Alvaro Salazar Safe Creative: 1304014873773

El brillo de tus ojos, Naia

Camino entre columnas. Cada columna es un verso, cada hilera una estrofa, y todas juntas (s, por instantes es posible imaginrselas juntas) formamos la letana de las lamentaciones. Y yo, que no soy sino una ms de esas columnas y mi voz una ms de ese gran coro, hablar ahora de los lamentos: Nuestro lamento es de culpa. Pues hemos pecado: por m culpa, por encima de mis posibilidades, por m grandsima culpa. Y ya solo el dolor que nos aflige y que nos infringen podr purificarnos y llevarnos ms all de este presente de culpa y de dolor.

Nuestro lamento es tambin de miedo y de soledad en el miedo, y el arrullo de nuestro lamento es el consuelo que nos dispensamos en esta travesa disparatada, sin puerto al que arribar ni al que poder regresar (pues la rosa de los vientos hoy adorna los pechos de esas mujeres con rostro de pasmo que asoman por las ventanas). Nuestro lamento, a la postre, es de prdida. Pues hemos visto morir a las utopas y su esperanza, y la decencia y la vergenza han muerto tambin, y la proteccin que nuestros padres nos legaron ha sido barrida por el viento de estos tiempos y, en su lugar, alzamos la gran incertidumbre que legamos a nuestros hijos. Nuestro lamento es, entonces, la banda sonora de la derrota. (Pero qu sera del templo y de su muro sin nuestras lamentaciones?). Somos, pues, columnas. Y desfilamos y nos congregamos y elevamos nuestro lamento a modo de efmero y mutuo consuelo mientras aguardamos, entre expectantes y sobrecogidos, la llegada del gran Rescate. (Yo he visto asomar, por detrs de las columnas, un rostro desesperado y he percibido la vacuidad de nuestras manifestaciones y he sentido vergenza de nuestra vana retrica que exige lo que no estamos dispuestos a dar).

Estamos abonados: Y la melancola trabaja ya con el barro de nuestra memoria para ofrecernos sus mullidos y espurios refugios... Y nuestros ojos se han acostumbrado ya al vaco y a la nada, meros resplandores donde danzan los seuelos... Y nuestras manos se aferran a la arena, y su textura y propiedades nos imparten sus lecciones, la inconsistencia de las cosas... Y nuestras manos se aferran tambin al agua, y su textura y propiedades nos imparten igualmente su enseanza, contino fluir, precariedad, fragmentacin y abandono... Y las metforas disponen de alas y nos prestan su aleteo, y aleteamos permanentemente insatisfechos... (De manera que eso es lo que somos: meras columnas plantadas sobre arenas movedizas). ... Al vagar en la maana de estos das aciagos, con la negra desesperacin y la mezquindad acuestas, vi el prodigio cotidiano de unos ojos de nia de apenas tres meses de vida (tres meses: apenas el tiempo que dura una temporada de

cualquiera de esas series de zombis, vampiros, dragones, drogas, crimen, marginalidad, mundos paralelos o catstrofes que asoman por las ventanas). La nia se llama Nadia y en sus ojos alumbra el brillo. Y detengo mis pasos de columna y mi voz de columna calla (pues el brillo de sus ojos me plantea sus preguntas): Te complaces en el sufrimiento y engordas las audiencias de la desesperacin? No ves salidas a este callejn sin salida? Estimas en poco tu estatura al compararla con la enormidad de los gusanos, de las larvas, de las cucarachas, de las sanguijuelas? Desconfas de tu hermano y repudias su color y sus creencias y los juzgas ajenos y te vuelves hacia las identidades ms all de las tumbas? Te cuesta dar y recibir y pedir ayuda o prestarla y decir lo siento o decir te quiero y te vuelves hacia la banalidad de las innovaciones que se suceden, las unas a las otras, como las olas del mar? (Tal vez seamos ya demasiado viejos, pienso) Naia, sus ojos, me dice que mi tiempo y el suyo es el mismo, que el tiempo que vendr comienza ahora:

El Libro del Eclesiasts dice: todo tiene su momento... y nada nuevo bajo el sol. Y Whitman, quin sino!, dice: yo no hablo del comienzo ni del fin... mpetu, mpetu, mpetu. Siempre el mpetu procreador del mundo. Y lo que fue, eso ser. Pues siempre es el principio. Una, y otra, y otra vez ms. Y del estircol brotar de nuevo la vida, el desafo inmenso de su anchura, el inmenso vrtigo de su profundidad. Por siempre. Una vez ms. Y los atardeceres, de nuevo, sern rojos de sangre. Y los amaneceres sern tambin rojos de sangre otra vez. Y si islas hemos de ser (en los atardeceres y en los anocheceres rojos de sangre, y en el ancho da y en la ancha noche), seremos islas coralinas, y formaremos, t conmigo y yo contigo, arrecifes de coral, y el ancho mar se ver sembrado de archipilagos. Compaero. Naia me mira, y el brillo de sus ojos me exhorta. Basta ya de lamentos: t tiempo es mi tiempo, me dice.