PABLO NERUDA SELECCIN

Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volvers del fondo de las rocas.
No volvers del tiempo subterrneo.
No volver tu voz endurecida.
No volvern tus ojos taladrados.
Mrame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albail del andamio desafiado:
aguador de las lgrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aqu fui castigado,
porque la joya no brill o la tierra
no entreg a tiempo la piedra o el grano:
sealadme la piedra en que casteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lmparas, los ltigos pegados
a travs de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A travs de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabn a eslabn, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un ro de rayos amarillos,
como un ro de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, das, aos,
edades ciegas, siglos estelares.
Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.

Puedo escribir los versos ms tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche est estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos ms tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella tambin me quiso.
En las noches como sta la tuve entre mis brazos.
La bes tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo tambin la quera.
Cmo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos ms tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, ms inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el roco.
Qu importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche est estrellada y ella no est conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazn la busca, y ella no est conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos rboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cunto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su odo.

De otro. Ser de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como sta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque ste sea el ltimo dolor que ella me causa,
y stos sean los ltimos versos que yo le escribo

Me gustas cuando callas porque ests como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas estn llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma ma.
Mariposa de sueo, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancola.
Me gustas cuando callas y ests como distante.
Y ests como quejndote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
djame que me calle con el silencio tuyo.
Djame que te hable tambin con tu silencio
claro como una lmpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque ests como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto

Vino color de da,

vino color de noche,
vino con pies de prpura

o sangre de topacio,
vino,
estrellado hijo
de la tierra,
vino, liso
como una espada de oro,
suave
como un desordenado terciopelo,
vino encaracolado
y suspendido,
amoroso,
marino,
nunca has cabido en una copa,
en un canto, en un hombre,
coral, gregario eres,
y cuando menos, mutuo.
A veces
te nutres de recuerdos
mortales,
en tu ola
vamos de tumba en tumba,
picapedrero de sepulcro helado,
y lloramos
lgrimas transitorias,
pero
tu hermoso
traje de primavera
es diferente,
el corazn sube a las ramas,
el viento mueve el da,
nada queda
dentro de tu alma inmvil.
El vino
mueve la primavera,
crece como una planta la alegra,
caen muros,
peascos,
se cierran los abismos,
nace el canto.
Oh t, jarra de vino, en el desierto
con la sabrosa que amo,
dijo el viejo poeta.
Que el cntaro de vino
al beso del amor sume su beso.
Amor mio, de pronto
tu cadera
es la curva colmada
de la copa,
tu pecho es el racimo,

la luz del alcohol tu cabellera,

las uvas tus pezones,
tu ombligo sello puro
estampado en tu vientre de vasija,
y tu amor la cascada
de vino inextinguible,
la claridad que cae en mis sentidos,
el esplendor terrestre de la vida.
Pero no slo amor,
beso quemante
o corazn quemado
eres, vino de vida,
sino
amistad de los seres, transparencia,
coro de disciplina,
abundancia de flores.
Amo sobre una mesa,
cuando se habla,
la luz de una botella
de inteligente vino.
Que lo beban,
que recuerden en cada
gota de oro
o copa de topacio
o cuchara de prpura
que trabaj el otoo
hasta llenar de vino las vasijas
y aprenda el hombre oscuro,
en el ceremonial de su negocio,
a recordar la tierra y sus deberes,
a propagar el cntico del fruto.

No te quiero sino porque te quiero

y de quererte a no quererte llego
y de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazn del fro al fuego.
Te quiero slo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odindote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumir la luz de enero,

su rayo cruel, mi corazn entero,
robndome la llave del sosiego.
En esta historia slo yo me muero
y morir de amor porque te quiero,
Porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

AUTORRETRATO
Por mi parte, soy o creo ser duro de nariz,
mnimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza,
creciente de abdomen, largo de piernas,
ancho de suelas, amarillo de tez, generoso
de amores, imposible de clculos, confuso
de palabras, tierno de manos, lento de andar,
inoxidable de corazn, aficionado a las
estrellas, mareas, maremotos, administrador de
escarabajos, caminante de arenas, torpe de
instituciones, chileno a perpetuidad, amigo
de mis amigos, mudo de enemigos,
entrometido entre pjaros, mal educado en
casa, tmido en los salones, arrepentido sin
objeto, horrendo administrador, navegante
de boca, y yerbatero de la tinta, discreto entre
los animales, afortunado de nubarrones,
investigador en mercados, oscuro en las
bibliotecas, melanclico en las cordilleras,
incansable en los bosques, lentisimo de
contestaciones, ocurrente aos despus,
vulgar durante todo el ao, resplandeciente
con mi cuaderno, monumental de apetito,
tigre para dormir, sosegado en la alegra,
inspector del cielo nocturno, trabajador
invisible, desordenado, persistente, valiente
por necesidad, cobarde sin pecado,
sooliento de vocacin, amable de mujeres,
activo por padecimiento, poeta por maldicin
y tonto de capirote.

Sabrs que no te amo y que te amo

puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de fro.

Yo te amo para comenzar a amarte,

para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todava.
Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.
Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,

dotado de corazn singular y sueos funestos,
precipitadamente plido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada da de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo soolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fra
un odo que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cscara de extensin fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huspedes entran de noche perdidamente ebrios,
y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
-posiblemente de otro modo an menos melanclico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita cadas en mi dormitorio,
el ruido de un da que arde con sacrificio
me piden lo proftico que hay en m, con melancola
y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos
hay, y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.

A Miguel Hernndez, asesinado en los presidios de Espaa.

Llegaste a m directamente del Levante. Me traas,
pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolstica de viejas pginas, un olor
a Fray Luis, a azahares, al estircol quemado
sobre los montes, y en tu mscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que meda la tierra con tus ojos.

Tambin el ruiseor en tu boca traas.

Un ruiseor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la plvora
y t, con ruiseor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.
Ya sabes, hijo mo, cunto no pude hacer, ya sabes
que para m, de toda la poesa, t eras el fuego azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, msica, panal agonizante.
No he visto deslumbradora raza como la tuya,
ni races tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazn
quemndose en la prpura de mi propia bandera.
Joven eterno, vives, comunero de antao,
inundado por grmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve a tu armadura.
No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que te buscan.
Estoy con los que un da llegarn a vengarte.
T reconocers mis pasos entre aquellos
que se despearn sobre el pecho de Espaa
aplastando a Can para que nos devuelva
los rostros enterrados.
Que sepan los que te mataron que pagarn con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me vern un da.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dmasos, los Gerrados, los hijos
de perra, silenciosos cmplices del verdugo,
que no ser borrado tu martirio, y tu muerte
caer sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
djame darles yo el desdeoso olvido
porque a m me quisieron mutilar con tu ausencia.
Miguel, lejos de la prisin de Osuna, lejos
de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
tu poesa despedazada en el combate
hacia nuestra victoria.
Y Praga rumorosa
construyendo la dulce colmena que cantaste,
Hungra verde limpia sus graneros

y baila junto al ro que despert del sueo.

Y de Varsovia sube la sirena desnuda
que edifica mostrando su cristalina espada.
Y ms all la tierra se agiganta,
la tierra
que visit tu canto, y el acero
que defendi tu patria estn seguros,
acrecentados sobre la firmeza
de Stalin y sus hijos.
Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de Espaa, estrella
de tierras abrasadas, no te olvido, hijo mo,
no te olvido, hijo mo!
Pero aprend la vida
con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
y encontr en m no el llanto
sino las armas
inexorables!
Espralas! Esprame!