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1 [Escriba el ttulo del documento] Juan

Junto al molle sin olvido Tpac Isaac II Juan Esteban Yupanqui Villalobos
Juan Esteban Yupanqui Villalobos - Tpac Isaac II
HECHO EL DEPOSITO LEGAL EN LA BIBLIOTECA NACIONAL DEL PERU. N 2011-01518 JUAN ESTEBAN YUPANQUI VILLALOBOS CALLE GUSTAVO PINILLOS 692 SANTIAGO DE CHUCO IMPRESO EN LOS TALLERES DE VISION REGIONAL PRIMERA EDICION. TRUJILLO ENERO -2011.
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JUNTO AL MOLLE SIN OLVIDO
JUAN ESTEBAN YUPANQUI VILLALOBOS.
TPAC ISAAC II
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Para no olvidar a los arboles, que juntos mueren a nuestros sentimientos, en el crepsculo de la tarde. Tpac Isaac II Juan Esteban Yupanqui Villalobos.
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Dedicado a los amores que murieron de pie al costado de algn camino. KAPAC KUNA ANDAMARCA TULLPO
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PREAMBULO.
o se cuantas veces habr pasado por el camino de antao en que mis recuerdos me asaltan y siempre lo he hecho; pues en mi subsiste el sentimiento a aquellos hechos que quizs marcaron mi vida como poeta, como tambin el posterior rumbo que segu posteriormente. Pues ellos marcaron el tener un nuevo asidero al cual aferrarme para que mi vida tenga sentido. Los primeros momentos no encontr ms sosiego que en la escritura, siguiendo un ritmo frentico que llenaron muchas cuartillas y quizs decenas de cuadernos; pero no se crea que antes, no lo hice; tambin mi espritu creativo se manifest, pero los testimonios de esas dos partes de mi vida, se han perdido. De mi primera parte creativa; supongo que la depositaria de mis recuerdos lo conserv, no lo se en realidad. Si se perdieron, pues no tengo como observar mi evolucin creativa en esa etapa, como en la posterior etapa. Ya que mi vida azarosa y poltica, hicieron que mis perseguidores se quedaran con las decenas de cuartillas de mis composiciones.
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i primera creacin, que la he tratado de reconstruir y que la llam Esperanza, pues fue una forzada marcha hacia mi memoria, que por cierto fue para mi muy dolorosa, por la reconstruccin a partir de los funestos recuerdos que sirvieron como base para aquellos poemas. Pero tambin la compuse M como homenaje a Camilo, mi amigo, quin fue el apoyo en mi peregrinacin, pero no solamente a l, si no tambin a su compaera y los habitantes de un pequeo poblado a donde fui a recalar, desconocido en la geografa, llamado San Juan El Pindo. Con ese poemario reconstru una historia; con ste que el fruto de lo mismo cierro un ciclo y abro uno nuevo. Una nueva etapa, en la que con los mismos ideales de mi juventud, lo plasmo como testimonio a quienes puedan leerme. Por que la cierro? Muchos podran preguntarse, Si es necesario cerrar el ciclo que me costo mucho esfuerzo abrirlo a pesar que mi etapa anterior era mas plstica y Cervantina y que mas bien los sucesos acaecidos en aquella etapa de mi vida que me volvi un romntico del lamento. Creo que mi conducta centrada en mis ideales hace que sta se reoriente hacia otro sentido. Esto es mi argumento para cerrar ste ciclo y abrir uno nuevo. Al que dedico a los amigos con los cuales anduvimos muchos senderos; muchos de ellos ya fallecidos en pos de lo que siempre buscamos y que yo seguir persistiendo en ellos; es el mejor tributo en conjunto con las muchas lneas que podran escribirse en toda la historia. As como el ejemplo de mi verdadera Madre Margarita Herlinda. Su trabajo, tesn, amor de madre, inconmensurable sacrificio para que su hijo de su hijo sea el depositario de la memoria de los dos seres mas queridos de mi niez. As como tambin un tributo de mi amada hija rsula Elianne, por su comprensin y apoyo, an en los momentos ms difciles que me toco vivir en la vida. Sin estos seres muy queridos me hubiere sido imposible seguir mi espritu creador, para que vuele con la ms absoluta libertad. Tal como las aves vuelan por todos los
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firmamentos, sin importar las fronteras, que son solo inventos humanos. A ella mi hija tambin heredera de mi creacin y mi sangre por su esfuerzo y comprensin a su Padre. A todos ellos. Kapac Kuna Andamarka Tullpo Tpac Isaac II Juan Esteban Yupanqui Villalobos. 2010.
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Son horas trece que se asoman por un ventanal recogidos sin manos en el tendal de las lomas que vienen all para parar sentados all.
Que miro? Encima de las sienes que atajan el rbol aquel viejo sentado en la vera del camino que nos hace la sombra tan grande como el olor del mundo.
Si, miro
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Los ojos grandes de tus miradas que en tus labios casi no leo, en mi miopa de la vida.
Si, miro el rio De los lechos eternos que blancos enervan el camino de la tierra circundantes en el pie de mi sandalias cansadas de subir las peas que me llegan a tu balcn para colorear las noches azules tiernas de tus labios.
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Hoy, no se si he sentido el aroma de tus miradas o el mohn de tus dedos al revoletear con el sobre del viento que se sientan en tus ojos para abrazar los brazos mos que necesitan del calor de la vida que siento que muchas de la veces tanto se evade, en el tiempo de mi vida.
Hoy, Qu haces?
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Junto al viejo molle que junto a mi muere en la vera del camino sin el agua que vierte de tus manos sin el calor que brota de tus senos que tantas veces me da la vida.
Y como miran mis ojos en las ventanas cubiertas de tendales con el destino a cuestas y como miran mis ojos con las lgrimas que se acuestan con el cronos que evoca su rostro
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y como miran mis ojos si a cuestas caminamos por las calles del malecn mirando el alejarse los rojos vientos que cercenan el da en que quizs, ya no nos recordemos.
Sentmonos, juntos con la sonrisa aquella de la juventud y miremos pasar todas las gaviotas aquellas que en el mundo vuelan con el amor en sus picos eternos apuntando siempre a nuestro firmamento
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y sentmonos, juntos evocando el rio que cruzramos en el da como toda en la noche para ver juntos el lucero de nuestra tarde y quizs decirnos lo lejos de nuestros destinos y lo equivocado que fueron aquellas lagrimas en el suelo vertidas carcomidas por la tierra de los puertos aquellos que alejados un da tu y yo vivimos, y Sentmonos, juntos para sentir el frio
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de todos los calendarios aquellos que pasan sin la mirada nuestra.
He caminado en una nueva senda a tu casa nueva y no me atrev a tocarla y he caminado otras cuadras con el temor de nuevamente verte con las ajadas hojas que se muestran y he caminado nuevamente las mismas sendas con el sentimiento
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de todo mi regreso con la mirada triste que el tiempo nunca se haya detenido y he caminado nuevamente hacia el malecn del puerto que fue de nuestras vidas antes de ver la triste hojalata de una puerta que no abras en todo el invierno cuando estbamos en verano junto a los maizales que el agua del rio nos hacia recorrer y he caminado
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nuevamente en la vera de ella mirando las flores aquellas silvestres rosas que arranque con el dolor de sus espinas que sangraron en un minuto para toda la vida, aquella que camina sin detenerse casi siempre al alzar el vuelo de nuestras miradas y he caminado nuevamente para no herirme en el alma ma nuevamente con la sorna de tus manos con el adis de los das con el sabor amargo
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de la lejana con la mirada vaca que dejasteis en la mesa que no exista con una vela encendida para alumbrar la noche que huisteis con las manos que no eran mas y he caminado nuevamente por las desiertas calles en un fantasma pueblo asomado a mis ojos sin viento que levante la tierra que en el zapato recubre la herida que sucumbe a la memoria que se esconde en el pecho
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de ste viandante y he caminado nuevamente para no detenerme a que la luz de los faros que iluminan toda la noche no me alcancen en el lbrego escondrijo que atenazndome me aferro en el dolor de todo el tiempo que marco con fuego toda mi alma para no sanar en siglos aquellos interminables enemigos que acompaan en la vida de mi destino y he caminado nuevamente al pueblito andino
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en la bsqueda aquella que sin sentido no se encuentra a las veras de los caminos ni siquiera en las sillas de las terrazas o de tus balcones que con agua de los inviernos mojan sus verdes destinos.
Cmo imagino? La luz en tus ojos o el verde de tus vestidos aquellas rosadas tardes o la luz en tu sonrisa que ahora me acongoja. Cmo imagino? El tomar tu talle
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en el vuelo de la danza con la msica que en nuestros odos orada como el viento para sentir tu aliento en mi boca renaciendo para vivir el minuto que se pierde en los viajes que muy orondo hacemos a la vera de nuestro rio aquel majestuoso santa que siempre nos cobija al atardecer de la maana cuando escogemos el trigo en nuestros campos. Y cuando recordamos? Que el viento no cubre el pelo de tu frente
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que se detiene en el crepsculo de quizs nuestro tiempo.
Y, si hoy sentado en el mirador del hilo de todos los destinos sucumbe el rumor de todos aquellos momentos del tiempo que la ola devuelve siempre a golpear la suerte que se asoma en mi memoria como una piedra que se resiste al salobre amargo de mis atardeceres.
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Y, si hoy sentado viendo como avanza el destino hacia los nuevos pueblos mis ojos no se detienen en el meandro que se asoma en el lecho de nuestro rio con el rumor que el viento no detiene y mi frente aqul pensamiento revolotea en su firmamento.
Y, si sentado confieso con el tiempo que no he terminado con las olas de rumor
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que hacen heridas en el pensamiento de todo el corazn que con el tiempo no se ha perdido como si hubiera fenecido en el ayer cuando todava mis fuerzas intactas y mis ilusiones no se perdieron nunca.
Hoy, sentado en una loma Miro el meandro De mis tristezas Y veo avanzar el camino Con sus ruedas por el polvoriento camino que no se nubla la vista
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al perderse el sentido de la vida por el mismo que anduvimos siempre.
No me detengo en el umbral que me miras con tus ojos que miran al costado donde yo no estoy y tiritando de frio me quejo en esa penumbra siniestra amiga que nos acompaa hoy da en invierno Y tu! Que me dices las palabras
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que tus labios no pronuncian en el largo silencio que es la vida.
No me haba fijado Mira, que es de maana que las luces del nuevo da se asientan en las tejas con el cansancio del andar de la noche o tal vez, No lo se? De el rumor del frio que cala en nuestros huesos en las tardes de frio cuando sentados en la vereda
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nos miramos a travs de tu tiempo y no avizores mi cuerpo que se esparci por el mundo en todas sus letras.
Ya, no estamos Juntos con las manos Ni sentimos el calor De nuestros veranos Ahora? Sentimos el invierno de toda nuestra vida Y, T? Sola, sola como madura fruta que se olvidaron En que cosecha?
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Aquella, en el atrs de los campos aqullos llenos de maces tiernos que el polvo del camino se levanta cuando las ruedas del destino circulan por nuestra vida no detenindose por nada, si por nada en toda tu vida.
Mira, con mis ojos que mirndote, est mira, con mis ojos que con el rojo escarlata llora en una pea con el agua en mis labios murindome de sed en la penumbra
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que me quede en el final del camino que he sentido el frio de la soledad sin verte, tanto como olvidar tu imagen que de la mano cruzando estbamos la pequea acequia aquella del inicio del crepsculo de la tarde aquella, si aquella muy mustia rosa que roja se enmudeca con el bajo de mis esperanzas que vanas eran ahora en la postrera hora aquella que baja del cadalso con la llave
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de las puertas eternas que se cierran muy adentro de los vientos que revolotean en mis cabellos para sentir que nos hemos olvidado de encontrarnos solamente un minuto para sentir nuevamente el tiempo que pasado no ha quedado all si no recordado como piedra que se acomoda en el zapato en el camino al crepsculo de una tarde cualquiera. Y, si pudiera ser no una tarde cualquiera Si, no esta tarde
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en que evoco tu memoria Y, si pudiera ser en la maana en la que el roco suave se queda en nuestras manos tiritando del frio del silencio eterno en que quedamos con el tiempo Y, si nos viramos Con las arrugas de la edad Y, si nos viramos desnudos Por la necesidad De no hablar siendo mudos Mudos testigos del caminar Que hace tiempo Nuestros pies cansados No terminan aun de terminar.
Por que?
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Me he detenido en medio de los cerros y oteando en el precipicio recuerdo tus ojos y mi mirada que entristecida solo te recuerda Por qu? Recorro el mismo camino en la tarde, cuando no llego a ver el crepsculo del lucero de la misma tarde que los ojos tuyos y mos lo recorran en el firmamento tierno que sonreamos eternamente y que ahora en la oscuridad
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de la noche aquella que no termina.
Por qu? Me he detenido a mirar si tus ojos tiernos aun resumen las lagrimas de la tarde o amanecieron con el rojo del verano que te sacudes con el vestido mirando al viento cuando despegan las flores que se esparcen en el camino al lado de tus pies pequeos que alborotados sienten el aroma lejano de sus races
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y yo entusiasmado reposo en el jardn de nuestros ensueos mirando la grcil figura que tanto se ha amado aun en la tarde de los veranos que asomaban muy repentinamente en nuestras blancas sienes.
Por qu? Se nublan los ojos mos cuando recorren los tuyos en las rendijas del ensueo o en la frente del desvaro que recorren nuestras manos al calor de nuestros recuerdos nublndose los ojos mos y no se si los ojos tuyos
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esperaron el tiempo que recorre los caminos que llevan a el andino pueblo donde conocimos el beso de la vida o el agua de los puquios que nuestros fros quizs lo reconocimos al sentir en nuestras manos que hemos sentido juntos el vaivn de la vida o el sordo silencio que en la puna se anudan.
Por qu? Los cristales de las catedrales no se miran de frente en las misas fnebres que el anuncio de la muerte
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se sienten en seguida como viento que recorre el alma nuestra.
Y, si mientras recorre se termina el camino en nuestra vereda sentndonos en nuestros pasos que vacilantes no esperan un alto en ste camino. Y, si mientras recorre mis pensamientos casi del todo te recuerdan como ave de un firmamento que oscurecido con los nubarrones de la espera se tornan en lluvia
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que parece mas de un aguacero en invierno en sta mi vida.
No, me he detenido con la mirada en ti, me he detenido por mi cansancio Cansancio? Si, el cansancio por el caminar de mis pies en toda sta vida por el caminar de mis ojos en buscar el viento que levante las banderas aquellas nuestras olvidadas. Y, me he detenido para mojar los pies en un mar negro
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oliendo flores cerca del templo de una mujer que el tiempo naci la humanidad.
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Una quimera ensombrece esta tarde poniendo mis noches en las sombras que sus manos sostiene y nos atrevemos a preguntar si es la respuesta que tienes o el desvaro de tus sienes que enmarcadas en tu silencio que poseo en mi memoria sale con el viento presurosa y nos atrevemos a preguntar si el silencio es del: del mar en sus riberas del tiempo en sus hojas de los pelos blancos mos de las comidas sin comer
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o de los besos no dados o de la vida que muere en las gotas de lluvia o del silencio de tu voz que asemeja a sonata temprana de la msica entre nosotros que nunca atrevernos pudimos.
Miro en el silencio con mis ojos ensimismados el verdor sin tus esperanzas con la filosofa del mendigo que agazapado tiene miedo a ver nuevamente tu rostro ajado por las hojas que volaron en miles das sin sentirlo nosotros dos y mis ojos nadando en las lagrimas del presente
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que no hace caso al olvido vuelve la mirada a ver el verde sin esperanza que se pinta en un camino que el agua a veces lo circunda en brazos al oler la fragancia de los andes quebrados de un pueblo lejano que corra con un rio por las piedras que caan en sus faldas loma abajo para ver con los ojos de un chasquido de dedos como las nubes de la pasin aquella nube voltil que desaparecida esta por ahora sin sentirla su caminar por el desierto de nuestras pieles
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que adustas cien el vestido aquel que perdimos con las flores de los sueos y que recogen los nios aquellos duendecillos que avizoran la sonrisa de aquella nuestra despedida con el sol calentando una vieja tarde que en el arenal del puerto nos quemo las manos que antes unan las sombras que ahora nos separan.
Que miramos? El reflejo del agua sin nuestra imagen arrancada como un huracn que acomete en agosto
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cuando recibimos los halagos de los nuevos aos que circundan el tiempo alrededor de nuestros huesos para sentir nuevamente toda la soledad que anida en mi cuerpo que adormece mis sentidos que anoche en mis espera en una sala de emergencia; con la herida purulenta que no cierra por el tiempo que aorada espera el aliento de tu mirada en la puerta de hojalata con el espejo de los ojos que cercanos anidan el vuelo en la ensenada que acortada nuestra caminata
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se detiene un momento en el puente eterno cuando cruzbamos el rio con sus orillas moradas, por el vaivn de los murmullos que nuestras voces quedas se daban en nuestros corazones.
Que se dan? cuando atisbo en la altura y solo veo una rama cada con el viento de lado que asoma en mi pelo y mis pensamientos vuelan a la alta montaa viendo el color de los viajes o el cansancio de los pies que con la caminata sosegada nos damos
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Qu se dan? con el calor del agua que circunda el cuerpo en el recuerdo de toda tu imagen Qu se dan? si me acuerdo en todos los momentos que subimos al cerro con el cayado de Abraham para ofrecer el sacrificio de la memoria de todos de todos los nios del mundo que no pudimos haber amado Qu se dan? Cuando camino en pos de tu puerta aquella hojalata vieja que roda por el tiempo
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resume el olvido del tiempo.
Por qu me he sentado? En la herradura del tiempo esperando la suerte de ver unos ojos negros o lo negro del firmamento? Que se retuercen en la angustia de una mirada o el sarcasmo de una sonrisa que no encuentra en el nunca de un dintel de la puerta, que sucumbe al destierro de cerrarse con mis dedos puestos en la rendija que me ve una luz en el tiempo del sembro cuando los maces
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se solean con la brisa que escurre en la maana.
Donde te cubres? Si el poncho que te da abrigo se escurre en hilachas por haber estado colgado en el frio de aquella tu mirada y en el agua que corre con la briza del mar casi todos los das. Para que retomamos, con el ndice el viento? Aquel esquivo paraje que vuela en nuestro pelo Para que retomamos, con los dedos de la angustia?
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Nuestra mirada en la espalda aquella de nuestra vida aquella sombra negra que anochece en mis brazos con el dolor de ya no verte Para que retomamos? Un trago amargo en la vendimia de las uvas que rojas nos miran en sus labios que nos saborean.
Por qu parado, en un muro me encuentro? Con el tufillo amargo del sinsabor de no recordar mis pasos que dando he caminado por el murito de la acequia
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por el que recorre el agua de las veces que no han mirado con la tristeza Quizs! De todo lo acontecido por no habernos mirado con el sabor de las quejas que en unas hojas de eucalipto, viejas all se han quedado.
Escucha! El rumor de la lluvia que con cantaros rotos se cuela en el tejado. Y mi frio, colado en los huesos se resume en mi cama que tiritando, encuentro
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una taza sin calentar el manojo de nervios que me socorra, alguna vez en el destierro de una celda que mis enemigos prepararon todos, alguna vez con la saa Quizs! De verme morir con el sol quemante y el frio aterrador del silencio de las punas que las alpacas con sus ojos tristes me dieron calor al avistar sus ojos negros con el viento de la libertad. Tu amiga, que sola
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acompaas en el silencio de toda mi soledad junto a la piedra choja de aqulla mi mano que levantada aora la justicia con los pies en la quebrada.
Qu esperamos? Con el murmullo de que ya, quien sabe vendr con sus ruedas aosas y sus llantas desgastadas por el camino de polvo que ya nos llevar; en la, no se cual me llevara, a la ventanas con los vidrios de polvo
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para retirar, como congoja al ver unos ojos negros entre una nariz pequea con la frente, enternecida por el viento que recorre aquel que viene de los mares sin sentarse en el malecn que con mis tristezas ya no te acongoje en el camino que viene con el termino del camino cuando ya conocimos el calendario del rumor de la despedida.
Cmo nos lleva? estando mirando el caudaloso santa con sus caminos lentos
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y agrestes campias de pias y paltas que levantan con la msica en el fondo que te miro quedo con un rato en rato para ver lo profundo de tu sonrisa para ver brillar la perla aquella de tus dientes Y saber! Que otra Amaru tan solo nos separa de los nevados por los que tanto salte en esa mi eterna juventud.
Cmo, escucho esa cancin? Que la letra, nos hiere al mirar por el vidrio
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que quizs nos divide y nos separa con tiempo aquel que dura la cancin o que dura nuestra ruta en el duro caminar cuando vamos a la pueblerina de nuestra visita donde , ese da nos conocimos, tambin Tu! Con el pelo tras el viento que ya entonces me enamore de una nia de quince aos y yo con mis aos de ideas que mas tarde, me aleje para ir con las banderas que no se revuelan con las manos de una juventud
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que el camino tanto me dio sin el amor del alma con la oscuridad que el alma que nos empujo sin destino separados, hoy estamos.
Por qu no debemos llegar? En un puerto al que nunca se ha avistado con el faro de la llegada en que nuestro barco hemos permitido sin sus anclas el haber encallado. El haber t Y solo t con tus temores haber abandonado
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nuestro barco cuando las velas se haban levantado con el viento del oeste en las tardes de mar que marinaremos con la portaviandas aquella mensajera de todo el medio da para apaciguar la marea del seor Poseidn que miraba con recelo nuestros corazones en nuestros pasos que se asentaban uno a uno, sin mas por todo el malecn viendo las olas con sus vaivenes cantar una cancin
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con el altavoz prendido para escuchar en el odo izquierdo sin la pasin de los das que asemejan a las gaviotas que caminan en el aire con sus ojos negros y sus alas blancas amansadas por el sol.
Mira el dintel de la puerta de la cobija aquella estera cuarteada miseria del dolor con las punzadas en aquel suelo de amor con las gotas del sudor que en la maana se derramaba
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para desaparecer, por doquier regando flores muertas por toda tu virtud en la tierra aquella muy cerca de brotar la permanente vida que no se asemeja a ti con el velo del misterio que se corre en un monasterio que corrodo por la vergenza no consume su gratitud.
Ahora que no se consume la tristeza de los ojos, que hacemos t y yo lamiendo las heridas, sin vernos, sin sentirnos, sin amarnos,
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sin besarnos, sin querernos, sin echarnos de menos, sin mirarnos a los ojos de la vida sin escucharnos con las manos calientes en que un te que tal vez hubiramos compartido en la taza blanca que hubiera llevado tu nombre sin ver, todava la foto guardada en la billetera que acongojada espera.
Sentado, solo, si solo en una banca miro las olas
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que van y vienen mirndome con el azul de todo su rostro y sus manos de cristal vienen en pos, quizs de abrazarnos con el doliente sentimiento de nuestra enfermedad, como si el da, ya culminase y la negra sombra que es la noche tratara de acompaarnos.
Miro la noche con su turbia imagen y no encuentro el lucero que muchas en ellas tal vez encontr en el camino
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que pasacancha, a veces tal solo, pas y no era tarde si, no el frio con tu desdn me hel.
Nos hemos sentado en el camino como conversar el sentido de el que se viene en el momento vacilante de sus memorias y nos acordamos que el tiempo no se detiene en el borde de nuestra vereda si no que sigue con su rumbo adelante con el tiempo en la mano
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cambiando las horas que nos atosigan con sus manos de resquemores al mirarnos quedos cada hojeada del libro en aquel que vamos escribiendo para no leerlo hoy si no en aquel maana que no es ahora si no que est distante como oteada en el mar cuando se alejan del faro aquel amigo que nos ubica cuando la bruma se junta a nuestras esperanzas y yo me pregunto: Dnde queda la tierra? Que todava no pisamos que todava no vemos
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con nuestros ojos empaados por las lgrimas antiguas que se acercan cada da en el verano del puerto.
No ser el costado que nuestra suerte hecha sucumba ante el estrago de una mirada atnita que sintiendo en mi tu huyas presurosa con el velo puesto a cada rato sin sentirlo con la novedad que somos inclumes nuestras sombras en el pedestal aqul viejo armatoste que sucumbe herrumbrado al frio de nuestras tristezas.
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Y tu! Que mirada lanzas que mi corazn no resiste que herido de muerte calla en silencio la bajada al hades con los brazos acongojados que se resisten a morir por tanto, que es tu olvido que mi sombra se entierra antes que mi cuerpo fallezca y no se olvide de cerrar el catafalco aqul viejo madero que guardan en las iglesias para velar en ellas los cuerpos silenciados de sus sepulcros olvidados
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que se mueren tristes por que tu memoria ha terminado en una esquina que no tiene nombre y que tu no quieres recorrer por tu temor a vivir con el aroma del mar que vuela a los andes con el sueo alegre de vivir en el mirar.
No se que sentir si el aroma que t dejaste en la tierra derramada con el agua revivida o el aroma del viento que circunda mi sien que en mis ojos revolotea
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ya cien das ms que arroja el serpentn del olvido en una esquina que doblamos siempre en los dos con los ojos y recuerdo, tendido con la mirada al cielo y ella solo evoca las esteras tejidas en un campo roturado con el centinela juzgando nuestro paso con los nmeros de un juicio en que tu y yo delante nunca hemos comparecido con el adis de las tardes que se asoman de vez en vez para amarillar el firmamento en que posadas
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se encuentran nuestras manos y tu no arrancaste.
Y que, me dices? Del verano sin alondras del da sin el sol que alumbre nuestras testas. De la noche sin luna que guie el camino que se ha recorrido en el minuto largo de la vida o quizs de la muerte que se encoge en el recodo que se nos presenta en el mar cada da en la noche que podamos pasar sin nuestras manos atenazadas en las olas que resume como tu anterior
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anterior olor a ti.
Para? Que me arrincono en esa pared desnuda de evocacin Para? Que alargo la mano sin no hay en ella la luz Para? Que camino si mis pasos cansados no van el rumbo de ti Para? Que la flecha recorre el viento cuando viene del sur.
Miramos!
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Y es tarde en la noche cuando nuestros ojos con las lgrimas de vidrio se alejan a la distancia para vadear el mar aquellas que son las nuestras, dudas de las palabras que contamos una en una para el abecedario de la luna llena para despedirnos por un ventanal con el ruido aquel, que alejara para siempre aquellas nuestras vidas.
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Mirbamos! El ventanal del ruido con lo lejos que se asoman nuestra distancia en que una hora se despedir toda vez, para siempre como flor que se acerca para marchitarse con el tiempo y los das sin el agua de las lluvias que escurren en tu tejado para que en ste esto reseco de verdades no nos queda ni siquiera el adis que nos hubiera dado aquella historia
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que naci, all donde el cndor vuela en sus alturas en las nieves eternas que no se marchan con el viento del vuelo si no con el roco de nuevas maanas.
Mrame! Que no soy el joven de ojos que te miraban en los vidrios de los buses que surcan las quebradas y ros de nuestros pueblos. Solo soy, el que mira en un ventanal
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con el ruido viendo alejarse el misterio de siempre que no encontraron los ojos tuyos en un nuevo verano cuando los ros del ande resuenan con las piedras para mitigar el silencio de las notas de los jilgueros que le cantan al rbol que nace en una quebrada aquella de mi rio. Solo soy, el nio hambriento que busca el pan aquella que es puesta en nuestras mesas.
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Mira! Ya es hora en que las aves alcen el vuelo y tarde para la despedida que con una sonrisa nos mirbamos en el muro que se levanto en nuestras vidas, aquella pared que en la tierra se labr con las lagrimas de mi maana o aquella que el surco de mi brazo se trazo en mi tarde cuando el sol del mar tal vez se detuvo
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en una playa cercana.
Cmo, no decir? La nia de la mirada dulce y triste que encanto mis sienes en aquella mi juventud. Dnde existe? El pueblito de tejados rojos con las ovejas balando por la maana con tus mohines de nia dulce de maz.
Por qu la lluvia? Huele a mojado que se me acerca al maz recin tostado
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con las manos de mi madrecita que eche en el dolor tanto mi angustia en las noches de mi soledad o en aquellas que se venci tu mirada de nia andina que se sonre de mi vicisitud y se alegra de mis heridas por los que un da quizs tuve que morir.
No son noches sin tristeza de ver mis das venir en la penumbra de muro de cemento insondable que me atosiga sin parar con sus hierros
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que elevan mi pensamiento al mundo de mas all all, donde tu quizs nunca llegaras nia del ande de las nieves que con trenzas de color oscuro echas en el aire la tristeza de mis ojos que se nublan al pasar por la hojalatada aquella puerta de un porvenir.
Como abrir, la puerta cerrada en la penumbra de la noche cuando el cerrojo de tu mirada no sucumbe casi nunca al atardecer
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de toda la luz de nuestro crepsculo Y que tanto decimos? Si se ha despreciado tanto la mano que te recepcionaba la migaja de la disculpa que otrora amaneci.
Mira, nia de los andes que aparece, que amaneci con la luz en las cienes y la plateada del viento que se sacude con ellos y yo miro el cenit de la tarde en una maana tarde en que mis manos
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adoloridas por ese frio que resume en tu rostro con el cual mis lgrimas regaron el regazo quizs de mi madre.
Mira, nia de largas trenzas que tu cintura quiebra la quebrada de todos nuestros ros que se sumergen en el frio que largan en el da como torrente que se corre a los pies de los mos con el temor del correr de su curso asombroso que riegan las flores blancas como sus cantutas que cantan
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en todo el amanecer cuando el sol despierto nace en la cumbre que sus brazos levanta.
No me he levantado del camastro viejo que me dio la vida por el dolor de mi vida que se asemeja a la dura aquella piedra que so con ser mi cabecera.
No me he levantado de ti, compaero de mis noches como duro camastro que soportas el dolor de todos los das,
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con la pregunta: De todo el porque? Si la luz ilumina todas las rendijas que se cuelan en la ventana donde mire la huida de la nia andina que de mis brazos ella toda se esparci.
Dnde se encuentra la puerta? Sin la luz que se esconde en la rendija, sin mi vista Dnde venimos? Con la manos sin los cirios que son de la noche ante un catafalco que depositados
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se encuentran, juntos nuestras miradas nuestros sentimientos sin los canticos que evocan las flores que una vez adornaban los altares de las fiestas de julio o de agosto cuando bailbamos con el paso de paso de los sonidos de trompetas y tambores del silencio para or escuchar el ruido de las olas del mar.
No, no me he parado en la vereda, azul toda ella para ver el umbral que traspone, aquella puerta
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que refleja mi imagen por la hojalata del vendaval que viene de mis sentimientos que se apaga, ante el sonido que propaga tus labios que inmisericordes, lanzan las saetas del olvido. Y yo, esttico me acostumbre, siempre a la mirada de tus ojos negros que hieren en el espacio con los das azules del mar que no se olvidan, nunca con las olas del mar que acostumbro a ver como sonidos que adormecen el alma acongojada que desvara en las arenas su dolor que punzadas
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recorren en todo mi cuerpo.
Cmo? Han pasado los aos y ya nuestras venas se recorren angustiadas y sin sentidos una vida que mas all pueda tener tener su termino como cuando el rio que llevamos en nuestra alma termina en la orilla del mar, con sus aguas confundidas con el infinito de las gotas que se sumergen siempre con todos los brazos que una vez carcomieron la mas dura roca
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que vino de mas alto donde el cndor suea con el infinito de escalar las estrellas.
Se que no volver, mas pero es que no se puede olvidar los molles en el retozal ni los ponchos azul cielo que se sumergen en el rio aquella moza que con que mis lgrimas no se puede olvidar porque se, que fue de verdad.
Por ello, me he detenido aqu en ste umbral para que mi alma como, por ltima vez
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no se deje atrs ese amor que fue de verdad y mis ojos, por ltima vez miren las flores de la puna aparejadas con la bruma aquella que aparece en todas aquellas que fueron nuestras maanas cuando el sol nace por el cerro que sintieron nuestras pisadas en el cenit de su cumbre, que no se borren aquellas huellas para que el hombre encuentre el recuerdo de nosotros dos.
Se que las huellas son profundas que se acercan al centro
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de la tierra que el dolor se siente en el orbe por la pequeez de este gran amor que no se si lo fue, si solo prontamente que nos hicimos dao.
Qu, nos hemos preguntado? En la ribera que cruza en tiempo sin que ella este inmvil mirndonos que sucede en el rumor que de el emana con los ojos que seguimos mirando con el cargo de nuestros sueos con el alma a cuestas
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resumiendo que somos para embriagarnos con el olor de nuestra despedida sin cruzar la ribera que ahora nos separa.
No se? Por que de nuestra despedida con el olor de flores que el molle pende en las laderas de nuestros pueblos.
No me haba puesto la luna en la vista ma que hubiera podido mirar con el llanto de la vida que se esparce siempre
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cuando la miga del pan no se quema en ningn horno cuando se ha encendido con todas sus pasiones.
Que me dice el panadero que ve mis manos con el temblor del da que se esfuerza por esconder el temor de tu partida sin tomar m desayuno en el ayuno del mar que no come un pescado varado en una playa que solitaria se come sus mareas mareadas por el calor del invierno o el frio de sus pescadores que contritos miran
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a su santo patrn caerse en el agua, sin perdn.
No se, eso es lo que no se si tu sonrisa huele a hiena despavorida o es la sonrisa que nos da la muerte en cada da que cruzo tu puerta de hojalata O? No se si es un pasadizo a que la sangre de mis venas rieguen el polvo de aquella vieja tierra que circund unos das de aquel mentiroso amor.
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Miro como espejo de viernes mis cejas fruncidas por un velo que no si son misterio o velas de un barco para alejar el tiempo de los sueos que con ella no los tuve en un camastro sucio que me cobijo mis fros y mis tristezas tantos noches eternas en que ella con mentiras tanto tiempo se alej.
Que la msica aquella que renueva
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el revuelo del da no se vaya en la noche como ave agorera que se ponga con sus alas en el pedestal que alumbrando siempre nos aconseje a mirar con los ojos del mar que se pone en el malecn de un puerto casi olvidado donde tus manos y siempre las mas acariciaban el calor de aquellos tus dedos y tu costado lleno de esperanzas que a veces fenecen en el crepsculo
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cuando el sol muere en la tarde de una playa cuando sentado les miro con aquellos ojos que envejecidos ellos tambin te miraban.
Y, si no escuchramos con los odos se ven que hemos pasado los das sin habernos dado cuenta con los odos a cuestas sin haber mermado su tiempo si no se han dado cuenta es que todos ellos parece que se han muerto para el amor de los tiempos parece
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que se han muerto sin partida de nacimiento o se habrn olvidado que existen en esos das con los colores de horrores que nos impone la guerra sin sonido de vestigios que nuestras manos juntas hicieron el calor del da.
Mira, sin tus ojos de aquellos tiempos mralo de soslayo para que no me de cuenta que en mi alma quizs todava existes que el mar de mi amor sigue con la borrasca de la tormenta
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de haberte amado en el silencio sin verte sin sonrer al campo de las flores amarillas que crecen en la punas y que bajan en los valles con la noche de la bruma.
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Para un verano sin cielo nublado en que tu aroma se confunde con el mar
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Miro la piedra del muro y le sostengo en su mirada que a lo lejos refleja el rio grande que nos divide con el rumor que mi alma no quiere sostener y el alma de la piedra con su pregunta quiere tambalear mi rumor que mi alma sostiene desde el inicio de la guerra en que tu mirada y la ma no se si, quizs se amaron en el ande de un pueblo que lejos del rio no nos atrevimos a cruzar con los pies atados
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tu a tu Madre y yo, no a mi Padre si no a la promesa en toda su muerte.
Y no es que el muro me empuje a mirar tu rostro, si todo de ti es que no estas all; yo solo miro, el rio y al frente los montes escarpados con sus tunas hambrientas por el agua de los inviernos y en el se retrata mi desconsuelo de escuchar el rumor de los cndores que en su vuelo miran al hombre de los tiempos
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desconsolado mirar todas las piedras que quizs fueron un camino al que los pies de su padres todos ellos anduvieron.
No te veo en mis ojos a pesar que mi corazn tiene un fuego tuyo que cada instante se va apagando con el silencio de las hojas con el rumor de los ros aquellos que nos dividen para arrullar el olvido y que nuestros pasos cansados no los despierten al atardecer cuando el crepsculo se oscurece
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y viene la noche de los tiempos en que el agua de las flores no se han regado en los jardines del campo de los andes que tanto tus pies con los mos todo han caminado con las piedritas de colores que en nuestras manos todas ellas han saltado acogindose en el seno de los sentimientos nuestros hoy envejecidas por el agua de las veces que murmuraban todas encogidas en un muro sin pedestal, con el peso de nuestros olvidos.
Se que mis pies, cansados
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casi sin vida por el trajn de tantos y tantos que las piedras que estn en el camino fueron mis compaeras con el cual estuvieron mucho, en sta soledad cuando mi mano apretujada a los barrotes de la ignominia me hacan recordar a ti mi madre a ti mi padre a ti mi hija solo ellas me hacan la tarde con el consuelo.
Es el epilogo de no se
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cuantas lagrimas
paginas
en
que
mis
hayan escrito varias lneas que te evocan en esa inmensidad que a veces nos asusta y a veces nos anida con la tristeza de las retamas que juntos al camino lloran en la lluvia las lgrimas del viento tocando el arpa que pueda ser del olvido o los arpegios de la sonata de nuevas tonadas cuando decamos que haba muchos juramentos con la felicidad
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de haberlos tenido tan solo breves momentos que se esfuman al volar como pluma que se alejan siempre.
Me alejo, mas lejos que el numero de las tinieblas para no ver mis ojos que tiemblan en la oscuridad de mi pecho pues sin ellos no puedo vivir vivir no puedo y ahora que nos hemos separado no volvern las palomas a cantar en el tejado de las tejas calientes de los julios con enero cuando el cielo cubre
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con sus lgrimas de invierno que nuevamente vuelven.
Y que mi cantico no te suene a lastimero con mi corazn herido se desangra en la puna aquella pampa libre con todos nuestros recuerdos con los guijarros brillantes que iluminan el sendero que nos sigue siempre en pie a la pea de los suspiros o la fila de tejados, pues decirte tanto con mi corazn que no te quiero es como el largo tiempo en que no hemos vivido
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los zorzales que se siembran en las veras de los caminos.
Y si an en mi mente recorren no se cuantas letras que abarcan un misterio que algn rosario de viernes se pueda recitar no es ms que alguna alegora de los finales de los rezos para tomarnos un caf antes de seguir el rumbo que hemos tenido siempre para no volver atrs con el pesar de querer con el sentido de tu mirada querer el volver atrs donde el camino se esparce con las flores de tus caminos
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que no son vistos, casi nunca por los eternos ciegos aquellos alabarderos que son los siempre del destino que se sumergen en el agua que no son benditas por el mineral espaciado que corroe la vida en todo el podrido camino que dejan estelas de fieras amantes de la muerte que tu siempre cobijas eterna atenea de la muerte.
Qu miras entonces, ahora en que mis ojos oscuros en la penumbra se oscurece la esperanza que tu enterrasteis
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en el socavn de las punas en la muerte de los amigos que huyeron de la espiga de los trigos y el cashallurto que su bocas tanto eso si se alimentaron en sus bosques de queuales que atesoraron con su tarwi para la maana borrarse cuando heriste a la madre que nos da la vida y que ahora muere eterna eternamente siempre.
Cmo ser eternamente, Puesto en la cabeza del camino cuando se han cerrado todas si, todas las puertas que se abren en la primavera
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con el vaivn de las olas que nos da tu mirada; torva y dscola como si ella fuera el fuego de nuestros
sentimientos o quien sabe el altar de nuestros destinos o el infierno de nuestras
necedades; Y entonces que miro? Cuando tu aroma se esparce en mi camino blandiendo sangra sin misericordia mi pecho que descubierto se presenta para herirme ella atrozmente Y me dices? Por que llora tus ojos que de rojo, lloran la sangre que en el pueblo se vertieron su espada que me
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cuando tus manos empuaron creer el destino de las comarcas que siempre tus pies visitaron cuando amaneca y los pjaros cantantes se el sol todava no
enternecan con los primeros rayos que acompaaban en sus nidos se regocijan con la unin de los calores de sus vidas que se esfuerzan por mirar aquellos horizontes claros que todo el da recorrern Y, nos diremos! Como echan a volar la maana para regresar en su crepsculo con la felicidad de encontrarse
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al sol en todo su recorrido de ver el agua del mar con su son todos a bailar; pero yo me retiro con el hombro a cuestas para no mirar tu rostro quizs para el ser siempre un adis como eterno sern las flores que se miran o las olas del mar que se sienten cerca de las manos cuando cuando estamos all junto muy junto, all.
Y de que me he vestido? sin el ropaje de las sienes que se acercan al alba de una tarde cuando el redoble del tambor
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resuena en la misera llama que nos acuesta cuando nuestros ojos no cambian en el sentido de la arena que se esparce con el viento de las tardes y que en sus madrugadas sucumbe al frio de todos nuestros sentimientos y que esperas entonces? si mi vuelo etreo se aleja muy pronto como ave migratoria que no sabe si algn da ha de vivir nuevamente en ese tu bello paisaje
Que de bello? tiene tu rostro enjuto
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acabado por el tiempo si en tu alma el molino aquel que revuela todos tus sentimientos se acaba en laberinto de todo el sentido y que termina como espuma que se riega en todos los mares y que no regresa sin terminar la historia.
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INDICE PREAMBULO.. POEMA I. POEMA II EPILOGO INDICE 11 15 47 105 123
123
SE TERMINO DE IMPRIMIR EN LOS TALLERES GRFICOS DE VISION REGIONAL Y CON EL APOYO DE LA MUNICIPALIDAD DISTRITAL DE MOLLEPATA. ENERO 2011. EN MEMORIA DE LOS MOLLES QUE EN EL OLVIDO DE LOS VERANOS, TIENEN LA SED DE LA VIDA QUE HA VECES SE EXTINGUE EN LOS DAS QUE YA NUNCA NOS VIMOS.
124

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1 [Escriba el ttulo del documento] Juan

Juan Esteban Yupanqui Villalobos - Tpac Isaac II

Juan Esteban Yupanqui Villalobos - Tpac Isaac II

JUNTO AL MOLLE SIN OLVIDO

JUAN ESTEBAN YUPANQUI VILLALOBOS.

Juan Esteban Yupanqui Villalobos - Tpac Isaac II

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que se detiene en el crepsculo de quizs nuestro tiempo.

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que tus labios no pronuncian en el largo silencio que es la vida.

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se sienten en seguida como viento que recorre el alma nuestra.

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resume el olvido del tiempo.

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Sentado, solo, si solo en una banca miro las olas

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anterior olor a ti.

Juan Esteban Yupanqui Villalobos - Tpac Isaac II

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en una playa cercana.

Por qu la lluvia? Huele a mojado que se me acerca al maz recin tostado

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Se que las huellas son profundas que se acercan al centro

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Que la msica aquella que renueva