El Blog de Silvero | [CARTAS DE LECTORES] Como tres bueyes grandes

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[CARTAS DE LECTORES] Como tres bueyes grandes

Anibal y queridos amigos

Hoy se difundió la noticia de la muerte de Bustriazo Ortiz

poeta de la provincia de La Pampa, pero de todos lados (como buen poeta)
Poco conocido y con pocos libros editados,
sería bueno que entremos (google mediante, por ejemplo) a sus páginas y a su historia
como homenaje a su figura. Siempre duele cuando se muere un poeta.

Dónde andará su canto?

De quién serán sus tonadas?
Con esta música vuelve
Pero mi voz no la alcanza.
Se me ha vuelto la calandria
Una guitarra con alas.

Tenía 81 años. Estuvo internado cinco años en un psiquiátrico

y en su último tiempo fue asistido por su compañera Lidia Hernandez.

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Tenía una pensión que le brindó la provincia

(mensaje para nosotros, los misioneros)
que era su único medio de subsistencia.
Su apellido de origen italiano quiere decir "como tres bueyes grandes".
Bohemio, trasnochador, prolífico poeta, bebedor de madrugadas eternas y de perfumes femeninos,
cantor de su tierra, ese desierto que a veces es extensión del otro que llevamos dentro.
Su poesía tiene visos de García Lorca y del otro Ortiz, de Juan L.
Como él mismo diría en mapuche cuando brindaba con un buen vino y con amigos:
yapai peñi (¡salud hermano!)
y adiós.

Alberto Sretter, Puerto Rico, Misiones

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Alberto, esto encontré en google:

Algunos datos biográficos

Nació en Santa Rosa el 3 de diciembre de 1929. Su canto forma parte del alma de los pampeanos. Entre sus obras publicadas
se destacan “Elegías de la piedra que canta” de 1969, “Aura del Estilo” de 1970, “Unca bermeja” de 1984, “Canto quetral”,
“Poemas puelches” de 1991 y el “El libro del Ghenpin” (2004).

Además cuenta con alrededor de mas de 70 libros escritos, los cuales permanecen en la mas íntima reservación, ya que no
han sido publicados y muchos de ellos han sido extraviados, sustraídos, desaparecidos.

Sobre el libro

El presente libro es una recopilación de algunos escritores y admiradores de la obra del poeta pampeano. En sus
investigaciones y percepciones, tanto los editores Cristian Aliaga y Sergio De Matteo, como el investigador Andrés Cursaro,
casi ni se esmeran en reflejar el talento y la lucidez de este poeta y escritor que vivió el mundo entero sin haber traspasado
nunca los límites nacionales. Sólo algunas travesías mas allá del pampeano campo, le han permitido a sus súbditos lectores el
encuentro intelectual. Y digo súbditos, por la sencilla razón del sentimiento y el envolvimiento que representa leer algunas
líneas de su obra poética. La misma posee identidad propia que se cristaliza en el lector en un primer impulso. Luego viene la
digestión, con la seguridad de que toda apertura de su obra representa la satisfacción inmediata, el impactodel ejercicio
intelectual y el compromiso para con la reproducción de sus líneas.

Fué publicado en el mes de junio de 2008 y aún hoy , aunque han pasado pocos meses, sigue sorprendiendo a quienes lo
desconocen y por medio de estas hojas pueden conocer e interpretar al maestro de la nocturnidad pampeana, al escritor de
las soledades, al bebedor de los sin fines.

Su obra

“Vigésima cuarta palabra”

Águeda Franco: ahora que estoy preso,

que este homicida late consumido,
yace oxidado, occipital, confeso,

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occidental, poniente, sol caído,

y parietal, decúbito, poseso
de su fatal, de su hecho renegrido,
lástima, sí. Águeda Franco, de eso
que el hombre llama crimen, de eso he sido
un elegido más, ni pan ni hueso
tengo el roer, y el carcelero, ido
en su pensar, su vuelo, pasa tieso,
talón, talón, borceguí negro, hundido
en lo betún, la sombra, fuerte, ileso,
Águeda Franco: bésote, sentido.

(Cárcel de Encausados de Santa Rosa, 24 de marzo)

Esquela endecasílaba para Águeda Franco, tierna muchacha de General Pico, escribidora de floridas cartas y de bellos
poemas pintados.

“En el helado mar, lejos la muerte”

“Ya no respiro, no ya no respiro

ahogado estoy ahogado melodioso
las aguas de mi amor son esta agua
terribles del morir acá lejoso
los peces espiarán o no mi muerte
verdor de mi verdor el mar curioso
los peces si es que están no sé no veo
las aguas de mi fin fatal viscoso
la racha del estruendo azul ardiente
los barcos del sonar su alud rabioso
mis ojos de no ver asi inundados
tu hermosa hermosidad mi amor hermoso
ya no respiro no ya no respiro
ahogado estoy ahogado melodioso”.

Juan Carlos Bustriazo Ortíz

6, 7 y 8 de mayo de 1982
Santa Rosa de Toay

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