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Dedicación

CAPITULO PRIMERO
CAPITULO SEGUNDO
CAPITULO TERCERO
CAPITULO CUARTO
CAPITULO QUINTO
CAPITULO SEXTO
CAPÍTULO SÉPTIMO
CAPITULO OCTAVO
CAPITULO NOVENO
CAPITULO DÉCIMO
CAPÍTULO UNDÉCIMO
CAPÍTULO DUODÉCIMO
Capítulo Decimotercero
CAPÍTULO 14

MAYO DE 1889
NOTA DEL AUTOR
 LIBROS DE FILOMELOS
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Penguin Group (Canadá), 90 Eglinton Avenue East, Suite 700, Toronto, Ontario M4P 2Y3,
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Datos de catalogación en publicación de la Biblioteca del Congreso

Springer, Nancy. El caso de la crinolina críptica: un misterio de Enola Holmes / Nancy Springer.
pags. cm. Resumen: En el Londres de finales del siglo XIX , Enola Holmes, de catorce años ,
hermana mucho menor del detective Sherlock Holmes, recurre a Florence Nightingale en busca de ayuda
cuando
 su investigación sobre la desaparición de una viuda de la guerra de Crimea se enfría.
[1. Historias de misterio y detectives. 2. Personas desaparecidas : ficción. 3. Personajes de
la literatura: ficción. 4. Nightingale, Florencia, 1820-1910 — Ficción. 5. Londres
(Inglaterra) —Historia— 1800-1950 — Ficción. 6. Gran Bretaña — Historia — Victoria,
1837-1901 — Ficción.] I. Título.
PZ7.S76846Care 2009 [Fic] —dc22 2008040475
eISBN: 978-1-101-02481-2

http://us.penguingroup.com

Para mi madre
 TAMBIÉN POR NANCY SPRINGER

LOS MISTERIOS DE ENOLA HOLMES

El caso del marqués desaparecido
El caso de los zurdos Señora
El caso de los ramos extraños
El caso del peculiar abanico rosa
LOS CUENTOS DE ROWAN HOOD
Rowan Hood, forajida del bosque de Sherwood
Lionclaw
Princesa proscrita de Sherwood
Chico salvaje
Rowan Hood Returns, el capítulo final
LOS CUENTOS DE CAMELOT
Yo soy mordred
Yo soy morgan le fay
Cuentos de burla

SCUTARI, TURQUÍA ,
1855
(Los débiles de corazón pueden pasar directamente al
Capítulo
Primero.)
En la cima de la colina, sobre el puerto, se encuentra el enorme edificio
cuadrado que solía ser el cuartel del ejército turco, pero ahora es el hogar del
infierno en la tierra. El hedor de los cadáveres hinchados (vaca, caballo,
humano) flotando en el mar no es nada comparado con el hedor dentro de ese
enorme cubo de mampostería. Sobre el suelo de piedra, hombro con hombro,
yacen heridos, enfermos o moribundos, en su mayoría jóvenes soldados
británicos, muchos de ellos sin siquiera un jergón de paja debajo o una manta
para cubrirse. El infierno es relativamente tranquilo; Tan profundamente
desesperados, indefensos y débiles están los pacientes que languidecen casi
en silencio, muriendo a causa de miles de infecciones, gangrena y cólera.
Uno de los que yacen insensibles, sin posibilidades de sobrevivir a la noche que
se acerca, es un joven de apenas veinte años. A su lado se agacha una niña
asustada aún más joven que él, su novia de menos de un año, que ha venido a este
espantoso lugar con él. La mayoría de las esposas de los hombres han venido,
siguiendo a los regimientos con niños en armas, porque los soldados no tienen
forma de enviar su paga a casa y, separadas de sus maridos, las mujeres se
morirán de hambre.
Muchos de ellos se mueren de hambre de todos modos.
Al ver morir a su marido, la niña mantiene la miseria muda, temblorosa
y mayoritariamente silenciosa característica de Scutari, porque ha visto
demasiadas muertes; se da cuenta de que ella misma bien podría morir, y
no se atreve a esperar que la nueva vida que lleva dentro de su delgado
cuerpo pueda sobrevivir.
Un poco más abajo, en la sala, una mujer vestida con una bata gris informe
y una gorra limpia la mucosidad costrosa de los ojos de un soldado. Desde
que llegó recientemente de Inglaterra, el pequeño grupo de enfermeras
decididas ha logrado mejorar algo en Scutari. Han fregado suelos sucios, han
bañado cuerpos sucios, han hervido los piojos de algunas de las mantas. El
soldado con los ojos infectados puede quedarse ciego, pero, como menos de
la mitad de los que entran en Scutari salen

vivo, debería considerarse afortunado.

"Mantenga las manos alejadas de los ojos, ahora", le dice la enfermera, "no
importa cuánto desee frotarlos, porque su tacto transfiere materia inmunda a
ellos".
Caminando por los ocho kilómetros de salas llega otra enfermera, una mujer
delgada y aristocrática que lleva una lámpara, porque cae la noche. Su rostro
ovalado es notablemente dulce, simétrico y plácido. Su cabello, dividido
precisamente en el medio, yace liso como alas marrones debajo de una gorra
de encaje blanco que se ata debajo de la barbilla. Progresa lentamente,
deteniéndose al pie del jergón de muchos pacientes y hablando con voz suave
y melodiosa. —La carta a tu madre ha sido enviada, Higgins. . . . En absoluto,
eres bienvenido. ¿Comiste hoy, O'Reilly? Bueno. Debería tener una manta para
ti mañana. ¿Usaste una esponja nueva, Walters? Mientras hace una pausa
donde la enfermera ministra al hombre que se queda ciego: “Bien. Vete a tus
aposentos, ahora; Se está haciendo de noche."
Cuando la enfermera se va, la Dama de la Lámpara avanza de nuevo,
para detenerse donde la niña temblorosa se agacha junto a su marido
inconsciente. Después de mirarlo, la dama deja su lámpara, se sienta
también en el frío piso de piedra, toma los pies descalzos azules del
hombre en su regazo y comienza a frotárselos enérgicamente con las
manos, quizás calentándolos un poco.
“Es el único consuelo que puedo darle”, le dice a la niña, que se sienta
muda y con los ojos desorbitados a su lado. Tienes que irte ahora, niña.
Puede volver por la mañana ".
La joven y delgada esposa le devuelve la mirada, sin palabras e implorante.
La dama responde a esa mirada como si fuera una súplica hablada. “Sé que
deseas quedarte con él, niña, pero la regla es que no debe haber mujeres en las
salas por la noche, y si no obedecemos, el ejército puede enviarnos de regreso a la
cocina o, peor aún, volver a Inglaterra." Su voz suave nunca se eleva y su rostro,
aunque delgado, no muestra cansancio, resentimiento o frustración; permanece
angelicalmente sereno incluso cuando ella dice: “Si eso sucede, entonces no habrá
cuidados para los desafortunados, ni siquiera durante el día. Así que debemos
irnos. ¿Lo entiendes?"
Y, suponiendo que la niña pueda oírla, tal vez crea que la niña sí la
comprende. Aunque la mujer más joven no se mueve, no hay desafío en
sus ojos, solo un miserable agotamiento.
"Ven." Colocando suavemente los pies del moribundo en el suelo, la dama
toma su lámpara y se levanta. “Ven, caminaré contigo e iluminaré tu camino”.
Ella ofrece

la niña su mano, y después de un momento la joven novia se acerca para

aceptar ese cálido apretón. La mujer mayor la ayuda a ponerse de pie. Por
un momento, los dos se paran, cogidos de la mano, sobre el ... uno bien
podría llamarlo cuerpo.
Los finos labios de la niña se mueven tres veces antes, con una extraña
brusquedad plagante, habla. "'E es mi' usband", afirma impotente e
innecesariamente.
"Lo sé, querida, pero todavía no puedes ..."
“Es un buen hombre”, prosigue la niña sin parecer oír. “'Se llama Tupper.
Thomas Tupper. Alguien además de mí debería recordarlo ".
"Sí, por supuesto que deberían", tranquiliza la Dama de la Lámpara. Los
que sobrevivan a Scutari harán famoso el consuelo de su voz tranquila.
Venga ahora, señora Thomas Tupper.
 CAPITULO PRIMERO

“SEÑORITA MESHLE”, DIJO LA SRA. TUPPER, mientras se llevaba mi plato

vacío, “si tienes tiempo para hablar un rato. . . "
Antes de que mi casera , anciana y sorda como una bola de masa, terminara la
oración, tuvo toda mi atención, porque hablaba en voz baja en lugar de gritar como
solía hacer, pero sobre todo porque, debido a su sordera, cualquier intento de
conversación era de lo más inusual. . De hecho, su solicitud de "hablar" no tenía
precedentes. Generalmente, después de una de sus frugales cenas (esta noche, las
cebolletas en temporada, había sido sopa de pescado y cebolla con budín de pan),
le saludaba con la cabeza y me retiraba detrás de la puerta cerrada de mi
habitación, donde Podría deshacerme de los pufs, las chucherías y las bases de
"Miss Meshle", sentarme en mi sillón mullido con los pies sobre un cojín y estar
cómoda.

"Me vendría bien un consejo", continuó la Sra. Tupper mientras tomaba

la sopera de vajilla blanca y la colocaba en la estufa como si fuera una
olla, luego raspaba el pudín de pan sobrante en el cubo de desechos en
lugar de en el plato del gato. . Preguntándome grandemente qué la afligía,
asentí y gesticulé, indicando mi disposición a escuchar.
"Vamos a sentarnos", dijo la Sra. Tupper.
Yo, por supuesto, ya estaba sentado a la mesa, pero nos mudamos a la
destartalada "suite de salón" en el otro extremo de la habitación individual
de la Sra. Tupper ; su casa, aunque limpia, era poco más que una choza, y
allí, mientras tomaba una silla, la Sra. Tupper se encorvó en el borde del
sofá de crin, mirándome con su mirada gris agua.
"No es de mi incumbencia, pero he notado que hay más en ti de lo que
parece", dijo como si sintiera la necesidad de explicar por qué confiaría en
un joven tan joven. "No tienes sólo una chica trabajadora como pareces
ser, no cuando puedes pasar por mendigo de la calle o ser una dama
nacida en la mansión, y cuando te esforzaste tanto en salir como
monja ..."
No intenté ocultar mi sorpresa; no se suponía que ella supiera esto. Si
llegara la noticia a mis hermanos, Mycroft y Sherlock, permitiéndoles localizar
mi lugar de alojamiento en el East End de Londres, mi libertad sería
enormemente

en peligro de extinción.
Pero la señora Tupper pareció no darse cuenta de mi consternación.
"... en la oscuridad de la noche tratando de ayudarlos, ya que hace frío y
no se lamentan", continuó, "y de dónde sacas los medios, sólo querida lo
sabe". Mirándome, porque nunca había sido alta, y la joroba de una viuda
la había acortado aún más, agregó: "Es usted una buena persona, señorita
Meshle, o como quiera que sea su verdadero nombre ... "
 “Enola Holmes,” susurré involuntariamente. Afortunadamente, no pudo
escucharme y continuó sin darse cuenta.
"... si eres una fuerza a tener en cuenta, y estoy optando por que puedas
ayudarme".
A menudo me había ayudado , cuidándome de resfriados o fiebres o, una vez,
heridas, cuando un garrote me atacó. Mantuvo una mirada maternal , mientras que
yo solo podía imaginar lo que sería tener una madre normal, la Sra. Tupper,
presionándome morcilla en el desayuno y exhortándome a salir de mis ataques de
melancolía, seguramente se parecía a una mamá adecuada. Por supuesto que
quería ayudarla. "Santo cielo", exclamé, inclinándome hacia adelante a mi vez,
"¿qué pasa?"
Metiendo la mano en el bolsillo de su delantal, sacó un sobre que evidentemente
había venido en el correo del día, que me entregó. Asintiendo y gesticulando como
si yo, no ella, fuera sorda, me animó a abrir esto y leer el adjunto.
A la luz del día que entraba por la ventana de la planta baja de la señora
Tupper, de la que estaba legítimamente orgullosa, ya que las ventanas
estaban cargadas, la luz estaba menguando, pero la misiva estaba
impresa con tanta fuerza, en tinta china densamente negra, que podía
verla con claridad. Cortado en papel grueso con la letra más brutal que
jamás había visto, angulosa y erizada y escrita con la fuerza de un arma,
cada golpe era un garrote en un extremo y un estoque en el otro, decía:
PALOMA TRANSPORTADORA, ENTREGA SU MENSAJE
CEREBRALIZADO DE PÁJARO INMEDIATAMENTE O LO SENTIRÁ
ALGUNA VEZ DEJÓ SCUTARI.

Scutari? Al leer la misiva dos veces, no pude encontrar más sentido que
la amenaza. Sin embargo, por muy llamativo que fuera el mensaje, la letra
con pinchos me alarmó más.
"¿Reconoces la escritura?" Exigí.

"¿Eh?" La Sra. Tupper se llevó la trompeta al oído.

En él grité: "¿Conoces esta mano?" adivinando ya la respuesta, porque
si el amenazador anónimo hubiera pensado que ella conocería su
escritura, la habría disfrazado, tal vez pegando letras recortadas de
periódicos, como era costumbre de los villanos de la ficción popular .
“¿Eh? ¿Conoces al hombre? ¿Cómo lo haría? Confundido todo, en
momentos como este deseaba poder escribirle una nota. Pero, como la
mayoría de la gente común, la Sra. Tupper solo podía leer lentamente y
con dificultad.
"¡La escritura !" Intenté de nuevo.
 "Nunca lo había visto. Me acordaría, ¿no, de un parche de espinas como
ese? Gesticulando, expresó alarma y desconcierto. "Creo que me ha
confundido con otra persona".
"Tal vez", dije con duda, ya que Tupper no era un nombre común. De
hecho, nunca había conocido a ningún otro Tupper. Pero, por supuesto,
era el nombre de su marido, fallecido hacía mucho tiempo , y podría haber
algunos de sus parientes supervivientes en Londres. "¿El señor Tupper
tenía familia?"
"¿Eh?" Se llevó la trompeta al oído.
En él grité: “Sr. ¡Tupper! "
"Murió en Scutari". La señora Tupper se abrazó como si tuviera frío,
aunque era una hermosa tarde de mayo. “ Hace casi treinta y cinco años y
nunca lo olvidaré. 'Un lugar horrible. Como 'ell en la tierra ".
Me dejé caer en mi silla incómoda, regañándome a mí misma: Scutari.
Por supuesto. La sede británica en Turquía durante la Guerra de Crimea.
Le pregunté: "¿Estaba el señor Tupper en el ejército?"
"¿Eh?"
Para evitarle más al amable lector de esto, permítanme exponer de manera
sencilla la historia que me contó durante las próximas horas de una manera
mucho más confusa, y comprensiblemente, porque la guerra de Crimea fue
una de las más confusas. conflictos jamás emprendidos por la estupidez
humana: Inglaterra y la Francia napoleónica, de todos los aliados
inverosímiles, uniéndose con la Turquía pagana, lo que es aún más
improbable, contra el gigante ya agonizante que había sido la Rusia otomana.
"De ellos no deben preguntarse por qué, de ellos sino hacer o morir",
condenados hombres cargando

directamente al fuego de cañón por el bien de una península abandonada

en el Mar Negro: Crimea, principalmente ocupada por piojos del tamaño
de arañas, pulgas grandes y gordas y ratas tan grandes que los terriers
huyeron de ellos.
El Sr. Tupper, sin embargo (me explicó la Sra. Tupper), había viajado a
Crimea como una empresa comercial, siendo un sumidero, uno que vendía a
los soldados los bienes que sus propios proveedores ladrones no les
proporcionaban. Aprovechando la oportunidad, se fue, llevándose a su novia
sin pensarlo dos veces. Ambos eran los más pequeños. Vieron a las esposas
de los oficiales acompañando a sus maridos con carruajes llenos de
sirvientes, cubiertos y mantelería, como si ir a la guerra fuera una fiesta. De
hecho, miles de mujeres acompañaban a los ejércitos, desde seguidores de
campamentos hasta Hermanas de la Misericordia, sin saber que la mayoría de
ellas, como los hombres, morirían.
No de batalla, sino de enfermedad.
 “Fiebre de Crimea, lo fue”, explicó la Sra. Tupper. “Allí Thomas yacía sin
saber nada, con sangre corriendo por 'sus oídos', sus ojos, 'su boca y'
nariz. Yo, tratando de ayudar, le pagué a un par de mendigos nativos para
que me pusieran en una carreta de bueyes , y de esa manera lo llevé al
gran hospital de Scutari, ¿sabes? Ella negó con la cabeza, recordando su
propia inocencia. “Pensé que tal vez los médicos y las enfermeras podrían
arreglarlo. Se decía que eran enfermeras nuevas de Inglaterra ".
Pero esas enfermeras, como me enteré más tarde, estaban sujetas a las
órdenes de los cirujanos del ejército, quienes las consideraban no solo
como mujeres que interfirieran en un dominio masculino, sino, lo que es
peor, como espías civiles enviados para arruinar un buen momento con
sus compañeros. ideas ingeniosas sobre el cuidado de los soldados
comunes. El ejército impuso muchas restricciones a estas molestas
mujeres. En nombre del decoro, por ejemplo, no se permitía a las mujeres
entrar en las salas por la noche.
Cada mañana, entonces, tenían que sacar a los que habían muerto
desde el día anterior.
Incluido el Sr. Tupper.
"Lo arreglé un poco, lo cosí en una manta, y lo pusieron en la misma tumba
grande donde otros treinta fallecieron durante las horas oscuras", me dijo la Sra.
Tupper, y luego me explicó que mientras tanto, su medio de vida, su bienes del
marido, tienda, paquetes-ponis, et cetera-habían desaparecido como si en humo,
saqueado por los ladrones de tiempo de guerra. Sin medios para regresar a
Inglaterra, se encontró entre

otros consignados a las regiones más bajas del infierno que era Scutari.
Debajo del cuartel, o del hospital, había un laberinto de sótanos, y fue aquí
donde la señora Tupper se refugió junto con otras viudas, niños
huérfanos, viejos campesinos lisiados dejados por sus familias, todo tipo
de mendigos, de los que ahora era. uno.
"Un yo tampoco en la mejor de las cosas".
Pero en lugar de dar más detalles sobre esta interesante declaración, la
Sra. Tupper se levantó para encender algunas velas. Mientras estaba de
pie (no era una empresa pequeña, a su edad , ¡cielos, tenía que tener más
de cincuenta años!), Abrió una caja de madera tallada que había visto a
menudo, centrada como estaba en su aparador. De esta caja me trajo una
fotografía descolorida para mirar. "Eso nos lo quitaron al señor Tupper y a
mí el día de nuestra boda", declaró mientras yo estudiaba el retrato
posado de dos jóvenes con la ropa absurda de mediados de siglo: su
enorme corbata de lazo caída y su falda ancha. sobre aros y crinolinas,
como un cuenco invertido. Mi buena casera había caído en un estado de
ánimo evocador, casi parecía haberse olvidado de la aterradora carta que
la había hecho confiar en mí en primer lugar.
 Dirigiendo su atención de nuevo a la brutal misiva de tinta negra , le grité en su
trompeta: “¿Qué se supone que debes entregar? ¿Qué mensaje? ¿A quien?"
"¡No se!" Volviéndose a sentar, se abrazó con sus delgados brazos. “¡He
pensado y pensado y no sé! Con perder al bebé y todo, podría haberlo
olvidado ".
Una sensación extraña, casi mareada, al revés se apoderó de mí y me dejó
sin palabras. Simplemente no me lo podía imaginar. . . mi querida y anciana
casera, que ahora se pasaba los días cocinando rabos de toro y haciendo
frivolitos de almohadas, había viajado una vez a una tierra bárbara, había
perdido a su marido, y luego, "no en la mejor de la" salud ". . .
La Sra. Tupper debe haber visto una miríada de preguntas de asombro en mi cara.
"Nacieron muertos", explicó, "y no es de extrañar, porque estaba más y medio
muerta de hambre, mi ropa estaba hecha harapos y no había cama para acostarme
en esas cuevas, y tampoco podía dormir". porque las ratas te mordisquearían los
dedos ". Con los brazos aún abrochados alrededor de sí misma, balanceó la parte
superior del cuerpo encorvado de un lado a otro. Fue un lugar maravilloso. La gente
se volvió loca. Uno de ellos tomó a mi bebé y lo arrojó al mar. Pensé que estaba
seguro de que yo también moriría, y que me dolió mucho, no me importó mucho ".
Le susurré: "¿Cómo escapaste?"

Y no había necesidad de que gritara en su trompeta, porque ella

entendió mi pregunta bastante bien, de mi cara, si no de mis labios.
"Era la enfermera inglesa", dijo. “Es curioso, no he pensado en ella en años.
Sin embargo, ella era famosa en ese momento; los soldados, la llamaban la
Dama de la Lámpara. A varios de ellos los amamantó todos los días como una
madre. "Ay, o por qué encontró tiempo para tener piedad de mí es un milagro".
La mirada llorosa de la señora Tupper parecía no verme a mí, sino un lugar
distante del pasado. “Quizás ella escuchó que yo no lo haría. . . " La cara vieja y
parecida al papel de mi casera en realidad se sonrojó. Si sabes a qué me
refiero, no me agradarían los seguidores del campamento. . . . La mayoría de
las mujeres en los sótanos harían cualquier cosa por comida y centavos, y no
las culpo, pero yo no podía traerme. . . Quizás eso fue todo. Sea como fuere,
un día uno de los chicos lisiados que adoptó me trajo a ella. Ella estaba en una
torre de la esquina, y yo apenas tenía fuerzas para subir las escaleras. Debe
haber habido gente sin pelo en esa habitación, parloteando todo francés y
todo eso, yendo y viniendo con baños de esponja y vendas con pelusa y
botones de camisa y limones y tintura de yodo y cárdigans de punto y
pasamontañas. un 'quién sabe qué todo; ella tiene su propio almacén allí ".
"¿Cómo se llamaba ella?" Murmuré, tratando de recordar, porque yo también
había oído hablar de esta notable inglesa, aunque debo admitir que mi
conocimiento de la guerra de Crimea era muy escaso; mi educación, que dependía
de la biblioteca de mi padre, se había centrado en Sócrates, Platón, Aristóteles y
similares.
 "Ella se encargó de que me lavaran y me dieran de comer", se maravilló la
Sra. Tupper, "y me dio ropa fina, mejor que la que tenía yo casada, y me arregló
el pasaje" y me lo pagó. de su propio bolso. Y así de amable fue, charlando
conmigo, aunque apenas entendí una palabra de lo que dijo. Incluso estaba
sordo en ese entonces, pero nunca dije nada, porque abrí que desaparecería,
solo por los disparos allí en Sebastopol, ya ve, cuando el señor Tupper y yo
llevábamos brandy a las tropas mientras las damas rusas se instalaron
encima de los enfermos con sus sombrillas y sus cestas de picnic, mirando
como si fuera un espectáculo de música ".
Cielos. ¿Ella también había estado en batalla ? ¿Mi pequeña casera?
Sin saber qué pensar o cómo continuar con esta entrevista incoherente,
una vez más levanté la misteriosa misiva que había llegado en su correo y
se la mostré. "Señora. Tupper ", le imploré," tienes alguna idea ... "
Sacudió su cabeza desdentada con vehemencia. "¡Simplemente no lo
sé!" ella lloró. “No tiene ningún sentido. ¡Yo no era nadie allí! "

Un don nadie muy valiente, pensé. Pero aún así, una simple mujer
accidental atrapada en la guerra. Entonces, ¿quién demonios era su
enemigo misterioso, y qué era lo que quería de ella , ya que sin lugar a
dudas la feroz letra era la de un hombre ? ¿Ahora, treinta y cuatro años
después?
Aunque mi curiosidad nunca podría satisfacerse, aún así, sentía que era
mi deber ayudarla con este misterioso asunto.
 CAPITULO SEGUNDO

ASÍ QUE, COMO DEBERÍA HACER TODA MUJER VIRTUOSA JOVEN,

busqué el consejo de un jefe masculino más viejo, más sabio, y consulté
a un hombre de mundo: la Dra. Leslie Ragostin, Perditoriana Científica
, mi jefa .
Bromeo El Dr. Ragostin era ficticio, mi invención para que tuviera la
oportunidad de buscar cosas y personas perdidas. Durante todo el día
siguiente, en el trabajo como la señorita Meshle, la secretaria del gran hombre,
estuve intrigado por el problema de la señora Tupper: ¿cómo tratar con el
remitente de su misteriosamente amenazadora carta?
Como era mi costumbre, primero me senté en mi escritorio y redacté una lista de
preguntas:
¿Por qué "paloma mensajera"?
¿Porque se iba a casa? ¿Son lo
mismo una paloma mensajera y una
paloma mensajera? Llamar paloma
a una persona es un término de
insulto muy extraño .
Los estadounidenses dicen "paloma
taburete" de un informante. ¿Es,
llámalo X, un estadounidense?
¿ “Cerebro de pájaro” en lugar de
“insensato” también es un
americanismo?
¿Qué mensaje?
¿De quien? ¿A
quien?
¿Cómo afecta a X? ¿Quiere recibirlo,
interceptarlo, destruirlo? ¿Cómo se
ha fijado en la señora Tupper?
¿Estaba en Scutari con ella?
Inútil, en general. Realmente no sentí que la carta amenazante hubiera
venido de un estadounidense. De ninguna manera Estados Unidos estaba
preocupado por Crimea; Además, había algo bastante europeo en la letra
de erizo de X, incluida la tinta:
Agregué a la lista,

¿Por qué tinta china? Hecho para

bocetos en pluma y tinta ; ¿ X es un artista?
Luego me quedé mirando la lista con el ceño fruncido y sin pensarlo más
hasta que llegó Joddy, el paje, con los periódicos de la mañana y, como era
mayo, un ramo de lilas que había pedido por su aroma celestial.
 Tampoco logré nada más ese día que componer y golpearme con la
muy moderna máquina de escribir que había comprado recientemente, lo
siguiente para colocarlo en los anuncios personales del periódico:
La paloma mensajera no tiene mensaje, no
conoce ningún mensaje, no puede entregar
nada. Más investigaciones inútiles. Por favor,
desista. Sra. T.

"T" de Tupper; No sabía el nombre de pila de la Sra. Tupper.

Aliviado de encontrarla en la cocina esa noche cocinando uno de sus
espantosos desorden y nada peor para el desgaste, le mostré esto,
recibiendo su permiso para colocarlo en los periódicos.
Al día siguiente escribí a máquina numerosas copias, las llevé a todos
los diarios de Fleet Street y esperé que eso fuera el final del asunto.
Ojalá fuera así.
Eso fue un miércoles. Paloma mensajera no tiene mensaje se publicó en las
ediciones del jueves por la mañana. El jueves por la noche, mientras regresaba a la
destartalada casa de la señora Tupper, abarrotada entre las viviendas del East End,
pensaba principalmente en la cena, con la esperanza de que fuera algo al menos
remotamente apetecible. Subí los escalones de la entrada esperando algún
aroma, ya sea de arenque guisado, hígados de pollo o alguna variedad de carne
menos repugnante , pero en el momento en que abrí la puerta, todos esos
pensamientos huyeron de mi mente.
Vi cajones colgando abiertos, sillas volcadas, estantes derribados,
vajilla rota en el piso de tablas.
Olí el humo del cigarro, el aceite de ballena saliendo de una lámpara
rota y el angustioso olor físico del miedo.
Escuché el sonido sofocado de alguien llorando. "¡Elp!" dijo una voz
femenina ahogada, sollozando. "¡Por favor, ayúdame!" El sonido quemó mi
corazón, porque

¿Qué clase de villano despreciable afligiría o dañaría a una anciana tan

sorda como la señora Tupper?
¿Y qué más podía hacer?
¿Podría estar todavía en las instalaciones?
Sacando mi daga de mi corpiño, con la empuñadura disfrazada como
un broche grande y horrible, se encontraba entre mis botones, enfundada
en mi corsé, con el arma en la mano, entré en la casa saqueada, mirando
fijamente a mi alrededor mientras me dirigía hacia -I podía verla ahora,
atadas las manos y los pies, amordazado por un plato toalla-
¡No la Sra. Tupper!

"¡Ellos son yo!"

 "¡Ellos son yo!"
Atada a una silla de la cocina había una niña de huesos crudos de unos
doce años, cuyo rostro envuelto, mojado y enrojecido no reconocí al principio
cuando corté el cordel que sujetaba sus pies y manos. Pero cuando ella
misma se quitó la mordaza, me di cuenta de que era Florrie, la chica de todos
los días de trabajo de la Sra. Tupper , a quien había visto solo unas pocas
veces, como solía terminar antes de que yo llegara a casa.
¿Dónde estaba la Sra. Tupper?
"¡Me echaron encima!" Florrie escupió tal torrente de aflicción que no pudo
sacarle sentido, mientras yo ardía de miedo de que mi casera estuviera
insensible, o herida, o ... o peor. Pero no vi ni rastro de ella abajo. Dejando a
Florrie con su histeria, corrí hasta el dormitorio de la señora Tupper, daga en
mano. Pero sólo encontré más ruinas: el armazón de la cama echado a un
lado y todo, desde el armario y la cómoda, tirado al suelo; no se veía ni una
pulgada de alfombra. Tales eran los montones de sábanas y mantas
mezcladas con zapatos, faldas, chales y cosas innombrables que al principio
pensé que la señora Tupper podría estar tendida en algún lugar debajo.
Tirando mi daga a un lado, como un tejón demente me enterré entre la ropa de
cama, los semanarios de un centavo, los vestidos de casa, las curas para el
reumatismo, los delantales y los vestidos y, y el viejo gorro dominical negro de
mi casera,
Sosteniendo el venerable sombrero recién adornado con cintas nuevas
para la Pascua, me sentí enfermo pero más tranquilo, más cuerdo.
Cogí mi daga y la enfundé, pensando que si todavía hubiera bandidos en la casa,
ya me habrían atacado; Además, Florrie habría huido de la cocina, mientras yo
todavía podía oír sus lamentos resonando escaleras arriba.

Al no haber podido encontrar a la Sra. Tupper en su habitación, revisé la

mía. Curiosamente, no había sido saqueada como el resto de la casa.
Miré dentro del armario y debajo de la cama. La señora Tupper-o lo que
temía encontrar, sus restos mortales -mi landlady no estaba allí.
Corrí escaleras abajo. Florrie se había movido solo para ponerse de pie, pero
sus lamentos tomaban cada vez más la forma de palabras. "¡Gennelmums, mi
pie!" Apenas inteligible; Pude captar algunas palabras de vez en cuando. Venid
aquí. . .
abofetear a una chica respetable. . . 'ouse los seis y siete. . . "
"¿Dónde está la Sra. Tupper?" Interrumpí.
“. . . perros con cara de rata encajan en la alcantarilla. . . "
La tomé por los hombros. Con dificultad me contuve para no sacudirla.
Florrie. ¿Dónde está la Sra. Tupper?
“. . . Y ella está haciendo masa de pudín con las mangas arremangadas,
loca en la cabeza pero en la tapa. . . "
Seguí adelante y sacudí a la chica obtusa, gritando: "¿Dónde está la Sra. Tupper?"
 Soltándose de mis manos, Florrie me gritó como si yo fuera el tonto: —
¡Te lo he estado diciendo! ¡Se la llevaron! "

Me requirió una hora insoportable para sacar la historia de Florrie. Ella no se

calmaría ante ningún tipo de persuasión, y finalmente tuve que decir que
llamaría a un alguacil. (No podía hacerlo, porque yo mismo era un fugitivo,
buscado por Scotland Yard y por mis formidables hermanos, pero la chica no
lo sabía). Florrie, como cualquier verdadero East End, temía tener algo que
hacer. con la policía, así que se sentó en una silla de la cocina como le dije y
trató de hablar con sensatez. "Estaban vestidos como caballeros, o no los
habría dejado entrar".
"¿Cuántos?" Había puesto la tetera en la estufa y estaba tratando de
encontrar una taza que no estuviera rota para poder darle té.
"Dos tipos grandes de barba".
"¿Y cómo se veían?"
"Tienen barbas como anarquistas".
Y muy probablemente falso. Con tanta paciencia como pude, respondí: "Aparte de
la

barbas. ¿De qué color era su cabello, por ejemplo?

Ella no recordaba.
"¿Cómo de alto?"
Realmente no podía decirlo. Le habían parecido enormes.
"¿Qué edad crees que podrían haber tenido?"
Uno parecía más joven que el otro, pero no para que una persona se
diera cuenta. Y así. El vago ingenio de la pobre chica estaba
completamente confundido por su miedo.
Es comprensible. Por lo que pude reconstruir, los dos extraños
barbudos llamaron a la puerta, pidieron cortésmente hablar con la Sra.
Tupper y, una vez dentro de la casa, cambiaron de tono y exigieron que se
les diera el mensaje para el Pájaro.
"¿Qué?"
"Siguieron diciendo que debería darles lo que anuncian por el pájaro".
"¿Un señor Byrd, tal vez?"
“No señor, no señora, solo 'el pájaro', como dicen. Gritando en su
trompeta, dijeron: '¡Sabemos que eras un espía del Pájaro!' "
CARRIER PIGEON, la misteriosa y amenazante misiva se había dirigido a la
Sra. Tupper antes de ordenarle que entregara su mensaje BIRD-BRAINED .
Entonces, ¿era un pájaro que debía informar a un pájaro?
 Por extraño que pareciera, pareció emerger un patrón. De lo contrario,
no habría creído que la ignorante chica-de-todo-trabajo todavía
balbuceaba sin aliento:
"'¿Qué tienes para el pájaro', siguen gritándole, y cuando ella les cobra y
les cobra no tiene nada, la golpean ..."
¡Los sinvergüenzas! ¿Cómo podrían golpear a una pobre anciana?
—... ¿Y entonces me pegaron por interferir? ¿ Florrie había intentado
intervenir? Mis sentimientos por la chica se calentaron de inmediato.
"... y me ataron y 'comenzaron' unirlo".
"Pero, ¿ para qué ?"
—No lo sé, señorita, no más que la señora Tupper. Que desconcertada
estaba, lloró.

"Villanos", murmuré, poniendo una taza de té frente a la chica.

"Sí señorita. Gracias señorita."
“No hay azúcar, me temo. Está todo derramado ". Caminé por la
habitación en ruinas, incapaz de sentarme con ella. "Entonces, ¿estos
hombres cobardes encontraron lo que estaban buscando?"
La niña tomó un largo sorbo de té, que no pude envidiarle, y finalmente
dijo: "¿Ay, no lo sé, señorita Meshle?"
¡Confundirla! Quería arrebatarle el té. Solo porque la habían amarrado
de espaldas a la puerta, de modo que no podía ver, ¿no podría haber oído
algo? Pregunté tan tranquila y cortésmente como pude, y ella informó que
uno de los villanos dijo que "llevarían al viejo murciélago sordo y podrían
preguntarle a él mismo".
¿Quién diablos era “'e”?
Evidentemente, los matones no habían encontrado "el mensaje para el pájaro".
¿Quién en la perdición eran ellos ?
¿Había algo más que sacar de Florrie? Obligándome a sentarme para dejar
de imponerme sobre la infortunada niña, comencé mi interrogatorio de nuevo,
pero sin resultados satisfactorios, aparte de la información adicional de que al
secuestrador mayor le faltaban algunos dientes. (De esto pude concluir que no
era de la mejor clase social.) Cuando Florrie, nombre ridículo pero popular; uno
parecía atravesar Florries por todas partes; cuando la chica obtusa empezó a
llorar de nuevo, supe que era hora de desistir.
"Muy bien, Florrie." Le di un chelín. "Corre a casa, ahora, cuéntaselo a tu
madre y haz que corra la voz". De hecho, no podría haber hecho callar a la
madre de Florrie, una lavandera, si lo hubiera intentado; su lengua
irlandesa sirvió de megáfono para el barrio. "Por favor, déjeme
saber" —Levanté un billete de una libra para indicar un incentivo fiduciario
— "que cualquiera que haya visto a esos hombres llevarse a la Sra. Tupper
o que sepa algo al respecto debe venir aquí e informarme de inmediato".
Florrie aún sollozando, asintió y salió corriendo por la puerta.
 Florrie aún sollozando, asintió y salió corriendo por la puerta.

CAPITULO TERCERO

Y DIRECTAMENTE DESPUÉS DE FLORRIE, salí de la misma manera,

todavía con mi vestido de popelina de rayas y volantes , mi tonto
sombrerito, orejeras de cristal verde y rizos postizos, porque la señorita
Meshle era una vista familiar en esa calle y sus otros habitantes. no
dudaría en hablar conmigo. Entre ellos esperaba encontrar testigos del
secuestro de la Sra. Tupper.
Y así lo hice, en abundancia, porque un vehículo tirado por caballos era una
rareza en ese estrecho camino empedrado , y los visitantes inesperados de la
señora Tupper habían llegado en un carruaje, nada menos. Muchos de los
vagabundos del vecindario lo habían notado.
El mendigo "ciego" en la esquina divulgó que los extraños habían
llegado en una berlina negra brillante conducida por un perseguidor, un
hombre florido, y que el caballo había sido un bayo.
El vendedor de la esquina había visto un faetón con la capota hacia
arriba, un escudo de armas en la puerta, una especie de conductor
angosto y anodino y un caballo negro que "habría sido bueno para un
funeral".
Su esposa estuvo de acuerdo en que había una imagen de un ciervo
blanco o un unicornio o algo en la puerta del vehículo, pero dijo que era
una carretilla con la capota hacia arriba, no un faetón, y que el caballo era
marrón. El conductor era bajo y fornido, con un mentón pronunciado.
El verdulero había visto una berlina negra con ruedas de color amarillo
brillante pero sin escudo de armas, tirada por un caballo castaño y conducida
por un hombre alto, de rostro hinchado y nariz roja, obviamente un bebedor
empedernido y muy probablemente irlandés.
El vendedor de pudines dijo que un taxi gris bastante destartalado
había esperado frente a la casa de la Sra. Tupper, el pesado y oscuro
caballo parecía "más apto para un arado", y que el conductor tenía una
sola ceja "tan gruesa como paja" que corría como un techo claro sobre su
nariz.
La "dama de la noche" en nuestra calle, que también sería una "dama del
día" cuando se le ofreciera la oportunidad, dijo que se había acercado al
conductor mientras el carruaje estaba frente a la casa de la Sra. Tupper, pero
que había sido groseramente rechazada. . Ella dijo que se parecía mucho a
cualquier otro hombre, dos ojos, boca, nariz en el medio.
Dijo que el carruaje era negro con ruedas rojas brillantes, sin cresta, y que
el caballo era ruano.
Los pilluelos de la calle decían de diversas maneras que el caballo era
negro, marrón o rojo, que el medio de transporte era un taxi de
cuatro ruedas , un carruaje o un coche, que el conductor era bajo, alto,
gordo, delgado, viejo, joven; sólo estuvieron de acuerdo en que él era
antipático, que no arrojaba centavos, sino que los amenazaba con su
látigo.
Con respecto a cualquier descripción de los ocupantes del taxi / faetón /
berlina / carruaje / carruaje / carruaje, es decir, los hombres que habían
secuestrado a la señora Tupper: nadie parecía haberlos visto salir del
transporte y entrar en el casa. Nadie, nadie, había observado a los
secuestradores salir de la casa con la Sra. Tupper en la mano, ni había notado
en qué dirección iban. Al parecer, la curiosidad del barrio había sido todo por
su llegada, no por su partida. Y en ese momento, incluso si alguien me hubiera
dicho cómo eran, no habría creído una palabra.
En condiciones de gritar de frustración y casi desesperado, regresé a la
casa, no fuera que llegaran noticias de Florrie o de su madre, o una
demanda de los secuestradores, o algo por el estilo.
Hacía mucho que había pasado la hora de la cena, pero no pensaba en
comer ni me atrevía a sentarme, descansar y esperar. Por el contrario, me
paseé por la habitación inferior saqueada, apartando de mi camino la
porcelana rota e intentando pensar. ¿Dos hombres rudos exigiendo un
mensaje? Sabemos que eras un espía del pájaro. Sra. Tupper, ¿espía?
Ridículo.
En nombre de las tonterías, ¿qué podría significar "el pájaro"?
Que mensaje Mi comprensión parecía tan tenue como la única vela que
llevaba para alumbrarme, ya que el día se había convertido hacía mucho
tiempo en noche.
¿En qué demonios podría haberse metido la señora Tupper? No podía
imaginarla reteniendo intencionalmente de dos matones rudos cualquier cosa
que quisieran. La señora Tupper, a pesar de todas sus aventuras en Crimea, no
me parecía el tipo de persona que se entregara a actos heroicos. Creí que si
tuviera alguna idea de lo que querían los villanos, se los habría dado de
inmediato.
Sin embargo, evidentemente se habían ido sin él, porque ¿por qué si no
la habrían llevado con ellos? Creían que ella sabía dónde estaba, y tenían
la intención de que su amo o patrón, el hombre al que llamé X, o tal vez el
misterioso pájaro, la indujera a renunciar a él.

¿Eso? Qué era"?

Los dos intrusos habían saqueado la casa como si buscaran algún
objeto físico.
Pero obviamente no lo habían encontrado.
Igual de obvio que la Sra. Tupper no sabía nada de eso.
 Igual de obvio que la Sra. Tupper no sabía nada de eso.
Sin embargo, ¿podría estar todavía aquí?

Cuando era pequeña , hace menos de un año, esa era antes de que mamá
se despidiera sin previo aviso, pero parecía un pasado lejano, esos días de
campo verde y dulce antes de toda esta obscenidad gris de Londres
, cuando yo tenía trece años. A las diez en lugar de a las
catorce y a las treinta, solía correr hacia los bosques de Ferndell Park, mi
casa, y buscar cosas, cualquier cosa, simplemente buscando. Trepando
árboles, escudriñando las grietas de las rocas, fingiendo que había algún
tesoro por encontrar. El tesoro que había acumulado incluía
plumas de arrendajo, caracoles de rayas amarillas , el pendiente de
granate de alguien, huevos de chorlito, monedas de un centavo que se
habían vuelto verdes, piedras interesantes que sospeché que podrían
contener gemas dentro de ellas, y supongo que todavía busco cosas. de
valor en lugares inverosímiles; esto se ha convertido en la vocación de mi
vida.
Entonces, al comprometerme a registrar la casa de la Sra. Tupper, emprendí la
tarea no solo con la energía nacida de la desesperación, sino con el gran interés de
una Nosey-Nellie de toda la vida y con un ojo experto para notar cualquier cosa
inusual, cualquier cosa.
Como los misteriosos intrusos habían esparcido con mucha rudeza las
pertenencias de la señora Tupper, tomé el enfoque opuesto: guardé las
cosas. Encendiendo cada vela, cada farol y cada lámpara de aceite (en
escandaloso desafío a la parsimonia habitual del lugar), centímetro a
centímetro inspeccioné la vivienda y todos los elementos que había en
ella reemplazando cada cosa en su lugar.
O, en el caso de platos rotos, barrer los fragmentos y depositarlos en el
contenedor de basura.
También destrozados estaban los dos perros de aguas de vajilla que
habían custodiado los extremos de la repisa de la chimenea. Inspeccioné
sus superficies interiores cuidadosamente, pero no vi ninguna señal de
que algo se hubiera ocultado en ellas.
El contenido de la caja de recuerdos tallados de la señora Tupper yacía desgarrado
y esparcido

el piso. Los inspeccioné mientras los recogía: el registro de bautismo de mi

patrona de la infancia era tan antiguo y frágil que se había roto en pedazos a lo
largo de los pliegues, retratos fotográficos en tono sepia igualmente antiguos, muy
probablemente de miembros de la familia, uno similar de niños de rango rígido
promovidos de la Escuela Ragged de las Hermanas de la Misericordia de
Hoisington — Sra. ¡A Tupper le había ido bien con alguien que la había hecho
empezar en una escuela destartalada ! La fotografía de la boda que había visto
antes, su certificado de matrimonio amarillento, la escritura de la casa, etcétera. De
todo esto descubrí que el nombre de pila de la Sra. Tupper era Dinah, pero nada
más.

Era tarde, pero no podía dormir; Seguí trabajando. Cuando hube

inspeccionado y ordenado la cocina y la sala para mi descontento, me
partí un trozo de pan y me obligué a comerlo, sabiendo que necesitaba
salvaguardar mis fuerzas. Luego, royendo la corteza, subí las escaleras
para asaltar el dormitorio de la señora Tupper.
Primero, y apresuradamente, a regañadientes, me detuve en mi propia
habitación para deshacerme del cada vez más molesto corsé, realzador de
busto, reguladores de cadera y demás parafernalia de la señorita Meshle. Con
mudo alivio, me despojé de mi rollizo disfraz de rubio para ser mi yo escuálido.
En calcetines, una bata y mi propio cabello lacio y cara de cuña de queso ,
procedí a mi tarea.
Todos los cajones de la cómoda de la señora Tupper habían sido
tirados. Con una vela encendida en la mano, inspeccioné ese humilde
mueble en busca de fondos falsos donde se pudieran ocultar escritos o
papeles; Incluso lo aparté de la pared para mirar su parte posterior, y
examiné cada cajón, por dentro y por fuera, mientras lo volvía a colocar.
Nada.
Con un suspiro, me puse a recoger la ropa de la cama y del suelo. Mientras
doblaba los pobres y queridos pantalones pasados de moda de la señora Tupper
para devolverlos a la cómoda, las lágrimas corrían por mi rostro; ¡Imagínese, tener
hombres extraños en el dormitorio de uno poniendo manos insensibles sobre los
cimientos de uno! Qué perfectamente espantoso.
Mis sentimientos de ultraje lacrimógeno continuaron mientras examinaba el
armario vacío, luego comencé a devolver la ropa desparramada y arrugada a sus
perchas. La señora Tupper era una mujer buena y decente, pensé mientras me
ocupaba de las blusas de muselina y las faldas de lana, algunas de ellas
pulcramente remendadas, que usaba los días de semana. Sin duda, llevaba blusa,
falda, delantal y una gorra de casa con volantes cuando se la llevaron. ¡Qué
angustiada debe estar, porque la señora Tupper nunca se deja ver en la calle sin
antes cambiar su delantal por un “alfiler” blanco almidonado y su gorra de casa por
un sombrero!

Las faldas eran para el uso diario; las ocasiones especiales requerían
vestidos, y la Sra. Tupper manejaba los vestidos como lo hacía con todo lo
demás: con frugalidad, moderación y regularidad. No tenía más de cuatro.
Cada primavera pensaba mucho en la compra de uno nuevo, sensato,
apropiado para una mujer de su edad y humilde posición, pero
razonablemente actual a la moda. Y cada invierno “rehacía” uno de los
vestidos más antiguos, lo desarmaba, le daba la vuelta a la tela hacia el
lado sin teñir y modificaba su corte y adorno para reflejar las tendencias
actuales. Lo que estaba más allá de salvarlo, lo descartó. Ella no mantuvo
nada desactualizado; se había deshecho de su bullicio, por ejemplo, un
año después de que esa ridícula protuberancia dorsal parecida a un
estante pasara de moda.
Me sorprendió un poco, por lo tanto, encontrar, entre las otras prendas que
rescaté del suelo, un vestido de crinolina bastante anticuado que debió
remontarse a la época en que era difícil para una mujer elegante adaptarse a
la amplitud de su cuerpo. falda a través de una puerta. Muy bien hecho estaba
este vestido, con un peplum de volantes, volantes también en los hombros y
yardas y yardas de seda azul de Prusia en su amplia falda, que se extendía en
un círculo completo al estilo de hace treinta años.
¿Quizás la ahorrativa Sra. Tupper había guardado esta reliquia por el bien de la
tela?
Pero, ¿no lo habría cortado y usado mucho antes?
¿Un recuerdo sentimental, entonces? ¿Su vestido de novia? Era
bastante bueno para uno.
Pero no, había visto la foto de la boda de la Sra. Tupper y no reconocí
este vestido por ella.
Entonces, ¿por qué en el nombre del cielo, dados sus hábitos tacaños y
su espacio limitado en el armario, había conservado este voluminoso
vestido?
Y también, vi para mi sorpresa renovada mientras miraba hacia la
siguiente prenda que me esperaba en el suelo, ¡ella también había
guardado su crinolina!

CAPITULO CUARTO

EL LECTOR AMABLE ENTENDERÁ QUE NO intento excusarme, sino

simplemente informar la verdad del asunto, cuando digo que, en ese
momento, la luz del día estaba amaneciendo literalmente, aunque no, ay,
metafóricamente. Había estado despierto toda la noche, me había vuelto
estúpido en consecuencia, y miraba la crinolina sin perspicacia analítica,
simplemente un desconcierto de niña: nadie había usado esas cosas
abominables desde 1860 o alrededor, así que ¿por qué la Sra. Tupper
todavía tenía una?
 Al levantar la crinolina, sentir su peso y el áspero rigor de su tejido de lino
y crin , pude ver que, aunque ahora sin almidón y muy aplanado, había sido en
un momento bastante formidable, apto para sostener y ensanchar incluso la
falda más pesada de nueve yardas de tela con volantes y volantes . Construida
en forma de enagua escalonada, la crinolina se ensanchó enormemente de
arriba a abajo, cada panel mucho más grande que el anterior y recogido en él,
las costuras estaban cubiertas por una resistente cinta de grosgrain bordada
con flores.
Me encontré mirando esos adornos florales.
A diferencia de la mayoría de las señoritas bien educadas , nunca me habían
enseñado a bordar. Mi madre, una sufragista, había despreciado las gracias
del salón , animándome a leer libros, andar en bicicleta, vagar por los bosques
y trepar a los árboles, a no moldear rosas de cera, ensartar conchas, dobladillo
de pañuelos o estuches de anteojos. Sabía coser con sensatez todos los días,
por supuesto, como zurcir medias o remendar una costura, pero no realizar
puntadas decorativas de ningún tipo.
Perversamente, entonces, admiré bastante el adorno de crinolina de cinta azul
bordada con flores de color rosa, melocotón, amarillo, lavanda y otros hermosos
tonos pastel, porque los ramilletes bordados me parecieron muy bonitos y deseé
saber cómo hacerlos. Incluso había ido tan lejos como para aprender algunos
puntos básicos del Girl's Own Paper; bueno, solo dos, en realidad, French Knot y
Lazy Daisy, que reconocí en las cintas de crinolina. Nunca había visto una cinta
bordada antes, pero habría esperado un patrón repetido de algún tipo; el grosgrain
azul, sin embargo, estaba decorado con una secuencia dulce e ingenua, aleatoria
tanto en el color como en la disposición, de rosas silvestres y

Starflowers: bastante atractivo y fácil de lograr, me di cuenta, mirando

más de cerca. Las flores de las estrellas eran cinco puntos de Lazy Daisy
alrededor de un nudo francés, y las rosas pequeñas no eran más que hilo
envuelto debajo y sobre tres puntos cruzados.
¿En qué estaba pensando? Mi pobre casera sorda desaparecida,
secuestrada, quizás herida o incluso, enviada, ¿y allí me quedé boquiabierto
con el bordado ?
Metiendo la crinolina en el armario, continué mi búsqueda de algo que
pudiera ayudar a explicar lo que le había sucedido a la Sra. Tupper, o
darme alguna pista sobre su paradero. Después de guardar la poca ropa
que le quedaba, examiné su cama mientras la volvía a armar, miré debajo
de su mesita de noche y su lavabo, incluso estudié sus pilas de periódicos
de cotilleo y moda , pero sin ningún resultado útil. Incluso le di la vuelta a
la alfombra y no encontré nada debajo. Con un suspiro, me senté en su
cama, mirando a mi alrededor y tratando de pensar. Había mirado al
suelo. Estudié las paredes. Me acosté para escanear el yeso del techo. . . .
Florrie me despertó una o dos horas después. —Oh, señorita Meshle —
jadeó—, tal giro me diste. Todas las lámparas encendidas y no hay
señales de que estés abajo o en tu habitación. ¡ Pensé que también
vendrían a buscarte!
"¿Qué? ¿OMS?" Murmuré, incapaz momentáneamente de recordar
dónde estaba o de qué se trataba o incluso quién era. ¿Señorita Meshle?
Pensé que mi nombre era Enola Holmes.
—Señorita Meshle —dijo Florrie con ansiedad—, no se parece a usted.
Vaya, has perdido tanto peso de la noche a la mañana con preocuparte
por la señora Tupper y todo eso, es un milagro que todavía estés vivo.
La chica sencilla nunca me había visto sin mi almohadilla, además de
los dispositivos de goma que normalmente me metía en la boca y las
fosas nasales para rellenar la forma de mi cara. Estoy seguro de que tenía
un aspecto bastante diferente, y ella pensó que el cambio se debió a la
desaparición de la señora Tupper.
"Ahora bien puede estar muerta, como dice mi madre ... "
Esto me puso en pie. "¡Florrie, por favor cállate!" ¿La Sra. Tupper,
fallecida, asesinada? Qué tonterías —bueno, tal vez no tonterías— aún así,
no valía la pena decirlas.

Florrie no se calló. "... pero el resto de nosotros debemos seguir viviendo, y

si aún no has comido algo, deberías comer un huevo y una taza de té de
inmediato".
Qué extraña criatura era la niña, con su torpe personaje huesudo y su
cara redonda e infantil. Tratando de cuidarme, en verdad. Me encontré
casi sonriendo mientras me sentaba en el borde de la cama de mi casera.
"Florrie", le pregunté amablemente, "¿hay alguna noticia de la señora
Tupper?"
"No sé si con razón lo llamaría noticia, señorita, porque la gente habla
de nada más, y algunos dicen que los anarquistas rojos se la llevaron,
pero otros dicen que la culpa es de las pandillas de los astilleros, y
algunos incluso dice que es Jack el Destripador ". Florrie se estremeció.
“No podría ser eso, ¿verdad, señorita? La Sra. Tupper era una mujer
respetable ".
Su uso del tiempo pasado, ya me hizo levantarme. “Ella todavía lo es,
espero. Tienes toda la razón, Florrie, necesito algo de comer para poder
pensar mejor en qué hacer ". Según los relatos del Dr. Watson sobre mi
hermano Sherlock, la inanición y el insomnio aumentaban la agudeza de
los procesos mentales del gran detective, pero, por desgracia, porque no
me gustaba el tiempo, descubrí que funcionaba mucho mejor cuando
descansaba y alimentaba.
"A la derecha, señorita". Florrie bajó las escaleras.
 Pero cuando me volví para seguirla fuera de la habitación, mi mirada se
fijó en el armario que aún estaba abierto y en su contenido.
"Florrie", le dije a la chica, "¿sabrías por qué la señora Tupper se quedó
con esto?" Saqué el exquisito vestido de seda azul anticuado .
"¡Oh, sí, señorita!" Con considerable entusiasmo, Florrie cambió de
rumbo y volvió corriendo al dormitorio. —Me lo mostró una vez, señorita,
porque se lo dio la dama que me dio el nombre. O no yo, exactamente, ya
que me pusieron el nombre de mi tía, pero mi tía se llamó así por ella ".
Confundir a la chica balbuceante, hizo que me doliera la cabeza. Creo
que perseveré solo porque no había nada más que hacer. "¿OMS?"
—¡La señora, señorita, la que le dio el vestido a la señora Tupper!
Tomé una respiración profunda. Empieza de nuevo, Florrie. Lentamente
por favor. ¿Quién le dio a la Sra. Tupper este vestido?
Ansiosa por complacerme, Florrie frunció el ceño con angustia. "No recuerdo su
nombre

exactamente, señorita, pero ella era famosa en ese momento. La Dama

de la Lámpara, la llamaban cuando nació la tía Flo, pero nadie ha oído
nada de ella en estos años.
La señora Tupper había dicho algo sobre una dama con una lámpara, ¿no es así?
Con algo de tensión, mi cansado cerebro comenzó a hacer conexiones. Hace
treinta y cuatro años, olvidado ahora. Guerra de Crimea. Ropa fina que dame,
better'n lo que estaba casado en -esto tenía que ser la de mediados de siglo vestido
de crinolina tuve en mis manos.
"Ahora, ¿cómo se llama esa dama?" Florrie murmuró.
Uno de esos crucigramas que alguna vez fueron famosos pero que poco a poco se
olvidan
. . . Pero, ¿qué podría tener todo esto que ver con nuestras dificultades
inmediatas y urgentes? "No importa." Devolví el vestido al armario y le
cerré las puertas. Ven, Florrie.
La chica obedeció y bajó las escaleras detrás de mí, pero siguió
murmurando. Florencia. Florence algo ”, mientras me desplomaba en una
silla de la cocina y ella ponía la tetera a hervir. “Nombre peculiar, algo
oscuro. Blackwell? ¿Madera negra? ¿Mirlo?"
De repente se me ocurrió. "Ruiseñor de Florencia." "¡Eso es!" Florrie
pareció muy aliviada. "Noche en la cárcel, debe haber sido un
sinvergüenza de la familia en alguna parte, pero ella era una buena dama
por todo eso ..."
“No Night-in-gaol,” interrumpí, olvidándome de borrar mi acento
aristocrático, tal era mi cansancio e irritación. “No existe ningún insulto al
encarcelamiento. Un ruiseñor es simplemente un pájaro que canta
dulcemente de la familia de los tordos ...
 En mi mente experimenté una sensación que recordaba a la explosión
del polvo del flash sobre la cámara de un fotógrafo de retratos, y me
levanté como un cohete, casi volcando la mesa. "¡Dioses!" Grité de la
manera más rebelde. "¡El pájaro!"

CAPITULO QUINTO

LA DAMA DE LA LÁMPARA MISMA DEBE ESTAR muerta a estas alturas,

supuse, porque cualquier veterano de la guerra de Crimea que había
conocido había estado tambaleándose al borde de la tumba, y esos
hombres habían sido jóvenes en el momento del conflicto, mientras que
Florence Nightingale había sido una mujer de mediana edad;
seguramente, como no había oído mencionar su nombre en años, hacía
mucho que había fallecido. ¿Pero quizás algún miembro sobreviviente de
la familia Nightingale podría saber algo de la historia de la Sra. Tupper, o
incluso de su paradero actual? Era una pista muy tenue, pero me aferré a
ella de la manera proverbial, porque era la única gota que tenía.
Después de tomar un poco de pan y té, corrí escaleras arriba para vestirme,
buscando en mi mente la mejor manera de presentarme. La señorita Meshle era
demasiado vulgarmente de clase trabajadora para merecer respeto o ser admitida,
sin embargo, la impecable señorita Viola Everseau de clase alta tardaría horas en
armarla, y yo no tenía paciencia con ella; me temblaban las manos mientras
sacaba ropa de mi armario y me ponía un vestido de merino liso y estrecho
de color ladrillo . En esto, con mi cabello castaño barro recogido en un moño y un
par de anteojos con montura de carey sobre mi rostro huesudo, pasaría como una
variedad particular de mujer de clase alta , del tipo que defiende causas y estudia
(o intenta estudiar , cuando no estaba siendo acosada por hombres propietarios)
en el Museo Británico, una joven poco convencional sin interés en el matrimonio,
pero sin embargo una especie de dama , aunque ninguna dama que aspirara a la
belleza sería vista con anteojos.

Al mirar en el espejo, aprobé las gafas, ya que sus pesados bordes oscuros
ocultaban mi rostro, especialmente la longitud de mi alarmante nariz. Agregué
un sombrero negro ligeramente masculino. Excelente. Me había convertido en
un objeto solterona de pensamiento tan libre que nadie se fijaba en mí. Solo
quedaba la cuestión de la chaqueta y los guantes, manchados de tinta, por
supuesto, cuando salí y grité: "Florrie, ¿te quedarás hasta que vuelva?" La
quería allí en la casa por si alguien llegaba con noticias.
—Por supuesto, señorita ... Me vio y le tembló la mandíbula. "Señorita,
um ... ¿Malla?"

"No importa, Florrie."

"¿Vas a buscar a la Sra. Tupper?"
“Por supuesto, Florrie. Pero esperemos que regrese a casa por su
cuenta en poco tiempo ".
Ojalá fuera así.

Las calles del East End se peleaban como siempre con una humanidad sucia:
erizos callejeros harapientos y medio muertos de hambre , un mendigo con
horribles “quemaduras” purulentas hechas de espuma de jabón y vinagre,
vendedores ambulantes gritando “¡Pudines y pasteles!”. o "¡Cerveza de
jengibre!" o "¡Pescado!" Fresh 'erring! " con voces roncas de gritar. Caminando
entre lavanderas y otros tipos de ayuda diaria que se apresuraban hacia la
ciudad, noté que un trabajador alto y musculoso, con su gorra de tela a
cuadros demasiado grande para él, caminaba tranquilamente; llegaría tarde a
su trabajo a ese ritmo.
Una vez que pasé la bomba Aldgate, una monstruosidad de seis metros
coronada con una lámpara grandiosa, pude llamar a un taxi, porque el
monumento a la Luz y la Higiene marcaba el comienzo de una parte
menos odiosa y más respetable de la ciudad. Cuando el taxista se detuvo
por mí, le dije: "Escuela de Enfermería de Florence Nightingale".
"Correcto, señorita". Me acomodé en el asiento abierto del cabriolé
como si asumiera que el hombre sabía adónde iba, aunque yo mismo no
tenía ni idea; Solo había oído que había una escuela así en algún lugar de
Londres.
Mientras trotábamos, escuché a mi taxista gritarle a otro: “¡Ey! ¿Dónde
está la escuela de enfermería?
Resultó estar al otro lado del Puente de Londres, al otro lado del
Támesis, en Lambeth, cerca del Hospital St. Thomas. Cuando me bajé del
taxi y le pagué al conductor, observé, caminando por los senderos de un
pequeño jardín formal de dos en dos, en silencio, como si realizara una
tarea, bajo el hermoso sol de mayo , mujeres jóvenes con cuellos blancos
almidonados, delantales y gorras sobre vestidos marrones tan hogareños
que incluso mi merino parecía guapo en comparación. Estas, supuse,
eran las enfermeras en formación.
Como parecían indispuestos a hablarme o incluso a mirarme, me dirigí a la
enorme puerta de entrada del edificio de ladrillos de tamaño considerable pero
desagradable, llamé, luego

Vio un pequeño cartel que le indicaba "Walk In" y así lo hizo.

Otro pequeño letrero, con una mano pintada apuntando la dirección, me
mostró la oficina. Dentro, encontré a una matrona de aspecto reseco,
vestida de negro, que me miró de arriba abajo de manera apreciativa.
Oh querido. Ella pensó que yo estaba solicitando ser un aprendiz. Para
mi fastidio, me encontré balbuceando de nervios. "No he venido, es decir,
no estoy , eh, estoy tratando de localizar a algún miembro de la familia
Nightingale con respecto a un asunto personal".
La mujer seca parpadeó varias veces. "¿Algún miembro?"
"Yo, eh, señorita Florence Nightingale ..."
Intentaba decirle de la manera más delicada que seguramente la
famosa solterona ya no estaba disponible para ser entrevistada, pero no
hablé más, porque la matrona asintió enérgicamente y cogió un papel.
Cuando hubo escrito sobre esto, me lo entregó.
"Treinta y cinco South Street", leí en voz alta, luego miré hacia arriba
con asombro. "¿La señorita Nightingale está viva ?"
Estoy seguro de que tenía un aspecto bastante sensiblero, porque la
matrona ramita sonrió. “Oh, mucho. Aunque ella no sale para nada ".
Oh, cielos, sería apenas soportable si ella estuviera viva pero no pudiera
hablar conmigo. ¿Está enferma? ¿O, eh, vagando en su mente?
"¿Senil? Apenas." El palo seco en realidad tiene un mandril. “Tampoco
suele estar enferma. Es sobre todo que, después de volver a casa desde
Crimea y acostarse, simplemente no ha vuelto a salir ".
"Ella es, ah, um, ¿es una inválida?" Malas noticias, o eso creía yo, porque
conocía a los inválidos como gente irritable, fingida y exigente que
simplemente optaba por no ser válida, por así decirlo. Apenas un hogar en
la Inglaterra de clase alta no había sufrido en un momento u otro bajo el
poder paradójico del inválido. Más de una dama frustrada se había ido a
la cama para dar órdenes a la gente. De hecho, lo había hecho yo mismo,
durante unas semanas después de que mi madre se hubiera escapado,
aunque en mi caso fue para evitar disgustos en general y mi hermano
Mycroft en particular.
Pero, ¿casi treinta y cinco años?

La matrona dijo: “Prefiere que la llamen valiente. Pero si es inválida,

seguramente es la inválida más activa de Londres ". Entonces la mujer
hizo un gesto de despedida como si yo no fuera más que un niño. Corre,
querida. Es hora de que llame a los en libertad condicional desde su
constitucional ".
Salí, mi mente llena de pensamientos perturbadores de la heroica
Florence Nightingale ahora recostada. Aquí yacía otra estatua con pies de
arcilla, pensé. ¿La antigua "Dama de la Lámpara" arrojaría alguna luz
sobre la oscuridad que rodeaba el destino de la Sra. Tupper?
Lambeth era una especie de lugar ordenado, con poca gente en la calle a
esta hora de media mañana . Para mi sorpresa, me di cuenta de que uno de
los transeúntes era el mismo trabajador paseando con un sombrero a cuadros
demasiado grande que había visto antes en el East End. ¿Quizás estaba
empleado por aquí?
Encontré una parada de taxis, subí a otro cabriolé y le dije al conductor:
"Treinta y cinco South Street".
Pero en lugar de comenzar de inmediato, exclamó: "¿En Mayfair, señorita?"
Mi sorpresa fue apenas menor que la de él, pero espero haberla
ocultado. "¿Es ahí donde está South Street?"
"Sí señorita."
"Entonces vayamos allí".
No es de extrañar que hubiera comprobado si me había oído bien, porque
Mayfair es el barrio más exclusivo de Londres. Uno esperaría que una mujer que ha
martirizado su vida por causas humanitarias viva , no sé dónde, pero no en Mayfair,
con los ricos y poderosos. ¿Florence Nightingale era rica? Supuse, ahora que lo
pensaba, ella debía haber tenido medios considerables para hacer las cosas
notables que había hecho. Pero, ¿por qué, si había nacido en una familia adinerada,
del tipo que se presenta en la corte, había ido en cambio a un sangriento pozo
negro de un hospital en Crimea? ¿Y por qué ahora, confinada a la cama, vivía entre
cortesanos? Saltando en el taxi, abrigé una curiosidad dudosa pero viva con
respecto a Florence Nightingale.

Sin embargo, ninguna cantidad de pensamiento y especulación podría haberme

preparado para lo que encontré en el 35 de South Street, justo al lado de Park
Lane; de hecho, ¡ la casa estaba ubicada de tal manera que disfrutaba de una vista
de Hyde Park! Y era una casa digna, un edificio grande y hermoso de ladrillos de
cuatro pisos , su área encerrada en rejas de hierro forjado , su

persianas y adornos pintados de un verde rico y sobrio.

Después de respirar profundamente varias veces, subí los escalones de
piedra hasta una puerta majestuosa con luz de ventilador. Apreté una
aldaba de latón pulido, esperando encontrarme con un mayordomo
adecuadamente temible que me interrogaría, y luego me acompañaría a
una biblioteca o salón silencioso y profundamente alfombrado donde
esperaría solo durante un período considerable de tiempo antes ...
 Se abrió la puerta y un joven que no era ni mayordomo ni lacayo, pero que
vestía un traje de tweed sumamente elegante con pantalones cortos y
polainas altas de color canela, se hizo a un lado sin apenas mirarme y dijo:
"Adelante".
Y desde el umbral de la puerta olí los aromas mezclados de té, pasteles
y flores cortadas, mientras escuchaba el balbuceo de muchas voces.
"Le ruego me disculpe", dije, desconcertado un poco, "¿estoy
interrumpiendo algo?"
"De ningún modo." Ladró una risa corta. “Es así todos los días de la
semana. Entra."
Sintiendo impaciencia en su voz, hice lo que me dijo, y entré en un
pasillo amplio y bien iluminado que daba a la sala, la biblioteca,
la sala de estar, el comedor, etc., varias habitaciones espaciosas, y en
cada una de las se sentaron hombres con trajes de ciudad y mujeres
con vestidos de visita, ya sea charlando, tomando el té, estudiando
documentos, escribiendo o cualquier combinación de lo anterior. Con un
gran impacto en mi mente ya confundida , reconocí al antiguo primer
ministro Gladstone entre la multitud.
Empecé a darme cuenta de que el hecho de que obtuviera unos pocos
momentos de la total atención de la señorita Nightingale podría presentar
una dificultad considerable.

CAPITULO SEXTO

Como si un barco se calmara, me arrinconé sobre la alfombra de SISAL justo

al otro lado de la puerta, porque el joven que me había admitido no estaba por
ningún lado y no sabía cómo proceder. Desconcertado, estudié el mobiliario
del pasillo: sofás ingeniosos pero atractivos que incorporaban percheros,
espejos y paragüeros en su construcción, un reloj abatible imponente , vitrinas
con objetos de interés presuntamente de Crimea, lemas bordados
enmarcados para colgarlos. las paredes: la paciencia y la perseverancia
prevalecen, las buenas intenciones no pueden reparar el mal sentido, sin
progreso retrocedemos, ese tipo de cosas, delicadamente cosidas con bordes
de flores.
Mientras estudiaba Sin progreso, retrocedemos pensativamente, una joven
vestida de seda , ciertamente no una sirvienta, pasó a mi lado con una jarra de
limonada y algunos vasos en una bandeja. Aunque ciertamente no había
avispas para defenderse tan temprano en el año, aún así, la jarra estaba
cubierta con una tapa de jarra delicadamente bordada con margaritas. Estaba
tan fascinado con este hermoso objeto que me sobresalté cuando la joven se
detuvo para preguntarme con la forma amistosa de un igual: "¿Está aquí con
respecto a la reforma del hospital, señorita?"
A pesar de mi pose de feminidad, me encontré respondiendo como la
niña de catorce años inexperta que era. "Mmm no . . . "
"¿O con respecto a las deplorables condiciones en nuestros centros de trabajo?"
Negué con la cabeza.
Seguramente no estás en la Comisión Médica del Ejército.
Alegremente, la joven continuó su intento de ubicarme. "¿El Comité de
Licencias de Enfermeras Formadas?"
Como un niño estúpido, negué con la cabeza, pero luego logré decir:
"Necesito hacerle una pregunta a la señorita Florence Nightingale".
“Eso es fácil de arreglar. Vea a la Sra. Crowley en el escritorio de la
biblioteca ”, me dijo asintiendo y sonriendo.
La señora Crowley, una versión algo mayor de la señorita lujosamente vestida
que me había dirigido hacia ella, también sonrió y asintió con la cabeza cuando dije
que quería hablar con ella.

Ruiseñor de Florencia. No me preguntó mi nombre, por suerte para mí, ya

que no tenía idea de cuál podría ser hoy. Tampoco pidió que le enviaran
una tarjeta al inválido, ni una carta de presentación. Sin cuestionar mi
intrusión de ninguna manera, simplemente me indicó un asiento cercano
y me entregó un escritorio para computadora portátil con pluma, tinta y
un fajo de papel de trapo de color crema de la mejor calidad.
Observé este conjunto con tan evidente desconcierto que la señora
Crowley me dijo con dulzura: "Escriba qué es lo que desea preguntarle a la
señorita Nightingale, y que los jóvenes gorila con calzoncillos se lo
llevarán, y tan pronto como tenga tiempo , ella te escribirá una respuesta
".
Desconcertado, balbuceé: "¡Pero ... pero realmente necesito hablar
directamente con la señorita Nightingale!"
La sonrisa de la señora Crowley se ensanchó ligeramente. “Oh, no, veo
que no entiendes que eso es del todo imposible”, me dijo con el más leve
toque de reproche en su voz. "Nadie habla directamente con la señorita
Nightingale". Benignamente, la señora Crowley señaló con la cabeza
hacia una puerta al otro lado del pasillo, a través de la cual se veía la
imponente figura del señor Gladstone. “Si Su Excelencia desea
preguntarle algo, envía una nota. Todos lo hacen."
"Pero ... pero si es tan inválida, ¿cómo puede ... ?"
“Es asombroso lo mucho que logra desde su cama, querida. Toma sus
comidas sola y trabaja constantemente. Además de las notas de la casa,
escribe a veces hasta cien cartas al día, contribuyendo así a muchas reformas,
aunque nunca permite que su nombre sea mencionado en la prensa. Sin
embargo, entre los que saben, el dicho es que en realidad hay tres, no solo dos,
Cámaras del Parlamento, y son la Cámara de los Lores, la Cámara de los
Comunes y la Cámara de Florence Nightingale ".
Creo que dije algo débilmente: “Dios mío. No tenía ni idea. Sin embargo,
realmente necesito ver a la señorita Nightingale en persona ... "
"Es simplemente imposible." La señora Crowley empezó a sonar un
poco agria. “Pareces ser un erudito; se hace saber escribir, ¿verdad?”
"¡Pero esto puede ser una cuestión de vida o muerte!"
Absolutamente nada impresionada, la Sra. Crowley comentó: “La señorita
Nightingale no vería a sus padres cuando estaban vivos, ni a su hermana, ni,
con pocas excepciones,

cualquier otra persona en los últimos treinta años, así que creo que es
poco probable que te vea. Pero, por supuesto, puedes preguntar ". Con un
gesto de firmeza, señaló los útiles de escritura que tenía en el regazo.
Maldita sea, si hubiera habido hiedra en las paredes de esta casa tan
peculiar, habría salido y habría intentado treparla hasta la reclusa
habitación de la señorita Nightingale. Sin embargo, como no había
ninguno, fruncí el ceño al ver el papel que tenía delante.
Aunque estaba seguro de que el esfuerzo fue inútil, finalmente escribí:
Querida señorita Nightingale,
El tiempo apremia; Seré directo: un
Una anciana ha sido secuestrada por
bandidos, aparentemente porque te conocía
en Crimea y llevaba un mensaje para ti. Su
nombre es Sra. Dinah Tupper. Tener
¿Tienes idea de dónde podría estar o
quién la ha llevado?
Un amigo

Después de secar y doblar esto, se lo entregué a la siempre sonriente Sra.

Crowley, quien lo tomó con una inclinación de cabeza y ofreció la
hospitalidad de la casa con un gesto. “Toma un poco de té, querida, o algo
de limonada y galletas. Se le informará en el momento en que reciba una
respuesta ".
 Esta señorita Nightingale ciertamente llevó la tiranía de la invalidez al
extremo. La imaginé como una mujer completamente petulante, y aunque
me sentí como si quisiera estrangularla — si no a ella, al menos a algo o
alguien — aun así, logré asentir con la cabeza lo suficientemente
mansamente mientras me levantaba y me alejaba.
Al intentar parecer sin propósito, en realidad me interesé mucho en
ciertos aspectos del interior de esta casa.
Deambulando por las habitaciones de la planta baja, pasando por mesas donde
numerosos visitantes compartían bocadillos, frutas en rodajas, pasteles calientes y
cosas por el estilo, ¡la señorita Nightingale ciertamente brindó libremente toda su
hospitalidad excepto su propia presencia! - miré servilletas bordadas, mesa
bordada -Ropa de cama y cojines de asiento , ¡incluso fundas de mermelada
bordadas ! Estos últimos fueron cosidos astutamente

con representaciones de frambuesas, uvas, melocotones, albaricoques, fresas,

grosellas o membrillos, por cierto, para combinar con los sabores de las conservas
que protegían.
Ciertamente, uno podría esperar encontrar abundantes muestras del arte del
bordado femenino en cualquier casa de clase alta. Sin embargo, no vi otras
artes femeninas, como flores de cera moldeadas, o pantallas de lámparas de
seda con volantes hechos en casa , o cajitas inútiles armadas con conchas
marinas, o cristalería pintada a mano , ¿verdad? Al pasar al salón delantero, no
encontré antimacasars de crochet fileteados , sino numerosas almohadas
bordadas con amor. En las paredes vi paisajes bordados enmarcados, así
como la plétora habitual de retratos familiares, algunos pintados, otros
fotográficos, algunas siluetas anticuadas de papel negro .
Presté mi atención a las impresiones fotográficas : varios hermosos
estudios de cabeza, algunos de ellos de perfil como las siluetas; también
algunos retratos de boda de cuerpo entero, y algunos posados menos
formalmente : un anciano y una mujer joven notablemente sencilla
descansando en la puerta de piedra de una casa de campo, un anciano
diferente y una mujer desagradable diferente tomando té en una mesa de
jardín. Estaba tratando de adivinar las relaciones cuando los jóvenes de moda
"jackanapes in the knickerbockers" vinieron a buscarme y me ofrecieron una
nota que era, se podría suponer, mi respuesta de la inaccesible Miss
Nightingale. En delicada violeta en tonos de tinta en fina violeta con olor a
papel, bastante contrastado con el que había enviado misiva arriba.
Lo tomé, pero antes de leerlo, hice un gesto hacia los retratos en la
pared y le pregunté al joven: "¿Sería tan bueno? ¿Puede decirme quiénes
son estas personas?"
"¡Oh! La mayoría de ellos, no puedo decir, me temo, pero esos —indicó a
la pareja de ancianos sentados a la mesa del jardín— son William Edward
Nightingale y Fanny Smith Nightingale, los padres de la señorita Florence
Nightingale. Y esa —la joven con cara de sapo en la entrada de
piedra— es la señorita Frances Parthenope Nightingale, tomada en Embley,
la casa de la familia. La señorita Parthe, como la llaman generalmente, es
la hermana mayor de la señorita Florence Nightingale.
Escaneando las filas de retratos en busca de un rostro similar al de un
sapo , pregunté: "¿Cuál de estos podría ser la señorita Florence
Nightingale?"
"Ninguno de ellos. No le gusta que le tomen o muestren su imagen ".
No es de extrañar si se parecía a su hermana.
Y si estaba tan desfavorecida, no era de extrañar que hubiera permanecido soltera

y se había vuelto - ¿amargo? Una reclusa casi total, en cualquier caso,

incluso de su propia familia.
Después de que el joven tweed se hubo marchado de nuevo, miré la
nota con aroma a violeta . Escrito con letra pequeña y muy correcta, como
la de un contable, decía:
Lamento no poder ayudarte, ya que no conozco a nadie con el apellido
de Tupper, ni nada del asunto que te deje perplejo. Lo siento.
Sinceramente,
ruiseñor de Florencia

Y eso fue eso.

Excepto, por supuesto, que no podría ser. No permitiría que fuera así.
Pero salí de la casa de buen grado y en silencio, ya que varios
pensamientos intrigantes ocuparon mi mente, así:
A alguien en esa casa le gustaba mucho bordar.
Aunque nadie, que yo sepa, había estudiado el tema ni había escrito
una monografía (como mi hermano Sherlock, por ejemplo, solía escribir
monografías sobre cenizas de cigarro, cifras y reacciones químicas),
todavía parecía Es razonable suponer que el bordado, como la escritura a
mano, puede variar de un individuo a otro: delicado o audaz, alargado o
redondo, apretado o suelto, regular o irregular, según el grapador.
El bordado en la casa de Florence Nightingale tenía cierta simplicidad
aireada y atractiva, y yo había visto bordados bastante similares antes.
En las cintas de una crinolina.
Ahora, esto fue extraño. La cinta era una decoración cara. El bordado era
una laboriosa decoración. En general, se consideraba suficiente uno u otro;
combinar los dos era una extravagancia digna de un vestido de novia.
Entonces, ¿por qué gastar tanto esfuerzo en una crinolina ? ¿El
fundamento más rudo y feo? ¿Nunca ser visto, ni siquiera por un novio en
su noche de bodas?

En total, me sentí bastante ansioso por llegar a casa y echar otro vistazo a ese
 En total, me sentí bastante ansioso por llegar a casa y echar otro vistazo a ese
humilde

prenda.

CAPÍTULO SÉPTIMO
EL TRANSPORTE CONTRATADO FUE PLENCIOSO A LO LARGO DE Park
Lane. "¡Taxi!" Grité con una mano enguantada levantada.
"¡Taxi!" De manera similar saludó a un caballero que caminaba detrás
de mí, y pasó a grandes zancadas para tomar el siguiente
vehículo de cuatro ruedas después del mío.
Mirando distraídamente mientras pasaba, me puse rígido como si me
hubieran golpeado. Lo cual, en cierto modo, tenía. Por reconocimiento. Ya
había visto a este hombre dos veces hoy, pero entonces no era un caballero.
Este tipo alto y de anchos hombros tenía el acento de un caballero y el porte
de un caballero, por supuesto; por eso mi ojo, si no mi mente consciente, lo
había notado entre la multitud del East End. No se veía muy bien, porque un
trabajador común no se pasea con una mano metida en el cinturón a la
espalda, la cabeza erguida como si nunca hubiera soportado una carga. De
hecho, este hombre seguro de sí mismo pertenecía aquí en el vecindario de
Hyde Park. Se había quitado el cinturón de cuero tosco que rodeaba la parte
exterior de su chaqueta y había reemplazado su ridícula gorra a cuadros por
un bombín, de modo que cualquiera que no estudiara sus botas lo tomara por
un comerciante acomodado en un saco-traje.
Al entrar en mi propio taxi rápidamente y aplicándome a la ventana,
obtuve mi primera buena mirada a su rostro, una notable. Los rasgos de
este hombre, aunque perfectamente simétricos, eran agradablemente
contundentes, no afilados y huesudos como los de la mayoría de los
aristócratas. Artísticamente hablando, su perfil era un modelo de
proporción correcta, lo que provocó que me molestara un reconocimiento
esquivo; ¿Dónde lo había visto antes?
Pero mi principal preocupación en ese momento era, ¿qué hacer con él?
Mi taxi apenas había recorrido una cuadra cuando tomé una decisión.
Golpeando con el puño en el interior del techo, indiqué a mi taxi que se
detuviera.
Al salir, le dije al conductor con suavidad, sin dar ninguna explicación:
“Gracias, buen hombre”, pagándole una tarifa completa. Luego caminé de
regreso por donde había venido. El otro taxi, contratado por el hombre que me
seguía, se había detenido detrás del mío, naturalmente. Con el rabillo del ojo vi
a Classic Profile, como estaba empezando a llamarlo, cuidadosamente
volteado hacia la ventana del fondo mientras caminaba.

pasado.
Cuando llegué a una chica que vendía ramilletes, me detuve para
comprarme un ramillete de lirio de los valles, con dos propósitos: mostrar
la razón de mi repentino y aparente cambio de opinión, calmar así
cualquier alarma en mi adversario, y también para poder dar la vuelta y
ver su paradero. Vi que, mientras mi taxista, por supuesto, había
conducido para encontrar otra tarifa, el taxi de Classic Profile se quedó,
como esperaba, donde estaba.
 Sonriendo, con mi ramillete en mi cara como si estuviera disfrutando de
su fragancia, caminé un poco más lejos, luego llamé a otro cuatriciclo.
Le pagué por adelantado "para mi propia conveniencia", como le
expliqué vagamente, le dije que me llevara al Museo Británico, luego
entré. Pero justo cuando golpeaba a su caballo con las riendas, salí de
nuevo por la puerta. al otro lado, al frente. Manteniendo mi taxi, ahora
rodando lejos de mí, entre yo y el observador que consideré que estaría
más interesado, me retiré detrás del carruaje estacionado de alguien para
mirar.
Mientras mi taxi, ahora vacío, avanzaba por la calle, el que ocupaba
Classic Profile se colocó detrás para seguirlo hasta perderse de vista.
Admito que luego me felicité por mi propia inteligencia.
Por unos momentos. Hasta que mi propio yo más severo me aplastó. Enola,
eso es suficiente. ¿Qué has logrado? Evidentemente, el tipo sabe dónde vive, ya
que lo siguió desde el East End esta mañana.
Había ganado un poco de tiempo, eso era todo, y para aprovecharlo me apresuré a
volver a casa.

"Ni una palabra de ella, señorita Meshle", respondió Florrie a mi pregunta

sobre la señora Tupper. Estrujándose las manos, la desgarbada chica hizo
crujir sus protuberantes nudillos de manera provocativa. Para distraerla, le
entregué mi ramillete mientras me deshacía del sombrero y los guantes.
Luego, sin preámbulos, le mostré lo que había preparado para tal fin: en el
taxi de camino a casa, usando el papel y el lápiz que siempre llevo junto con
otros útiles esenciales en mi potenciador de busto, había hecho varios dibujos
del misterioso caballero que me había seguido. Lo había retratado con gorra,
sin gorra, rostro completo, perfil, etcétera. Aunque solo tiene un talento tosco
como artista,

Tengo una habilidad especial para “capturar” rostros de una manera

exagerada, especialmente cuando me siento un poco forzado.
Que era yo. Sentirse forjado. Bastante. Lo que jamás podría estar
sucediendo a mi pobre casera sordos?
"¡Soy yo !" Florrie chilló de inmediato. ¡El joven con los dientes buenos! No
tiene barba, pero yo soy igual, ¡se llevó a la señora Tupper!
"Junto con el otro villano". Quería asegurarme de que su historia no
cambiara. "Un hombre mayor con mala dentadura".
"¡Si m!"
"¿Y fue el mayor y más rudo de los dos quien te golpeó?"
"¡No! ¡No, señorita Meshle! Florrie tenía las manos fuertes de un trabajador
de toda la vida, sin embargo, su dedo temblaba cuando señalaba mis dibujos
del joven de rostro suave al que llamaba Perfil Clásico. “Sería 'im ! ¡Me
abofeteé a mí y a la señora Tupper!
¿Había golpeado a una pobre anciana?
¡Cielos! Pero al mirarlo, uno pensaría que es un perfecto caballero. Sentí
un escalofrío arrastrarse como una serpiente por mi columna cuando me
di cuenta: ¿Qué clase de persona se escondía detrás de su agradable
rostro?
Sin dejar de apuñalar con el dedo gordo mis bocetos, Florrie exclamó:
"¿Debería conseguirlo? ¿Esta foto, señorita Meshle?"
No respondí, porque la chica ya sabía demasiado de mí; Ciertamente no
le diría que yo mismo había dibujado las imágenes.
“Florrie, cierra las puertas con llave y no dejes entrar a nadie sin antes
consultarme”, grité por encima del hombro mientras subía corriendo las
escaleras, porque tenía asuntos urgentes allí.
Unos momentos después, con la masa rígida y áspera de la antigua
crinolina de la señora Tupper casi asfixiándome, me senté junto a la
ventana de mi habitación para poder examinar la cosa molesta a la luz.
Hmm.
Todas mis emociones se canalizaron hacia una intensa intensidad de
interés mientras estudiaba las cintas azules bordadas con flores. En
primer lugar, noté que dichas cintas no estaban cosidas firmemente a la
crinolina para cubrir sus costuras, sino que simplemente estaban
rociadas ligeramente en su lugar, como para quitarlas.

Los habían pegado a la crinolina, supuse, para ser transportados en secreto

a un destino. Pero, ¿por qué se habían colocado en un lugar tan feo ...
"Por supuesto", susurré cuando la respuesta se me ocurrió. “No es
necesario lavar una crinolina . Mientras que las enaguas o cualquier otro
sostén femenino podrían confiarse a criadas y lavanderas, tal vez para ser
robadas o extraviadas, una crinolina nunca debe dejar la posesión de su
portadora.
"Qué inteligente", murmuré, mi respeto por la inteligencia de Florence Nightingale
aumentaba por el momento. Codificar los adornos de los innombrables de las
mujeres, tenía que ser su idea, surgida de una mente femenina brillante que sabía
que ningún hombre miraría dos veces la cinta bordada. Los dos patanes que
habían registrado la casa se habían perdido por completo. Incluso mi hermano
Sherlock, esperaba, podría no haberlo hecho mejor. Cielos, yo casi lo había pasado
por alto.
Con tanta admiración escudriñé los ... los criptogramas, porque así se
podría llamar a las sencillas flores bordadas en las cintas.
El lector amable quizás recordará que se trataba de flores de estrella y
pequeñas rosas redondas en una gran variedad de colores: rosa, rojo, amarillo,
melocotón, lavanda, blanco, violeta, muchos más, ocasionalmente
intercalados con hojas verdes. Primero traté de ver si podía discernir algún
patrón en el uso del color, y para hacerlo, saqué mis tijeras y separé las cintas
de la crinolina; estaban, como dije, simplemente untadas, bastante fácil de
quitar. La crinolina desnuda que arrojé a un rincón, donde se encontraba sobre
sus propios pliegues, una presencia blanca y vaporosa, como un fantasma de
la señora Tupper.
Descartando rápidamente este desafortunado pensamiento —¡no hay que
perder la esperanza! - tomé las cintas y las ordené de arriba a abajo de la
crinolina, es decir, de la más corta a la más larga, colocándolas sobre mi
cama.
Dispuestos de esa manera, me recordaron a las líneas impresas. De
hecho, pensé, los variados colores del bordado podrían no tener
importancia excepto para servir como una persiana, para evitar que el
observador casual se dé cuenta de que las flores en sí no eran tan
variadas.
Cinco pétalos de Lazy Daisy; la más simple de las flores estelares.
Y algunas puntadas batidas; la más pequeña y simple de las rosas.
Y se va.
Y, ocasionalmente, espacios de cinta azul intactos.

Fueron los espacios los que realmente me decidieron. ¿Por qué diablos
alguien dejaría espacios si decora la cinta con bordados? La extraña
pantalla que tenía ante mí simplemente tenía que ser un código.
Pero, ¿cómo en el mundo podrían codificarse letras, palabras, oraciones con
sólo tres símbolos: estrella-flor, rosa y hoja o, ocasionalmente, doble hoja?
Como mi cabeza de plomo se rebeló ante la tarea que tenía ante mí, me
obligué a pensar en el papel, como hago a menudo, transcribiendo el
mensaje bordado como símbolos. Al componer este relato en una
máquina de escribir a máquina como lo estoy haciendo ahora, puedo
lograr el mismo efecto usando un asterisco para designar una flor estrella,
un punto para designar una rosa en miniatura y una barra para designar
una hoja. Expresado de esta manera, el mensaje decía:
 Qué esclarecedor.
(Espero que el amable lector reconozca esto como un desesperado intento de
humor).
Me quedé mirando hasta que se me cayeron los párpados ( hay que
recordar que para entonces había pasado veinte horas con muy poco
sueño o comida), pero mi mente, normalmente ágil, permaneció inerte.
Bueno, pensé finalmente, la colocación de la hoja doble al final sugería que
podría indicar la finalización de ... ¿qué? ¿Una palabra? ¿Una sentencia?
¿Y la hoja única?
Quizás otro tipo de divisor, pero eso solo dejaba una estrella y un punto (como
había comenzado a etiquetar vagamente a la margarita y la rosa), y ¿cómo se
podía transmitir un mensaje en un

meros dos símbolos?

Seguramente debo estar perdiendo algo. ¿Los colores del bordado?
¿Los nudos franceses? ¿Y si hubiera alguna variación en los nudos
franceses en el centro de las estrellas de flores? Con el papel en la mano,
me levanté y me acerqué a la cama, donde aún estaban las cintas,
inclinándome para mirar las pequeñas puntadas a la luz de las velas, que
ya no era suficiente, porque ya había caído la noche.
 Sin voluntad consciente hice lo mismo, cayendo en la cama y dormido,
todo en un momento, todavía completamente vestido y con. . * /. etcétera
todavía en la mano.

CAPITULO OCTAVO

Supongo que FLORRIE DEBE HABER ENTRADO ANTES de irse a casa y, al

ver la situación y no querer molestarme, apagó las velas por seguridad.
Esto para explicar por qué, en algún momento de la noche, me desperté
en la oscuridad total.
Fue mi personaje quejoso el que me despertó, mis regiones medias
anudadas en espasmos de hambre como para vetar el sueño. Gimiendo,
tratando de recordar quién era y de qué se trataba, me senté en mi cama.
Luego se puso rígido.
Algo más que yo estaba gimiendo.
La casa. De él salían ruidos sigilosos y aterradores. Allí. CRUJIR.
Alguien estaba subiendo las escaleras.
 Alguien estaba subiendo las escaleras.
¡Peligro! grité todos mis nervios, porque nunca esos escalones se habían
quejado tanto bajo el ligero peso de la señora Tupper. Escuché otro crujido
cuando otra persona pisó el mismo tablero cascarrabias. Había dos intrusos;
Podía escuchar sus pasos mientras subían a tientas las escaleras en la
oscuridad.
Es asombroso la rapidez con que el propio ingenio, por cansado que
sea, puede reaccionar cuando está suficientemente estimulado por el
terror. Instantáneamente, y tan silenciosamente como pude, rastrillé con
mis dedos todas las cintas y papeles que habían estado junto a mi
personaje encima de la colcha de mi cama. Con esta preciosa evidencia
en la mano, bajé suavemente al piso en el lado más alejado de la cama de
la puerta de mi habitación.
Justo cuando escuché girar el pomo, me agaché. Justo cuando mi
puerta se abrió.
Desde mi escondite pude discernir el brillo espectral de una luz de
junco. Me concentré en quedarme quieto, intentando ni siquiera respirar,
mientras los intrusos miraban hacia adentro.
"La cama todavía está hecha", dijo uno de ellos en voz alta, su voz profunda
dando evidencia de los orígenes de Cockney. "Lodger voló el gallinero, por lo
que parece".

“Miedo a los secuestradores, y con mucha sensatez”, dijo el otro

secamente. Su acento, aristocrático en contraste con el del primer orador,
y su voz de tenor parecían coincidir con las del hombre al que había oído
llamar a un taxi por Park Lane. "Bueno, como ella no está aquí, tomemos
un par de velas, ¿de acuerdo?"
Se sirvieron dos de los míos, encendiéndolos con mis fósforos, luego
salieron de la habitación y cerraron la puerta detrás de ellos.
Exhalé. Luego, rápidamente pero con el menor ruido posible, me levanté
del suelo, me quité los zapatos y los dejé en la cama.
El almacenamiento de patas, de puntillas a la puerta y escuché.
Estaban en la habitación de la Sra. Tupper.
“. . . de seda azul, con la falda grande como la que solía llevar mi abuela
—decía el aristocrático en tonos lánguidos, levemente jocosos, como si le
divirtiera encontrarse hurgando en el guardarropa de una pobre anciana.
"Esto debería ser".
“Hija, está bien. Déjame abrir la parte inferior ".
Durante un período de tiempo considerable (como corresponde a la
considerable circunferencia del dobladillo de la falda) escuché los sonidos de
la tela al ser rasgada por un cuchillo. Lenta y suavemente al principio, pero con
mayor volumen y variedad, el hombre comenzó a maldecir.

"¡Nuttin '!" rugió en resumen.

 "¡Nuttin '!" rugió en resumen.
"Nada", asintió el otro, sonando más divertido que de otra manera. “El
Grand Pooh-Bah no estará satisfecho. ¿Dijo la paloma mensajera que
estaba en el dobladillo?
"¿La vieja señora? No es una auténtica paloma, no sabe nada, sorda
como una patata, no tiene sentido que la saquen de ella. Bird le dio un
vestido, es todo lo que descubrimos ".
"Bueno, ¿podría haber un papel o algo escondido en estos volantes?"
Más sonidos desgarradores : ¡ese pobre vestido destrozado! La Sra. Tupper
ciertamente estaba viva cuando le habló de eso al "Gran Pooh-Bah",
quienquiera que fuera, y ese pensamiento me alegró el corazón, pero ¿qué
podría estar pasando con ella?
"Nuttin '", se quejó de nuevo el matón con un juramento. "¡Su señoría va
a decir que lo hicimos!"
En ese momento pensé que “Su Señoría” era solo otra forma en que se
referían al misterioso Sr. X, su líder, que parecía poco querido por ellos.

La aristocrática voz se había aburrido. "Bueno, llevemos el vestido con

nosotros, de acuerdo, y él puede echarle un vistazo".
"¡Correctos bufones vamos a mirar, con un vestido alegre!" el otro
refunfuñó.
"Bueno, no te importó llevar un vestido alegre cuando la anciana
todavía estaba dentro".
"'At es diferente".
"A plena luz del día."
"Bueno, ¿oo iba a vernos?"
"¿Y quién puede vernos ahora, excepto borrachos y maricones?" replicó el
otro mientras sus pasos avanzaban hacia mí, pasando por mi puerta y bajando
las escaleras.
Yo, por mi parte, pensé, abriendo un poco la puerta para echarles un vistazo
contra la ventana iluminada por la escalera . La pasaron como
marionetas de sombras en una obra de teatro, de perfil, aunque una me
impresionó poco, pues reconocí demasiado bien a la otra, Perfil Clásico , y
perversamente, en ese momento tenso, mi mente optó por recordar dónde
había visto esa silueta antes. Casi exclamé en voz alta; el buen sentido
intervino justo a tiempo para mantenerme en silencio.
Sin embargo, no poseía el suficiente sentido común para mantenerme
donde estaba, a salvo, no cuando existía la posibilidad de que, siguiendo
a estos hombres, pudiera encontrar a la señora Tupper.
En el momento en que los escuché salir de la casa, me puse en movimiento,
bajé las escaleras con los pies como una media y corrí hacia la puerta,
abriéndola una rendija para asomarme. A medida que el menor de los dos
intrusos había dado a entender, no había tráfico en la calle a estas horas de la
noche, pero justo en frente de la humilde morada de la señora Tupper esperó
un carro, e incluso a la luz incierta de farolas y la cabeza- lámparas, me di
cuenta de que era una berlina muy bonita, tirada por un esbelto caballo de
alquiler, y las ruedas tenían radios amarillos. No vi ninguna cresta, pero eso no
significaba que no hubiera ninguna, porque la puerta estaba en la sombra. Por
la misma razón, pude menospreciar a los dos hombres que subían.
Pero mi misión no era simplemente espiar. En el momento en que se
encerraron en la berlina, salí disparado de la casa de la señora Tupper,
confiando y rezando para que no miraran hacia atrás.

En los relatos ficticios de derring-do, como ve, el héroe con bastante

frecuencia se cuelga de la parte trasera de un carruaje y, soportando un
frío agonizante, dolor u otros rigores del personaje, pero sin ser percibido
por los villanos dentro, finalmente es llevado al lugar. donde está
encarcelada su amada .
Decidida a que la Sra. Tupper no merecía menos de mí, levantándome
la falda (las faldas largas son una molestia cuando hay que actuar) corrí
lo más rápido que podía. La berlina se alejó rodando, porque el conductor
había puesto en marcha el caballo, pero esa amable criatura aún no se
había puesto a trotar cuando me arrojé a la parte trasera del carruaje; el
traqueteo de sus ruedas revestidas de metal sobre los surcos y las
piedras sirvió. esperaba, para enmascarar mi impacto, y me arremoliné
como si fuera un árbol bastante ancho al que tenía que trepar.
Allí, como uno de los primates de Darwin, me aferré. ¡Pero no había
nada a lo que aferrarse! Mis pies y dedos buscaron en vano cualquier
saliente o hendidura, cualquier repisa o portaequipajes que pudiera
agarrar. Si lo hubiera pensado de antemano, habría sabido que no
encontraría ninguno, porque si los fabricantes de taxis y carruajes
hubieran puesto tales alojamientos en la parte trasera de ellos, todos los
pilluelos y vagabundos de Londres se habrían aprovechado de transporte
gratuito ... pero esos pensamientos me llegaron demasiado tarde.
Extendida como una araña oscura demasiado grande sobre una pared
demasiado lisa, sentí que me desalojaban un poco más con cada brote de
la berlina.
De hecho, en menos de una cuadra me caí, aterrizando sin dignidad
sobre mi trasero. Mi disgusto, mientras estaba sentado en la inmundicia
de la calle y observaba cómo se alejaba la berlina, apenas se puede
describir.
Haciendo caso omiso de varios "borrachos y maricones" que se reían,
de muy mal humor me levanté y me fui a casa.
Pasé lo que quedaba de la noche obligando a mi indignado personaje a
aceptar un poco de pan y queso, a lavarme, a cambiarme el vestido por un
traje marrón igualmente austero y erudito, y finalmente, a la luz del día,
sentarme a luchar una vez más con el rompecabezas. presentado a mí
por la crinolina críptica. Pero fue en vano; los puntos y las margaritas no
tenían sentido para mí.
Sin embargo, me quedaba una pequeña pista que seguir.

La primera hora de cortesía posible para las visitas sociales me encontró en

Florencia.

Puerta de Nightingale en Mayfair. Esta vez fue la chica vestida de seda

quien me admitió sin reparos; aparentemente casi cualquiera podría
simplemente entrar aquí. Incluso a las nueve de la mañana, vi y escuché
al entrar, el salón, el comedor, la biblioteca, etc., estaban llenos de
visitantes que tomaban té y bollos, y ya vi a "ese joven jackanapes"
corriendo. arriba con una nota de alguien.
Qué casa tan extraña.
Pero no necesito quedarme mucho hoy, esperaba. Enseguida me dirigí a
la sala delantera , desocupada durante el desayuno, donde las paredes
estaban cubiertas de retratos pintados, fotográficos o cortados con tijeras
con exquisita precisión en papel negro, tal es el venerable arte de la
silueta.
Encontré la silueta que reconocí y la miré de nuevo. La mayoría de
estas creaciones en papel cortado, como los seres de la clase alta que
representan, tienden a ser un poco grotescas —todas la nariz, o toda la
barbilla, o ambas— pero esta mostraba rasgos perfectamente
proporcionados y extremadamente agradables. Y con qué frecuencia
realmente qué uno ve tal simetría clásica? Sí, si fuera posible identificar a
una persona simplemente por su perfil, estaba a punto de hacerlo.
Pequeña, como la mayoría de las siluetas, la obra de arte colgaba por encima de
mi alcance. Tomando determinación al pensar en la pobre señora Tupper,
dondequiera que estuviera, me dirigí con valentía al comedor , tomé una silla y me
fui con ella. Como esperaba, en esta peculiar casa nadie parecía preguntarse qué
estaba haciendo.
Colocando la silla, luego trepándome para pararme sobre ella, levanté la
silueta de su gancho. Bajé de nuevo y me senté en la silla que me había
servido de taburete, le di la vuelta a mi hallazgo.
Si. Sí, fue como esperaba. En el reverso de papel marrón del marco,
alguien había escrito a lápiz el nombre del sujeto.
Decía , The Honorable Sidney Whimbrel, en Embley, verano de 1853.
1853?
¿Treinta y seis años?

Después de todo, este no podría ser mi villano aristocrático. Qué decepcionante.

 Después de todo, este no podría ser mi villano aristocrático. Qué decepcionante.
¿Dónde estaba Classic Profile hoy? No lo había visto seguirme en absoluto.
Por supuesto, si pensaba en mí simplemente como el inquilino entrometido de
la señora Tupper,

habiendo llegado a la conclusión de que había huido para alojarme en

otro lugar, es posible que no tenga más interés en mí.
Cualquiera que haya sido su interés original.
Y quienquiera que fuera.
Hasta aquí mis ideas de identificar a una persona mediante una silueta.
Suspirando, me levanté para devolverlo a su lugar en la pared, pero justo en
ese momento un grupo de personas charlando entró en la sala, y perdí los
nervios, deslizando la silueta en una vieja cartera de cuero que tenía conmigo
hoy, de esas. de caso en el que un alumno pueda llevar papeles. Yo,
sin embargo, como la capacidad de mi potenciador de busto tenía
límites, lo estaba usando para llevar cosas que sentía que no sería prudente
dejar en la casa de la Sra. Tupper. Ciertas cintas, por ejemplo.
Al salir del salón, me encontré frente a la biblioteca, donde la sonriente
pero temible Sra. Crowley dominaba detrás de su escritorio.
Me di cuenta de que no haría ningún daño volver a intentarlo con Florence
Nightingale y pedir hablar con ella. De hecho, no vi ningún otro curso de acción
ante mí. Sin embargo, me sentí derrotado de antemano, como si ninguna
elocuencia mía pudiera obtener el favor de una entrevista de la Dama de la
Lámpara en lo alto, y experimenté una reticencia plomiza cuando entré en la
biblioteca para hablar con la Sra. Crowley. , redacte una nota, envíela arriba—
¡Explota y confunde todo! ¡Confundido especialmente Florence Nightingale!
¡Qué botas mandonas tan mimadas, perversas y cascarrabias debe ser! Su
engorroso procedimiento de comunicarse mediante el paso de notas fue una
culpable pérdida de tiempo. Si la mujer tenía los medios que parecía poseer, y
si insistía en ser una inválida tan testaruda que no podía hablar con ella, pero
mantenía los dedos metidos en tantos pasteles políticos reformistas ,
entonces, entonces, debería estar feliz. haga arreglos para que suban las
notas con pequeños cables, o, no, debería utilizar tubos neumáticos como los
de los emporios comerciales. O, mejor aún, lo absurdo de este pensamiento
me ofreció una oscura diversión, debería tener instalado un sistema de
telégrafo. Si Florence Nightingale insistía en acostarse en su cama y enviar
mensajes abajo como desde una gran distancia, ¿por qué entonces, debería
sacarlos para un teletipo, dit dit dah dah dit ...
Una descarga de revelación apropiadamente eléctrica por naturaleza me
atravesó y me detuvo bruscamente. "Dioses de las medias agujereadas", grité
en voz alta. "Morse
¡código!"

CAPITULO NOVENO

COMPRENSIBLEMENTE, NUMEROSAS CABEZAS GIRARON. Haciendo todo lo

posible por ignorarlos, con febril prisa, como correspondía al calor de mis
mejillas, me dirigí hacia la pared opuesta de la biblioteca, donde divisé en las
estanterías las inconfundibles filas señoriales de la Encyclopaedia Britannica .
Tomando el volumen M, me senté en la mesa más cercana , la gente que ya
estaba allí se alejó de mí, dándome mucho espacio. Con manos temblorosas
encontré la página:
"El código Morse internacional utiliza sonidos cortos y largos, que se
escriben como puntos y guiones".
¡Si! Instintivamente, ya pensaba en las rosas en miniatura como puntos. Las
margaritas, flores muy rudimentarias de cinco pétalos; starflowers — tenían que ser
los guiones. Agarrando. . . . /. * /. . . * /. V etcétera de mi cartera y refiriéndome a la
tabla de la enciclopedia (que el lector amable encontrará reproducida al final de
este libro por el bien de la educación y la diversión), comencé a decodificar, sin un
proceso simple, ya que tenía que escanee todo el alfabeto en busca de cada letra.
Cuatro puntos: H. Una hoja para dividirla de la siguiente letra. Punto,
guión: A. Otra hoja. Punto, punto, punto, guión: V. Hoja. Punto único
: E. ¿Dos hojas?
¡Fin de palabra!
TENER. ¡Tener!
Mucho tiempo después, había decodificado las primeras cinco
palabras: TENGO PRUEBA DE WREFORD VENDIENDO SUMINISTROS, pero
la mayor parte del mensaje permaneció ante mí, y enfrenté una decisión:
sentarme aquí y pasar más horas haciendo esto, mientras el cielo solo
sabía lo que podría ser. ¿Qué le pasa a la señora Tupper o hablar con
Florence Nightingale ahora mismo? Porque consideré que ahora sabía
cómo lograr esta hazaña aparentemente imposible.
Decidiéndome por lo último, entonces, devolví mis papeles y lápiz a su cartera y
me acerqué a la formidable señora Crowley en su escritorio. Esta vez, cuando pedí
hablar con Florence Nightingale y me entregó el escritorio portátil con su papel
crema y tinta azul oscuro, sonreí y lo acepté sin reparos.
No se puede decir con exactitud que escribí en el papel; más bien, escribí.

O dibujó. Muy rápido y simplemente rastreé:

Secando, luego doblando esta misiva corta y sin firmar, se la entregué y,

cuando el joven de calzoncillos la tomó, fui y me paré al pie de la escalera.
En menos de un minuto, Jackanapes (como había llegado a pensar en
él) volvió a trotar con una mirada bastante sorprendida en su rostro para
decirme: “La señorita Nightingale dice que lo verá. Sígame por favor."

Todas mis inferencias sobre la notable Florence Nightingale resultaron

erróneas, como se me hizo evidente a los pocos minutos. En lo más alto de la
casa, en una habitación espaciosa bañada por la luz de las ventanas sin
cortinas, me esperaba: una belleza regordeta, dulce y sonriente a la antigua,
sentada en una gran cama, lujosamente y arreglada con almohadas con
bordes de cintas y sedosos edredón "puff". ¡Su cabello, con raya en el centro y
peinado hacia atrás en la forma sencilla de su juventud, aún no se había vuelto
gris! ¡Su hermoso y simétrico rostro apenas mostraba una línea! En todos los
sentidos parecía tan radiante como su dormitorio soleado, desde el que no se
oía nada de las muchas personas dos pisos más abajo, solo el canto de los
pájaros desde un jardín trasero que se podía ver a través de sus ventanas
abiertas como si disfrutara del sereno Edén en medio de la ciudad de Londres.
Con la misma serenidad que me recibió la señorita Nightingale. "Por
favor, póngase cómodo". Indicó un sillón colocado en el lado más alejado
de la cama, agradablemente situado cerca de las ventanas. Con interés
no disimulado ella me estudió Al doblar su pie de a bordo y se sentó.
"Esperaba a alguien mucho mayor", comentó, "dado esto". Levantó el papel en el
que había escrito, en código Morse floral, SOS “¿Cómo sabes acerca de mis rosas y
margaritas? Pero primero, por favor, ¿cuál es tu nombre?
Asombroso, la forma en que irradiaba cortesía, pero no escatimó en honestidad
y no perdió el tiempo. Sus modales me permitieron responderle de verdad.
"Cualquier nombre que pudiera decirle, señorita Nightingale, lo tendría que inventar,
y en este momento tengo poca energía

por fingir ".

Ella asintió con la cabeza como si fuera una respuesta bastante
normal. Lejos de su frente, como para lucir el impecable brillo y la
simetría de su cabello, lucía una extraña especie de pañuelo blanco que
se ataba debajo de la barbilla y prodigaba una cascada de encaje desde la
coronilla hasta el cuello de su cabeza. chaqueta de cama de terciopelo
. Este singular tocado asintió con ella.
“Veo que estás muy angustiado”, dijo en voz baja. Me enteré de que era
famosa por no alzar la voz ni una sola vez durante su vida o sus años en
Crimea. "¿Parece que tu problema de alguna manera me concierne?"
"Podría", dije, y sin más preámbulos, de la manera más concisa posible, detallé
las circunstancias del secuestro de la Sra. Tupper, comenzando con CARRIER
PIGEON, ENTREGUE SU MENSAJE DE BIRD-BRAINED INMEDIATAMENTE O LO
SENTIRÁ SI ALGUNA VEZ DEJÓ SCUTARI - el mensaje escrito a mano con espinas
había desaparecido junto con mi desafortunada casera, pero me sabía las palabras
de memoria. Por mucho que supiera las palabras que, según Florrie, los intrusos
barbudos le habían gritado a la señora Tupper: "¡Sabemos que eras una espía del
Pájaro!"
"De hecho, 'el pájaro' es como me llamaban, los que se me oponían",
respondió la señorita Nightingale, "y me representaban como una mujer pájaro
en sus caricaturas políticas". Hablaba distraídamente, de espaldas a mí,
porque durante mi relato se había dado la vuelta para rebuscar. Debo explicar
que la cabecera de su cama era en realidad un gran escritorio de cubículo , sin
duda hecho a medida , perfectamente lleno de papeles de todos los tipos. tipo,
y que sobre una mesa cubierta de verde junto a su cama más montones de
papeles rodeaban una lámpara eléctrica , ¡una lámpara eléctrica! Ésta era en
verdad una casa de sorpresas, pero supuse que, impulsada a reformarse como
estaba, se había hecho cargo de los gastos para poder escribir durante la
noche. Había notado que sus manos, que parecían mucho más viejas que su
rostro, estaban dobladas en medias lunas por la escritura constante.
Al encontrar lo que quería, se volvió hacia mí y me lo mostró: una anciana ha sido
secuestrada por bandidos, etcétera, mi nota del día anterior.
"Sí", reconocí. "Yo escribí esa."
Y le respondí con toda sinceridad, querida. Simplemente no recuerdo a la Sra.
Tupper ".
Metí la mano en mi cartera y saqué la fotografía de la boda de la señora
Tupper, que había llevado conmigo porque tenía el presentimiento de que
podría resultar útil.

La señorita Nightingale miró esto y su suave boca formó una O de

reconocimiento.
"¿Te acuerdas de ella ahora?"
“Sí, querido, lo hago. Lo había olvidado, porque ella no era uno de mis
mensajeros habituales; Le confié una sola vez, en caso de emergencia,
pero su mensaje nunca se entregó y nunca supe por qué ni qué fue de ella
".
"Así que eras un espía", le susurré, muy impresionado.
“Los oficiales comisionados del ejército”, respondió dulcemente,
“lucharon contra mí, una mujer y un civil, con bastante más pasión de la
que se dedicaban al enemigo ruso. Yo me defendí ".
"¡Pero pensé que usted y sus enfermeras estaban allí para ayudar!"
Ella sonrió con bastante tristeza. “Así estábamos, pero los médicos y los
oficiales vieron mi presencia como una interferencia y como una amenaza
para sus fiestas, picnics, polos, carreras de caballos y buenos tiempos. Que de
hecho lo fue. Tenía la loca idea de que los oficiales debían pasar sus días
cuidando el bienestar de sus hombres y los médicos debían atender a los
enfermos ”.
"¿Quieres decir que no lo hicieron?"
“Los médicos, los cirujanos, se destacaron en cortar las extremidades
de los heridos, pero nunca entraron en las salas de fiebre, tal era su miedo
de contraer la enfermedad. Sin supervisión, los ordenanzas no hacían
nada en la medida de lo posible, a veces ni siquiera preparaban la comida.
Así que allí, solos, excepto unos a otros, los enfermos yacían en su propia
suciedad, con las mantas llenas de piojos. . . " La señorita Nightingale se
interrumpió abruptamente, su mirada se centró en mí como si volviera de
un pasado trágico a un presente bastante alarmante. "Dime, amigo
anónimo: ¿qué pasó con el mensaje que traté de enviar a lord Zarapito?"
Repetí, "¿Lord Zarapito?"
"Sí, Sidney Whimbrel, un verdadero estadista y mi mayor aliado".
Que interesante. Acababa de mirar su silueta.
La señorita Nightingale continuó: “Ninguna reforma podría haberse
emprendido sin él; tenía el oído de la reina. Hace mucho que falleció, pero su
buen nombre aún debe protegerse. . . . ¿Sabes dónde está eso que falta?

¿mensaje?"
"Si era el que estaba rociado con la crinolina de la señora Tupper, lo
tengo en mi poder".
Por primera vez, abandonando su postura erguida, Florence Nightingale
se apoyó en las almohadas y me estudió. Desde la sala de música del
piso de abajo llegaban las agradables notas de un piano; alguien estaba
interpretando a Mozart.
"Es usted inteligente", dijo la señorita Nightingale de una manera que no
hizo que la declaración ni elogiara ni la censurara. "Muy bien. Tienes mi
mensaje que de alguna manera se extravió. Lo quiero de vuelta, para
evitar el escándalo ".
"¿Escándalo?"
“Las reformas a las que he dedicado mi vida están por fin acordadas y
en marcha, olvidando las animosidades anteriores; Sería desastroso que
alguien mencionara el pasado. ¿Qué te induciría a ...?
“No me importa nada la política. ¡Simplemente quiero saber quién ha
secuestrado a la Sra. Tupper! "
“Pero no tengo idea de quién podría ser. Y quiero averiguarlo, tal vez casi
tanto como tú, porque si ella les contara el mensaje ...
"Señora. Tupper —le interrumpí, la frustración hizo que mi voz se elevara en
marcado contraste con el tono constante de mi anfitriona—, es tan
extremadamente sorda que será muy difícil para ella entender lo que quieren
de ella. Ya estaba sorda cuando le confiaste tus desafortunadas rosas y
margaritas ".
"Oh querido." El rostro de la señorita Nightingale mostró, muy
brevemente, emoción. “Qué tonto por mi parte no darme cuenta. Pero le
di una tarjeta con la dirección ... "
"Puede leer con letra tosca, con dificultad, pero no el guión".
“Oh, cielos misericordiosos. Pero asumí, ¿ qué estaba pensando?
Suavizando mi aspereza, reconocí: “Me imagino que tenías muchos
asuntos urgentes en mente. En cualquier caso, como la Sra. Tupper no
entendió ni una palabra de lo que le dijo, se puede suponer que no sabía
para qué era la tarjeta, o incluso darse cuenta de que llevaba un mensaje.
Los canallas están cortando el vestido azul que le diste, buscando algo en
el papel. Ahora dime, por favor, ¿quiénes son?
Florence Nightingale volvió a decir: "No lo sé".

"¡Pero podrías aventurarte a adivinar!"

“Como el joven lord Zarapito está entrando en la Cámara de los Lores,
supongo que sus enemigos están intentando obtener este artefacto para
avergonzar a su apellido. Pero igualmente podría adivinar que podría ser
cualquiera de los amigos o descendientes de los oficiales mencionados
en la comunicación. De hecho, sería difícil nombrar a cualquier persona
involucrada que no quisiera encontrarlo, incluyéndome a mí ". Tan
cautivadora fue esta admisión que me convenció de su inocencia.
“Realmente no lo sé. Pero lo averiguaré ". Dijo esto en los
materia-de-hecho de tonos de una mujer que hace lo que le plazca con su
vida. “Ya he dado pasos al respecto”.
"¿Cómo es eso?"
“Cuando recibí tu nota ayer, me preocupé. Aunque no pude ubicar a la
Sra. Tupper en mi memoria, me preocupó sobremanera. Así que,
pensando en un detective consultor privado bastante conocido , envié a
buscarlo esta mañana. Debería estar aquí en cualquier momento ".
Fue como si unas manos invisibles me agarraran por la garganta,
tratando de estrangularme. Sentí que la señorita Nightingale observaba
mi reacción, perpleja pero astuta.
"¿OMS?" Me las arreglé para jadear.
—Será mejor que me digas tu nombre, querida, porque eventualmente lo
averiguaré. El caballero me complacerá, estoy seguro. Contrataré al señor
Sherlock Holmes ".
 CAPITULO DÉCIMO

¡MI HERMANO ! ¡PODRÍA ENTRAR EN CUALQUIER MOMENTO ! Y si me

encontrara aquí ...
El amable lector recordará, por favor, que había estado bajo mucha presión,
sin mucho descanso ni comida suficiente , pero la verdad es que no hay
excusa. Debería haber abordado el problema con lógica, razonándolo. No hice.
Me sonrojo admitir que, en pocas palabras, entré en pánico. Con un
grito me puse de pie, sin ningún plan de acción racional, sólo un fervor
ciego por huir del local; sin una palabra de explicación o despedida, me
lancé alrededor de la cama de la señorita Nightingale hacia la puerta ...
Pero, con bastante agilidad, la señorita Nightingale se echó hacia atrás las
mantas y saltó del otro lado de la cama, sus pies descalzos y regordetes
debajo del dobladillo de encaje de su camisón pegándose al suelo como si
fuera la salida de un velocista; en unos pocos pasos rápidos llegó a la puerta
antes de que yo pudiera hacerlo, y la puso de espaldas.
Este acontecimiento notable —un inválido bloqueando mi camino— me
sorprendió tanto que el asombro superó mi vuelo sin sentido y me detuvo
en medio de la habitación.
"¿De qué estás tan asustado?" Preguntó Florence Nightingale.
Al mismo tiempo, solté: "¿Qué haces en una cama si puedes caminar?"
"¡Cielos, la impertinencia de la generación más joven!" Pero su voz
dulce y baja no varió en lo más mínimo. "Vuelve a tu silla, querida, y me
esforzaré por explicarte".
Sintiéndome un poco avergonzado, lo hice.
"Cuando llegué a casa después de casi dos años de tremendo esfuerzo en
Crimea", comentó mi anfitriona, volviéndose a acomodar en su asiento
habitual bajo las mantas, "caí en un colapso total y creí que iba a morir". Una
expectativa bastante sensata, ya que había pasado de los treinta en ese
momento. “Pero a medida que las semanas se convirtieron en meses, de
hecho, en años, me encontré no solo vivo, sino sumergido una vez más en una
reforma que necesitaba desesperadamente, y había tantas

trabajo importante por hacer. . . "

Como rebelde yo mismo, lo comprendí de inmediato. "No te importaba
perder tiempo para las comodidades sociales". Se esperaba que las
mujeres de su clase fueran de visita, se cambiaran para cenar,
entretuvieran a los invitados, asistieran al teatro, etc., ad infinitum, y
pasaran la mayor parte de sus vidas sirviendo, como epergnes, como
objetos decorativos inútiles.
 "Exactamente." Ella me miró de una manera nueva; el reconocimiento
voló entre nosotros. “Ahora les he dicho mi secreto; debes contarme el
tuyo. ¿Por qué oculta su nombre y por qué le tiene tanto miedo al señor
Sherlock Holmes?
Sinceramente deseaba poder decirle la verdad: Sherlock Holmes era mi
hermano a quien adoraba, no había nadie cuya compañía hubiera
preferido compartir; lo era el famoso detective —descontando a mi madre
ausente, Sherlock y Mycroft eran todo lo que tenía a modo de
familia—, pero su ignorancia masculina les hizo sentir que debían
tomarme a cargo y encarcelarme en una escuela de terminación o en una
guarida de mujeres. torturas. Por tanto, no me atrevía, no podía, no debía
dejar que me encontraran.
Esto era lo que deseaba poder decirle a la sabia y gentil Florence
Nightingale, pero sabía que no podía ser así. Solo dije: "Me aterroriza que se
entere de mí". Es cierto, aunque mientras tanto, mi mente buscaba
desesperadamente alguna mentira plausible. Pero en esta crisis de todos los
tiempos mi imaginación me abandonó; No pude empezar a pensar en qué
decir ...
Sorprendentemente, Miss Nightingale me proporcionó la historia que
necesitaba. Muy gentilmente dijo: "Me parece que el grado de su preocupación
por, ah, la Sra. Tupper, es quizás un poco inusual si la Sra. Tupper es
simplemente su casera".
Oh, cielos. Ella pensó que yo era una hija ilegítima, protegiendo a mi
(presumiblemente) aristocrático padre del estigma del coqueteo con ...
Sra. Tupper. Qué absurdo. Pobres, sordo, cicatera Sra Tupper, mi
madre?
Sin embargo, no tan absurdo, porque en verdad, mi dulce y anciana
casera era más una madre para mí que mi propia madre ...
Mamá, de quien no había tenido noticias desde el incidente de los ramos
raros, meses atrás. Por quién no me atrevía a buscar para no encontrarla y
conocer sus verdaderos sentimientos, o la falta de ellos, por mí. . . Ni siquiera
era necesario que mintiera

porque una lesión reprimida durante mucho tiempo en ese momento

atacó mi corazón con un dolor tan severo que asaltó mis ojos. Para mi
asombro, me encontré llorando. Las lágrimas que corrían por mi rostro
me sirvieron de respuesta.
Obviamente una persona de mente práctica , la señorita Nightingale
respondió metiendo la mano en un cajón de la mesita de noche donde
aparentemente guardaba un suministro de pañuelos cuidadosamente
planchados y con bordes de encaje , porque me entregó uno. "Querido",
me ofreció cuando me hube calmado un poco, "Sr. Sherlock Holmes tiene
fama de ser el alma de la discreción ".
 Pero negando con la cabeza, una vez más me puse de pie, esta vez
recordando tomar el maletín de cuero que había traído conmigo. "Me
disculparás, estoy seguro."
Muy amablemente lo hizo.

Todavía en un estado de ánimo muy despreocupado, me dirigí directamente a las

escaleras.
Grave error. En cambio, debería haber buscado los estrechos escalones
traseros que usaban los sirvientes, haber bajado por las regiones ocultas
de la casa y salir por el camino de la cocina y el jardín. Pero mis sentidos
me habían abandonado por completo; Corrí como un tonto hacia abajo
por el mismo camino por el que había subido, a través del
salón de música y el salón hasta la amplia escalera principal, que
comencé a descender precipitadamente.
Pero la señorita Nightingale está comprometida actualmente. Además,
nunca ve a más de una persona a la vez ”, decía alguien de abajo.
"Ella debe hacer una excepción en este caso", respondió una voz
familiar y conmovedora.
Casi derrumbándome por la conmoción y en mi prisa por detenerme,
me agarré a la barandilla y me aferré a ella, sintiéndome un poco débil.
"Watson es mi mano derecha en estos asuntos".
Sherlock! Y el buen doctor Watson, por supuesto, ambos en la base de
la escalera, con Jackanapes intentando decirles que sólo se admitiría a
Holmes.
Y allí, a la mitad de las escaleras y a no más de veinte pies de distancia de
ellas, estaba a plena vista y con un gran desorden de rasgos, boquiabierto
como un muerto.

pescado.
Dr. Watson, gracias a mi estrella de la suerte , porque si me hubiera mirado y
me hubiera reconocido como la "secretaria" del Dr. Ragostin, esa vida se habría
acabado para mí, el buen médico no me vio. Se quedó mirando hacia uno de
los salones como hipnotizado, tal vez por la presencia del señor Gladstone.
Pero la mirada de Sherlock, como de halcón, voló hacia mí. "¡Enola!"
lloró con la más intensa excitación y fijeza de expresión.
Como no podía dejar de mirarlo, pero no podía quedarme, tropecé hacia
atrás subiendo los escalones, retrocediendo.
Pero mi hermano Sherlock no se movió. "Enola", llamó. "Detener.
Espere. Créeme. Por favor."
Pero realmente escuché sus palabras solo después, como un eco en mi
mente despeinada mientras me apartaba, huyendo como un ciervo.
Regresé a través del salón y el salón de música y aceleré, y ahora,
tardíamente y presa del pánico ciego, pensé en la escalera de servicio
, ¡pero no pude encontrarla! Más allá del piano de cola, más allá de la
mesa del pedestal, a través de pasillos más allá, girando tras girar abrí
puerta tras puerta para descubrir solo antecámaras, y pude escuchar los
pasos enérgicos de Sherlock detrás de mí, y su voz: “¡Enola! Confundir a la
chica, ¿a dónde se ha metido? Evidentemente, había dejado atrás a
Jackanapes para correr escaleras arriba detrás de mí, y sin duda Watson
había hecho lo mismo, dos contra uno, al pensar que corrí aún más rápido.
Comencé a escuchar portazos mientras seguían mi curso. "¡Enola!"
En este punto, como quiso la mala suerte, tropecé con una pequeña
escalera sinuosa , pero solo conducía hacia arriba. Así que subí, para
encontrarme una vez más fuera de la puerta de Florence Nightingale.
La abrí, salí disparada a la habitación y cerré la puerta detrás de mí.
Desde debajo de su edredón de seda, la señorita Nightingale preguntó
suave y dulcemente: —Dios mío. ¿Qué está pasando?
Sin responder, pero viendo que la llave estaba en el ojo de la cerradura, cerré la
puerta. Luego me lancé a través de la habitación, rodeando el extremo de la
enorme cama de la señorita Nightingale, hacia las ventanas que proporcionaban
una vista tan hermosa de su jardín trasero desde la copa de los árboles , al mismo
tiempo desabrochándome el cinturón y deslizándolo por el asa de mi bolso.
Afortunadamente, la fuerza de mi miedo me había empujado más allá

torpe y temblando hasta un estado de extraordinaria destreza y energía.

Rápidamente me abroché el cinturón, atando así mi precioso equipaje a
mi cintura, incluso mientras escudriñaba mis perspectivas de escape.
Después de una rápida mirada, elegí una ventana y la abrí de par en par.
"¡Enola!" Gritó la voz de mi hermano justo afuera de la puerta, y lo
escuché hacer sonar el pomo.
La señorita Nightingale podría, por supuesto, haberle respondido, o
haberse levantado de la cama, haber caminado hacia la puerta, girar la
llave y dejarlo entrar. Pero no hizo ninguna de esas cosas. En cambio, se
quedó donde estaba, mirando, supongo, mientras yo trepaba al alféizar de
la ventana , me asomaba y me lanzaba como un mono a la rama de árbol
más cercana.
Mis dedos encontraron madera; mis manos se agarraron. Me colgué a tres
pisos del suelo, y el descenso me habría parecido difícil si no me hubieran
aguijoneado peores dificultades de modo que no pasara tiempo en
contemplación. Como un verdadero orangután, me balanceé, me dejé caer, me
agarré a otra rama, volví a caer, me arrastré y caí al suelo. Allí pasé a toda
velocidad por delante de un huerto, bajo una parra, detrás de un retrete y a
través de un bosquecillo de tilos para llegar a la valla de hierro forjado de la
señorita Nightingale . Mientras la saltaba, vislumbré a la señorita Nightingale
—su casco blanco extrañamente angulado era inconfundible— en la ventana
por la que había salido. Aunque apenas pude ver su expresión desde la
distancia, pareció observarme con sereno interés. No vi ni rastro del Dr.
Watson ni de mi hermano.

Una vez que me alejé bien , en el metro, atravesando un túnel como un

pasaje al infierno, densamente oscuro y ahogado por el humo, finalmente
tuve tiempo y presencia de ánimo para pensar.
Sombras de perdición, Enola, ¿y ahora qué?
En este mismo momento, supuse miserablemente, mi querido Sherlock
estaba hablando con mi querida señorita Nightingale y juntando
demasiados de dos en dos. Le diría a la señorita Nightingale que yo era
su hermana desaparecida. Miss Nightingale le diría que la desaparecida
Sra. Tupper era mi casera. Cielos. Con un sentimiento de impotencia y
hundimiento que atravesó todo mi interior, me di cuenta de que no podía
volver a la casa de la Sra. Tupper, porque seguramente Sherlock, como
parte de su investigación, averiguaría dónde vivía.

Por lo tanto, ahora no tenía hogar.

En realidad, no había adónde ir, porque si me seguían —después de todo, no
podría decir dónde estaba Sherlock, o más vilmente, el del Perfil Clásico—
ciertamente no me arriesgaría a llevar a ninguno de los dos a la oficina del Dr.
Ragostin.
Entonces no tuve refugio.
Y sin plan.
Rara vez me había sentido tan desgraciado
Vamos, Enola, esto no sirve.
La voz dentro de mi cabeza era la de mamá, pero mía. Incluso si nunca
volví a ver a mi madre, ella vivió dentro de mí.
Está en peligro de perder su libertad, pero la Sra. Tupper está en peligro
de perder la vida. Una vez que haya encontrado a su desafortunada casera,
entonces puede preocuparse por usted mismo.
Tomando una profunda bocanada del aire acre del Metro, cerré los ojos
a la oscuridad externa.
Ahora piensa.
Muy bien.
¿Quién había secuestrado a la Sra. Tupper?
Cualquiera de "las personas involucradas", había dicho Florence
Nightingale, podría querer asegurar el mensaje para evitar un escándalo.
¿Qué “gente involucrada”?
 ¿Y qué giro de los acontecimientos los había involucrado? La Sra.
Tupper había vivido durante más de treinta años en paz con su crinolina
abarrotada en su guardarropa; ¿Por qué ahora, de repente, toda esta
confusión y problemas?
No tenía ni idea.
Sin embargo, gracias a la funda de cuero que hacía tiempo que había
liberado de mi cinturón, todavía tenía el mensaje.
Debería terminar de decodificarlo.

CAPÍTULO UNDÉCIMO

NECESITO UNA COPIA DEL CÓDIGO MORSE.

¿Dónde puedo encontrar uno? ¿El museo británico? Pfui. Guarida de
viejos desagradables. Necesitaba un refugio, un santuario. Yo también,
desesperadamente, ya que no había comido ninguno de los bollos de
Miss Nightingale, necesitaba algo de comer.
Finalmente mi mente volvió a funcionar correctamente, pues se me ocurrió un
pensamiento tan bienvenido que de hecho sonreí. Saliendo del metro en la estación
apropiada, busqué un rincón apartado y me arreglé un poco, luego salí de nuevo a
las calles de Londres, mirando inteligentemente a mi alrededor. No había señales
del villano de rostro agradable que me había estado siguiendo, ni de ningún otro
peligro.
Dirigiéndome hacia una vía principal, paré un taxi.
"High Street", le dije al taxista, porque no quería cantar para que todo el
mundo escuchara mi destino preciso.
Un poco más tarde, con un suspiro de alivio, entré en el primer Club de
Mujeres Profesionales de Londres, y tal vez en el mundo. No había estado aquí
antes, pero conocía el lugar por su reputación. Así como los clubes de
hombres no admitían mujeres, esta pequeña fortaleza no admitía hombres.
Pero mientras que los clubes de hombres requieren que los nuevos miembros
sean patrocinados por los antiguos, el Club de Mujeres Profesionales acogió
democráticamente a cualquier mujer que pudiera pagar la cuota de
membresía , que era lo suficientemente sustancial como para mantener
alejadas a las clases indeseables.
Después de escribir un cheque y recibir mi tarjeta de membresía, entré,
eché un vistazo a las cómodas citas de este santuario, asentí con la
cabeza a algunos otros miembros (los más jóvenes, noté, vestían tanto
como yo), pedí té y bocadillos, y me instalé en la biblioteca con el
volumen M de la enciclopedia.
 Varias horas, más té y otra bandeja de sándwiches después, resultó
como sigue:
TIENEN PRUEBAS DE WREFORD VENDER SUMINISTROS
CONSTANTINOPLE MERCADO APELADO CRUIKSHANKS HALL
RAGLAN NO HAY OFICIALES DISPONIBLES CALOS O PEOR
BENEFICIOS MIENTRAS HOMBRES

FREEZE STARVE DIE BEG YOU USE INFLUENCE VR DESPAIRING FN

FN era, por supuesto, Florence Nightingale, y VR era Victoria Regina, es

decir, la reina Victoria, pero ¿Wreford? Cruikshanks? ¿Sala? ¿Raglán?
 "El conflicto de Crimea", en el volumen C de la Britannica, me hizo saber
que Cruikshanks era un general en esa guerra, Hall el médico forense en
jefe, Wreford el proveedor notablemente ineficiente del ejército y Raglan el
encantador pero absolutamente incompetente comandante de toda la
maldita desorden, como lo ejemplifica la Carga de la Brigada Ligera,
cientos de soldados de caballería enviados galopando hacia la muerte
debido a un error en las órdenes.
Al buscar a mis sospechosos individualmente, descubrí que, como Lord
Sidney Whimbrel, habían fallecido, más allá de mi alcance para
localizarlos o interrogarlos.
Entonces, ¿qué iba a hacer ahora?
No tenía ni idea, porque la presencia de ánimo era difícil de mantener.
Quiera o no, a pesar de que sabía que era muy improbable que él pudiera haberme
rastreado hasta aquí, sin embargo, seguía imaginando a Sherlock Holmes
esperando para saltar sobre mí en el momento en que pusiera un pie fuera de la
puerta. Tan perturbadores eran estos pensamientos que no podía quedarme quieto;
Vagué de la Mujeres profesionales del club, los muebles orientales modernos
agradables de la sala de lectura, sala de juego, té de la habitación, y salita perdido
en mí como me inquietaba, imaginar los escenarios más grotescas que involucran
a mi hermano Sherlock, la señorita Nightingale, Mycroft , Dr. Watson, Scotland Yard,
magistrados con pelucas blancas y matronas macabras de un internado, hasta el
infinito.

Enola, esto no servirá. Necesitaba pensar en la Sra. Tupper.

Para obligarme a hacerlo, me di cuenta de que tenía que hacer una lista.
Entonces, tomando el asiento más cercano , en un sofá con
respaldo de camello tapizado en cretona , muy elegante, porque me encontré
en un salón pequeño y encantador donde algunas mujeres mayores se habían
reunido para charlar, con papel y lápiz en la mano comencé a escribir:
¿Dónde está la Sra.
Tupper? ¿Quién es
Classic Profile?
¿De quién se la llevó la berlina?
¿Con qué propósito? Para
hablar con quien?

Etcétera. Empecé, como estoy seguro de que el lector amable podrá ver,
bastante estúpido, en parte porque estaba muy perturbado y en parte por la
distracción de las voces agradables e inteligentes que conversaban a mi
alrededor. Por ejemplo, una mujer alta con un vestido "estético" holgado y
cómodo, con el pelo gris suelto

por su espalda, estaba diciendo, “. . . el pobre Rodney, un caballero tan

agradable y bienintencionado, pero con tanta falta de agallas, mientras
que su hermano menor ...
"Uno debe preguntarse", intervino una mujer diferente con una sonrisa,
"cómo la teoría de la evolución explicaría todo el poder que se le está
dando al hermano mayor, pero toda la potencia al menor".
“Eso no es evolución, querido. Esas son nuestras ridículas leyes de primogenitura ".
"Es una pena", dijo otra de las ancianas, "porque Rodney hará casi
cualquier cosa que diga Geoffrey, y la fuerza de carácter de Geoffrey no
siempre es la mejor , o eso es lo que he oído".
¿Por qué estaba escuchando chismes de gente que ni siquiera conocía,
cuando necesitaba tanto pensar? Sin embargo, parecía que no podía
cerrar los oídos. Sabía que debía mudarme a otra habitación, pero no lo
hice.
—Sí, su querida madre estaría muy consternada —una voz cómoda y
matrona— decía. Pero entonces, el buen carácter en esa familia
generalmente ha estado en el lado femenino ".
"Bueno, ¿por lo general no está en ninguna familia civilizada?"
Hubo una oleada de risas, durante las cuales la mujer estética de
cabello gris comentó: "Hablando de buenas familias y personajes,
¿alguien ha oído algo de Lady Eudoria Holmes?"
¡Mi madre! Al escuchar su nombre pronunciado en voz alta de una
manera tan cómoda y despreocupada, sentí tal punzada en mi corazón
que por un momento no pude respirar, el mundo dio vueltas, podría
desmayarme, tonterías, nunca me desmayo; No debo perder una palabra.
Haciendo un gran esfuerzo por controlar mi pulso acelerado y mi
respiración jadeante, me puse rígido, escuchando atentamente, aunque
no me atrevía a mirar a los altavoces.
“. . . ninguna noticia de ella desde que desapareció. No se sabe si
todavía está viva ".
"Oh, estoy seguro de que está viva", dijo una tercera voz de buen humor
. “Tiene una mente demasiado fuerte para acostarse y morir todavía. Me
imagino que despegó, como dirían los jóvenes ”.
Un murmullo de acuerdo sonó por todos lados.

“Eso espero”, dijo la mujer estética. "Espero que finalmente haya tenido
la oportunidad de vivir su vida en sus propios términos".
Estas mujeres habían sido amigas de mi madre. ¡Amigos de mi madre !
Cuán peculiarmente ese simple pensamiento, y su proximidad, trabajaron en
mi sensibilidad. Cada fibra de mi ser dolía de anhelo; cómo deseaba poder
sentir con tanta confianza como ellos que mamá estaba viva, bien y
divirtiéndose.
“Quizás se haya ido al extranjero”, dijo la mujer de buen humor . "Ella
siempre anhelaba viajar".
¡Nunca lo había sabido!
 ¡Nunca lo había sabido!
"Si es así, esperemos que se aleje de los Balcanes".
"¿Problemas ahí, como siempre?"
“Allí y aquí. Escuché que alguien se está esforzando por provocar algún
tipo de escándalo de la guerra de Crimea ".
"¿Otra vez? Pero, ¿por qué querría alguien sacar ese montón de basura ahora?
"Por qué de hecho."
"Estoy seguro de que no tengo ni idea".
¿Se trata de Wreford de nuevo, quizás? Cualquier repetición de ese
sórdido asunto sería sumamente perjudicial. . . "
“. . . espíritu progresista de hoy. . . "
Mientras hablaban de política y reforma, por fin pude hacer oídos
sordos a su conversación, descartar mis pensamientos y sentimientos
con respecto a mamá (me había vuelto bastante experto en hacer esto) y
escribir:
¿Qué giro de los acontecimientos
inició este terrible negocio?
¿Quién quería que la Sra. Tupper
transmitiera su mensaje y por
qué?
¿Quién se beneficiaría?
¿Enemigos de la reforma?
¿Para avergonzar a Florence
Nightingale? ¿Quién sabía que la Sra.
Tupper, de todas las personas, tenía
un mensaje para "el pájaro"?

Eso me dejó en seco, con el lápiz suspendido en el aire mientras miraba a la

nada, porque al fin, verán, me había hecho la pregunta correcta: ¿Quién sabía de la
existencia de la crinolina críptica? Dado que no estaban involucrados "portadores"
regulares para "el Pájaro", y la propia Sra. Tupper evidentemente no se dio cuenta
del significado de su fina vestimenta.
..
¿Quién sabía ? ¡Ciertamente no Wreford, Cruikshanks, Hall o Raglan! O
sus herederos.
Cuando se envía un mensaje en código secreto, ¿quién debe tener
conocimiento de él? El remitente. Y el transportista, normalmente. Y la
persona a quien se envía el mensaje quizás sepa que debería estar preparada
para recibirlo.
Florence Nightingale lo sabía.

Escribí:
 Escribí:
Miss Nightingale no recordaba
Sra. Tupper por su nombre.
Miss Nightingale contrató a Sherlock
Holmes para encontrar a la Sra. Tupper.
Impresión personal: señorita
Nightingale no me estaba mintiendo.
Supuesto razonable: señorita
Nightingale no es culpable.

Muy bien. Si la señorita Nightingale no había secuestrado a mi casera y,

obviamente, la señora Tupper no había instigado su propio
secuestro, sólo quedaba lord Sidney Zarapito.
"Pero él es el aliado de Miss Nightingale, ¡ o lo fue, porque ahora ha
fallecido !" Me opuse a mí mismo en voz alta, aunque en un susurro. Y
luego, tratando de bromear, "A menos que su fantasma ..."
No es broma. Había visto, y de hecho me había seguido, a un hombre lo bastante
idéntico al difunto Sidney Zarapito (o al menos a su silueta) para ser su fantasma.
Pero, como los fantasmas no existían en el mundo racional de un perditoriano
científico, entonces ese hombre, el que había robado un vestido azul en la noche, y
que,

según Florrie, se había llevado a la señora Tupper (podría ser pariente de

lord Sidney Whimbrel, probablemente suya)
¿Hijo?
Tonterías, discutí conmigo mismo. Los zarapitos trinadores se
encontraban entre las familias británicas tituladas más honradas y
respetadas. La idea de que cualquier vástago de la familia Whimbrel se
asociara con un villano común para abusar y secuestrar a mi casera
sorda y anciana era absurda.
¿Pero quién más podría haber sido?
¿Y Florence Nightingale no había dicho algo sobre la protección del
apellido Zarapito? ¿Y sobre el joven Zarapito que acaba de ser admitido
en la Cámara de los Lores?
Además, no había el emparejado mal par de malhechores robando en
casa de la señora Tupper dicho algo sarcástico acerca de “su señoría”?
"¡Oh, mis estrellas y ligas!" Susurré, dándome cuenta de que por absurdo
que fuera, sin embargo , tenía que serlo. "¡ Eso fue lo que inició este embrollo!"

Unos minutos más tarde, en la biblioteca del Professional Women's Club, me

encontré bastante pensativa mientras volvía a colocar a Boyles en el estante y
guardaba en el bolsillo la dirección que había copiado de ese útil libro de referencia
para los miembros de la nobleza.
Mis pensamientos eran múltiples, asombrados y aterrorizados. Siendo ese
el caso, también me encontré contemplando con oscura diversión a los
filósofos del siglo XVIII , Alexander Pope y los de su calaña, quienes insistían
en que "todo es lo mejor en este, el mejor de los mundos posibles ", en otras
palabras, si el bebé muere, hay que decirse a sí mismo que las cosas hubieran
sido mucho peor si hubiera vivido; si miles de huérfanos se mueren de hambre
en casas de pobres, seguramente es por algún propósito superior y, en mi
caso, si me encuentro perseguido, huyendo, incapaz de volver a casa y dormir
en mi propia cama, bueno, entonces, no lo era. ¿No es maravilloso tener otro
lugar adonde ir esta noche?
Me había enterado, entre otras revelaciones muy interesantes, de la
dirección de la casa de la ciudad de los Zarapitoras, donde tenía muchas
esperanzas de encontrar a la Sra. Tupper.

CAPÍTULO DUODÉCIMO

WHIMBREL HALL STOOD, una mansión de cuatro torres BLANCA, SEÑORÍAL,

en Mayfair, a sólo una manzana de la casa de Florence Nightingale. Al
anochecer, todavía con mi vieja cartera de cuero marrón y todavía vestido con
el mismo vestido oscuro que me había puesto esa mañana, de pie al otro lado
de la calle bordeada de árboles a la sombra de un roble agradable para
estudiar Zarapito Trineo, me pregunté si su dirección había sido el que, escrito
en una tarjeta, Florence Nightingale le había dado a la Sra. Tupper en medio de
los horrores de Scutari hace tanto tiempo.
La mansión de estilo italiano, con sus múltiples cuñas y corchetes,
parecía tentadoramente fácil de escalar. Pero escalar, tuve que
recordarme a mí mismo, no es la respuesta a todo; incluso si pudiera
escalar la valla, evadir al inevitable perro guardián, trepar por la mansión,
encontrar la entrada, evitar la detección o captura, y lograr localizar a la
Sra. Tupper, ¿entonces qué? Difícilmente podía esperar que ella trepara
por la ventana de una torre y bajara por la pared conmigo.
Hmm.
Generalmente me las arreglé para lograr lo que quería, ya sea con sigilo
o mediante soborno. Pero en este caso, ya que estas personas tenían
suficiente dinero sin mi ayuda , ninguno de los dos serviría, y necesitaba
armarme para intentar algo que nunca había hecho antes.
Verá, había descubierto por Boyles que a lord Sidney Zarapito le habían
sobrevivido dos hijos, el mayor de los cuales, y el nuevo lord Zarapito, se
llamaba Rodney, y el más joven se llamaba Geoffrey.
Ahora, ahora, la conversación que había escuchado por casualidad en el
Club de Mujeres Profesionales asumió la mayor importancia en mi mente.
Rodney? ¿Geoffrey? Seguramente no era una coincidencia, especialmente
porque el primero había tomado un asiento recientemente en la Cámara de los
Lores, lo que proporcionaba motivos para estar murmurando.
Como Rodney, según las damas, era el hermano de buen corazón , había
decidido que lo mejor que podía hacer era apelar directamente a él para que
liberara a la Sra. Tupper. ¡Si el más joven y menos escrupuloso Geoffrey no la
hubiera despachado ya! Si bien odiaba pensar que cualquier hijo del venerado lord
Sidney Whimbrel pudiera ser capaz de tal infamia, aún así, una vez que la había
secuestrado e intentado

extraer información de ella, luego ...

Lógica confusa, de todos modos. Hizo que me doliera el corazón. ¿Y si
me hubiera descarriado por completo? ¿Qué pasaría si me precipitara
hasta la puerta de Whimbrel Hall y me quedara completamente en ridículo
o ... o no volviera a salir nunca más?
Enola, debes estar muy seguro de ti mismo, o nunca lo lograrás. Ahora
repase todo de nuevo. Un paso a la vez.
Y mientras lo hacía, en mi mente, noté que no era el único vagabundo en la
calle. Caminando, investigando la cuneta como si esperara encontrar algo de
valor allí, llegó una pobre alma gentil de barba gris, no del todo mendigo, su
ropa raída como la de un caballero, cadavérico pero que caminaba con un
bastón, alto pero muy encorvado. por edad, sus bigotes sin recortar ocultaban
la mayor parte de su rostro mientras que un sombrero de copa truncado
ensombrecía el resto. Se debe explicar que cuando un sombrero de copa se
ensucia con la transpiración del usuario y se relega a las tiendas de ropa de
segunda mano, se quita la corona, se corta la parte manchada y se vuelve a
colocar la corona acortada en el ala. El sombrero de barba gris fue un
testimonio de este proceso, habiéndolo experimentado al menos tres veces.
Una vez antes, en una gélida noche de invierno, junto a un fuego encendido
en una tina para calentar a los desamparados, había visto un sombrero así. De
hecho, había visto la misma barba gris, con ropas ligeramente diferentes.
Reconocí a esta persona interesante, y mientras se acercaba, mi corazón
comenzó a latir con fuerza de la manera más irracional, y me quedé muy
quieto a la sombra del roble, aterrorizado de que me viera.
Afortunadamente, pasó a mi lado en el lado opuesto de la calle sin
volver la cabeza en mi dirección. Una vez que me sentí razonablemente
seguro de que no me había observado, exhalé.
Cielos. ¿Qué sigue?
Sin apartar la mirada de él, lo vi doblar la esquina, abriéndose camino a lo
largo de la valla de hierro forjado que rodeaba la Sala Zarapito.
 Incluso después de que se perdió de vista, no me moví de la sombra del
roble. Esperé para ver si podía incluirlo en mi plan, mientras revisaba mi
caso como lo había razonado:
Lord Rodney Whimbrel toma asiento en la Cámara de los Lores.
Le preocupa (o tal vez Geoffrey lo induce a preocuparse) de que un mensaje
de hace mucho tiempo que su padre nunca recibió pueda surgir y avergonzarlo.

Geoffrey planea manejar la carrera de Rodney como le plazca, tal vez para
enriquecerse, tal vez simplemente por el placer de ejercer el poder.
Por lo tanto, Geoffrey, evidentemente un hombre con compañeros bajos y
un gusto por la acción ilícita, se compromete (junto con un amigo matón) a
recuperar el problemático mensaje perdido.
Al no encontrar el mensaje, Geoffrey y un amigo secuestran a la Sra. Tupper.
Lord Rodney Whimbrel, un " caballero agradable y bien intencionado ",
probablemente esté bastante molesto por este giro de los acontecimientos,
pero "carente de agallas" no ha hecho nada al respecto.
Quizás yo, Enola Holmes, al enfrentarme a él, podría ...
Casi como si fuera una señal, la gentil aunque empobrecida barba gris
reapareció en la esquina más alejada de la verja de hierro forjado de
Whimbrel Hall .
Si. Fue como pensaba.
Todavía esperé.
El anciano vagabundo, después de haber completado un circuito por
los terrenos de Zarapito Trinador, sin embargo, regresó cojeando por el
frente de la propiedad, cubriendo el mismo terreno nuevamente. Al
parecer, como sospechaba, tenía la intención de quedarse en el
vecindario por un tiempo.
Tenía buenas razones para sentir miedo. Mucho miedo, de hecho, de lo que
estaba a punto de hacer. Sin embargo, mientras se acercaba, una triste calidez
inundó mi corazón y me hizo sonreír.
Luego, enderezándome como un soldado y con la cabeza en alto, di un
paso adelante. Al otro lado de la calle, directamente frente al barbudo
gris, caminé a grandes zancadas, balanceando mi bolso y asegurándome
de que me viera, aunque yo no lo miré. Avanzando por la acera hasta
Whimbrel Hall, subí audazmente sus escalones de mármol, crucé el
delantal iluminado por flambeaux y llamé a la enorme puerta de caoba.

El mayordomo, al abrir este portal, miró a mi personaje solitario y solterón

vestido de merino con bastante menos favor del que podría otorgar a un
insecto invasor. No habló.
En tonos muy decididos, declaré: "Estoy aquí para ver a Lord Zarapito", agregando
antes de que pudieran rechazarme, "y estoy bastante seguro de que
deseará recibirme".
Las cejas del mayordomo se arquearon peligrosamente alto, pero mi
postura erguida y mi acento aristocrático nítido revirtieron un poco su primera
impresión de mí. Como comentario al margen, permítanme decir que, mientras
que un imitador talentoso como mi hermano Sherlock, o, me atrevo a decirlo,
yo mismo, puede imitar un acento de clase baja con facilidad, lo contrario: una
persona de clase baja que habla con un superior. -acento de clase- es bastante
imposible, o al menos que yo sepa nunca se ha hecho.
Entonces, debido a la calidad de mis dolores, el mayordomo se dignó a
hablar. "¿Su tarjeta, señorita?"
"No llevo tarjeta ni nombre". Esta línea pre-ensayada la lancé con
bastante aire dramático. Si me permite redactar y enviar una breve nota a
lord Zarapito, él me verá.
El drama era parte de mi plan: sostengo que los mayordomos, aunque
no muestran ninguno, poseen humanidad, incluida la curiosidad. El
hombre simplemente tenía que preguntarse de qué se trataba y, por lo
tanto, se hizo a un lado y me hizo señas para que entrara en el Salón
Zarapito.
Tan grande era la entrada con piso de mármol en la que entré, y tan fría, y
tan empapelada, por así decirlo, con cráneos de alce, espadas samuráis,
sarcófagos egipcios, paragüeros con patas de elefante , odaliscas y cupidos
en bajorrelieve y curiosidades de todo tipo, que bien podría haber sido un
museo. No había sillas, ni el mayordomo me ofreció un asiento en la
biblioteca, pero me dejó de pie junto a las estatuas mientras él iba a buscar
material de escritura.
Aproveché la oportunidad para examinar el correo saliente que se había
acumulado en una bandeja de plata cerca de la puerta principal, ¡y sí!
Entre las cartas vi algunas escritas con letra negra, viciosa, estilo
garrote y jabalina que difícilmente podría confundir.
El remitente: El Honorable G. Whimbrel. Geoffrey.
Reprimiendo un escalofrío, esperaba no necesitar conocerlo.
Otras cartas, de Lord R. Whimbrel, mostraban una mano más bien pedestre.
Rodney parecía ser ... bueno, no se podía decir con certeza, especialmente
porque, al ser un Lord y un Par, podría tener una secretaria para dirigir su
puesto por él.
Al escuchar al mayordomo regresar, trasladé mi mirada a algo que no mostraba

tazas hechas de huevos de avestruz.

Acercándose sin decir palabra, el criado me presentó un escritorio
amueblado con papel de buena calidad , bolígrafo, tintero y su propia vela,
ya encendida, para proporcionar luz con la que escribir. Pero fruncí el
ceño ante estos arreglos. “Tráeme lacre”, le dije imperiosamente y
también con un aire, esperaba, de misterio.
"¿De qué color, mi señora?" Escuché resentimiento y réplica en su tono,
resentimiento porque él sabía que yo me estaba imponiendo sobre él, porque la
cera de una vela simple hubiera sido suficiente para sellar la misiva. El
resentimiento también porque estaba sellado le impediría leerlo mientras se lo
llevaba a su maestro. Y replicar porque el color era simbólico; me estaba
desafiando a mostrar mis intenciones.
Pero al mismo tiempo, noté que me habían ascendido de "señorita" a
"mi señora".
"Bueno, rojo, por supuesto", le dije. "Escarlata, en lugar de carmesí". Y
que haga de eso lo que quiera.
Cuando se fue a buscar la cera, tomé un bolígrafo en la mano, me
concentré en hacer mi escritura grande y fuerte, y escribí:
Tengo el mensaje para el pájaro.
Cambiará por la Sra. T.
sin más preámbulos. Si me
rechazan, iré a la policía.

Dejé esto sin firmar, lo sequé y lo doblé para ocultar su contenido antes de
que el mayordomo, al regresar, tuviera la oportunidad de mirar por encima
de mi hombro. Aceptando de él la barra de lacre roja y encendiéndola
junto a la vela, goteé un charco color sangre en el pliegue del papel, donde
se coaguló. Deseando tener un anillo de sello o algo similarmente
dramático para presionarlo, me arreglé con la palma de mi mano. Cuando
estuve seguro de que el sello se había endurecido bastante, le di la misiva
al mayordomo.
Se fue a entregárselo a su maestro, dejándome bajo la mirada de
madera tallada de varias máscaras de guerra africanas .
Por algun tiempo. Empecé a preocuparme de si quizás había calculado mal.

¿Debería haber formulado mi mensaje en rosas y margaritas? ¿Eso

hubiera causado una impresión más fuerte? Pero no, no se habría
entendido en absoluto, porque si Lord Rodney supiera algo del código,
él —o, más bien, su chico de los recados, Geoffrey— lo habría reconocido
en la crinolina.
Ojalá supiera un poco más de Lord Rodney. ¿Era suya la letra namby-pamby ?
Quizás, porque parecía bastante dependiente de Geoffrey.
Oh querido. ¿Y si estuviera consultando con ese villano ahora mismo?
Por desgracia y, de hecho, como demostró ser el caso, ya que cuando el
mayordomo volvió eventual y en silencio le hizo señas que lo siga, que me
acompañó en la penumbra, llenas de humo de billar-habitación, un lugar
adecuado dama no haría jamás voluntariamente conjunto de pie de página y
allí, al otro lado de la extensión de la mesa de juego con tapa de fieltro verde ,
me encontré frente a los dos jóvenes Zarapitoras a la vez.

Capítulo Decimotercero

RECOGIENDO CON CIGARROS EN LA MANO ME RECIBIERON, apoyados en

sus tacos, su actitud tan insultante que comencé a temer que Lord Rodney
pudiera resultar ser un villano como su hermano menor. Sus rostros ovalados,
simétricos y sus rasgos agradables y democráticamente contundentes eran
tan similares que uno podría haberlos tomado por gemelos. Sin embargo, no
encontré ninguna dificultad en decir cuál era cuál simplemente por la
expresión de sus ojos; La mirada de Lord Rodney estaba abierta y ansiosa,
mientras que la de su hermano Geoffrey estaba encapuchado como una
cobra.
No hablé durante un buen rato. A decir verdad, no podía hablar; en el
terror del encuentro, todas las palabras que había preparado se volvieron
cobardes y huyeron de mi mente como reclutas que desertan de un
campo de batalla.
Pero me las arreglé (pensé y esperé) para mantener la columna vertebral
rígida y la cabeza en alto, y frente a ellos traté de mirar con furia en lugar
de mirar; Por tanto, esperaba que mi silencio pareciera un desprecio.
También esperaba parecer considerablemente mayor que mis catorce
años. Por lo general, tal parece ser el efecto de mi altura, mis bases que
aumentan la figura y mis rasgos afilados.
Lord Rodney, noté, dejó su taco y su cigarro a la vez. Y, nervioso, rompió
a hablar. “Entonces, ¿eres el anónimo que envió una nota tan misteriosa,
de la que no entendemos nada? Le aseguro que está actuando bajo un
absurdo malentendido, milady.
"¿Dama? Esa no es una dama —le corrigió Geoffrey a su hermano con
un aire de indiferencia bastante acicalado—. "Ese es el inquilino".
"¡Ajá!" Lloré. Bendice el comportamiento insensible y los modales deplorables de
Geoffrey; me enfureció e instantáneamente encontré mi voz. ¿Y dice que no sabe
nada de este asunto? ¿Cómo te atreves a jugar conmigo? Aunque Geoffrey fue el
que despertó mi ira, sin embargo, hablé directamente con Lord Rodney, como si su
hermano menor no tuviera importancia , así que era mejor molestarlo . “El
secuestro es un asunto serio. La policía y la prensa pueden silenciarse con dinero,
por supuesto, pero no con Florence Nightingale. ¿Cómo crees que reaccionaría si
supiera lo que has hecho? ¿A quién crees que se dirigiría a ella primero?

cien letras? Y ella será saber si no se actúa con prontitud para establecer la
situación de los derechos. Ha contratado al famoso detective, el señor
Sherlock Holmes ...
"Bosh y viento", interrumpió Geoffrey. "¿Cómo es posible que esta chica
sepa algo de ... "
Me volví contra él. Florence Nightingale me recibió en su habitación, como
sabría si me hubiera seguido hasta allí la segunda vez que la visité. Y si no
estuvieras tan ocupado secuestrando a una anciana indefensa, respetable ...
"¡No soy responsable de eso!" Lord Rodney gritó en un tono que habría sido
más apropiado emanando de la señora Tupper. "Nunca esperé ..."
"¡Cállate!" Geoffrey le ladró.
Pero al mismo tiempo miré a Lord Rodney con una mirada mucho más
amable, tranquilizándolo: "Creo que nunca esperó que el asunto llegara
tan lejos, o no estaría aquí hablando con ..."
"¡Disparates!" la sangre caliente- Geoffrey explotó. “Me dijo que recibiera el
mensaje de la forma que tuviera que hacerlo. Así que hice lo que tenía que
hacer. Y ahora no me dejará deshacerme de la anciana. Él piensa que
podemos dejarla ir, y supongo que tú también. Bueno, al menos un hijo de
nuestro padre tiene agallas ".
Con esa tosca expresión, en un solo momento, sin dar ni siquiera la
advertencia que habría hecho una serpiente enroscada, se lanzó a
agarrarme.
Si no fuera porque la mesa de billar se interpuso entre nosotros, me habría
atrapado. Pero necesitaba sortear ese obstáculo, dándome el tiempo
suficiente para sacar mi daga y amenazarlo con su hoja de acero de veinte
centímetros como un estilete .
Él se detuvo.
"No debes ponerme las manos encima", le dije en voz baja entre mis dientes
mientras él se paralizaba, mirándome, "por dos razones. Este es uno." Ladeé
mi daga levantada para que la luz de gas brillara más hermosamente sobre su
hoja. “La otra es que mi hermano me ha visto entrar en esta casa y está
esperando cerca de la puerta para verme salir de nuevo”. Por mi inconstante
suerte, posiblemente buena o mala, esto era cierto; Sherlock Holmes había
venido aquí, presumiblemente siguiendo el mismo razonamiento que yo,
aunque llegó a sus conclusiones un poco más rápido: el barbudo gris que
merodeaba por la calle era el gran detective disfrazado.
Y, para mi propio asombro, me di cuenta de que confiaba en mi hermano mayor,

mi vida, aunque no con mi libertad. "Si no me presento dentro de un

tiempo razonable, él tomará medidas y les aseguro que lo encontrarán
como un adversario formidable".
El silencio siguió, y allí se quedó como un cuadro, que de espaldas a la
pared y mi daga criado, Geoffrey preparada a tan sólo dos pasos de mí
con el mal más puro en sus ojos, y Lord Rodney en el otro lado de los
billares mesa- yo no lo hice de azar supuesto un vistazo a él, pero me
imaginaba que podría estar retorciéndose las manos.
Todo dependía de Lord Rodney.
Y con ese pensamiento, la esencia de mi llamamiento planeado volvió a mí,
y me dirigí a él con él, aunque necesariamente de una forma muy abreviada. —
Lord Rodney —dije tranquilamente—, tuyo es el título de lord Zarapito; el suyo
es el asiento en la Cámara de los Lores; tuya es la autoridad ". Con mi mano
izquierda metí la mano en el bolsillo centrado debajo de las cortinas
delanteras de mi vestido, donde tenía listo lo que necesitaba. Lo saqué
y, palpando la percha de alambre en su parte posterior para asegurarme de
que lo tenía en posición vertical, porque no podía apartar la mirada del
cobarde Geoffrey, ni siquiera por un instante, lo levanté, mirándolo hacia Lord
Rodney: enfrentándolo con un pequeño retrato en silueta.
The Honorable Sidney Whimbrel, en Embley, verano de 1853.
Su padre.
“Lord Rodney Whimbrel”, me dirigí a ese individuo periférico, “le
muestro la semejanza de un gran estadista. Su lugar merece ser ocupado
por un vástago digno. ¿Cuánto tiempo más ...?
Geoffrey le gritó: “¡Necio, no te quedes ahí parado! ¡Golpéala con tu
bastón! "
"¿Cuánto tiempo más vas a permitir que los lamentables impulsos de tu
hermano avergüencen el nombre de tu padre?"
 Él no respondió a ninguno de los dos, pero por el rabillo del ojo lo vi
moverse, buscando algo. Poniéndome rígida, dejé la silueta sobre la mesa
de billar para que no necesitara ambas manos para defenderme , pero no,
no estaba levantando un taco. Más bien, había agarrado el timbre,
convocando a un sirviente, probablemente el mayordomo.
Otro hombre alto, fuerte y poco atractivo.

Oh querido.
La puerta de la sala de billar se abrió y, de hecho, vislumbré una silueta
que se avecinaba , vestida de negro y recta , pero no me atreví a apartar la
mirada de Geoffrey, ni siquiera por un parpadeo para ver si el mayordomo
había logrado permanece inexpresivo.
Y cuánto parecieron los momentos, cómo se prolongó el silencio
mientras me mantenía firme, esperando a ver qué haría Lord Rodney.
Estoy seguro de que el mayordomo se preguntó lo mismo, aunque su
voz no sonó menos rígida de lo habitual cuando preguntó: "¿Ha llamado,
mi señor?"
Se dirigió a lord Rodney, por supuesto, pero Geoffrey estalló: —Por el amor
de Dios, Billings, trae a los lacayos y una cuerda para que podamos sofocar a
esta fea moza ...
"Silencio. Yo doy las órdenes ". La voz de Lord Rodney vaciló; sin
embargo, las suyas eran las palabras que importaban. "Billings, tenga la
amabilidad de acompañar al Honorable Geoffrey a sus aposentos y que
permanezca allí".
"¡Qué!" Geoffrey rugió, volviéndose hacia su hermano y dirigiéndose
hacia él como si quisiera atacarlo tanto como deseaba atacarme a mí.
Pero Billings entró y lo agarró por ambos brazos por detrás. Geoffrey gritó
y se agitó como si tuviera la intención de crear un malestar considerable;
Lord Rodney volvió a tocar el timbre mientras se retiraba. "Por supuesto
que los lacayos le ayuden si es necesario", le dijo a Billings, y haciendo un
gesto para que fuera con él, salió de la habitación por otra puerta.
“Por favor, guarde esa cosa aterradora”, me dijo en el momento en que
pusimos un pie en el pasillo.
Envainé mi daga, pero él no parecía dispuesto a darme la espalda,
haciéndome caminar delante de él mientras nos dirigíamos hacia arriba. Había
esperado que me llevara a un salón o biblioteca o algún lugar tan tranquilo
donde podríamos sentarnos y negociar los términos, acordando mutuamente
cómo intercambiar mi mensaje por su rehén. Pero en cambio, subimos tres
tramos de escaleras sin decir una palabra: escaleras anchas y elegantes en el
frente de la casa, no estrechas calles traseras, por lo que no comencé a sentir
miedo hasta que él me condujo, o mejor dicho, me condujo hacia lo que
estaba buscando comprendió que debe ser la cima de una de las torres de
mármol blanco de la mansión.

Un buen lugar para una prisión improvisada.

 Un buen lugar para una prisión improvisada.
Me detuve donde estaba y me volví para mirar el rostro de Lord Rodney.

Y se detuvo, sometiéndose a mi escrutinio. Aunque estaba muy pálido y un

poco hacia abajo en la boca, parecía sereno. “Si realmente deseas que sea un
lord Zarapito digno del nombre de mi padre,” dijo, sin sonar particularmente
fuerte pero tampoco demasiado inestable, “entonces debes aceptar confiar en
mí. ¿Hecho?"
Y de hecho, ¿cuál era mi alternativa? ¿Huir, dejando a la Sra. Tupper a su
suerte? Dudé solo un momento antes de responder. "Muy bien. Hecho."
Con un movimiento de cabeza cansado, me hizo señas para que pasara
a una puerta oscura, estrecha y pesada. Sacó una llave grande y la giró en
la cerradura. Abrió la puerta y se hizo a un lado, me indicó que entrara.
Confieso que no entré de inmediato. Más bien, me detuve en el umbral
de una pequeña habitación amueblada con numerosas lámparas de gas y
candelabros de velas, a cuya luz brillante vi, no necesariamente en este
orden:
Cortinas de chintz de colores.
Una cama de latón llena de almohadas y edredones.
Un jarrón lleno de fragantes flores de manzano.
Un plato de fresas frescas.
Una joven sirvienta sentada en una silla recta con las manos cruzadas,
esperando, como si pudiera necesitar algo más.
Una mesa sobre la que había un estereóptico.
Junto a un sillón mullido.
En el cual, apoyada en almohadas mientras veía las ingeniosas imágenes
tridimensionales que le habían proporcionado para su diversión, estaba
sentada la Sra. Tupper.
Mis sentimientos apenas se pueden imaginar, tan fuertes y extrañamente
mezclados eran , un alivio tan grande que me hizo temblar las rodillas, pero
también asombro, indignación irracional y un poco de envidia, ¡nadie me dio fresas
frescas ni un estereóptico! En conjunto, me encontré casi abrumado por una
emoción desordenada que no tuve tiempo de disciplinar, porque en el momento en
que vi a la señora Tupper, ella también me vio a mí. Con un grito de pájaro mynah,
se puso en pie tambaleándose y cayó hacia mí. Me apresuré hacia adelante para
que no se cayera. Se apresuró a rodearme la cintura con los brazos.
"¡Señorita Meshle!" Ella estaba llorando, y debo admitir que yo también,
y la criada se levantó, hizo una reverencia y salió de la habitación, sin
duda ante la señal silenciosa de Lord Rodney. Se quedó parado junto a la
puerta, esperando que se calmara la tempestad, con la mirada de quien
ha olvidado su paraguas.
 "Oh, señorita Meshle", repitió la señora Tupper, "¡oh, señorita Meshle,
estoy tan contento de verla, lo estoy, señorita Meshle!"
Al darle unas palmaditas en la cabeza, que apenas me llegaba al
hombro, me di cuenta de que llevaba una gorra blanca nueva y fresca con
cintas lavanda y un vestido lavanda nuevo a juego. Hablando con ironía
en un intento de secar mis sentimientos, dije: "Parece que no te han
maltratado".
"¿Eh?" Ella levantó la cabeza como una tortuga, una mano detrás de una oreja.
Al instante todo pareció tan molestamente normal que me calmé.
Suspiré profundamente, luego le grité directamente al oído: "¿Estás bien?"
"¡Oh! Sí, gracias a esto. " Aún llorosa, se inclinó hacia Lord Rodney. “Es
tan amable de gennelmun como siempre usó polainas. ¡Pero el otro,
quiere tirarme al río!
“Nunca en mi vida he usado polainas. Y t'other'un ", dijo Lord Rodney
con un matiz de humor negro en su voz," estará en un barco a Australia
dentro de una semana ".
La Sra. Tupper, que por supuesto no podía escucharlo, gritó: "¡Estaba
tan asustado, lo tengo!"
"Pobrecita." Por supuesto que había estado terriblemente asustada, sin
saber quiénes eran estas personas, o qué querían, o cuál era mayor, o
más joven, o más probable que se saliera con la suya. "Ahí ahí."
Murmurando tonterías tranquilizadoras, aunque sabía muy bien que ella
no podía oírme, le di unas palmaditas en la espalda jorobada y le hablé
por encima de la cabeza a Lord Rodney. “Una excelente idea. Los talentos
de tu hermano serán mucho más útiles y apreciados en un lugar tan
salvaje ”, le dije con toda sinceridad.
Pero me temo que no puedo recordar lo que respondió, porque cuando
dirigí mis ojos hacia él, vi un rostro mirando por una ventana detrás de él.
Esto fue de lo más sorprendente, considerando que estábamos en una
habitación a cuatro pisos del suelo. Igualmente sorprendente fue el
rostro, su nariz afilada en realidad presionada contra el cristal, formando
un triángulo blanco en medio de un mechón de cabello gris.
Sin embargo, en lugar de saltar y gritar, sonreí. De hecho, le di a mi
hermano Sherlock una mirada bastante insolente, imaginando cómo debía
estar colgando de la piedra de afuera. Tenía muchas ganas de sacarle la
lengua, pero no podía, por supuesto, o lord Rodney lo habría visto.

En cambio, le pregunté a esa persona nerviosa: "¿Podríamos bajar?"

"Por supuesto, señorita Meshle, ese es su nombre, ¿no es así?"
No lo era, estrictamente hablando, así que respondí dulcemente: "No
tendría sentido negarlo".
 "Señora. Tupper posee en usted un inquilino notablemente leal, la
señorita Meshle. Por supuesto, vayamos donde podamos sentarnos
todos. ¿Pido un poco de té?
"Eso sería maravilloso".

CAPÍTULO 14

LAS NEGOCIACIONES, EN UNA SALA MÁS GRANDIOSA , tomaron algún

tiempo. Lord Rodney requería mucho que lo tranquilizara, pero al mismo
tiempo deseaba que le diera a la señora Tupper una gran cantidad de
dinero; esos dos objetivos eran difíciles de conciliar o de lograr
simultáneamente.
Traté de razonar con él. "Señora. Tupper no tiene idea de tu nombre, o el
nombre de tu hermano, o quién eres, o adónde la han llevado, ¿ no es así?
Miró con pesar a la anciana, que, muy reconfortada por el té y mi
presencia, se había quedado dormida en su sillón de terciopelo azul. "Sí,
creo que es correcto".
"Sin duda, también habrá notado que su capacidad para comunicarse
está algo obstaculizada".
"Cierto."
“Y ella no tiene un hueso vengativo en su cuerpo. Una vez a salvo en
casa, con alguna recompensa por sus molestias, no dirá nada más al
respecto. Ningún East Ender habla voluntariamente con la policía ".
"¿Que pasa contigo? En su nota dijo que iría a las autoridades ".
“Dije lo que sentí que era necesario en ese momento. Seguro que ahora
que me has conocido entiendes que puedo ser discreto ”.
"De lo contrario. Entiendo principalmente que puedes blandir una daga ".
"Como haría cualquier mujer sensata dadas las circunstancias".
Me miró dubitativo. "No eres una mujer común".
Me temo que puse los ojos en blanco. “He confiado en ti. Ahora debes
confiar en mi. Una vez que haya proporcionado la seguridad financiera de
la Sra. Tupper en su vejez ... "
"¿No quieres dinero para ti?" interrumpió sospechosamente.
"Ninguno, te lo aseguro".
—¿Y no le dirás a Florence Nightingale nada de esto?

"Nada en absoluto. No veo ninguna razón por la que deba volver a

poner un pie en su elegante hogar ".
"¿Entonces me prometes que no habrá consecuencias negativas?"
"Ninguno en absoluto." Para mí, pensaba con amargura, las
consecuencias serían mucho peores que las que él enfrentara: como
Sherlock conocía a la Sra. Tupper, tendría que dejar el alojamiento con ella
y encontrarme un nuevo lugar de inmediato, a menos que, como podría
ser muy ¡Bien sea el caso, Sherlock iba a atraparme esta noche,
inmediatamente después de mi salida de Whimbrel Hall! Muy consciente
de que me estaba esperando, de vez en cuando lo veía merodeando por
las ventanas de la sala de estar .
Centrándome con dificultad en Lord Rodney, continué. Ciertamente,
puede ver que, personalmente, no le soporto la menor mala voluntad. Y
por la casa de Zarapito, solo aprecio el mayor respeto. De hecho,
comparto la alta opinión de Florence Nightingale ".
Y así lo engatusé durante un tiempo considerable. Finalmente, después de
muchas persuasiones y muchas promesas, una suma bastante buena cambió
de manos ( estoy seguro de que el pobre Lord Rodney creyó, a pesar de todas
mis protestas en sentido contrario, que me estaba sobornando para que me
callara), metí la mano en mi cartera y presenté Su Señorío con una maraña de
cintas azules bordadas con ramilletes.
Es comprensible que pareciera desconcertado. "¿Qué es esto?"
"El mensaje que falta", le dije, "y así es como lo resolví". Le entregué los
papeles en los que había escrito el código. Luego me paré y me acerqué
para tocar a la Sra. Tupper en el hombro, despertándola cuando le dije a
Lord Rodney: “Deberíamos irnos ahora. Le agradecería que llamara a su
carruaje.
Esto era muy necesario para poder escapar de mi hermano, porque
ciertamente la Sra. Tupper no podía correr ni trepar árboles conmigo.
"No haré nada por el estilo". Lord Rodney sonaba demasiado como si hubiera
descubierto completamente que en verdad era lord Zarapito; peor aún, sonaba
malhumorado, como si hubiera esperado algo más de su gusto masculino por su
dinero. “No vas a ir a ninguna parte. Siéntate y explica estas tonterías ".
"No es una tontería". Aunque debería haberlo sabido mejor, su temperamento me
tomó con la guardia baja y mi tono se intensificó para igualar el suyo. “Me ha
costado mucho

de problemas y ... "

Y sólo Dios sabe cómo habrían ido las cosas si no fuera porque, justo en
ese momento, resonó un estrépito considerable en el piso de arriba, y gritos, y
el sonido de pies golpeando la escalera, y una gran cantidad de alboroto en
toda la casa mientras Geoffrey Zarapita tronaba. a la vista, perseguidos por
dos lacayos con zapatos de hebilla, medias, calzones hasta la rodilla,
chaquetas rojas y pelucas blancas empolvadas. Sería un estudio interesante,
por qué los sirvientes decorativos deben vestirse como las clases altas del
siglo anterior. Más impráctico. La peluca de uno de los lacayos se había
torcido y la del otro se había caído mientras se abalanzaban sobre su señorío
más joven. Al pie de las escaleras, el mayordomo, Billings, se unió a la
persecución, gritando innecesariamente: "¡Se ha escapado, mi señor!"
Lord Rodney ya se había levantado de un salto y se había abalanzado hacia la
gran entrada que parecía un museo por la que su hermano menor corría hacia la
puerta. También me levanté de un salto para ir a ver, y la señora Tupper, a su mejor
velocidad jorobada, hizo lo mismo. De hecho, chillidos y gritos tanto femeninos
como masculinos sonaron desde la dirección de la cocina y otras regiones
inferiores mientras toda la casa venía corriendo para observar la pelea.
Aparentemente de la nada, se reunió una multitud.
Los dos lacayos, el mayordomo y lord Rodney se unieron a Geoffrey como
bulldogs a un oso, pero ni siquiera la combinación de sus fuerzas logró
detener su carga hacia la puerta. Se aferraron a los faldones de su abrigo y
arañaron sus hombros mientras levantaba los pestillos y giraba los pestillos,
abriendo la puerta de golpe.
 Claramente visible a la luz del fuego de los flambeaux, en el delantal de
mármol justo afuera de la puerta esperaba un personaje notablemente
alto y anguloso con una gran cantidad de cabello gris y barba descuidada.
Quizás yo era el único que no estaba totalmente asombrado.
Excepto, aparentemente, Geoffrey. Enfurecido o desesperado más allá de
sentimientos tan mezquinos como la sorpresa, no se detuvo. Liberándose de las
molestas personas que se aferraban a su espalda, salió disparado por la puerta
como si fuera a correr directamente sobre el barbudo gris.
Pero, en cambio, se topó con lo que bien podría haber sido un rayo. De
manera muy rápida e inesperada, el hombre alto cortó un golpe cortante con
su mano de borde, una pierna larga extendida; por desgracia, no puedo
describir completamente las maniobras que creo, a partir de las referencias en
los escritos del Dr. Watson, demostraron el arte marcial oriental de " jujitsu ”, ni
puedo detallar el combate en solitario que dejó a Geoffrey de espaldas con la
barba gris encima,

tampoco podía complacerme en la destreza de mi hermano o en el

asombro de los espectadores que observaban a un anciano delgado
derribando a un joven y fuerte aristócrata. Solo conservo el recuerdo más
fragmentario de todo esto, porque no me quedé a mirar.
En cambio, tomando a la Sra. Tupper de la mano, la apresuré hacia la
parte trasera de la casa, con la intención de salir mientras todos, incluido
Sherlock, especialmente Sherlock, estaban ocupados en el frente.
Aunque la Sra. Tupper mantuvo el mejor ritmo que pudo, no fue lo
suficientemente bueno, así que la tomé en mis brazos, me eché su ligero peso
sobre un hombro y corrí con ella a través de pasillos y senderos que estaban
completamente desiertos. . También lo era la cocina. Salimos por la puerta y
subimos los escalones de su área, huyendo apresuradamente a través del
habitual laberinto de dependencias : cocina de verano,
cobertizo para herramientas, perrera, cochera , hasta que llegamos a la puerta
trasera, que nos detuvo. pero un momento; tales protecciones, destinadas a
mantener alejados a los intrusos , son lo suficientemente simples como para
abrirlas desde el interior. Aún cargando a la Sra. Tupper, aunque confieso que
estaba empezando a respirar bastante fuerte, troté por un carril trasero hasta
que llegué a una calle.
Allí, bajo el turbio resplandor de una lámpara de gas y fuera de la vista de
Whimbrel Hall, me sentí un poco más seguro. Dejando a la señora Tupper
sobre sus propios pies tambaleantes, me incliné para examinarla en busca de
signos de daño. "¿Estás bien?" Me pregunté-suavemente, porque yo no quería
atraer la atención de la vecindad por gritar-Me esperaba la señora Tupper
podría ser capaz de leer los labios.
Ella parecía hacerlo. —Señorita Meshle —se estremeció, su voz y sus
ojos bastante llorosos—, le estoy tan eternamente agradecido, que ...
 "Shhh". Tuve que apartar la mirada de ella, porque en ese momento
realmente me golpeó, con gran dolor en mi corazón, que debía dejarla.
Y luego yo, Enola, cuyo nombre al revés deletrea "sola", estaría aún más
sola que nunca, porque la señora Tupper, mi casera sorda y anciana que
servía las cenas más espantosas , había sido, a veces, como una madre
para mí. .
Oh, mamá. ¿Dónde estás?
Fue lo peor que pude haber pensado para mi madre. . . cada vez más, aunque
trataba de negarlo, me sentía irracionalmente seguro de que nunca volvería a ver a
mamá, que había sucumbido a la vejez, y que los gitanos, nómadas analfabetos,
habían

la dejó en algún lugar en una tumba sin nombre.

Basta, Enola.
Apenas conteniendo las lágrimas, tomé del brazo a la Sra. Tupper y la
apresuré por la calle hasta que por fin, al ver que se acercaba un taxi, lo
paré.
Dentro del escondite del vehículo de cuatro ruedas, le entregué a la
señora Tupper el dinero que había extraído de lord Rodney Zarapito,
acallando sus asombradas protestas; Necesitaba estar seguro de que
nunca pasaría hambre o carecería de medios. Me encargué de que se
metiera profundamente los billetes de cien libras en el pecho. Cuando
llegamos a su humilde casucha en el East End de Londres, ambos
salimos, pero le ordené al taxi que esperara.
Dejando a la Sra. Tupper abajo para exclamar por las ruinas de su casa, corrí
a mi habitación, que pronto dejará de ser mía , donde metí en una
bolsa de alfombra solo mis posesiones más comprometedoras o
insustituibles: mi peluca, emolientes faciales. y varios otros elementos
esenciales del disfraz, mi daga extra, todo mi dinero y el librito hecho a mano,
decorado con flores de acuarela, que había sido el último regalo de mi madre
para mí.
Corriendo escaleras abajo de nuevo con el equipaje en la mano, encontré a
la Sra. Tupper, mostrando más inteligencia de la que yo le había atribuido
, esperando junto a la puerta, agarrando contra su pecho la caja de madera
tallada que contenía su exigua vida de documentos y recuerdos, con la más
triste mira en su cara.
—Señorita Meshle, no me deje aquí sola, no después de que haya
pasado — imploró. “No me siento seguro aquí y ya no es para mí. Llévame
contigo. "
El tiempo pareció girar en círculo, luego se detuvo tambaleante
y desequilibrado . ¿Llevarla con ella? ¡Si tan solo mi mamá me hubiera
llevado con ella!
Pero dónde, de qué manera, cómo podría yo
 Explosivamente, mi mente respondió a su propia consternación: no importa
las dificultades. Explota y confunde a Sherlock Holmes y Mycroft Holmes,
también, ahorca cualquier peligro que pudieran representar para mí,
simplemente no podía dejar a la Sra. Tupper.
El tiempo se puso en movimiento, centrado ahora. "¡Ven entonces,
rápido!" Su viejo rostro arrugado se aclaró cuando la tomé de la mano.
Juntos corrimos hacia el taxi.

"¿A dónde vamos ahora, señorita?" preguntó el conductor.

Muy alegremente le dije: "¡No tengo ni idea!" Aunque seguramente lo
haría, muy pronto; Había aprendido a confiar en el funcionamiento
peculiar de mi corazón y mi mente. "Solo conduce hacia el oeste".
Así, salimos a la ciudad de Londres.
 MAYO DE 1889

“NO PUEDO CREAR BORDADOS MÁS”, comenta Florence Nightingale con nostalgia
pero sin autocompasión mientras acaricia una cantidad de cinta azul,
hermosamente cosida con margaritas de cinco pétalos y pequeñas rosas
redondas, que su visitante ha depositado sobre la colcha de su cama. . "Mis manos
ya no pueden manejar una aguja". De hecho, están deformados por la escritura
constante, que es mucho más importante. Needlecraft es una actividad frívola.
Tales son los pensamientos de la una vez famosa Dama de la Lámpara mientras
vuelve su plácida atención a su visitante. Dices que lord Rodney Whimbrel desea
que los tenga. ¿Por qué?"

De pie junto a ella, porque no lo han invitado a tomar asiento; a pesar de que ha
contratado a Sherlock Holmes para que la ayude, aún así, su intrusión no debe
durar mucho. El famoso detective responde: “Lord Whimbrel espera de esta
manera transmitir que el asunto ha terminado por completo y que sigue siendo su
más leal admirador. "
"¿Y quiere que olvide cómo empezó el asunto?"
Aunque Lord Rodney asume la responsabilidad, señorita Nightingale, aún
así, hay que considerar a su hermano Geoffrey como el instigador. Y no
instigará más. Como sus otras opciones son peores, acordó embarcarse en
las colonias ".
"Entonces retendré el juicio y esperaré que Lord Rodney muestre una
mayor fortaleza moral en el futuro".
Mientras habla, Florence Nightingale observa pensativamente al
hombre de acción alto, delgado y anguloso, tan extremadamente vertical
en su sereno entorno horizontal. En su “Miss Nightingale” ella ha
escuchado galantería, sí, pero también una pizca de condescendencia. No
había tenido la intención de hablar con él de cierta chica alta de acción,
pero. . .
Empujando las cintas bordadas a un lado, le hace un gesto a Sherlock
Holmes para que tome asiento. Cuando él lo ha hecho, ella le dice en su
habitual manera suave y gentil: “Sin duda se preguntará por qué no intenté
evitar que su notable hermana tomara una partida tan precipitada hace unos
días. No ”, mientras frunce el ceño y levanta una mano enguantada, tratando
de detener esta conversación, déjame hablar. Aunque no tenía ni idea, hasta
que me lo dijiste, que ... Enola, ¿ese es su nombre? Enola es una simple niña
de catorce años ...
Con mucha menos cortesía de la habitual, Sherlock Holmes interrumpe. ¡No
importaría si ella tuviera, como parece, veinticuatro! ¿Dejarías tu

hija, si tuvieras una ... "

Pero Florence Nightingale interrumpe la interrupción, dulce y
aparentemente tangencialmente: "Conocí a su madre, se da cuenta, señor
Holmes".
 Evidentemente no se da cuenta, y la revelación lo sorprende un poco, ya
que se sienta en su sillón y mira a la inválida, una mujer extraordinaria,
con su rostro suave, su cabello liso con raya a la antigua y exhibida por su
peculiar tocado: estudia a Florence Nightingale bajo sus cejas inquietas.
“Eudoria Vernet Holmes. Una mujer completamente admirable ”, habla
la Dama de la Lámpara,“ comprometida total y eficientemente con la
reforma. Ella optó por defender los derechos de las mujeres, mientras que
yo dirigí mi atención a la difícil situación de los enfermos y heridos, pero
nos respetábamos bastante. ¿Ha recibido noticias de ella, señor Holmes?
Entonces, ¿se da cuenta de que ella ha desaparecido? No, no he
escuchado nada ". Vacila solo un instante antes de preguntar: "¿Lo has
hecho?"
¡Ah! Sí se preocupaba por su madre.
“Lamento decir que no. ¿Quizás se ha escapado a Crimea? Florence
Nightingale se burla un poco de sí misma y habla a la ligera pero con
cuidado. "Siendo quien soy, difícilmente restringiría a una mujer, sin
importar cuán tiernos sean sus años"
Sherlock Holmes se inclina hacia adelante, interrumpiéndola con un
gesto como un golpe de jujitsu. Y, curiosamente, no habla de Enola
Holmes, sino de Eudoria. “Mi hermano y yo nos peleamos con mamá.
Ahora, mirando hacia atrás, todo parece una gran tontería ”, dice sin
rodeos y con inesperada amargura. "Aún así, no había ninguna razón para
que ella ..."
“Pero, ¿no puedes ver”, interviene Florence Nightingale con la mayor
autoridad en voz baja, “que desde su punto de vista, obviamente había
muchas razones? Y su hermana, también, hace unos días, parecía tener la
razón más convincente para sus acciones ". Miss Nightingale vacila,
luego decide decirlo. "Parecía bastante aterrorizada de ti".
Aunque en realidad no se estremece, ella ve cómo sus palabras
golpean como un golpe. Apoyando los antebrazos sobre las rodillas, junta
las manos y las mira.
La señorita Nightingale espera pacientemente otra respuesta.
“No puedo negarlo”, dice largamente, “sin embargo, mediante la aplicación de
mis considerables habilidades mentales, no puedo entender por qué ella me teme
tanto. Yo nunca haría nada para dañarla, y ella lo sabe, estoy seguro; ella tiene de
vez en cuando

mostró un inconfundible afecto por mí ".

Una buena enfermera sabe cuándo guardar silencio y dejar que el
paciente hable. Florence Nightingale espera un poco más.
"Mi hermano Mycroft y yo queremos para la niña sólo lo que sería mejor
para ella", continúa Sherlock Holmes. "Un poco de educación superior, en
un buen internado "
"¡Ah!" De repente y por completo, Florence Nightingale lo comprende.
"¡La has amenazado con un internado!"
Sherlock Holmes levanta una mirada perpleja, casi infantil a su rostro.
"¿Por qué, cuál es la amenaza ..."
 "Santo cielo, ¿no te lo dijo tu madre?" Aunque, en realidad, su
desconocimiento no es más extenso que el de otros machos. “Los
sufrimientos de una niña de clase alta en un internado típico son solo un
poco menos severos que los de un criminal encarcelado en una cinta.
Hablo de dolorosos rigores físicos que invariablemente dan como
resultado deformidades y, a veces, la muerte ”.
El gran detective se sienta con la boca entreabierta, evidentemente perdido.
“Mi buen hombre”, le dice Florence Nightingale con suavidad, “por favor,
perdóneme por ser demasiado franco y, de hecho, grosero, pero soy una
anciana, y como tal, diré lo que otros no dirán: los tornillos de mariposa
son misericordiosos en comparación con un corsé completamente
ajustado ".
Es una palabra que nunca se habla en una sociedad educada, mucho
menos en una compañía mixta. Al escucharlo, el hombre de acción
levanta ambas manos en señal de protesta, y se puede ver un rubor
rosado en su rostro aquilino. Pero Florence Nightingale persevera.
“¿Por qué”, desafía su intelecto, “crees que las mujeres de moda se desmayan
constantemente? ¿Y morir de la menor dolencia, mucho menos del parto? ¿O en
ocasiones se desvanecen y sucumben incluso antes de alcanzar la edad fértil? ¡Es
porque están comprimidos en la cintura en una práctica no más civilizada que la
venda de los pies de una mujer china! Mucho más allá de la comodidad, más allá
de la salud. . .
No es de extrañar que tu hermana te tema. Al huir del internado,
literalmente corre por su vida ".
"Pero, pero simplemente no puede ser tan malo como dices", exclama
Sherlock Holmes. "Tradición, elegancia, generaciones de mujeres han
sobrevivido"
“Se podría decir con una lógica similar que, tradicionalmente, generaciones
de soldados han sobrevivido a las guerras”, comenta Florence Nightingale.
Pero luego, con el instinto diplomático que la ha guiado durante toda una vida
tratando con hombres autoritarios, deja la conversación a un lado. “Nunca he
tenido un niño, pero yo he tenido una hermana, y yo bastante simpatizar con su
preocupación por

el tuyo ”, asegura a su visitante. ¿Quizás la señora Tupper pueda decirle

algo sobre su paradero?
Desde el piso de abajo resuena el piano, llenando la casa con los
majestuosos compases de Beethoven, y aunque ni el gran detective ni el
gran reformador pueden ver ahora a la señora Tupper, ambos saben
dónde está: sentada directamente junto al instrumento, extasiada y
extasiada porque ella realmente puede escuchar la música.
Con una risa sombría, Sherlock Holmes se inclina hacia atrás en su
silla. —No, no se puede sacar nada de la señora Tupper, como estoy
seguro de que Enola sabe muy bien. La pura audacia de la chica ”, entra,
en tonos mezclados de asombro y exasperación,“ nunca deja de
asombrarme. Para que ella se aventurara aquí cuando a una cuadra de
Whimbrel Hall yo todavía estaba buscando su rastro, para que dejara a la
anciana como si fuera una visita esperada ...
 Florence Nightingale interviene con suavidad: "Pero estoy encantada de
cuidar de la señora Tupper en su vejez".
"Muy bien de tu parte, estoy seguro", responde de manera bastante
áspera, pero luego corrige su tono. "¿También sería tan amable de
llamarme si mi hermana viene a visitarla?"
Florence Nightingale apenas vacila antes de hablar, aparentemente sin
responder a su pregunta. Recuerdo que tienes un hermano mayor.
“Mycroft. Si."
"¿También un soltero, un recluso, un misántropo, de hecho, un
misógino, y bastante comprometido en sus caminos?"
¿Cómo diablos sabe tanto? El gran detective frunce el ceño. "Me
enorgullezco de tener una pequeña influencia sobre él".
Sin embargo, señor Holmes, tiene la autoridad legal. Ahora, ¿cómo
sabría si tu hermana viniera aquí? dice Florence Nightingale con la más
dulce inocencia de los ojos abiertos. "Nunca bajo las escaleras".
Sherlock Holmes, que también posee los instintos de un diplomático,
sabe cuándo se ha llegado a un punto muerto. Sin más comentarios, se
levanta. "Señorita Nightingale, estoy encantado de haberla conocido", le
dice, de pie junto a su cama para tomar una de sus manos medio lisiadas
e inclinarse sobre ella. "Si alguna vez puedo ser de mayor utilidad, no dude
en llamarme".
Sus pensamientos, sin embargo, cuando se despide, están lejos de estar
encantados. Mientras pasa junto a la señora Tupper en su mecedora junto al piano,
Sherlock Holmes considera que Enola seguramente visitará a esa anciana. Por lo
tanto, al desplegar a los Irregulares de Baker Street, su tropa de pilluelos de la calle,
para vigilar la casa, ha

una muy buena oportunidad de capturar su hermana, confundir y bendecir

el temerario, OH tan inteligente chica-
¿Pero entonces, qué?
¿Es posible que haya algo de verdad en las cosas angustiosas y poco
delicadas que le ha dicho Florence Nightingale?
Si mamá estuviera aquí, ¿podría decirle lo mismo?
¡Dioses! ¿Está perdiendo su mente mundialmente famosa , deseando
ahora poder pedir el consejo de su madre, que habría ignorado por
completo hace un año?
¿Su madre, a quien no ha podido localizar? ¡Maldito todo! ¿Por qué se
escapó esa excéntrica mujer? ¿Y por qué su hermana también huyó, y por
qué sigue haciéndolo? Quizás, y este es un pensamiento muy difícil de
admitir para el hombre de acción , ¿quizás ha estado haciendo todo mal,
pensando que debe tomar a Enola en la mano?
¿Por su propio bien?
A medida que sale de la casa de gracia de Florence Nightingale, por
primera vez mente brillante del gran detective le pregunta lo que, en
realidad, de su hermana propia buena que sea. El internado, la educación
social, la introducción a la sociedad educada, la preparación para el
matrimonio, por muy apropiados y tradicionales que sean, ¿son estos
necesariamente los mejores planes para Enola ?
 NOTA DEL AUTOR

Con respecto a la guerra de Crimea y Florence Nightingale, he hecho todo

lo posible por cumplir con los hechos documentados. Sin embargo, no
hay evidencia de que Florence Nightingale mantuviera comunicaciones
secretas; su uso del código es mi propia invención. Después de la guerra,
la famosa enfermera pasó el resto de su vida inválida. Por qué es una
cuestión que se debate acaloradamente entre los estudiosos. Como
nadie está seguro de qué causó la peculiar conducta de Florence
Nightingale, me tomé la libertad de darle mi propia interpretación. De
hecho, vivía en Mayfair, con vistas a Hyde Park, aunque mi descripción de
su casa es necesariamente imaginaria, ya que el original ya no existe. Si
bien es cierto que Florence Nightingale fue bastante influyente en la
política y los asuntos de la corte, Lord Whimbrel y sus hijos son
personajes ficticios.