Apología a los demonios del poeta

30 de septiembre de 2014 a las 15:11

El Miasma Cósmico // Ansiedad // Hombre Desnudo meditando
alegre como la luz liberada por el día // 
Mago salvaje desvelado // luciferino
& lúcido cual héroe solitario
convertido en santo // en profeta // en ángel de Sol Negro
& pájaro de luz humeante
visto desde el Cielo por los ojos
del poeta hombre.
Lo más cristal de Dios, 
brillante como el aire en movimiento:

Señor Espíritu
& vago solitario
que juega con la magia de un poema ardiente
& misterioso:

Fósforo en la noche // Fuego celestial // e Incendio sorpresivo

que se expande como el Universo
en el pacífico vacío & suave //
Mágica noche // Mágica mañana // & Mágicas estrellas:
todo cenizas // todo cenizas de nuevo
Editar

Poesía + Juventud + Carcajadas= Inmortalidad

13 de agosto de 2014 a las 16:47
Donde se generaliza para no caer
en abstracciones de mal gusto,
la novedad del país es todavía su caos.
Ahora las gaviotas picotean en el
pórtico de enfrente
& los pericos picotean en el techo,
descienden con astucia & precisión.
Las mujeres han tatuado nuestros cuerpos
con magias antiquísimas & santas,
pero su lenguaje es otro distinto al de nosotros / distinto al de estos jóvenes poetas
que hemos decidido ser:
pobres pajaritos muertos
que no pueden hacer más que contemplar el cielo
& ponerse a vomitar.
Piromanía autocrítica
24 de septiembre de 2014 a las 22:32
El poeta escribe con los fósforos del Caos
& del Desastre // 
con la gasolina cósmica 
que fluye por sus venas // con las llamas cataclísmicas
de aquel Azar atroz & apocalíptico
que lo caracteriza.

El poeta crea incendios de la nieve

& las tormentas // despierta Infiernos
en el hielo & luego arde
eternamente en las hogueras
del Fracaso & del Destino.

Salvaje oficio el de poeta // el de Jinete del Desierto

que fuma Delicados
& al que no le interesa
ni su propia salvación
ni mucho menos la de los demás.

Magia del poema // Aritmética salvaje de la Realidad:

deja que el retorcimiento
& que la rectitud 
nos hablen de la luz
& que los versos // los malditos versos
que nunca pude terminar
nos logren devolver las ganas de escribir
de maldecir
de aullar
orar
reír
llorar
amar.
Guitarras soñolientas
6 de agosto de 2014 a las 18:39
El músico descansa tumbado
sobre el suelo
& se entrega a su deleite onírico
& atroz / a su salvaje sueño
de paradojas milenarias / de monos
torpemente eléctricos que habitan
bajo los volcanes & las nubes.
El músico no cuenta notas / las escucha
mientras ve pasar muchachas delirantes
que viajan en el autobús de su Memoria
con rumbo hacia Ninguna Parte
& antes de llegar a su destino se lanzan
de las ventanillas estrellándose contra
las autopistas del Delirio & de la Soledad,
del Caos & la Belleza, ellas se lanzan
contra las carreteras del Azar hambrientas
de catástrofes & de milagros repentinos,
de amaneceres temblorosos & desnudos como ninfas,
de carcajadas estruendosas & sinceras como
la Felicidad / como la Alegría misma mordiendo
un pedacito de las nubes antes de ser arrastrado
por la inspiración caótica del viento.
El músico sueña con renacimientos & con minotauros / 
sueña con espejos que reflejan realidades imposibles /
con guitarras bellamente soñolientas & marchitas
como un ardiente par de orquídeas
antes de incendiarse & desaparecer.
El músico dormita & sueña con la música
de un piano alegre que le cuenta chistes 
que son para llorar de risa o para no llorar de amor,
que en este caso viene a ser lo mismo
porque el piano siempre está sonriendo 
& dice que se llama Olvido porque solo se ese modo
ha conseguido ser feliz
& contemplar el paso de los días con ese mismo
brillo de curiosidad intensa de la infancia,
con esa misma rabia efervescente de la juventud
en la que todo, indefectiblemente, terminaba
en aventura.
El músico descansa sumido en un profundo sueño
& ahí se inventa mundos a su antojo
como un dios de juguete que no tiene nada más qué hacer
& decide construirse paraísos momentáneos
en los que la Realidad no sea más que una broma
de mal gusto a la que es fácil ignorar
& hacer a un lado
deseando que algún día no regrese nunca
& podamos despertarnos de esta aburridísima vigilia.
Soledades metafísicas
3 de agosto de 2014 a las 09:34
No me queda nada por decir,
las palabras guardan su significado
& se vuelven ataúdes solitarios & magníficos,
sombras pegajosas de un lenguaje abandonado
que hoy ha decidido suicidarse
anticipando cataclismos & tragedias, asesinatos
ortográficos que pasan invisibles ante nuestros
ojos para después perderse entre galaxias de papel maché, entre cárceles de espejos & entre calabozos de
humedad que nos asfixian
hasta el grito & el orgasmo.

Ruido de automóviles furiosos & tristísimos,

el canto de los grillos & de los insomnes
entonando una canción bellísima que habla
sobre soñadores melancólicos que miran
hacia un lado & luego saltan al Vacío
como si el invierno se estuviera despidiendo
de nosotros de una vez & para siempre

Oscuridades, amuletos, vidrios rotos,

noches de colillas que se desparraman sobre
el cenicero & lo embellecen,
noches de cigarros explosivos,
de humaredas juguetonas deslizándose hacia
el infinito & esfumándose,
de olor a plástico quemado
que se filtra entre las páginas
de todos los poetas desmadrosos & anarquistas,
de todos los poetas revoltosos & salvajes
que se dejan desgreñar por la locura de los parques
& las avenidas
mientras prenden con sus fósforos
su cigarro barato
& contemplan el amanecer del Fin del Mundo
sentados en alguna banca pública
rodeados de columpios que se mecen con el viento,
de palomas incendiarias que revolotean incesantes
como un montón de jóvenes guerreros desesperadamente eléctricos,
como un montón de pandilleros
que brotan repentinamente del crepúsculo
con un estrépito de naipes & aeropuertos,
con un estrépito de bestias & de arcángeles,
con un estrépito de alas 
que se baten fuertemente 
levantando horóscopos de 
arena & polvo
que ejecutan una danza cósmica & sutil,
una ceremonia mística en la que el Instante
fluye en sincronía con los astros
& el aire empieza a dibujar con alegría
los fulgurantes trazos de la Eternidad
dentro de ese garabato mágico
que llamamos el Zodiaco Chino de la Noche
Autorretrete a los 21 años
16 de julio de 2014 a las 18:10
Alguna vez dijiste que te emocionaba
la nostalgia, la melancolía astuta
de aquellos que envejecen
& que incluso llegan a morirse
Como si la Muerte fuera necesaria.

Ahora solote sonríes

& en tu rostro flaco  se dibuja
una alegría cadavérica & brutal
que solo pueden poseer
aquellos que han logrado abandonarse
& dejarlo todo nuevamente por
1ra vez.

Hoy te miras al espejo

& la imagen que este te devuelve
es la de un muchacho insomne
& desgreñado
al que le urge soltarse a llorar
sin disimulo
o carcajearse hasta lo infinito
por cualquier estupidez absurda.

Hoy que caminas rapiditamente apresurado

sin saber dónde poner los pies
& dónde la mirada
Hoy que atraviesas la Ciudad de madrugada
& no eres más que una quimera vagabunda
que se ha decidido por el insensato
oficio de poeta
que no consiste en nada más que en
incendiar la Vida
& destrozarla con la fuerza de un volcán
en erupción
cuya única tarea es pintarle garabatos
a las nubes
                 & tirar la juventud.
CASI 1 CADÁVER (YA MERITO, CABRÓN)
13 de septiembre de 2013 a las 17:48
La caricia de 1 klínex
nos devuelve la imagen
de 1 muchachita inenarrable
de mirada clara & vagabunda

((1 África gorda & desnuda brincando en el cuarto de cuero))

La Necesidad de Los Vigilantes

me hace perderme en los peñascos
de 1 Abismo Interminable que se esconde
para no dejar de sorprendernos

La Poesía se rompe a lo Rimbaud traficando poemas-basura

Los poetas ciegos de 100 manos

juegan a construir castillos dodecafónicos
en los pezones de 1 póster de Janis
pegado en el ventanal iluminado de 1 alcantarilla

[M, H, L]
Los santos budistas son santos
incomparables (Jack Kerouac,
Poemas dispersos, ¿1956?)
HIRAM ALEJANDRO ELIZONDO RIOS·LUNES, 11 DE MARZO DE 2013

Los santos budistas son santos incomparables

Continuo galanteo de amor lechoso, lloriqueando

& murmurando con voces amorosas por amor,

por perfecta compasión misericordiosa

Sin hacer un falso movimiento de acción,

Conmiseraciones perfectamente complacientes

Por todas las cosas sensibles que sufren.

Dulces santos pasivos

Esperando por tu Santidad

Ansiando tu eventual unión

En su brillante confraternidad.

Divinos perfectos. Puedo nombrar algunos.

Los que tienen nombre. Fueron santos

De la Religión del Despertar & No-Existencia.

Saben que vida & muerte

El conocimiento de la vida, la mudez de la muerte,

Son gemelos duales mutuamente opuestos

Concebidos en cada aspecto de la Verdad

Que es el eje en el Centro & dice:

"Ni vida ni muerte

— ni existencia ni no-existencia —

sino la central falta & ausencia de ambas.

La noche boca arriba.
28 de enero de 2012 a las 16:07
¿Qué piensas cuando abres
las puertas de tu infierno?
Cuando mi sangre erguida
invade cada tramo
de esa tierra de tormentas.
 
Cuando un éxtasis de espumas
y sábanas y muslos
se cumple en un reflejo
de alba abandonada.
 
¿Qué piensas de las luces
de sucios cascabeles
que suenan en tus piernas?
Cuando la tarde clama
fragores de batallas
que estallan con la aurora.
 
¿Qué piensas de las manos
que palpan el relieve
de cúpulas enhiestas?
Del corazón sudado,
en ciegas madrugadas,
desnudas para nadie.
 
¿Qué opinas de los labios
nadando a la intemperie
de tangos que embelesan?
 
¿Qué piensas de los dedos
surcando tus caderas
cual ciegos en verano?
 
¿Qué opinas de los dientes
perdiéndose en la sombra
de hombros destronados?
 
¿Qué piensas de la lengua
reptando por paredes
de húmeda templanza?
 
¿Qué piensas, amor mío,
del goce del exilio
sin voces de poema?
Rompecabezas-foxtrot sin límites
20 de mayo de 2013 a las 17:15
1 microfilm de sonrisas estúpidas & absurdas
se acerca a nosotros con la sutileza
de 1 Godzilla enfurecido que ha descubierto
que Tokyo no es lo suficientemente triste
 
mientras en la televisión pasan 1 zafada
roadmovie sobre estudiantes pendejos
& revoltosos que gustaban de destrozar
cines populosos & hospitales solitarios
 
 
                                                          / 1 CRUCIFIXIÓN
                                                                      ES
                                                             1 INCENDIO /
 
 
El Sombrerero Foco juega a las escondidas
con La Licha & juntos recorren
desesperadamente alegres & risueños
el jardín del País de las Quesadillas
en busca de la receta para la Eternidad:
 
1 mentira de nieve
4 alas de cucarrata
1 caja de Corn Pops
3 calabacitas con queso
400 gr. de fulgor
2 costales de electricidad
 
& es ahí cuando Realidad se encabrona
& decide revelarse contra sí misma
para constatar que también ella
sabe acariciar a lo lindo & a lo bestia
 
& engatusar a los idiotas que pretenden
ignorarla mientras la desean
secreta / fervorosa / & adrenalínica
Los budistan estallan de sorpresa & desconcierto / al
descrubir que la Iluminación no era tan complicada
como creían
5 de julio de 2013 a las 19:13
En algún desierto repleto de silencios
1 Hache se ha puesto los pantalones
& ha tomado la inquebrantable decisión
de renunciar a su estúpido mutismo
 
Los soldados electrónicos se recargan:
en sus rifles hay balas de dopamina
que encienden a 1 escuadrón de neuronas
& las deja listas para derrotar al Hastío
 
En las cárceles los presos vibran de locura
& nos enseñan a ser libres desde su celda
Las carcajadas se clavan como lanzas 
en el rincón más vivo de nuestra memoria
 
Hay universos incendiándose en 1 habitación
& garabatos bailando sobre 1 ciudad escombrada
Los párpados se quitan la falda & ríen 20 veces:
han recordado cómo hacer que Euforia resplandezca
 
Los imanes del Misterio se asesinan 1 a 1
& el Cosmos se viste de 1 fulgor explosivo
Mientras algún Dios graffitea la Eternidad
en los caóticos & acariciables
muslos del Caos
Testimonio adolescente.
22 de diciembre de 2012 a las 13:01
El Caos estrangulando a Saturno
es la clara prueba
del desastre-lotebaldío que se avecina
& no queda más remedio
que salsaquiúbole & dalepadentro
 
                                                               /DIOS SE DIVIERTE/
                                                                      CADA VEZ/
                                                                           QUE/
                                                                    TE ASFIXIAS/
 
 
1 laberinto de abejas muertas
1 supermercado del Viejo Oeste
1 engrapadora virtual 
 
Cines mudos
               de pudor
& respiraciones-meteorito
               que nos dejan vencidos
& nos arrinconan contra sus paredes-asesinato
 
 
 
La Belleza & El Hastío
se agarran a putazos
para divertir al Mundo
mientras nos rompe las narices
 
1 picnic que terminó siendo Hiroshima
en la taquigrafía de las equis fingidas
 
Las 7 lenguas & las 9 respiraciones:
orgías de brazos decuplicados
 
1 canción llamada “Si Billy The Kid fuera sheriff”
como el recuerdo
de aquella pin-up girl a la que apodaban
Madame Tristeza.
Rimbaud (Traducción propia de Kerouac)
16 de marzo de 2013 a las 18:00
¡Arturo!
On t'appela pas Jean!
Nacido en 1854 maldiciendo
en Charleville pero pavimentando
el sendero para el instinto
asesino de Ardennes
¡No me sorprende que tu padre se largara!
Ingresaste a la escuela a los 8
-- ¡Tú, prodigioso Latinista!
En octubre de 1869
Rimbaud escribe poesía
en Griego Francés --
Se monta en 1 locomotora & escapa
 
a París sin boleto alguno,
el milagroso Guardafrenos Mexicano
lo lanza fuera de la veloz locomotora,
al Paraíso, por donde ya no viaja
porque el Paraíso está siempre en todoslados --
 
Sin embargo intervienen 
los viejos maricas --
Rimbaud se ha jodido a Rimbaud
Locomotoras en la verde Guardia
Nacional, orgullosas, marchando
en el polvo con sus héroes --
 
deseando ser mocosos
soñando con la Muchacha Perfecta
-- Las Ciudades son bombardeadas mientras
él mira fijamente & mira fijamente & mastica
su labiodegenerado
& mira fijamente con ojos grises
                 la Francia Amurallada --
 
André Gil fue precursor
de André Gide --
 
Largas caminatas leyendo poemas
en los Pajares de Genet --
 
Ha nacido el Vidente,
el profeta trastornado escribe su
               1er Manifiesto,
colorea las vocales
            & examina con cariño las consonantes,
queda al cuidado e influencia
de las Viejas Hadas Francesas
que lo acusan de extreñimiento
neuronal & diarrea
           verbal --
Verlaine lo cita en París
con menos compostura que la
que tuvo para deportar chicas a
                Abyssnia --
 
"Merde!" aúlla Rimbaud
en los salones-Verlaine --
Chisme en París -- Doña Verlaine
tiene celos de 1 muchacho
sin trasero en sus pantalones
-- Amor envía dinero desde Bruselas
-- Madre Rimbaud odia 
la insistencia de Madame 
Verlaine -- Se sospecha que
      Arturo Degenerado
               ya es 1 hermoso poeta --
Aullando en la granja
     Rimbaud escribe Temporada en el Infierno, 
Su madre se estremece --
 
Verlaine envía balas & dinero
      a Rimbaud --
      Rimbaud acude a la policía
      & expone su inocencia
      como la pálida inocencia
      de su precioso & divino
      Jesús femenino 
-- Pobre Verlaine, 2 años
en el bote, pero podría haber 
tenido 1 cuchillo en el corazón
 
-- ¡Iluminaciones! ¡Stuttgart!
¡Estudio de Idiomas!
Rimbaud camina sobre sus pies
& ve a través de los puertos 
Alpinos a Italia, buscando
tréboles-campana, conejos,
Reinos de Genios & delante de
él nada más que la vieja
       Muerte Solar de Canaletto
       en antiguos edificios Venecianos
-- Rimbaud estudia el lenguaje
--escucha sobre las Alleghanies,
sobre Brooklyn, sobre las últimas
                     Plagas Americanas --
Su angelical hermana muere
        Vienne! ¡Él observa las reposterías
        & acaricia perros viejos! ¡Espero!
Este vato loco se une
        al Ejército Holandés
        & navega camino a Java
comandando la flota
        a medianoche
        en la proa, solo,
        nadie escucha sus Órdenes
pero cada pececillo brilla
         en el mar -- Agosto no es
1 buena época para quedarse en Java --
 
         Apuntando hacia Egipto, enloquece
de nuevo en Italia así que vuelve
a casa al hondo sofá
pero inmediatamente se larga
de nuevo, a Chipre, a
   dirigir 1 cuadrilla de excavadores -- ¿Cómo se
               verá ahora este Rimbaud
               Posterior? -- Polvo de roca
& espaldas negras & hachazos
    con tosederas, el sueño se eleva
en la mente del Franchute Africano
     Los chicos enfermizos de los
          trópicos siempre son
            amados -- El Mar Rojo
            en junio, los ruidos metálicos
            de Arabia -- Havar, 
            Havar, el mágico puesto
            comercial -- Aden, Aden,
            Beduinos del Sur --
            Ogaden, Ogaden, jamás
            encontrado -- ((Mientrastanto
            Verlaine descansa en París
            sumergido en cognacs muriendo
            por saber cómo lucirá Arturo
            ahora, & qué tan deprimentes
sus cejas porque ellos creían fervientemente
en la belleza previa de las cejas)) --
¿A quién le importa! ¡Qué clase
de Franchutes son estos?
¡Rimbaud, golpéame en la cabeza
con aquella enorme piedra!
 
Rimbaud Serio redacta
doctos & elegantes artículos
para las Sociedades
Geográfico-Nacionales & luego
de las guerras ordena a la Muchacha Harari
((¡JA-JA!)) a que se largue de vuelta
a Etiopía, & ella era
     joven, con ojos negros & hondos,
     labios gruesos, cabello rizado,
     & tetas como mármol pulido
     con pezones de bronce &
     bucles en sus brazos & juntaba
     sus manos sobre su lomo primordial
     & tenía hombros tan anchos
     como los de Arturo, & pequeñas
     orejas juguetonas
-- 1 Muchacha de cierto 
      linaje, en Bronzeville
 
      Rimbaud también conoció
Muchachas Polinesas-huesosdelgados
& anchascaderas con cabellos de gimnasta
      & tetas diminutas & grandes pies
 
     Finalmente comienza a 
comerciar con revólvers ilegales
     en Tajura
     montado en caravanas, histérico
     & desesperado,
con 1 cinturón de oro
rodeando su cintura --
¡Follado por el Rey Menelek!
¡Saluden al Sah del Holocausto!
¡Los ruidos de estos nombres
en aquella escandalosa mente
Francesa!
 
Cairo para el verano,
vientos cortantes de limón
& besos en el parque polvoriento
donde las muchachas se sientan
en el crepúsculo arrugado pensando
absolutamente nada --
 
¡Havar! ¡Havar!
Es llevado a Zaila
encamillado : gimiendo
1 cumpleaños -- el barco
regresa al Castillo de Tiza
Marsella más triste que 
el tiempo, que el sueño,
más triste que el agua
--Carcinoma, Rimbaud
es corroído por la enfermedad & el trastorno
de la sobrevida -- Amputan 
su hermosísima pierna --
 
Arturo muere en los brazos
   de Santa Isabelle
        su hermana
 
& antes de ascender al Paraíso
envía sus monedas
a Djami, Djami
   el chico Havari
     su siervo corporal
     8 años en el Infiero
     del Franchute Africano
     & todo se resume
     en nada, justo como 
Dostoievsky, Beethoven
    o Da Vinci --
 
Así funcionan los poetas:
descansan brevemente
& callan:
Nunca nada ha surgido de Nada.
Poema encontrado en el bolsillo izquierdo de 1 chaqueta.
20 de diciembre de 2012 a las 17:58
Estoy triste porque sé que Dios me decepcionará de nuevo
& no nos cargará la verga mañana
 
Triste por tener que admitir que 1 helicóptero 
no se parece en nada
a 1 mujer de panocha dulce
 
Porque lo que llamamos Spleen
o Belleza no es más que 1 comezón
detrás del sobaco, 1 respiro de armadillo
soltero & podrido, rodando entre juguetes de vidrio.
 
& todo eso porque en 24 horas
no suele suceder nada
digno de 1 cachetada eléctrica.
 
 
Haciendo cuentas, descubrimos que:
 
-no sirvió de nada viajar en aviones de plastilina
-las manchas no se quitan con orgasmos
-podrás haberme roto el corazón, pero yo te rompí el culo
-los romboides no son agradable compañía
 
& otra serie de estupideces que te escribí
en 1 post-it que dejé en tu espejo
con la P.D. "Intenta leer esto chora"
& el dibujo de 1  bebé en patineta.
 
 
Estoy como 1 títere descabezado
                   *       
              Fijo/fijo
              observando cómo
              se desgarra -en ácido                                                                   
                                  sulfúrico-                           
              la constelación
                      de Orión.
Querida D.: escucha cómo te canto una canción pop.
29 de septiembre de 2012 a las 14:24
El virus de tu risa pelirroja hincha mi rostro fantasma,
el interminable resorte capilar-cálido-magnético de tu mirada
me vuelve un salvaje incróspito tendido en un microfilm
de pulsiones anónimas
 
:EL PAISAJE SE DERRUMBA:
 
¿Dónde puedo encontrar un terremoto celular
para así poder llegar y abrazarte?
-1 ciempiés morado entre tu pelo cae sobre mi cicatriz-
 
Te regalo mi cordón-cinematógrafo, mi cinta de ayeres
encontrados en la palma que acaricia tu mejilla
 
:RETUMBAN LOS ROJOS DE SEPTIEMBRE:
 
En el suelo hay una entrada para que vayas al cine.
((Puedes llamarme Marlon Brando si así lo deseas))
 
Tu rostro de bicicleta y tus piernas de monopatín:
ordenemos que una nube de fuego-verde caiga sobre los matorrales
 
:TE TRAES A TI MISMA Y YO ME ACOSTUMBRO:
 
Pudiéramos jugar juntos a trastocar la realidad
¿Qué nos lo impide, pequeña polilla antiestática?
 
Porque tú-Porque yo
estás/soy
 
No conozco la dirección del maniconmio e ignoro quién
se encarga de transmitir tus palabras hacia mis manos
para que así pueda tocarlas. -Dices: hace tiempo-
 
Por ahora mi reloj recuerda que vendrás:
"Son las 12.48 am" dice dos veces al dia.
 
Yo-Houdini, coortándote por la mitad/haciéndote pedacitos/
bebiéndote entera como una taza de té de manzanilla caliente/
o un chocolate en tiempo de frío
 
:TÚ TIENES BOMBONES:
 
Pero mi ilusionismo es solamente una gracia
que practico para ver si puedo alegrarte/
para que tu sonrisa se repita y se repita
como la canción del disco rayado.
 
Tu-boca-no-es-un-
con-junto-de-líneas-
escritas-a-mano-
 
Estás conmigo ((Tú y yo, no repitas)) y el mundo es el paisaje que escogemos.
 
Te vueltes tú: hembra-niña de mis sueños. Me arrancas una costilla.
Te saludo/incendiado: cabroncísima.
 
Te juro que te veo dibujada en la punta de mis pestañas,
deseando tu mano por mujer, por invisible, por caballo-relincho-buenosdías,
por caféconleche, por antonomasia, por loco-ordenalibros: por ti.
 
Estoy seguro de que, si no fuera yo, me enamoraría
de la forma en la que amarras tus zapatos
y de cómo mueves los brazos al caminar por los pasillos de 1 teatro.
 
Sin embargo, prefiero culparte de la obtusidad del mundo,
del pixeleo en las fotografias, de la desorganización en un panal de abejas-hormiga
y de la presidencia de Peña Nieto.
 
:Perdón que cuente chistes ((La poesía también es eso)):
 
1 signo de interrogación
1 nota que no quise mandarte
1 caguama, compadre
1 vestido de florecitas
1 sacapuntas ardiendo
 
AHORA DICEN/
QUE LAS LETRAS/
NO TIENEN MEMORIA/
 
Me pregunto: escribirte ¿no es como hacer un bestiario
en el que hable de pingüinos-mantarrayas?
 
Probablemente no, probablemente también me pienses
y, algun día, todo esto tenga sentido. Por ahora, me conformo
con decirte que aquí estoy, oculto detrás de un frigorífico-horrorífico
y limpiando horóscopos de polvo que me encuentro en el zodiaco chino de tu pelo.
Manual sobre cómo caer detrás de la escalera y volver
con un billete de doscientos.
24 de septiembre de 2012 a las 14:24
Te pude haber salvado de los tsunamis enardecidos
que recorrían las antesalas de los baños pútridos,
sin embargo, me enfrasqué en observar cómo un autobús
se avalanzaba sobre mí mientras quemaba un disco compacto.
 
"¿Dónde están los utensilios de cocina?" repites fonográficamente
1, 2, 20, 100 veces. "No están" contesto como de otro lado.
Tendríamos que comprobar varios montones de teoremas sin dormir,
antes de entregarte el premio a la mejor cantactriz del mundo.
 
En la fila de atrás hay un caimán y siete monjas,
que platican los pormenores de aquella pelea de box
en la que terminaron hablando de Joyce
y suturando las comisuras de un pintor al que se le ocurrió pasar por ahí.
 
Hay enfermos de comedia que no saben pedir perdón
y mentirosas que coleccionan cromos de Culpas
en una pequeña caja en la que pueden leerse los mitos
que solemos propagar cuando no tenemos ganas de un abrazo.
 
Aunque al final podría suceder que también yo mienta,
que me guste bailar desnudo y con las luces encendidas,
girando alrededor de un aro de protoplasma rojo
en el que ya no se encuentran respuestas.
¿Dónde está tu monedero electrónico?
19 de septiembre de 2012 a las 19:07
En esta hora en la que la telenovela
roba la atención de las cotorras del barrio
y la locura se estaciona en el área
para discapacitados y personas con problemas cardiácos,
 
encuentro mi corazón, conectado estratégicamente
al tomacorriento donde estoy cargando mi celular
que, en ese momento, muestra las palabras
"No se deje al alcance de las niñas" en la pantalla.
 
Cualquiera diría que una hora diaria de terapia
siempre es buena para despertar sin sed, pero
no es lo mío, sobre todo porque al final grito
que no soporto los divanes y termino golpeando a mi psicólogo.
 
No es un problema de ira, déjame aclarar, 
lo que pasa es que me cuesta ser romántico,
sobre todo cuando el foreplay verbal son palabras como:
"borderline", "neurosis", "trastorno" y demás artículos de supermercado.
 
Por eso prefiero esperarte en el pasillo cinco,
justo al lado de la sección de dulces y galletas.
Por favor, no olvides llevar tu bolso y una bella sonrisa:
sabes lo mucho que detesto lidiar con las cajeras.
 
 
Chicas con un arete en el clítoris (y otras cosas
divertidas)
1 de septiembre de 2012 a las 13:18
Noviembre de 2009: en la portada
de Playboy aparece Marge Simpson
en una pose sugerente, con un 
delantal rosa y floreado.
 
Mientras tanto, las páginas amarillas
se desconciertan porque no hay
poetas a domicilio ni pizzerías
que escriban sonetos antes de 30 minutos.
 
En nuestro mundo no nos basta lo tangible:
ya no fantaseamos con monjas
que se desnudan en un tubo, sino con
estrípers recatadas, cuellos de tortuga y faldas largas;
 
el soltero cuarentón que vive con su madre
se hace llamar artista y deslumbra
a las morritas que no saben nada
sobre comprar un buen automóvil;
 
las lesbianas duran 20 minutos,
no se besan de lengua y le dicen
a su novia que sería mejor que se
vistiera de chico o se pusiera un strap-on
 
y si le preguntas a un metrosexual
te dirá que su mayor anhelo
es cogerse a Narciso por el culo
o que el Rey Midas vuelva oro su verga.
 
Ya no nos importa lo real: ahora
los frikis se creen ninjas
y se masturban mientras un pulpo
usa sus viscosos tentáculos para violar
 
a un arcángel que tiene el cabello morado,
una figura esbelta, las tetas tan grandes
como una pelota playera y el culo
de una duquesa de gimnasio;
 
ahora los intelectuales usan Wikipedia,
las modelos desfilan en los centros comerciales,
mi mamá está muerta y yo pretendo
que sé escribir poesía. 
Comercial Online.
6 de agosto de 2012 a las 11:29
Los pingüinos se pelean con las monjas
porque no hay relojes que suenen
las veinticuatro horas del día, ni
maceteros que no duelan al quebrarse.
 
Los cigarros se consumen como
comida de Mcdonald's en una fiesta
de niños obesos que se cansan
al deslizarse por el tobogán.
 
Por lo tanto no me veo en la necesidad
de responder tu incómoda pregunta
-¿Por qué no te suicidas?-ni te debo
explicación alguna de mi extraña forma de vestir.
 
Porque ahora los libros tienen las páginas dobladas
y los discos se quedaron
sin portadas modernas que reflejen
lo que ve el autista al despertar.
 
Ahora estamos entrando en una nueva era:
una nueva corriente filosófica ha llegado a la ciudad
y comenzará a apoderarse de sus mentes
en menos de lo que la página termina de cargar.
 
Vamos a enseñarle al mundo lo que significa
no ser, lo que significa romper ventanas,
lo que significa el sexo en el cementerio y,
sobre todo, lo que significa la galaxia.
 
Solamente queda repetir el juramento:
"Prometo perder el sentido,
andar entre chicas borrachas,
hacerme el interesante,
 
andar por las calles que
no procuran los que despiertan
a las ocho de la mañana
y le dicen a su madre que la aman.
 
Prometo eso y lo que venga
de aquel Dios que me he inventado
y prometo enseñarle a todos
el estilo de vida que le pondrá fin al mundo".