Becquer- golondrinas

Volvern las oscuras golondrinas

en tu balcn sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarn.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
esas... no volvern!.
Volvern las tupidas madreselvas
de tu jardn las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde an ms hermosas
sus flores se abrirn.
Pero aquellas, cuajadas de roco
cuyas gotas mirbamos temblar
y caer como lgrimas del da...
esas... no volvern!
Volvern del amor en tus odos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazn de su profundo sueo
tal vez despertar.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengate,
as... no te querrn!

Cerraron sus ojos

Porque son, nia, tus ojos
verdes como el mar, te quejas;
verdes los tienen las nyades,
verdes los tuvo Minerva,
y verdes son las pupilas
de las hures del Profeta.
El verde es gala y ornato
del bosque en la primavera;

entre sus siete colores

brillante el Iris lo ostenta,
las esmeraldas son verdes;
verde el color del que espera,
y las ondas del ocano
y el laurel de los poetas.
Es tu mejilla temprana
rosa de escarcha cubierta,
en que el carmn de los ptalos
se ve al travs de las perlas.
Y sin embargo,
s que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean,
pues no lo creas.
Que parecen sus pupilas
hmedas, verdes e inquietas,
tempranas hojas de almendro
que al soplo del aire tiemblan.
Es tu boca de rubes
purprea granada abierta
que en el esto convida
a apagar la sed con ella,
Y sin embargo,
s que te quejas
porque tus ojos
crees que la afean,
pues no lo creas.
Que parecen, si enojada
tus pupilas centellean,
las olas del mar que rompen
en las cantbricas peas.
Es tu frente que corona,
crespo el oro en ancha trenza,
nevada cumbre en que el da
su postrera luz refleja.
Y sin embargo,
s que te quejas
porque tus ojos

crees que la afean:

pues no lo creas.
Que entre las rubias pestaas,
junto a las sienes semejan
broches de esmeralda y oro
que un blanco armio sujetan.
Porque son, nia, tus ojos
verdes como el mar te quejas;
quizs, si negros o azules
se tornasen, lo sintieras.
Neruda
Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha msica,
quien no halla encanto en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito, repitiendo todos los das los
mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.
Muere lentamente quien evita una pasin
Y su remolino de emociones,
Aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaidos.
Muere lentamente quien no cambia de vida cuando est insatisfecho con su trabajo o su
amor,
Quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrs de un sueo,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos
Vive hoy! - Haz hoy!
Ariesga hoy!
No te dejes morir lentamente!
No te olvides de ser feliz!
Acaso Antonio machado

Como atento no ms a mi quimera

no reparaba en torno mo, un da
me sorprendi la frtil primavera
que en todo el ancho campo sonrea.
Brotaban verdes hojas

de las hinchadas yemas del ramaje,

y flores amarillas, blancas, rojas,
alegraban la mancha del paisaje.
Y era una lluvia de saetas de oro,
el sol sobre las frondas juveniles;
del amplio ro en el caudal sonoro
se miraban los lamos gentiles.
Tras de tanto camino es la primera
vez que miro brotar la primavera,
dije, y despus, declamatoriamente:
?Cun tarde ya para la dicha ma!?
Y luego, al caminar, como quien siente
alas de otra ilusin: ?Y todava
yo alcanzar mi juventud un da!

Manzanas levemente heridas de lorca

Manzanas levemente heridas
por finos espadines de plata,
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego,
Peces de arsnico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
Y agujas instaladas en los caos de la sangre,
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caern sobre ti. Caern sobre la gran cpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbn machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparte el pan ni el vino,

ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo,

ni quien llore por las heridas de los elegantes.

No hay ms que un milln de herreros
forjando cadenas para los nios que han de venir.
No hay ms que un milln de carpinteros
que hacen atades sin cruz.
No hay ms que un gento de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma deba hablar,
deba gritar desnudo entre las columnas,
y ponerse una inyeccin para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus telfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todava,
ignora que la moneda quema el beso de prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisn.

Los maestros ensean a los nios

una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunin de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del clera.
Los maestros sealan con devocin las enormes cpulas sahumadas;
pero debajo de las estatuas no hay amor,
no hay amor bajo los ojos de cristal definitivo.
El amor est en las carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundacin;

el amor est en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadveres de las gaviotas
y en el oscursimo beso punzante debajo de las almohadas.

Pero el viejo de las manos traslucidas

dir: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dir: amor, amor, amor,
entre el tis estremecido de ternura;
dir: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dir: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.

Mientras tanto, mientras tanto, ay!, mientras tanto,

los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror plido de los
directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violn o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como nias

y rompan las prisiones del aceite y la msica,

porque queremos el pan nuestro de cada da,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la Tierra
que da sus frutos para todos.