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NA- 2.809-02
Abdn Ubidia
SUEO DE LOBOS
Macbeth.
Bretch
PRIMERA PARTE
CUANDO
SERGIO
EL OSCURO
amos a empezar el primer crculo con una justificacin: me he convertido en un hombre de la noche, en un hombre lobo.
Para decirlo con menos patetismo: soy (he pasado a ser) un insomne
contumaz. No duermo nunca. Alguien deber creerme. Nunca.
Exagero. Casi nunca.
Al principio, cuando me sobrevino esto que ahora me resisto a
llamar enfermedad, sufra mucho. Queridos padres, queridos amigos
mos, queridos colegas, vecinos, querido mundo: no tienen idea de
cunto sufra mi insomnio. No poda cumplir con la obligacin, con la
simple obligacin de dormir. Las horas de la noche empezaban a
pasar y yo a desesperarme. Ya no es as.
A mi lado, mi mujer respira pausadamente. En la pieza contigua,
Pedrito, que es un nio muy dcil y estable, rodeado de sus regalos
navideos, duerme con la misma beatitud. En el fondo de la casa,
igual ocurre con la sirvienta. Hasta creo orla ronronear como un gato.
En realidad, cuando me doy nimos para levantarme y deambulo por
las tinieblas del largo corredor y me detengo junto a su puerta, sin
ninguna intencin deshonesta desde luego, la oigo respirar as, con el
ronroneo de un gato. Es un sueo bien ganado el suyo. Pegado a su
puerta la oigo respirar as y vuelvo a la cama convencido de que algo
de su fatiga ha pasado a mi interior. Y me dispongo a dormir. Pero
no. No hay manera. Estas son mis noches imposibles. Estas son mis
largas noches blancas.
Cuntos intentos vanos para atrapar la pobre forma de un sueo
furtivo. Cuntos: los soporferos, el agua de col, de valeriana, el
alcohol, los ejercicios, el hacer el amor hasta el cansancio. Tambin
me dedico a contar interminables series de ovejas, tigres, monos. O a
deletrear palabras a la inversa. Pero no. A lo sumo consigo un torpe
del mundo, los remotos perfiles de la cordillera, negros bajo ese cielo
celeste, los valles azules, los vagos nevados. Y yo, caminando solo,
como en un sueo, como en un sueo soado por un durmiente feliz.
Me refiero a mis noches castas, claro. De las otras hablar ms adelante. Y tambin de las otras, las de amigos y de juergas, de pasatiempos ingenuos, en fin. Todo aquello ocurre por temporadas.
Ciclos ms o menos prolongados. Vaivenes que tienen que ver con
mis dos tentaciones bsicas y contradictorias: la soledad, el
gregarismo. Desesperado de soledad busco a los amigos. Desesperado
de los amigos, busco la soledad. En el fondo el mismo impulso: el
anhelo de no estar, o de estar en otra parte. Pienso que los insomnes
me comprendern bien. Porque lo horrible del insomnio no es el
insomnio. Es el tiempo libre, el tiempo qumicamente puro que se
abre en nuestras vidas. De pronto no sabemos qu hacer con l. Est
all. Estamos en l. Responsables absolutos de ese espacio palpitante
y voraz que es nuestro cuerpo. Ninguna empresa es, entonces,
impensable.
Cecilia, mi mujer, pese a sus esfuerzos y su voluntad no puede, es
lgico, seguirme en mis trajines. Cuntas veces la vi con los ojos casi
cerrados por el sueo, tratando de sonrer, de decir cosas. Sobre todo
al comienzo. Cuando era mi compaera habitual. Despus fue
distinto. Por ahora he de ceirme al tema, a mi tema.
Desde cundo empezaron mis insomnios? No lo olvidar nunca.
Fue a raz de un cumpleaos mo. Era muy tarde ya. La borrachera se
me haba pasado pero an resonaban en mi cerebro las risas y los
cantos de mis amigos. Cecilia soaba en una playa violeta, segn me
lo cont al da siguiente. Yo me levant y fui a la sala a mirar los
ceniceros repletos de colillas y los vasos y copas con restos de licor.
No poda dormir. As comenz todo.
Tal vez deba insistir con esta otra pregunta: En qu ocupo mis
noches luego de que he deambulado por sabe Dios qu calles, luego
de que todos duermen, luego de que los televisores se quedan en
blanco, luego de que por puro respeto a mi mujer, dejo de buscar en la
onda corta de la radio, el auxilio de voces que me hablan en lenguas
Lo cierto es que un da, quiero decir una noche, di con el chalet. Dos
pisos y una buhardilla. Me anim a indagar. Puse pretextos: buscaba
una direccin. En una tienda obtuve informes. En el primer piso viva
un profesor y su familia. En el segundo una pareja de colombianos. Y
en la buhardilla, la duea, la seorita Guillermina, relegada ah desde
que murieron sus padres, quince o veinte aos atrs. Mientras
devoraba una pasta agria y dura -una milhojas memorable-, la tendera
me refiri unos cuantos detalles ms. El apellido, la edad. Obtuve as,
un retrato de esa alma gemela: una solterona fea y flaca de cincuenta
aos. Mis sueos de seductor sonmbulo se hicieron trizas. Sin
embargo, un sbado por la tarde me anim a llamarla por telfono. No
s por qu lo hice. O su voz. Por detrs de ella, sonaban maullidos y
un piar de pjaros: gatos y canarios, por supuesto. Inici una torpe$
conversacin fingiendo que buscaba a alguien de su mismo apellido.
Su voz era ms bien tranquila y nada desagradable. No: en su familia
slo hubo un Gustavo, pero se fue a Europa. Estaba orgullosa de su
familia, quedaban pocos miembros en la ciudad, los vea en sus
cumpleaos. La escuch un rato. De pronto el exabrupto: le solt, sin
previo aviso, la estpida pregunta: Qu miraba tanto, a la
madrugada, por la ventana trasera de su buhardilla? O como un
quejido. Su voz se descompuso y deshizo en preguntas angustiosas:
Quin habla? Quin habla? Quin habla? Trat de calmarla. De
decirle mis buenas intenciones. Fue intil. Su voz temblaba. Cerr el
telfono por pura compasin. No deb llamarla. Ni esa noche ni las
siguientes volvi a encenderse su luz. Nunca ms. Torva, sombra,
replegada en su noche, estara para siempre la seorita Guillermina,
temiendo a ese fantasma que la persegua sin que ella supiera cmo ni
por qu. Mucho tiempo despus, en una noche de luna en que volv a
mis prismticos, cre ver en su remota ventana apagada, un temblor de
visillos que se agitaban en la plateada luz de la noche. Con la misma
naturalidad de siempre, le adjudiqu a la seorita Guillermina, una
historia propia, se entiende una historia no-escrita (esto es importante
aclararlo), segn la cual, en sus horas insomnes, ella miraba tras los
cristales de su ventana el sitio en donde alguno la am y no volvi
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Precisamente por esa cerrazn, por ese silencio, por ese escandaloso desprecio por los dems, era que el Gaviln consideraba
motivo de alto orgullo personal lo que supona ser un trato deferente,
un cauteloso intento amigable, un discreto amago de confianza que
Don Nacho le reservaba a l, y slo a l.
Por supuesto que antes que una disposicin amistosa, la actitud
de Don Nacho poda ser, en verdad, una suerte de recompensa, de
pago a sus servicios prestados en El Guayas. Porque, despus de todo,
desde la noche en que empez el reinado del Gaviln en El Guayas se
acabaron las broncas y los relajos tan tpicos de la poca del Fuerte
Rodas. Gratitud entonces? Gratitud? No por cierto. Ms bien
necesidad: aparte
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n este tiempo el Gaviln se consideraba un hombre libre, sin
otras ataduras que los amigos, y an ms, dueo de firmes principios:
odiaba el trabajo, odiaba el estudio, y le tena horror al matrimonio.
Cierto es que ya llevaba tres aos enredado con Maribel, pero eso -lo
saba-, era un asunto que habra de liquidar en cuanto las cosas
mejoraran. Un hombre como l no iba a estropearse la vida junto a
una mujer de esas que nunca acabarn de caer (y de caer en la edad,
que es la peor forma de la cada). Porque nadie crea en la historia de
las cicatrices que Maribel contaba con una negligencia casi culpable.
Ms all de ellas, estaban sus treinta aos muy bien cumplidos entre
las noches y los olores de los hombres. Es decir, que nadie crea en su
fastuoso pasado de diplomticos, ministros y ex presidentes: ms all
de sus ojazos amarillos, de su silueta alargada, de esa manera infantil
de sonrer por nada, desprendiendo los pulposos labios por sobre la
firme dentadura; mucho ms all de esos furtivos sobrevivientes de
una Maribel acaso imposible, estaban su molicie, su abandono, su resignacin de animal condenado al sacrificio.
Segn ella, su reinado entre los diplomticos y ministros se
trunc cuando apenas tena 19 aos y ya haba rechazado la propuesta
matrimonial de un hacendado y era responsable del divorcio de un
juez. La desgracia le sobrevino mientras viajaba a 140 km. por hora,
en el Mercedes de un hombre del cual no recordaba sino una gran
calva brillante, gruesos lentes oscuros y un bigotazo gris. Un camin
se atraves en la carretera. El hombre no pudo controlar el automvil
y fue a estrellarse contra una roca. El hombre muri en el acto y
Maribel se salv milagrosamente, aunque con varias fracturas y esas
dos pequeas pero ominosas heridas; una, bajo la quijada; otra, en la
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primer bus que pasara por ah, y se iba para cualquier lado, y sin saber
cmo, llegaba siempre al billar de Don Nacho, y en alguna mesa
desocupada, que como todas las mesas del billar, tena el pao
remendado y la pizarra llena de ondulaciones, y el rojo caucho de las
bandas cubierto por hilachas verdes, se pona a taquear haciendo
saltar las bolas; tanta era la fuerza que le meta al taco, mientras desde
el mostrador el Jos, el encargado, le miraba con unos ojos que por
detrs de la bilis amarillenta, murmuraban como para ellos solos:
Oye cretino, vas a rasgar el pao, vas a romper el taco, espera a que
le cuente a Don Nacho y vas a ver si te deja venir otra vez. Pero el
Gaviln ni le miraba. Y el Jos tena que guardarse sus iras intiles
porque por miedo al Gaviln no poda decirle nada a Don Nacho.
Ms tarde venan los amigos y si no haba trabajos por delante,
las partidas de billar y billa, y tambin el cuarenta y la veintiuna, y el
burro y la pinta y el pkar. Y la noche era como un gran embudo
negro por donde el Gaviln senta precipitarse entre dados y barajas,
bolas de marfil, burbujas de cerveza, ayes de pasillos y yaraves y el
humo dulce y azul de los fules blancos. Despus, hacia la madrugada,
el Gaviln se descubra trastabillando por calles heladas y retorcidas,
canturreando siempre el principio de la misma cancin, y dando
puntapis a cuanta botella o tarro de basura encontrara a su paso.
Despus, como siempre tambin, esto es, sin saber cmo, ni por qu,
ni cundo, porque nunca lo saba ni le importaba no saberlo, se
encontraba de nuevo de bruces, tendido sobre el edredn de ceibo,
mientras una mano le quitaba los mocasines, le acomodaba el cuerpo,
y l, todava con el zumbido de la msica de la rocola en los odos, y
a pesar de la nusea y el martilleo de la cabeza, senta que aquello
deba acercarse mucho al cielo del buen Dios, y buscaba hundirse en
el edredn y en la borrachera, y en las luces que le daban vuelta a la
cabeza, como si se zambullera en un agua tibia que no ahoga, sino
que protege y envuelve, amorosamente, y as se dorma por siglos y
siglos, hasta cuando el fro, pegado a la tela del pantaln, le tiraba de
las piernas, le regresaba al mundo, y l, despierto, borracho pero
despierto, se pona a berrear como un nio, porque en esas
borracheras, cuando se senta muy solo por dentro, y el fro de la
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1 motor tosa y se atragantaba por el esfuerzo. El viejo
Chevrolet trepaba penosamente y en zig-zag por el tumultuoso y
desigual empedrado de la calle desierta. Dos perros noctmbulos que
indagaban en un montn de desperdicios, volvieron sus cabezas para
verlo pasar. Una fina y amodorrada gara pona crculos amarillos en
torno a los focos que se balanceaban en lo alto de los postes de
cemento. Las dos de la maana. El barrio de San Juan: los tejados
sobre las ventanas, sobre los tejados, las casas arrebujadas, lvidas y
desaliadas como fantasmas maltrechos. All abajo, un incendio
helado se alzaba sobre la ciudad: espesos grumos de niebla,
iluminados por las luces azules y anaranjadas de las avenidas, se
desplazaban hacia la loma del Itchimba. El Chevrolet se detuvo. El
motor dej escapar un largo quejido y una nube de vapor que se disolvi en la gara. Maribel le pregunt al hombre, semioculto entre el
abrigo y la manta que le cubra las rodillas, que cunto le deba por la
carrera. El hombre murmur una cifra. El Gaviln, vencido por el
fro, el sueo y el cansancio, no tuvo nimos para reclamarle al
chofer, como era su costumbre, sino que se limit a abandonar el auto
con un portazo.
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-Es que quiere hablar con nosotros. Es urgente. Lo que les dije en
el billar.
-Ya basta. O te duermes, o te largas de aqu.
El Turco call. Pas un minuto. Maribel le pregunt al Gaviln
que quin era ese doctor. Pero l no le respondi.
Afuera de la mediagua, la lluvia se transform en aguacero.
Adentro, el Gaviln volvi a escuchar la misma aflautada voz:
-Oye, Gaviln.
-Es lo ltimo que te digo; si no te callas -le amenaz- te saco a
patadas de aqu. No creo en tu doctor. No creo en tu Francisca, ni en
tus encuentros telepticos con ella. No creo en tus aparecidos,
entiendes? O te callas, o te vas.
El Gaviln guard silencio.
Y slo mucho ms tarde, cuando Maribel dorma profundamente
a su lado, y oy al Turco tiritar en su rincn rezndole a la Virgen de
El Quinche y a San Cipriano y a Francisca, para conjurar a los
muertos, entre sueos alcanz a decirle:
-No jodas Turco. Durmete ya.
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luz del porche, el pelo como esponjado por esa luz, indecisa, mir a
travs de la oscuridad del jardn.
-Rodrigo, Galo, son ustedes? -pregunt.
-No mam. Soy Sergio. El hijo prdigo aad en voz baja, para
que no me escuchase.
-Sergio? Ya voy. Qu bueno que hayas venido -cruz el andn
de piedra laja. La vi venir hacia m.
-Qu bueno -repiti muy contenta, mientras trataba de desenredar
la cadena- Y Cecilia, y el nietito?
Trat de explicarle que en esta ocasin habamos resuelto pasar el
fin de ao, cada cual con sus padres. Me observ de soslayo. Mi
argumento no le convenci. Pero no hizo preguntas.
-Cre que bamos a estar solos -murmur pensativa.
El beso ritual en la frente. Un vistazo oblicuo al jardn. El andn
invadido de quicuyos. Luego el piso de baldosas del porche. La
puerta. Y all, adentro, el suave olor de siempre.
Era como haber vuelto al cabo de un largo, muy largo viaje a
algn preciso ao de mi infancia. La misma sala. Los mismos
muebles. Los mismos cuadros. La misma luz amarillenta
descendiendo desde la misma lmpara colgada en el alto tumbado. Y
en un rincn, el arbolito de ciprs, adornado con los mismos adornos
de Navidad -bombillos, guirnaldas, muequitos- exhumados cada ao
del mismo rincn.
Pero all estaban ellos: otros: distintos.
Mi padre, al verme, se levant de su butaca. Le cost hacerlo. Se
ayud con su bastn. Trataba de mantener la compostura de siempre.
Los ademanes pausados, un poco solemnes de toda la vida. Estaba
vestido con su terno azul de las grandes ocasiones. Pero el terno le
quedaba flojo. Pareca haberse agrandado. Igual suceda con la camisa
de cuello. Dentro de esa ropa, pap se adelgazaba y escurra. Cuando
volvi a sentarse, bajo la basta de su pantaln asom un pedazo de la
popelina de una pijama verde.
-Cmo has seguido pap? -le pregunt.
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era un asunto del pasado, mam haba asumido para pap el rol de
madre solcita y protectora. Pap era, pues, una especie de nuevo hijo
para ella.
-Salud -murmur mam, acercando la copa a sus labios.
-No esperamos por los dems? -inquiri pap.
-Te dije que no vendrn. Rodrigo y Galo tienen un compromiso.
-Ya s -respondi disgustado-. Me refera a Cecilia y al nietito.
-Dijiste los dems.Yo pens... -T
siempre piensas lo que quieres.
Mam prefiri callar. Cortar en seco el inicio de una discusin
segura. Se conform con mirarme, como disculpndose.
-Ellos vendrn maana. Hay que reconocer que los otros abuelos
tambin tienen sus derechos sobre Pedrito -intervine para salvarla de
los reclamos de pap. Pero entonces, la ira de l encontr otro blanco:
yo.
-Hijo, no mientas.
-Es la pura verdad, pap.
-Lo que pasa es que deben haberse peleado otra vez. -Pues no.
-Como si uno estuviera ya tan intil para no saber lo que ocurre
con su familia.
Claro que lo saba. El tema de mis dificultades con Cecilia debe
haberles ocupado muchas horas. Dos viejos solos no hacen otra cosa
que conversar.
Pap volvi a sumirse en un silencio indiferente. Contemplaba,
desganado, las luces del rbol de Navidad. Ese asomo de ira o de
lucidez que brill en sus ojos opacos, como una burbuja brilla en la
superficie de un pantano, por un segundo, se deshizo y desapareci
para que el pantano pudiera volver a ser el mismo, en su calma, en su
silencio.
Pero durante ese segundo, ellos volvieron a ser mis antiguos,
verdaderos padres. Porque mam tambin gir su rostro hacia m,
como inquirindome o juzgndome por algo que sospechaba oculto.
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O sea que, por ese segundo, ellos volvieron a ser esos padres con
quienes la nica relacin real que pude establecer, fue una larga e
interminable mentira.
Y no exagero. Y, si no, en dnde dejar (como un conjunto de
trastos desvencijados) los grandes secretos de mi infancia? Mi vida
sexual, mis trampas, mis miedos, mi vida poltica de adolescente, mis
sufrimientos de todo tipo? Dnde dejarlos sino en el desvn
polvoriento de un enorme malentendido?
Cunto rencor intil, anacrnico, guardaba en m.
Pero no, ya no quedaba tiempo para hablar.
Aunque antes tampoco lo hubo.
Quizs esto explique (en parte) la desesperada necesidad que tuvo
el pequeo Sergio (all en la prehistoria) de refugiarse en su abuela,
en Dios, en su hermana (en la poca del disfraz del hombre lobo).
A ratos quise pensar que ese silencio, que fue la constante de
nuestra vida, se debi a una razn muy simple: al hecho de que yo era
el ltimo de los hijos.
Pero aquello era una justificacin maosa que slo me serva para
admitir (con mucha vergenza) que, en el comienzo de los tiempos, el
pequeo Sergio tuvo que resignarse al silencio.
Las consecuencias se saben: uno puede resignarse al silencio,
pero a costa de congelar su corazn.
A travs de los cristales de la ventana de la sala, vi la estela
anaranjada de un volador que ascenda vertiginoso para luego estallar,
all muy arriba, y deshacerse en un haz de luces de colores que
cayeron lentamente sobre la ciudad. Pap coment algo. Mam
respondi. Yo no les escuch.
Estaba demasiado metido en m mismo. En mis ridculos
reproches. Les estaba diciendo (con el pensamiento) que si mi
corazn no fue duro y fro como una roca lunar, o como el tmpano
ms remoto de los mares del polo, no fue por ellos, de ninguna
manera fue por ellos.
Fue porque, por suerte o por desgracia, yo tuve otro refugio.
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siempre fue un cuarto muy raro por eso de los ruidos, y que slo la
santa presencia de la abuela pudo contener a los demonios que habitaban en l. Y la otra (que circulaba en el bando de mam): que la
abuela debi cometer algn terrible pecado, tan grande, que las
fuerzas celestiales no la perdonaron jams.
Slo Sergio saba la verdad: mientras la abuela agonizaba, l iba
y vena del corredor al oratorio. Se arrodillaba frente al
Nio de Praga. Se concentraba hasta sentir que el espacio exterior no
exista. Y que nicamente su alma hablaba por l. As, le rezaba todas
las oraciones posibles, prometindole a cambio de la vida de la
abuela, su propia vida (tal su embustera angustia), que si no era
aceptada, la dedicara al sacerdocio. Cuando, de rodillas en el
reclinatorio, oy en el fondo de la casa los primeros llantos, se
incorpor, fue hasta el altar, volc en l la lmpara de queroseno
encendida y huy.
De este modo, de un golpe, Sergio, el pequeo blasfemo, perdi
para siempre a su abuela y a Dios.
Queridos padres: qu iban a saber ustedes de estas tribulaciones.
Nunca las supieron, les dije, siempre con el pensamiento, mientras
mam encenda la vieja radiola y buscaba la emisora en la que su
locutor-propietario anunciaba con una voz trmula y alcohlica:
-Seoras y seores/ pueblo quiteo/ que la prosperidad y la paz
reinen en vuestros hogares/ que los gobernantes comprendan el dolor
de los humildes/ que se acaben las envidias y los negociados/ falta
una hora, veintids minutos y treinta segundos/ feliz ao nuevo/ que
se terminen para siempre las bajas pasiones y los rencores/ que los
ricos ayuden a los pobres/ falta una hora veintids minutos y la
dcada de las dictaduras petroleras habr concluido.
Al locutor-propietario de la emisora, se le escapaban gallos y
falsetas. Pap lo odiaba. Deca que era ridculo. Mam aada que era
un cursi. Sin embargo, lo escuchaban siempre. Era otra costumbre. En
sus vidas ya no haba sino costumbres.
En ese instante sent que mam y pap empezaban a escaprseme
de nuevo. Un acceso de rencor vino en mi auxilio. Era como la tos de
un espritu tuberculoso. Pero sus sacudidas apenas si las notaba. Me
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Miami, los autos, los amigos, las amantes, las comidas, los vinos, las
alfombras); una hija mujer que luego de la ruptura con un novio de
mala muerte (el gran miedo de la familia), se march a Nueva York y
no quiso volver ms, y un ltimo hijo que en vsperas de licenciarse,
resolvi que la carrera de leyes no le gustaba, como tampoco le
gustaba ninguna otra carrera, y sin ms ni ms, abandon sus estudios
y por supuesto su trabajo en el despacho de su hermano mayor, para
emplearse en el mismo srdido banco -es preciso repetirlo bien- en el
que l ya se haba gastado la vida, en un acto incomprensible que
nicamente cobrara algn sentido si se lo equiparara a una suerte de
suicidio simulado, o en el mejor de los casos, de bsqueda desesperada de un refugio que (cualquiera lo iba a ver) no tardara mucho
tiempo en volverse crcel.
Una inutilidad, murmur para mis adentros, mientras le
ayudaba a enjugarse las lgrimas con su pauelo azul. Mi interpretacin de su exabrupto fue quizs arbitraria. Pero no falsa.
Aquella frase no-escrita que rumi en algn insomnio: los
padres son los espritus del bien que siempre terminan haciendo el
mal, no sera dicha jams. Ya no haba tiempo para decirla. Ni
excusa tampoco.
En la radiola, el son montuno de Leo Marini (Faltan cinco pa'las
doce/ el ao va a terminar/ me voy corriendo a mi casa/ a abrazar a mi
mam/), naufrag en un nuevo alarido del locutor-propietario: Una
hora, tres minutos y cincuenta segundos/ Feliz y prspero 1980
querido pueblo quiteo/ Una hora, tres minutos y diez segundos y los
aos setenta se habrn acabado.
Mam llam a la mesa. Llev a pap al comedor. Manuela, la
vieja sirvienta, me salud desde la puerta. Mir las mismas fuentes
adornadas con los arreglos de siempre. Quin era yo, Judas o Cristo,
en esa ltima cena sin apstoles? En otras condiciones, sin tanto
tiempo acumulado sobre nuestras espaldas, siendo an fuertes ellos y
yo, siendo otros en una palabra, hubiera tenido el valor de confiarles,
hablndoles, explicndoles, desde luego, larga, muy largamente, mis
profundas razones (en un rapto equivalente al de una suprema
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EL MAESTRO
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miedo era lo nico que los juntaba); quiz porque no tenan, como l,
el referente de un pasado vivido en un pueblo recndito en donde la
gente, en el vestido, en las costumbres, haca lo posible para parecerse
entre s, y no para diferenciarse, como ocurra en los nuevos tiempos.
Sea como fuere este confuso asunto, el Maestro se senta, en
verdad, diferente, y por eso dudaba y no decida nada en lo que
respecta a la reunin tramada por el Turco.
Qu ganas tengo de no ir, pensaba, vacilante en la puerta de la
oficina del taller.
El motivo de la presunta reunin no le preocupaba siquiera. No
crea en la factibilidad del asalto a un banco. Ni de lejos. El gran
asalto y la fortuna consiguiente, era tambin para l un tema de
conversacin, una mentira personal, ntima, el posible modo de
regodearse, mediante las palabras o el sueo, con la aoranza de un
paraso perdido que nunca se iba a perder del todo, porque nunca se
tuvo y nunca se iba a tener, porque estaba perdido de antemano en
esas palabras, esos sueos.
Adems, para qu necesito yo tanto dinero, pareca decirse el
Maestro en esa precisa ocasin.
Sin embargo, al medioda, el diablo, a travs de la voz del dueo
del Skoda, un oficinista un poco triste con los dedos manchados de
nicotina y el aroma inequvoco (agua de colonia, tabaco y trago de
caa) de los bohemios a medio tiempo, le dijo:
-Maestro, usted es un genio. Usted debera tener una mecnica a
todo dar. O mejor, una fbrica completa de repuestos de autos que ya
no se importan. De seguro, Maestro.
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ecuatoriana, ust sabe, ya mismo llegarn los otros tres amigos suyos
de quienes el doctorcito ya estaba muy bien informado, pues saba
que el Maestro era un mecnico de primera, y el Gaviln un karateka
y un pilas, y el Patojo, bueno, el Patojo es un completo patojo iba a
decirle, en esa vez, pero no le dijo y prefiri elogiar las virtudes
artsticas y de payaso de su rengo amigo, pero as y todo le qued la
sensacin de que lo no dicho flotaba en el mismo aire que respiraban
l y el doctorcito, e intent decirle de nuevo lo de la polio del Patojo,
pero no tuvo valor y se encontr hablndole en cambio de sus dotes
atlticas, eso de pulsar, de hacer malabares en las barras y en las
argollas, maravillosas virtudes del Patojo, aparte de sus cantos, y
como todo esto ya le haba dicho al doctorcito en la anterior reunin,
y tampoco tena ahora el valor de precisar las dificultades del Patojo
que, de todas maneras, l las iba a descubrir por su cuenta en los
prximos minutos; entonces, el Turco se qued sin tema de
conversacin, y como el doctorcito tampoco pronunciaba palabra y
slo miraba hacia las esquinas de las calles aledaas a la plaza,
pensando tal vez que alguno de los muchachos que bajaban desde El
Tejar o desde El Placer, era uno de sus todava desconocidos
secuaces, el silencio entre los dos era una cosa que se poda ver y
tocar, palpar casi con las manos como a un gran bulto negro y
esponjoso, mientras los minutos pasaban y pasaban, y la luna se
elevaba cada vez ms en lo alto de un cielo atravesado de nubes
alargadas, que se ensombrecan o incendiaban segn la luna entrara o
saliera de ellas y los minutos seguan pasando sin que nadie ms
llegara al monumento del Santo Hermano, y el Turco sinti en un
cierto instante que era suya la tristeza del doctorcito, y al revs,
porque ambos se dejaron caer en los poyos que bordean a la
escalinata, se sentaron frente a frente, contemplando ambos el suelo,
sin nimos de decirse nada, porque en el fondo nada tenan que
decirse, fuera de aquello que no se poda comunicar, la gran tristeza
de saber el uno y el otro, que desde perspectivas distintas y distintos
mundos, algo muy urgente y necesario se descalabraba, dejndolos
otra vez instalados en s mismos, en ese mismo ser y en ese mismo
mundo que haban querido, cada cual por motivos diferentes se
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supone, haban querido abandonar, mientras eran cada vez menos los
muchachos que cruzaban la plaza y la noche se pona fra y ventosa y
ese cielo atigrado pareca cargarse de inconcebibles amenazas, hasta
cuando, pasada casi otra hora, el Turco salt de su poyo y exclam, el
Maestro, el Maestro, el Maestro es se que viene, ya mismo vendrn
los dems, pero ese grandote que viene por la Chimborazo es el
Maestro, y en efecto, era l, nada menos que el Maestro que lleg y
que luego de las debidas presentaciones, sin perder el tiempo y sin
ningn pudor, le pregunt al doctorcito que cmo deba llamarlo, a lo
cual l le respondi que no eran para nada necesarios los nombres
verdaderos y que no le molestaba si lo segua llamando doctor o
doctorcito como haca el Turco, y el Turco se sinti halagado por ese
asomo de confianza del doctorcito, pero el Gaviln y el Patojo no
asomaban por ninguna parte, de modo que haba que adelantar algo,
dijo el Maestro, ms por curiosidad que por inters en el propio
asunto, y el doctor que pareca haberse aprendido su papel de
memoria le respondi que no haba para qu apresurarse, que era
mejor saber con quines se poda contar y saber si ese compromiso
era serio, y que era preferible postergar la reunin para otra fecha,
pero el Turco supuso que eso no era sino un pretexto del doctorcito
para desaparecerse, y quin sabe si con el propsito de buscar a otra
gente, lo cual no era justo ni para l ni para el Maestro, y entonces
con todo el tino del caso le suplic al doctor, es que ust sabe mi doc,
ellos ya estn enterados del asunto, y mejor es esperarles, y el
doctorcito regres hacia l sus ojos desconfiados y asinti en silencio
al ruego del Turco de que esperaran un cuarto de hora ms por si
acaso, y fue bueno, muy bueno esperar, porque medio tomado y
cargado de su guitarra asom el Patojo, y el doctor lo examin de
arriba abajo, y pareci preguntarse, y esto, qu es esto, qu hacemos
con esto, pero se qued callado, y el Patojo se disculp por el atraso
con el pretexto de siempre, hora ecuatoriana, usted sabe, y entonces s
que poda ensayarse el inicio de una reunin, pero el doctorcito
resolvi que no, y todo digno y preocupado les advirti con una
sentencia: nos reuniremos de aqu en quince das, mejor dicho, de
maana sbado en quince, a las nueve en punto de la noche, en punto,
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EL PATOJO GONZALO
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EL MAESTRO
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EL GAVILN
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SERGIO Y SU BANCO
Faltan treinta y seis minutos para que sea la hora de salida. Hasta
hace cinco aos, hubo al final de la escalinata que viene del ala
derecha del hall, en el descanso de acceso al mezzanine de
Contabilidad, un antiguo reloj de pndulo. Lo haban arreglado para
que anunciara cada hora con una campanada (que resonaba larga,
profunda, en el relativo silencio de las oficinas del mezzanine). Hoy,
nada anuncia la hora de salida, salvo un callado salto de las
manecillas del reloj del hall.
El viejo reloj de pndulo. La profunda campanada en el silencio.
Al orla, nadie dejaba de levantar la mirada de sus rubros y sus
nmeros.
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Otro salto.
Sergio ha descubierto para su mal, que bblicamente hablando, el
tiempo del trabajo es el tiempo de la condena. Se repite y multiplica de
una manera muy diversa. El oficinista que espera ansioso la hora de
salida de su oficina, o el fin de semana, o sus vacaciones anuales y
ms tarde su jubilacin, y el preso que cumple una condena fija,
comparten la misma espantosa paradoja: en nombre de la vida,
quieren que el tiempo pase, sin percatarse de que as el tiempo que
anhelan perder, es el nico tiempo suyo, el tiempo de su vida, un
tiempo que nadie les podr devolver. Un da lo descubren, y entonces
ya no pueden dormir en paz.
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EL PATOJO
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-Es suficiente por hoy -dijo-. Podemos irnos. Nos reuniremos cuando
termine este alboroto del carnaval. El mircoles de ceniza est bien. A las
diez de la noche. En el mismo lugar. Y tal vez valga la pena venir hasta
ac. Es un buen sitio para conversar sin contratiempos. Para ese da ya cada
cual habr adelantado su misin.
Call de nuevo. Pero no se movi de su baranda. Y ninguno lo hizo
tampoco. Y fue un abismo lo que hubo, en ese momento, entre ellos y el
Doc. Faltaban palabras, faltaban explicaciones, faltaban preguntas. Un
abismo tan real como aquel otro que se abra a sus pies: el cmulo de lo no
dicho; lo que el temor, la desconfianza, la falta de fe, la incertidumbre, y
hasta la fatiga no dejaban decir.
Y cada cual, metido en sus mundos, dejaba correr los ojos vacos por
el paisaje de la ciudad.
Y entonces, al Patojo se le ocurri pensar que l y ellos, los cinco,
incluido el Doc, eran como una convencin de gatos encaramados en un
alto tejado, que miraban sin comprender la forma fantstica de la ciudad,
porque, obligados como estaban a soar su sueo de cazadores nocturnos,
no podan hacer otra cosa que mirar, y mirar sin comprender, esa forma
fantstica que se descolgaba desde todos los rincones (de los montes, del
cielo negro, de la noche misma) como una red, como una trampa, de la que
no sera fcil escapar.
Y el Patojo pens lo que los otros tambin estaran pensando: que
ahora s, de verdad, tendran que vrselas con (o contra) esa ciudad que los
haba atrapado de maneras diversas.
Porque esa ciudad, llena de nudos y ngulos, estaba hecha como una
red.
Porque esa ciudad, quebrada, brusca, trgicamente bella, estaba hecha
como una trampa.
Porque esa ciudad haba sido diseada por el mismo sufrimiento (y las
pobres piernas del Patojo lo saban bien).
Y, sin proponrselo, baj la mirada hacia el lado de la avenida
Veinticuatro de Mayo, el polo pobre de Quito, all, en la base de la loma de
El Panecillo.
EL MAESTRO
EL GAVILN
orque sus amigos no eran sino unos cobardes y unos hijos de puta,
el Gaviln, vuelto una furia, iba como un vendaval por las calles, bufando y
maldiciendo. Torrentes de rabia le estragaban el cerebro, le desquiciaban
por dentro, le revolvan. Un odio hecho de cido y plomo derretido buscaba
abrirse paso a travs de su hgado, su estmago, sus intestinos. Debi
matarlos. Cortarlos en pedacitos y drselos a los perros. El asco lo detuvo.
La compasin acaso. Pero ya no los volvera a ver. Nunca ms. Por
imbciles, por cobardes, todo haba terminado con ellos, con el billar, con
el barrio de El Aguarico. Avanzaba rpidamente. Pasos largos y veloces. El
fro viento de marzo le golpeaba el rostro y pareca desgarrarle la garganta
reseca. La roja camisa, humedecida por el sudor y la gara, se le pegaba en
la espalda. Al momento de cruzar una calle, escuch, a su lado, un violento
chirrido de frenos. No regres a ver. No le import. Aparte de la necesidad
inmediata, urgente, de descargar en cualquier cosa, toda la ira que lo
dominaba, no le importaba nada. Ni los autos ni sus chirridos. Llevaba la
mano lastimada por el puetazo que dio en una pared. Pero no fue
suficiente. De ninguna manera fue suficiente. Unas cuadras atrs, volc la
palangana repleta de rodajas de pina de una vendedora ambulante que se
cruz en su camino. Y eso tampoco fue suficiente. Y ahora iba con la rabia
endurecida en el rostro. Peatones y vendedores, al verlo as (como l se
vea), atorrante y matonil, el cuerpo inclinado hacia delante, como
hendiendo el aire, el amplio bamboleo de los brazos en actitud de alerta,
retrocedan recelosos para dejarlo pasar.
-Alarmas, tienen alarmas -le haba dicho el Turco, como hablndole
por detrs de sus ojeras azules. Y l se haba callado. La furia empezaba a
formrsele dentro. Pero se haba callado. Eso fue la noche anterior, en el
billar. Ahora vena de la mecnica del Maestro, quien no estuvo en la
reunin.
-Nos podemos morir carbonizados -dijo el Patojo. La broma no le
result. Estaba demasiado nervioso y aturdido como para que le resultasen
sus bromas. Jugueteaba con las cuerdas de su guitarra. Al muy majadero no
se le ocurri otra solucin. Haba trado la guitarra para parapetarse con
ella; para decirle, por ejemplo: Oye, Gaviln, esta noche tengo un
compromiso, o cualquier otra mentira igualmente idiota.
-No, Gaviln. Muy malo. Eso no se hace, Gaviln. Ahora, a eso de las
seis de la maana, vino el Patojo medio ensangrentado y me lo cont todo.
Estuviste muy mal. No debiste proceder as -le dijo el Maestro, en la
mecnica, entre compungido y consejero, al tiempo que limpiaba
distradamente, con un pedazo de guaype y empapado en gasolina, un
cilindro dentado. Pero lo dijo con un tono calculado, teatral. Sucio de sudor
y de mugre, embutido en un overol manchado de aceite, quera mostrarse
(a s mismo, ms que al Gaviln) paternal y magnnimo, importante y
bueno.
-Comprende, pana dijo el Turco alisndose las greas que le cubran
la frente-, esas vitrinas tienen alarmas y cuando vos les quitas las guardas
de madera y rompes los vidrios, empiezan a sonar timbres y sirenas y se
encienden las luces, y no te queda tiempo para huir. No vale la pena,
Gaviln. Para qu hacerlo esta noche, si lo podemos dejar para ms luego,
cuando lo pensemos mejor, con ms cuidado, con ms cabeza, con un plan
bien meditado por delante, que no nos ponga en peligro, como nos lo ha
advertido ya muy bien el Doc: te das cuenta, un lo con la Polica en estos
trances...
El Turco le hablaba como a un nio inocente y tonto. Como si l no le
hubiese explicado, hasta el cansancio, que esa joyera no tena alarmas.
Como si no le hubiese escuchado que el plan inverosmil del maldito Doc
ya, por su cuenta, estaba descartado. Pero el Turco pareca no entenderle.
No le entenda porque no quera entender.
-Como los paisas! -grit el Patojo, al tiempo que el Turco, con un
dedo cruzado sobre la boca, le peda que bajara la voz-. Como los paisas
-repiti el Patojo, empecinado en lograr con el entusiasmo, lo que no logr
con el humor-, cuando asaltan joyeras: primero alquilan un cuarto en los
altos de la joyera, luego estudian los movimientos de los dueos. Y una
noche hacen un horado en el tumbado, se descuelgan por ah, se llevan lo
que quieren, y tienen todo el tiempo del mundo para esfumarse. Pero antes
ya han comprado los pasajes para su tierra, han hecho los contactos
necesarios para deshacerse de las joyas, han pensado coartadas perfectas.
Y bueno, Gaviln! Para qu quieres una joyera si con lo del banco podramos comprarnos cien joyeras!
EL TURCO ANTONIO
SEGUNDA PARTE
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SERGIO EL CUOTIDIANO
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haya visto a la muchacha del banco en casi dos aos. Ni de que haya
habido antes y despus de ella otras mujeres en mi vida. Si se ha
enterado, ellas no cuentan tampoco.
A veces, quizs a modo de justificacin, creo entrever la razn
fundamental de tales celos.
Las otras son presumibles: el haberse sentido engaada,
traicionada, el creer que la tipa esa le haba robado mi amor: tantos
temas dignos de boleros notables. Nada de eso fue verdad para Sergio.
En el fervor de su fiebre, l lo vea as: la muchacha del banco lleg a
su vida como algo necesario, como algo que l tena todo el derecho
de poseer. Porque Sergio no quera cambiar de matrimonio. Ni quera
abandonar a Cecilia por una adolescente. Sergio no am menos a su
mujer por amar a esa muchacha. Tampoco quera engaarla. Ni
traicionarla (y la prueba es que le propuso lo que por esa poca se
llamaba una relacin abierta, en la cual cada quien hiciera uso de su
libertad como a bien tuviere; y sabe Dios lo que le cost el
proponrselo). En fin de cuentas, Sergio slo quera llevar hasta el
lmite lo que hasta entonces fueron remedos: su ansia de vivir la
plenitud, la posibilidad (demente, claro est) de redefinir la vida, de
unir el espacio cerrado por cuatro paredes con el espacio que est ms
all de ellas.
Pero yo hablaba de la razn fundamental que convirti a la
muchacha del banco en un fantasma. Fue su juventud. En el fondo lo
que Cecilia no le perdon, ni le perdonar jams, fue su juventud, sus
tersos, rabiosos dieciocho aos.
Pues bien, ahora se lo dije de una vez. Fue el acabose. Despus,
todo el mundo gritaba: Cecilia, yo, Pedrito (asomado en pijama a la
puerta del dormitorio). nicamente la sirvienta no gritaba. Pero me la
imaginaba acostada en su sucio jergn, all, en lo profundo de la casa,
los ojos abiertos en la oscuridad, atormentados los odos por aquello
que le llegaba del otro lado de la puerta, murindose de ganas de or,
por entender lo que nadie poda entender, silenciosa, oscura, vuelta un
remolino de sombra en la propia sombra, y atada de pies y manos a su
sucio jergn. Quizs ella tambin gritaba. Quiz no tena otra manera
de gritar.
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Hu.
No saba a dnde ir. Empezaba a clarear. Baj la larga pendiente
de La Gasca. Cruc el pequeo parque de Santa Clara. Un rincn
aldeano en media ciudad moderna, con iglesia pueblerina y todo. Vi
una fila de beatas que entraban a misa de seis. Pas a la avenida Diez
de Agosto. Otro pequeo parque desarrapado. Cuatro pinos y un
csped hirsuto. En una de las calles transversales a la avenida
Amazonas, el polo moderno de Quito, viva la loca Marcela. Esto de
loca no es ningn mote gratuito. Marcela es una loca autntica. De
tiempo en tiempo, cuando le sobrevienen las crisis, ella misma se
encierra en un sanatorio, de donde sale con nuevos mpetus. Timbr
en su puerta. No demor en abrirme. Dijo que haba llegado un rato
antes. Le cre a pesar del largo camisn de dormir que llevaba puesto.
-Si quieres gozarme, amor mo -bostez-, tienes que apurarte
porque tengo sueo. Los vampiros dormimos de da.
Era su broma de costumbre. Saba que aquello estaba vedado
entre nosotros. Marcela, antes que una amiga, mi nica verdadera amiga, era una hermana. Y aparte de hermana, una
mujer-no. Y una mujer-no, es aquella a la cual se puede
querer pero no desear. Tampoco haba mucho que desear en
la pobre. Muy alta, muy blanca, muy delgada, las ojeras
profundas, el pelo peinado en diminutas trenzas (un da se
rap la cabeza), tena el aire sonmbulo y los ademanes
esmirriados de los suyos: el abuso del lisrgico y los hongos
la puso as, lela y descuidada.
Entr al departamento diminuto. Dibujos de sus amigos. Tejidos
folclricos. Plantas. Cojines tirados en el suelo. Lamparitas bajas con
pantallas de mimbre. Una piel de vaca por alfombra. Pequeas repisas
con figuras diminutas. Soportes hindes para quemar incienso y
ramitas aromticas. Y discos y casetes amontonados en torno al
equipo de msica puesto sobre una estera.
-A ver, crzame tus notas -me dijo. (Yo deba contarle lo que me
pasaba).
-La misma pendejada, loca -le respond tratando de adaptarme a
su ritmo, sin conseguirlo, como siempre.
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EL TURCO ANTONIO
seres minsculos habitando esos planetas, todos con sus penas y sus
alegras, todos buscando cosas que casi nunca lograban encontrar? Sin
darse cuenta pas de aquellas reflexiones a un ensueo muy distinto:
se vio junto a una mujer desconocida, caminando por un lugar abierto
y clido, en donde no haba nubes, inviernos ni fro, fumando con ella
los pitos ms maravillosos y diversos y probando fantsticos
preparados que (ellos s) hacan que la felicidad y el amor no
murieran nunca.
Embelesado en ese sueo estaba, cuando el haz de partculas
desapareci al tiempo que la luz del patio dejaba de ser amarilla para
volverse gris. Una sombra haba ocultado al sol en ese momento. El
Turco sali a investigar lo que aconteca all arriba. Se encontr con
una nube blanca, espumosa, que se incendiaba delante del sol. No es
una nube de lluvia. En junio sera el colmo, se dijo, imaginando que
el Maestro, en su mecnica, a lo mejor podra decirse la misma frase.
Entre dos copos nveos, el sol volvi a brillar con toda su fuerza. Pero
el aire estaba fro y quieto. El Turco fue a pararse en uno de los
montculos de ladrillos carcomidos por la intemperie y con los
lquenes despegados y resecos. Tal y como lo haba supuesto,
descubri, del lado del Pichincha, una enorme nube alargada. No.
Tampoco es una nube de lluvia. Aunque en este Quito loco nunca se
sabe, pens.
Entr en la guachimana con el nimo cambiado. Los ojos
encandilados por la luz del sol le mintieron una vez ms, dibujndole
en un rincn oscuro, una silueta familiar. No. Nunca conseguir
olvidarla, se dijo tapndose la cara con las dos manos. Ese
pensamiento le arrastr hacia otro paralelo y cercano: No. Tampoco
conseguir hacer suficiente dinero nunca.
Se sent en el centro del camastro, abatido por un sbito
cansancio. Empezaba a deprimirse. Corri la mirada por el cuarto:
realmente no not ni el orden ni el aseo del lugar. Permaneci as, sin
nimos, con la vista fija en la tina de hojalata repleta de basura. Una
sombra empa de nuevo la luz de la ventana.
-Nubes putas! -dijo en voz alta. Se inclin sobre la tina para ver
las cosas recogidas all. Desdeoso, desganado, fue sacando de la tina,
los papeles, los restos de frutas, las colillas, los tarros rotos por el orn
y tirndolos sin que le importara el sitio donde caan. Tras vaciar la
tina, y con igual abandono, empuj una columna de cuatro cajones de
madera que cayeron con gran estrpito. Entonces se dirigi al velador
y de dos manotazos sac de su interior las revistas y los comics.
Eligi una revista que tena el papel ms delgado. Le arranc un
pedazo de papel y puso en l un poco de hierba mezclada con polvo
de aspirina. Peg el cigarro as fabricado y lo encendi.
No pensar. No pensar, se repiti. S: algn da, alguien iba a
inventarse una mezcla cuyo humo reblandeciera para siempre los
perfiles y sacara los colores de las cosas y quitara al tiempo su
tiempo, y borrara todas las speras aristas del mundo en un solo
magma, ubicuo y blando, que no dejara resquicios ni para las
sombras, ni para las ideas, ni para el sufrimiento.
Vacilante sali de su habitacin, con el resto del cigarro apagado
en el bolsillo de la camisa de tela rayada. Tom su poncho del
alambre y se lo coloc como mejor pudo. Atraves los patios y los
zaguanes y fue a pararse en la puerta de calle por si a alguno de los
hippies pintiparados que lo conocan, se le ocurra venir a comprarle
un poco de hierba. No saba si era martes o mircoles. Si era
mircoles tendra ms suerte. El negro Anselmo vendra por un par de
tamugas de hierba, porque era da de visitas en el penal. Y se era su
negocio. Meter hierba al penal en los das de visitas. Pero si el negro
no vena, ni los hippies tampoco, qu se le iba a hacer. Vera los
colores y las formas de la calle. A su lado, entraban y salan, cada
tanto, con canastos, o con ellas, las vecinas de la casa, los nios, algn
seor con sombrero negro y terno remendado. Cualquier rato lo iban a
denuncian. Si su solidaridad de vecinos flaqueaba, lo iban a
denunciar. Y en lugar de los hippies y el negro Anselmo, vendran los
policas. Pero si eso pasaba, qu se le iba a hacer.
En esa onda estaba, cuando divis, medio difusa y bamboleante,
la figura del Patojo.
Lo dej acercarse. Traa el rostro contento:
EL PATOJO GONZALO
EL MAESTRO
mayo le dijo al Patojo que su amistad con ellos haba concluido para
siempre, result que ste y el Turco se presentaron en la puerta de su
casa para contarle una historia casi increble, segn la cual el asunto
del banco volva a ser una posibilidad cierta, slo que ahora quien
estaba interesado en l, era el zorro puerco y usurero de Don Nacho.
Los hechos, segn ellos, ocurrieron as. Primero fue la idea de
robarle la contadura al viejo prestamista. Con tal exclusivo propsito,
el Patojo, convencido de la bola que le daba la Luzmila, empez a
asediarla. Le cant serenos. Le declar un amor desaforado y loco. La
busc de da y de noche. La bes y acarici como nadie lo haba
hecho antes. Y en una noche de sas, aprovechndose de la luna y de
los aires del verano, la desflor sobre las piedras del zagun de su
casa. Y despus de una semana de luna de miel, le pidi una prueba
de amor. Le dijo que quera fugarse con ella. Se iran para la Costa.
Viviran en Manab, en una playa, frente al mar. El problema del
dinero, l ya lo tena pensado. Era fcil, muy fcil solucionar ese
problema. Dependa de ella. O de la intensidad de su amor. Se llevaran el dinero de la contadura de Don Nacho. Total, el viejo
miserable, era un asco de tipo. Les explotaba a ella, a su madre y a sus
hermanos. Y como todos saban, no les iba a legar un centavo. Qu
ms se poda esperar de alguien que viva de las angustias del
prjimo? De ella dependa. De nadie ms.
Al comienzo, la Luzmila se neg. Dijo que no sera capaz de
robarle las llaves a su padre. Que se morira de susto. Que ella dara la
vida por el Patojo, y se no era el problema. Pasaba que no iba a tener
fuerzas para hacerlo. Entonces, el Patojo llor en su pecho: no le
quedaba otra alternativa que abandonarla. Por muchas razones. En
Quito, ya no poda vivir. Tena tantos enemigos. Gente que le
persegua. Gente mala. Era mejor buscarse nuevos rumbos. Intentar
nuevas oportunidades. Adems, ya estaba cansado de ser pobre. Lo
ideal hubiera sido marcharse con ella. Pero, cmo? Sin dinero,
imposible.
Entonces entr en accin el Turco Antonio. Volvi a sus lecturas
de manos. Una maana se dej caer en los Abarrotes La Ermelinda y
le ley la palma de la mano a la Luzmila. En ese relajo de lneas que
EL GAVILN
-^^- quin? -Su apellido es Gavilnez, pero le dicen Gaviln.
No. Hace fu que no viene por aqu. -Desde cundo ms o
menos? -Hace fu. -Desde marzo?
-Tal vez. Ahurita que me recuerdo, tuvo una pelea con sus amigos y
no volvi nunca ms. -Nunca ms? -No.
-Y no le han visto por el barrio?
-No s. l ya no viva por aqu. Se haba cambiado a San Juan,
creo. Pero eso era ms antes. Claro que segua viniendo para
encontrarse con sus amigos. Pero ya le digo que se pele con ellos.
Les dio una pisa y se fue. Era karateka. Cinturn negro.
-Y ellos?
-Tampoco vienen mucho por aqu. No quiere dejarles algn
recado?
-No. Gracias. Hasta luego.
-Hasta luego.
-Quin era? -pregunt Don Nacho desde el mostrador de El
Guayas.
-Una seora perfumada que preguntaba por el Gaviln -dijo el
chico.
EL TURCO ANTONIO
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que la memoria de la crcel no era nada o era muy poco, comparada con el
vaco, se s enorme que le haba dejado Francisca y que ninguna otra
mujer conseguira llenar; ahora que haba visto y vivido lo suficiente para
saber que no siempre el amor es lo mismo que la felicidad, y que tampoco
la felicidad es lo mismo que la alegra; ahora que haba pecado y rezado y
rezado y pecado tanto, hasta entender que la vida misma tiene la forma de
un largo pecado interminable, y que la religin est hecha para salvar a los
cristos mortales, como l, ms que del pecado, del dolor y la soledad; ahora
que el relumbrn todava lejano de la buena fortuna vena a hacer posible,
nuevamente, la bsqueda y localizacin de Francisca, l no iba a perderla
por segunda vez. Jess del Gran Poder, el Cristo de la Agona, San
Cipriano, Santa Mariana de Jess, los santos de todos los cielos, Dios Padre
mismo, no lo iban a consentir. No lo iban a consentir.
aura. Marcela intenta hablar. No la escucho muy bien. Est muy lejos. Slo
la muchachita me importa. La miro: el pelo castao. La piel muy tersa. Los
suaves ademanes. Ahora cuento yo. Me sobran las palabras. Tengo un
exceso de palabras. Mis palabras son lazos y puentes. Le gustan mis
palabras. Me gusta que le gusten. El aura se agranda, se abomba, nos
envuelve. Me enciendo. Me enardezco. De pronto soy otro. Y fabrico
audacias, mitos. Ella alega, contradice. Est dentro del aura. Y la atrapo. La
sujeto con mis palabras. Marcela intenta hablar. Slo su prima me importa.
Slo a ella le hablo. El aura se tensa. El circuito se cierra. Mi largo invierno
cesa. He dejado el estrecho cuarto y su estrecha ventana: el banco, mi
mujer, mi pasado no existe. He regresado a cero. A los viejos impulsos. Me
proclamo amoral, iconoclasta, necio. Nada la escandaliza. Con esa
suavidad, con esa tierna audacia, es tambin amoral, iconoclasta, necia.
Ahora imagino, invento. Viene de la asfixia, me digo. Ella tambin
apuesta, me digo. Marcela habla. Se ha quedado sin voz. Miro a mi
chiquilla. A mi amor. El pelo castao. La dulce boca carnosa. Le hablo de
libros, de insomnios, de grandes asesinos. Ella indaga. Interroga. Es
tambin una insomne. Es un ser de la noche. Luego re. Remos. El aura se
amansa, se aquieta.
Las acompao hasta la acera. El taxi se detiene. Sube Marcela. Est de
mal humor. Va a subir su prima. Me despido. Hago el ademn de besarla
en la mejilla. Pero no. La beso en la boca. El apretn de manos es fuerte.
Nos duele.
-Cundo te veo? -le digo.
Ella vacila. Est azorada.
-Cundo? -insisto.
La portezuela del taxi sigue abierta. Espera. Ella se inclina. Va a entrar.
De pronto, se vuelve: -Maana, aqu, a las ocho -dice. El taxi se va.
El viento del verano es fresco, es puro, se arremolina en los rincones,
corre, asciende y golpea en lo alto contra el cielo estrellado. Sergio aspira
ese aire. Y ese aire juega en su corazn. Sergio piensa en reencarnaciones.
En retornos del tiempo. La chiquilla que acaba de irse, le retrotrae a la
poca en que descubri en el banco, mezclada entre tanto empleado gris, a
la muchacha practicante. En el fondo, la ha vuelto a encontrar. La ha vuelto
a encontrar como fue ella en los inicios. Como nunca debi dejar de ser.
-Estuvo aqu, sola. Se fue, pero va a volver -me dijo Carlos cuando le
pregunt por Marcela-. Esprale que ya viene.
El chantaje era seguro. Tendra que buscarme modos para afrontar esa
situacin que me converta de asaltante en asaltado.
Aqul fue un golpe bajo.
El siguiente vino luego, cuando le pregunt a Marcela por su prima.
-La vi por la Amazonas, andando con chicos de su edad.
Definitivamente sa no era la noche de un Sergio que no quera
reconocerse en sus treinta y cuatro aos, cumplidos el 20 de junio.
Al despedirme, Marcela me dijo:
-Nos vemos en la pea de los Uros, no?
Yo no saba de qu pea ni de cules Uros me hablaba.
No le pregunt nada.
Sal. El bofetn de aire fro en el rostro. Las luces de la colina del hotel
Quito, manchando la niebla de anaranjado y azul plido. Ms all de la
ciudad, en lo negro, ms all de lo que no se alcanzaba a ver, se erguan los
montes de la serrana, enormes, compactos, negros en su noche. En uno de
esos parajes aullara un lobo solitario. Cre escuchar su lejano aullido.
Caminaba.
Me vi entrar en un bar y en otro.
Me vi bebiendo largos tragos aqu y all.
En algn momento habr visto una veloz ambulancia que corra con
la sirena conectada?
Vi tambin un borracho, tambalendose en media va?
Tengo la impresin de haberme encontrado con muchos borrachos que
se tambaleaban en media va.
Entr en una pea y en otra.
A dnde iba yo? Qu buscaba yo? Buscaba una muchacha, sin duda.
Iba por la noche del viernes, sin duda.
Todas las peas folclricas se parecan: mesitas bajas, sillas bajas, la
gente apretujada, el pequeo escenario para los msicos, el decorado de
falsos enrejados, o redes, o aleros de madera; las luces rojas y amarillas, el
humo impregnando el aire enrarecido.
A comienzos de los setenta, la concurrencia estaba compuesta de gente
muy informal: hippies, jvenes rebeldes y melenudos, algunos subversivos
tambin. Diez aos despus, a esas peas iban las buenas seoras, los
abogados y los oficinistas.
Una cosa era cierta: me estaba pasando de tragos.
Lo comprob en casa de un antiguo compaero de la universidad. No
s cmo fui a parar all. Fue una lstima. l era un hombre feliz. Su casa
era una casa feliz. La razn era simple: nunca le reproch nada al mundo.
Se conformaba con progresar. Su sala era muy pulcra, pero alegre y
promiscuamente juguetona, segn los decorados consabidos: muebles
anchos, cuadros abstractos, helechos, aparadores modernos, junto a lo que
nunca poda faltar: como un dinosaurio apresado en un centro comercial, el
mueble viejo, un gran bal de cuero repujado, prestando su sombra oscura,
su olor antiguo y colonial, a aquella modernidad en la que se destacaban
unas cuantas mesitas de vidrio. Era la moda de los setenta. Ir en pos de un
pasado perdido o inventado. Buscar lo antiguo en lo moderno. Envejecer lo
nuevo para quitarle su brillo sospechoso, para legitimarlo as. No de otra
manera poda entenderse tanto embeleco: las casas neocoloniales, los
discursos que hablaban de la recuperacin del centro histrico de la
ciudad tomado, sin duda, por los pobres; o la floreciente industria de
objetos envejecidos a la fuerza. Tanto embeleco. Cabalmente, por no
tropezar con el bal, fui a dar hacia el lado de una de las mesitas. Por no
romperla me apoy en una pared. Por apoyarme, solt el vaso de whisky,
que se desliz entre mis dedos y cay como una bala sobre el tablero de
cristal que estall con un estrpito que se llev, de paso, en una sola
calamidad, la lmpara de porcelana, los ceniceros y vasos, toda una confusin de aristas afiladas, que refulgieron en la penumbra, como espadas,
puales y dems. Ped que me disculparan. Deb decirles algo al respecto
de los destrozos que puede ocasionar un hombre que no sabe su camino.
Deb preguntarme, incluso, si en ese tropiezo hubo, acaso, un sentido
oculto que no alcanzaba a comprender. Repet mis disculpas y sal.
De nuevo estaba en la calle. Parado en media va, dudaba mi camino.
Estaba pensando en un lobo que vi una vez, en media carretera: los ojos
brillantes, rojos, encandilados por las luces del auto, vacil un instante, y
luego sigui de largo hacia su monte. El chofer tuvo que frenar a raya para
no atropellarlo. El lobo se perdi en la espesura. De ese lado habra un olor
que lo reclamaba con mayor fuerza que el miedo a esos dos intempestivos
soles que se le vinieron encima. Realmente, yo estaba muy bebido. Empec
a rerme. Me rea de m mismo. A esas alturas de la noche yo no perciba
ningn olor. En mi noche no haba tampoco ningn reclamo. A esa hora, la
muchacha del caf era sueo. O la inercia de un sueo, la vaga sensacin
de algo que estuvo en alguna parte y ya no estaba. Creo que ni recordaba
bien sus facciones. Tena los ojos grandes? La boca pequea y carnosa?
El pelo castao? Quiz no me importaron mucho sus facciones. Quiz lo
que me import fue su juventud, y nada ms. Ni sus facciones, ni su gracia.
Como tantas veces con tantos otros entusiasmos-repentinos: deb
fabularlos.
De modo que Sergio estaba en trance de convertirse en un viejo verde
prematuro? En un cazador rezagado?
Un viejo verde prematuro? En media calle, mirando las brumosas,
cada vez ms brumosas luces del alumbrado pblico, yo no poda controlar
la risa. Me rea de m, de la juventud fugitiva, del lobo y el hombre lobo, de
los borrachos, de la noche. A lo lejos, refulgieron los faros de un auto que
se acercaba velozmente. Alcanc a retirarme hasta la acera. No sin parsimonia, desde luego. La dignidad ante todo.
Caminaba por la Amazonas. Deca que iban a remodelarla. No sera ya
la calle de la alegre anarqua. La iban a adoquinar y a convertir en una
especie de zona rosa y sede de bancos a un tiempo. Es que nada de lo mo
poda perdurar el tiempo suficiente para que yo pudiera retirarme a los
quintos infiernos con la debida parsimonia, con la debida dignidad?
En una esquina encontr, como siempre una ronda de prostitutas que se
calentaban en torno a una pira hecha con papeles de peridico y cartones.
Las faldas cortas, los grandes escotes, los brazos desnudos en el fro viento
de verano. Un tipo le haca proposiciones a una de ellas. Al pasar, las
salud con un ademn. El oficio ms antiguo prosperaba en mi ciudad.
Pens en los joviales, recnditos puertos repletos de oficinistas inquietos:
El Palmar, El Mirador, la Villa Fabiola, El Club 21, El Boris Zoila. All
tambin se habra operado la eterna mutacin del espejismo en caricatura:
las frescas y, con un poco de buena voluntad, puras nias de las diez de la
noche, seran, a las dos de la maana, lastimadas muecas: negras bolitas
EL GAVILN
EL PATOJO
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ellos. Pero ahora era diferente. En la noche anterior haba ganado algo
que para su bien o para su mal, quiz para su mal, ya nunca iba a
perder.
Le sobrevino un escalofro: Y si todo aquello no haba sido nada
ms que un sueo de borracho? Un sueo?
Hurg en sus bolsillos. Y encontr, como en los cuentos de
hadas, como en las leyendas de la ciudad, la marca, la prueba de que
todo haba sido cierto: el cofrecito de plata.
En los das siguientes busc, obsesionado, la casa de su gran
aventura. En vano vag por esa extraa zona del norte que en las
noches, sin que importara la estacin, era tomada por una niebla
misteriosa. Tena un pretexto para volver all: quera recuperar su
guitarra perdida.
No localiz nunca la mansin.
Y pas el tiempo. Una maana, luego de que un enorme perro lo
mordiera y revolcara en el suelo, comprendi que encontrar ese
preciso sitio ya no importaba tanto, puesto que, para siempre, el gran
prtico de su felicidad tena una forma concreta: soar con una
mansin como aqulla, con una gente como aqulla. La palabra
como, en el forzado sentido de ser y poseer, haba aparecido en su
vida, rota ya por dentro.
Lo que no supo entonces, era que quince aos despus de ese
arreglo-consigo-mismo para ayudarse a vivir y, desde luego, para
justificar su conversin al ejercicio de las rateras y los embelecos,
estara festejando en su cuarto de El Aguarico y en compaa de unos
amigos no sospechados por aquellos das, las vsperas de que ese
largo ensueo fuese ya una realidad incontrastable.
Ya vers -le dijo al Turco que trataba de sostener la sonrisa
babosa en el rostro ausente-, ya vers: me comprar una casa igualita
a sa. Y luego, s, tranquilo, me dedicar a financiar mi carrera de
cantante. Ya vers, Turco, ya vers.
En el cuarto del Gaviln son un gruido. Era el Maestro que
trataba de quitarse los llapingachos pegados a la cara.
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EL TURCO ANTONIO
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SERGIO Y SU HIJO
El
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EL GAVILN
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-Hay que cuidarse, pana, los milicos andan cazando remisos para
ponerlos de conscriptos. Van de dos o de a tres metindose en las
galeras de los cines o en las cantinas, pidindoles documentos a los
que creen vagos o sospechosos. Dicen que va a haber guerra con el
Per. Por ventaja, panita, yo tengo un certificado de trabajo y un
papel con el cuento de que mantengo a mi madre y a mis hermanas.
El Gaviln tambin tena su papel. Se lo falsific un antiguo
cantarada de La Tola, el barrio de su infancia, un tal Rogelio que
acab jodindose del todo con ese trabajo de limpiapisos y recadero
de la Zona Militar. Estaba muy claro que en caso de guerra, ningn
papel, falso o verdadero, iba a servirle. Por lo dems, ya llevaba
mucho tiempo de andar sin documentos. Ni cdulas de identidad. Ni
carns. Nada que le hiciese olvidar su propia guerra.
Las precauciones que demandaba el asalto venan a modificar
aquella situacin. El tener documentos personales le ayudara a
sortear cualquier inconveniente imprevisto. Pero stos se quedaron en
casa de Maribel, junto a sus otras pertenencias, el da de su aparatosa
partida hacia la Costa.
Por tal motivo fue a buscar a Maribel al Palmar. Entonces supo
que lo haban cerrado. Lo iban a derrocar por la ampliacin de la
avenida de La Prensa. En el Club 21, en cambio, se encontr con una
increble novedad:
-Ella ya no es del ambiente. Se retir -le dijo Marlene, la amiga
de Maribel-. Ahora cuida durante el da a una seora paraltica. No la
he visto ms. Pero s que sigue viviendo en San Juan. Sola, por si te
interesa saberlo.
Al or esas palabras, el Gaviln se dio cuenta de que no estaba
buscando sus papeles nada ms: estaba buscando a Mari-bel. Muchas
veces, en el transcurso de los ltimos das, como al descuido, le
asaltaron la mente imgenes fragmentarias de Maribel. Fueron sus
ojos amarillos. Sus piernas. Su nuca. Su pelo. Y esa manera de
abrazarlo, como ovillndose en torno a su cuerpo mientras dorman.
Juro que no vuelvo con ella nunca, se dijo. Despus pens que esos
juramentos no tenan ningn sentido: en dos meses ms, una vida
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EL PATOJO GONZALO
un ngel la mirara desde el aire, la avenida Veinticuatro de
Mayo sera un alargado rectngulo repleto de una muchedumbre que
va, viene, se arremolina y revuelve, multicolor, agitada, vibrante; que
va, viene, comprando, vendiendo, husmeando, chillando; que va,
viene, unida, bronca, ceida siempre a su propio espacio natural, ese
alargado rectngulo de los negocios mltiples, de los charlatanes, de
los indios y los cholos, de ingenuos y vivarachos, ocupados y
desocupados, policas y ladrones, amas de casa y prostitutas, viejos,
nios, vida y muerte, alegra y pena, todo junto, todo revuelto en la
misma mugre.
S. Si un ngel la mirara desde el aire, indiferente, digno en su
dignidad celestial, la vieja gran avenida sera para l, simplemente el
mundo, es decir algo que no merecera de su parte nada ms que un
vistazo rpido al pasar sobre ella, antes de arrebujarse entre sus nubes
y perderse en el cielo para siempre.
-ngeles cabrones! -dijo el Patojo, eufrico como iba, cargada el
alma de una alegra bullente que le daba golpes desesperados en el
corazn, en las venas, detrs de los ojos, mientras le repeta: Vas a
ser millonario, millonario.
Millonario, ahora que todo estaba hecho. Ahora que la
furgoneta y la casa estaban conseguidas.
Millonario, o lo que daba igual, la certeza de esfumarse l
tambin de la avenida para siempre.
Mir con desprecio a la figura que tena ante s: una india vieja,
envuelta en una tela negra que, en cuclillas, ptrea, imperturbable,
dejaba escapar entre sus pies curtidos un hilo de meados que se iba
sinuoso por el declive de la acera hasta el pavimento.
-Con permiso! -chill alguien a su lado. Llevaba un gran canasto.
-Naranjas peladas -dijo otro vendedor ambulante.
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A recoger sus pasos. Taca taca tac, taca taca tac, y el bamboleo
aquel como de un barco sobre las olas: la lnea del horizonte nunca
quieta: arriba, abajo, inclinada, un paisaje eternamente movedizo,
inestable, difcil, las cabezas hirsutas, subiendo, bajando ante sus ojos
de piloto cansado. El mismo paisaje. El mismo trayecto desde que
tena memoria. La Veinticuatro recorrida enteramente todos los das.
Regresando a casa. Bajando al puesto de muebles. O a la escuela. O a
cantar en La Casa Blanca. El mismo paisaje: las mismas caras, la
misma gente. Igual y diversa a un tiempo. Gente de la Veinticuatro a
fin de cuentas. Tan diferente de aquellos ngeles con los que trat en
una noche inolvidable. Gentecita del pueblo. Chusma, al fin y al cabo.
Por ejemplo su madre, gorda, agitada, sudorosa bajo el sol de
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poco para mirar por sobre el hombro de la doa. Entre tanto, con un
vertiginoso vibrar de dedos, su mano derecha se introdujo en el
profundo bolsillo. En cuanto se apoder del pauelo atado con cuatro
nudos, con el mismo tino logr sacarlo. Entonces lo dej caer dentro
de su camisa entreabierta. Dio un paso hacia atrs. Otro para un lado.
Fingi mirar al Negro, ahora sentado sobre la rodilla del supuesto
ventrlocuo y se alej calmadamente del grupo. Cruz de nuevo la
calzada con la intencin de entrar en los servicios higinicos para
abrir el pauelo.
Cuando empezaba a encaminarse hacia all, oy a sus espaldas
una voz que le dej helado:
-Hey, Patojo, esprame.
Era nada menos que el Felipe Chillanes. Pesquisa y nada ms que
eso, le gustaba presentarse en el momento de las sorpresas, cuando
emerga de cualquier rincn y atrapaba a algn pobre diablo, como
agente de investigacin criminal. En la poca del velasquismo,
sobre todo en los ltimos tiempos, cuando ya nadie por su propia
voluntad iba a aplaudirle al viejo caudillo -que se desgaitaba y ruga
en algn balcn-, trabajaron juntos organizando barras o repartiendo
billetes o snduches. Esa fue una de las buenas pocas de su vida.
Pero no dur mucho. Despus el Felipe Chillanes logr palanquearse
esa pega en el Ministerio de Gobierno, donde deambul quin sabe
por cuntos departamentos hasta quedarse de pesquisa de la OIC, que
era para lo nico que serva. Un par de aos atrs, de nada valieron ni
las invocaciones a la amistad ni las splicas, ni el recuerdo de los
viejos tiempos: el Felipe Chillanes lo apres igual, all mismo, en la
Veinticuatro, por llevarse el bolso de una seora. Desde entonces lo
investigaba peridicamente; al parecer lo consideraba algo suyo,
una ficha de su prontuario personal. -Hey, Patojo!
Sobre la espalda que ahora sbitamente le arda y sudaba con
todos sus fuegos y surtidores, sinti posarse la mano del Felipe
Chillanes.
-Hola viejito, cmo ests. Cuntame, de dnde vienes? Qu has
hecho de nuevo?
El Patojo trag saliva. Balbuce incomprensible.
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Si t mueres primero es
mi promesa escribir la
historia de nuestro amor.
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EL TURCO ANTONIO
J __ l domingo 30 de noviembre, sentado en una banca
del parque de La Alameda y luego de salir de la peluquera en la que
dej sus pelos y sus barbas, el Turco esperaba la llegada del Gaviln
que vendra a llevarlo, a las diez en punto de la maana, a la quinta
arrendada por el Doc en las cercanas de Tumbaco. All habra de
permanecer en cuarentena hasta el viernes 5 de diciembre. Su nueva
apariencia le incomodaba. Extraaba el poncho viejo y deshilachado y
las sandalias. Extraaba la melena y las barbas. Los zapatos de duro
cuero ruso le apretaban los pies. Un fro pernicioso se le escurra por
la nuca y el cuello.
En el espejo de la peluquera casi no reconoci al esqueleto
cetrino, disfrazado con una chompa de lienzo y una camisa de cuello
puntiagudo, que remedaba sus gestos.
Pero, adems, su estado de nimo le era tan extrao como su
aspecto. Aquella paz espiritual, aquel quemeimportismo no eran
suyos.
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SERGIO EL INSOMNE
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EL PATOJO GONZALO
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-Hijo.
-S, mam. Buenos das.
-Tengo unos recados para vos.
El Patojo baj el volumen del radio.
-Diga noms, mam.
-Te vinieron a buscar.
-Y quines eran? -pregunt, pensando en que su madre siempre
acuda a los circunloquios cuando tena que darle una mala noticia,
-Los del Comit quieren que participes en el programa del barrio.
-Ya les dije que no puedo. Tengo otros compromisos ese
da.
-Tambin el vecino quera hablarte. Te esper hasta las diez,
anoche. Dijo que le prepares para maana un sereno con Jilguerito,
Treme besos, en el estilo de Pepe Jaramillo.Y otros dos que no
recuerdo.
-Ya le dije que estoy muy ocupado, mam. Si le ve, dgale
as.
Al otro lado de la puerta su madre call. Despus, con otro tono
de voz, murmur:
-Vino tambin el pesquisa, ese Chillanes. Me pregunt si ests
andando en moto.
Ahora fue el Patojo quien call. Oy que los pasos de su madre se
alejaban de la puerta. Seguramente ya se marchaba a la feria de la
avenida Veinticuatro.
-Debe estar equivocado -dijo. Pero su madre ya haba cerrado la
puerta de calle.
EL MAESTRO
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EL GAVILN
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EL PATOJO GONZALO
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EL GAVILN
seca detonacin resuena en todos los rincones del
banco. Viene del otro extremo del hall. En la oficina aledaa a la
bveda, el hombre que empieza a obedecer las instrucciones del
Gaviln, palidece. La cara se le cubre de sudor. Mecnicamente
retrocede. Tropieza con la silla giratoria. Cae. Se levanta. Grita. Pide
auxilio. El Gaviln lo persigue. El hombre se le escapa. Abre la
gaveta del escritorio. No deja de gritar. Ahora tiene un revlver en sus
manos. El arma del Gaviln se dispara sola. El hombre cae sobre su
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silla sin dejar de gritar. Una serie de detonaciones vienen del hall.
Entonces el Gaviln sale de la oficina. Corre por el pasillo, precedido
del Maestro. Salta hacia el lado interior de las ventanillas. Tiene ya
una funda abierta. Las chicas pagadoras lo miran aterradas. Le
entregan los fajos de billetes. Qu hace el imbcil del Maestro -arrepentido de su desercin a ltimo momento- que no va hacia la puerta
principal? Por qu se desva hacia la derecha? Por el ventanal sin
vidrio, el Patojo, solo, arranca a toda velocidad en su motocicleta. Las
alarmas empiezan a sonar. Es hora de huir. Es hora de correr hacia la
mampara, destrozada ya.
EL MAESTRO
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SERGIO EL OSCURO
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Pero esas aguas turbias, verdes, con una espuma babosa de algas
que se balanceaban al vaivn de diminutas ondas, guardan tambin
otros recuerdos. Sobre todo uno. En ellas se descubri un da el
cadver de un hombre que haba acabado de salir de la crcel, luego
de una condena de ocho aos. El accidente de un ebrio que no supo
su camino? Asesinato? El horror de un destino que slo poda
consumarse en el horror de una muerte prematura? Es difcil decirlo
ya. Su muerte fue tan incierta como el motivo que el orden, que l
quiso destruir, eligi para apresarlo. Muri durante la noche. Tal vez
no fue una coincidencia. Tal vez el agua de la noche lo trag porque
l, en su momento, fue un hombre imposible, vctima de un sueo
que, en su momento, fue un sueo imposible.
Hoy, aos despus de ese suceso, un Sergio fatigado y
somnoliento, se inclina sobre las aguas de la laguna, y mira su reflejo,
descompuesto en las tenues olas que la rizan. Piensa, vagamente, en
los senderos oscuros de los hombres imposibles.
Y se aleja de la laguna.
Camina hacia el extremo norte del parque. Al frente est la iglesia
de El Beln. Dicen que es la ms antigua de la ciudad. Tiene las
puertas cerradas. Si hubiesen estado abiertas, quizs hubiese entrado
en ella. Pero slo en busca de silencio. Y de una sombra que lo
resguarde de la deslumbrante luz del sol que empieza a molestarlo.
Camina.
Ahora atraviesa el parque de El Ejido. Apresura el paso. Ahora
sabe a dnde ir y no quiere detenerse entre los escasos pinos medio
pelados. Arriba a la avenida Amazonas. Largas filas de autos desfilan
simulando con el sonido intermitente de los claxons las slabas de la
proclama inconfundible: Vi-va-Qui-to-Vi-va-Qui-to.
Salva unas pocas cuadras y se detiene frente a la puerta conocida.
Timbra varias veces. Cuando se dispone a partir, la loca Marcela le
abre la puerta.
Hola, viejito! A los siglos! Qu te trae por aqu tan
temprano?
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llena ilumina la noche. Vago entre la gente que baila en las calles. Es
como si no tuviera edad. No s qu edad tengo.
Alternativamente busco a mis padres, y a Cecilia y a Pedrito.
Quiero despedirme de todos. Pedirles disculpas por algo que no s lo
que es, y partir de la ciudad. Hay otros disfrazados que caminan en el
tumulto. En una esquina un payaso me llama. Cuando me acerco,
empieza a rerse. Siento un pavor incontrolable y huyo de l. Pero su
risa me persigue. Su risa tiene alas y revolotea en torno a m.
No tengo idea de cunto tiempo he dormido. Abro los ojos. Es
Marcela que me sacude. Lleva puesto un traje hind.
-Despirtate! Despirtate!
-Qu hora es? -le pregunto.
-Las diez de la noche.
La encuentro cambiada. No da muestras de disgusto. Ni de
rencor. Quin sabe qu mutacin habr ocurrido en su desquiciado
interior, mientras dur mi sueo. Hasta pienso que hay un reflejo casi
maternal en sus ojos.
-Tienes que levantarte ya! Se me ha venido una idea! Ests
salvado, viejo! Peter te ayudar. Estoy segura.
-Peter?
-Tal vez le conoces. Claro que te ayudar. Es fantstico. Ha
arrendado una finca en el noroccidente. Nadie te va a encontrar. Pero
debemos apurarnos. A lo mejor no me espera y se va solo a corretear
las calles. Acabo de llamarlo, viejo. De todos modos, es mejor que te
apures.
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Ellos estn tan borrachos y pitados como yo. Es una pena que no
pueda hacerles alguna broma, divertirles un poco, agradecerles as por
su ayuda. Pienso que lo que le ha faltado a mi vida ha sido una buena
dosis de humor, de payasadas acaso. Querra hacerles una payasada
as: recitarles, por ejemplo, un poema no-escrito que compuse una
vez. Deca: Seres de la sombra/ no traicionis jams el espritu de la
noche/ Vuestra patria es el silencio y la penumbra/ La luz del da os
matar/ como al halcn nocturno enceguecido por el sol/ que muri
entre los puntapis de unos muchachos de barrio/ Seres de la soledad/
no salgis jams de vuestros cuartos oscuros/ Las ventanas engaan/
Las canciones de la alegra engaan tambin/ Seres de la soledad/
vuestro destino es soar/ en la noche/ el sueo del lobo.
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EPLOGO
CINCO DAS DE 1985
EL PATOJO GONZALO
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EL MAESTRO
n la cola formada por cientos de presos que en el patio del
penal, esperaban el almuerzo junto al muro de piedra y frente al
pabelln tiznado por el humo de la cocina, enorme en su overol
(sucio de virutas de madera), el Maestro sacuda un pedazo de
peridico mientras le deca a su vecino:
-Ves, Patojo! Otro asalto! Todos los das un asalto. Nunca fue
as Pero qu se llevan! Pendejadas. Convncete: los nicos que
pueden robarse bien los bancos son sus propios dueos. A m que no
me vengan con cuentos! Y cuando exageran la nota, se largan. Pero
no se llevan uno o dos millones. Se llevan quinientos o mil millones.
As mismo es. Y a los cojudos de los ricos quin les hace nada?
Quin les hace nada? A m que no me vengan con cuentos chinos!
La crcel haba hecho del Maestro un ser amargo. Pero no del
todo. Pues su vida tena un firme soporte. Era la Rosita. Diariamente
se daba maas para hacerle llegar alguna golosina. Y en sus visitas
ntimas no dejaba de hablarle de su prxima liberacin. Ambos
saban que eso no era cierto. Que la mquina de la crcel funcionaba
de un modo muy lento. Que faltaba mucho tiempo para que se
cumpliera su condena. Pero, a veces, fingan creer en aquella especie
de mentira sagrada para no desesperarse.
Tenan, desde luego, muchas cosas de qu hablar. De los guaguas
que crecan bien. De la fonda Alma Lojana que la Rosita haba
instalado con el dinero que obtuvo de la venta de la parte de la
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EL TURCO ANTONIO
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EL GAVILN
aribel detuvo la mirada en la sbana que acababa de
tender.
Vacilante, difusa, fra, sin ser del todo blanca ni amarilla
tampoco, poda decirse que la forma de luz que se pegaba a la sbana,
no era slo el reflejo del vago sol que entraba por la ventana de su
habitacin, sino adems, el remedo exacto de esa otra luz, vacilante,
difusa, fra, que iluminaba su vida de ahora, su vida hecha de tantas
renuncias (amor, sexo, compaa), es decir, hecha de la aceptacin de
un mundo uniforme y calmo, entendido por ella como una manera
helada, sigilosa, cauta, de la felicidad; elegido por ella como un pacto
con el silencio y el vaco, puesto que as, en esa vida de largas horas
consagradas a cuidar viejas paralticas, en ese mundo en el cual la
desolacin era simple y llana soledad, ya no haba sitio para el dolor y
la pesadumbre, y apenas si lo haba para la nostalgia, o lo que era lo
mismo, para el recuerdo lejano de ese ltimo amor que, aos atrs, su
corazn escogiera como una ltima oportunidad, como el adecuado
final de su camino de entonces: ese amor entre maternal y
desesperanzado que ella prodig, mientras le fue permitido, a aquel
muchacho violento, salvaje a veces, de quien ya nunca supo nada,
aparte de lo dicho en una tarde por una antigua conocida de los
tiempos del Palmar: eso de que lo haban visto en el hotel de un
famoso capo de la droga, de paso por la ciudad, bien vestido y
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SERGIO Y EL OLVIDO
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escndalo entre ellas-, que heredara del desconocido con el que haba
estado casada casi una dcada completa.
Pero los das pasaron.
En abril del lluvioso ao de 1983, Cecilia contrajo matrimonio
con un abogado de su edad, que la quera bien.
No vivan en la abundancia. Los tiempos en los cuales las
profesiones universitarias eran una suerte de ttulos de nobleza y
vehculos de rpida promocin econmica para la gente de la clase
media, empezaban a ser lejanos, y su segundo esposo tena que
completar sus ingresos dictando una ctedra en un colegio particular.
La abundancia no, pero s la holgura. Disponan de un hogar bien
instalado con muebles de moda y un automvil moderno. Cecilia
haba cambiado la vieja casa de La Gasca por una pequea quinta
ubicada en el valle de Los Chillos, cuyas hortalizas y rboles frutales
se volvieron el acostumbrado entretenimiento de la familia en los
fines de semana.
Un domingo, en que su esposo estaba ausente de la ciudad,
asistiendo a un seminario intensivo, mientras paseaba a su nia por
entre los limoneros y aguacates, descubri con asombro que el
hombre con el cual se haba casado por segunda vez, en un rapto
hecho de soledad y angustia, y al que jams
imagin dispensar otro sentimiento que un enorme cario, poco a
poco y sin que ella se diera cuenta, la haba conquistado ya, le haca
falta, lo necesitaba desde su ser profundo.
Ese hombre le haba dado lo que nunca so como posibles: la
seguridad y el amor.
Quin sabe qu soledades, qu largas esperas, lo empujaban a
quererla as: con un amor tan dcil y firme.
El nuevo mundo de Cecilia pareca, pues, completarse solo.
Sin embargo, haba algo que la perturbaba: el destino de su hijo
mayor.
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