelo,
s que no eres ms que un producto de mi angustia, de mi asfixia; eres la protagonista
de esta historia y no s ya si me la he inventado, o te he visto y has inspirado sto.
Lo que si s, es que yacer en la cama con la idea de concebirte, de crearte, jugando a ser
un Dios, ha hecho que la Luna llore.

Pero esta noche volver al catre con la Luna, despus del trabajo: veinticuatro
horas escribindote y sin saber quin o qu eres. Angustiado por la rutina, por el
horario, por si me dar tiempo a acabar ese informe sobre los casos de torturas que se
llevan acabo dentro de mi pecho; me follare a la Luna. Suave, como la cada de un
ptalo marchito sobre tus labios; seco, como la piel de un rbol milenario curtida por el
paso del tiempo. Y te pensar, te pensar por encima de su mirada pero por debajo de
sus gemidos. Se cuadrar en el pentagrama que guardo junto con el caf. Por favor,
nunca te vayas porque si t te vas, yo me quedara solo en este mundo. No te quites la
mscara, sabr quien eres. Mantente en el anonimato porque mi psicosis es ms grande
que mis ganas de tenerte en mi cama. Seguir pensndote y escribindote.

La Locura sigue mirndome, la Luna ya no llora pero tambin me mira, sonre.
Me estoy volviendo loco, o eso parece. Me acerco a la Luna y le digo: "Vmonos anda,
sabes que te quiero como a nadie y que sin ti mis poemas estn vacos como la noche
sin ti.", me sonro y nos besamos.

Bes a la Luna, pero mi corazn no la besaba. Fue el beso ms dulce de mi vida,
fue el primer beso que te di. Esa noche, no me folle a la Luna, arranqu algo de amor al
mundo y te lo di. Desde esa noche, mis episodios de psicosis se describen con tu
nombre.





- Bienvenido a mi locura:

I
Observo las vas, los rales y
traviesas que han visto pasar
mundos enteros, despistados,
subiendo a las mecnicas bestias
que los alejan de sus amores,
de su vida y de su estacin,
dejando atrs polvo y una estela
que no se puede seguir.

Observo los rales y el cartel
luminoso que avecina una nueva llegada
y decido quedarme a ver los ojos
de aquellos que tienen algo que contarme
aunque slo sea al cruzarse conmigo.

Observo los rales, que me parecen
de humo, y a esa mueca de trapo
olvidada por algn mundo recin creado.

Unos rales de humo y
una mueca de trapo, perfecta conjugacin
de la locura.
II
Me despierto y mi miseria
sigue ah.

Froto mis ojos con las manos
esperando arrancar, de raz,
las legaas rezagadas que aun
no se han marchitado en mis
pestaas.
Me desvisto, desnudo y tiritando busco
algo de ropa que me camufle
en el da a da.
El agua est congelada, as que
me olvido de lavarme la cara y
suenan aplausos y vtores de mis sueos
pues saben que ni el agua destemplada
puede alejarme de ellos.
Me hago un caf a base de agua y
sucedneo de caf que sabe a cartn.
Mientras se calienta, me lo
un cigarro y lo enchufo,
como de costumbre la primera calada
hace que mi estmago se d la vuelta
y que mi esfago se parta
en dos mitades.
No llego a vomitar, el caf ya huele,
a todo menos caf, y
calma mi estmago, supongo que porque
es un olor demasiado familiar ya.
La universidad reclama mis servicios
pero yo soy un soldado herido
que porta a su espalda un fusil
con el can tan doblado como miedo
tengo a una desconocida muerte.
Prefiero escribir un poema que, luego,
se convierte en dos y luego en tres,
pensando en su espalda: campo frtil
donde mi boca no podra encontrase
ms cmoda.
Le doy los buenos das desde la distancia.
Le digo que la quiero, que echo de menos
cada rincn de su menudo cuerpo.

Joder, y no he terminado de hablar
y ah contina mi miseria, el vivir el da
a da, supongo, con las mismas ganas
con las que vomito una resaca:
ninguna.

Me atrinchero entre cuatro paredes,
fumando y escribiendo. No bebo,
hace ya un tiempo que lo dej por culpa
de la ninfomana de las migraas.
Y el tiempo pasa y se acerca la hora
de comer y no quiero comer nada.
Pienso que es mejor echarse a la calle
y ver qu dice el mundo
sobre que sea pisoteado constantemente
por ciento, miles, millones de personas
que no saben ni qu coo
estn pisando.
Me fumo otro cigarro de camino al tranva,
rodeado de humo y de las miradas
de desaprobacin que me lanzan
algunos labios rojos como cierto
famoso libro.
El tranva es rutina y la rutina da
mucho asco. El tiempo pasa y
nadie cambia.
Siempre veo las mismas miradas
cansadas, las mismas ojeras oxidadas
y las bocas desencajadas de viajeros
casuales.
Me bajo, dejando atrs a los revisores
que siguen el rastro de tramposos y
malabaristas, mejor me alejo
con mi poesa a otra parte.
Mis compaeros viven lejos, a unos
treinta horribles minutos.
Van conmigo a clase pero somos errantes
y vamos a rachas, buscando esa palabra
o esa nota
que nos saque del fondo.
Toco el timbre, abren sin preguntar
y subo.
El olor que sale de esa cueva no
pasa desapercibido para nadie:
el perfume en alquiler de la yerba.
La puerta de la casa me espera abierta
y dentro me aguardan unos cuantos porros,
msica y olvido.
Me paso la tarde disfrazado de despojo
social: fumando y tocando.

La vspera de la noche para rauda y
tal como vine me voy, colocado y
cachondo viendo a la luna haciendo
equilibrios en el cielo.
Vuelvo andando, con msica en mis orejas
y un cigarro en la mano.

Llego a casa y mi miseria sigue ah,
desnuda, borracha y blanca como
la suave cara de un folio.

Me siento en el escritorio, ignorando
sus gemidos desesperados, viendo como se
masturba mientras clava sus oscuros ojos
en mi.

Quiere que la posea, que me la folle duro
para que le de vida y siga ah
por la maana.

Paso de ella y abro una desgastada
libreta por el ltimo poema que escrib.

Cojo el boli y escribo el ttulo de
mi siguiente poema:

Miseria.

Maana ser
otro da.
III
Vivimos en un nivel
inferior al de
las nubes.

Pisamos baldosas, piedras,
mierda y a otros
seres humanos mientras pensamos
que la nica vida real
es la propia.
Hombres que ven a las mujeres
como un coo con piernas
sin ms funcin que la de
darles placer, y cuando se aburren
de ese coo y esas piernas
se van en busca de otro coo y
otras piernas porque viven
en un nivel inferior
al de las nubes.

Mujeres que muestran mscaras
tapando su belleza inocente,
total, para que el tipo que las ve
como un coo con piernas
pueda fijarse en ella por
lo que ensea y no
por lo que esconde.

Hoy las nubes son grises
como gris es el alma de ellos
y de ellas, yendo de bar en bar,
de discoteca en cama y de la cama,
otra vez, a la rutina,
sin nubes
por supuesto.

Padres que golpean a sus hijos
porque no quieren jugar a
ftbol.
Madres que prostituyen a sus hijas
para que, en el mercado del sexo,
gane el mejor terrateniente.

Mirando por la ventana de un tren,
un da despejado y sin nubes.
El sol arde y tuesta mis mejillas
ya oscuras de por si.
Yo me muero de envidia de las nubes
por vivir en un nivel superior.

Todas son bellas a ojos de todos,
mirar hacia arriba no es costoso, pero
el mirar a los lados y ver las nubes
que caminan contigo es una empresa
muy ardua para las gentes que viven
en este manicomio cuyo techo
es el cielo.

IV
Extrpame los miedos
con el bistur que guardas
en esa caja fuerte cuya tapa
es tu paladar.
Abre cortes limpios por
todo mi cuerpo para que
la sangre mane en un manantial
desierto.
Zambllete en el ocano de
mis comisuras, all el polvo
y mi saliva bailan hasta altas horas
de la madrugada.
Estudia mi rbol genealgico,
ech races en mis hombros y, ahora,
tengo una jungla a mi cargo
y es una carga que no creo
merecer.
Am alguna que otra novela annima,
me enamor del protagonista,
lo asesin en el primer acto y,
desde ese momento,
vivo recluido en una crcel mental.

En las patas de mis gafas viven
cientos de paranoias y angustias.

Ven y oprame.

Es de urgencia.

Oprame y cicatriza mareas,
anestesia a las lunas que orbital
en mis ojos.
Corta los anillos de Jpiter
que atan mis muecas y me impiden
gozar del placer de la humedad
de tu afilado bistur.
Nunca tuve una explosin que
me cre,
enfermedad y hasto en esta ciudad.

Prstame tu sangre, escribir poemas
en el idioma de los aos luz:
un poema que lees y que llega
ocho minutos tarde de la hora
marcada.
No encuentro el significado de
la palabra elocuencia pero,
tarde o temprano, tarde ms bien,
conseguir colarme entre
las ocho maravillas de
tu mundo.
En esa boca puta y mal formada,
con savia y frutos maduros,
te vienes a suicidar dejndote caer
hasta mi sexo.

Parques ardiendo, la conjura de
unos pocos.

Cementerios fisurados como
campos yermos.

Ahogadas voces que roncan,
profundamente,
bajo mi pecho.

Extrpame las extremidades
para que no pueda huir
cuando tu sombra amenace
por las rendijas de la
persiana.

Que tu bistur me corte y
que yo sangre.

Porque mi sangre son las lgrimas
de un cuerpo que sufre, pues
estoy enfermo, herido de muerte,
y no vienes a coser constelaciones
a mis alas.

Alqulame tu cama y
breme en canal
cada noche.
V
Qu tendr esta soledad
que tanto me atrapa pero,
a la vez, tanto odio.

El silencio nicamente roto
por el caminar constante de mis dedos
sobre las fibras de algo
tejido por manos artesanas.
La soledad del escritor, lo llamas
algunos que no la conocen.
Estar horas y horas sin pronunciar
una palabra, con la mente en otra parte
y el cuerpo, relajado, en un mundo
que no me parece el mo.
Segundos, minutos, horas, das, meses,
aos, vidas, arena, polvo, desierto.

Venimos del polvo y en polvo
hemos de transformarnos.

Yo disfruto de la soledad que me da
la desconsolada lgrima
que cae en estas palabras
que ya haba escrito.

Qu tendr esta soledad que me
impide hablar con mis semejantes pero que,
con silencio y reclusin, logra
brindarme tan hermosas palabras.
En el atardecer de mi soledad
me crucifico en el cabecero de la cama
mientras desde arriba un Cristo me espa
intentando plagiar mi sangrienta obra.
En mi espacio interior observo los destellos
de sueos olvidados y fugaces que van dejando
la estela de su paso.
Mi soledad no es ms que el nombre
de una calle inhabitada con casas con
ventanas cosidas por barrotes.
En mi ciudad, donde slo vivo yo,
la soledad gobierna con puo de hierro
castigando a los incrdulos y revolucionarios.
Dentro de la nada vaca destripo
mis fantasas sexuales, y desnudo a mis
ganas de hacer el amor
en el letargo
del tiempo.

Ay, que tendr esta soledad que
tanto adoro y tanto odio?

Me bebo mi propia bipolaridad y
regurgito litio enlatado con el que
alimentarte, querida
soledad.
Intento escapar de ella contando ovejas
suicidas que estallan en el fortn
de mis pulmones.
Me obligan a tirar todo el humo,
todo el aire que he podido robar
en estos aos dando servicio como
actor secundario de las vidas
de los otros.

La soledad te roba la cordura
y la vende en puestos de todo a cien
a cinco euros el gramo.

Me estoy volviendo loco a causa
del mono de cordura, pues no est bien
aceptado el estar loco en un mundo
donde todos lo estn pero nadie
goza de la cordura de la
soledad.
VI
Una vez me preguntaste que por qu
amaba tanto a la poesa y yo
no pude hacer otra cosa que
echarte de mi cama.

Poesa eres t pidindome que prendamos
fuego a los billetes de alguna sucursal
bancaria.
Poesa eres t leyendo a Miguel Hernndez
desnuda mientras tu corazn bombea
sangre y rabia rojas.
Poesa son tus labios arrancando
traumas por todo mi cuerpo.
Poesa es tu cadera cuando el sol
se pone en tu vientre.

Y mi cama est vaca, carcomida
y sola sin tu poesa.
Volvera a echarte el mejor polvo
en prosa para luego besarte
en verso.

Poesa eres t cuando me susurras que
te mueres por probar un poco
de m.
Poesa eres t, a las cinco y media
de la madrugada, vindome dormir
en la cima de tu pecho.
Poesa sin tus manos tiendo de amor
mis grises pupilas.

Poesa eres t, mi vida.

Yo slo soy un mero instrumento para
que puedas ser parida, soy el primero
que te ve nacer para luego violar todas
las leyes fsicas y morales
para desempolvar contigo
mi cama.

Poesa eres t mirndome.
Poesa eres t querindome.
Poesa eres t cuando la tinta me recuerda
lo suaves que eran tus facciones.

Poesa eres t y sin ti el escritor,
que soy yo, se muere.

Poesa
eres t.
VII
Pequea ninfa de nieve
y de madera, mteme tu
belleza por mis ojos con tus
labios hmedos y cachondos.

Dios de marfil, eres mi mapa
sin coordenadas y sin principio o
destino.

Djame que rescate la libertad
que vive en tu garganta, la pescar
con mi lengua para que me gimas
con dignidad revolucionaria.
VIII
Se subi la cremallera del pantaln y le solt
un bofetn: "Para que mantengas tu sucia boca
cerrada, mala puta."

Llorando en un rincn sobre sangre se halla
Caperucita. Llora y gime,
entre espasmos.
Las palizas haban llegado a un punto
cercano a la muerte. Cada vez
que l arremeta contra ella, la muerte
asomaba su cabeza por la puerta:
"Ests lista, querida?", preguntaba
la ttrica sombra;
"Mtame ya", le contestaba ella.
Siempre era demasiado pronto para que
amaneciera en su vida.
Sus ojos haban perdido su brillo juvenil
y los moratones desfiguraban su
belleza natural.
La rutina haba sido despiadada con
ella. El destino se haba jugado su vida
al todo o nada, una ruleta rusa
con un nico lugar para
una nica
bala,
y slo juega
ella.

El llegaba destrozando cada esquina,
aplastando consolas en forma de barricada
para evitar el avance de la temida bestia.
Llegaba borracho y ardiendo, peda fuego
y ella a sus ojos era un tmpano.
"Una sucia puta que no sabe ni cocinar,
absurdamente parada para follar y pasada
de kilos.", le haba dicho, una vez,
a un camarada de trabajo.
El se sacaba el cinturn tras la primera
cucharada de cena.
Ella bajaba la mirada y se refugiaba
en el estampado del mantel.
Tantos colores, tanta puta y absurda
felicidad cosida, enlatada y
mandada a la otra punta
del mundo.

La hostia vino rpida,
haciendo que le saltara la saliva,
que la sangre tiera el bonito mantel y
que su dignidad se desparramara
por el suelo.
La primera era siempre la que ms le
dola, las dems venan de corrido.
Una princesa que ha visto que tal ttulo
no existe, un prncipe sin cuento que dej
de ser azul para ser gris.

Y como en todo buen cuento alguien observa
el devenir de los actos, el flujo natural
de las palabras.

El y ella, ella y el actores dramticos
en una tragicomedia con final
apotesico, patriarcado observa atento.
Y entre hostia y hostia ella piensa en
porqus, en cundos y cmos,
en hojas caer y frutos madurar.

Sangre de mi sangre que sangra y llora
la tierra, ven conmigo y deja el horror,
murete en mi relato triste pues eres demasiado bella
para morir en el olvido
IX
La luna divaga
en el divn de
la locura.
Un espantapjaros
es atacado por una bandada
de cuervos, sus botones son
pasto de los picos.
Las plumas negras que desprenden
en su aleteo, fueron sostenidas
por manos milenarias
que alguna vez escribieron
sobre la
luna.
Yo soy ese hombre hecho
de retales, con parches en cada
suave curva de sus
rganos.
Las teclas las he perdido,
la visin es ya slo
oscuro ron pirata,
cerrando fisuras
que anos humanas
dejaron en
mis hombros.
La libertad te la prometen
pero cada noche vuelve
a salir y a
asomarse a tu
ventana.
X
Slo te pido un poco
de clemencia.
El dolor lacerante
hace que me ponga
de rodillas.
Tortrame, fsicamente, pero
no lo hagas mirndome.
Arrncame los labios a
mordiscos,
escpeme los miedos a
la cara.
tame a tus tobillos
y ser las races
de tu rbol
genealgico.
Slo te pido un poco
de clemencia,
aunque s que t
careces
de ella.
Hazme un polvo de
palabras.
Haz que el carmn
que baa tus comisuras
sea mi sangre,
soja, morada,
muerta.
Clemencia, el dolor
puede conmigo.
llvate mis miembros
por fascculos,
mis rganos te esperan
en la estantera
charlando
con mis libros.
Ven y hazme lo que
quieras, vieja golfa,
corsaria de mis
mareas,
princesa guillotinada
de mi repblica.
Mtame con el filo
de tu lengua,
con el veneno de tus
colmillos.
Repta hasta llegar a mis
rodillas sin piel,
haciendo que el duro hueso
se torne frgil
tallo.
Arrncame la literatura
del pecho.
Cmete las odiseas que
gruen bajo mi
colchn.
Parte mi somier con
el terremoto de tus
finas caderas.
Hunde mi techo con tu
gemido astral, con tu caminar
errtico encima de
las termitas de una
barra vaca.

Clemencia. Mtame, pero
no me condenes a
dormir
sin ti
una noche ms.
XI
En el fondo de mis
entraas.
Ah guardo un pequeo
cofre, de madera, que
contiene
las venas que me he ido
arrancando.
Sigue las cicatrices de mi
piel, las vers
cuando me desnudes,
inhibida por la yerba,
asustada contando
seales de
stop.
Mtame a base de poesa sucia
y metforas.
Rbame el
cofre.
XII
Te presentas ante m,
irresoluble y tmida,
como un problema matemtico
en el que me abstraigo
buscando
la solucin.
Una elipse que nunca acaba,
que va dejando arrecifes de
coral
en mi espalda.
El llanto de un nio buscando a
su madre,
perdido entre golems
de hormign y
titanes de
acero.

Espritu felino, inquebrantable.

Una nana cuando la madrugada
acecha, en el comienzo
de un sueo que
se anuncia
profundo.
He sido malo ciertas noches
y ciertas noches
he vomitado
desventura, infamia
y desechos.
He tirado mis entraas
por cada poro de mi piel,
por cada recoveco olvidado
que alguna vez
formo parte de mi
ser.

Aguntame en la nada,
sostenme en la luz
para que
la oscuridad
suelte mis pies.

He ahuyentado madrugadas
con un gemido seco,
como los tragos
que hombres de
cartn buscan
para encontrar significado
a la vida.
Nios de azcar pasan bajo
mi ventana.
Acuchilla nubes, enciende
montaas, tira casas
a soplidos,
mtame con tu ltimo polvo.
Mis ojos oscuros vagan de colilla
en colilla, buscando el fuego
que en alguna podrida
ocasin brill
en ellos.

Delante de la puerta, detrs
te escucho robndole el amor a otro,
dndole a probar de tu miel,
de la savia dulce
de tu cuello.

Soy quien quiso ser
pero que nunca
fue.
En la direccin de la noche,
cachondo y erecto, aterrado,
buscando esa cama
fra, con compaa quizs,
que me prometa
un futuro menos
herrumbroso.

Sbete a mi azotea, all guardo
las pirmides de Keops,
las plagas que Dios
mand a la tierra,
los pecados impronunciables
por los seres mundanos.
El infierno y el cielo, all
estn, arriba aguardando tu
llegada.
All los terremotos son campos
de lirios, los huracanes
acantilados que caen a las aguas
y tu solucin se haya
en el fondo.
Sube al lugar ms alto de m,
all te resolver, quitndote la ropa
a dentelladas sucias y certeras,
y plantar semillas de sexo
en la trgica mirada
de tus dos oscuras
lunas.
XIII
Mentira.
La mayor mentira que uno vive
es la vida que se le regala.
Es un extrao regalo
pues la vida es,
simplemente,
el segundo acto
de una obra
de la que ya conoces
el final.
El protagonista siempre,
siempre,
muere.

Nace, vive y
muere.

Mentira.
Los primeros aos de tu vida
son como la codicia
del ser humano,
infinitos.
Vive soando con monstruos,
curiosea por all por donde vayas,
gatea, camina, corre, llora.
La inocencia de la infancia
dura poco pues los pequeos
crecen envidiando aquello
que poseen los grandes,
los poderosos,
los humanos con total
conciencia.

Acname en tu regazo pues la obra
dicta sentencia, la orquesta calla
y el pblico, hambriento de sangre,
pide que salga
el segundo toro
de la tarde.

Mentira.
Estudia, no leas aquello que
desconoces, no preguntes
pues el querer saber te apartar
de la gran masa.
Intenta ser un dictador para ella,
nunca descuides tu aspecto o
l se ir con otra.
S uno ms del rebao
que sigue la corriente de los perros
y el silbido del pastor.
Que el cuerpo gobierne sobre
tu mente. No leas.
Djate la juventud para luego,
yo la ma la vend por
besos de alguien cuyo nombre
ni recuerdo.
Sal de un infierno para meterte
en un cielo del que
San Estado te tira de una patada
de vuelta al ms oscuro abismo.

Y la vida se quema, se consume.
Porque medio cuarto de siglo
es un grano de arena en un desierto,
el tiempo olvida pero nunca
te perdona.
Joder, mejor vuelvo al atril
porque si pienso
creo que estoy loco,
y si no pienso creo
que soy uno de ellos.
Lo mejor es que no me hagas caso,
vislumbra tu obra, emocinate,
llora, re, grita de terror.
Cuando tu Dios venga a ver el final
y te pregunte por tu guin,
t di que no era el tuyo
y que prefieres quedarte
a ver otra.
XIV
El techo se me echa encima
como en aquellas noches
donde el llanto era la mejor
de las poesas.

Alquilo mi pecho, ven
y qudate a vivir en l
y arregla un poco el desorden.
Sobretodo haz la cama
donde yacen tus flujos
desde la ltima vez que viniste.
Te esperan.
Yo tambin
te espero.

Las paredes estn demasiado
juntas para poder desplegar
mis alas de cera,
forjadas a base de ver
como velas se iban consumiendo
junto con mis ganas
de dormir.
XV
Aun recuerdo,
aun nazco y muero con
cada puto recuerdo.
Cada gota de lluvia que
se inmola en mi ventana
queda grabada a fuego,
sudor y sangre, en las
cicatrices que baan mis brazos.

Has venido para quedarte
o eres otro ms que viene a decirme
que soy raro, que no merezco
tu confianza?

Qu ms me dar,
la palabra te roza el cuello
cuando te tienta con que la escribas
y siempre viene acompaada
de la peor y ms fra
de las soledades.
No me importa crecer
en un campo de tierra
muerta.
Vagar con la cabeza gacha
como no queriendo mirarte
cuando te cruces conmigo
y te preguntes si me conocer
o no.

Siempre ha sido as y
nunca va a cambiar.
Yo me quedo aqu sentado
con los hombros dolidos
de tanto escribir,
de una postura encorvada
sobre el papel
que ya me es
natural.
Aorar los tragos de ginebra
seca que me prometan
castillos de fuegos artificiales
con la plvora
mojada.

Y aqu me quedo, joder.
En un presente sin sabor a nada,
cuyo estado pasado parece una ilusin
y con un futuro ms incierto
que el primer
latigazo de sexo.

Traumatizado por el silencio
y la altura de los rboles
que en este bosque maldito
se me ha condenado a vagar
con los ojos
cerrados.
Pero no hay mejor condena
que la condena de la soledad,
hastiado por el avanzar constante
del reloj,
apaleando al flato que
antes o despus
me va a matar.
Oxido primaveras
surcando la catarata
de un vaso de tubo
en cuyo fondo
se haya la semilla
del Diablo.

Guardo la patente de tu odio,
el ardor de estmago
que me dejaron
un beso sin carmn
y una lengua de
reptil.
SOLO, que vengan quimeras,
odiseas y titanes a arrancarme
la ropa, a dejarme desnudo
y colocarme en el monte de Venus
de esa puta que blande
una antorcha en la tierra
de la libertad.

Me quedo con las palabras
que no quieren que diga,
con los poetas tachados de la lista
de los ciudadanos ejemplares.
Los comunistas del palo,
los nazis aullando a las dos de la
madrugada anunciando caza,
algn estpido programa electoral
que me recuerde que sigo
atrapado en las garras
de una infancia
que no se va.
Mierda, mierda y ms
mierda.

El molde que uso Dios para crearme
estaba defectuoso
porque el resultado
es el sueo hecho humano,
la ilusin pagada
a plazos.
Qu culpa tengo yo de sentir ms
con un poema sin palabras
que con la libertad
podrida que
se me ofrece?

Dejadme. Silencio.
Cseme el crneo a besos,
plantando cepos para que su sistema
no pueda quitarme las ideas,
el valor de la palabra revolucin,
un polvo salvaje con la ventana
abierta.
Gmele al mundo que yo no llego
a esa nota, hzmelo en un adaggio lento,
orquesta apocalptica.

Arrncame la ropa como me arrancabas
las desgracias que en mis ojos
se alimentaban de tu visin.

Me quedo slo. Aorando algo que
faltaba en mi molde.
XVI
Me despierto
y subo la persiana.
Fuera,
se escuchan
los ecos
del mundo
resonar
y a sus gentes
perderse
en dichos
ecos.

Bajo la persiana.
Me acuesto.

Debajo de las sbanas
vuelvo a ser yo y a
perderme en mi propio
mundo irreal.
Arranco las miradas
que alguna vez
se fijaron
en m.
Muerdo hasta el ltimo
rincn de mi piel
con tal de borrar
las cicatrices
que me recuerdan
que la vida
no es sencilla.
Dejo escapar un
leve bostezo
y cierro los
ojos.

La mente en blanco,
mi vida a trozos
y la ltima pieza
sigue debajo
de mi cama.
Para qu quiero yo
esa pieza
si me arrastrar
con sus ecos?

Bajo la persiana
hasta que no queda
un resquicio por
donde entre
la luz.
Me vuelvo a acostar.
Quizs, cuando
despierte, la noche
reine y pueda
fumar tranquilo
a la luz de la
luna.
XVII
Veo como mi ropa se prende al rozar el azul
de la llama que nace del trozo de cuerda
de la vela que es su progenitora.
Bailando sobre charcos de cera
que endurecen mis tobillos,
mientras la cera deja secos
mis podridos pulmones.
Le vela se consume, ignorante
de su cercana extincin que significa
la muerte de su madre y por ende
la suya misma.
Ya no s si la vela es mi corazn
o si la llama es mi mirada,
que se pudre mirando una cama vaca
a la luz de una vela que prende
y se lleva a mi voz con ella.

Me consumo en el azul como antes
hice con el negro y, dentro de poco,
har con el gris.
Llevo tatuajes en lugares que nunca sabrs
pues me recuerdan a cada vez
que no tuve cojones para
apagar la vela.

Y ahora estoy ahogndome
en este poema que consume mi sueo
y me deja pesadillas en sustitucin
debajo de la almohada.
Quizs sea el alcohol que ya no bebo,
o quizs sea el humo que trago,
o todos aquellos poemas que pens
y olvid cuando por fin tena papel.
Qu s yo.

Bailo en charcos de cera, al filo de una llama
que ruge en llanto porque ve como su madre
muere y la mata lentamente.
Muero en el azul para nacer de nuevo
en la pesadilla que este poema me dej
mientras me robaba el sueo
y yo lo haca nacer
en la cera endurecida.
XVIII
Navego con un barco de papel
en el mar donde naufrago la cultura,
en una masa de agua rodeada
por la niebla ms espesa.
Voy a ciegas, apostando el todo
en una mano donde slo
puedo ganar la nada,
la vela se mueve gracias
a mis soplidos.
La nica luz procede de una luna ciega
cuya ltima palabra slo fue escuchada
por una mujer sorda que hablaba
a travs de su mirada.
Y ah estoy yo, gris encanto.
Me dejo llevar en esa gndola empapada
en la que el agua ya baa
hasta la ms alta cota.
No estoy en Venecia
pero la muerte
me acecha.
Enchufo un cigarro mojado
del que no sale humo,
en su ceniza se forjan odiseas
en las que elementales
caen por mi garganta
en forma de ginebra seca.
No veo ms all de mis sucias manos,
comienzo a imaginarte desnuda
doblando las esquinas del papel
que alguna vez fue mi barco.
Si una imagen vale ms que mil palabras,
que vengan a ver mi coloso navegar
pues es papel mojado con tinta corrida
de mil palabras que intentaron valer ms
que una imagen.
Nadie ha sido invitado a este crucero
donde la miseria de mi vida se da lugar
con la gris melancola de una foto
que me recuerda que el tiempo
lo ha cambiado todo.

Joder, sigo solo.
Navego.
Oteo el horizonte
de las arrugas
de mis manos.
Fumo y naufrago.
Apago la colilla
en la vela de mi barco.
No s a dnde voy,
ni de qu puerto
he partido,
slo s que sin ser nadie
he llegado a ser capitn
de mi propio barco.
XIX
Bohemio y taciturno
como un bar abierto
y vaco a las tres
de la madrugada.
Epstola de una vida
que se escapa por
los huecos que quedan
entre los barrotes,
oxidadas barras de
hierro que te atrapan
y, joder,
matan.

Sali de su casa,
deshilachado y
desdibujado.
La resaca era
tortuosa.
Los golpes se
acrecentaban a
medida que caminaba
por las calles
templadas
por la luz de
las farolas.
Llevaba poco dinero
y nada de
orgullo.
Su nica ilusin
era abrazar
el tibio y fro
cristal
de la botella.
Vmito de
la sociedad,
despojo
humano,
un quseyo
que le mata
y le asfixia.

Hacia mucho
que haba perdido
toda ilusin,
toda esperanza
de ver algo ms
que mierda
a su alrededor.
No le molestaba
la mierda en s,
le molestaban
las personas
que pasaban
a su lado
y se preguntaban
que qu era
toda esa
mierda.
La gente no entiende,
no quiere
entender.
Hace mucho
que moral
pas a ser
tan solo una
palabra.

Joven revolucionario
que intent
luchar contra
el sistema
que mat
su pasado,
su presente
y que haba violado,
salvajemente,
a su futuro.
Ahora,
viejo perdido
sin ms recuerdos
que los surcos
que en su cara
marcan los segundos
que alguna vez
se fum.

Llega al bar,
se sienta
y pide una cerveza.
El camarero
la saca de la nevera
y la deja delante de l,
"Hoy no te fio", dijo.
Si el mundo se parara
a mirar las burbujas
de la cerveza,
vera la cantidad de mierda
que nos rodea y
la mucha belleza
que dejamos de admirar,
bien sea una burbuja
nadando en cerveza,
o una bandera alzada al cielo
pidiendo revolucin.
XX
Vago por las calles
como vaga mi garganta
por los bares
de esta puta
ciudad.

Encuentro humanos y
algunas personas.
Los humanos
en sus casas,
las personas
acompandome
en este paseo.

Nos miramos
a la cara y
compartimos
nuestras vidas.
No nos conocemos,
no hace falta,
esas miradas
hablan ms
que cualquier
otra cosa.

Algunos dicen
que somos el animal
que ms ha
evolucionado,
estpidos.
Algunos otros
dicen que somos
capaces de sentir,
de pensar y de
discernir entre
el bien y el mal.
Necios.

Somos el nico
animal que
mata por matar,
el nico animal
que es capaz
de acabar
con otro animales
y no sentir
vergenza alguna.

Nos matamos
por puro placer.
Por sentir
la excitacin
y el orgasmo
que supone
ver correr
la sangre.
Y aun dicen
que sienten
o que
piensan.

Yo, personalmente,
claudico. Me rindo.
Para qu formar
parte de sto,
si la rabia y
la vergenza,
si me matan
poco a poco
con sus palabras
vacas.

Paren el mundo,
yo me bajo.
Prefiero extinguirme
e ir con aquellos
que se han extinguido
mucho antes
que yo.

Necios.
XXI
Nieva pero,
no fuera,
dentro de mi
pecho.

La sangre
se ha
congelado.
El corazn
late, perezoso,
por inercia.
Est nevando
y yo estoy
medio desnudo.

Matara
por ellos,
y ellos
me matan
a m.
Perdido
en un mundo
que no s
si ha existido
alguna vez.

Nieva pero,
no siento
ni los copos,
ni mis dedos.

Pierdo vida
con cada
bocanada
de aire.
Me acompaan
unas ojeras
que son
el embalse
donde mis
lgrimas
yacen
dormidas.

Nieva,
es Enero
dentro
de mi pecho.
XXII
Te veo en la cama,
desnuda, me acerco
muy poco a poco
y rozo tus labios
con los mos,
busco tu humedad.

Te beso, suave,
dulce, como para
no romper ni
el silencio.

Acaricio la inmensidad
de tu cuello.

Me acerco ms
y con mi lengua
pinto el perfil
desdibujado
de tus labios.

Mi mano destemplada
busca calor
en tu espalda,
fundindose mi piel
con la tuya, una hoguera
donde arde el mundo.

Te sigo besando,
busco tus pechos.
Te acaricio el recoveco
que hay entre ellos,
la llanura donde
la inocencia
plant lujuria.
Busco la cima de ellos
y la corono, buscando
el tesoro que all
guardas.

Y tu espalda se curva,
pidindome que siga,
que baile en la cima
con los dedos,
pianista de tu cuerpo
mientras me miras
a travs de esos ojos
en los que puedo ver
una vida que se lanza
directa a mi cuello.

Mi mano baja,
acariciando tu muslo,
por el interior,
rozando esa
maravilla que
nadie conoce,
y que t escondes
y que slo los Dioses
pueden disfrutar.

Desnuda, desnudos,
perdidos en un mar
de sbanas.
Desnuda, tus manos
repasan las palabras
que componen mi cuerpo
y t eres el mejor poema
que jams he ledo.

Te leo y te escribo,
te beso y te pinto.

Tu cuerpo es el lienzo
en el que pinto orgasmos
con la tinta
que guardo
en la punta
de mi lengua.
XXIII
Qu te voy a contar
si mis labios
estn sellados
con tu saliva.
Qu te voy a contar...

Uno aliado,
a las tres
de la madrugada.
En esas horas
nada me alivia,
todo
me asfixia.
Escucho demonios
dentro de mis paredes
y parece que golpeen
mi propio crneo.
Me recuerdan
que te ech de mi cama,
que te am a deshoras
y siempre fui
impuntual.

Qu te voy a contar
si el reloj
que marcaba
las horas
se ha quedado
mudo.
No puedo hablarte
porque ya no existes,
eres fantasa
y preludio
de una vida.

Aun guardo
aquello que escrib
y de lo que dijiste
que no tena alma
porque, joder,
la tristeza
haba venido
para quedarse.
Pero ya no queda,
ya no hay
tristeza,
ya no queda nada
de aquello
que fui.
Ahora soy letra,
soy palabra y
soy verbo.
Soy el acento oxidado,
la rima mal colocada,
el prrafo inconcluso,
el punto que no seala
el final.
Autor de penurias,
escritor de odiseas,
amante de quimeras
y soador de utopas.
Coloreo el universo
tarareando estrellas,
preso del anhelo
de la tinta borrada
por las lgrimas
que nunca, nunca,
fueron derramadas.

Qu te voy a contar,
si ya no me conozco ni yo,
y entre palabras vivo
y entre palabras gozo.
Qu te voy a contar
si mi maldicin
es no poder
dejar de
escribirte.
XIV
No me hables de la belleza
si no la has visto en tu cama.
No me hables de amor
si no has visto como te mira
despus de un beso.
La desnudez de su cuerpo
conjugada con la del alma,
un ser transparente
a travs del cual
he podido ver el mundo.

No me hables de la belleza
si no la has escuchado
hablar de ti.
No me hables de sueos
si nunca has besado su espalda
soando con llegar
a su hombro.

Y es que en su cuerpo
podra escribir versos
que slo terminaran
donde pisan sus pies.
Desdibujo su perfil
escribiendo este poema
que no es poema
si no un canto
a la ms pura
belleza.

No me hables de belleza
si no has probado
esos labios que
saben mejor
que el propio pecado.
No me hables de amor,
porque amor es que su piel
se funda con mis sbanas
y den lugar a un ro
de palabras aciagas.

Ella vino, fugaz,
me robo la mirada
mientras intentaba adivinar
qu se esconda detrs
de esos dos
agujeros negros.
Ella vino y rozo mi cara,
se paro en cada poro
buscando todos los secretos
que alguna vez
me he callado.
Ella quera conocerme,
en el ayer y en el hoy,
quera verme
en todas mis formas.

No me hables de belleza
si nunca la has visto
frente a frente
y la oscuridad
te ha susurrado
un te quiero.
XV
Me dediqu a observar
aquella rosa marchita
por entre las gotas
de la fina lluvia.

Vi el reflejo de mi muerte,
vi cual iba a ser mi final
y entend que jams
me podra salvar.
Vi el reflejo de la guillotina,
vi la calavera desgastada
y entend que jams
la volvera a amar.

La rosa se venca
por el peso
de las gotas
de la lluvia.

Vi un piano sin teclas,
vi tu ilusin hecha aicos
y entend que jams
volvera el primer beso.
Vi una carabela encallar,
vi las llamas de tu sexo
y entend que jams
volvera a escribir.

La rosa era la sombra
de la muerte que vena
a llevarme con ella
para ensearme el oficio.

Entonces ocurri:
la rosa se quebr,
hastiada por aquel peso
que sus ptalos
no podan resistir.
La muerte giro la esquina
en busca de las teclas
de algn piano.
La lluvia abraz la rosa
y la hizo cruzar mares
para acabar en la orilla
del infierno.
Mi corazn, marchito,
dej de bombear,
las lgrimas que me guard
se lo llevaron consigo.
Y yo mor, mor de amor
hacia aquella flor.
Era tal y como haba visto,
morir en un otoo
oxidando ptalos,
porque no encontr
la forma de escribirte.
XVI
Te toco e invoco a los espritus
que me guardan de volverme loco.

En este tablero de ajedrez
que llaman vida,
mi reina se fue
con mi fiel alfil.

Rey sin reino,
rey sin reina.

Porto una corona de espinas
hecha con las rosas
que pod de tu pecho.

Ahora la luna ya ni me mira,
un rey sin reino, sin reina.
Me concede un baile
en la sala de estar
de la desesperacin.

Me juego la vida con ella,
si gana, deber probar su saliva.
Si gano yo, me devolver
a la reina que me dej
por el alfil.
XVII
Malditos poetas.
Nos alimentamos de tristeza,
de soledad, de penurias.
Somos una especie
en peligro de extincin
cuyo mayor amenaza
es una caja, de la cual
no salen ms que sandeces.

Estamos malditos.
En algn punto
de nuestra vida,
vendimos nuestra alma
al diablo.
Ahora slo somos esclavos
de una eternidad
que aun no ha comenzado.

Escribir es un trance,
un ser y no ser.
Cada palabra que brota
es una lgrima que nunca
dejars escapar.
Cada verbo que se conjuga
es una isla desierta
en un mundo
donde la gente
viste ropas
de apariencia.

Malditos poetas.
Desayunamos locura,
bebemos vrtigo.
En cada trazo del carbn
puedo verme crecer,
puedo ver crecer
a cada uno
de esos malditos
poetas.

En un papel en blanco
planto la semilla
de una flor marchita,
de la escarcha
fundindose.
Siembro vsceras
en algn crter lunar
y recojo la desesperacin
que me obliga
a escribirte.
Poetas malditos o
malditos poetas.
Todo depende
de cmo se mire.
Arriba o abajo,
calor o fro,
poesa o televisin.
XVIII
Me masturbaba mirando aquellos versos
que pens describan tu perfil
y que no tuve valor de susurrarte.
Tocan a la puerta, una llamada tenue
pero nerviosa, gris.
...
Y apareces ante m, hmeda y triste,
vencida por el peso de la lluvia.
Chorreabas la pena del cielo,
en tu nuez convergan las gotas.
No pude resistirme, ninfa,
te sequ el cuello con mi saliva
tibia y clida.
Un beso distante, echndome para delante,
de puntillas.
Y tus manos de aguamarina
se aferran a mis hombros,
y tu lengua de coral
me describe el Apocalipsis.
Me junto a ti y noto tus senos,
fros por el tacto del viento
y tembloroso siguiendo los hilos
del marionetista que tienes
por corazn.
Toda el agua de tu cuerpo se funde
con el tacto del infierno que soy.
El vapor de agua empaa la ventana
como en una extraa suerte de que al mundo
le de vergenza ver
como follamos.
Y tus pies levantan el ancla y me empujan
a las revueltas sbanas que,
alguna vez,
formaron la perfecta superficie de mi cama.
Te separas de m y te desnudas mirndome,
mirndome fijamente, tan fijamente
como el depredador que, ansioso,
estudia a su presa.
Me coges las manos y me guas
hacia la suave curva que describen
los balcones de tu ser,
desde donde mirara el mundo eternamente.
Lo siento, pero no aguanto, soy humano,
te cojo de la mano y te atraigo a m,
te beso la clavcula y te reduces,
te beso la clavcula y me expando.
Y aqu estoy, encima de ti, pensando
si el estar debajo ser tan perfecto,
si esta sensacin, que crea perdida,
ha venido para quedarse
o slo vena contigo
condensada en las gotas de lluvia.
Porque si algo tengo claro, ninfa del sexo,
es que no quiero salir de esta caverna
que me ha rescatado
de la locura del escritor.
XIX

Ese lugar de descanso,
ay, sueo con l todas las noches,
donde el trfico deja de ser un problema
para ser una de sus virtudes.
Gentes desinteresadas que caminan,
lugar de amores, desamores y
encuentros.

Donde un simple vaso de vino
puede convertirse
en la noche de tu vida.

Una cancin de John Mayer, con el agua
baando las plantas de mis pies y
erosionando el acantilado de mis tobillos,
a la luz de la luna con un brindis
es el puro paraso divino.

El faro que me conduce a ese lugar
es una torre deshecha por el viento
y por la sonrisa de dos amantes,
el de cal y ella de arena.

Conozco este sitio porque su mar
son mis ojos y sus playas
mi espalda.

Soy arena y agua y, quizs,
una sonata de invierno que mece
las hojas de cras de palmera.

Ay, mi sueo como me vence
cada maana para escuchar las olas
alquilar habitaciones en mis
odos.

Yo ya conozco ese lugar, donde no
escribo poesa porque esa torre deshecha
ya es poesa de por s.

Yo ya lo conozco,
me dejas que te lo
ensee?

XXX
En esta ciudad mi voz
se resquebraja y deja escapar
todo el aire para
metamorfosearse en silencio,
en esta ciudad que vio nacer
a un poeta y que, desde
luego, no soy yo.

En esta ciudad slo ha
habido una inundacin y fue
cuando me pas dieciocho aos aqu,
llorando todas las noches y desbordando,
cada da, una vida que no cabra
en el pequeo cauce.

En esta ciudad que me vio nacer,
ya no me siento parte de esto:
mi padre ya no me reconoce y
mi madre me mira con profunda
tristeza.

En esta ciudad, teida de fascismo
camuflado, se me llam maricn por
escribir poesa y por preferir leer
a mirarle el culo a mis compaeras,
que ms que colegiales parecan
fulanas baratas.

En esta ciudad vencida por el
humo de los coches y el urbanismo
desmedido, escribo versos desteidos
que por primera vez rozaron
mis labios.

En esta ciudad que me ha tratado
como ha querido, que me ha insultado,
pegado y escupido, aprend a escribir.

En esta ciudad escrib mis primeros versos,
empapados de negro, de silencio y
lgrimas errantes que vagaban por mis
mejillas.

Esta ciudad, que es mi ciudad,
para bien o para mal, esconde algo
que te empuja al suicidio literario.

A mi extraa manera, dentro del
rencor y odio que le guardo por haberme
negado lo innegable, amo
esta gris y melanclica ciudad.