LOS RELATOS DE LA MUERTE

tropos Editores

JJacobo Mrchal Dmine

Los Relatos de la Muerte, obra ganadora del tercer Premio Internacional de Poesa Desiderio Macas Silva en el ao 2011 (Mxico). Jacobo Mrchal, el autor de la obra manifiesta en ella la culminacin de un camino, el cual se resume en el encuentro con la muerte; suceso de gran significacin para el poeta, acto que se evidencia en cada uno de los poemas que configuran la obra, donde es ella, la Muerte, la musa encantadora quien desvela la idea de la vida como un descenso funesto a lo humano. La presente obra alcanza un gran nivel potico, manifestando de tal modo una belleza sombra pero al mismo tiempo encantadora, una inevitable sinceridad y a la vez una ficcin precisa. No en vano es Jacobo Mrchal el elegido por la Muerte para llevar a los hombres su propia imagen que nada tiene de inconclusa. De tal modo es el Seor Mrchal el encargado de cantar los finales, se acude entonces a la lectura de la obra de un poeta de la muerte. James Stone

Jacobo Mrchal, Medelln,, Colombia. Licenciado en filosofa y estudiante del mster universitario en estudios literarios en la Universidad de Alicante. Investigador en literatura y filosofa del arte. Ha publicado el poemario titulado Cuando el alma despierta (2009) Adems ha participado en diferentes antologas poticas y en festivales a nivel nacional e internacional. Su libro Los Relatos de la Muerte obtuvo el III Premio Internacional de Poesa Desiderio Macas Silva, convocado por la Universidad Autnoma de Aguascalientes, Mxico, en el ao 2011.

Los Relatos de la Muerte

Jacobo Mrchal Dmine

Los Relatos de la Muerte

Jacobo Mrchal Dmine

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Primera edicin: octubre de 2012

Jhonattan Arango tropos Editores Direccin editorial: Jhonattan Arango - James Stone Diseo y Diagramacin: Jhonattan Arango - James Stone Diseo de cubierta: Jhonattan Arango Fotografa de cubierta: Kirill Svistunov Impresin y terminacin: Gamma S.A. Calle San Isidro 14 - Tel: 655 317 975 aic9020@hotmail.com Edicin: James Stone
Reservados todos los derechos. El contenido de esta obra est protegido por la Ley, que establece penas de prisin y/o multas, adems de las correspondientes indemnizaciones por daos y perjuicios, para quienes reprodujeren, distribuyeren o comunicaren pblicamente, en todo o en parte, una obra literaria, artstica o cientfica, as como su transformacin, interpretacin o ejecucin artstica fijada en cualquier tipo de soporte comunicada a trves de cualquier medio sin la perceptiva autorizacin del autor.

Contenido
Encuentro ...................................................................................................... Relato de muerte nmero uno: Y Dios? ............................................. Relato de muerte nmero dos: Siameses.............................................. Relato de muerte nmero tres: Los eternos muertos ..................... Relato de muerte nmero cuatro: El Vagabundo ............................ Relato de muerte nmero cinco: Ella .................................................. Relato de muerte nmero seis: En memoria del olvido ................ Relato de muerte nmero siete: La nia de oro ................................. Relato de muerte nmero ocho: El poseso .......................................... Relato de muerte nmero nueve: El silencio del Yo soy ............... Relato de muerte nmero diez: El poeta ............................................. Relato de muerte nmero once: Profano ............................................. Relato de muerte nmero doce: Somos tiempo ................................ Relato de muerte nmero trece: Sombra t ....................................... Relato de muerte nmero catorce: In-tacto ........................................ Relato de muerte nmero quince: Belleza ambulante ..................... Relato de muerte nmero diesices: El silencio de doble filo ........ Relato de muerte nmero diecisiete: Los soldados ...........................

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Relato de muerte nmero dieciocho: Siesta ........................................ 45 Relato de muerte nmero diecinueve: El despertar de la som46 bra...................................................................................................................... Relato de muerte nmero veinte: La loca del bosque ...................... 48 Relato de muerte nmero veintiuno El seor nadie ......................... 49 Relato de muerte nmero veintids: La vanidad de la muerte ..... 51 Relato de muerte nmero veintitrs: A nuestros muertos ............. 52 Relato de muerte nmero veinticuatro: El gato y la muerte ......... 54 Eplogo ............................................................................................................ 55

Encuentro La muerte me alcanz, despus de correr como nio tras un sueo; no tuve temor de mirarle a los ojos, esos fuegos que inspiran terror entre los vivos; sin embargo, sin remordimiento le dije: -Diosa que suspiras el negro polen de la flores muertas, que con lgubre andanza y mano sagrada recoges la vida y la encierras en tus eternos sueos de sombras marchitas por el tiempo y la sobriedad. Silueta de plido rostro y vestiduras ajadas, ven hacia m, yo soy aquel que a tiempo cumpli su designio, aquel quien el deseo nunca acompao en su camino, soy el que hizo lo que tena que hacer, aunque fuera repulsivo. Ven, acepto tu labor como el viento acept ser mi alimento. -Joven indigno, maldito por los dioses, qu pretendes? Acaso te burlas de m, no pides compasin? No quieres vivir? -Alma que caminas entre el valle de luces sombras y ardientes lagos, por qu crees que tendra que pe-

Jacobo Mrchal

dirte piedad. Oh! Diosa de la noche encantada y de plida piel, ya no necesito vivir en este mundo falso y presuntuoso, ya he vivido mi pasado, mi presente y tambin mi futuro. Ahora me postro ante tu voluntad para ser lo que siempre deb ser. -Espera, nima decada, hombre ausente de virtud y de amores. Qu sabes t de los designios futuros que los dioses han profesado? Y qu es aquello que siempre debiste ser? Responde ya a mis preguntas cuerpo dbil y maltrecho. -Musa encantadora, desertora de los cielos, con toda dulzura respondera tus dudas, pero no puedo hacerlo, ya que las respuestas que pides son desconocidas por mi mente, slo puedo decirte que mi deber en este mundo ya ha sido hecho. -Sonmbulo de la vida. Qu sabes de las misiones de los hombres? Los fugaces dioses que los mortales adulan con tanto temor y con tanta irona, nunca seran honestos al obrar de tal manera, otorgndoles razones para vivir. Ustedes los que no tienen virtud, desconocen la naturaleza divina y tambin desconocen su propia naturaleza. -Sombra de los vivos, perturbadora de placeres efmeros. Crees que yo, siendo mortal, podra en alguna oportunidad descifrar los misterios de los flameantes dioses? No, yo no podra nunca levantar esos polvos terribles y descubrir su superficie; sin embargo, he nacido entre pecados y vanos hastos por la mortal codicia, no disfruto temor alguno de tus negras palabras, ya que lo que tena que hacer fue hecho por m. 13

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-Pobre entre los pobres, que tratando de no pasar desapercibido por los caminos de la vida, has perdido tu tiempo viajando por el camino equivocado, que intentando ser diferente no te diste cuenta que eras del molde la muestra ms perfecta y la ms odiada. Que rindiendo culto al fracaso terminaste siendo su dios. Pobre t, que deseando ser lluvia, no has sido ms que cenizas de un rbol que nunca dio frutos. Yo, protectora de las sombras, cuyo nombre es maldito y cuya labor perfecta, no tengo inters de tomar al ms humano de todos los humanos, al ms perfecto entre los imperfectos. Sigue tu camino. -Compaera del diablo y madre de los males, yo, yo no soy quien dices, yo no soy humano, yo no soy un hombre, slo soy un cuerpo hundido en su rutina, que cansado de vagar antes de comenzar el camino, decidi descansar junto al ms bello de todos los seres, junto a ti procreadora de impurezas. Yo slo soy aquel que nunca hizo nada, el que vio morir a muchos sin mover un dedo, soy el que nunca tuvo camino, el que nunca lo quiso tener, soy el que quiere ser tu hijo y que t seas su madre, el que te ama con ternura, el que quiere caminar de tu mano. Soy sangre de tus venas, cuerpo sin alma y alma sin cuerpo, soy la mezcla de tus sueos, soy el padre de la nada, soy el fro, soy el odio, soy el dios del fracaso, soy tu hijo, soy tu siervo, soy tu esclavo. Al finalizar mis palabras, el tiempo encallado en la 14

Jacobo Mrchal

atmsfera se disolvi por un instante, el silencio se apoder de nuestros cuerpos, para a fin de cuentas tornarse suceso. Ya tiempo ha pasado desde aquel momento. Mi ser, encadenado a la sombra camina, escuchando relatos de vidas perdidas, errores, un sinfn de visiones que ella, la Muerte me ha compartido, dndome as un por qu de mi existencia. A razn de confirmar mi encuentro con la musa negra, escribo a ustedes, lectores impasibles, los relatos de la muerte.

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Relato de muerte nmero uno: Y Dios?

Cuntos de ustedes piensan que estn vivos?

Caminaron a la iglesia en bsqueda de dios, rincn por rincn, oracin por oracin y no lo encontraron. Caminaron al bosque en bsqueda de dios, semilla por semilla, arroyo por arroyo y no lo encontraron. Volaron al cielo creyendo que all estara dios, nube por nube, ave por ave, tampoco estaba all. Descendieron la Muerte en bsqueda de dios, y tan slo hallaron su cadver. 16

Jacobo Mrchal

Relato de Muerte nmero dos: Siameses

T a m me hablas de todos, pero a nadie le hablas de mi.

No nacieron por nacer, no han venido a disfrutar del cliz que reboza las copas lnguidas de genuflexiones. Doble duelo, sueo reflejado en el mismo espejo que empaado yace sobre esquelas sin nombre en forma de corazn. Un minuto ha bastado para cerrar los ojos del llanto, sin golpes, sin remordimientos, sin inclinaciones vidas, sin sujetos a quienes nombrar padres. Dos siameses nacieron unidos por un sueo, la Muerte los ha despertado.

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Relato de Muerte nmero tres - Los eternos muertos

Cuando en mi ausencia me nombres, tan slo ser un recuerdo.

Caminan el tiempo como imgenes fijas, detenidos al borde de los labios que pronuncian sus nombres. Morando los rayos del sol que nos cubren las pieles como mantos viejos y rotos en sus rincones. El vrtigo descansa en sus ojos cerrados, buscando el silencio de sus vidas no vividas lo suficiente como para empezar a sentir. Eterno recuerdo que asfixias, que matas y das vida. Eterno silencio perdido en eco, en el viento, en la precoz existencia de un viejo madero. Los eternos, los pvidos, los insensatos, 18

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los perdidos bajo ningn camino, los negros, los blancos, los rojos, los grises, los de sonrisa de gracia, los de llanto de madre, los de manos protectoras, los de temple nocturno, los de amores propios, los nunca pensados, los vendidos, los de luz, los de mar, los de zapatos rotos, los que ren, los de nombre, los sin nombre, los que gimen, los que corren, los que se arrastran, los que s y los que no. Los que caminan el tiempo como imgenes fijas, los de nombre de mrmol y los de cuerpo de polvo. Los eternos recuerdos de eternas soledades.

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Relato de Muerte nmero cuatro El vagabundo

Si mi nimo me determina, soy un hibrido elaborado a gritos y golpes.

El vagabundo sacudi las sabanas ante el espesor de la lluvia para remover sus pensamientos. Se proclam defensor de causas perdidas, de olores dulces, de inciensos ambulantes y amaneceres solitarios. l parece pensar, an no ha podido superarlo, su mente abriga licor cido y algunas drogas candentes que lo culpan de su existencia. Ha abierto los ojos y parece estar en un lugar desconocido, no quiere repetirlo. 20

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Se ha clavado al suelo por la cabeza para saber dnde est.

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Relato de Muerte nmero cinco - Ella Nunca he conocido un sabio,

y si existiera, sera mujer.

Noche sumergida en olas de caf acre, silencios tendidos sobre suelos verdes. Ella est parada al borde del fuego que la chimenea desprende ansiosa por encontrar el momento preciso en que su piel roce tenuemente los lmites del tiempo. Sus brazos arqueados forman un Yo colmado de adioses, prpuras palpitaciones de invierno que yacen en sus ojos. Al filo del cuerpo, instante preciso en piensa no ser ella. 22

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Tocan la puerta - Quin es? - Soy YO. - Quin soy yo?

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Relato de Muerte nmero seis - En memoria del olvido

Y despert y no es un sueo.

Los fetos aceitosos se nutren en el vientre, nace el apego, incontrolable remedio. Otrora vividos entre el sexo, recuerdos sensitivos, gemidos esponjosos, caricias taciturnas. ngeles bordados entre lgrimas carcomen el aliento de una madre. Tal vez un padre inconsolable algn da lo quiera remediar. Nace la Muerte de la vagina viva, oscureciendo la ya marchita chispa, yace yerto el feto adolorido quin reposa en las sendas del olvido. Tan tranquilo, pronto lo han de perturbar.

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Relato de Muerte nmero siete La nia de oro

Dime cunto tienes y te dir cuanto cuesto.

Cuentan los viejos que hace algn tiempo naci una nia de oro, la cual vesta su llanto con cantaros nacientes de tormentas. Riqueza pletrica que en sus brazos yaca, adornando el vil caamazo que en los hombres se postraba. Algunos viejos dicen que es hija del diablo, otros que es un regalo de los dioses. Otros cuentan que su nombre es avaricia, y que muchos han muerto por ella.

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Relato de Muerte nmero ocho El poseso

El alma se oculta, y el hombre no la descubre.

Se alimenta de aullidos agnicos que su sombra provee, silbidos rampantes que acechan el vrtigo disperso en la alcoba. Un santo vierte sobre l la sangre bendita de la tierra: Purifico este cuerpo en nombre de dios, dice, mientras se aleja. Ha desgarrado un coro, humana sinfona de lo sensible. Sus ojos tan slo son ausencia de luz, ha purificado un cuerpo, ha desterrado lo que de hombre exista, ha desgarrado un coro, ya lo dije, pero su cuerpo, an respira.

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Relato de Muerte nmero nueve El silencio del Yo Soy

El Yo viene acompaado del Yo Soy, el Yo Fui trae consigo la muerte.

El frio camina por los ojos, la moneda cae por la cara equivocada, ya no hay ms que decir. shhhhhhhhhhhhh Espera, he olvidado nombrarte algo: La serpiente ha mudado de piel, la piel ha encontrado su destino, la bestia es la misma que se arrastra, nada puede ser escrito con tinta de plomo, porque la pluma pesa en los parpados que me separan. Ahora conozco el miedo, es un acto conocido por mis membranas, mis glndulas se inclinan hacia la ventana, sangran litros perdidos hace tiempo, es un temblor del cerebro por una creencia tan real. 27

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No puedo silenciar mis manos, su luz est menguando tan rpido que debo aprovechar su sombra. Es hora de presentarme, mi nombre es Jacobo Mrchal, viajero de la noche, creador de lunas y estrellas, engendrado por medusa en un orgasmo fingido, en un acto de masturbacin masiva. No querrs mirarme a los ojos, te hars piel, carne, venas, sangre de mares sin calma de consciencia pura. Soy una qumica ancestral de mutilaciones srdidas, un elemento desconocido sobre una tabla de hiel. Una chispa de inconsciencia que ilumina la memoria de los pasos marchitos sobre esquelas ignotas. Soy prpados cerrados entre vidrios agudos, que flotan sutilmente entre labios cerrados por besos. 28

Jacobo Mrchal

Busco la esperanza que mantiene en pie la vida, esos pasos hacia mi cuerpo que trasciendan mis huesos. Nada puede ser escrito con tinta de viento, esos rostros de silencios apagados en cisternas. Se ve la noche obnubilada, sedienta de estrellas annimas, de piernas abiertas que se entregan al nico lugar que puede dar cobijo. Esta legin consciente est bullendo, esas palabras ahorcadas sobre el divn del mundo, tendidas en vasijas que rebosan como cntaros de invierno. No hay ms que decir, slo que la irona es un puente abierto a contemplaciones, antdoto al veneno natural del natural acto de ser el mismo, siempre el mismo el mismo, tan frgil siendo tan duro, tan perdido perteneciendo a todas partes, ingenuo de cnica paz, mudo parlante ante ojos cerrados. 29

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Soy como la carne que desflora, juventud fugitiva del alma que se escurre entre selvas de semillas en las manos. Muerte de mirar lo mismo muerte de crear abismos muerte de lluvia solar muerte de paz muerte de cantar muerte de pensar muerte de esperar muerte de escapar muerte de andar muerte de dormir muerte de concebir muerte de vivir muerte de sentir muerte de soledad muerte de ebriedad muerte de honestidad. Muerte de perpetuar la imagen sagrada de los poros, decisin construida entre hiedras plidas que socavan la vida. Comunin emprica de m mismo, absolucin al sentimiento sacro, recuerdos sin rostros, sin sombras, sin nombres, sin sentidos. 30

Jacobo Mrchal

Escaleras al final del camino, desciendo de un salto al abismo de dios, como un tigre solitario que acecha a su cra. Al final de los puntos, donde nada concurre, el ltimo aliento destinado al amargo desgarro. No hay nada ms que decir.

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Relato de Muerte nmero diez El Poeta

Todos los poetas son hijos de la Muerte.

Sus palabras yacen atascadas en sus dedos, atadas en la ventura del sueo incesante que silencia la alcoba. Imposicin derivada de la existencia que su cuerpo recae a ritmo lento y en extraa consciencia. Todos los silencios le pertenecen, su vida fue un festn de ausencias, todo lo que dese fue encontrar el verbo perfecto para relatar su presencia. Nada escribe en la oscura ensoacin de su maana inhabitada.

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Relato de Muerte nmero once Profano

A fuerza de no decir nada, lo digo todo.

El testigo del suicidio se ha matado por compromiso, no queriendo ver la luz que se hechiza en la pupila. Se conjuga con la sombra del cuerpo tendido entre lazos de arena y nudos de garganta. Es un fantasma dice la calma, es un ave dice la noche, es un cristal de oscura tez que tiembla entre el temblor dice la Muerte. Los labios cerrados crean planetas de colores aullantes con orbes colmados de anestesia hasta que el dolor se hace ms fuerte. La pupila y el hechizo entran 33

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por los mismos labios, un delirio de olores clidos que en la sangre se exaltan. Ya no quedan paredes sin dogmas, credos perdidos entre ranuras abiertas, no queda la muerte en un rincn de la selva. Ya no quedan imgenes que adorar, se ha perdido el umbral por el cual se transita, indistinto paraje, escueto peregrino que deambula srdido por el santuario. Las palmas se sacuden en un estruendo cordial, bienvenido sea el mensajero que los dioses han enviado para calmar la ira de la tierra por un sonmbulo aptico. Los santos corren distantes de la cruz, cada eternidad es un bostezo intocable que se prolonga en el espacio colmado por nimbos sangrientos sobre gestos opacos. Para qu sirve la belleza humana? Nuestras pupilas han caminado tantas pieles que no sabemos reconocer nuestros poros: ahora, un clavo entra por cada mano de la vanidad.

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Ya no quedan imgenes que adorar, todos los ojos son ciegos en su interior, todos los yesos estn cubiertos de deseo y los huesos lo saben tan bien que quieren morir. Ya no queda nada que admirar!

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Relato de Muerte nmero doce: Somos tiempo

He visto la quietud dominar el verbo.

Nos hacemos ms viejos, ms duros, el influjo del tiempo en que vivimos, de los obligados das. Nos hacemos ms fuertes, en nuestra piel se oculta la inasible sombra y nuestra suerte. Somos tiempo caminado, cenizas de un destino en quietud, en soledad. Ni el mar recuerda nuestros nombres, ni el amor recuerda nuestro tacto. Somos mviles, srdidos, inquietas llamas, al contacto ardemos ajenas vidas. Nos hacemos ms viejos, ms frgiles, ms muertos. 36

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Relato de muerte nmero trece: Sombra t

Desencadenar a los otros, es encadenarse a ellos.

Contigo tambin camina la sombra, inseparable augurio de suerte interminable. Eres ella en tus cadenas anclada, al reposo dispuesta por propia voluntad. No tienes nada y an as vives. Qu quieres, afortunada dama? El camino dispone, a tus pies, los errores por cumplir, las promesas por faltar, los miedos que engendrar, las pasiones por gastar no existe oracin alguna que nos guarde de nuestra infausta huella. 37

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Perdidos, tan poco perdidos estaremos, cuando al final, errados los pasos vividos no haya fuerza para obrar

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Relato de Muerte nmero catorce: In-tacto

Todo sentimiento humano est sujeto a su simplicidad.

Soy destructor de formas, de lmites. Soy el extremo latente que desconocen, inflexible, mordaz. Puedo construir donde muchos han muerto, jugar con crneos, esculpir tu nombre en ellos, borrarlo, inventar un nuevo lenguaje o pintar el silencio. Soy ondulacin, manchado a veces con sangre ajena. El encanto de la fmina est en su caminar sereno, su sexo me pertenece, a sabiendas de mi ausencia; me postro en su pecho, lamo sus ojos, la camino lentamente, la desgarro sin afn. Evocando sus suspiros las precipito hacia el gran abismo, han sido vctimas de mi engao, ese fuego que arde y se consume. He sido sexo en sus murallas, en sus cielos, en sus calurosos lechos excito la violencia, 39

Los Relatos de la Muerte

me degenero y me contengo, coqueteo, gimo para no perder el encanto. Las tomo entre mis manos y ellas me atan con sus piernas, queriendo, en sus adentros, con desprevenidas ansias despertar todos mis miedos. A veces tambin he sido muerte, huellas dormidas en alguna parte, humedad que baja por el cuello, labios mordidos, pieles sueltas que escriben mi nombre sin saberlo. Al final de la noche, el aliento se detiene sobre el filo, me descubro, me rebelo. Denle tres aplausos al Seor Mrchal.

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Relato de Muerte nmero quince Belleza ambulante

El desespero lleva al azar.

Errante, cada paso es un planeta en llanto que limita con el espacio donde circundan las lunas. Una gema en gestacin que prolonga su brillo para el momento preciso. Nada ms bello que sentarse a esperar el paso de las horas y nosotros en ellas. Como el contorno que separa dos colores opuestos o un gato contemplando el infinito. No tengo ms sed que de invierno, instante preciso en que la lluvia se incorpora en el espacio. No hay nada ms bello que ver caer una gota 41

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en el vaco de los ojos. Errante, como las bacantes a espera de un Dios ebrio qu llevar a la cama. Y as, todos mis das son iguales, como cuando una lagrima an no nacida toma impulso para salir suicida al encuentro del abismo.

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Relato de Muerte nmero diecisis: El silencio de doble filo.

La mujer de gris que llora y el viento que la eleva.

El filo que desciende por su rostro indica que sutilmente sabr denominarse suicida. Tan impulsada por la claridad de la verdad, que decide crear una eternidad donde su voz resuene en fallecimientos inmortales de sollozos abismales. Humedecida por la incitacin ha evitado el contacto de la ilusin, entonces, las manos de otros han sostenido sus huesos manipulando aquel filo interminable, imperceptible. Asumirse como inexistente ante un mundo inexistente.

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Relato de Muerte nmero diecisiete: Los soldados

Slo la fatiga nos mueve a la pasividad de nuestro incesante reposo.

Qu puedes hallar en mis ojos? Somos maquinas de Muerte a merced de nuestro rey, la gloria danza entre cuerpos tendidos, mientras la parca alegre aplaude escoltada al comps de balas hambrientas por plpitos de corazones nuevos. Te pregunto otra vez, Qu puedes hallar en mis ojos? No, en mis ojos slo puede hallar la sombra decada de la Muerte.

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Relato de Muerte nmero dieciocho: Siesta

Bajo un lecho profundo podrs soar con lo infinito.

Ondea el ejrcito en las primeras horas, armados de humo disipan el viaje an nocturno. Colmados de sueo vislumbran el sol en sus orillas; incapaces de hablar, entre muecas deshacen el mundo. Los hombres excitan la guerra, mortales heridas que no matan, cuerpos mutilados que an respiran; sorprendidos, bullen los soldados el exhausto juego. Y entre tanto, la muerte an no ha despertado.

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Relato de Muerte nmero diecinueve: El despertar de la sombra

Ego, fuente de locura.

No soy sabio ni busco el saber, busco la esencia del tiempo que por virtud me pertenece. Me placen los rostros inmviles entre mis manos sin conexin ni extremidades, esa intencin abolida sobre el filo de la existencia; de una esttica existencia. Me gusta jugar a perder la razn, esconderme entre cuerpos joviales, entre tersos velos marcados por mis huellas. Soy la mayor posibilidad existente, ese renombramiento eterno, una sonrisa que incita el movimiento de las piernas, adentro y afuera, generando vida, muerte. 46

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Una penetracin que no cesa, y que nada podr detener. Bundy, un nombre marcado por la sangre, soy la ley y el mandamiento, y a veces, la mano que castiga. Me excitan todos los colores, todos los olores, los lechos y formas. Habito tu sombra Y sobre tu piel me sujeto, suavemente, como una esperanza prohibida. Pinsame como un dios disipado en el vaco, tentando las pieles para despertar su verdad.

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Relato de Muerte nmero veinte: La loca del bosque

La verdadera naturaleza est ausente para el hombre.

Vestida de piel va corriendo por el bosque besando lnguidamente las hojas hasta que ellas le dan su abrigo. Se esconde de su sombra tras la raz de un roble eternamente seco: -Soy la ciega, la que no conoce la verdad, soy la loca del bosque y el bosque es mi locura. Yo me entregar al ro porqu l es vino puro, ausente de voluntad y de ptalos de lid. l ha de beber mi sangre y la elevar al cielo y me llevar con ella y me har nube y ver la verdad.

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Relato de Muerte nmero ventiuno: El seor nadie

Silencio,eco de muerte.

Debi nacer, sin la opacidad que le es propia al sepulcro. Eco su voz del silencio, que prolongado, casi eterno, entre la selva nadie escucha. Nunca sinti el sol tejer su piel, ni el agua, tan clara, rociar su cuerpo. Extrao recuerdo indebido que anclado a la noche, bajo el mutismo, no perturba. Fueron dos almas, que no una. Sombras de vida, ms all del reflejo mvil del estruendo. Cegados sus ojos, negada su piel a sentir, los labios abiertos, no murmuran. Madre que no fue madre, 49

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hijo no nato, no hijo; en la ciudad un padre que no fue padre; que busca. Dioses de todos los cielos, de todos los tiempos, no lo escuchan. Padre, llanto estepario de noche, madre, protectora vencida, ftil, hijo, semilla forzada de muerte. Triada elemental de la sustancial vida.

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Relato de Muerte nmero veintids: La vanidad de la muerte

No es insomnio el amor que siento hacia la noche.

No mendigar al cielo sus aguas ni tomar del rbol sus frutos. Tener lo tenido y tirarlo, infausto destino tenerlo, pues las manos quedas siempre callan y sin fuerza pierden brillo. Aun as, lozanos unos que cantan el himno de la vida y en sinfona ciega murmuran no al mutismo adorando, previendo incierta abundancia. Para los que no creen en silencios la muerte es una eterna fiesta.

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Relato de Muerte nmero veintitrs: A nuestros muertos

El mejor gesto hacia alguien es a indiferencia hacia su muerte. Tenemos el llanto, slo nuestro, como un recuerdo que gravita en la memoria bajo vidas prdidas. La fragilidad se conjuga en la mirada que en sus cuerpos se posa, esa vivacidad que se detiene, acrecentando la visin. Indolentes quienes, a sabiendas de su propio lmite no sufren; vacas las manos al tedio en que nuestros muertos, ya ajenos se consumen. Duermen el no sueo nuestros muertos, tembloroso augurio de todos los mortales. El recuerdo que aviva la quietud, demencial aullido de todo lo intacto. Somos su reflejo ms fiel, esa vida que se agota, lenta, indecisa acaso, pero cierta. A nuestros muertos debemos el miedo, el egosmo de sufrir por su ausencia, pues ellos van primero, retando la muerte

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Jacobo Mrchal sin querer, en la ventura inexacta de un adis no pronunciado. Nuestros ausentes, recuerdos mviles de un sueo, que disipados en la tierra nos llevan con ellos, sin recordarnos, sin sentirnos, sin sol que ilumine su viaje a ningn lugar, ms all de la comprensin. Su latitud oculta en el espacio, del tiempo fueron testigos, de la fuga elemental de los cielos en que todo silencio se marchita.

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Relato de muerte nmero venticuatro: El gato y la muerte

Naturaleza muerta.

La delicadeza fallece, inocencia instintiva que se depura, lo animal se estanca bajo aciago reposo. Nunca pens en el dolor hasta que su piel, en bello pelaje se anclara al tiempo. Se detiene todo, surge el miedo sin lmite que derive la herida. Sus ojos frgiles, casi nuevos no vertieron la llama del placer. Un silencio recorre sus lugares, todos los rincones, ahora desolados, no advierten juegos, caricias. Jug a cazar la muerte desconociendo que, ella nunca es presa. Los gatos, dicen, tienen siete vidas, siete muertes contenidas, un slo dolor. 54

Jacobo Mrchal

Eplogo El tiempo estancado en el lmite del mundo, una diosa enferma de vida y un camino sosegado, fueron, en un principio, los rastros trazados por la seduccin de la musa negra. Cuerpos decados en su afn fueron sepultados bajo la tierra, el sol merodeaba los silencios en que dorman plcidamente todos los hombres. El viento ruga y elevaba los cabellos, un fro constante daba movimiento a las carnes ocultas bajo viejas tnicas. Esa noche en que juntos, la musa negra y yo recorrimos instancias, su perfecta labor haca temblar el mundo y cada rincn era purificado con su presencia, mientras mi sombra justificaba por medio de visiones la sombra mayor. Dos cuerpos, lnguidamente sobre el filo de la noche meditaban. -Fuera la vida un hlito imperceptible, querido Mrchal, en donde acunan con leve brillo todos los soles, todas las intenciones abolidas por la larga marcha del tiempo que, insondable ante las bestias, acelera su paso. - Fuera de tal modo, seora ma, un abismo abarcable tan slo por tu mano que ilumina con fuerza todas las mesuras, cada una de las obras de la voluntad humana 55

Los Relatos de la Muerte

que en el descanso encuentran cobijo. - Pero pregntate mi pequea bestia, De qu sirve cada da vivido cuando sufren un encadenamiento absoluto, cuando los ojos no miran el verdadero ser de las cosas, cuando la vanidad hastiada de mundo va en ascenso? Los dioses han puesto una muralla entre los hombres y el mundo, y stos se engaan queriendo tener la ilusin; le otorgan sentido a aquello que pintado el la barrera simula lo sustancial; viven en la piel, creyendo en la eternidad de lo frgil, habitando bellezas efmeras, amando infamemente lo que no merece ser amado. - Por virtud todas las vidas te pertenecen, todos los finales trazados con tus dedos son nuevos comienzos, enseas el camino a las sombras que creen en la luz tendida en tus huellas, los silencios imprescindibles. - Si fuera tan fcil ser la voluntad del verbo, robarle a los dioses sus minucias de igual modo que stas, finitas existencias, han robado el fuego a los dioses. No hay agrado en ser la balanza que da al mundo el equilibrio perfecto, recoger los despojos y darles una verdadera forma, iluminar sus turbias pieles, estar atada a ser quien cierra los ojos y encadena los sueos. - La mayor virtud es, por gracia propia, terminar las obras que la historia a iniciado. No existe final alguno que no sea digno de recordar, el nico sentido, el fin. -Querido Mrchal, pequeo monstruo, extirpar las intenciones que deambulan por los ojos, la nica esperanza humana; arrebatar a la vida la vanidad y arder en preguntas como un loco ante lo desco56

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nocido; perpetuar el desgarro de un eco inmvil, la vacilacin temerosa de los hombres, incapaces de ser ojo y objeto contemplado, ser camino y viajero, porque no pueden recorrer su propio cerebro y configurar a fuerza de titn su propio ser. Sin embargo, tampoco hay sentido alguno en ello, ya que la nica verdad es mi palabra empozada en las sutiles lgrimas de aquellos que tambin sern llorados. - Esa ausencia remarcada, que por un instante nos da la sensibilidad necesaria para sentir tu aroma, rondar nuestros cuerpos. Yo que sombra soy de tu sombra s de tu presencia en mis huesos y mis ideas, que antao inmviles yacan, y ahora contienen el movimiento inicial de la voluntad que desde tu voz se propaga. - Pequea alma ausente de virtud, que proclamada por la vida, fue salvada tu alma al negarte pretensiones, no existe un camino ms puro que la ausencia, para ti, carne de mi carne, que puesto en mi camino por el brumoso azar de tu voluntad has encontrado un rumbo. Has aprendido el oficio de los locos y lo has cubierto con la piel del pensamiento, maldito animal de insaciable avidez que bendecido con la indiferencia te enfrentas al mundo engendrando un dogma. Qu puedes decirme de la vida? - Vivo se le llama al que busca en los otros lo que jams podr encontrar, muerto es aquel que no busca ms que en s mismo y encuentra el verdadero infierno y cree en l. Desencadenar a los otros es encadenarse a ellos; cuando ellos caen, todos los hacen. La vida no es ms que una nominacin vaca, la soledad es un premio para los que no tienen camino. Todo esto lo 57

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he aprendido de ti musa negra, lo que ahora soy es porque tu voluntad me ha tocado. - Mi voluntad te pertenece, y ahora, tambin los finales. S pues t la sombra que todo lo abarca y con mano sagrada recoge la vida y la encierre en los eternos sueos; osa, entre todos los seres, terminar con la mano que castiga, para de ese modo perpetuar una nueva historia. Desciende hasta lo ms profundo del tiempo y contempla lo que depara el mundo para aquellos a quienes el viento trajo consigo un silencio. - El que toca fondo tiene la suerte de levantar la cabeza para mirar todo lo que existe, y las oportunidades son para temerles, no para hacer gloria de ellas; sin embargo, tu palabra es algo que ni el tiempo puede rechazar. Sea pues la voluntad mayor la que me obligue a compensar el oficio de los dioses y encadenar a la sombra de la sombra, una nueva sombra. - Cuando en un principio, postrado ante el camino me esperabas como cielo vertido entre las brumas de los das, sabas que era a ti mismo a quien aguardabas, no siendo mis huesos ms que un medio. Ay, quiera el tiempo que en tus manos encuentre el descanso del cual el mismo tiempo es testigo que he profesado. Que los dioses juzguen tu labor y no la ma, que sea tu voluntad y no la ma. - Que mi voluntad sea el movimiento del mundo y que tu sombra, compaera del diablo, cuide mis pasos, pues el verdadero mal est en el mundo no en la muerte. Triple diosa, que mi mano sea tu camino y tu recuerdo mi fuerza, pues, ante la verdadera bestia, 58

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hasta el mismo diablo tiembla. - S ms fuerte que la fuerza, dios de la danza y de la plida piel, y que el roce glido de tus dedos se pose sobre m. -Amn. No existe ahora un tiempo ms glorioso para el reino de los dioses que el siempre infinito presente, bajo el regazo de la sombra, dadora de fortuna a los siempre decados hombres que se valen de imgenes forjadas con sus propios huesos para engendrar un sentido que tiene el fin marcado en s mismo. Un sentido que por mandato de la triple diosa, estoy obligado a cumplir. Sea pues sta, impvidos lector, la voluntad de la vida.

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