Selección de LAS FLORES DEL MAL (1857)

Charles Baudelaire

AL LECTOR
La estupidez, el error, el pecado, la tacañería,
ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos,
y alimentamos nuestros blandos remordimientos,
como los pordioseros nutren sus gusanos.
Nuestros pecados son tercos, nuestro arrepentir débil;
con creces nos hacemos pagar las confesiones,
y volvemos alegres al camino fangoso,
creyendo nuestras manchas lavar con viles lloros.
En la almohada del mal es Satán Trimegisto
quien largamente acuna nuestro encantado espíritu,
y el precioso metal de nuestra voluntad
íntegro lo evapora ese sabio alquimista.
Es el Diablo quien tiene loa hilos que nos mueven!
Atractivo encontramos en cosas repugnantes;
cada día al Infierno descendemos un paso,
sin horror, a través de tinieblas que apestan.
Cual pobre depravado que besa y que devora
el seno flagelado de una antigua ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que muy fuerte exprimimos como naranja vieja.
Apretado, hormigueante, como un millón de helmintos,
un pueblo de demonios se harta en nuestros cerebros,
y cuando respiramos, la Muerte a los pulmones
baja, invisible río, con apagadas quejas.
Si el estupro, el veneno, el puñal, el incendio,
no bordaron aún con graciosos dibujos
el banal cañamazo de nuestro ruin destino,
¡ay! , es que nuestra alma no es bastante atrevida.
Pero entre los chacales, las panteras, las perras,
los buitres, las serpientes, los monos y escorpiones,
los monstruos gruñidores, aullantes, trepadores,
en el infame circo de nuestros propios vicios,
HIMNO A LA BELLEZA
¿Vienes del hondo cielo o sales del abismo,
Belleza? Tu mirada, infernal y divina,
vierte confusamente beneficios y crímenes,
por lo que compararte se puede con el vino.
Contienes en tus ojos el poniente y la aurora;
esparces los perfumes cual noche tormentosa;
tus besos son un filtro y un ánfora tu boca
que hace cobarde al héroe y al niño hace valiente.
¿Surges del negro abismo, desciendes de los astros?
El destino encantado, te sigue como un perro;
tú siembras al azar la dicha y los desastres,
y lo gobiernas todo sin responder de nada.
Marchas sobre los muertos y te burlas, Belleza;
el Horror, de tus joyas, es la más atractiva,
y el Crimen, entre todos tus más hermosos dijes,
en tu vientre orgulloso danza amorosamente.
El deslumbrado insecto vuela hacia ti, candela,
arde, crepita y dice: “Bendigamos la antorcha”!
El amante jadeando sobre su mujer bella
parece un moribundo que acaricia su tumba.
Que vengas del infierno o del cielo, qué importa
Belleza! , monstruo enorme, inocente y temible!
Si tus ojos, tu risa, tu pie, me abren la puerta
de un Infinito que amo y jamás conocí?
De Satán o de Dios, ¿qué importa? Sirena o Ángel,
qué importa, si tú vuelves, - hada de ojos de seda,
ritmo, perfume, luz, mi única soberana! -
menos horrible el mundo, más ligero el instante.

¡hay uno que es más feo, más malo, más inmundo!

Aunque no gesticule y ni gritos profiera,
haría con placer de la tierra una ruina

y en medio de un bostezo se tragaría el mundo;

¡es el TEDIO!- los ojos cargados de un llanto

involuntario,
él sueña con patíbulos mientras fuma su pipa,
tú conoces, lector, al monstruo delicado,
- hipócrita lector, - mi prójimo, - ¡mi hermano!
 EL ENEMIGO
Mi juventud fue sólo tenebrosa tormenta,
atravesada a veces por soles centelleantes;
las lluvias y los rayos hicieron tal estrago,
que pocos son los frutos bermejos del jardín.
Ahora, que he tocado el otoño de la idea,
es hora de emplear las palas y rastrillos
y agrupar como nuevas las tierras inundadas,
donde las aguas cavan sus pozos como tumbas.
¿Quién sabe si las flores nuevas con las que sueño
hallarán en el suelo lavado como playa
el místico alimento con que harán su vigor?
-¡Oh dolor! ¡Oh dolor! Come la vida el Tiempo,
y el oscuro Enemigo que el corazón nos roe
con sangre que perdemos crece y se fortifica.
RECOGIMIENTO
Sé sabia, Pena mía, y quédate más tranquila.
reclamabas la Noche; ya desciende, hela aquí:
una atmósfera oscura envuelve la ciudad,
a algunos lleva paz, a otros, preocupación.
Mientras que la gran masa de los viles mortales,
bajo los latigazos del placer, su verdugo,
van a recoger culpas en la fiesta servil,
Pena mía, dame la mano; ven por aquí,
lejos de ellos., ve inclinarse los años muertos
sobre el balcón del cielo, con anticuadas ropas;
del fondo de las aguas surgir la nostalgia burlona;
el Sol ya moribundo, se duerme bajo un puente,
y, cual larga mortaja que se arrastra al Oriente,
escucha, amada, escucha la noche que camina.
PERFUME EXÓTICO
Con los ojos cerrados, en la noche otoñal,
respirando el aroma de tu cálido pecho,
sucederse contemplo las riberas felices
que un monótono sol deslumbra con sus fuegos;
da la naturaleza en la isla perezosa
árboles singulares y frutos sazonados;
los hombres tienen cuerpos delgados, vigorosos,
y las mujeres ojos que en su franqueza asombran.
Guiado por tu aroma hacia encantados climas,
veo un puerto repleto de velas y de mástiles,
fatigados aún por las olas del mar,
en tanto que el perfume de verdes tamarindos,
circulando en el aire distiende mi narina,
y en mi alma se confunde con cantos de marinos.
CORRESPONDENCIAS
La naturaleza es un templo donde vivos pilares
dejan salir a veces sus confusas palabras;
por allí pasa el hombre entre bosques de símbolos
que lo observan atentos con familiar mirada.
Como muy largos ecos de lejos confundidos
en una tenebrosa y profunda unidad,
vasta como la noche, como la claridad,
perfumes y colores y sones se responden.
Hay perfumes tan frescos como carnes de niños,
dulces como el oboe, verdes como praderas,
y hay otros corrompidos, ricos y triunfantes,
que la expansión poseen de cosas infinitas,
como el almizcle, el ámbar, el benjuí y el incienso,
que cantan los transportes del alma y los sentidos.
UNA CARROÑA
Recuerda aquel objeto que vimos, alma mía,
una suave mañana estival:
al codo de un sendero, una carroña infame
en un lecho sembrado de piedras,
con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiendo y sudando venenos,
abría de manera despreocupada y cínica
su vientre de exhalaciones pleno.
El sol resplandecía sobre esa podredumbre,
como para cocerla a punto,
y devolver centuplicado a la Naturaleza,
todo lo que junto reuniera.
Y el cielo contemplaba la soberbia osamenta
que se abría como una flor.
La pestilencia era tan fuerte, que sobre la hierba
te creíste desvanecer.
Las moscas bordoneaban sobre ese vientre podrido,
del que salían negros ejércitos
de larvas, que corrían cual un espeso líquido
a lo largo de aquellos vivientes harapos.
Todo aquello descendía, subía como una marea,
o se volcaba crepitando;
hubiérase dicho que el cuerpo,inflado por un soplo
indefinido,
vivía multiplicándose.
Y ese mundo producía una extraña música,
como el agua corriente y el viento,
o el grano que un cosechador con movimiento rítmico,
agita y revuelve en su tamiz.
Las formas se borraron y no fueron sino un sueño,
un esbozo lento en concretarse,
sobre la tela olvidada, y que el artista acaba
solamente para el recuerdo.
Detrás de las rocas una perra inquieta
nos vigilaba con mirada airada,
Espiando el momento de recuperar del esqueleto
el trozo que ella había lamido.
— Sin embargo serás como ese desperdicio,
como esa horrible infección,
estrella de mis ojos y sol de mi universo,
¡Tú, ángel mío, mi pasión!
¡Sí! así serás tú, oh reina de las gracias,
después del último sacramento,
cuando vayas, bajo la hierba y las flores,
a enmohecerte entre los huesos.
¡Entonces, mi belleza, diles a los gusanos
que con besos te comerán,
que he guardado la forma y la esencia divina
de mis amores descompuestos!
El ALBATROS
Por divertirse, a veces, la gente marinera,
atrapa los albatros, grandes aves del mar,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío que surca los amargos abismos.
Cuando apenas han sido dejados en cubierta,
los reyes del azur, torpes y vergonzosos,
sus grandes alas blancas tristemente abandonan
semejantes a remos, arrastrando a sus lados.
¡Qué torpe y débil es el alado viajero!
Él, antes tan hermoso, cuán cómico y cuán feo!
Uno el pico le quema acercando una pipa,
otro rengueando imita, al cojo que volaba!
El Poeta es igual a este rey de las nubes
que habita la tormenta y ríe del arquero;
exiliado en el suelo, en medio de abucheos,
sus alas de gigante le impiden caminar.
SPLEEN (IV)
Cuando como una tapa el cielo denso pesa
sobre el gimiente espíritu presa de largos tedios;
cuando abrazando el círculo de todo el horizonte
nos vierte un día oscuro más triste que las noches;
cuando el mundo se torna húmedo calabozo,
en donde la Esperanza, semejante a un murciélago,
se va golpeando muros con sus tímidas alas,
y dando la cabeza contra techos podridos;
cuando la lluvia extiende sus vastísimos rastros
e imita los barrotes de una enorme prisión,
y cuando un pueblo mudo de arañas repugnantes
viene a tender su red al fondo del cerebro,
las campanas, de golpe, furiosamente, saltan
y lanzan hacia el cielo un aullido espantoso,
semejante a las almas errantes y sin patria
cuando a gemir se ponen desesperadamente.
- Y fúnebres carrozas, sin tambores ni música,
desfilan lentamente por mi alma; la Esperanza,
vencida, se lamenta; la Angustia atroz, despótica,
en mi cráneo inclinado planta su pendón negro.
A UNA TRANSEÚNTE
La calle aturdidora en torno de mí aullaba.
Alta, fina, de luto, dolor majestuoso,
una mujer pasó, que con gesto fastuoso,
recogía las blondas que su andar balanceaba.
Ágil y noble, con esa pierna de escultura.
Por mi parte bebí, como un loco crispado,
en su pupila, cielo del huracán preñado,
placer mortal y a un tiempo fascinante dulzura.
Un relámpago...¡y noche! Fugitiva beldad
cuya mirada me ha hecho de golpe renacer,
¿no he de volver a verte sino en la eternidad?
¡Lejos de aquí! ¡O muy tarde! ¡O jamás ha de ser!
Pues dónde voy no sabes, yo ignoro a dónde huiste,
¡tú, a quien yo hubiera amado, tú, que lo comprendiste!