teXtículos

Marzo 2011

Volumen 2 nº 4

Selección de Textos y Artículos

“Cuando Elohim creó a Adam, lo creo a su imagen; varón y mujer los creó” Genesis 1, 27
Imagen tomada de www.Rabid-potato.deviantart.com

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Poe +...

Anidaré como paloma, en tu corazón pondré mis huevos.

Alonso Mercado Emiliani
Dramaturgo, poeta, escritor y pintor cereteano
Tuerto soy en país de ciegos nadie me cree cuando digo que hay colores y formas delicadas en el bosque de la filosofía que es más grande que la china Habitan el quetzal y la Calandria No se puede cruzar el báratro del Sistema Solar no se puede aproximar a la estrella sin que te calcines Nadie ha podido encontrar la salida del laberinto de si mismo Ella piensa que son locuras mías que nada es eterno su piel se lo dice que sus ojos nada vieron Corean las ranas el lamentable estado Yo les digo que es de oro líquido el espíritu Se derrama sobre tu cabeza Miel de las piedras. No queda otra salida que mis huellas dijo el viento barriendo el polvo En el cielo abundan los caballos El trigo, los seres humanos son de hielo y fuego La corriente de un arroyo canta Las ánimas avanzan como velas apagadas En procesión sombría Un viento helado de resurrección azota los cementerios Aléjame de los espejismos Espíritu de los tiempos Que mi sed encuentre el agua en tu costado Que se callen las voces

En mi pecho de piedra anida un pájaro de fuego Mis huesos son jaula de hierro para su plumaje blanco Antigua dulzura del primer amor Tú que conoces las lóbregas cavernas del corazón por donde La balsa de los sueños discurre Entre olas de sangre Tú que vienes desde siempre a través de las distancias a anidar en mi corazón Tú que vienes de la aurora del mundo Hasta mis ramas a cantar de madrugada Una mirada tuya le da sentido a esta locura de la vida comienza la siesta del fauno Las armonías salvajes por los jardines del alba Nunca el viento ni sus más atrevidas águilas hollaron esta atmósfera transparente Sólo el amor que tiene alas de paloma En el fondo de los sueños vio tus blancas vestiduras

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Ricardo Barrios Tejeda: Poiésis: el centro abstracto del poeta no es el amor, sino una carencia que lo vive.

Poe +...

Jorge Berdugo
SILENCIO Siempre en la oscuridad La voz no tiene sentido, El silencio lo es todo Héroe en su propio olvido. Héroes del silencio 1 Lo primero que pensé, con cierto egoísmo, fue posar unos versos en un silencio Pero tal lugar me pareció más misterioso que un poema. Alguien debería pensar más en el silencio, Ese hermano del olvido y la soledad que a veces es el color del viento, cuando no susurra. Quisiera esculpir un verso hecho de silencio Capaz de detener la música hija del tiempo Y de abonar los matices de un pensamiento, Porque el hombre cuando calla, piensa; Y cuando es capaz de callar sin pensar, muere… 2 Y ahora el poema: Silencio, dios de la palabra Estado anterior a la primigenia oscuridad A la tiniebla de dios y al dios mismo; Y ya que de ti mana todo, sería factible que la muerte fuera un silencio más Para volver a nacer. Disculpas pido porque este elogio hubiera sido mejor con la boca cerrada… En fin, un silencio va, y como este, un silencio viene: Silencio. EL ESPANTAPÁJAROS. A Porfirio Barba Jacob. Inconsciente me enfrento a la vida Como un espantapájaros en su terreno E igual que el sembrador puso al espantapájaros Dios me puso allí y me ha dejado a la deriva. En un baile sostenido me mantengo Y vislumbro el huerto con mis ojos de muerto, Mi presencia es al son del viento sometida Como un péndulo que va aquí y allá Al misterio de la muerte y a la felicidad de la vida.

Monteriano, estudiante de la Universidad de Córdoba

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Poe +...
Latinoamérica
Calle 13 Feat. (Totó La Momposina, Susana Baca & María Rita) Album: Entren los que quieran. Soy... soy lo que dejaron Soy toda la sobra de lo que se robaron Un pueblo escondido en la cima Mi piel es de cuero, por eso aguanta cualquier clima Soy una fábrica de humo Mano de obra campesina para tu consumo frente de frío en el medio del verano El amor en los tiempos del cólera, mi hermano! el sol que nace y el día que muere Con los mejores atardeceres Soy el desarrollo en carne viva Un discurso político sin saliva Las caras más bonitas que he conocido Soy la fotografía de un desaparecido La sangre dentro de tus venas Soy un pedazo de tierra que vale la pena Una canasta con frijoles, soy Maradona contra Inglaterra Anotándote dos goles Soy lo que sostiene mi bandera La espina dorsal del planeta, es mi cordillera Soy lo que me enseñó mi padre El que no quiere a su patria, no quiere a su madre Soy América Latina, un pueblo sin piernas, pero que camina Oye! Tú no puedes comprar el viento Tú no puedes comprar el sol Tú no puedes comprar la lluvia Tú no puedes comprar el calor Tú no puedes comprar las nubes Tú no puedes comprar los colores Tú no puedes comprar mi alegría Tú no puedes comprar mis dolores Tengo los lagos, tengo los ríos Tengo mis dientes pa' cuando me sonrío La nieve que maquilla mis montañas Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña Un desierto embriagado con peyote Un trago de pulque para cantar con los coyotes Todo lo que necesito, tengo a mis pulmones respirando azul clarito la altura que sofoca,

Soy las muelas de mi boca, mascando coca El otoño con sus hojas desmayadas Los versos escritos bajo la noches estrellada Una viña repleta de uvas Un cañaveral bajo el sol en Cuba Soy el mar Caribe que vigila las casitas Haciendo rituales de agua bendita El viento que peina mi cabellos Soy, todos los santos que cuelgan de mi cuello El jugo de mi lucha no es artificial Porque el abono de mi tierra es natural Não se pode comprar o vento não se pode comprar o sol não se pode comprar a chuva não se pode comprar o calor não se pode comprar as nuvens não se pode comprar as cores não se pode compar minha alegria não se pode comprar as minha dores No puedes comprar el sol... No puedes comprar la lluvia vamos caminando, vamos dibujando el camino No puedes comprar mi vida La tierra no se vende. Trabajo bruto, pero con orgullo Aquí se comparte, lo mío es tuyo Este pueblo no se ahoga con marullo Y se derrumba yo lo reconstruyo tampoco pestañeo cuando te miro para que te recuerde de mi apellido La operación Cóndor invadiendo mi nido Perdono pero nunca olvido Oye! Vamos caminando Aquí se respira lucha Vamos caminando Yo canto porque se escucha Vamos dibujando el camino Vamos caminando Aquí estamos de pie Que viva la América! No puedes comprar mi vida...

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Tweets antes de la media noche
Cabezadetuor Tuor Como sombras que no reconocen el objeto que las proyectó deambulan por las calles pensando simplemente en el pan. hace 48 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Gritan por comida, aúllan por bebida, pero parece que ni lo uno ni lo otro les sacia la ansiedad. Tal vez no se han dado cuenta qué desean. hace 47 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor En el borde de la noche los oigo gritar, ellos creen que cantan, ya no diferencian los sonidos lastimeros. hace 46 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Cuando se convive con el dolor y la pena te acostumbras a la miseria, siembras sus semillas para que no escancie en la vida de todos. hace 45 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Una noche que caminaba aturdido entre tanto caos, desee me alcanzara el destino de esa sociedad, ya me había acostumbrado a sus aullidos. hace 44 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Bebí con ansias de su realidad y me embriagué, rodé por corredores y vi como el sufrimiento me rasgaba la piel. hace 42 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Me vi a mi mismo lamer de suelo para vivir, si eso lo era, inhalé vapores pestilentes que me recordaron la humanidad. hace 41 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Me acostumbré a caminar llagado, a arañar el cemento con los huesos de mi pies. Quise cargar con el peso de mis decisiones para entender. hace 39 minutos Favorito Responder Borrar

DE CUENTO…..
Twetts seleccionado de www.twetter.com del usuario: @Cabezadetuor.
Cabezadetuor Tuor Entendí perfectamente lo que un desposeído carga en los jirones de su alma. Supe que desde arriba todo parece un juego. hace 28 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Y comprendí que desde abajo es imposible escuchar los grandes coros, el oído ha sucumbido ante la estridencia de los lamentos. hace 27 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Decidí abandonarlos, librarme de la embriaguez que me producían. Volví a mi caluroso cuarto abastecido de lo que me significaba seguridad. hace 24 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Pero que va, cuando se es sensible es imposible librarse de la herida que causa el sufrimiento. Cuando ves a través del otro nada es igual. hace 24 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor No pude volver a vivir tranquilo, no puedes acercarte al fuego y pretender que no se resienta la carne. hace 18 minutos Favorito Responder Borrar Cabezadetuor Tuor Anoche me perdí otra vez entre ellos, pero esta vez no compartí su sed. Quise impregnarme de su existencia para hacer la mía más llevadera. hace 12 minutos Favorito Responder Borrar

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DE CUENTO…..

Él.
Por: Jason Vital Cuando estaba pequeño le tenía miedo a él, cuando crecí un poco más me recordaba al músico que tocaba el viejo y cansado instrumento en la canción de Alejandro Sanz. Después cuando me sentaba a fumar en el puesto de arepas de queso, dulces y cigarrillos del Cachaco que siempre estaba escuchando la radio, hablando de Juan Gosain y el Nacional, en el Camajón frente a Comfacor, lo veía discutir con este cachaco, porque el olor de las tripas que él cocinaba para sus perros espantaba los clientes come-arepas de queso. Estaba el puesto, después un quiosco tienda que tenía un cartel fosforescente que decía minutos a todos los operadores, después el quiosco donde vivía él, solo, arreglando zapatos y guitarras. Caminaba siempre rodeado de dos o tres perros, con una guitarra al hombro, gorra azul, camisa, pantaloneta, botas negras y vejez, decrepitud y pobreza. Frente al colegio Cristóbal Colón, al lado de una bomba de gasolina, después un taller y su casa. Un día entendí por qué le tenía miedo cuando estaba pequeño, íbamos a jugar futbol esa tarde en el Comfacor y yo como siempre voltee para ver su casa, y él estaba afuera, con la mano derecha sobre el tronco ancho del Camajon, llorando descalzo, sin la gorra, un poco calvo, con la camisa en el hombro, metiendo un perro muerto en una bolsa negra de basura, cuando oyó nuestra bulla de muchachos felices, entró. Pero yo ya lo había visto. No sólo era que él me hacía temerle a la vejez y a la pobreza, era que desde niño intuía que un hombre en soledad es capaz de cualquiera cosa, de nobleza de canonización o crimen y perversión. Pero este viejo que arregla guitarras y zapatos, que en la mañana se levanta muy temprano al mercado a comprar tripas para sus perros, al igual que Raúl, tiene la mirada de esos hombres que sólo se hacen daño a sí mismos. La vida de un hombre esta en dos o tres canciones, tres en los casos más complejos, para su historia: Cuesta Abajo de Gardel, Te Busco de Celia Cruz, y Las Cuarenta de Rolando Laserie. Hay cosas que aunque no comprendamos claramente, nos dicen quienes somos y no hay nada que diga tanto de un hombre como su canto. “si crucé por los caminos como un paria que el destino se empeñó en deshacer, la mirada turbia y fría un poco lento el andar, el ruido de la gente me envuelve en un velo, yo que te llamo donde estés ven volando a mi lado…..” Con los años todos los recuerdos se vuelven canciones. Cuando seamos viejos los jóvenes cuando fueron jóvenes los viejos ¿alcanzamos un poco de satisfacción? Por lo menos podemos respirar y cantar, cantar por la muerte y la vida, por la pobreza y la salud. Cantar sin motivos. Cantar en el silencio, cantar siempre, que las lápidas no nos callen, que el llanto no nos calle, cantar aun siendo cenizas.

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IDEOLOGÍA Y
I "Coge el azadón, teoriza, se puntual, paga tu precio y cobra tu salario. En los ratos libres pasta hasta reventar… o desplómate cada noche sobre la mesa del café con la lengua hinchada de política. Calla o gesticula: todo es igual. En algún sitio ya prepararon tu condena. No hay salida que no dé a la deshonra o al patíbulo: tienes los sueños demasiado claros, te hace falta una filosofía fuerte". O. PAZ. Para ser mago o alquimista el poeta, necesita una ideología creativa clara, que sustente la obra de arte, que configure todo un universo poético. No bastan las imágenes bellas o las metáforas novedosas, el poema debe ser un ente dotado de vida propia que logre remover los estratos más profundos del alma humana. La labor creativa exige conciencia estética, preconceptos, ideología y disposición creativa; ninguno de estos factores desligados dará un buen resultado, a lo sumo conseguiremos artefactos, objetos inútiles, sucesión de imágenes sin emoción ni fuerza. Albert Camus afirma: "la expresión comienza donde termina el pensamiento", de esta forma se sustenta la tesis de que la obra de arte es resultado de una reflexión previa y profunda del artista, de su intención de materializar una obsesión que lo ha perseguido durante años y que sólo debe llevar a cabo cuando haya adquirido una madurez intelectual y una conciencia estética. Cuando el pensamiento no antecede a la expresión nos encontramos con escritores apropiados de ciertas técnicas narrativas para una novela o un cuento, con las cuales pretenden hacer dinero y consolidarse como artistas. "El principal problema del escritor tal vez sea el de evitar la tentación de juntar palabras para hacer una obra" sentencia Sabato- Olvidando el impulso sobre-

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CREACIÓN ESTÉTICA
humano y el sacrificio intelectual que llevaron a hombres como: Dostoievski, Baudelaire, Blake o Rimbaud a escribir verdaderas obras maestras. Ahora, si hablamos de poesía la cosa se complica aún más, la técnica en poesía sencillamente no existe, Octavio Paz dice: "cada poema es un objeto único creado por una "técnica poética" que muere en el momento mismo de la creación. La llamada "técnica poética" no es transmisible por que no está hecha de recetas sino de invenciones que sólo sirven a su creador". Es por eso que muchos aprendices de escritor toman la poesía como medio para experimentar, para iniciarse y cuando se percatan de que no es posible aprenderla, la abandonan, subestimándola y avergonzándose de haber incursionado en ella. Por otra parte, hay otra clase de escritores que se dedican toda una vida a la poesía, pero, sin lograr transmitir una sola emoción en siquiera un verso. A falta de vocación, de disciplina, pero sobre todo a falta de la ideología creadora de la que hablábamos al principio. Muestra de una ideología creadora definida es Jean Arthur Rimbaud, quien según muchos fue profeta de su futuro; más bien arriesguémonos a pensar que para Rimbaud no fue difícil intuir que su eterno inconformismo, su profunda tristeza y su búsqueda incesante de nuevos horizontes, en general su estilo de vida, no lo llevarían a ser otra cosa que un ángel caído; él sabía que su vida no sería igual a la de ningún otro ser humano, que jamás pertenecería al ejercito de los conformes y fue esta conciencia la que originó su obra de arte. Rimbaud sabía lo que quería hacer y lo hizo, " quiero ser poeta y trabajo para convertirme en vidente…se trata de alcanzar lo desconocido mediante el trastorno de los sentidos".

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Rimbaud escribió "UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO" a los diecinueve años, esta precocidad nos hace pensar en un genio que no necesita otra cosa que un momento de inspiración para empezar a crear, pero no. Rimbaud desde muy pequeño fue un estudioso, leía de todo, poesía, novelas, libros de ocultismo; en el colegio a los quince años ya sorprendía a sus maestros con extraordinarios versos latinos; esto prueba que su obra fue producto no sólo de su genialidad, sino también de su conocimiento. Éste a muy temprana edad ya poesía una lucidez estética y una ideología creadora. Sus poemas lo confirman: "en un granero donde fui encerrado a los doce años conocí al mundo, ilustré la comedia humana. En una despensa aprendí la historia. En cierta fiesta nocturna, en una ciudad del norte, encontré a todas las mujeres de los antiguos pintores. En un viejo pasaje de París me enseñaron las ciencias clásicas. En una magnifica mansión cercada por todo el

Para Maurice Naudreu "una novela que deje tal cual al escritor y al lector es una novela inútil. Cuando hemos terminado de leer El PROCESO no somos los mismos de antes y seguro Kafka tampoco después de ter¿Qué hace necesaria la minarla". Rimbaud contradice a obra de un escritor? todos aquellos que quie- Sin duda alguna su ideo- Hoy podemos diferenciar ren explicar la obra del logía creativa, pues, este varios tipos de escritores, autor a través de su vida. es el código que sustenta los que conciben la creasu obra, que la solidifica, ción como proceso esque la transporta a pontáneo y musaico; los II través del tiempo y la que por el contrario contraponen a lo musaico la ¿Qué tienen en común hace inmortal. escritores tan disímiles Por ejemplo Nathaniel erudición y las construccomo Coleridge, De Hawthorne define la su- ciones formales como Quincey, Rimbaud, Mis- ya de forma genérica así: claves para convertir en hima, Borges, Kafka, Ca- "muchos escritores apo- necesaria su creación y yan todo su peso en los que la entienden comus y Ernesto Sabato? algún propósito moral mo un proceso artísticoNadie negaría que es la definido hacia el cual intelectual (a la manera necesidad de sus obras, pretenden converger to- de Eliot y Poe) y por tanda su obra". to requiere de un procenadie podría omitir una oriente, realicé mi inmensa obra y pasé mi ilustre retiro. He braceado mi sangre. Mi deber me es remitido. No hay ni que pensar más en ello. Soy realmente de ultratumba y nada de comisiones".

línea suya de una antología del pensamiento humano. Pero debe existir un factor determinante en la inmortalidad y sobre todo en la universalidad de un escritor y su obra.

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-so de adopción de un hecho real y la trastocación o reinvención artística de ella. Nos interesa mostrar la importancia de la ideología creativa en la producción de verdaderas obras de arte. ¿Qué diferencia a los grandes de los mediocres escritores? De los geniales maestros antes mencionados, podemos establecer un hecho estético común y definitivo. Una ideología creativa anterior que engloba todas las dimensiones de su mundo y que da origen a una obra consciente y consecuente con todas las aristas de su cosmovisión (filosófica, social, religiosa, moral), ejemplo de esto es: "la literatura no es una forma de evasión, sino una forma de examinar la condición humana". Mi ideología narrativa parte de una indagación profunda de la psiquis del hombre"- sintetiza la suya en UNO Y EL UNIVERSO Ernesto SábatoRimbaud a la manera de Kieerkegard pensaba que las conclusiones de la pasión son las únicas dignas de fe. Decía que el arte no se trata de salvar al hombre del mal sino del aburrimiento. Así es, el arte tiene otro fin que el de moralizar, es el trabajo de revelar verdades humanas no dichas, negadas o desconocidas. ¿No es racionalizar matar la magia de algo tan inconsciente y espiritual como la creación poética? -preguntarán algunos -. Ahí radica el principal problema de nuestras valoraciones estéticas, criterios críticos y por tanto calidad de nuestras obras, respondo yo. Irresponsablemente hemos asumido el proceso creativo como espontáneo, y casi rapsódico, sin embargo haciendo un barrido histórico, las obras de Horacio, Cicerón, Schopenhauer, De Quincey, Coleridge, Poe, Chesterton y Borges, entre muchos otros, sin dudas grandes poetas y creadores, encontramos una rotunda negación de tal romanticismo barato facilista y justificatorio. creador; "poeisis" en griego significa poesía, creación, pero Schopenhauer, Browning, Croce y Chesterton, nos develan la necesidad de una ideología creativa consciente, propia y anterior que sustente lo creado. Plotino, San Agustín, Swedenborg, Schopenhauer y Borges tenían similares preocupaciones metafísicas, pero el nominalismo en el obispo, el escepticismo en el otro y el panteísmo en el último hicieron de sus obras secuenciales parte del engranaje del desarrollo del pensamiento humano: no poco digno privilegio. obra inútil estará lejos de ideologías tan sólidas y artísticas como éstas. Octavio Paz justifica la importancia del hecho juzgando el arte contemporáneo: "te falta una filosofía fuerte". Es cierto que ningún escritor ha expresado ninguna nueva cosa, sólo la ha presentado bajo un aspecto diferente, quizás, su propio aspecto; pero en la medida en que las preocupaciones de un hombre estén clarificadas, definidas y exista el ejercicio metafísico de indagarlas, hay un ser vivo, hay un hombre. Podría pecar de panteísta y decir que ese hombre es todos los hombres y por tantos esas preguntas serán todas las preguntas. Por eso toda expresión debería comenzar donde termina el pensamiento. Toda buena expresión artística es un acto espiritual y creador, todo espíritu pensante es un creador; dado pues, que el pensar es creación como el espíritu es creador, no puede existir un espíritu creador sin un pensamiento creado. La expresión de esa creación es la obra de arte.
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¿Hay obras inútiles como señala Naudreu? Si analizamos que para Poe escribir es un acto intelectual, para Camus si el mundo fuese claro no existiría el arte; Nietzsche diría que tenemos el arte para no morir de la verdad; para Donne ningún hombre duerme en la carreta que lo conduce de la cárcel al patíbulo. Por tanto para Sábato una de las misiones de la gran literatura es desperCrear es un hecho espiri- tar al hombre que viaja tual. Todo poeta es un hacia el patíbulo. Una

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Los escritos de De Quincey, revivifica pensamientos ignorados por la historia y las imprentas como el Biathanatos; Coleridge nos mostró la unidad poética como una forma de alcanzar verdadera belleza en el poema; con Camus se entiende el arte del caos y en Borges hay una aceptación de un destino. ¿Cómo lograr obras de esa necesidad, lucidez y profundidad? Hemos entrado a una recoleta no poco fácil de superar, pero un análisis de un par de ejemplos nos ayudarán a responder la cuestión: Borges, Mishima y Rimbaud. He despertado al hombre que duerme hacia al patíbulo… He descubierto al hombre su verdadero ser sin pudor… En mis versos he repreEDICIÓN
ELA CUAVAS JOHN CARRILLO

sentado la humana…

comedia

¿Podría ser tanta solidez y claridad producto de la espontaneidad? De seguro que no, esto no es más que la síntesis de un credo individual confirmado por lecturas correctas y profundas. Por eso hay páginas del "Túnel, Sobre Héroes y Tumbas y Abaddón" que no podemos olvidar. Mishima, un ejemplo de escritor excepcionalmente genial, así resume su ideología:

Podrían gritar airosos sobre sus obras los anteriores maestros. ¿Pero nosotros, podríamos salvar del olvido nuestras obras con afirmaciones semejantes? Baudelaire dentro de su ideología estética clara, creía que crear es una sugestiva magia que involucra al artista con el mundo que lo rodea. Si no podemos ser mago difícilmente lograremos lo que hoy hemos defendido. El error de muchos consiste en querer remplazar la magia con artilugios sintácticos e imaginismos semióticos y hasta armonía rítmica; pero el espíritu humano pasa bien lejos de esas construcciones muertas y enyesadas. Al hombre sólo le importa lo que entrañablemente se relaciona con su espíritu, "los escritores que no se preocuparon por los paisajes, fueron los que nos dejaron un verdadero cuadro del mundo". Esa es la diferencia entre un grande y un mediocre escritor.

que al menor movimiento de sus músculos saltaría en fragmentos luminosos salpicando la oscuridad de la habitación" Páginas geniales e indispensables en la memoria de la literatura universal encontramos en la 86 De Confesiones De una Máscara, Sed De Amor y Caballos Desbocados. A pesar de la disimilitud de los conceptos, juicios estéticos y preocupaciones intelectuales de cada hombre, la literatura es la manifestación del espíritu humano que según la doctrina de Shelley, Emersson y Válery, es el creador de todas las obras; luego, diríase que un sólo espíritu ha escrito todas las literaturas que hay. Siendo así, en fortalecer, diferenciar y clarificar las intuiciones de dicho espíritu y la adopción de una ideología fuerte para expresarlas, radicará la creación de obras de artes verdaderas y geniales.

"lo esencial es luchar por un principio".

FUNDACIÓN ÚVENDOR
fundacionuvendor@gmail.com

En su obra los símiles poéticos tienen como función primordial restaurar la unidad de la naturaleza (panteísmo), al establecer el nexo de unión entre la experiencia singular y su resonancia cósmica… lo que revela claramente el trasfondo cultural japonés y oriental del autor. En SED DE AMOR, encontramos " a un hombre entregado a una comunión erótica con el mundo". "… era la sensación de haber sido pintada con un pigmento invisible

Ela Cuavas y René Ferduh. Junio de 2008

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