Caminas, sientes como el aire a tu alrededor se ha condensado en una nube fra de tonalidad azul; est a tu lado.

Golpea en tu odo el agitar del tacn contra el suelo y el calor de tus dedos perderse en tu zapato.

Tu zapato? Mientras decides si huir es la mejor opcin comienzas a percibir una sensacin extraa en tus piernas, el vaivn de tus brazos se detiene y el aire deja de cortarse con el movimiento de cientos de msculos que conforman tus manos, las observas detenerse mientras tu paso de ralentiza y la calle comienza a perder vida, a silenciarse, tus ojos encuentran los edificios que comienzan a pasar cada vez ms lentos frente a t, hasta quedarse esttica la linea del horizonte.

Volteas a la izquierda, te es imposible evitar ver la cola de una rata escabullirse entre las piedras de lo que fue una casa y ahora no es ms que un montn de escombros, piedras cadas de recuerdos, polvo de ilusiones, de risas, de desvelos... Ahora que ests esttico, sonres mientras imaginas cmo pasaron tantas noches en medio de esas tablas rotas, de la pared que ahora alberga roedores y tristezas, de los transentes que cada tarde pasan sin observarla y de sus pies que arrastran partculas de polvo, de tierra y de muerte.

No puedes recordar porqu estabas caminando, tampoco puedes pensar en porqu queras huir, slo te detienes y respiras el viento de una tarde de mayo, de una tarde cualquiera, sumergida entre tantas y entre lo cotidiano, intentas pensar que era lo que tena de diferente y no puedes hacerlo, slo sabes que caminabas apresurado y que tu pecho se elevaba cada vez ms... Vuelves a avanzar y mientras el sonido de cemento araando tus pies vuelve a inundar el callejn, sabes que entre la cortina de polvo y de la tarde que ha iniciado su descenso haca la noche, no hay otra cosa ms que el sudor que comienza a caer sobre tu frente, a mojar tu camisa, sientes como tu corazn comienza a palpitar de forma acelerada... Es entonces cuando recuerdas.

Caminabas de regreso a tu casa, haba sido un da muy largo, tu jornada se extendi ms de la cuenta y regresabas hastiado, el clima pareca conocerte, ser tu amigo, el aire estaba hmedo, haca fro y habas olvidado tu abrigo, la camisa se pegaba a tu cuerpo y mientras pensabas en lo que habas de cenar, escuchaste un rumor de pasos en tu espalda, avanzaste ms rpido, apenas pensabas en huir, cuando de pronto te detuvo algo, una sombra difusa de la que ya no recuerdas su rostro, sentiste algo desgarrar tu estmago mientras te derrumbabas sobre la acera, tu visin se volva gris mientras veas fijamente la casa en ruinas, el polvo de los aos correr sobre tu cuerpo casi muerto, lo ltimo fue el fro que hizo que tu sangre se secara, las personas vieron tu cadver y llamaron a la policia, eventualmente te sepultaron y comenzaron a olvidar

Ahora, mientras recuerdas esto, vuelves a estar al inicio de la calle y de la historia: caminas, sientes como el aire a tu alrededor se ha condensado en una nube fra de tonalidad azul; est a tu

lado. Sientes en tu odo el agitar del tacn contra el suelo y el calor de tus dedos perderse en tu zapato.

Ests condenado a repetir tu tarde, tienes miedo, miedo de olvidar, de volver a caminar las mismas piedras que tu cuerpo pis antes de ser polvo, tienes miedo de huir de aquello que no recuerdas, tienes miedo de olvidar...

Es lo ltimo que piensas antes de iniciar tu camino de nuevo, olvidars que falleciste y que no ests vivo, el polvo y el viento te acompaarn mientras t, fantasma, no puedes recordar, que la muerte no es otra cosa que la monotona de los vivos, que el recuerdo que ha pasado a borrarse... La muerte es el miedo y el miedo es el camino que hemos de repetir.

Tienes miedo de ser siempre polvo