“Este collage de versos con banda sonora son una inyección letal al

cerebro”. Amador Bueno.

La biblioteca de Marko (v2)

By POLÉ (JORGE ORREGO BRAVO)

Ediciones Ultra Amateur

2006. Barcelona.
Intro

Marko solitario,
Creció en un pueblo decente,
Y de tanto andar en virtud
Casi se vuelve demente

Desde pequeño el muchacho

Que se sintió diferente
Siempre era un bicho raro
Entre medio de la gente

Hasta que de adolescente

Se tomó rojas pastillas
Y todas sus dudas extrañas
Se resolvieron sencillas

Él era un elegido,
Un súper hombre, un avatar
Y debía convencer a su novia y amigos
A que pensaran igual

Hasta que un día siniestro

Lo vieron bajar de su pieza
Con el rostro descompuesto,
Y una botella de cerveza

¡Lo he descubierto todo!

Ya se cual es el enigma
Acto seguido se fue contra el piso
Y la nariz se hizo trizas

Y cuando sus amigos

Se acercaron a ayudar
Marko mientras reía
Comenzó por la boca espuma tirar.

Los amigos
Se asustaron
Y abandonado lo dejaron…

Este recuperó la conciencia

Y al no ver nadie a su lado
Decidió conocer a su poderoso suegro
Al que aún no le habían presentado

Al llegar a la mansión
Y recordar sus poderes
Decidió robar el auto del suegro
Y volar por donde fuere

Y tomó a más de doscientos

Aquella curva mortal
Cundo chocó el auto ajeno
Su fémur se quebró igual

Y llegó la policía
Para sus huellas tomar
Y el poderoso suegro,
El alcalde del lugar

Apeló a sus influencias

En acción bien reprobable
Y mandaron deportado
Al joven indeseable

Ana la novia de Marko,

Que angelical criatura
Después de estos incidentes
Entró en depresión profunda

Hasta que un día feliz

Se perdió dentro de un bosque
Y cayó arriba de un bulto,
Que resultó ser un hombre

Parecía un indigente,
Que había muerto de frió
Ahora líquidos viscosos
Escurrían de sus oídos

Solo una vez cuando niña,

Había vivido el espanto
Fue cuando perdió a Porotín,
Un muñequito de goma al que quería tanto

Al ver el desconsuelo
De la rubia criatura
Su padre decidió comprarle
Una muñeca orinuda
Cundo apretó a la muñeca
Después de beber la botella
Sintió con espanto agrio
Que algo había dentro de ella

Y al abrir la muñeca su padre

Para mostrarle que nada pasaba
Encontró la cabeza de Porotín
Que muy arrugaba estaba

Mucho le costó entender

A esta pobre criatura
Que usaban las cabezas de los porotines
Como pompas de agua al apretar la cintura.

Ahora arriba de un muerto

Con olor tan repelente
Se daba cuenta que la vida
Es un tramo entre dos muertes

Y que era perder vida

El angustiarse con cosas
Que serian pequeñas con el tiempo…

Se puso a estudiar filosofía,

Y luego se puso de novia con un buen partido
Hasta que diez años después se encontró
Nuevamente con Marko que había regresado
al pueblo…
Volvió a su querido pueblo después de cómo
diez años
Después de pasar penurias tristeza y
desencantos
También vivió mil misterios que a poco él iba
olvidando…

Entró a una librería y Ana ahí se encontraba

Con un poquito más de años pero más bella.
Y Marko se vio ante esa imagen
Mirando como miraba

Ana se preparaba
A contraer matrimonio
Cuando vio a su antiguo novio
Entrando cual Juan Tenorio

Se fijó en sus zapatos, el pelo,

La combinación de los colores
Pensando que a algunos hombres
Los años le van mejores

Miraba lo mismo que Marko, pero haciendo de

figura fondo.

Nicanor era un joven psiquiatra,

Y un muchacho ejemplar
Su única mancha negra
Fue haber sido amigo de Marko durante su
pubertad

Ahora sentado en la plaza

Esperaba a su prometida
La tan increíble Ana
Por todos apetecida

Cuando levantó la vista

Ahí él los vio llegar
Eran Marko con su Ana,
Quien los iba a saludar….

La Biblioteca de Marko

Es una lástima que en directo

Nunca se escuche bien la letra de las
canciones.
Porque lo que cantaré a continuación
Tiene que ver con:

Dos amigos que apuestan a una chica

En las orillas de un río
Y como ganan los dos
Entonces arman un trío

Ana era la bella filosofa

Nicanor el joven psiquiatra
Marko el trotamundos y amigo de lo
sobrenatural
Estos 3 tipos no solo por la carne eran unidos

Cuando no estaban revolcándose

Eran de la biblioteca asiduos
Tenían la pretenciosa e ilusoria idea
De encontrar una droga perfecta

O sea potentísima,
Sin efectos secundarios
Y especifica para el metabolismo
De cada individuo

Y su razonamiento fue bien simple

Si todos los que dicen saber la verdad
Dicen cosas tan distintas de ella
Todos comparten el sentimiento de tenerla o
haberla tenido

Como los sentimientos

Tienen un paralelismo químico,
Como bien lo saben
Los jefes de las sectas
La verdad debe ser entonces
La molécula psicotrópica perfecta

Pero las cosas no fueron nada bien

Uno de los chicos aparece muerto

En la profundidad de un seco poso
No sin antes de morir
Dejar una carta para el otro

La carta decía

No sigas jugando con fuego

De esto que estamos descubierto nadie más
debe saber
Si has leído la carta quémala
Pero cuando el chico quemo la carta,
El olor a una droga empezó a oler

Al mismo tiempo aparecían unas palabras en

la carta que decían

Esto es un viaje sin vuelta

Ya has probado la formula al punto
Que para encontrar el antídoto
Desde ahora tienes tan solo cinco minutos

Y el muchacho corrió a la biblioteca,

Preso de delirios y alucinaciones varias
Y trastabillando escaló por aquella frágil
tarima
Solo para que ese gran librero de roble
Se le viniera entero encima

Ya el mundo no tenía ninguna característica de

lo real,
Y fue en ese momento que Se le aparece un
espectro,
Inefable,
Helado,
Onírico,
Traslucido
Que sin piedad
Y en un lenguaje
Que no es de este mundo

Lo sentencia:

Para poder salir de aquí

Debes resolver el enigma
El cual esta escondido
Entre las historias de esta biblioteca
Que puedes alcanzar con tus manos,
Desde tu incomoda posición bajo el librero…

Las canciones que cantaré a continuación

Están basadas en las historias que lee Marko

prisionero en la biblioteca

Lastima que en los conciertos

Nunca se escuche bien la letra.

Universo bajo el agua

Me derretí por partes

En la mitad de la calle
Soplé fuerte apreté mis labios
Como mi nariz estaba derretida
Mi ojo derecho salió disparado.

Entonces rodó indeciso

Como lo hacen las esferas imperfectas
Como rueda la tierra indecisa
Por tener un par de polos chatos
Y ahí iba mi ojo rodando calle abajo
Cuando hizo un giro repentino y cayó a un
alcantarillado

¡Ah, todo mi universo se sumergió bajo el

agua!

Abro un ojo, cierro el otro

Y veo la calle el sol la biblioteca
Abro el ojo, cierro el otro
Y sólo veo ratones y agua.

Abro uno, abro el otro...

Y nubes de agua turbia envuelven las cosas

Las líneas de la calle se ponen a bailar
El cielo tiene un techo de cemento
Y unas rendijas por donde se cuelan rayos de
otro sol más
Unas fauces gigantescas de ratón rasga el
cielo hasta alcanzarme
Me deja un solo ojo y solo veo... la calle el sol
la biblioteca.
Rara Avis

Un amigo logró conseguir entradas para ver a

la Banda de folklore-psicodélico Rara Avis. Me
contó que en la mitad del Show, el cantante
dijo que como todos habían hecho un solo el
se iba a tomar la libertad de recitar un poema
naturalista suyo de reciente invención y al
mismos tiempo que los músicos gritaban casi
al unísono ¡No por favor!!
El poema se llama, dijo parsimoniosamente;
Flora intestinal Y los músicos gritaron más
fuerte ¡¡¡No!!!!
Bueno dijo y continuó, no lo recitaré pero:
Hay una historia que pocas veces cuento, y
que hoy tengo ganas de compartir con
ustedes. En mis viajes por la Araucanía región
del sur de chile y el ultimo bastión de la
resistencia indígena en toda América, en uno
de esos viajes, supe que un viejo y sabio jefe
de tribu le dijo a sus discípulos en una noche
del pasado otoño: siéntense aquí alrededor
de este anciano cuyo lomo se dobla como
junco soplado por el viento que les voy a
contar la historia de rara- Avis; un engendro
mitad humano mitad bestia que logró cruzar
el océano en búsqueda de la suprema
respuesta

El baterista empezó tímidamente a tocar un

ritmo mientras el cantante empezaba a recitar
Antes que llegaran los conquistadores
El ya era un borracho,
Era un manojo de dudas,
Un pobre desadaptado,
Para deshacerse de él
Los antiguos de la tribu,
Le inventaron la misión
De cruzar solo el gran río

Y así fue como partió

Con una pregunta a los dioses
Con un poco de comida
Y en un pequeño bote
Con nacida nueva y fe

Aunque el horizonte se corre

Lo arrebato sagrado amor de allá
En donde el sol se esconde

El viaje empezó muy bien

Y sin mayores contratiempos
Hasta que empezó a tronar
La furia del dios del viento
(El guitarrista hizo el efecto como de un
trueno con su pedal de efectos)

Agarrado de una tabla

El indio empezó a nadar,
Pero después de unos metros
La tabla se le hundió igual
Fue atacado sin piedad
Por bichos y bestias marinas
Y le dejaron tan solo una oreja
Pegada a su sola y fiel cabeza

Y se entreno en el nado
Impulsándose con ella
Y de tanto nadar y nadar
La oreja le creció a un tamaño colosal

Cuando llego a la costa era

Ya una masa amorfa
Llena de musgo negrusca
Y su oreja como una gran ostra

Como escuchaba muy bien

Percibió de lontananza
Que a paso firme y sereno
Dos personas se acercaban

Mira que cosa más rara

Esto valdrá un pastón
Puede que incluso le guste
A nuestro maestro y santón

Fue puesto en una vitrina

Y sobre un pedestal
En medio de cosas raras
Muy difíciles de hablar
La oreja andaba con suerte
Al santón del continente
Le gustaban las cosas raras
Signos de dios y la muerte

Un día de ceremonias
Lo envolvieron en papel
Y aumentaba la música
Hasta que escucho que

Querido maestro
En este tu cumpleaños
Te ofrecemos con respeto
Darte este humilde regalo

Al abrirse el papel
La oreja lo divisó
Por la luz que lo irradiaba
Era el maestro el santón

Y fue tanta la emoción

Que le salio la voz
Y le grito sin pensar
No precisamente

Maestro porque tienes lo ojos blancos;

Calla saltamontes y sigue chupando,
Sino Maestro haber si respondes esta,
Estamos dentro de un mundo
O toda esta aquí en tu cabeza ¿AH?
Se produjo un gran silencio
Procedido de terror
El maestro lo tiro al suelo
Y una patada le dio

Este es un emir del demonio

Debemos sacarlos aquí

Y así fue como fieles y paganos

Entre gritos y alaridos
A patada lo tiraron
A la misma orilla de la playa
A la que un día la cabeza había llegado

Quizás la verdad
Es como una pelota
Que se arranca al momento de patear

La oreja desilusionada de nuevo se hecho a

nadar,
Pero ahora con rumbo al nor-poniente
En donde ahí seguro existe un maestro,
Uno de los de verdad.

Rara avis is come in back.

Quien mal anda

Mi padre con algún licor encima

Gustaba de contarme moralejas
Pedagógicos cuentillos muy profundos
Que decía son verdad juro por esta
Ahora yace bajo seis palmos de tierra
Muy profundos de verdad

Mi padre me contó de un hombre más feroz

que un dinoterio
No pudiendo controlar su pasión al punto
Que se metió a un cementerio
Y se beneficio a un difunto
Moraleja Arturo, el locu-locu ni en la tumba
está seguro

Quien mal anda mal acaba

Quien mal anda mal acaba
He, he, he, he, he, he, he….
Quien mal anda, designio del magnifico, mal
acaba.

Solo corto

Los indios de las costas de levante

Gustaban de dar caña aun elefante
El paquidermo sabedor de dichos vicios
Con la trompa se tapaba el orificio
Moraleja Arturo, con la boca cerrada no entran
moscas

El antiguo profesor Pérez Angulo

Abusaba a sus alumnos por el locu-locu locu-
locu locu-locu
Esto demuestra cuanto es necesaria
Una reforma a la educación primaria
Esto demuestra sin duda es necesaria
Una reforma a la educación primaria

Quien mal anda mal acaba

Quien mal anda mal acaba
Moraleja Arturo, el locu-locu ni en la escuela
esta seguro
Quien mal anda, designio del señor, mal
acaba.

Solo largo

Un cojo que mal andaba

Se cepillaba a una chica que tenía
Y por culpa de la pata desgraciada
Se mojaba con las gotas que caían
Moraleja Arturo quien mal anda mal acaba

Mi padre decía la vida es el jazz

La nota que viene cambia lo de atrás.
Mi padre decía la vida es el jazz
La nota que viene nunca es la final

El obispo de las costas de Honolulu

Se servía feligreses por el locu-locu locu-locu
locu-locu
Pero un día en que el obispo andaba visco
Los feligreses se sirvieron al obispo
Moraleja hijo querido...
Con la vara que mides serás medido.

Dinosaurios

Tiene unos chips en su cabeza que controla lo

que siente
Tiene más de un sentimiento en un solo
corazón
Tiene un rompecabezas con pedazos de
momentos
Tiene una pieza suelta en su propia evolución
Allá voy

Eslabones perdidos me pueblan

En la ruta crítica se fusiona a los mil misterios

Y tu cuerpo de reloj de arena

Se reveló a la belleza poseyéndola

Le disparan desde el cielo un relámpago divino

Y eso queda derretido entre su alma y su
cuerpo

Allá voy…

Dinosaurios perdidos me pueblan

Y ahora veo su rostro verdadero
Y una lágrima de pena se desliza por su cara
Y es un poco de agua
Y es un poco de sal
Y es un poco de sentir
Y es un poco de pensar
Y se evapora y cae al suelo al mismo tiempo

Quedando su ausencia entre la arena y el

cielo.

Trillado tragaron

Techo encendido sobre mi nuca

Techo encendido pero apagándose
La oración se desvanece

Jorgito apretó y clavo el botoncito

Que botón apretó y clavo el guevoncito
La oración desaparece

Creer sin creer

Sensación encontrada
Busco un refugio
Desaparece
Y me aferro en tus brazos
Pero no hay fuerza
Y te miro
Me miras
Y te creo
Y no creo
Y me sueltas
Me dejas
Te ruego
Te imploro

Inseguro
Incierto
Insatisfecho

Augusto tonito jorgito y pepito

Augusto tonito jorgito y pepito
Y tres tan tristes tan tigres
Y trigo trillado tragaron en un trigal

Trillado tragaron
Trillado-tra trillado tragaron

Los que quieren no pueden los que pueden no

quieren
Techo encendido pero apagándose
La oración se desvanece

Unos se mueren por comer poco

Y otros por un combo mac-estafilococo
La oración desaparece

Creer sin creer

Sensación encontrada
Busco un refugio
Desaparece
Y me aferro en tus brazos
Pero no hay fuerza
Y te miro
Me miras
Y me sueltas
Me dejas
Te ruego
Te imploro

Inseguro
Incierto
Insatisfecho

Augusto tonito jorgito y pepito

Augusto tonito jorgito y pepito
Y tres tan tristes tan tigres
Y trigo trillado tragaron en un trigal

El Reino

Maitrella inventó un libro con condensadas

sus ideas, y en este libro había un código para
acceder al hipertexto; enlaces a imágenes,
sonido, y experiencias virtuales compartidas.

Mezcla de ficción, filosofía, juego de rol, y

realidad virtual.
Cada participante de la comunidad podía
hacer su aporte.

La falta de reglas claras produjo que muchos

se dedicaran a destruir, u apropiarse de la
obra de otros.

Después de muchas peleas nacerá, la idea de

crear “El Reino De La Libertad Prometida”.

Ese mundo debía empezar por alguna parte.

Digamos que, para que exista la libertad, debe
haber de manera previa un material sobre el
cual ejercerla; la libertad se constituye desde
lo que la oprime.

Maitrella, lo que se hizo fue muestrear un

instante del tiempo antes de la gran catástrofe
y desde ahí, entre todos, construir un mundo
ideal, e ir ganando grados de libertad, y
grados de universalidad estética.

Los peligros de viajar en el tiempo son

muchos, pero fundamentalmente es viajar al
pasado y cambiar el presente. Maitrella creyó
sortear esta dificultad ideando el método para
poder muestrear un instante pequeño de
tiempo de cualquier época, tan pequeño, tan
infinitesimal, que esta intervención es
causalmente insignificante en la historia. A
partir de ésta muestra, proyectar todo un
presente y todo un pasado con capacidad de
auto organizarse he interactuar
complejamente con los usuarios.

La obra de todos y cada uno; una matriz en la

que los hombres conjuntamente irán creando
libertad.

En un comienzo toda la gente era hermosa,

podían volar, atravesar paredes, llegar
instantáneamente de un lado a otro.
Preguntarse como era la persona real detrás
del avatar o representación virtual, es como
preguntarse de una persona como son sus
riñones, o sus circunvalaciones cerebrales.

Llevada a su extremo la realización del

concepto del reino de la libertad prometida no
resultó, al parecer la fundamental manera que
los individuos tenemos para valorizarnos es
desvalorizar a los demás, o sea que para que
hayan bellos , son necesarios los feos, para
que hayan inteligentes, se necesitan tontos,
para que haya justicia se necesita de las
injusticias, en un mundo en que todos son
reconocidos, en el fondo ninguno lo es, y
mientras los más poderosos querían que las
cosas siguieran tal como estaban, los más
postergados y dominados pensaban que mejor
era el individualismo absoluto. Que cada
hombre creara sus propios mundos, con sus
propias leyes, y con la libertad de modificarlas
a su antojo.

Y así fue por un tiempo, cada uno

desconectado de los demás, múltiples
universos individuales, cada uno habitando su
propia creación personal, pero con el correr
del tiempo algunos mundos virtuales
empezarán nuevamente a colonizar a otros
mundos y ahora de una manera mucho más
sutil que la guerra frontal.

“El fútbol”

En un mundo en que se habían limado casi

todas las asperezas de lo único que se discutía
si es que de algo se discutía, era si había sido
o no penal aquella jugada entre los Estados
Unidos e Irak, o si tal o cual jugador estaba o
no adelantado en el partido entre Israel y
Palestina. Diferendos que aún quedaban en
manos del árbitro, pero solo para no restarle
sabor al espectáculo. En el caso de mucha
polémica se recurría a las incuestionables
imágenes televisivas y computacionales y
asunto terminado.

Todo era perfecto hasta que se jugó aquel

funesto partido a mediados del año 2050. Era
la final de la Quinta Copa Super Universal,
competencia que se realizaba cada 5 años y
donde jugaban todos los países del mundo.

La dos más grandes potencias del mundo;

Chile e Isla de Pascua, se disputaban la final.

Todo ocurrió cuando quedaban cinco minutos

para el final del partido y las modernas
cámaras de televisión de Isla de Pascua
colocadas al norte del estadio mostraban
claramente como un jugador de ese país
entra al área chica del equipo contrario
cabecea el pase de un compañero y la pelota
entra por el rincón inferior izquierdo del arco.
Lo lamentable y dramático fue que las
cámaras de Chile ubicadas en la parte sur del
estadio mostraban también claramente cómo
la pelota salía por fuera del travesaño.

Se revisaron las cámaras, las grabaciones, y

toda la tecnología ocupada por ambos países y
no se encontró nada irregular. Para dirimir la
situación se hizo una encuesta entre todos los
hinchas que estaban el estadio y el 80% de
las personas habían visto la pelota entrar y el
20% salir, pero rápidamente apareció un
estudio de Chile que demostraba que ese 20%
tenía más posibilidades de haber visto lo
correcto que el gran 80%.
 En contrapartida apareció un estudio de Isla
de Pascua que criticaba la metodología de la
investigación Chilena por considerar que no
relacionaba correctamente factores como la
edad, la cantidad de personas que usaban
lentes, el ángulo de la luz, la historia clínica de
ese 20% de hinchas y factores de presión
psicológica que alterarían la percepción.

Nadie quería hablar de mala fe, pero

comenzó a pensarse y cada país empezó a
dudar del otro. Se necesitaba dirimir
rápidamente este impasse que podía acarrear
insospechadas consecuencias. Unos proponían
una gran encuesta mundial, otros
simplemente repetir el partido.
Lamentablemente las cosas habían llegado
demasiado lejos. Se necesitaba una respuesta
clara que no enturbiara las lealtades y las
honestidades que tanto había logrado
conquistar. La respuesta finalmente llegó de
un intelectual de Isla de Pascua que propuso:
... ¿Y si ponemos la objetividad entre
asteriscos?

¡¿Qué significa eso?! , preguntaron todos al

unísono.

Me explico, dijo. Ya un antiguo y olvidado

biólogo Chileno inventó el término “la
objetividad entre paréntesis” para significar la
imposibilidad del sistema nervioso central para
captar una realidad independiente a él mismo.
Hay tantas realidades como personas. La
realidad entre * asteriscos * engloba este
mismo concepto pero se extiende a las
máquinas. Si el ser humano no tiene acceso a
una realidad exterior, independiente del
observador ¿Por qué lo iban a tener las
máquinas que no son más que una
prolongación de los sentidos inventada por el
propio hombre y finalmente evaluada por él?

¡Tiene usted la razón!, señaló la voz mundial

unánimemente celebrando la sutileza
diplomática del acto y su sabiduría.

Con esta idea desaparecía inmediatamente la

idea del engaño, de la trampa, de la mentira
que tanto riesgo producía en la estabilidad
mundial.

Lamentablemente cuando el concepto de la

objetividad entre asteriscos entró a las leyes
del fútbol éste se llenó de vicios y se acabó el
fútbol.

Meses después de aquel partido se

desencadenó una terrible guerra mundial que
en muy corto tiempo lo destruyó casi todo.
 Sentado sobre una roca en un lugar desolado
se encontraba una pareja de enamorados
conversando. Uno de los cuales se encontraba
atribulado hablando de sus inquietudes
existenciales:

Sabes mi amor, la mayor parte de los rasgos

tenebrosos de esta época se derivan de mi
terrible dificultad para comprender y
adaptarme a la compleja realidad en que nos
ha tocado vivir. Estoy lleno de dudas e
incertezas, por ejemplo aunque te amo mucho
me he sentido atraído por personas que van
contra mi naturaleza masculina. Y todo antes
era tan claro y todo por culpa de ese maldito
partido que desordenó todo lo que
aparentemente era tan claro.

Oye Juan Francisco mío ¿Cual crees que

fue la verdad de lo que ocurrió en ese partido?

No sé, Luis Felipe, ni siquiera tengo muy claro

lo que significa la palabra verdad.

El viaje del King

El agua envuelve la brisa. No tengo necesidad

de cerrar la escotilla pero no puedo perder la
costumbre. Cuando en mi imaginación invento
una fría tarde invernal, cierro la escotilla y me
pongo una bufanda. En 1897 naufragó "El
King" y casi toda su tripulación se ahogó.
Nadie supo más del barco y lo deben haber
buscado bastante, ya que la travesía que
terminó tan mal era un loco proyecto de
investigación científica que buscaba una
supuesta vía marítima que se hunde en el polo
Norte para llegar al centro de la tierra. A las
pocas semanas "El King" naufragó:

...Yo sobreviví al naufragio

Fui el único que pudo respirar

Bajo el agua.

Fue toda una amarga experiencia asimilar la

nueva realidad. Al comienzo me alimenté de
algas, de extraños peces con linternas. Me
podría haber ahorrado ese mal gusto. Si bajo
el agua no es necesario respirar, tampoco lo
es comer.

Y aquí estoy, totalmente solo. De vez en

cuando me asomo a la ventanilla de mi
camarote para mirar el paisaje. El barco se ha
ido hundiendo lentamente en la arena.

Siempre tengo la impresión que el barco es la

manecilla de un reloj y cuando la arena
cambia bruscamente de color, yo digo que son
diez años.

Ha pasado mucho tiempo. He tenido que

cambiarme al camarote más alto y la
ventanilla está la mitad sumergida en la
arena.

¿La tripulación de "El King"?: Todos unos

ilusos en busca de aventura, obreros, curas,
científicos y locos que se creían algunas de
estas tres cosas. El capitán era el más extraño
e impredecible de todos, pero hasta las
trágicas consecuencias, lo disimuló muy bien.
Ahora la gente del barco, muchos de los
cuales alcanzaron a convertirse en verdaderos
amigos, son partículas indiferenciables que
flotan, cuerpos totalmente deshechos que
viajan dentro del barco. Yo converso con ellos
aunque no los vea.

Hace un momento estaba en los motores pero

imaginé una puesta de sol y subí hasta acá. El
barco se ha hundido un par de centímetros.

La mañana del tres de Abril el capitán puso un

aviso en el diario del pueblo. Decía:

"El Capitán del barco "El King" busca hombres

Para travesía al polo Norte a los interesados
Se les espera en el muelle a las 8:30 hrs."
Ese día media hora antes de las ocho y media
yo estaba ahí. No fue mucha sorpresa
encontrarme con el cura, con Juan el loco
hombre recién salido de la cárcel, con el hijo
del alguacil...en fin casi la mitad de los
hombres adultos del pueblo. El viaje motivó a
un pequeño y sediento gentío, impulsado por
cualquier cosa que sonara a novedad. Cuando
estaban ya todos, el capitán nos explicó la
travesía de manera bastante clara y específica
no por ello menos misteriosa.

Un de las mas arcaicas leyendas de la

humanidad primitiva es la de un reino
portentosamente rico, poderoso y sabio que
existe oculto en las entrañas de la tierra. Se
dice que allí impera un monarca quién podría
ser, si lo quisiera el Rey del Mundo, el Maha
Choan, señor de la civilización y del tiempo.

El celebre historiador romano Plinio refiere

que los habitantes de la isla maravillosa
Hiperbóreas lograron huir del cataclismo que
hundió aquel Edén bajo un sudario de hielo, a
través de cavernas y túneles que llegaban
hasta el sur de la actual Alemania.

Los monjes budistas Tibetanos afirman que

existe un vasto reino subterráneo, con ríos,
campos de cultivo y numerosas ciudades. Este
Reino se llama: Shambhala, y moran en él los
descendientes de una raza de hombres
superiores que buscaron refugio bajo tierra
para salvarse de un cataclismo espantoso. Las
tradiciones de los Lamas dicen que de esos
hombres superiores surgirá un día, un héroe o
santo, en todo caso un conductor gobernante
de gran sabiduría y poder, que salvará a la
humanidad de su destrucción. Este salvador
esperado se llama Martilla.

Por su parte los Hindúes se refieren al mismo

Reino - o quizás otro - con el nombre de
Agharthi. Se trata también de un hermoso
Reino subterráneo que se encuentra en las
profundidades, bajo los Himalayas. Agharthi
es el corazón secreto de la sabiduría y de la
Inteligencia, y su origen se remontaría nada
menos que a 600 mil años atrás. Este mito es
muy poderoso en la India, donde se expresan
versiones que coinciden en explicar la creencia
de que en aquel Reino existe una Ciencia
superior y un entendimiento de la realidad que
exige a sus habitantes un sentido ético
fundamentalmente distinto al nuestro.

Pero quizás el mito más nuevo sobre la tierra

hueca es el que identifica a Agharthi con
Hiperbóreas. Según esta leyenda la Tierra
sería hueca en su interior; a una profundidad
de 800 kilómetros de la superficie se abriría
un amplio mundo interior respecto del cual la
Gravedad actuaría en dirección a la corteza
por encontrarse allí la masa planetaria
principal. Al centro del planeta, como un
corazón radiante, habría un núcleo ardiente y
luminoso que proveería de luz y calor a ese
mundo interior.

Esta leyenda sostiene que dentro de la tierra,

cabeza abajo en relación a nosotros, hay
extensas tierras, mares cordilleras y ríos, todo
un pequeño planeta involucrado por el
nuestro, con una gravedad menor, que
permitiría a sus habitantes y vegetación
alcanzar estaturas enormes. Además, las
virtudes del corazón radiante de la tierra
favorecerían la Vida mucho mas que la luz
solar y rejuvenecerían a quienes lograsen
entrar allí a una edad avanzada.

En ambos polos, cuenta la leyenda, se

encuentran ocultas las entradas principales al
planeta Tierra interior. Aunque habría también
otras vías de acceso en los Himalayas, Los
Andes y ciertas cavernas misteriosas que se
pierden en las tinieblas profundas de la Madre
Tierra.

La mañana del 12 de Abril partimos rumbo a

lo desconocido y pertrechados con los
elementos suficientes - cualquier cosa habría
sido escasa o suficiente, ya que no sabíamos
adonde íbamos - zarpamos cuando el sol aún
no nacía. Viajamos directo al polo Norte.

A los diez días de navegar, cuando

cruzábamos los arrecifes de coral comenzó a
gestarse la desgracia. Entre las redes que
ocupábamos para atrapar algún ser marino
que sirviera de alimento, apareció una
hermosa caracola. Era grande como una
sandía de color rosa anaranjado. Tenía
tatuados unos tigres que caminaban por la
superficie de la concha, hasta perderse en el
fondo mas oscuro .La primera impresión de
sorpresa y curiosidad cambió rápidamente de
dirección. La caracola despertó la ambición de
los tripulantes. Unos decían que la red sacó la
caracola de un barco hundido otros que los
dibujos de la caracola los había formado la
erosión submarina. Los que hablaban del
barco hundido no quisieron seguir la travesía
para quedarse a buscar mas tesoros ocultos.
Los que hablaban de la erosión querían volver
solos y rescatar el tesoro en potencia que
anidaba el fondo del mar.

Fue tal el desorden que se armó con este

incidente, que nadie se preocupó por el
mando de la nave. Así fue como el casco de
madera del barco se rompió como cáscara de
huevo al chocar con uno de los picos del
arrecife de coral. En unos pocos minutos el
barco yacía bajo la superficie.

En los momentos más difíciles el capitán dejó

sola la nave. Si nos basamos en actitudes que
había tenido en otros momentos de su vida, lo
que hizo no fue extraño. En el corazón del
capitán habitaban muchas contradicciones.

El capitán era un tipo con mucha historia en el

cuerpo. Un viajero inconcluso de cuanta
empresa se le pusiera por delante. Era casi un
experto en casi todo lo que había hecho o
estudiado, pero para lo que era más experto,
era en dejar las cosas a medio terminar. A
través de sus viajes sacó los elementos que
pasaron a formar parte de su singular forma
de pensar y concebir el mundo. Un día el
capitán sacó su cuaderno lleno de escritos
inconclusos y empezó a escribir esta historia:
La del barco y su travesía, lo hundió en los
arrecifes de coral, me dejó a mi respirando
bajo el agua... pero como casi todas las obras
del capitán Marko Zantes, la dejó inconclusa,
apilada en alguna parte de su desordenado
escritorio.

Aquí estoy. En el camarote mas alto de este

olvidado barco. Veo por la ventanilla y la
arena cubre sus tres cuartas partes. El barco
se está enterrando rápidamente, sólo quedan
diez centímetros de mar, ahora siete, ahora
cinco... tras la ventanilla sólo hay arena.

(Dedicado a los caballeros de las tinieblas

destellantes)

SENSORIUM DEI

“Finalmente se detuvo mi viaje. Me sentí una

imponente masa de sensaciones y estímulos,
y me era imposible determinar el límite entre
yo y el resto. Se podría decir que me
transforme en lo que Newton llamaba el
"sensorium dei": en los sentidos de dios. Era
un ser continuo, único, indivisible,
indestructible, perfecto, transparente, estaba
en todos los lugares al mismo tiempo, no es
que fuera a la velocidad de la luz de un lado
para otro. No. Estaba en todos los lugares. A
su vez era todo el tiempo ¡al mismo tiempo!;
era el pasado, el presente, y el futuro del
lugar al que había llegado, el cual era un
pequeño mundo, que quedaba en un pequeño
espacio, en el cual acontecía una corta e
insólita historia.
De a poco aprendí a condensarme…

A todas las cosas podía verlas desde adentro o

afuera y desde ahí elegir la perspectiva que
más me acomodara, desde aproximarme a
una silla y aumentar el foco hasta lograr
observar e interactuar con lo que parecían ser
sus átomos, o alejarme y ver toda la escena
desde arriba como si estuviera en el espacio,
y ver a las personas transformadas en
hormigas, podía alejarme aún más hasta
hacer desaparecer todo el paisaje y yo
transformarme nuevamente en un ente que es
succionado pero esta vez en sentido contrario,
en ese punto yo me detenía y me introducía
nuevamente en el paisaje y la historia, podía
elegir estar en cualquier rincón, atravesar las
cosas, las murallas, los cerros, el mar, incluso
a las personas que protagonizan los
acontecimientos, mi cuerpo era aquella parte
que podía mover tan rápido como podía
pensar…

…Pero lo extraño, y debo reconocer que me

causaba bastante impotencia, era que nada ni
nadie se diera cuenta de mi presencia”.

LA LETRA
Hace mucho tiempo que me la he llevado
pintando figuras. Soy la tinta del lápiz y sus
juguetonas danzas. Soy la tinta del lápiz que
pinta figuras sobre el papel. Estoy en mi tinta.
No soy el contenido sino la forma. Es cierto
que la forma implica de alguna mera fondo,
solo un hombre muy bobo puede confundir
una jarra de plástico que imita el cristal con
una de cristal.

Te contaré como he llegado a ser lo que soy,

debo dejarte en claro que todos los intentos
para describir las sensaciones respecto al
ámbito en que las vivo resultan
caricaturescas, debo referirme a términos
inadecuados como luz, afuera, arriba, abajo,
alegría, interior, que mas allá de las esferas de
tus dimensiones parecen no existir,
supongamos cuando un místico habla de una
sensación de luz esta es de una naturaleza
espiritual, que nada tiene que ver con la
óptica.

Yo tenía una vida feliz de aventuras y

conquistas, empecé a investigar en las
profundidades y de pronto pude lograr la
manera de dominar el espacio tiempo hasta
que al final me encontré con la gran muralla,
el límite. Siempre, desde pequeño había
escuchado que dios estaba en todo y era de
color azul, y yo había evolucionado a tal
extremo que el aire que me rodeaba era de un
celeste casi azul. …

¿Cuál es la verdad?

El problema con el problema de la verdad, es

que para que esta pregunta pueda tener
respuesta deben ser ciertas al menos ocho
verdades que lleva implícita la pregunta
misma.

Primero que por verdad usted y yo

entendamos lo mismo.

Si por verdad entendemos lo mismo, que la

verdad exista.

Si por verdad entendemos lo mismo y existe;

que desde mi estructura biológica yo pueda
acceder a ella.

Si por verdad entendemos lo mismo, existe y

mi estructura biológica me permite acceder a
ella; que a través del lenguaje hablado o
verbal se pueda representar.

Si por verdad entendemos lo mismo, existe,

mi estructura biológica me permita acceder a
ella y se puede representar; es necesario que
el español que yo hablo, digamos, el español
de confección casera que he atrapado en las
redes de mi individualidad, fuera un
instrumento adecuado para tamaña labor.

Si por verdad entendemos lo mismo, existe,

puedo acceder a ella, se puede conceptuar y
yo con mi particular lenguaje la pueda
representar; se supone que tú conoces la
verdad ya que si no ¿cómo la podrías
reconocer cuando yo te la dijera?

Por último esta el supuesto de que conocer la

verdad sea algo positivo; puede ser que la
verdad no sirva para nada o quizás conocerla
sea algo abominable y mucho mejor sea vivir
en el reino de la ilusión...

Se me acaban de ocurrir dos supuestos más:

el que la verdad sea "una" y que el sujeto
conocedor de la verdad sea el individuo, o
sea, el sujeto que calza con los límites del
cuerpo humano sin que se nos ocurra pensar ,
por ejemplo, que quizás el ser humano sea
parte de un sujeto mayor que lo trascienda.

No insultaré tu inteligencia con frases como;

la verdad no existe, o que hay tantas
verdades como personas hay, o que cada uno
tiene su verdad. Intentaré a llevar a su
extremo lógico la posibilidad de una
respuesta.

Cualquier pensamiento acerca de la verdad,

aun aquel que negara su existencia, tiene que
empezar por saber que es, entre todo lo que
puede ser nombrado, aquello que nombramos
con la palabra VERDAD.

Puedo definirte la verdad en tres palabras:

"dentro como afuera". Todo el problema de la
verdad consiste en conocer la diferencia entre
una imagen verdadera y una falsa.

…Aunque la palabra verdad

Ya no gatilla los sentimientos de antaño,
Al igual que drácula ya no asusta
Como lo hacía en los años veinte,

Aunque termina siendo cómico

Lo que empieza heroicamente
Aquí les va mi vanidosa respuesta
He intentaré ser solemne

Para crear la pregunta

Qué voy a desarrollar
De las “palabras preguntas”
Yo voy a elegir “¿cuál?”

¿Cuál es la verdad? entonces

Rebusquemos la pregunta
Que esta llena de supuestos
A donde la respuesta apunta

La verdad existe y es una

Conocible, decible, hispanohablante
Y debe ser verdad que entendemos lo mismo
Por la palabra que tenemos delante

¿Hasta donde es lo decible,

Hasta donde lo infranqueable?
¿Cómo gruñidos y tinta
Permiten comunicarse?

Explicarte yo podré
Como baja la inflación
Sin embargo no podré
De la manzana el sabor

Para decir la verdad

Mis palabras deberían
Atrapar las sutilezas
De tan tamaña osadía

Así que, antes de responder

Por la verdad indivisible
Debería yo saber
Si esta verdad es decible

Así que amigos queridos

Acompañadme a pasear
A una historia de palabras
Hablaré yo sobre hablar

A lo que me abocaré
Es como es el agua al pez
Que por ser todo el lugar
Es muy difícil de ver

Millones de años atrás ¡Bang!

En una explosión sin igual
Miles de pedazos cósmicos
Por el espacio a gueviar

En uno de estos pedacitos

Y desde la espuma del mar
Aparecía la vida
Y su odisea estelar.

Dinosaurios, monos, hombre

Cuando en dos patas andar
Luego adiestro la lengua
Y ponerse a chismorrear

Ya no era del presente

Ni tosca espontaneidad
Preguntaba por sus dioses
Sobre el bien y sobre el mal

Culturas y sus preguntas

A mi me toco por suerte
La griega que se inventaba
La verdad, lo bello y la muerte.

Platón decía sereno

La verdad sobrevolar
Las palabras limitadas
Que la quieren apresar

Y el mundo se iba ampliando

Y se empezaba a aceptar
Que la verdad tan mentada
Era una meta a alcanzar

Pronunciación y vocales
Adentrando en los lugares
Más cercanos mas iguales
Más lejanos mas dispares

Así que al igual que los genes

Y a punta de mezclas y espadas
Se fueron repartiendo idiomas
Dentro de una tierra aún plana

Hasta que Cristobalito

De castilla y a Aragón
Llegó a conquistar las Américas
Ese fue el tonto huevón

Capitán de los patudos

Por celebrar con honores
El descubrir nuevo mundo
Donde ya vivían millones
Mi tierra, era una tierra noble
Y no vinieron los más hombres
Delincuentes con espadas
De castellano muy pobre…

En unos cientos de años

Evolucionó el castellano americano
Arrasando con vehemencia
Dialectos de pueblos enteros

Marabuntas la iglesia y la escuela…

Y Colón realmente descubrió su mundo

Y los indios con sus lenguas y costumbres
Fueron arrasados por las pestes, por la espada
Por la cruz o espejitos y después de poco
tiempo
Van quedaban muy poquitos

Después de algunos años

De conquistas y saqueos
A alguien se le ocurrió ir a conquistar Chile
El cual era el lugar más pobre y lejos

El primero se devolvió
Luego a otro se le ocurrió conquistarlo
Hasta que os indios fieros le comieron el
corazón
Y comenzó la mezcla, indios y mestizos,
criollos y españoles
Se crearon los colegios y el castellano antiguo
como lengua oficial
En 1810 y gracias a Napoleón
Chile se independizó

El siglo xx chile fue un laboratorio

En que experimentaban sus modelos
Las grandes potencias
Antes de sacarlos a sus propios mercados

Un engendro capitalista, socialista, o nazi.

Mi bisabuela araucana se casó con un vidriero

Mi tatara abuelo alemán se caso con una judía
Ellos tan lejos de esas distinciones que ni lo
sabían

Mi madre era de provincia

Mi padre de la capital
Un constructor de 38 y un semental
Mi madre de 17, un bocado virginal

Una tarde en que mi padre

Llegó ardiente del trabajo
Dio la mitad de mi todo
En un vientre ensimismado

Ahí se fue desarrollando

De manera muy normal
Un pequeño cerebrito
Para comenzar a hablar
Todo era miel sobre hojuelas
Quien lo iba a prevenir
Que mi cabeza tan grande
Me impediría salir

Así que forzosamente

Y no sin dificultad
Un fórceps tiro mi cabeza
Para aire respirar…

Tenía de manera potencial

Los palatales chinos, el paladeo ruso…

De a poco las posibilidades fui perdiendo

Y comencé a hablar castellano
Sin saber y repitiendo.

Así como aprendí

Un guión que estaba hecho…

De la casa, al colegio,
Los amigos, la TV,
La universidad y los libros
Me fueron moldeando lento

El viejo pascuero primero

Luego fue caperucita
Si Pinochet o Allende
Si mi mamá o la abuelita
Comenzaba a preguntarme
Por verdades chiquititas
Y a escribir “La biblioteca”
Junto a un boli y guitarritas

Luego me toco viajar

Conocer el sueco, el catalán

Cuando bajé del avión, la vez primera

Un guardia me hizo ver que es duro
El sentirse parte de Occidente
Y que Occidente no lo sienta parte a uno

Y que para el hombre europeo

Ese occidente grandioso
Con sus grandes osadías
No le son interesantes
Ni siquiera conocidas

Para la gran mayoría

Que no somos eruditos
A lo más la Monalisa
Con su trillada sonrisa

A lo más alguna opera

En un comercial de yogurt
Cervantes y el Quijote
Aunque nunca fue leído

Y que todos conozcan a Einstein

Es bastante relativo…

Y ahí sentado en Estocolmo

Como iba a presentir
Los diez nombres que en el sueco,
Existen para reír…

Y ahí sentado en Solna Centrum

Como iba adivinar
Los diez nombres que en el Svenska,
Existen para mirar…

Un ingeniero alguna vez dijo

Que si por él fuera
Las vértebras de la espalda
Tendrían mejor manera

Y no sería necesario
Llegar a viejo como un churro
Gracias a la deriva natural,
La ley de la selva y el curro

Se podría cambiar el lenguaje

Reducir ambigüedad y redundancia
Requeriría de paciencia
Y cambiaríamos conciencia

El “jo”, en sueco no es ni “si”, ni “no”,

Sino la negación de una negación
Palabra que no existe en castellano
Y que se presta para confusión
Si decimos: “Pedro manejo su auto”
En castellano no podemos distinguir
Si se trata de su propio auto
O de otra persona antes nombrada
En sueco existe una palabra para esa
distinción

Las formas verbales del sueco

Son simples y con algunas partículas
Se puede decir todas las difíciles
Formas verbales del castellano,

El sueco también tiene cosas

Que no sirven para nada,
Como el estricto e inútil
Orden de las oraciones,

O como la artificiosa e inútil complejidad

De los sustantivos en plural y en singular,
En forma determinada, e indeterminada.
Que resalta con la simplicidad pasmosa del
inglés, por ejemplo.

Podría existir un holding de filósofos

Matemáticos, músicos y publicistas,
Ingenieros, abogados y lingüistas
Podrían construir un lenguaje
Más prendedor que el esperanto
Sin ambigüedades ni redundancias,
Y cuyo aprendizaje no durará tanto

Un lenguaje más perfecto

En que con menos tiempos
Se pudieran decir mas ideas,
En que el lugar de cada letra algo dijera,

En que cada vocal,

Se dividiría en ocho más
Según el tono que se diga
De la escala musical.

Que las vocales se maticen con notas

musicales
Que las palabras se re-categoricen
Con un movimiento ocular apropiado
¿Y así hasta decirlo todo?

Nuestro lenguaje de sujeto y predicado

Separa cosas de acciones,
Al bailarín de la danza,
Al agua del hervor.

Uno dice un escultor (sujeto)

Hace (verbo, acción)
Una escultura (objeto),

Sin embargo, es el esculpir,

La acción, el movimiento, la relación,
Lo que determina que exista
Un escultor y una escultura.

Decir que uno es el eje de la acción

Es solo una forma de puntuación.

La gramática de nuestro lenguaje

Es lineal y causal.
No puede decir la relación,
Pero puede decir que no la puede decir.

La forma como uno habla y escribe determina

como uno razona. Los textos son líneas
gigantescas uno los puede escribir en páginas
por que uno interrumpe la línea y sigue abajo,
interrumpe la línea y sigue abajo.

A pesar de que uno interrumpe la línea y

sigue abajo los textos igual son lineales. Uno
podría poner una línea al lado de la otra y
saldría una línea muy larga. Saquemos
cálculos; supongamos que una línea de un
libro mida 10cm y que la pagina tenga 35
líneas y que el libro tenga 200 páginas todo
eso equivale a una línea de 700 metros de
largo o sea, 7 cuadras, leer un libro escrito en
una gran línea seria instruirse y hacer ejercicio
al mismo tiempo.

El que la escritura sea lineal determina

bastantes cosas, como por ej. Que las
novelas tengan principio desarrollo y fin. La
narrativa tiene sentido por la forma en que
escribimos. Si no escribiéramos así la
narrativa no seria lineal y por ejemplo un
cuento podría tener ocho finales o cinco
desarrollos. Escribir en árbol significaría
comenzar un desarrollo y empezar a escribir
para allá, para allá, para allá.

El idioma
Si bien es cierto
Encierra la historia
De una cultura

También es cierto
Que la mayoría de las lenguas,
En un mundo de genética, de
Lógicas vagas y conexiones digitales,
Están bastante pasadas de modas

El lenguaje no es sólo el habla

Y es que el habla, más quien habla,
Más el tono, más los gestos
Más el cuerpo, más la ropa y el contexto

Y el contexto del contexto del contexto

(Lugar, actualidad personal, familiar, nacional,
Historia)
Dicen más que sólo tinta
Pegadas a un papel muerto

La cantidad de combinatorias
Que da la palabra
Más el tono de la voz y la entonación,
Más los miles de gestos del más simple de los
rostros,

Y el lenguaje del cuerpo

Y el vestido,
El contexto del lugar,
El contexto cultural,

Y el particular estado de quien escucha,

Hacen que un mismo signo,
Ni siquiera una simple frase,
Tenga mas matices que el verde de un bosque
escandinavo

No pretendo
Desmerecer las palabras
Que con fuerza
Mundos arma, mata y crea

Si una imagen vale más que mil palabras

Aún no he visto
Esa imagen sin palabras,
Que me pueda describir bien esta idea.

La cosa necesita la palabra

La palabra sin la rosa no sería
El negar o endiosar la narrativa
Es no ver su importancia relativa
Ni conocer es poner sólo en palabras.
Ni el maestro quemó todos sus libros
Si usas mucho las palabras
Mas te falta la experiencia y viceversa

Así me tocó una época

Del pregoneo del fin de la verdad
Hay múltiples puntos de vista
Y ninguno de ellos es más

O sea, no puedo salir de mí

Para juzgar la adecuación
Entre la historia que cuento
Y lo que realmente pasó

Y cuando me veo a mí
Para descontar lo que pongo a lo dicho
Me desdoblo infinitamente
En alguien que ve, y en alguien que es visto.

Por ningún lado atrapo a un “si mismo”

Todo conocimiento sobre el lenguaje

Es un conocimiento de lenguaje mismo
Y se hace según las reglas de mi propio
lenguaje
El lenguaje sobre el lenguaje no muestra la
“cosa en sí”

Porque siendo el mismo la “cosa en sí”

No puede moverse sin implicarse el mismo
El meta lenguaje existe como auto predicación
No sobre el lenguaje sino del lenguaje mismo

Y conocer mi leguaje
Mientras lo estoy hablando
Es como tener seco el culo
Y estar de espaldas nadando

Nunca salgo de mí
Para establecer la correspondencia
Entre lo que pasó
Y mi interpretación.

El pasado se reconstruye
Mediado por el presente
Y el presente no tiene dimensiones
Y todo está pasando hoy

Y todas mis construcciones

Dependen de cómo ahora soy…

Pasado: reconstrucción
Y futuro: profecía auto cumplida
Ni previos ni objetivos
Estoy contando en el tiempo
Lo que una voluntad va poniendo:

…Y estoy aquí y ahora…

Siempre estoy aquí y ahora…
…Y estoy aquí y ahora…
Siempre estoy aquí y ahora…

Pero, Digo ahora,

Y ahora ya no es,
Ha dejado de ser.
Digo después,
Y después ya es,
Ha llegado al ser.

El ahora ha devenido antes

Y el después, ahora.
El es se ha vuelto fue,
Y el será, es.

El ahora es el ser,
Y el antes y el después el no ser.
Pero si el antes es el ser
Que se ha vuelto no ser,

El ahora es el no ser
Que se ha vuelto ser
Las cosas están sujetas al tiempo,
La idea, su concepto, es eterno”

Nosotros escuchamos las cosas con los ojos

de los que nos precedieron

Nosotros estamos creando los ojos con los que

escucharán los que nos vendrán.
El futuro y el pasado sólo son necesarios para
nuestra imaginación, sólo ahí habitan bajo la
forma del ser, el pasado en el recuerdo, y el
futuro en la esperanza y en el temor.

Una misma unidad de tiempo

Puede contener muy distintas posibilidades.
Algo que no podía realizarse por años,
Puede abrirse como posibilidad durante un
minuto, para cerrarse inmediatamente
después.

Ese minuto es muy diferente

De aquel que lo antecedió
O de aquel que le sucederá.
El deseo es fundamental
Para evaluar del tiempo su densidad.

No todo tiempo es igual…

A veces se actúa demasiado temprano,

Otras veces demasiado tarde.
Pero también algunas veces
Se actúa en el tiempo justo o correcto.

Kairós era un término habitualmente utilizado

por los atletas de la antigua Grecia para
referirse a aquel momento en el que se les
daba la oportunidad de realizar una
determinada acción. En el deporte del tiro al
arco, por ejemplo, se lo utilizaba para
referirse a la apertura u oportunidad para
disparar, al cilindro por el cual la flecha tiene
que pasar en su trayectoria hacia el objetivo.

El mismo término también era usado por los

corredores de carros de caballos para referirse
a aquel momento en el que se les abría un
espacio para adelantar a su contrincante.
Durante buena parte de la carrera los
corredores sabían que no podían sino
mantenerse atrás de aquel que había tomado
la delantera. Pero muchas veces surgían
momentos en los que se producía una
apertura, una oportunidad, para acelerar los
caballos y pasar adelante. A tales momentos
los llamaban kairós.

Un aspecto incontestablemente moral de la

música, a saber: que ella presta al transcurso
del tiempo, midiéndolo de un modo
particularmente vivo, una realidad, un sentido
y un valor. La música despierta el tiempo, nos
despierta al disfrute más refinado del
tiempo...La música despierta..., y en este
sentido es moral..., ética. El arte es moral en
la medida en que despierta. Pero ¿qué pasa
cuando ocurre lo contrario: cuando entorpece,
adormece y contrarresta la actividad y el
progreso? También la música puede hacerlo,
es decir, ejercer la misma influencia que los
Tranquilizantes. “Lo mejor es cuando te das
cuenta de que puedes meter una tienda
entera en la valija, cientos y cientos de trajes,
como yo meto la música en el tiempo cuando
estoy tocando, a veces”, decía un amigo,
músico de Jazz.

San Agustín dice que el tiempo fluye desde el

futuro, pasando por el presente y perdiéndose
en el pasado. El tiempo que medimos viene de
lo que ya no existe, pasa por lo que no tiene
duración y se dirige hacia lo que ya no es.
¿Cómo, entonces, lo medimos? Y ¿Qué es eso
que medimos? ¿Podemos decir con propiedad
que existe el tiempo, hecho como está de
cosas que no existen? Agustín resuelve estas
dificultades cuando, en lugar de hacer del
tiempo algo externo, lo radica en el alma.
Memoria, espera y atención existen
indudablemente, otorgando realidad -y
continuidad- al puro devenir fragmentado e
inasible.

Señales vagas que surgen de un fondo…

Conjuntos, dentro de conjuntos.
Sistemas, cosas, valores, ideas, tonos
emocionales.
Unidad, compuesta de unidades, compuesta
de unidades

Siento afuera, siento adentro

Puedo ver mis pensamientos
Puedo re-construir un mundo
Insertándolo en el tiempo

Escucho, veo, pienso, y siento… aquí y ahora…

Existieron dinosaurios hace millones ya,

O desde hace sólo cien años
Cuando escribieron los libros,
Y todo un pasado hacia atrás…

O quizás solo nacieron

Cuando lo enseñó un profesor
O cuando los mostró Hollywood
O quizás sólo exista yo
O quizás ni siquiera yo exista
Y sólo soy fragmentación
Experiencio esto y aquello
Pero no hay nada tras aquello ni en mi yo…
Solo experiencia pura, la unidad es ilusión…

Sin embargo, cuando me refiero a cualquier

cosa. Aun suponiendo que no existe. Eso
presupone la idea de unidad…

¿Como podría no haber orden en el universo?,

El problema es si esa idea es pensable,
Ya que si esa idea es pensable,
Entonces hay orden…

Y he aquí la luz que me permitirá salir del

despeñadero para la luz alcanzar…
La Unidad,
La Dualidad,
La Trinidad,

El Móvil...

LA CONTRA-RESPUESTA

Discípulo, el capitán de un barco sin sabiduría

podrá haber perdido la mitad de su vida, pero
si el barco se estrella y va sobre en su
cubierta un sabio maestro que no sabe nadar,
éste habrá perdido toda su vida.

Antes de llegar al Reino de la Biblioteca eras

un joven que bordeabas los treinta años. Eras
un experto casi en todo, pero para lo que más
eras experto era en dejar las cosas a medio
terminar. Te la llevaste obstinadamente
buscando respuestas y cuando la tuviste ante
tus ojos estabas tan colmado, que ella no
pudo entrar.

Incansable y soberbio muchacho, por que aún

cuando aparentemente hayas aumentado en
sabiduría y experiencia para mí tú seguirás
siendo un pequeño muchacho, ¡cómo no
recordar tu cara cuando por vez primera me
comunique en tu idioma! Como no recordar
tus momentos de trabajo, de rebeldía, cuando
la fe y la confianza en la razón te hacían
avanzar paso a paso hacia lo que tu creías era
la solución al enigma.

Pero también tú debes recordar algunas de las

leyes y máximas que yo te explicité:

Yo nunca miento y nunca te me

rebeles.

Lamentablemente las metas intelectuales

siempre alimentaron tu ego. A lo mejor no te
dieron leche de teta cuando niño y la has
estado buscando toda tu vida disfrazándola de
inquietudes existenciales, o quizás fue una
mala resolución de tu complejo de Edipo, que
se yo Marko, no me interesan los por qué, y
no soy e los que buscan causas ni razones,
tampoco acepto que me preguntes razones
que ya he dado.

Suficiente tengo con arrastrar mi cuerpo

espectral desde el albor de los tiempos, como
para también arrastrar todos mis dichos. Así
que no se te ocurra decir: maestro té estas
contradiciendo, tu maestro me dijiste, o cosas
por el estilo.”
Lo que te pedía era tan simple que de tan
simple que era nunca lo pudiste ver, por que
precisamente no tenias que pensar, tenias
que literalmente ver; abrir tus sentidos,
arrojarte al presente.

Te diré lo que siento por ti después de tu

respuesta:

¡Que pena me das pequeña lombriz

intelectual!, ¡automática máquina de
razones!... perdóname que no use la ironía y
ni el sarcasmo es que me la pase la mitad de
tu respuesta bostezando y la otra durmiendo
¡Esa interminable perorata sobre el Big Bang,
el ADN, y bla, bla, bla!

Un ciempiés coordina sus patas sin saber

exactamente lo que hace cada una, fluye.

¡Tu que dices que todo se relaciona con todo!,

¡Cómo no pudiste ver como la pregunta por la
verdad se relacionaba contigo!

Marko durante tu vida dejaste de ver y vivir

tantas maravillas, tantos soles, tantos
amores. Te la pasaste tanto tiempo entre
libros y letras muertas. Debiste vivir la vida
en vez de pensarla. Yo te dije que la verdad
era la relación entre el adentro y el afuera, era
obvio que tenías que ver mas que pensar y
¿cómo poder ver si te la has pasado buscando
algo que con suerte puedes poseer por unos
segundos? Podrías haber usado tu imaginación
y darme la única respuesta verbal que me
podías dar. La respuesta es simple y evidente.

Has sido tan tontamente listo:

LA SOLUCION A LA PREGUNTA ¿CUÁL ES

VERDAD?, ES SIMPLEMENTE:

LA ELIMINACION DE LA PREGUNTA.

El problema de la verdad es la pregunta

misma. Muchas veces el buscar respuestas es
una manera de evadirnos con juegos verbales.
Nos sumergimos en el “pensamiento puro” por
qué es más fácil que captar la vida tal como
simplemente es, porque es más fácil que
construir el mundo a pulso.

Cuando dejamos de habitar el presente nos

engolosinamos con juegos mentales, con
preocupaciones, con remordimientos culpas y
preguntas metafísicas. Cuando dejamos de
ver en lo evidente, cuando achatamos la
experiencia, llenamos el vacío con chaucheos
filosóficos, discurrires internos, dimes y
diretes existenciales.
Como te dije alguna vez durante una de las
múltiples conversaciones que hemos tenido
desde que ingresaste a la biblioteca: tú mismo
tejiste la telaraña que te atrapa.

¡Tu que dices que todo se relaciona con todo!,

¡Cómo no pudiste ver como la pregunta por la
verdad se relacionaba contigo! No se trataba
de pensar sino de vivir. La experiencia de La
verdad es, por lo tanto, la experiencia de la
iluminación, de flujo, y esta experiencia
trasciende toda categoría de pensamiento, La
verdad no se interesa en ninguna abstracción
ni conceptualización. No tiene ninguna
doctrina o filosofía especial, ningún credo ni
dogma formal y enfatiza su libertad de todo
pensamiento fijo.

La verdad está convencida de que las palabras

nunca expresarán la verdad última. Si alguien
pregunta sobre la verdad y otro le responde,
ninguno de ellos lo conoce.

Es típico de la mente más intuitiva que

intelectual, que le guste entregar los hechos
como hechos, sin comentario alguno. Los
maestros de La verdad no son adeptos a la
palabrería y aborrecen todo tipo de teorización
y especulación. Los maestros hablan lo menos
posible y usan sus palabras para cambiar la
atención del discípulo desde los pensamientos
abstractos a la realidad concreta.

Los maestros siempre hacían hincapié que La

verdad, estaba en nuestras experiencias
diarias, la "mente de todos los días". Se
enfatiza el despertar en el medio de las
actividades diarias y a la vida diaria, no sólo
como la forma de lograr la iluminación, sino
como la iluminación misma. Aunque enfatiza
las cosas prácticas de la vida, La verdad aun
así es profundamente mística. Al vivir
enteramente en el presente, dándole atención
completa a los asuntos diarios, alguien que ha
logrado La verdad experimenta la admiración
y misterio de la vida en cada situación:

¡Qué maravilloso ésto, cuan misterioso!:

Cargo la leña, saco agua del pozo.

La perfección de La verdad es por lo tanto

vivir la vida diaria en forma natural y
espontánea. "Cuando tengo hambre, como,
cuando estoy cansado, duermo." Aunque esto
suene simple y obvio, como tantas otras cosas
en La verdad, es de hecho una tarea bastante
difícil. Recobrar la naturalidad de nuestra
naturaleza original requiere largo
entrenamiento y constituye un gran logro
espiritual. En las palabras de un viejo dicho La
verdad es:
Antes de estudiar La verdad, las montañas
son montañas y los ríos son ríos; mientras
estás estudiando La verdad, las montañas ya
no son montañas y los ríos ya no son ríos;
pero una vez que alcanzas la iluminación las
montañas son nuevamente montañas y los
ríos nuevamente ríos.

La realización de que el proceso de

iluminación consiste meramente en
transformarnos en lo que ya somos desde un
principio. La verdad "Es muy parecido a
montar un buey en búsqueda del buey."

La postura correcta y la respiración son las

primeras cosas que debe aprender un
estudiante de La verdad. Sentado tranquilo,
haciendo nada, la primavera llega, y el pasto
crece por sí solo.

La maestría real sólo se logra cuando se

trasciende la técnica y el arte se transforma
en un "arte sin arte", brotando del
subconciente.

Somos muy afortunados en tener una

descripción maravillosa de tal "arte sin arte"
en el pequeño libro de Eugen Herrigel, La
verdad en el arte del Tiro con Arco. Herrigel
utilizó más de cinco años con un renombrado
maestro japonés para aprender su arte
"místico" y nos da en su libro una descripción
de cómo experimentó La verdad a través del
tiro con arco. Nos describe como el tiro con
arco le fue presentado como un ritual religioso
que es "bailado" en movimientos espontáneos,
libres de esfuerzo y propósito. Le tomó
muchos años de práctica dura, lo que
transformó todo su ser, como aprender a
estirar el arco "espiritualmente", con un
tipo de fuerza no esforzada, y como
liberar la cuerda "sin intención", dejando
que el tiro "caiga del tirador como una
fruta madura". Cuando llegó al clímax de
perfección, el arco, flecha, objetivo y
arquero, todos se fundían los unos en el
otro y él no disparaba sino que "esto" lo
hacía por él.

La descripción de Herrigel del tiro con arco es

una de las más puras recolecciones de La
verdad pues no habla en ningún momento de
La verdad. No se trata de pensar sino de vivir.

-Maestro, respondió un angustiado Marko, la

frase no se trata de pensar sino de vivir no
tiene sentido, ¡cómo si pensar y vivir fueran
cosas diferentes!, ¡Cómo si se pudiera vivir sin
pensar o pensar sin vivir!. De pronto se dio
cuenta de algo importantísimo y en ese mismo
momento…
Fin del penúltimo versículo

(Si quieres encontrar la última parte gratis,

deberás resolver un enigma que se encuentra
entre los libros que va leyendo Marko,
atrapado en la biblioteca)

Si quieres comprar la versión completa

(incluída toda la banda sonora),
comunícate a 7roles@gmail.com.

Este libro es un proyecto www.ideas-

online.net