Selección poesía hispanoamericana
José Martí: Con la primavera
Con la primavera
Viene la canción,
La tristeza dulce
Y el galante amor.
Con la primavera
Viene una ansiedad
De pájaro preso
Que quiere volar.
No hay cetro más noble
Que el de padecer:
Sólo un rey existe:
El muerto es el rey.
Pablo Neruda: Amo Valparaíso…
AMO, Valparaíso, cuanto encierras,
Y cuanto irradias, novia del océano,
Hasta más lejos de tu nimbo sordo.
Amo la luz violeta con que acudes
Al marinero en la noche del mar,
Y entonces eres -rosa de azahares-
Luminosa y desnuda, fuego y niebla.
Que nadie venga con un martillo turbio
A golpear lo que amo, a defenderte:
Nadie sino mi ser por tus secretos:
Nadie sino mi voz por tus abiertas
Hileras de rocío, por tus escalones
En donde la maternidad salobre
Del mar te besa, nadie sino mis labios
En tu corona fría de sirena,
Elevada en el aire de la altura,
Oceánico amor, Valparaíso,
Reina de todas las costas del mundo,
Verdadera central de olas y barcos,
Eres en mí como la luna o como
La dirección del aire en la arboleda.
Amo tus criminales callejones,
Tu luna de puñal sobre los cerros,
Y entre tus plazas la marinería
Revistiendo de azul la primavera.
Pablo Neruda: América
AMÉRICA, no invoco tu nombre en vano.
Cuando sujeto al corazón la espada,
cuando aguanto en el alma la gotera,
cuando por las ventanas
un nuevo día tuyo me penetra,
soy y estoy en la luz que me produce,
vivo en la sombra que me determina,
duermo y despierto en tu esencial aurora:
dulce como las uvas, y terrible,
conductor del azúcar y el castigo,
empapado en esperma de tu especie,
amamantado en sangre de tu herencia.
Gabriela Mistral: Tierra
Niño indio, si estás cansado,
tú te acuestas sobre la Tierra,
y lo mismo si estás alegre,
hijo mío, juega con ella...
Se oyen cosas maravillosas
al tambor indio de la Tierra:
se oye el fuego que sube y baja
buscando el cielo, y no sosiega.
Rueda y rueda, se oyen los ríos
en cascadas que no se cuentan.
Se oyen mugir los animales;
se oye el hacha comer la selva.
Se oyen sonar telares indios.
Se oyen trillas, se oyen fiestas.
Donde el indio lo está llamando,
el tambor indio le contesta,
y tañe cerca y tañe lejos,
como el que huye y que regresa...
Todo lo toma, todo lo carga
el lomo santo de la Tierra:
lo que camina, lo que duerme,
lo que retoza y lo que pena;
y lleva vivos y lleva muertos
 Que se entienda, te pido, puerto mío,
Que yo tengo derecho
A escribirte lo bueno y lo malvado
Y soy como las lámparas amargas
Cuando iluminan las botellas rotas.
Nicanor Parra: Aromos
Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado
Que acababas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
—Eso lo sabes tú mejor que yo—
Cada vez que florecen los aromos
—Imagínate tú—
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro.
estamos al borde de la Tercera Guerra Mundial
Ernesto Cardenal: Al perderte yo a ti
Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.
el tambor indio de la Tierra.
Cuando muera, no llores, hijo:
pecho a pecho ponte con ella,
y si sujetas los alientos
como que todo o nada fueras,
tú escucharás subir su brazo
que me tenía y que me entrega,
y la madre que estaba rota
tú la verás volver entera.
Nicanor Parra: Yo Jehová decreto
Yo Jehová decreto
que se termine todo de una vez
hago la cruz al sistema solar
hay que volver al útero materno
doy por finiquitada la cosa
que no se escape nadie
que se termine todo de golpe
para qué vamos a andar con rodeos
está muy bien la Guerra de Viet-Nam
está muy bien la Operación a la próstata
Yo Jehová decreto la vejez
ustedes me dan risa
ustedes me ponen los nervios de punta
sólo un cretino de nacimiento
se arrodilla a venerar una estatua
francamente no sé qué decirles
y nadie parece darse cuenta de nada
si destruyen el mundo
¿creen que yo voy a volver a crearlo?
Alejandra Pizarnik: Tu voz
Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.
 Octavio Paz: tus ojos Ida Vitale: Cambios

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima, Puede cambiar la vida
silencio que habla, sus ramas, como un árbol
tempestades sin viento, mar sin olas, cambia las suyas desde
pájaros presos, doradas fieras adormecidas, el verde hasta el otoño.
topacios impíos como la verdad,
Puede, pilar oscuro,
otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el
suplicio oscuro puede
hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
recubrirse de frutos
cesta de frutos de fuego, como un mes de verano.
mentira que alimenta, Ah puede también caer,
espejos de este mundo, puertas del más allá, caer no sé hasta dónde,
pulsación tranquila del mar a mediodía, como cae el poema,
absoluto que parpadea, o el amor en la noche,
páramo. hasta no sé qué fondo
duro y ciego y terrible,
tocando el agua madre
el manantial del miedo

Alfonsina Storni: Indolencia Jorge Luis Borges: Despedida

A pesar de mí misma te amo; eres tan vano
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo:
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo;
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano»
Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano, No habrá sino recuerdos.

de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo Oh tardes merecidas por la pena,
más dulce te envolviera, buscando boca y mano.
noches esperanzadas de mirarte,
?¿Salomé rediviva? ?Son más pobres mis gestos.
campos de mi camino, firmamento
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos.
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida. que estoy viendo y perdiendo…

Pues no pierde su línea por una fiesta griega Definitiva como un mármol
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega
con los ojos lejanos y el alma distraída. entristecerá tu ausencia otras tardes.
Mario Benedetti: mi táctica y estrategia Julio Cortázar: Una carta de amor

Mi táctica es Todo lo que de vos quisiera

mirarte es tan poco en el fondo
aprender como sos porque en el fondo es todo,
quererte como sos
mi táctica es
hablarte como un perro que pasa, una colina,
y escucharte esas cosas de nada, cotidianas,
construir con palabras espiga y cabellera y dos terrones,
un puente indestructible el olor de tu cuerpo,
mi táctica es lo que decís de cualquier cosa,
quedarme en tu recuerdo conmigo o contra mía,
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos todo eso es tan poco,
mi táctica es yo lo quiero de vos porque te quiero.
ser franco
y saber que sos franca Que mires más allá de mí,
y que no nos vendamos que me ames con violenta prescindencia
simulacros del mañana, que el grito
para que entre los dos
de tu entrega se estrelle
no haya telón
ni abismos en la cara de un jefe de oficina,
mi estrategia es
en cambio y que el placer que juntos inventamos
más profunda y más sea otro signo de la libertad.
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.
Elicura Chihuailaf: Círculo Rubén Darío: Mía

Somos aprendices Mía: así te llamas.

en este mundo de lo visible ¿Qué más harmonía?
e ignorantes de la energía Mía: luz del día;
que nos habita y nos mueve mía: rosas, llamas.
y prosigue ¡Qué aroma derramas
invisible en el alma mía
su viaje en un círculo si sé que me amas!
que se abre y se cierra ¡Oh Mía! ¡Oh Mía!
en dos puntos que lo unen Tu sexo fundiste
Su origen y reencuentro con mi sexo fuerte,
en el Azul. fundiendo dos bronces.
Yo triste, tú triste...
¿No has de ser entonces
mía hasta la muerte?
Pablo Neruda: Sube a nacer conmigo hermano
Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.
Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Gabriela Mistral: Desolación
La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.
El viento hace a mi casa su ronda de sollozos
y de alarido, y quiebra, como un cristal, mi grito.
Y en la llanura blanca, de horizonte infinito,
miro morir intensos ocasos dolorosos.
¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido
si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
¡Tan sólo ellos contemplan un mar callado y yerto
crecer entre sus brazos y los brazos queridos!
Los barcos cuyas velas blanquean en el puerto
vienen de tierras donde no están los que no son
míos;
sus hombres de ojos claros no conocen mis ríos
y traen frutos pálidos, sin la luz de mis huertos.
Y la interrogación que sube a mi garganta
al mirarlos pasar, me desciende, vencida:
hablan extrañas lenguas y no la conmovida
lengua que en tierras de oro mi pobre madre canta.
Miro bajar la nieve como el polvo en la huesa;
miro crecer la niebla como el agonizante,
y por no enloquecer no encuentro los instantes,
porque la noche larga ahora tan solo empieza.
Miro el llano extasiado y recojo su duelo,
que viene para ver los paisajes mortales.
La nieve es el semblante que asoma a mis cristales:
¡siempre será su albura bajando de los cielos!
Siempre ella, silenciosa, como la gran mirada
de Dios sobre mí; siempre su azahar sobre mi casa;
siempre, como el destino que ni mengua ni pasa,
descenderá a cubrirme, terrible y extasiada.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
Apegadme los cuerpos como imanes.
Acudid a mis venas y a mi boca.
Hablad por mis palabras y mi sangre.
Gabriela Mistral: La Tierra
Niño indio, si estás cansado,
tú te acuestas sobre la Tierra,
y lo mismo si estás alegre,
hijo mío, juega con ella...
Se oyen cosas maravillosas
al tambor indio de la Tierra:
se oye el fuego que sube y baja
buscando el cielo, y no sosiega.
Rueda y rueda, se oyen los ríos
en cascadas que no se cuentan.
Se oyen mugir los animales;
se oye el hacha comer la selva.
Se oyen sonar telares indios.
Se oyen trillas, se oyen fiestas.
Donde el indio lo está llamando,
el tambor indio le contesta,
y tañe cerca y tañe lejos,
como el que huye y que regresa...
Todo lo toma, todo lo carga
el lomo santo de la Tierra:
lo que camina, lo que duerme,
lo que retoza y lo que pena;
y lleva vivos y lleva muertos
el tambor indio de la Tierra.
Cuando muera, no llores, hijo:
pecho a pecho ponte con ella
y si sujetas los alientos
como que todo o nada fueras,
tú escucharás subir su brazo
que me tenía y que me entrega
y la madre que estaba rota
tú la verás volver entera.
Nicanor Parra: Cambios de nombre
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.
 Nicanor Parra: Autorretrato
Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo oscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales
Graciela Hueinao: La máscara del hambre
mi cuerpo no se acostumbra
a este conviviente
que golpea hoy mi cuerpo
y mañana
abre la puerta de mi casa
ultraja en mi mesa
la última dignidad que poseía.
yo te denuncio
porque de cerca te conozco
tienes la cara desgarrante de la tristeza.
fue el peor enemigo que llegó a mi pueblo
y nos robaron las armas al defendernos.
arrancamos
perseguidos por una fiera
nos dio alcance en el sur
y con sus colmillos nos trituró la pobreza.
hoy
en mi pueblo
el hambre es rebeldía
y la poesía una máscara
donde oculto el verso amargo
alimento de este canto
y en la boca de mi pueblo
la tortura de cada día.
Vicente huidobro