Qu se yo

Alejandro Faras
Qu se yo de tus msicas distantes!
y me cuentas en susurros sobre un rostro has soado.
Qu se yo sobre el corazn de magma que late en el centro de la tierra!
Se apagan las luces en las cajas habitadas por hombres.
Si uno quiere, puede posar las manos sobre el musgo de las paredes.
Ladrillos y musgos apilados durante aos.
Movindose al amparo del fuego, el hombre es cordero venenoso,
es toro en perpetua vigilia.
Una mujer obligada a un velo de polvo
lustra con su savia un candelabro que brilla para otros.
Sonre, aunque no lo creas, sonre
cuando un muchacho le acaricia el mentn,
cuando un hombre le perfora la mirada con guios de novela rosa.
La otra mujer, con su altura de traje rojo,
defiende el estatuto de sus adornos,
sus lujos enviciados.
Los defiende con sus palabras curvadas,
con sus mensajes obscenos,
con su boca susurrante en los odos de su rey.
Ella es la palabra que gua la mano que instiga.
Ladrillos y musgos apilados en los siglos del fuego.
Es mentira que las cosas no ardan.
Es mentira que la tierra no es inflamable.
El fuego va de adentro hacia afuera
y se consume.
Qu se yo de tus msicas distantes!
No confes en los cuerpos que pasean por los bulevares,
tan revestidos,
tan llenos de presentes,
de himnos.
Mira el otro cuerpo,
el ntimo cuerpo que nos encoge
cuando estamos solos,
cuando estamos en Lavalle y Florida.
Mientras el perro cruza la avenida desrtica
y los hombres, en sus cajas, bailan en torno a sus pantallas,
en la plaza,
en las veredas,
an se arrastra la innombrable,
la vida.

Cuaderno de viaje
Francisco Javier Cubero
Locus amoenus
Prados, rboles, ros de la mente,
escritos por soados, descubiertos
en un lugar ignoto, prometido,
que nunca lleg a ser tangible y cierto,
estis all.
Senderos del ocaso
en la linde del bosque, al filo mismo
de cuanto la memoria nos esconde.
Silencio de la vida circundante
en la tensa inquietud de los insectos,
del viento en la maleza, de las briznas
que crujen bajo el pie, las hebras secas
que el tiempo abandon, que se deshacen
contra las piedras romas del camino,
silencio que no es, y que no es ruido.
Puede orse el rumor de la corriente
bajo la fresca sombra que se extiende
oscureciendo el verde de la hierba;
parece slo sueo y es el ro
que avanza.
La luz cede, nada espera
a este lado del mar el caminante.
Poemas de Miedo a perder el tren
Billetes
El nio traza un rostro en el cristal
con su dedo, pincel que borra el vaho
y deja tras las lneas que el paisaje
atraviese los ojos y la boca
y la nariz tan recta y vertical.
A travs de los ojos son sus ojos
el paisaje final de la mirada,
cuanto ven se transforma en nuevo vaho
sobre el cristal que, aun empaado,
deja ver en su poso una inquietud.
Cuando entrega, con miedo, los billetes
al alto interventor uniformado
siente que est aprendiendo alguna cosa
que no podr explicar.
Por eso busca
los trazos apagados del dibujo,
sabe que nada dura eternamente.
Huellas
Los rieles son las huellas permanentes
del futuro y el tren es la metfora
del sueo y el sueo es una nube
de vapor.

Compartimento
Asientos frente a frente solitarios;
estantes junto al techo indiferentes;
ceniceros de antigua utilidad;
cristales transparentes, con cortinas
en lneas verticales apartadas,
ceden paso a la luz y a la mirada.
Caminan con sus bultos los viajeros
revisando paredes y billetes,
cifras breves para un posible encuentro,
siempre se viaja cerca de un extrao.
El exterior son rostros y son manos
que saben que en la forma son palabras
veladas que transportan los deseos
ms all de los callados cuerpos
o la humedad brillante de los labios.
De pronto, el tren se aleja lentamente
y el mundo se diluye o se transforma
y adquiere movimiento. Las miradas
se descubren, viajan, buscan,
en el aire
las reencontradas formas de la ausencia.
Bosque
Un bosque es una cinta de palabras
en sucesin continua,
un rbol y otro rbol,
sintaxis de aparente sencillez
que el absorto viajero
confunde con su nombre
parco, de sobriedad sonora o visual.
Por eso las pincela,
intenta encadenarlas,
ms all del objeto, a su mirada,
pero pasan veloces
como el ave que migra.
De improviso, la cinta se detiene,
o se detiene el tren,
porque un rbol cado
como el final de un prrafo final
le suspende la vida
o le muestra el paisaje.
Silencio
Cuando el tren se detiene en la espesura
de un bosque, entre estaciones, el viajero
descubre que hay un tiempo no marcado.
Entre las ramas, trepa hasta la cima
que oculta el horizonte, su mirada;
las hayas del otoo son rojizas,
tal vez se esconde nieve tras las ramas.
Se oye el viento pasar entre las dudas
cuando el metal detiene su sonido.

Ya nada le protege del silencio.

Regreso
Hoy no te espera nadie, as regresas
pisando muy despacio, con pereza,
entre el asfalto negro y las baldosas,
por el bordillo gris de las aceras
de una ciudad geomtrica y absorta.
Sobre el ajado blanco de las franjas
se cruzan los zapatos y las ruedas
con ruidos de motor fundido en ruido
difuso, falso ausente, ya olvidado.
Cruzas tambin la calle, a casa vuelves
sin prisa ya, estorbando a quien persigue
algn tren que ha perdido de antemano,
a quien mira el reloj sin ver su esfera,
sin comprender los puntos de sutura
que imponen las agujas de un presente
imposible y pasado, ya nostalgia.