Revista Literaria y Poética La Noche de Las Letras

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La Noche de las Letras l Barranquilla, Colombia

Mayo 2.011
Edición
La Noche de las Letras
https://sites.google.com/site/revistalanochedelasletras/
http://lanochedeletras.blogspot.com/
Diseño
Saskia Lara Flórez
Víctor De La Hoz
Barranquilla, Colombia l Mayo 2011

La Noche de las
Letras ...Índice
Pág. 5-6 Pág. 63-64
Pág. 87-88 Pág. 113-114

Empezar a hablar sobre nuevos espacios …Página previa
artísticos que estimulen el crecimiento
social y que nos brinden la credibilidad y la confianza para poder movernos
libremente, es algo que se consolida con el tiempo, desarrollando día a día
verdaderos estímulos para que la comunidad guste de participar.
La Noche de las Letras se inició en el año 2.010 a partir de la necesidad que

existía en la ciudad de Barranquilla, Colombia, de un espacio nuevo en el
cual se conjugaran manifestaciones artísticas, como lo son la Literatura y la
Poesía, las bases fundamentales del espacio consistían en la convocatoria
masiva de escritores, poetas, y allegados al medio artístico a que se dieran
la oportunidad de presentar sus trabajos inéditos en un nuevo espacio que
les abría las puertas sin ningún ánimo de lucro.
Lo que pudo resultar para llenar un espacio vacío en nuestra ciudad se con-
virtió en un proyecto macro, reconocido por más de 1950 miembros en la ac-
tualidad, con más de 3000 publicaciones en línea, con el reconocimiento de
la comunidad literaria de habla Hispana. Era necesario, que un proyecto que
comenzó de manera particular llegara a la generalidad, por supuesto, con la
ayuda de herramientas tecnológicas con las que contamos hoy día, Hace 10
años hubiera sido imposible convocar a tantas personas en tan corto tiempo,
y ahora les brindamos este novedoso Proyecto, La Revista de La Noche de
las Letras, un verdadero espacio para publicar sus trabajos inéditos, donde
el único precio es el de la Constancia y apoyo a nuestro trabajo.
Poesía Libre, Microrrelatos, cuentos y ensayos, cuatro formas de escribir,

una sola Pasión, la imaginación desbordada y la libre creatividad es lo que
están a punto de presenciar. Los invitamos a deleitarse y volar por el infinito
cielo de los Significados, este proyecto es de ustedes y para ustedes.
Un fuerte Abrazo de Poesía para todos.
Víctor De la Hoz
Saskia Lara Flórez
Poesía Libre
Los Dolores del mundo Caen
Jessica Piedras, México
http://misspietre.blogspot.com/
Se humedecen, gota a gota,

ellos se desahogan con las sombras,
con el abismo real de la ciudad.
Los dolores del mundo hablan,

chillan junto al vagabundo rendido de cansancio,
deprimido por sus dolores personales.
Los dolores del mundo se desgarran la piel de dolor,

de hartazgo,
de insolación ante la lluvia
de estrellas nebulosas.
Se escaman la garganta llena de silencios aventurados
de palabras amortiguadas en el desbordado
camino amarillento.
6
7
6
Los dolores del mundo son camellos

hambrientos en una sabana desolada,
son hienas ridículas riéndose de nada frente al
espejo,
son de niebla pesada en carretera,
son de turbulencia esperada en medio de nubes
haciéndose daño,
son de terciopelo verdoso como el pantano.
Los dolores del mundo aúllan por las noches

llorando la ausencia de una mariposa.
Están llenos de heridas infectadas.
Están llenos de hambre de más dolor.
Son como perros hambrientos y rabiosos.
Los dolores del mundo están cansados de morir

sin ser amparados,
son medusas en medio de la nada,
son tortugas luchando por su vida
en medio océano,
son ballenas blancas, grandes y olvidadas,
son caracoles infinitos, lentos
presagios de la muerte atormentada,
son ansiosos tigres devastados en plena ceiba,
son sigilosas serpientes buscando su carnada,
8
son parte de los amores olvidados,

son almas perdidas en medio del abismo,
son dudas en un paracaídas volando
hacia la nada,
son sonrisas de media boca,
hipócritas y lascivas,
es una brisa llena de tristeza,
son una ola de basura humana,
son pájaros muertos en la boca de
un gato hambriento,
son una parvada de pájaros debilitados
huyendo de la gente,
son cascarones de hueso de caracol
desterrados del mar,
son algas muertas abandonadas por el
oleaje del Caribe,
son el humo de un cigarro moribundo,
son como la musa desvanecida de
un poeta olvidado,
son como el viento lleno de raíces desgarradas,
son como sueños enjaulados y maltrechos,
son palabras encerradas por un ciego,
son papeles quemándose en la hoguera de la culpa.
9
Los dolores del mundo son las horas

perdidas por el llanto,
son lágrimas derramadas y marcadas,
son tatuajes en la cara en forma de círculos,
son sueños preciados y esculpidos,
son cuerdas de guitarra desgarradas y faltas de voz,
son llagas en el cuerpo alumbradas por la luna,
son imágenes de muerte en los ojos de una madre,
son cicatrices que quitan el sueño.
Los dolores del mundo son dolores que se

sufren el último día del año,
es la tristeza desparramada entre los hombres.
Los dolores del mundo son legibles como
garzas en manada,
son avestruces devorando su comida en castilla,
son fiordos deshelándose en la Patagonia,
son poemas de Neruda dichos en silencio,
son cucarachas organizándose para morir en invierno.
Los dolores del mundo son codornices

inventadas en las alas de una mariposa,
son los tres países más pobres del mundo,
son prostitutas desamparadas a media noche,
10
son niños angustiados por crecer y

que la muerte no los salve,
Son luces atravesando el cielo una noche de
verano aun lado de la playa,
son peces escupidos por el mar
una primavera cualquiera,
son sonrisas de nativos con dientes de pingüino,
son flores silvestres en el fin del mundo,
son corazones transparentes
heridos por mentiras.
Los dolores del mundo son de color oscuro

como las fotos amarillentas
olvidadas en una librería vieja,
son como el continente viejo, frío y desolado,
son lejanos pero parte de cada célula
de cada uno de nosotros,
son integrantes apartados por la nieve hecha polvo,
son un ramo de flores muertas,
es una caja de avestruces desolados,
son errores que el futuro esconde,
es un cigarrillo muriéndose encada bocanada,
es una mirada carcomida por los años,
es como el agua de río llena de manglares y
animales escondidos.
11
Un Poeta
Aixa Mendoza Figueredo ,Colombia
http://aromasincelejo.blogspot.com/
Un poeta seduce mis versos,

inventa tardes de invierno,
atropella mis noches de quietud.
quietud pasajera que desecha el día,
se acorta la distancia,
se aproxima una tormenta visceral.
Un poeta me retorna al paraíso,

nada hago para salvarme,
en vano se esconden mis ojos,
en vano el enredo de mi ser,
padezco la sentencia del placer.
12
Un Poeta
Aixa Mendoza Figueredo ,Colombia
http://aromasincelejo.blogspot.com/
Un poeta que transita en otra orilla,

serpentea entre piedras y acantilados,
escarba el fondo de mis aromas,
indaga la geografía de mis atajos,
un poeta me trajina con su voz.
Un poeta seduce mis versos,

desparpajado y sonriente,
encantador inclemente,
locuaz y oportuno,
noche de febrero atiborrada de canciones.
13
ESPERANZA
Freddy Berezejczuk, Argentina
http://charlyelduro.blogspot.com/
Siempre hay esperanza de que vuelva lo querido

Y esperar en tardes grises no es nada divertido
Porque lo amado y lo que yo había pretendido
Es que jamás te vayas de mi lado, amor mío.
Tu perfume, tu aliento, tu risa como trino

Despertaron en mí lo más profundo, lo escondido
Aquellas ansias de amar con desenfreno y sin hastío
Que jamás dejé aflorar, hasta haberte conocido
La vida y sus vueltas como un puto torbellino
Hizo girar tu vida y la mía siguió sin ti su camino
Hubo otro corazón triste, solo y peregrino
Que encontró al mío, divagando por la vida y tan vacío…
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ESPERANZA
Freddy Berezejczuk, Argentina
http://charlyelduro.blogspot.com/
Que en tarde de domingo, me hizo

un guiño distraído
Como invitándome a que vivamos juntos, unidos
Y así es que suspiro complacido
Por creer en la fuerza del amor, y haber renacido
Volviendo a ser yo, ese loco distraído
Que ama fuerte, hasta el fondo y sin respiro
En cambio tú, que tienes rápida la mente
para el olvido
Sigues sola, triste por la vida,
con tu corazón sin latido.
No siento pena por ti,
solo recuerdo haberte querido
Y debo entender que jugaste,
dejando mi corazón dolido
Alguien dijo que se pierden cosas en el camino
Yo hoy solo sé que se transforman…
Que hay otro comienzo, en esta tarde de domingo.

Eras tú, soy yo, ambos fuimos
Dos locos perdidos, jugando el juego prohibido.
Char...libre,
sin registro.
15
Una Sombra.
Zhely Alceda , México
http://www.poemas-del-alma.com/blog/usuario-52162
Vi pasar una sombra por la calle algo ausente,

apurada entre la maleza de la cuidad.
Cantaba con llanto un amor perdido,
un amor encontrado, un amor sepultado
y al final revivido.
El sol alumbró por instantes su silueta y
pude ver el listón de oro en su perfil
y lágrimas de plata en su interior.
Qué será aquello que vi pasar frente a las pupilas?

Tal vez en algún momento tenía un nombre,
unos labios la llamaron y esta acudió con su encanto,
pero hoy…
16
Una Sombra.
Zhely Alceda , México
http://www.poemas-del-alma.com/blog/usuario-52162
hoy sólo gris va por la vida esperando encontrar

color, una centella de alma o simplemente un
simple borrón, justo ahí donde tenía su corazón.
Las ventanas parecían ser egoístas al permitirle

al aire liberar aquello único que lograba que se
sintiera amada; aunque fueran lamentos y tristezas,
sin ellas estaba vacía sin nada que ofrecer,
sin nada que sentir.
Pero las montañas habían dado un último suspiro

antes de alcanzar la maravilla del paraíso,
un arco-iris y la sombra seguía translúcida en el campo,
perdida entre la creación de la alegría.
Sin perder rumbo consiguió llegar a su destino

y con la luna se perdió entre la noche,
Las estrellas arrullaron su dolor y con ligereza
colmaron su vaso sorbo a sorbo de comprensión.
Salió el sol, tan brillante como el día de ayer,

se tomó un respiro y vio delante del espejo lo único vivo.
Dejó de ser sombra, dejó de caminar sin destino…
sólo se entregó al amor de lo infinito.
17
Eva en una Tetera
Adriana Barreto Melendrez, Colombia
.
Eva en una tetera, tan vieja tan gastada

¿tan raro?
Ella que me contó que lo volvería hacer
nunca entendió por qué Dios la castigó...
La echó del maravilloso paraíso por morder…
una simple manzana
me dijo: ¿qué tal si hubiera mordido a Adán?..
a él le hubiera gustado pero no sé que hubiera hecho Dios
conmigo
18
Eva en una Tetera
Adriana Barreto Melendrez, Colombia
¡serían celos? él un ser tan solo,

sin una dama que lo bese que
lo abrace y lo quiera mucho,
tal vez no fue buena idea hacerme compañera de Adán,
tal vez quería que fuera su compañera,
pero me hubiera hecho diosa y eso
en futuras generaciones sería peligroso,
así que me escondió
en una tetera, en una olla, en una jarra, en un molinillo,
en una plancha
tal vez tiene miedo de admitir que me ama
y no como a una hija,
si no como a una mujer,
o tal vez tiene pena porque algunas de mis hijas
son ahora unas
Simpáticas "Corrompidas"
19
Catarcis
Leyla Torres, Nicaragua
http://leyla-torres.blogspot.com/
Me he nutrido en los peldaños de la vida

y vivido según las virtudes y conciencias
He disfrutado mis pasiones
Ambivalencias...
Invadida de amor y deseos

crecen y se enfurecen en el fuego de la piel
Soy la musa vertical que ahorra las miradas,
Las palabras y los besos
Escondidos en el tiempo.
20
Catarcis
Me atosigo de culpas y de miedos

Tengo un torzón en la garganta que captura
Abandonos, engaños y despedidas
Es la puerta que enmudece las palabras
La opresión del pecho
Que sube como nudo en la garganta.
Amo, para purificar mi esencia soñadora,

Grito mis te quiero para que floten
en el espacio eternamente,
Confieso mis pecados de lujurias y de encantos
Lloro mis angustias altisonantes
Expulso las impurezas de mi piel
que aspiran el amor que emana por mis poros
purifico mi alma gritando mis “Te quieros”
Dejo en mi vientre el germen de amor que me ha impreg-
nado de vida.
Me llaman loca, indecente y amante

porque he expulsado demonios
Por mi boca cuando escribo mis amores
Y es entonces que lavo mi pecado
Y mato mis dolores.
21
Catarcis
Bautizada cuatro elementos vitales

Me vuelvo agua que fluye en el río de la vida
Me vuelvo roca que esquiva los abates del destino.
Me vuelvo fuego que explota en emociones

Me vuelvo mar cuando lloro y me desnudan
olas embravecidas
Me vuelvo aire, cuando suspiro, cuando canto
y recito estos versos en el viento!
Me vuelvo mujer cuando amo, vibro y sueño!

Me vuelvo espíritu cuando vuelo!
Me vuelvo carne,
Cuando me desnudo y olvido todo pensamiento!
Es entonces que me vuelvo vida y armonía!
Y disfruto del amor en todo tiempo!
22
La Mujer
Gonzalo Tovar Olivera, Colombia
9 Años
Que seria de este mundo

Si no existieran ellas
Seria como el cielo
Si no hubiera estrellas
Si la quieres, no la maltrates
Que tu sobredosis sea de cariño y amor
No le bajes su autoestima
Mucho menos su pudor
Protégela
Recuerda que ella es parte de ti
De tu costilla la sacaron
Para que te diera cariño y amor
23
La Mujer
Gonzalo Tovar Olivera, Colombia
9 Años
Si de dulzura se trata
Hablemos de una mujer
Cuando la sabemos tratar
Encontramos en ella
El mas tierno y bello ser
Si el mundo entero se uniera

Para proteger esta hermosa flor
Yo seria el primero
En cuidarla y darle amor.
22
24
PRIMERAS HORAS
Diego Marino, Argentina
http://unadecadapulpoficcion.blogspot.com/
Pensamientos deshojados en el aire;

bustos erigidos a héroes caídos del otro lado
de lo parco y vil,
en una noche de fantasmas de ciudad;
vegetales esperando el rocío.
El amanecer acuesta la luna

en una cuneta de húmedo algodón, mientras,
benteveos ofrecen sus trinos a los durmientes
de las vías aún heladas de tanta noche solitaria;
25
PRIMERAS HORAS
Diego Marino, Argentina
http://unadecadapulpoficcion.blogspot.com/
el sol, que vino frío,

poco a poco se entibia en el azul del cielo.
Se calienta la ciudad al día firme.
Palacio de flores a la vuelta de la esquina

de la vereda de la muerte
Donde una bota impune,
mata la más bella margarita.
26
Ilusión
Pete Lago
http://bicefalepena.blogspot.com
Pensamiento errante y sin destino

el que cree que volver es retraso,
sin darse cuenta que el peor fracaso
es abocarse en el desatino.
A la sombra de un camino,
Camino sereno;
meciendo mis pasos,
Paso y me pierdo y colmo el vaso,
que baso en tu mirada,
y en tu ser,
mi sino.
27
Ilusión
Pete Lago
http://bicefalepena.blogspot.com
Deja que corra así por mis venas,

la ponzoña oscura,
a condición,
que en su veneno se ahogue la pena.
Aire, cuelga en tus velas la pasión,

no alientes la cordura que encadena,
(ajena, sorda y ciega),
a la ilusión.
28
Espejos
Israel Miranda, México
http://www.myspace.com/egotecadebolsillo
I
No me gustan los espejos,
el último que tuve se lo llevó una mujer
junto con todas sus promesas
y todos los químicos que utilizaba
para detener el tiempo,
para enredarse con el reflejo
de lo que nunca fue.
especialmente los de las cantinas.
Un momento estás haciendo recuento
de las distintas botellas que te has bebido
y de pronto apareces del otro lado
cada vez más viejo, destrozado.
29
Espejos
Te preguntas cómo has podido llegar hasta ahí,
cómo has conseguido sobrevivir
siempre defraudando,
huyendo,
engañando,
robando a quien se deje
esa vitalidad que sólo obtienes
después de la sagrada ceremonia del alcohol.
Te preguntas qué es lo que Ella ve en ti
si no eres mas que un bulto de dolencias,
huesos rotos,
úlceras,
sistema nervioso destrozado,
encías sangrantes,
arterias congestionadas,
corazón a medio andar
pero furioso,
necio.
EMBRAVECIDO.
Es evidente que los espejos en las cantinas
te ponen fatalista y absurdamente filosófico,
te arruinan los tragos. Por eso los detesto.
He reventado un par de ellos, lo que
resulta contraproducente pues luego
ya no te dejan entrar.
(Somos el reflejo de lo que fuimos,

Es por eso que el olvido no existe.
30
Espejos
Es por eso que no podemos escapar de nosotros mismos
o del desamor o del desencanto. Es por eso que mentimos.)
II
El sexo y las penas saben mejor con cerveza.
Y así vamos, cerveceando,
silbando el blues de las horas malditas,
aullando el rock del constante abandono.
Desatando la melodía
de las mujeres destiladas con tequila y naranjada,
de las amistades incineradas en bachitas de marihuana,
del amor vuelto espejismo, silueta,
apenas figuración de lo que era y,
lamentablemente,
ya no será.
De la mujer al sexo y al alcohol,
de la decepción al abandono y a la canción,
de la canción al poema,
así es nuestro andar desbaratado
sobre la propia existencia. Pero
aún nos queda la hermosa conciencia de que,
después de todo,
la cosa no ha ido tan mal.
III
te arruinan los tragos,
el sexo,
TODO.
31
Por eso los detesto.
Agitar de Alas
Patricia Cairo, Argentina
Soy ángel y emano de la luna,

tras el cristal no busco encerrar mis pies,
ellos descalzos caminan
para agitar mis alas hacia el bien...
Esta noche he conocido tu luz,
la paz de tu mano en mi estatura,
cual ave que en manantiales
abre mis caudales en mis ríos!
Reflejos del mar que a torbellinos
no rechazo, pues amarte es mi permiso,
con la sinrazón te espero, luz de luna,
para que perfumes hoy mis orillas…
Tras este ventanal que estalla,
y llama se hace en mis latidos
Procreando el sigiloso andar de mis pies
que prosiguen tus huellas, encendidos !!
32
Fe
Sergio Antonio Chiappe, Colombia
Mi fe no se arrodilla en las iglesias,

no la encierran portones
ni la luz que se diluye
detrás de los vitrales.
Mi fe sufre de claustrofobia.
Mi fe es rebelde,
ruge en las olas insubordinadas
que se escapan de noche,
es gemela con el espíritu del aire
y se descalza en la arena
para sentarse a dibujar el tiempo.
33
Fe
Sergio Antonio Chiappe, Colombia
Mi fe es el ayer donde
habitaron los silencios
y el mañana donde crecen los sueños.
Mi fe despierta conmigo en las mañanas
sus ojos grises me susurran,
su piel me ancla a la penumbra
nos abrazamos
y seguimos viviendo.
34
Si te vas a Marchar
Sergio Borao Llop, España
http://www.aragonesasi.com/sergio/
te vas a marchar, toma mi mano

y empújame al abrazo de la muerte,
que este abismo de silencio no lo quiero,
que este cúmulo de ausencias me envenena
como un atroz licor que no perdona.
Si te vas a marchar, ángel vencido,

emigrante de mi cuerpo y de mis versos,
no me dejes el eco de tus risas
ni el rastro de tu piel entre mis dedos
ni la instantánea de tu sombra en los zaguanes.
35
Si te vas a Marchar
Sergio Borao Llop, España
http://www.aragonesasi.com/sergio/
Si te vas a marchar, llévate los recuerdos;

borra de mi cuaderno las palabras
que llenaron las tardes de otro otoño.
Si te vas a marchar, como un tiro en la sien del horizonte,

para el latir del tiempo y acalla las mareas
de la atlántica orilla que no olvida
todas aquellas noches de música y almíbar.
Si me vas a matar, entierra mi cadáver.

No lo dejes pudriéndose en las fauces
del tenebroso olvido y la resaca.
Si te vas a marchar, ciega mis ojos:

De nada han de servirme entre las sombras.
36
Con España no se puede soñar…”
Laly Platónova, Rusia
Con España no se puede no Soñar:

Con su Sol, Sonrisas, Playas, Mar,
Con pinturas de Velázquez y Dalí,
Con las obras que te llenan más en sí,
Con ¨El perro del hortelano¨

que creó
el famoso Lope y llegó
conquistar el mundo cultural,
37
Con España no se puede soñar…”
Laly Platónova, Rusia
Con España no se puede no Soñar:

Con sus plazas, bares, chistes al hablar,
Con los toros, bailes, calles por andar,
Con las voces de Carreras, Caballé,

Con la música de Falla que toqué,
Con su vino, tapas, cañas a probar,

Con su don de Acoger y de Amar
¡Con España no se puede no soñar!
38
Hoy me gasté los dedos…
Jose Alberto Fallas, Costa Rica
Hoy me gasté los
dedos, trataba de
contar cuantas veces
florecía tu sonrisa,
de tu cuerpo de flor
conté también las
hojas marchitas,
que aun en el tallo
39
Hoy me gasté los dedos…
Jose Alberto Fallas, Costa Rica
verde resisten.
Y recordé que con
esos viejos dedos
es que sentía tus
bruscos pétalos,
ásperos y hermosos,
al final, eras comestible.
Suave, te arranqué
con aquella gubia
de escultor, te
corté también,
campo abierto y
cesta de zarzamoras,
pero fuiste tú mi comida.
40
Madrugadas…
Belén Amaris Ceja Ramírez, México
Hoy, en estos momentos

La tristeza me invade
Me duele el alma y no encuentro más consuelo
Que estas lagrimas certeras
Que no son más que un ápice
De lo que llegara.
El dolor ausente
Que se esconde detrás
De una esperanza casi perdida
Mi mente vaga por algún lugar
Buscando respuesta a ese
¿Porque no me amaste?
Mordiéndome los labios
Para intentar poder seguir
41
Madrugadas…
Belén Amaris Ceja Ramírez, México
Con el diario cotidiano de tu ausencia

Intentando...intentar
Mi desquebrajada memoria
Con pedazos de recuerdos...
El corazón que me arde
Y de vez en diario
Suelta otro llanto más de niña desconsolada
La memoria más bella y trágica de mi existir...

Porque dicen que solo, se ama una vez.
Echando al viento
Palabras huecas de personas
Que no vivieron mi amor,
De aquellas a las que
Les brotan palabras de aliento
Que en realidad no sienten…
Esperando...esperar
Que broten mis alas perdidas
Que se fueron en forma de pétalos
De margaritas que deshoje...
Mientras siempre esperaba una respuesta
A ese ¿me quiere? ¿No me quiere?
Pero vamos, es tonto
Porque preguntarle a una flor
Y creer obtener una respuesta.
42
Muerte en Ercole Il Caravaggio
Sonia Contardi, Argentina
Tinieblas en los rostros pordioseros,

una luz en el plano claroscuro,
mala fortuna escrita en los luceros
te dieron hambre y un camino duro.
La pureza indomable de tu sombra

esparce formas en el frío suelo
y tu mano homicida todo nombra
a la fiel prostituta y al cruel cielo,
43
Muerte en Ercole Il Caravaggio
Sonia Contardi, Argentina
porque en el ocre y rojo de tus lienzos

heriste tu dolor y tu irascible
espada sajó a todos los inciensos
y fue tu joven cuerpo en una playa,

ya muerto, la mejor de tus pinturas
que salobre mar lleva donde vaya.
44
Palabritas sueltas del Francés
Erika Madrid, Argentina
http://erikacmadrid.blogspot.com/
Palabritas sueltas del francés

Je t'aime, mon enfant
la vida giro en una sola manzana
la cuerda y el fuego
el agua inagotable que se agotó
Las idas y venidas

la capital enferma
y las marcas mías que no sabes borrar
no vas a crecer después de mí
Sería imposible
no vas a crecer después de mí
Sería imposible
45
Palabritas sueltas del Francés
Erika Madrid, Argentina
http://erikacmadrid.blogspot.com/
Palabritas sueltas del francés

las torres de plástico
con variantes en vidrio
Mi cosa redonda fantástica

mon enfant, mon enfant
el presente, la cuerda y yo kit burns.
46
El Santo
Laura Romero Tatis, Colombia
En tu brazo derecho la marca de Rimbaud

y los poetas Malditos
En tu brazo izquierdo la marca de todas
las espinas del mundo
Eres más sagrado que el viejo baúl de
la tatarabuela viva de mi hijo.
Todos te adoran al igual que yo

porque naciste en mayo
Quédate allí,
Inmóvil sobre el altar de piedra,
te ruego no hacer ningún milagro,
yo sólo me quedaré aquí,
también inmóvil,
Mientras mis ojos te siguen velando por los siglos.
47
Día sin Luz
Yadira Cruz Meléndez, México
www.yadiracruz.wordpress.com
Oscuro amanecer
me persigue.
La lluvia no cesa,
el llanto sigue brotando.
Rayos y relámpagos
forran el cielo,
afligen mi corazón.
Sombrío atardecer
cubre mi rostro.
Sonrisas perdidas
se desvanecen al viento.
48
Día sin Luz
Yadira Cruz Meléndez, México
www.yadiracruz.wordpress.com
La sombra de la noche
me arropa con su
manto de hielo,
lacera mis heridas,
me quema la piel.
La daga del dolor

desgarra mis entrañas.
Lóbrego vacío
se arraiga en mi ser.
Partida inesperada
ensombrece mi vida
y en la penumbra,
entre tinieblas,
me hace estremecer.
El tiempo se eclipsa
entre desolados caminos.
Palabras negras
atormentan mi espíritu.
Se opaca la luz
y yo…
permanezco en soledad.
49
Amor
Isabel Martin, Argentina
Hay días como hoy,

que no se bien quien soy…
Hay noches... que se quien soy,
pero no quiero saberlo....
Por que soy un fantasma que se disfraza de colores,
solo para olvidar tu nombre...
Tu nombre que me sabe a miel...
Tus manos unidas a las mías,
que proclaman nuestros cuerpos hambrientos ...
Tu alma y mi alma.. que se unifican solo
para brindar homenaje al amor...
Amor???... quien sabría decirlo...
Quizás solo sea un delirio mío.
50
Amor
Isabel Martin, Argentina
que enluta mi alma...y

re quiebra mi corazón...
Cuanto te ame???
Quien podría decirlo...A quien importaría...
Solo mi ser conoce este amor...
Amor sagrado, que ilumina mis días
y enluta mis noches....
Mas no te alteres…
aun si te amo,
con mi mente desvariada,
con mi corazón enfurecido...
con mi dolor...que de tanto doler,
se ha hecho mella en mi piel
y ya no quiere apartarse de mi ser...
Quien podrá negar o decir que esto
es verdadero amor ....
51
REQUIEM PARA MI SILENCIO
Gice Silva, México
“Recuerdo cuando amaba el vuelo de los pájaros y

mariposas…”
Despójate cuerpo de una mentalidad insana,

despójate de escaparates silenciosos,
lánguidas torturas de manos entre mis senos,
entre mis piernas; en cada cabello plateado
que gobierna la cantidad de años que postran mi silueta,
esqueletos de lunas.
Despójate cuerpo, de un alma ennegrecida,
por la osadía de mentirme;
por el engaño, que me emputece al no sentirme libre.
52
REQUIEM PARA MI SILENCIO
Gice Silva, México
Despójate de cada sustancia envilecida,

que ha recorrido cual torrente los hilos sangrantes que te
manejan. Despójate cuerpo, del semen viejo
que castro inquietante tu vagina, lacero la cavidad del
útero, mutilando y llenando de llagas
traslúcidas, tu inocente niña. Despójate del
violatorio de palabras escupidas,
en ese instante que mórbidamente caíste cual pajarillo,
con las alas más rotas que la verdad que imperaba en
unísono a el tiempo,
un tiempo de cenizas, hecho polvo muerto.
Despójate cuerpo, de ese cruel momento,
en el que llorabas amargamente lamentando tu
nacimiento. Despójate de la mujer, para sembrarte a la ni-
ña que olvidaste aquella noche en alguna callejuela.
Abrígate mi niña. Abrígate con tus propios brazos,
extiende y alarga tu silueta, y vuélvete ocaso,
mañana o primavera. Llórate mi niña, llórate en
compañía de las estrellas, deja que caigan hasta el piso
los pequeños lutos que tu alma encierra.
53
Criatura Superficial
Laura Campuzano Guerrero, Colombia
Métete en mi tierra y fluye como el agua.
Aprende a ser un habitante que toque con los pies descal-

zos el suelo hirviente que el
sol castiga dulcemente.
Abandona tu cobardía y emprende el camino de tus pueri-

les egoísmos,
andá y descendé de la estratosfera
de la barbarie a la que sometes sin piedad el amor.
Inicia el proceso de tu metamorfosis de cigarra,

para que al fin cantes tangos de mi lenta
y silenciosa muerte.
54
Criatura Superficial
Laura Campuzano Guerrero, Colombia
Mete al horno en llamas la masa de tus fronteras

para que se incineren fugazmente
y te sienta al fin cerca; casi dentro de mí
y pueda verte en mí, verme en ti…
en el silencio, en la inexistencia, en la ausencia presente.
Al final de tan corto principio me resguardo inmovilizada

en el reloj del espacio-tiempo,
mimetizando como una flor de guayacán;
tan amarilla para así enterrarme en el sol.
55
Noches
Carlos Santamaría Cortés, Colombia
Noches de sufrimiento
De eterna agonía
Cuando se torna de alegría
Vuelve a su infinito dolor
Todas las noches pienso en ella

Como seria la vida
Cuando llegue ese día
En que nos unamos por amor
Las noches pasan y sigo pensando en ella

Hasta que un día
Todo estalle a mi alrededor
La Noche que llegue, en que estalle mi corazón
Todos conocerán mi alegría.
56
Delirio
Teresa Pizarnik, Colombia
Camino encima de las sílabas

que se desvían de mi pensamiento,
Voy cruzando un sendero ya conocido hacia ti, cadáver…
Esta tumba esta seca, no hay conexiones,
empiezo sacando: Una lujuria árida,
sueños quebradizos, palabras enceradas,
Jirones de ideas, aquellas que rebosaban, que nacían y
ahora yacen, ya marchitas…
Necesito una oración maldita,
Tal vez un aquelarre podrá levantarte, cadáver…
¡Mírate!, ojos tristes, sal de allí,
¡reconstrúyete!, no escapes más
57
Delirio
Teresa Pizarnik, Colombia
Ya se cual es tu forma, donde te escondes en

mucílagos grises,
Ese es tu mimetismo,
pero es tarde, aunque te retuerzas y evites esto,
ya estoy aquí…
Esta vez no te pondré compasión, ni cordura, no

dependerás, saldrás,
danzaras al compás de la oscuridad,
en tus huellas quedara inscrito tu legado…
Y entre esa carne, sangre, huesos y cabello,
se rendirá la tinta,
Se aplastara la realidad,
jugaran las mascaras a tu nombre, y en
El silencio todas te escucharan…
¡Corre! Arrasa todo, quémalo todo, hirviente,

devora y no gimas, bestia…
Mira que son pocas las horas y cuando ya
la luz toque tu pupila
Vendrás dócil a esconderte,
¡tranquila… tranquila…! siempre tendrás
Libertad… siempre iras a mi lado, te dejare hablar,
Pero no olvides, que yo tengo lo que tu no…
Pero no olvides, que a mi falta lo que a ti…
58
Volver a ser la Pequeña
Ana Maritza de Schwarzl, Alemania
Quisiera volver a ser la pequeña

la niña mimada, la niña traviesa
jugar con los niños de almas muy blancas
tener dulces sueños sin pensar en nada,
formar una marcha y darle la mano
a todos los niños del mundo,
hacerme de amigos, sin tener en cuenta
las razas humanas, los roces sociales
esas tradiciones malditas y caras
que algunas veces inhiben a algunos mayores.
59
Ruinas
Emilia Marcano Quijada, Venezuela
La jauría de perros entro en la casa

En silenciosa cacería,
Feroces y sedientos de sangre
La puerta carcomida abierta
De par en par,
Los invitaba al circo indiferente,
al festín sanguinario de mis ruinas.
No hay piedad en los perros de la noche
devoran tus entrañas vivas
todo se llevan,
tus sueños presos
prendidos de los dientes
60
Ruinas
...si hablas, te dan una bofetada

y ríen grotescamente de la gran proeza.
Desde la calle los curiosos observan

disfrutando,
esperando el momento
corren los esqueletos y la policía
cada quien toma su tajada
las vísceras en el suelo,
las paredes llenas de excremento
las venas abiertas,
de la desesperanza.
Sola en las ruinas

entre la ultima noche y mi tumba sin lápida,
mi muerte se aproxima
la jauría fijamente me contempla,
de pronto...de la nada,
del fondo del abismo
suena la voz de mi padre,
solo dice... ya déjenla!
la calle fue poca para verlos irse de prisa.
Todavía hoy, al recordar esa noche

rememoro el ladrido de las fieras,
sus dientes afilados y feroces
la muerte susurrando mi nombre
61
Ruinas
buscando llevarse mi cabeza.

Pero oí tu voz padre,
plantado entre la muerte y yo
luchando por tu hija!
Hoy ya todo pasó

sanaron mis terribles heridas
De las solitarias ruinas
edifique mi templo,
donde solo reina la paz y la alegría.
La jauría jamás volvió
los perros hace tiempo que murieron,
y yo sigo viva.
62
Microrrelatos
Pág. 65 Patricia Nasello, Argentina
Nada
Argentina
Patricia Nasello
Luego de obtener la corona decidió celebrarse orde-
nando la muerte de sus enemigos. Tal vez derramar
esa sangre lo haya enloquecido, insistía en afirmar
que, según sabía por su dominio del arte de la
hechicería, los espíritus de esos muertos lo pertur-
baban. Dictaminó entonces que evitaría tal pertur-
bación haciendo arder en una gran hoguera pública
los efectos personales de los ajusticiados. Parientes
de los mismos, o vecinos en ausencia o falta de
éstos, fueron obligados a alimentar las llamas con
objetos que iban desde fotografías hasta bancos de
escuela, desde fábricas con su maquinaría completa
Patricia Nasello, Argentina

hasta esculturas.
Quizá su ánimo se amargó de tal modo durante los

años que luchó por el poder, que cuando por fin lo
obtuvo no supo contentarse. Siempre obsesionado
en apartar de sí antiguos oponentes desaparecidos
tomó una nueva decisión: matar a cualquiera que
pudiese mantener vivo el recuerdo de los que aún
odiaba. El mundo era un territorio vacío cuando el
decrépito hechicero abrió una puerta en el tiempo y,
con las manos entrelazadas a sus espaldas, salió por
Pág. 66
ella como si nada hubiese sucedido.

Un reloj pulsera caminaba por la aveni-
Sandro Watts Barranquilla, Colombia
da principal y una hoja de periódico de

forma violenta le pegó en el talco, como
suele suceder en las películas. Cuando
apartó la hoja de papel de su cara de
cristal, pudo leer un título en negrita
sostenida: FUMAR TE QUITA SIETE
MINUTOS DE VIDA. Botó la hoja con
rabia. Sabía que le quedaba el almuerzo y
quizás un poco del atardecer.
Pág. 67
Secuencia Cronológica
Sandro Watts
Colombia
Pág. 68 Sandro Watts Barranquilla, Colombia

.
Es media tarde en un pueblo junto al lago. En

la pequeña tienda de Sebastiano, un turista
rezagado entretiene la espera entre carísimas
corbatas y pañuelos de seda. Tiene acento
francés. A Sebastiano se le nubla la vista y se le
acalora la frente. Suenan los motores del ferri y
el extranjero marcha con andar precipitado.
El trance ha pasado y el hombre cierra la tien-
da. De vuelta a casa, se contempla en el lago
que guarda su secreto. Hace tiempo que otro
extranjero le descubrió su sombra. Lo curioso
Ana Martínez Blanco, España
es que nadie preguntó por él. Ni por los que

vinieron después. Desde entonces Sebastiano
malvive entre el deseo y la conciencia. Cuando
el deseo le vence, marcha a descansar a la
Riviera para volver atrapado entre negras
pesadillas. Se sentiría más aliviado si alguien
preguntara por ellos.
Pág. 69
OLVIDADOS
Ana Martínez Blanco
España
Ana Martínez Blanco, España

Pág. 70
EL TRÁNSITO
María del Carmen Serrano
España.
María del Carmen Serrano, España
Pág. 71
Las arrugas empezaban a aflorar en el ros-
tro de Melita. Apenas se tenía en pie. Los
coloridos azulejos con sajaduras esculpían
diferentes rutas seguidas por su mirada,
mientras la alcachofa de la ducha encañona-
ba deliberadamente hacia ella.
Tras la lucubración de anoche en la
que heroicamente aceptó la afrenta de su au-
María del Carmen Serrano, España

sencia, se resguardó en un amargo licor
sin pensar que desencadenaría una tesitura
de embriaguez. Ese reflejo de su faz en el
minúsculo espejo del dispensadero del baño
no le era familiar. No veía esa carita tersa
que retuvo en su memoria hasta hoy, y se
sintió vieja, de cuerpo y alma. Algo en ella
murió la noche anterior. La niña ya no esta-
ba. Arraigada en su espíritu, se fue disipando
con cada trago, como el rocío tras el
crepúsculo.
Pág. 72
Mi otra mitad me miró con gesto de desaproba-
Marina de la Fuente, España
ción y disgusto. Ambas estábamos sentadas en

extremos opuestos del bar, separadas por los
cuerpos inertes de las buenas intenciones, que
yacían ahora en el suelo del local. Desde la ba-
rra, indiferente y desganado mantuve su mirada
acusadora y esbocé una sonrisa. No conseguiría
hacerme sentir culpable. Me daba igual. Alcé
mi copa.
‐ Por el fracaso‐dije
Pág. 73
Y bebí a su salud durante toda la noche.

Derrota
Marina de la Fuente
España
http://nomevengasconhistorias.blogspot.com/
Marina de la Fuente, España

Pág. 74
El Zepelín
Marcos Vasconcellos
España
Marcos Vasconcellos, España
Pág. 75
Se abrieron las puertas de la sala de prensa.
Entró el viento y el aire frío. Las cortinas de
terciopelo rojo se retorcieron buscando los
mejores adjetivos. La bandera institucional
se abrió mostrando todo su esplendor.
El actor que protagonizaba la entrevista se
elevó por los aires dejando perplejo a perio-
distas y otros representados.
¡Miradme vuelo, miradme! –
repetía una y otra vez mientras se iba
hinchando más según recorría la sala.
Marcos Vasconcellos, España

Y entonces volvió a hablar, con el mismo
discurso de siempre, empalagando las pala-
bras, como un enorme zepelín cargado de
egocentrismo y carburante. Y salió de la sala
sonriendo por el balcón. Y los periodistas co-
rrieron a observarle. Y se elevó por encima
del edificio. Y seguía hablando y hablando
como siempre y como nunca, perdiéndose
entre nubes con forma de ohs del gentío
y algún disparo de una tímida cámara.
¡Miradme vuelo, miradme!
Pág. 76
Fantasía Oscura
Claudio Leonel Siadore
Argentina
Claudio Leonel Siadore, Argentina
Pág. 77
D
— esnúdate, hijo.
—Ya estoy desnudo, mamá.
—Cúbrete los engranajes entonces, te hacen al
tacto más artificial.
—Imposible procesar mensaje: Te sugiero des-
pertar, madre, tu sueño lúcido se está desvir-
tuando.
Claudio Leonel Siadore, Argentina

—¡Eres lo que yo quiero que seas! No me cre-
as tan ingenua. No estoy soñando ahora, te
compré por internet y puedo devolverte.
—Imposible procesar mensaje: Eso duele.
—Te pondré las manos para que quites los
ganchos de mi espalda, enciende la luz.
—Imposible procesar mensaje: Has roto la
fantasía, Roberto.
Pág. 78
Cuando al anochecer del sexto mes, Lorenzo
Gomes vio su escultura de Venus terminada,
no pudo sino decirle que a pesar de ser de pie-
dra abandonara para siempre las sombras de su
rigidez. Tan perfecta era la obra. De pronto la
luna como silente testigo del deseo, contempló
los labios fríos de la estatua musitar un me-
lancólico “te amo” y bajo el frio iris de sus
ojos se amaron ambos sin decir palabras. Más
Álvaro Sánchez Schwartz, Perú
llegó la claridad del día incendiando con su

cuerpo la mañana y en ella encontró ensom-
brecido a Lorenzo Gomes sollozante cerca a la
pared. A su lado, la estatua se encontraba re-
costada, otra vez eterna piedra muerta ante su
alma. Y en los ojos de ella Lorenzo Gomes
sólo encontraba, olvido.
Pág. 79
Indiferencia
Álvaro Sánchez Schwartz
Perú
Álvaro Sánchez Schwartz, Perú

Pág. 80
Afortunada
Sandra Montelpare
Argentina
http:/ficcionariobreve.blogspot.com/
Sandra Montelpare, Argentina
Pág. 81
Julietita subió el primer piso arrastrando
su muñeca de trapo.
En el segundo, resopló fastidiada. Nueva-
mente su madre se enojaría por su llegada
tarde. Al llegar al tercero, besó a su novio
apasionadamente. En el cuarto, apoyó las
bolsas con las compras del día y alzó a su
pequeña que hacía el enésimo berrinche.
En el quinto, pensó que no estaría nada
Sandra Montelpare, Argentina

mal retomar la lectura de esa novela hoy
que sus hijos no la visitaban.
Antes de entrar a su departamento, apoyó
el bastón y enfocó la cerradura con sus ga-
fas torcidas. Menos mal que el ascensor
estaba fuera de servicio. Pág. 82
Marcos Zócaro, Argentina
Luego de debatir sobre la convenien-

cia de hacer contacto con la
civilización descubierta recientemente
en el sistema planetario vecino,
Sopesando los pros y contras de inter-
actuar con seres tan beligerantes, los
extraterrestres decidieron no
contactarnos.
Pág. 83
Preservación
Marcos Zócaro
Argentina
Marcos Zócaro, Argentina

Pág. 84
Prefijos
Víctor Lorenzo Cinca
España
http://realidadesparalelos.blogspot.com/
Víctor Lorenzo Cinca, España
Pág. 85
El prefijo in- tenía muy mala fama en el
diccionario, pues todos lo consideraban una
mala influencia. Ninguna palabra quería es-
tar junto a él. A su lado, el culto se convertía
en idiota, el dispuesto enfermaba, el discreto
perdía la vergüenza, el completo acababa
perdiendo piezas, el feliz se apenaba, el ma-
duro se comportaba como un niño, el solven-
te se cargaba de deudas, el válido empezaba
Víctor Lorenzo Cinca, España

a cojear, el crédulo se veía asaltado por las
dudas, el adaptado se sentía fuera de lugar...
Incluso el cesto atentaba contra la moral. En
definitiva: el mundo se convertía en algo su-
cio y asqueroso.
Una noche se reunieron las palabras y deci-
dieron expulsarlo del diccionario. Al princi-
pio el prefijo se resistió pero cuando le
arrancaron el guión no tuvo más remedio
que huir. Buscó asilo en un diccionario de
inglés, donde ahora vive feliz y se siente útil
Pág. 86
siendo una preposición.

Cuentos
La Montaña de Roxi //Valentia Giraldo
Hola. La noche hue-
le a guayaba podri-
da, la luna sabe a
azul celeste y yo me-
tal soy Roxi. Se pre-
guntarán que pasa
conmigo. Porqué
cuento mi historia. Niña obsesionada con
Quién soy. De don- los perros y con el olor
de vengo y hacia a metal. Nunca tuvo la
dónde voy. vocación de escritora,
ni la tendrá. Día tras
Ocupación: Ban- día descubre juegos
quero, pero no de mentales y le gusta
bancos. contarlos al papel. Le
alguien viene a encanta la literatura,
Edad: 1.6060 días salvarnos de este mun- más que todo oriental
do, diremos “yo dije y latinoamericana.
Estado civil: casado, que creía en usted” Disfruta de cosas
tengo una linda es- y esa será nuestra sal- pequeñas, medianas
posa. vación. O bueno, eso y grandes. Le gusta el
es lo que creemos. color cian, y sueña
Peso: 76 kilos, me con ir a Chile a jugar
gusta que tengan Partido político: no sé, con su energía. Mane-
de dónde agarrar. nos gusta ese pastrana
jarla. Sentirla en sus
manos.
Estatura: 1.82cm Pensaran que soy un ti-
po común y corriente,
Hijos: Elena y Javier. todo mundo pensó un hombre cuan-
Dos muchachos sin eso, hasta yo. Un tipo do ve a su futura
cura, locos por vivir. con gustos raros, pero esposa llegando
al altar, la cara
normal. Me gusta el
Religión: decimos de idiota que po-
olor a metal, el sabor a
que católicos, cris- pesadilla con cuchilla ne y piensa, jue-
tianos, lo que sea, puta, que estoy
de afeitar, me gusta
pero solo por si haciendo.
ver la expresión de
89
Me gustan las muñe- el aire fresco, el aire respirando el aire
cas de trapo y me virgen e iluminado, virgen, aquellos co-
siento identificado no ese olor a gasoli- nejos sin cerebro y
con los conejos. No na de ciudad, ese tan felices, libres de
sé, creo que en mi aire sexual y codi- gasolina. Libres de
vida pasada fui uno cioso que pretendía problemas. Su ca-
de ellos, o tal vez, robar el olor de tu vi- bello olía a humo,
simplemente me da y convertirlo en a humo de cigarri-
gustan. Yo solía ser gasolina, gasolina, llo mentolado, fu-
feliz, tenía una espo- que sería de noso- maba? No sé ni me
sa hermosa, con tros sin gasolina. importaba.
aliento a león y con Según los filósofos,
ojos de pesadilla. poetas, y esas cosas, Solo quería hacerla
Con voz de jirafa y el amor es el motor mía. En ese mo-
olor a melón. Alta de la vida. mento me pregun-
como una nube, taba que se sentiría
delgada como un Pff pobres guevones, morir de sobredosis
cargador. Tierna co- un motor no funcio- de café, de infartos
mo una gafilla y ex- na sin gasolina. La menstruales, de ex-
traña como una gai- gasolina lo es todo ceso de pelo o de
ta. No sé cuándo en este mundo, no deseos sodomitas,
me casé, no sé por somos nada sin ga- no sé.
qué soy banquero, y solina. Somos simples
mucho menos sé arepas sin queso, so- Su respiración era
porque quise olvidar mos simples pelos sin profunda, a veces
todo. raíz. Somos simple pensaba que sufría
De mi vida, tengo un basura sin caneca. de asma, pobre
gran recuerdo, una Intente besarla, que mujer. Tener que vi-
montaña azul con bien se sentía, su piel vir atada a una en-
conejos politonales. era suave y sus ojos fermedad, yo pude
El único lugar don- me hacían ver oler en su piel, que
de había aire fresco, aquella montaña ya estaba muerta.
el lugar donde pod- azul, aquella monta- Sentía el calor de
ías decir; aquí pue- ña en sus ojos que su cuerpo, sentía su
do ser yo mismo, reflejaba los conejos aliento en mi híga-
puedo respirar politonales do,
90
sentía su habitad en Vi su olorosa piel, su En ese momento
mi esencia. Algunas cautelosa piel, su ca- por mi cabeza
veces me pregunté rrasposa piel, vi su pasaba esa can-
si aquella montaña aliento, olí su voz. ción. Garota de
azul con conejos Sentí su pelo y probé ipanema, sentí un
perfectos existía. Si su olor. Boom! Palo- éxtasis en mi pel-
aquella montaña so- mas. Había muchas vis, sentí como la
lo era para la gente palomas naranjas. voz de caetano
con imaginación, el Con sed de sangre, se impregnaba en
cual no era yo. palomas con ganas mi cuello, “ay que
Allá la comida era li- de robarme lo que no cioisa mais linda
bre de grasas, el logro la gasolina. Las mais beilla que
agua no era salada, malditas palomas que grassa”, algo asi.
el aire era puro, el no dejaban que yo No me sentía
viento era de giraso- llegara a la montaña. humano, me sent-
les y allá no existía el Querían robarse mi ía libre. Vi como
amor (simplemente tardía alma, mi inso- las palomas me
perfecto). portable verdad del miraban con ojos
ser. Tenía que idear- diferentes, ya no
Algo tan perfecto me un plan. Sentía al- como su víctima.
podría existir? Estaba go, sentía que este no Empecé a cami-
mirando para el cie- iba a ser un fallido in- nar, descubrí que
lo, quise encontrar tento. Tarde horas, en realidad salta-
mi montaña azul. horas, pensando ba, no podía
Me concentre en cómo no ser asesina- hablar, solo podía
mis profundos escri- do. Observaba mu- pensar. Sí. Mi sue-
tos dentro de mi ca- cho a las palomas na- ño se había cum-
beza, vi las 67 muje- ranjas, eran diverti- plido. Era un co-
res a quien había das. De tanto pensar, nejo. Esos peque-
besado, vi todo el descubrí que la única ños ojos se sentían
polvo consumido, el salida seria ser un co- como mamonci-
exceso de olores, de nejo, así, pasaría des- llos, esos dientes
cabellos, de droga prevenido por el lado como arroz de
dentro de mi, vi todo de las palomas, ya pollo, su
el vodka succiona- que no son cómpli- cuerpo tan frágil y
do, vi su piel. ces, pero se respetan. audaz.
91
Vi la montaña, cer-
ca de mí. La sentí,
sentí su aire virgen,
ya sentía la libertad
que sentiría
cuando estuviera en
la cima. El olor era
indescriptible, algo
como a almanaque
de mujer desnuda
con grandes tetas,
que ricas tetas, tetas
llenas de pequitas.
Como ese olor a edi-
torial tusquets, nada
como eso... me sent-
ía libre, lo estaba lo-
grando y de repen-
te…
Toc toc, Roxi, soy
Cameron, tu enfer-
mera. Es hora de tu
medicina.
92
Día de Pago// Rafael Pedroza
Pompilio lleva su vi- secreciones feromo-
da con la exactitud nales vaginales, ana-
de los deberes del les, de pocos añales,
imperativo de la vi- con cuerpo firme, ca-
da burguesa, ese bello aún vivo, labios
espiral, siempre pa- pintados con el rojo
sando por el mismo histérico perfecto que
punto, en un espa- convoca al hombre
cio y tiempo similar para recibir todos los
que tiene un fin, y placeres del goce
ese fin es la muerte. cuando se recibe Por deseo, psicoanalis-
exactamente nada, ta en formación. Psicó-
Un día en la cola de de una mujer como logo por profesión,
un banco, aguarda ella, que solamente misántropo por convic-
para repetir la espe- da eso. Nada. ción. Egoísta, infeliz, y
ra del pago. Llegar terco. Edita la Revista
al banco, tomar el Inicia el cálculo; Que- Bacanal y lleva el
volante, hacer la fi- dan 27 personas por Blog Ekos.
la, llenar el volante atender, hay 3 venta- http:kosilencioso.blogspot.com
mientras la cola nillas abiertas. En 2

avanza, entregar hay una cajera, una
papel y dar o recibir de las cuales es esta
dinero, contar, y Lilith de las deudas y
marcharse esperan- tasas interés y en la
do ser exento de la otra el sujeto calvo -lla En 224.64 mi-
voluntad de los de las gafas, que sa- nutos estaría en la
hombres-moto. be que tiene su vida ventanilla de esa
entregada mujer que des-
Esta vez, en reem- al aburrimiento del pierta su espíritu
plazo de la gorda servicio al cliente. dionisiaco, muerto
flatulenta que siem- en su rutinario oc-
pre lo atiende, hab- Se toman en prome- tavo año de ma-
ía un trozo de infier- dio de 3 transaccio- trimonio.
no. Mujer que des- nes regulares, 8.32 mi- Ahora “Pompi” le
pierta la lujuria por el nutos. quiere coger las
azufre de sus La ecuación es sencil pompas a la ca-
93
Día de Pago// Rafael Pedroza
y para lograr un pri- Pompilio en la eter-
mer acercamiento, nidad de su repeti-
anota su número de ción, pues encontró
celular en el papel un mensaje en el ce-
referente a su tran- lular de su esposo un
sacción. mensaje
Distraído por las con- que decía:

versaciones en la es-
pera de la fila, una -Te espero en el
Contáctanos:
anciana es atendi- cuarto 302, de “La
da antes que todos Calera”, llevo todos
alterando el resulta- mis juguetes, lleva Facebook Group:
do del cálculo. Dis- los tuyos. La Noche de las Letras
cutiendo sobre la in-
cidencia de la gue- Javier. El del Banco-
rra en Colombia y
las variaciones del Ese día Pompilio se Email
Nasdaq en Nueva dio cuenta, que por
Delhi llega a su desti- mucho que puedas lanochedelasletras@gmail.com
no, encontrándose llegar a ser o calcu-
con el sujeto calvo, lar cualquier día
frustrado entrega su puedes pasar como 2.011
papel, obtiene su di- un simple marica.
nero, lo cuenta y se
marcha.
Ya apoltronado en
el sillón de sus apo-
sentos su esposa,
energúmena, con
maletas en mano
y niños empacados,
se dispone a mar-
charse de su casa,
abandonando a
94
El Reencuentro// Diana Beláustegui
Hizo lo que debía
hacer. Luego se diri-
gió tranquilamente
hasta el baño, se
acomodó el cabe-
llo y lavó los dientes.
Recorrió la casa, mi-

rando las habitacio-
nes vacías, la pulcri- Mi nombre es Diana
tud, sintiendo el eco Otro síntoma: taqui- Beláustegui, nací en la
de su soledad co- cardia. Se asustó, no Argentina, Santiago del
mo hormigas bravas quería sufrir, sólo que Estero un 10 de febrero
en los brazos. Le fal- llegara. de 1974. Trabajo en di-
taba un poco el ai- seño publicitario. He pu-
blicado en varias anto-
re, le dolía el estó- -¿Cándida?- le grita-
logías de cuentos de
mago, pero eran ron desde afuera y se
Buenos Aires y este año
síntomas soporta- sobresaltó. junto a un grupo de ami-
bles. gos, de un grupo litera-
¿Quién la llamaba a rio, sacamos una anto-
Creyó que había lle- esa hora? ¿Su sobrina logía en nuestra provin-
gado el momento y había sospechado sus cia. Tengo un blog de
se dirigió al come- intenciones? micros y otro de cuentos
dor, donde se sentó de textos de terror (con
a la mesa a esperar- ¿Su vecina se sintió in- los que me siento identi-
la. Llegaría en cual- segura al verla triste y ficada a la hora de
quier momento. venía a verla? Por un escribir).
www.elblogdeescarcha.blogspot.com
segundo se sintió es-
Tal vez golpearía a peranzada...
su puerta o le trepar- Se acercó y apo-
ía por tal vez alguien se yando la oreja en
había apiadado de la puerta pre-
las piernas surgiendo su soledad y venía a guntó quien era.
del piso como pulpo cerciorarse de que
ardiente. estuviera bien. -Cándida, soy tu
prima Lucía.,
95
-¡Lucía!- pensó, y se sentaron en el li- E imaginó que aun
trató de recordarla ving a recordar vie- estaba a tiempo, le
jos tiempos, felices pidió disculpas a
¡hacía tantos años por el reencuentro. Lucía y corrió al ba-
que no la veía! ño a vomitar. Lo in-
Un buen día se hab- ¿Qué hacía allí? tentó varias veces
ía marchado junto a ¿Por qué se había sin buenos resulta-
un hombre con des- ido? ¿Cuando había dos. Su prima gol-
tino incierto y no la regresado? peó la puerta.
habían vuelto a ver.
¡Lucía estaba de re- ¿Por qué nunca, en -Cándida ¿qué
greso! tantos años, había haces? Mujer, no
mandado un mente lastimas más,
Abrió con descon- saje, una carta, una hay algo que creo
fianza y la observó, muestra de vida? que no estás en-
estaba un poco más tendiendo.
envejecida que Las preguntas y sus
aquella vez ¡ respuestas se con- La última frase fue
pero era su prima! fundían, enlazándo- un golpe al alma,
se, rodando por el le provocó un dolor
Se alegró al verla, se aire hasta ser un so- agudo en el estó-
abalanzó y la plo homogéneo. mago.
abrazó. Rieron juntas
mientras lloraban Hablaban a la vez, Abrió y la miró.
también. Lucía le encantadas, tocán-
acariciaba el cabe- dose los rostros, olvi- -No te entiendo.
llo y Cándida le to- dando que un mun-
maba las manos. do gris giraba des- -Pensé que al ver-
¡Habían consolado detrás de me habías com-
la puerta. p r e n d i d o ,
sido tan unidas de ¡Cándida!, y luego
jóvenes! Por un mo- En un determinado tus preguntas, ¡lo
mento olvidó que momento se dio siento! nos confun-
esperaba a alguien cuenta de que hab- dimos. Yo pensé
más y la hizo entrar, ía dejado de sentir que sabías... y veo
los síntomas que no.
96
La mirada de Cándida de
horror, devino a serenidad. oscura, un humanoide es-
cuálido, tan fosco como es-
-Vamos, dame la mano- le pidió cabroso. Cándida sintió mie-
la recién llegada. do y se aferró a Lucía.
-¿Debo llevar algo? -No le temas- le aclaró, es lo

desconocido, de ahora en
-¡No prima! Sólo tu alma solita- más nos guiará, pero juntas
ria, tu dolor quedará aquí. será distinto- y aferrándose
una a la otra, abrazaron al
-¿Por qué viniste a buscarme? espectro y se sumergieron en
la plétora de su pecho.
-¡Por que debía hacerlo! Fuiste
muy importante en mi vida y
cuando supe que llegarías pedí
pasar a buscarte.
Cándida miró el frasco vacío de

pastillas tirado cerca del inodo-
ro, lo levantó y lo acomodó so-
bre el lavamanos, pensando en
la paz que sentía.
-¿Cuando te moriste Lucía?
-Cuando decidí irme con él. En

el camino se arrepintió... eso ya
no importa ¡está tan lejos!
Dame la mano Cándida,

¡Cuéntame cosas lindas y yo te
diré cuanto lo quise!
Las dos bajaron las escaleras,

casi al final había una imagen
97
Helena ó de la casa de verano//Adolfo Perez De la Torre
Hoy día en compañ-
ía de Frida y Bereni-
ce. Helena continúa
frecuentando en ve-
rano la vieja casa
de campo en su ce-
rrito lindo frente al
mar que recibió co-
Adolfo Miguel Pérez De la
mo parte de la Era el aniversario de torre es un escritor ado-
herencia que deja- sus padres y Eliza- lescente que escribe para
ron sus padres al fa- beth su madre había los adolescentes, creador
llecer. decidido festejar en de una prosa fresca, rica
un pequeño pero lu- en figuras poéticas, que
Aquella noche co- joso yate que sema- se interroga por el futuro
mo de costumbre - nas atrás en una su- de una adolescencia
hasta hace unos bastas de remates perdida en los malestares
años atrás cuando para la caridad de la cultura.
cumplió los diecio- aparecía compran-
cho- Helena había do.
quedado al cuida- Helena ya había to- Ellos siempre supie-
do de su tía y sus pa- mado su merienda ron cuanto me gus-
dres como siempre de la noche y en su ta el chocolate y
habían salido de via- cuarto a escondidas nunca me dijeron
je. Helena nunca de su tía a quien nada. Lo que siem-
había estado de nunca le agradó la pre repetía mamá
acuerdo con que idea de aquellos era aquí el fuma-
sus padres se la pa- hábitos de arrabal dor es tu papá no-
saran viajando y para unas señoritas sotras Rastafaris.
nunca tuvieran tiem- de su clase -
po ni para escuchar- pregúntenle a ella Y reíamos juntos.
la hacer alarde de porqué- Helena se Al parecer Gardel,
sus calificaciones de fumaba sus tabaqui- Edith Piat, un buen
colegio. Pero esa tos de chocolate, vino chileno y su
noche habría de ser de esos que veía a poca de coca re-
la de sus calificacio- papá armar y a sultaría una combi-
nes de colegio. mamá fumando. nación
98
Helena ó de la casa de verano//Adolfo Pérez De la Torre
tan inofensiva Suena Sin más, porque es al- aquellas dos her-
el teléfono en la sala go que no vale la pe- mosas ojerosas y
mientras Helenita to- na recordar. Cuando pálidas, deshabi-
ma su siesta. Los de Helena se enteró del tadas de sí, es-
la guardia costera naufragio de sus pa- perándola salir
como cosa rara ase- dres se encerró arrojadas por ahí.
guran no haber reci- y se drogó tanto en su
bido ninguna señal habitación que no Entonces música y
de auxilio. fue siquiera a una de cine, sus amigas,
las ceremonias que su la vieron reír en
Quizá perdieron el tía había organizado aquellas maneras
control de la nave ó en memoria de los di- familiares y supie-
solo cayeron ebrios funtos. ron que la vida
al mar y en un inten- continuaba. El
to mutuo por salvar- Berenice y Frida sus viejo ejercicio de
se murieron ahoga- amigas. Mientras; es- aprender a olvi-
dos. Como de cinta peraban sin dormir en dar. Hoy como
¿no? el pasillo que conduc- siempre no más es
ía a su habitación. que esperemos
Un viejo mirón que Hasta que en una algún viernes por
navegaba por ahí mañana semanas si- la tarde ese ¡ring,
aseguró que desde guientes cuando la ring, ring! de ellas
que llegaron no pa- luz empezaba a gara- Extendiéndonos
ro de oírse música y batear con las som- sus invitaciones
sonidos de bailoteo. bras a su alrededor para olvidar o re-
en aquel pasillo. Hele- cordar perdidos
“No sé que habrá na dejó abrir la puer- bajo la eternidad
podido pasar si se ta de su habitación de sus noches. Lu-
veían tan felices.” con aquella sonrisa na llena.
Por la noche ya no suya y todas esas ma-
puedo ver bien, es- neras rubias sobre
toy algo viejo ya. aquella mañana.
Soltó una gran carca-
Y esto se pasó en jada y habrán de en-
technicolor. tenderla los más gran-
des estetas, al ver a
99
“Ucronia de La Civilización.”//Paola Klug
Civilización igual a
Domesticación. Allí
por el 10000 A.C. Y
todo empezó con
una pareja de
“salvajes”, quienes
por medio de un
sueño, que yo llamo
Paola Klug, nació en Ve-
intuición, y que otros racruz, México. Es escri-
llaman “profecía”, Miraron profunda- tora y editora. Su primer
pudieron ver el futu- mente en los ojos de cuento publicado
ro. Pues así como la civilización. Y solo fue “Cihuanahualli” –
nosotros vemos el descubrieron menti- Hechicera en Náhuatl-
pasado mirando a ras y vacíos. Huecos en el libro de Antología
las estrellas o lo senti-
a medio llenar con Mexicana “Brujas, Ma-
mos por medio de nuevos conceptos y gos y Hechiceros”, ha
los rayos del sol. nuevos objetos. No- escrito varias críticas
taron la fealdad de sociales, poesías y en-
Ellos fueron capaces la sonrisa dada a sayos, pero se especia-
de ver el monstruo cambio de dinero. liza en cuentos indige-
de la civilización. Lo nistas. Actualmente está
trabajando en su primer
primero que vieron La frustración de los
libro de Mitología Mexi-
fue sus cuerpos cu- padres que exigían cana y se encarga de la
biertos de algo que la vida de sus hijos y edición de la editorial In-
se conocía como la sumisión de estos fraarte.
“moral”, avergonza- mismos ante sus pa-
dos de sí mismos, to- dres. Encontraron el
dos llevaban ropas, miedo que un nuevo que cargaban en
pero también lleva- “Dios” había regala- sus hombros, ten-
ban mascaras. Na- do a la humanidad ían miedo a an-
die era capaz de y todos temían por dar descalzos, a
mostrar su verdade- todo La constante no tener que co-
ro rostro. Observaron era el miedo a la mer, a tomar del
a todos fingir, gustos, perdida, a extraviar árbol la fruta que
placeres, odios, ren- toda la inutilidad y los podría alimen-
cores… pesadez tar, tenían miedo ,
100
de ser libres. Habían Ellos habían olvidado lo mismo y los lle-
aprendido a amar su inclinación por la vaba a lo mismo.
su esclavitud, y tam- exhibición.
bién amaban Ahora, lo más cerca- Y su máscara les
a quienes los esclavi- no a eso era la expo- impedía verse
zaban, que bajo la sición de maniquíes a sí mismos de la
mirada de aquel en las vidrieras de los forma mísera y
par, no eran más centros comerciales, patética en que
que esclavos tam- que mostraban la fal- los veían aquellos
bién. ta de respeto y amor “salvajes”. Creían
propio en las mujeres saber todo, hasta
Amaban lo que les actuales. Nadie sent- quienes eran ellos
inhibía, lo que los ía emoción por mismos. Eran apá-
castraba, lo que les estar vivo, solo miedo ticos, insensibles,
impedía volar. Cam- por saber que morir- inconscientes.
biaron su capaci- ían.
dad de crear por te- Calmaban su do-
levisiones, autos de Los hombres se hab- lor con antidepre-
lujo y un sueldo quin- ían hecho simétricos sivos y terapias.
cenal. Cambiaron en esta “involución”. Pero jamás con el
aquello que los hac- Todo era funcional, simple acto de Vi-
ía sentir, pensar y practico. Olvidaron la vir. Tenían miles
cuestionar por lujos, aventura y la necesi- de libros, y miles
comodidades y co- dad de tener los pies de canciones, y
mida rápida. llenos de lodo por leían y cantaban,
miedo a las bacterias, pero nunca se
Olvidaron sus luchas, por su nueva fobia a dieron cuenta de
su rebeldía, su vitali- todo lo que represen- la trampa. Cada
dad viendo progra- tara vida, lo orgánico. palabra leída y
mas de concursos, No eran capaces de cada palabra
novelas, noticieros y destruir para crear to- c a n t a d a
futbol. do de la nada, sim- “encapsulaba”
plemente cambiaban una emoción, un
Si, la civilización hab- de nombre, de esta- sentimiento. Y
ía hecho andrajos do, de partido, de sis- ellos hablaban y
de hombres. tema. Pero todo era hablaban
101
y cada vez que lo dedo sobre sus bo- “Pues el silencio es
hacían mutilaban cas, prolongando la posibilidad de
todo en su interior, con esto el mejor de cualquier cosa..”
como mutilaban to- los silencios,
do fuera de sí mis- la ausencia de pala-
mos. Y destruyeron bras, y la despedida
las flores, los árboles, de los miedos.
los ríos, los mares
porque no soporta-
ban la belleza que
no se compra. Odia-
ban la luz que no
fuera artificial, así
como eran ellos.
En la “humanidad
civilizada” surgió un
resentimiento, una
sed de venganza
tremenda, pues al
darse cuenta de su
propio fracaso, qui-
sieron culpar al mun-
do y a la vida. Y des-
truyeron todo a su
alrededor, y destru-
yeron todo en sí mis-
mos…
Ambos despertaron
bañados en sudor,
sentados en la hier-
ba verde y húmeda
en un precioso ama-
necer se miraron a
los ojos poniendo un
102
“A las Moscas hay que sacarlas del Mundo”//
Matías Rano
A las moscas, entre
corchetes porque es
una parte agregada
por mi, igual que del
mundo, pero del
mundo no lo encie-
rro con corchetes.
Sigo:
Como vemos desde Matías Rano nació en la
siempre las personas provincia de Buenos Ai-
rechazan a las mos- res en 1984, se dedica a
cas. Y: ¿Y no son las No responde. Estará la narrativa desde hace
cucarachas moscas pensando en otra co- más de una década y es
gigantes? sa. Es raro, pero estudiante de Literatura.
apagó todas las lu-
Aprendí a hacer es- ces.
Dejo el cuaderno
to de unas revistas Mirá, le digo. Pongo
en la pieza y sal-
que le dejaban a mi el cuaderno a la luz
go al patio. Miro
abuela un grupo de de la luna. Lee lo que
el tambor ¡como
Testigos de Jehová. escribí.
nos salva cuando
Pienso y agrego: Está bueno, dice, ¿de
falta el agua!
donde lo sacaste?
Me siento en la
“De ahí el miedo a
mesa para alejar-
las cucarachas”. Lo Le digo que saqué la
me del calor del
tacho. Me quedo cita de un libro anti-
piso. Ella sigue fre-
pensando. Casi vuel- guo, lo demás es re-
gando, se que es
vo a escribirlo, la silla flexión. Le pregunto si
una palabra vieja,
me está matando. le sirve de algo saber-
pero es lo que
Apago el ventilador lo, si cree que puede
hace.
y después la luz. ayudarla.
Hago una plega-
En la cocina, Veróni- Me dice que no sabe,
ria para que deje
ca lava un plato. ya lo veremos antes
de limpiar y ven-
¿Tanto por unas mi- de que termine la no-
ga. La entiendo,
guitas? che.
103
Matías Rano
la casa es muy su- Tenés que pisar fuer- Quiere escribirle al-
cia. Enseguida se te, dice ella, cuando go al tambor. Se le
acumulan costras se calla es que estás ocurre reemplazar
de grasa sobre la cerca. Me dice que tambor por tonel o
mesada, el piso se ella adjudica el can- barril.
ve sucio apenas se to a la estrella que ti- Siempre le decimos
seca, creo que está tila. tambor, él es Tam-
percudido. Con ¿Por qué no traigo el bor, digo.
Verónica decimos cuaderno? Me lee el Está bien, me gus-
que en esta casa vi- pensamiento y yo ta. Trata de decir
ve una familia india tengo ganas de de- que el tambor
que se levanta cirle lo de la plega- atrapó un trozo de
cuando trabajamos ria, pero no quiero cielo nocturno y
o dormimos. Una vez demorarme. A me- que ella lo com-
nos estábamos dur- dio camino se me probó a la mañana
miendo y yo dije da por pensar en la cuando se fue a la-
que el padre estaba familia de indios, var la cara. Sugiero
preso. Y cuando la agarro el cuaderno que sea una narra-
casa se ensucia de- y corro. ción.
masiado, ella dice: Intentemos eso de la Ella dice:
se fugó papá indio. estrella, dice, vos Vamos a escribir to-
Mi plegaria es escu- que sabés. das las noches un
chada y ella se sien- Escribo algo. poco, nos va a
ta en el banco, a Bien, bah no se, muy ayudar. Sobre
distancia de masaje. mecánico diría, di- nuestros trabajos,
¿Qué nos pasa esta ce. Como lo dijiste sobre estos mo-
noche? Estamos entonces. mentos.
poetas. ¿Puedo escribir de
Dios estornudó sobre Le adjudico el canto mi cintura? Un ami-
un telón negro, dice. del grillo A la estrella go de Verónica
Un grillo canta. que titila rompió la reposera.
Digo: nunca puedo ¿Lo dije así? Y ahora el respaldo
saber de donde vie- pregunta. está caído. Antes
ne. No me acuerdo. de medianoche
104
Matías Rano
estamos haciendo el Entonces ella emite
amor en esa repose- dos grititos, pero esta
ra. Tendría que ten- vez no sale al patio a
sar el abdomen pe- refregarse brazos y
ro me dejo caer, mi piernas y a no dejar
cabeza casi toca el que la toquen.
piso.
La tensión de la cin-
tura se va y es el pa-
raíso en esta posi-
ción. Levanto la ca-
beza y veo a Veróni-
ca sonreír con los
ojos cerrados. Es to-
do.
Al rato está sentada

en el piso. Yo sigo en
la posición y trato de
justificarme cuando
ella posa una mano
abierta en mi pecho
y dice que me en-
tiende y que va a
traerme coca.
Al levantarse hace
un movimiento nue-
vo con la pollera.
Me oigo decir: ¿Por
cuánto tiempo más?
105
El Pájaro y el Caminante// Marianela Olivera
Era una mañana de
verano. El cielo gris,
repleto de nubarro-
nes. El intenso calor
aumentaba con las
horas y parecía in-
movilizar los pasos
del viejo caminan-
te.
Apenas avanzaba, Marianela Olivera
se arrastraba cual mirando aquella es- Uruguay
reptil por su camino. cena, como un pro- C.I. 2674 136-9
Miraba sin mirar, tagonista de horas Fecha de nacimiento. 23-
deslizaba casi sin cortadas, y conta- 03-1969 en Melo
querer sus ojos sobre das. Un caminante Ciudad actual Río Branco,
el pastizal cuando detenido. Congela- Cerro Largo
sintió en los huesos y do bajo el sol que Enfermera y estudiante
en la carne, una achicharraba. de Ciencias biológicas.
presencia que le lla- Realizo tareas asistencia-
maba. Y …mil preguntas. les en el área de la medi-
cina y en el área docente.
Escritora vocacional. No
A un lado del pasaje ¿Qué se hace cuan-
he realizado publicacio-
halló un puñado de do un pájaro dormi- nes más que en la red so-
plumas sacudidas do va a dejar de cial de facebook, donde
por la brisa, camu- despertarse? he adquirido un pequeño
fladas entre la esca-
la de marrones ver- ¿Qué se hace con
dosos de los pastos y su canto, con sus Estaban vacías. Re-
las ramas. plumas hecha vien- visó en su mochila.
to? Encontró su abrigo
Descubrió latidos, y lo extendió sobre
descubrió tibieza y ¿Qué se hace con el ave para prote-
un débil aleteo. Res- su vuelo abriendo gerlo del frío que
piraba entrecorta- nubes, cargando ni- invadía esos mo-
do, el aire dolía. dos en pedazos? mentos.
Permaneció allí . Observó sus manos. No era suficiente.
106
El Pájaro y el Caminante// Marianela Olivera
Revisó su alma y en- Y el caminante se
contró tristeza. ¿Pero sentó sobre la tierra
cómo podría su tris- del camino, abrigó
teza salvar a alguien entre sus manos el pe-
de la muerte? queño cuerpo casi
Una pócima, un mi- frío hasta sentirlo a
lagro. salvo del próximo lati-
do.
Un sentimiento guar-
dado para momen-
tos como estos.
Una chispa. Una es-
calera. El retazo de
algún tiempo.
Alguna cosa que le
salve, le rescate del
intenso aroma a flo-
res.
Las respuestas no lle-

garon. Pero si lo sor-
prendió el silencio.
Oscuro. Callado.
Profundo.
El que antecede a
una verdad que va
a ser revelada.
Escuchó de lejos.
Percibió muy cerca.
Sacudió su cuerpo,
hasta ese entonces
fuerte…la voz herida
de aquel pájaro.
-Nada de nada-dijo
-No se hace nada.
107
GENERACIÓN EN OFF// Fabio Delgado M.
“desperdicias y consumes las horas de un modo indecoroso vagando de aquí para allá
por alguna parte de tu ciudad a
la espera que alguien o algo te muestre el camino” (Time, PINK FLOYD).
A mi generación, mis compañeros de universidad especialmente a Paula, Ximena y Andrea.
Mi nombre es Victo-
ria, mis veinticuatro
años me han servido
para terminar una
carrera que adoro
pero que no me ge-
nera dinero, me gus-
ta escuchar música
todo el día como lo- Fabio Andrés Delgado
ca y si tuviese la po- Micán. Poeta nacido en
sibilidad de ser una Siempre ha dicho Soacha (Cundinamarca),
canción sería per- que se parecen a licenciado en Ciencias
fecto, de esas can- los ojos de mi abue- Sociales de La Universi-
ciones de Portishead lo, señor tosco y de dad La Gran Colombia.
o de Fito. mala reputación por Ha realizado publicacio-
Siempre en las malo que me cuentan, nes de algunos de sus
ñanas trato de le- de una ira indefini- trabajos en las revistas
vantarme un poco ble y muy respeta- españolas Poe+(mas) y
alegre ya que la fa- do, salió de su casa letra de cambio.
talidad ha matado a los quince años y Fundador del grupo VO-
muchas de mis felici- desde ahí trabajó CES DE QUIMERA, ha
realizado recitales en dis-
dades, a veces lo lo- para construir un pe-
tintos espacios de la ciu-
gro, a veces no, pe- queño capital que dad como lo son bibliote-
ro siempre lo intento. ya no existe, solo en cas, universidades, casas
Hoy se que estamos una finca a la que de cultura, colegios, bares
en Junio de 2009 y me gustaba ir cuan- etc. Buscando emancipar
me levanto dispues- do pequeña, donde la poesía con varias mani-
ta a verme al espe- aprendí los valores festaciones del arte. Su
jo, mi piel blanca y de la naturaleza y libro “la tragedia del es-
mis ojos verdes son demás cosas, a ca- corpión” será publicado
lo primero que resal- minar descalza por por la editorial el perro y
tan, mi mamá la hierba mientras la rana de Venezuela.
108
esperaba el almuer- necesario y siempre en el que vivía a
zo y donde me con- la viven cagando y los pocos amigos
taban historias de creen que una no va que tenia, era
brujas de caldas, a cambiar, que va a más amigo de Fi-
tiempo aquellos en ser la misma que les to Páez y Andrés
que solo pensába- aguanta todo, pero Caicedo que de
mos en jugar y ya. bueno desde hace la gente de ver-
No sé que ponerme tiempo no tengo a dad, tenía mu-
hoy, problema tan nadie, y me dedico al chos amigos irrea-
verraco el de ser cine y al teatro sola, a les, se dedicaba a
mujer y pensar en in- veces me entra de escribir como lo-
novar todos los días, esas tristezas y me voy co, y tenía la ca-
si pudiera ser hom- para donde rosita a pacidad de bur-
bre que no se toman tomarme un tinto y larse de el mismo,
la molestia en pen- hablar miércoles con era muy raro, de
sar que se tiene que el que pase, aunque esas rarezas tropi-
poner, se preocu- eso a veces me abu- cales que solía ser
pan solo por su as- rre, quisiera contarle y salía con pala-
pecto cuando le mis problemas a al- bras raras, no sé si
están cayendo a guien pero la verdad era para que no
una, eso sí, colonia, si a los que se los se le entendiera o
buena presentación cuento no le intere- porque de ver-
y palabras de mu- san ¿para qué lo dad el guevon
chacho interesante, hago?, tal vez los hablaba así, pero
les gusta la cultura o odio porque no sien- también tenía ese
la rumba, eso de- ten lo mismo que yo problema de la
pende del perfil de siento, aunque a ve- fatalidad, no exis-
nosotras, esa danza ces los envidio “y es tencialismo eso
del cortejo me pare- envidia de la mala” dejémoselo a Sar-
ce muy cómica, porque no tengo la tre ni de nihilismo
porque se vuelven paz que ellos tienen. eso al maldito
repetitivos en todas A veces lo pienso co- machista del
las formulas que tie- mo cuando éramos Nietzsche o el ne-
nen para embelesar antes y no me disgus- gativismo eso es
una mujer, pero taba su olor a libro culpa de Scho-
bueno son un mal viejo al destiempo penhauer, el era
109
de esos que espera- Janis Joplin, cuando y yo le sonrió con
ba fatalidades, por gritaba que se sent- una magia espesa
todo !!!!!!!! ía sola y con mucha mientras me resig-
Jueputa¡¡¡¡¡¡¡¡, eso sí gente alrededor. Me no a la idiotez y lo
que me sacaba de he refugiado en la saludo con algo de
quicio, y como to- cerveza de alguna u indiferencia maqui-
dos los hombres to- otra manera y en llada, ¿Cuántos
do lo quería para bailar canciones problemas tendrá?,
ya, y hasta conser- que casi nunca bai- ¿Qué le pasara?,
vador me salió algu- lo, y si miro a mi alre- ¿será que se siente
na que otra vez, ¿es dedor muchos son muy solo?, pero me
que no entienden así apagados como dirijo con mis libros
que una quiere vi- yo, con los proble- a tratar de cam-
vir?, pero me hace mas en las costillas, biar el mundo y ge-
falta. Yo miro a la con las ansias en las nerar ciudadanos
gente de la facul- miradas y tratando según lo que me
tad, y todos son tan de engañarse que enseñaron en la
tontos, miro a la son felices, yo no universidad y reír-
gente del trabajo y quiero engañarme me un poco pen-
todos son tan tontos, pero quiero paz, sando que las cla-
alguno que otro se quiero ser lo más ses son una terapia
rescata hasta que honesta posible con- para mi conciencia
dice tontadas, y más migo misma, quiero y mi alma, pero
cuando están borra- una canción chéve- muy adentro de mi
chos, se convierte re que me haga olvi- siento que soy una
uno mágicamente darme de todo para enfermedad que
en su amiga, en su que mañana me contagia de nostal-
confidente y en la acuerde nuevamen- gia los pobres ni-
que le soluciona los te de mis problemas, ños, con mis com-
problemas, a veces y mire el reloj y me pañeros y dába-
en la novia de la no- diga me toca clase mos vueltas mien-
che y al otro día eres con cuarto y no me tras nos fumába-
la misma, , la misma acuerdo de haber mos un cigarrillo y
solitaria esperando preparado clase, y hablábamos de los
alguna sensación de el profe de al lado problemas de to-
rescate, al estilo me mira con ansias dos era como
110
un recorrido por la nos sentimos desola- me espera, mi
ironía colectiva, a dos y mas que soy ca- compañero que
veces ellos me da- paz de verlo, tal vez me mira con de-
ban como esa fres- me he convertido en seo me espera, y
cura para poderme una mujer prejuiciosa seguiré siendo la
reír un poco pero la ya que siempre se misma marica
mayoría del tiempo han hecho las cosas normal que espe-
me importaba un a mi manera, a mi ra alguna señal o
carajo lo que me gusto, , y a veces nie- algún motivo pa-
decían, porque des- go en aceptarlo, pero ra decir que no
pués nos sentába- cuando conoces un ando en la inmun-
mos cada uno en desgraciado infeliz da y reírme a car-
sus pantallas y cuan- que te descontextua- cajadas con esta
do salíamos discurr- lizas te vuelves mier- generación en off
íamos un poco con da, o simplemente te que se suicida así
alcohol en las ma- vuelves mierda por- misma, que pro-
nos, ahhhhhhhhhhh que no tienes el que voca la hecatom-
tiempos aquellos en te descontextualiza, be de los senti-
que me reía por to- ¿a que le temo?, ¿a mientos.
do, no era feliz, pero la soledad?, a pasar Mi nombre es Vic-
me reía. Hoy vi algu- mis días viendo la te- toria aunque creo
nos amigos de esos levisión arreglando el que al alba me
que antes no veía tocador donde tengo
cambiare el nom-
los lleve donde rosita el maquillaje y las
para que hablára- hojas prestas a ser leí- bre, y me llamaré
mos y en sus caras das, no lo sé, solo sé en el espejo com-
había desazón y que esta generación pañía, para cuan-
cansancio, fumamos no tiene inspiración y do alguno de mis
mucho y nos reía- no se las que contin- pocos y viejos
mos de nosotros mis- úan como serán. amigos de verdad
mos, pero en el fon- Creo que es hora de
vengan a saludar-
do sabíamos que al- dormir, es la una de la
go andaba mal, que mañana y tengo que me se sientan mo-
alguna droga tiene dar clase de algo, los tivados a quedar-
el aire porque ya muchachos me es- se.
muchos de nosotros peran, el colegio
111
(…)hace océanos de tiempo y de-
seo que deseo encontrarte, te vis-
lumbro como luz clandestina y te
borras al instante…
FAUSTO.
J. W. GOETHE
Ensayos
LA IMAGEN FIJA PUBLICITARIA
Mg. Ángela María Díaz Martínez

jeanlunas@hotmail.com
“…La muerte no es ningún acontecimiento de la vida

La muerte no se vive
Si por eternidad se entiende no una duración temporal infinita, si-
no la intemporalidad; entonces vive
eternamente quien vive en el presente.
Nuestra vida es tan infinita como ilimitado nuestro campo visual”
Wittgenstein
Estudiar el lenguaje visual remite a comprender el mundo

a través de otras miradas de la realidad basada en la expe-
riencia y en el contexto cultural de los pueblos; también in-
vita desarrollar propuestas de lectura que refuerzan las
destrezas cognitivas y creativas. En este sentido, Arnheim
(1989:13), considera que “el lenguaje visual es un acto cog-
nitivo que entreteje fenómenos sociales y culturales por
medio de la percepción y el pensamiento”, es por esto que
es relevante diferenciar los niveles básicos de competencia
comunicativa para reconocer qué tan capaz es un individuo
para interpretar un enunciado y poder servirse de él, pro-
pone Habermas (1873).
Entonces, fenómenos comunicativos como la publicidad

juegan un rol imprescindible en el mundo de hoy, mostran-
do un discurso visual en donde la imagen hace parte funda-
mental de su análisis.
Es aquí en donde la imagen fija publicitaria se compone de
conceptos plurisignificativos que no la hacen tan ingenua
como discurso, sino que crea un intercambio de valores
simbólicos motivados por la construcción de semejanzas,
116
reiteraciones, dobles sentidos, regida por operaciones con-
vencionales, pero con una enorme carga insinuativa percibi-
da por la cultura. La imagen fija publicitaria tiene el poder
de insertar múltiples significados en la mente del interpre-
tante.
Así, entre la percepción y la significación no hay muros de
separación, Zunzunegui (1998: 155) retoma a Eco diciendo
que son dos fenómenos humanos inseparables en donde la
experiencia, la autoconciencia, el pensamiento y el contex-
to están subyacentes en ellos.
La publicidad ha pasado a ser una actividad omnipresente

en los medios de comunicación, donde modela estereotipos
culturales y uniforma las respuestas y conductas de las per-
sonas. En tal medida, la publicidad es lenguaje. El lenguaje
publicitario, a través de sus imágenes sugestivas, moldea
estereotipos y moldea conductas. Este tipo de lenguaje vi-
sual redunda en estrategias discursivas para acercarse más
al imaginario colectivo de cierto tipo de comunidad.
En este orden de ideas, la imagen fija publicitaria está pre-

sente en todos los campos y contextos socioculturales; ha
incursionado notoriamente en estos últimos años como un
producto de los mass-media y se ha introducido en cada
uno de nuestros pensamientos. Inclusive solo basta con
crear una necesidad, para ya tener en nuestras manos el
producto, todo a partir de una imagen, un eslogan o un lo-
gotipo.
El lenguaje está inmerso en estos procesos, los publicistas
se han valido de la imagen fija para incursionar cada vez
más en el constructo social de los individuos.
117
En este sentido, el lenguaje visual se apodera de los espa-
cios más recónditos de nuestras realidades para subyacer
en nuestra información cotidiana y experiencial a través de
imágenes sugestivas de doble intencionalidad, todo en
búsqueda de su objetivo: la venta de un producto.
Entonces, ¿por qué es importante estudiar el lenguaje vi-

sual? El lenguaje visual fortalece la comprensión del mundo
y desarrolla las capacidades cognitivas en un nivel interdis-
ciplinar. Permite además, interpretar de manera crítica,
identificar y predecir mecanismos de construcción y
deconstrucción de las imágenes utilizando herramientas en
el proceso de su lectura.
Es por eso importante llegar a hacer teoría sobre este saber

lingüístico que encierra de manera particular, el contexto
social, cultural y cognitivo. Arnheim (1989: 13) considera
entonces, que el lenguaje visual es un acto cognitivo que
entreteje fenómenos sociales y culturales por medio de la
percepción y el pensamiento. Fenómenos comunicativos co-
mo la publicitara, juegan un rol imprescindible mostrando
un discurso visual, en donde la imagen hace parte funda-
mental de su análisis. Es importante fortalecer la lectura
de imágenes, pues su esencia -en el proceso de compra- ra-
dica en distinguir lo observado y lo inferido.
118
Ángela María Díaz Martínez
Nació en Bogotá. Licenciada en español y

francés, Magister en Lingüística de la Uni-
versidad Pedagógica y Tecnológica Colom-
bia de Tunja. Docente. Artículos en la re-
vista “Cuadernos de Lingüística” de la mis-
ma universidad acerca de estudios de ima-
gen, discurso y pedagogía. Actualmente re-
side en Tunja.
BIBLIOGRAFIA
ARNHEIM, R. (1989) .Thoughts on art education.

California.
BARTHES, R. (1990). La aventura semiótica. España:

paídos comunicación.
HABERMAS, J. (1973). Teoría y práctica. Boston: Beacom Press.
JOLY, M. (2003). La Imagen fija. España: Paídos.
ZUNZUNEGUI, S. (1998). Pensar la Imagen. Madrid: Ed. Cátedra.
119
“La continuidad implica
necesariamente la alteración.”
Ferdinand De Saussure
Ensayo sobre pensamiento y lenguaje.
Maribel Lirio Barajas
En mi experiencia educativa hay un punto del cual quiero

hacer referencia en este escrito. Es la relación tantas veces
divulgada entre pensamiento y lenguaje, y qué cada vez en
la sociedad actual se margina cada vez más.
Se suele hablar sin pensar. No pensamos los que decimos. Y

muchas veces lo que hablamos carece de sentido por falta
de reflexión, de meditación , de observación de lo que nos
rodea.
Es habitual en los medios de comunicación ver actuar a per-

sonas que no hablan sino chillan, creyendo de este modo
que son más escuchadas y contagiando este mal hábito a
cada vez más personas sin el espíritu crítico suficiente para
poder valorar esa mala costumbre.
Estamos perdiendo cada vez más el hábito de escuchar, el

deleitarnos con las palabras de nuestro interlocutor. El ser
humano se vuelve egocéntrico. Sólo importa lo que yo quie-
ro decir. Me trae sin cuidado lo que tú digas. Vaciamos el
depósito de nuestro pensamiento, pero no lo volvemos a
llenar con aportaciones de otras personas; historias, emo-
ciones y pensamientos que nos pueden enriquecer personal-
mente de manera importante.
El silencio en nuestra vida es algo de vital importancia.

Hacer una pausa en nuestra vida para realizar actos tan
“superfluos” como pueden ser mirar una nube, escuchar los
pasos de nuestros pies en la tierra, sonreír porque el sol nos
da en la cara, cantar aquella canción que
nos eleva el alma…
122
Cada vez es más habitual escuchar a gente que no estructu-
ra bien las frases, ya que el caos que se deposita en su
mente hace que su boca se convierta en un embudo de su
cerebro. Qué más da lanzar al vacío palabras malsonantes,
gramaticalmente incorrectas o léxico inexistente.
¿A qué me entiendes? Te responden. Quizás sí , te entiendo,
pero no te comprendo. Cómo se puede comprender una ter-
tulia de diez persones en la que hablan todas a la vez, en la
que el tono de voz se va elevando progresivamente y que al
finalizar esta te queda un vacío inmenso
y la sensación de pérdida de tiempo total.
Reflexionemos sobre la conducta que nos produce hablar de

esta manera. Cada vez tendemos a ser más reactivos, en lu-
gar de ser más proactivos. Tengo que defenderme de las pa-
labras de mi interlocutor, tengo que ser más ávido que él,
no quiero que me pase por encima. Mi opinión tiene más
valor que la suya. Poco a poco nos vamos contaminando a
nosotros mismos de un veneno que nos merma nuestro ser,
nuestra inteligencia y nuestra integridad como ser
humano.
El proponernos escuchar como un hábito diario nos ayudaría

a solucionar tantos conflictos internos. Y sobre todo aten-
der a nuestro pensamiento, tantas veces lo olvidamos, que
nos sentimos perdidos , no sabemos quienes somos, qué
queremos de esta vida, a quien verdaderamente amamos. Y
bastaría sentarse media hora, para averiguar tantas incóg-
nitas. Sólo media hora para saber que a quien uno debe
guardar respeto por encima de todo es a uno mismo, a valo-
rar todas nuestras potencialidades y sobre todo a que nues-
tro pensamiento y lenguaje se conjuguen en una misma uni-
dad. ¡Hagámoslo! Nuestra media hora sagrada al día. Nues-
tro momento para no perderse nunca más.
123
Maribel Lirio
Soy maestra de primaria en Cerdanyola del Vallès una pequeña ciu-

dad al norte de Barcelona (España) Me gusta mucho mi profesión.
También me encanta leer, escribir, escuchar, estar en silencio y
sonreir.
Adoro mi profesión. Hoy por hoy es lo que más me gusta hacer , des-
pués de estar con mis niños.
Y siempre he dicho que cuando me jubile seré escritora. Cuando
haya tenido suficientes experiencias para poder compartir.
124
Breve semblanza y comentario de Edgard Allan Poe.
E.R. Lamb
Maestro y modelo de escritores, y ser humano atormenta-

do. Alcohólico, brillante, libre en su pensamiento y preso
de su genio, Edgar Poe nació el 19 de enero de 1809 en Bos-
ton para ser todo un icono cultural. Sus cuentos de terror
son conocidos incluso por aquellos que no han leído sus
obras, pues han inspirado a guionistas de televisión
(historias para no dormir) y directores de cine como Tim
Burton o Roger Corman. Influyó en autores como
Lovecraft, Kafka, Dostoievski y Baudelaire.
Edgar Poe quedó huérfano de niño, y fue acogido por John y

Frances Allan. Recibió una buena educación gracias al patri-
monio de sus padrastros, que emigraron a Inglaterra cuando
Poe contaba seis años. Las imágenes de su educación en
el Londres de la época se plasman en el relato William Wil-
son. Pronto regresaron a Richmond donde el adolescente
Edgard Allan Poe comienza a enfrentarse abiertamente a su
padre. Soportó un año de universidad sin suficiente aporte
económico para pagar sus deudas de juego, hasta que es-
capó a Boston, donde comenzó su carrera de periodista.
Trabajó también como camarero (1827) para dedicarse a la

crítica literaria, que practicó de forma brillante. Contaba
el joven Poe con 26 años cuando contrajo matrimonio con
su prima Virginia Clemm, de 13 años. La estabilidad del ma-
trimonio sirvió a Poe para emplear la literatura, y sólo la li-
teratura, como válvula de escape de sus inquietudes
y tormentos interiores. Diferentes reveses personales
le llevaron a la bancarrota, hasta la muerte en 1834
de su padrastro sin dejarle herencia alguna.
126
A pesar de ello, su talento como escritor permitían al autor
iniciar cortas carreras en diferentes periódicos que, en oca-
siones, se quedaban en la primera entrevista -a la que ni si
quiera acudía- Virginia Clemm murió de tuberculosis dos
años después de la publicación del El Cuervo en 1845 ini-
ciando Poe, paralelamente, el camino de la fama y de su
definitivo deterioro personal que culminó con su muerte el
7 de octubre de 1849, a los 40 años. No existe unanimidad
sobre la causa del fallecimiento, pero entre las que recogen
sus biógrafos, contamos el cólera, congestión cerebral, dro-
gas, alcohol, rabia, suicidio y tuberculosis.
Tras su muerte un personaje, que firmó como Ludwig una

celebrada esquela en el New York Tribune, se aplicó a la ta-
rea de destruir la reputación de Poe. Ludwig fue en reali-
dad Rufus Wilmot Griswold, editor y crítico literario.
Posteriormente escribió la primera biografía completa del
autor, de gran difusión, donde falsificó cartas e inventó
capítulos completos que exageraron sus peculiaridades.
Se acepta hoy que Poe no fue drogadicto ni especialmente
malvado, como declaró Griswold, pero el público se lanzó
entusiasmado a leer la obra de un autor “diabólico”.
El ambiente melancólico y oscuro de sus historias contri-

buyó a la leyenda. Obra. Lord Byron, Washington Irving,
Walter Scott o Daniel Defoe son, entre otros, sus referen-
cias; sin embargo la imaginación hirviente y personalidad
arrebatada de Edgar Allan Poe le empujaban a escribir de
forma breve e intensa. Sólo registró una novela en prosa
“La narración de Arthur Gordon Pym”, marinera y cercana
al surrealismo, que continuó Julio Verne en “La esfinge de
los hielos”. Sin duda la obra más conocida de Poe son sus
cuentos o relatos cortos, pero también destacó como escri-
tor de artículos, cartas y poesías.
127
“El barril de amontillado”, “El pozo y el péndulo” y “La caí-
da de la casa Usher” son algunos de los mejores cuentos de
la historia. Poe fue, en justicia, un escritor profesional de
talento excepcional. El terror gótico era moda en su época,
casi obligatorio para un autor de su tiempo. En este punto
la leyenda vela y se mezcla con los datos reales hasta con-
formar la visión romántica del Poe icono cultural que cono-
cemos en la actualidad. En cuentos como “La verdad sobre
el caso del señor Valdemar”, “El entierro prematuro” o
“Conversación con una momia” muchos han querido ver re-
flejos de una personalidad necrofílica y sádica.
Sus cartas, sin embargo, sí proyectan un intenso sentido de

la culpa y castigo hacia sí mismo por diferentes motivos,
casi siempre relacionados con el maltrato hacia los seres a
los que quería. “William Wilson”, “El corazón delator”, “El
gato negro” o “El demonio de la perversidad” son ejemplos
de cuentos en los que un personaje es atormentado por la
tristeza y la culpa.
Muchas de sus obras se encuadran en un movimiento deno-

minado romanticismo oscuro (imitado actualmente en obras
de desigual calidad, pero muy celebradas por el público
hasta convertirse en best-sellers), reacción al trascendenta-
lismo de la época. Un autor especialmente recomendable,
dentro de esta corriente, es Herman Melville.
“Los crímenes de la calle Morgue”, “El escarabajo de oro”,

El misterio de Marie Roget” o “La carta robada” inaugura-
ron el género del relato de detectives. Arthur Conan Doyle
se inspiró en el Auguste Dupin de Poe para su Sherlock Hol-
mes. También se aplicó al emergente género de la ciencia-
ficción, muy del gusto de la época, empleando elementos
de seudociencias de moda como la frenología o la
128
fisiognomía. La burla y lo grotesco, mezclado con un agudo
sentido de la ironía, aparecen en obras de título sugerente
como “El timo considerado como una de las ciencias exac-
tas”, “El rey Peste” o el compendio “Aventuras de lo gro-
tesco y lo arabesco”.
Su género preferido fue, sin embargo, la poesía. “El poema
nunca debe proponerse la verdad como fin”. Por desgracia
para los hispanohablantes, ello nos impide a la mayoría -los
que humildemente sólo conocemos el idioma inglés como
disciplina adquirida- apreciar el verdadero valor de una ri-
ma, calificada de sutil, matemática y musical. Sí podemos
comprender la genialidad de los temas y, hasta cierto
punto, la belleza de las ideas que trasmite. Destacan entre
sus poemas “El cuervo” y “Annabel Lee”.
En el ensayo “El principio poético” Poe expone su teoría li-

teraria: “Un instinto inmortal, profundamente enraizado en
el espíritu del hombre, es de este modo, dicho sin rodeos,
un sentido de lo Bello. Esto es lo que administra para su
deleite en las múltiples formas, sonidos y olores en los que
existe. E igual que el lirio se refleja en el lago, o los ojos
de Amarilis en el espejo, así la mera repetición oral o
escrita de estas formas, sonidos, colores, olores y senti-
mientos, es una duplicada fuente de deleite.”
Su visión del arte literario requeriría un análisis extenso y

fuera de los propósitos de este breve artículo. Sin embargo
sí resulta destacable que Poe considerase “arte” a aquellas
obras que no tenía sentido obvio. Otorgaba un papel decisi-
vo al lector, como caldo de cultivo en el que inyectar cada
idea con intención calculada, conscientes de que el efecto
depende del lienzo sobre el que el autor extiende sus pin-
celadas. El lienzo, convenientemente acondicionado, res-
ponderá de la forma que deseemos a nuestra técnica.
129
A este respecto, cabe preguntarse si su imagen pública, las
biografías que le atribuían toda clase de defectos y su
muerte en extrañas circunstancias no son sino artificios in-
tencionados del autor y sus amigos (lo cual, de ser cierto,
le agradeceremos siempre sus seguidores).
El efecto de la leyenda sobre la interpretación de sus cuen-

tos y poemas ha sido muy intenso. Desde los surrealistas
hasta nuestros días, los lectores de Poe se divierten
leyendo sus cuentos y poemas imaginando que sus palabras,
ordenadas magistralmente para crear atmósferas góticas,
oscuras y abigarradas, salen directamente de sus manos.
Sus dedos atormentados, su mirada tintada de demencia,
adicción y culpa nos hacen pensar que leemos en la verdad
de un alma sugerentemente desgarrada, malvada y genial.
Las imágenes fotográficas del autor revelan una imagen

desaliñada que él mismo se encargó de cultivar.
Como dijo el enigmático cuervo parlante, “nunca más” apa-
recerá otro Edgar Allan Poe, fruto de un tiempo que no vol-
verá, y con un talento y personalidad únicos.
Patrón y referencia del escritor triste, tenebroso e incom-

prendido. Su mirada en blanco y negro ha llegado a nues-
tros días como un fantasma irresistiblemente sugerente e
imprescindible para todo aquel que quiera dedicarse a las
letras. “Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo
de la soledad, mofa de las cosas de este mundo; un honesto
deseo de futuro.”
130
E.R. Lamb
Nacido en Sevilla el 21 de septiembre de 1977.

Licenciado en Medicina y Cirugía en 2001, ha ejercido desde
entonces en diferentes campos de la medicina, como la
geriatría, medicina de urgencias, bioquímica,
Recientemente,
Aficionado a la literatura,
cursó dos años de la licenciatura de periodismo,
mientras publicó diferentes obras cortas y artículos en
revistas modestas de diversa temática.
En este campo, es fundador del fanzine electrónico.
131
Todo lo que vemos o parecemos
es solamente un sueño dentro
de un sueño.
Edgar Allan Poe.
La Noche de Las Letras
2.011

Revista Literaria y Poética La Noche de Las Letras

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La Noche de las Letras l Barranquilla, Colombia

Barranquilla, Colombia l Mayo 2011

Pág. 5-6 Pág. 63-64

Pág. 87-88 Pág. 113-114

La Noche de las Letras se inició en el año 2.010 a partir de la necesidad que

Poesía Libre, Microrrelatos, cuentos y ensayos, cuatro formas de escribir,

Un fuerte Abrazo de Poesía para todos.

Se humedecen, gota a gota,

Los dolores del mundo hablan,

Los dolores del mundo se desgarran la piel de dolor,

Los dolores del mundo son camellos

Los dolores del mundo aúllan por las noches

Los dolores del mundo están cansados de morir

son parte de los amores olvidados,

Los dolores del mundo son las horas

Los dolores del mundo son dolores que se

Los dolores del mundo son codornices

son niños angustiados por crecer y

Los dolores del mundo son de color oscuro

Un poeta seduce mis versos,

Un poeta me retorna al paraíso,

Un poeta que transita en otra orilla,

Un poeta seduce mis versos,

Siempre hay esperanza de que vuelva lo querido

Tu perfume, tu aliento, tu risa como trino

Que en tarde de domingo, me hizo

Que hay otro comienzo, en esta tarde de domingo.

Vi pasar una sombra por la calle algo ausente,

Qué será aquello que vi pasar frente a las pupilas?

hoy sólo gris va por la vida esperando encontrar

Las ventanas parecían ser egoístas al permitirle

Pero las montañas habían dado un último suspiro

Sin perder rumbo consiguió llegar a su destino

Salió el sol, tan brillante como el día de ayer,

Eva en una tetera, tan vieja tan gastada

¡serían celos? él un ser tan solo,

Me he nutrido en los peldaños de la vida

Invadida de amor y deseos

Me atosigo de culpas y de miedos

Amo, para purificar mi esencia soñadora,

Me llaman loca, indecente y amante

Bautizada cuatro elementos vitales

Me vuelvo fuego que explota en emociones

Me vuelvo mujer cuando amo, vibro y sueño!

Que seria de este mundo

Si el mundo entero se uniera

Pensamientos deshojados en el aire;

El amanecer acuesta la luna

el sol, que vino frío,

Palacio de flores a la vuelta de la esquina

Pensamiento errante y sin destino

Deja que corra así por mis venas,

Aire, cuelga en tus velas la pasión,

(Somos el reflejo de lo que fuimos,

Soy ángel y emano de la luna,

Mi fe no se arrodilla en las iglesias,

te vas a marchar, toma mi mano

Si te vas a marchar, ángel vencido,

Si te vas a marchar, llévate los recuerdos;

Si te vas a marchar, como un tiro en la sien del horizonte,

Si me vas a matar, entierra mi cadáver.