Porque somos pueblo

Steven Cadavid Echavarra.

PROLOGO

habla el prlogo su verdad y su vida no estn en su prosa, estn en su cancin Len Felipe.

Sin ttulo #1 Hijos de la madre de los suspiros. Misntropos mal pensantes, habitantes de los oscuros baches de la luna. Con corazones que arden y se esfuman en las maanas que recuerden el nombre de algn camarada cado. Los brazos cansados de la ternura nos sostienen contra el tiempo, mecindonos en matriarcales mentiras. Los de rostro aptico, caminar desprolijo, maquinistas de la angustia, hermanos del color de la tierra unidos! cantad conmigo las letras que perturban al tirano. Arrancaremos de sus manos plidas, nuestra anhelada libertad.

Sin ttulo #2

Afuera de las cuatro paredes que acompaan la vida, hay un mundo jodido. Desangrndose entre supersticiones y alabanzas de piedra. El frio ha seguido de cerca a los pueblos, les quiebra la piel y les arden los huesos. Afuera de esas paredes, donde se pudren los ojos, la rabia respira fuerte, exige lucha. Hay cielos tan azules, que se tragan los gritos de los que no tiene voz. poca de miserables. Excluidos, asesinados. Divagan gritos entre la urbe, haciendo un cumulo de ropas sucias y prosperidades muertas. Afuera de las cuatro paredes, hay un mundo que agoniza, que pierde el conocimiento en el atrio del mercado.

Los colores del universo

En su modo de vida haba una clera de apropiacin. Necesitbamos volvernos ordinarios, endebles a la dependencia. Un vaci inmenso que se atraganta de certezas, su dios, un conglomerado milenario, colonizo el aire salvaje de los pueblos de amrica. Salvajes nos llamaban! Que por sentir y vivir llamaban magia a nuestra accin. Brujera, paganismo, animales sin alma y dems ademanes que escudriaron con fuerza contra una cruz, por no poner nuestro sentir en tan muertos conceptos.

Antes de su modernidad

Caminbamos desnudos por senderos iluminados por pequeas piedritas verdes. Aflorando en el pulmn limpio de nuestro sentir. En obras teatrales que ningn dramaturgo relato, ni relatara. Danzbamos a la luz de la luna, miradas salvajes en la maleza y espesura del alma, Colores tenues y tiernos, dialcticas lentas y contundentes. Altos sabios de la montaa. Sobre la lnea de la historia nuestra voz era virgen, autctona, desconocida, no sabamos de miedos, ms que los disparos de la lluvia. Antes de su modernidad haba vida, barbrica o retrograda, como queris llamarla. Pero la nica constante era el fuego con el que iluminbamos las estrellas de nuestra sonrisa.

La filosofa del bufn

Esa hipersensibilidad con la que se nace, hizo que nuestras esculidas palabras, caminaran descalzas por las horizontales luces de la historia. La sonrisa siempre fue una stira desesperada a la deformidad con la que estbamos tanteando a la vida. Siempre fuera de banderas y escudos, con sangre en la conciencia pero nunca en las manos. Esa era, era esa tmida expresin moribunda de una materialidad inminente, para acabar por pedazos de utopa que nos perforaban el alma. En sntesis, siempre fue eso, una filosofa del bufn, baada por miedos, incertidumbres que se apegan a los recovecos de la cabeza he incineraban las pasiones ms nobles. Plagiaban el crujir de las balas o el suave desdeo melanclico del bolgrafo sabios inocentes caminan entre tiempos.

Amrica la grande

Selvas amplias y danzantes, angostas callejuelas que en sus ermitaos tiempos gimieron revuelta. Largas cordilleras que acobijan las mil y una noches de paisajes inciertos. Amrica la grande le dicen. Resuena ese nombre en la sangre de los mrtires, en la palabra que mansa conserva las arrugas del anciano. Las piedras que se tragan la noche indo americana. Amrica la grande, no desistas bajo el yugo del tirano. En las races grandes que abrazaron el cuerpo desnudo de Ernesto, est el corazn rebelde de un pueblo que nunca dejo de luchar.

El ocaso del dictador

Cuando su carne perece, los cuerpos desaparecidos, las manos enterradas, el entusiasmo hecho polvo al mar, respiran. Cuando la presencia del amanecer borra los gestos del tirano, las madres que an esperan en las zarzuelas la vuelta de sus desconocidos, respiran. Porque cuando llega el ocaso y los gusanos abren la boca y la tierra es un folclor para desgarrar un cuerpo, un cuerpo que siempre estuvo frio, el pueblo, las fotos, los recuerdos, respiran. Se rompi la seriedad de la noche, un surco inmenso desgarra el alma de la soledad. El paradisiaco y mstico susurro de la sombra amorfa, cierra su gesto. Dejando las luces bajo un cielo de ideas que termina por morir donde empieza el da.

Por amor a la libertad En pleno movimiento de la necesidad de sentir y saber, donde las noches entre palabritas de Benedetti y frases denunciantes, acobijaban los ideales. Siempre estuvo el brillo inminente del sur del continente, los intereses mezquinos al verse alterados, movilizaron la ceguera militarista, en su mayora dieron golpes de estado, sentaron a allende y uno que otro buen fulano, quemaron poemas de Neruda en la plaza de mayo, y el exilio y las letras siempre se dieron la mano. Aceptados en patrias siempre esclavizadas, la cruenta entre el ardor libertario del pueblo para alzarse contra la injusticia y la idea bizarra de traer un progreso clasista, acosta de la virtud del hombre, en la maana se hallaron los cuerpos. Compaeros en el salvador y otros tantos en chile, demostraban que en el sur, los imperialistas ponan el pie, el mismo de medio oriente, de frica, apunta de sangre y exilio. Con la transicin dicen los estudiosos imparciales, murieron las dictaduras, Yo veo la misma, Solo que el pueblo vota cada cuatro aos.

Movimiento pacfico de liberacin nacional

Prometemos jama incitar a los pueblos a la justa revuelta. Cuando crujan los huesos de nuestros camaradas, los gritos formen una espesa lluvia; no diremos nada, no diremos nada. Aun en la tristeza del da, los muertos del campo, el campesino hambriento, montones de excusas salidas de las inseguridades del alma; no diremos nada, no diremos nada. Cuando vengan a las altas casas de mi gente, a buscar entre la muerte el de la palabra incendiaria, cuando su cuerpo sea alzado en pequeas estacas como carne para el cndor morboso del olvido; no diremos nada, no diremos nada.

Para rasgar la oscuridad

(Sobre una frase de bolvar en una de sus cartas)

En momentos de lento caminar, de esa pausa maliciosa que siempre fue la promesa de rebelin. Hubo breves destellos de una virtud implacable, no en las instituciones. Ni mucho menos en el bur poltico de izquierda; fueron en las ideas paganas, satanizadas por la moral utilitaria, y miradas con odio por los oligarcas ms viles y embrutecidos. En la consecuencia de los actos de algunos hombres, persista esa indignacin genuina que rompi el parmetro de la miopa, algunos aceptaron que bajo la violencia reaccionaria, era necesario estas dispuestos al sacrilegio ms grande contra la materialidad de la existencia; estar dispuestos a matar como dira roque. Que en sus letras hizo arder la bondadosa naturalizacin de la propiedad, la vana actitud de los poetas y genios. Por breves momentos se rasg la oscuridad, por breves...

Desaparecidos

Con suave y triste lamento, el viento envuelve las palabras de tierra. Los que caminaron, gritaron y murieron, alzan su voz entre las copas de los rboles. Los que la noche se trag, y el amanecer no descubri ms que sus sombras manchadas de melancola y derrota intima. Su boca callada, quin sabe dnde este, los acompaa la infinitud del cielo ancho y negro. Las estrellas que fieles a la palabra revolucionaria, guan sus pasos para que lleguen. Cuando el sol cierra sus ojos con una tranquilidad aterradora, entre el viento vuelven las voces de los compaeros que se llev la noche. Aunque sus nombres sean innombrables, recordarlos una tristeza indisoluble, cuando caigamos con el pueblo, en la sangre inmutable que lleva la boca del tirano, estaremos todos, buscando que el pueblo camine sobre nuestras manos rotas