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Idioma: francés
*** INICIO DE ESTE PROYECTO EBOOK GUTENBERG LES COTILLONS CÉLÈBRES ***
LOS FAMOSOS
COTILLONES
MEDIANTE
ÉMILE GABORIAU
PARIS
E. DENTU, EDITOR
DE LA BIBLIOTECA DE LA SOCIÉTÉ DES GENS DE LETTRES
PALAIS-ROYAL, GALERIE D'ORLÉANS, 13
MDCCCLXI
INDICE.
I. Las amantes legendarias
II. Agnes Sorel
III. Los Amours Francis I st
IV. La condesa de Chateaubriant
V. La duquesa de Etampes
VI. La bella Ferronnière
VII. Diane de Poitiers
VIII. Marie Touchet
IX. Le Vert-Galant
X. La bella Gabrielle
XI. Henriette d'Entragues
XII. Mademoiselle de Hautefort y Mademoiselle de La Fayette
DIANE DE POITIERS
yo
LOS MAESTROS LEGENDARIOS.
Con Clovis, el primer rey de los bárbaros francos, comienza la larga lista de
aquellos favoritos que, de reinado en reinado, pasaron el cetro del capricho y
algunos de los cuales, más hábiles o más ambiciosos que otros, dirigen y
resumen la política. de su tiempo.
En el sentido moderno de la palabra, sin embargo, los descendientes de
Merovée de pelo largo, los herederos bastardos de Carlomagno y los primeros
sucesores de Hugues Capet no tenían amantes, sino al mismo tiempo varias
mujeres de diferentes rangos y órdenes.
A estas mujeres de condición subordinada que el soberano trae al estrato
real, nuestros cronistas más antiguos las designan con el nombre de
concubinas, palabra latina que refleja imperfectamente su verdadero estado.
Las concubinas eran más o menos lo que son todavía hoy las esposas
morganáticas de los príncipes en Alemania, la cuna de la raza franca, con la
diferencia de que estas uniones de la mano izquierda no pueden existir ahora
al mismo tiempo que otra alianza. Pero esta diferencia, como podemos
entender, es solo el resultado de la civilización cristiana, que pronto prohibió
este tipo de poligamia.
Los hijos de concubinas eran legítimos, aunque no estaban en condiciones
de suceder a la corona, al menos en el orden regular de la herencia real. Sin
embargo, algunos subieron al trono, debido al ascenso o los crímenes de su
madre.
Este rango oficial de concubinas no procedía, por tanto, de la depravación
de la moral, como se ha creído durante mucho tiempo; era uno de los rasgos
característicos de la constitución de la familia entre los bárbaros. Tácito nos
muestra a los alemanes penetrados, para las mujeres, con un respeto místico
que llega hasta el culto; pero este delicado sentimiento, completamente
desconocido en el mundo antiguo, no equivalía, sin embargo, a la concepción
del matrimonio cristiano.
La Iglesia, siempre prudente cuando no es todopoderosa, cedió a los rigores
de los tiempos. Ella toleró, en sus amos, lo que no pudo evitar, y durante
varios siglos aún, se olvidó de golpear en los tronos el adulterio y el incesto.
Sería una historia larga y tediosa para la de estas primeras favoritas,
amantes legendarias, cuyos nombres, la mayoría de las veces, solo nos han
llegado. ¡Y qué nombres! La boca se retuerce al intentar pronunciar estas
sílabas tudescas.
Clotaire 1 st amado Arégonde, Chunsène, Gondiuque y Waldetrude a su
vez ; las amantes de Gontran, ese rey bonhomme que interpreta a los padres
nobles en el drama merovingio, reciben los nombres armoniosos
de Marcatrude y Austregilde . Clotaire II, más reservado, se limitó
a Haldetrude solo . Miroflède y Marcouefve compartían el corazón de
Caribert. No fue hasta Dagoberto que no hizo resonar los ecos del bosque de
Compiègne y del bosque de Braine con los nombres
de Raguetrude , damoiselled'Austrasie y Wlfégunde ;
El buen rey Dagoberto
amaba hasta el final.
Eloi, el tesorero, lo sermoneó en voz alta, se dice, sobre este capítulo; pero
el rey hizo oídos sordos, al menos como se afirma al final del descarado
pareado, del que hemos citado las dos primeras líneas.
De entre estas figuras borradas se destacan varias fisonomías llamativas o
simpáticas que personifican o simbolizan un reinado, una época.
El primero que conocemos es el de Frédégonde, la amante rubia de
Chilpéric, con quien acaba casándose, tras dos alianzas reales.
Quizás haya en la historia sólo dos princesas, María Estuardo y María
Antonieta, sobre quienes la calumnia es amarga con más rabia. Todos los
crímenes y todas las infamias se han atribuido a Fredegonde, y su nombre,
como el de Nero, se ha convertido en
En la carrera futura,
A las amantes de los reyes el insulto más cruel.
La convertimos en una lujuria frenética como Messalin, una horrible
envenenadora como Lucrezia Borgia.
Pero la critica moderna[1] hizo justicia a estas absurdas imputaciones,
amontonadas sobre ella por el odio de la gente de la iglesia, que era la única
que entonces escribía la historia. Observó todas las contradicciones e
imposibilidades de este andamiaje de acusaciones monstruosas que se
apoyaban unas contra otras, y de esta red de horrores sangrientos, sólo la
demostración clara, irrefutable y contundente del superioridad de los talentos
y el genio de esta mujer.
Nacida en una oscura condición esclava en su juventud, su deslumbrante
belleza y la paz mental dejaron una profunda impresión en el corazón de
Chilperic I st . Este príncipe le sacrificó a Audovere y Galsuinthe , sus dos
esposas legítimas y los tres hijos que había tenido de Audovere. Sus finales
miserables o violentos se han atribuido desde hace mucho tiempo a los
artificios y la villanía del favorito; era ella quien había hecho todo, preparado
todo, ejecutado todo; cada puñalada vino de su mano blanca; en su
monomanía asesina, la hicieron masacrar incluso al rey, su marido y su único
protector.
Por otro lado, solo tuvimos palabras de disculpa y consideración por los
crímenes muy reales y positivos de Brunehaut, su rival. La reina de Austrasia,
es cierto, siempre estuvo en el mejor de los casos con el alto clero; encontró
en él un apoyo seguro en el presente y un devoto panegirista para el futuro.
La escuela histórica moderna ha devuelto las cosas a su verdadero punto de
vista. Brunehaut se nos aparece como era, una princesa arrogante, imperiosa,
medio romana, que lucha ferozmente en una lucha más allá de sus fuerzas y su
genio contra la feroz independencia de los leudes de Oriente.
Frédégonde, por el contrario, habiendo dejado las filas del pueblo vencido
para sentarse en el trono de Neustria, personifica la resistencia al elemento
extranjero; la causa que defiende y que triunfa con ya través de ella es la de la
nacionalidad francesa, cuyas semillas ya se están gestando en las provincias
comprendidas entre el Sena y el Loira.
Fredegonde tiene otra ventaja sobre la Reina de Austrasia, la del
desinterés; Incluso agregaría, si la palabra no sonara extraña en ese momento,
la de humanidad. En oposición a las exacciones, a la codicia insaciable de
Brunehaut, nos gusta notar el comportamiento noble de la esposa de Chilpéric,
despojándose de sus joyas y sus bienes para aliviar la miseria y los
sufrimientos generales en una cruel epidemia que diezmó el reino. , en el año
580.
Ahora, dejemos el duro terreno de la historia para entrar dentro del alcance
de este libro. Frédégonde, esta mujer a la que Chilpéric amó toda su vida con
un amor exaltado, ¿le fue fiel? Aimoin y los monjes que escribieron la Gesta
Francorum le dan como amante, durante la vida de su marido, uno de los
oficiales más brillantes de la corte, Landry o Landeric, y lo acusan del
asesinato del rey.
Estas dos imputaciones parecen tan poco justificadas como la otra.
Aquí está la historia de Aimoin: “La reina”, dijo, “acababa de dejar
Chilpéric, que se estaba preparando para ir a cazar; entró en un baño, donde
estaba esperando a Landry. El rey, volviendo sobre sus pasos de repente, vio a
su esposa y le dio un ligero movimiento de su varita desde atrás. Fredégonde,
creyendo que era su amante quien la había tocado, dijo, sin volverse ni
nombrarlo, que no era bueno usarlo así con una mujer como ella; luego
añadió, riendo, que él no estaba actuando como un hombre galante, atacándolo
por traición. El rey, confundido, se fue sin hablarle; pero la reina, volviendo la
cabeza, lo reconoció y previendo hasta qué extremos lo llevarían los celos,
decidió que Landry asesinara a su amo, informándole de lo sucedido y
haciéndole sentir que ese crimen era el único. oportunidad de salvación ".
No es necesario señalar todas las improbabilidades de esta fábula. ¿Cómo
admitir que el príncipe ultrajado, cuya paciencia y frialdad no eran las virtudes
dominantes, pudo haberse marchado sin decir una palabra, en el momento en
que el azar le reveló el asunto criminal de su esposa? Tendríamos que suponer
que este bárbaro tiene la dignidad y el buen gusto de una de nuestras refinadas
civilizaciones. Además, Frédégonde tenía todo que temer y nada que esperar
de la muerte de su marido. Se quedó sola, encargada de la tutela de un niño de
cuatro meses, presionada por todos lados por enemigos furiosos.
Reducida a este extremo, la reina se acercó al peligro. Como Marie-Thérèse
enardeciendo de entusiasmo a los magnates de Hungría y uniéndolos a la
causa de su hijo, la vemos, el día de Soissons, pasando por las filas del
ejército, arengando a los soldados y atravesando el alma. de cada uno de ellos
confianza y esperanza. Ella pone a la cabeza a este Landry cuyos talentos
militares aseguran su victoria.
Blanche de Castille, la casta madre de San Luis, no dudó en tales
circunstancias en utilizar las armas del Conde de Champagne cuyo amor había
rechazado. ¿Por qué entonces la viuda de Chilpéric habría rechazado los
servicios de un capitán devoto y habilidoso, a quien una calumnia póstuma se
complacía en transformar en seductor y asesino?
El triunfo definitivo del ejército neustriano aseguró el descanso y la gloria
del reinado de Frédégonde durante la minoría de su hijo. Murió en todo el
esplendor de un trono fortalecido y pacificado, a la edad de cincuenta y cuatro
años, habiendo conservado hasta esa edad toda su gracia y toda su
belleza. Mujer, reina y madre, Frédégonde nos parece irreprochable en todos
los aspectos. La disolución de la moral de Brunehaut, por el contrario, está
atestiguada por todos los historiadores; causó la ruina de la monarquía de
Austrasian; y para conservar el poder, la vemos, en sus ochenta, entregando a
un libertinaje precoz a sus dos nietos, a los que no tarda en masacrar cuando
intentan deshacerse de su odioso yugo.
Crucemos sin más transición el espacio de varios siglos que envuelve una
noche espesa, y detengámonos ante una figura conmovedora que a su vez ha
popularizado el drama y la novela. Agnès de Méranie, que inspiró a M.
Ponsard con una de sus mejores obras, no fue la amante de Philippe-
Auguste; pero su unión con este príncipe, habiendo sido declarada ilegítima
por la ira todopoderosa del Papado, difícilmente puede ser considerada
excepto como una de esas esposas morganáticas de las que hablábamos
antes. La historia del amor de Philippe y Agnes es triste y curiosa. Después de
la muerte de Isabel Henao, su primera esposa, el rey de Francia había pedido
la mano de la hija del rey de Dinamarca, Waldemar I st , la princesa
Isemburge. Se le concedió y el matrimonio se celebró con gran pompa en
Amiens. Pero esta unión no tuvo luna de miel; el día después de su primera
noche de bodas, el rey dejó abruptamente a su nueva esposa y se negó a volver
a verla. ¿Qué había sucedido en el tête-à-tête real? Es un misterio que el
tiempo no se ha aclarado.
En el procedimiento que tuvo lugar con motivo de la disolución de este
matrimonio, el rey no discute sobre imperfecciones físicas, no levanta
sospechas sobre la castidad de Isemburge; solo declara que siente un
alejamiento insuperable de ella, y como los obispos de su reino necesitaban un
pretexto para romper el vínculo religioso que lo unía, alega un supuesto
parentesco con ella sin siquiera aportar pruebas. Su clero, obedeciendo a sus
deseos, declaró nulo el matrimonio.
Casi de inmediato se casó con Agnes, hija del duque Berthold de Méranie,
de quien se había enamorado con solo ver un retrato. Esta unión, que el amor
de los dos esposos hubiera hecho tan feliz, no tardó en ser perturbada. El Papa
Célestin, y después de él su sucesor Inocencio III, uno de los pontífices más
enérgicos de la Edad Media, se negaron a sancionar el divorcio pronunciado
por los prelados franceses.
En vano el rey de Francia trató de luchar contra el formidable poder que
pretendía hacer todas las coronas vasallas de la tiara: el legado del Papa reunió
un concilio en Lyon, excomulgó a Felipe y puso el reino en entredicho.
El amante de Agnes no se dejó vencer por este anatema, arma terrible
entonces; hizo revocar la decisión del concilio por el parlamento y se apoderó
de la temporalidad de los prelados que lo habían condenado.
En este juego habría perdido su corona si Agnes, al ver el aislamiento que
rodeaba al monarca impotente para luchar contra las supersticiones de su
tiempo, no se hubiera decidido a hacer el más doloroso de los
sacrificios. Temía causar la pérdida de Philippe-Auguste y se retiró a un
convento donde murió de dolor ese mismo año.
Había tenido de este príncipe dos hijos que Inocencio III no dudó en
reconocer como legítimos.
Estamos en uno de los momentos más tristes de nuestra historia. Un loco
está sentado en el trono de Francia; a su lado se agita un increíble cuerpo a
cuerpo de traiciones, desenfreno e infamias. Los príncipes de la sangre, los
hermanos del rey, se pelean por los jirones del poder, mientras Isabeau de
Baviera, esposa adúltera, madre desnaturalizada, lo vende al exterior.[2] .
En este palacio del Hôtel des Tournelles, donde la lujuria tropieza con cada
paso en la sangre, una fisonomía interesante y dulce se destaca al menos sobre
el fondo oscuro del cuadro, la amante o más bien la enfermera del loco
Charles VI. Solo ella tiene el poder de calmar sus arrebatos de ira; Obedeció
su voz y la gente tierna le otorgó a este ángel consolador el sobrenombre
de pequeña reina .
La historia nos dice poco sobre Odette de Champdivers. Ella era, dicen, la
hija de un comerciante de caballos; el rey la vio y la encontró hermosa; fue la
propia Isabeau quien, para deshacerse del infeliz tonto, la arrojó a la cama de
su marido.
A partir de ese momento, siempre junto al Rey de Francia, encontramos a
Odette de Champdivers, su única alegría en sus intervalos lúcidos, ya que
jugar a las cartas o al tarot eran su única distracción.
De hecho, para este niño mayor acababan de inventarse las cartas, cuyas
extrañas figuras pintaba tan maravillosamente Jacquemin Gringonneur.
Mientras todos buscaban unirse a una nueva fortuna y se ponían del lado de
los borgoñones o los ingleses, la pequeña reina se mantuvo fiel a la
desgracia. Mientras nobles y grandes señores abandonaban al desdichado
monarca, Odette de Champdivers, símbolo de los pobres apegados a su amo,
ya parece anunciar la inminente aparición de estas dos vírgenes, una santa y
otra loca, que iban a salvar a la Francia agonizante, Jeanne Darc y Agnès
Sorel.
II
AGNES SOREL.
Soberano desposeído, rey sin corona, Carlos VII se fue perdiendo una a una
las provincias más ricas de este hermoso país de Francia, que se había
convertido en presa de los ingleses. Normandía fue conquistada; París
obedeció a los amos del extranjero; Orleans y todas las ciudades circundantes
ya no vieron brillar la flor de lis dorada de la realeza francesa.
El tonto Carlos VI hubiera necesitado un sucesor activo y enérgico, Carlos
VII era indolente y débil: lejos de aprovechar el ardor guerrero de sus fieles
caballeros, sólo pensaba en contenerlo, y, sin preocuparse por su Deber de rey,
sólo se ocupaba de los placeres y las fiestas, en un momento en que pieza a
pieza se derrumbaba el edificio de la nacionalidad tan dolorosamente
construido.
El inglés ya se creía victorioso y el rey de Inglaterra asumió el título de rey
de Inglaterra y Francia.
Unos días más, y se acabó con el reino de Carlos VII, Francia estaba al
borde de la ruina, solo un milagro podría salvarla ...
¡Se produjo el milagro!
Una joven campesina, muy ignorante, muy desconocida, aparece de repente
en la corte del rey fugitivo. Es Jeanne Darc, la humilde pastora de Domrémy.
A través de mil peligros, llegó a buscar a Carlos VII, porque había recibido
la orden de arriba; voces hablaban en su oído; ella obedeció.
En esta hora en que el desánimo se ha apoderado de todos, anuncia que
tiene una misión de Dios: expulsar a los ingleses, consagrar al "simpático
delfín", salvar Francia.
La incredulidad y la burla lo saludan. En esta época de supersticiones y
creencias ridículas nadie quiere poner fe en sus palabras.
“¿Qué puede hacer este villano por tu causa? dicen los cortesanos al rey.
Pero Carlos VII responde:
“Cualquier mano que me devuelva mi corona, la bendeciré.
Y da la bienvenida a Jeanne Darc, y declara que es el primero en luchar
bajo su milagrosa bandera.
A partir de este momento la virgen de Vaucouleurs se convierte en la
primera capitana de Carlos VII, todos los señores compiten por el honor de
seguirla a la batalla.Formamos su casa, D'Aulon es su primer escudero,
Raymond y Louis de Contes son sus pajes; elige Ambleville y Guienne como
heraldos de armas; El hermano Jean Pasquerel, lector del convento agustino
de Tours, es su capellán.
Francia, como el moribundo que recoge con avidez la menor palabra de
salvación, ha escuchado la voz de la virgen inspirada, Francia tiembla y
renace en la esperanza.
Jeanne Darc dice:
“¡Levántate y caminemos!
Todos se levantan y la siguen.
¡Vamos a salvar Orleans!
Y Orleans se salva.
A partir de este día, las cosas cambian de cara; el enemigo a su vez
tiembla. Jeanne Darc le refleja el terror que, el día anterior, inspiró a todos. El
inglés ya no ataca, se defiende. Se encerró en sus fortalezas, cuyas murallas ya
no le parecían refugio suficiente. Ha llegado la hora de la liberación y cada día
desde la llegada de la heroica joven ha estado marcado por nuevas conquistas.
Sin embargo, Jeanne Darc cumple todas sus promesas y pronto, a la cabeza
de doce mil hombres, atraviesa un país casi totalmente ocupado por el
enemigo y llega hasta Reims, donde se coronará a Carlos VII.
En la iglesia, está cerca del rey, con su estandarte en la mano.
“Tenía dolor”, dijo, “es justo que esté en el centro de atención.
Pero ahí termina la misión de la virgen inspirada, terminan las ceremonias
de coronación, Jeanne Darc le ruega al rey que le permita
retirarse. Arrodillada frente a él, "abrazándolo por las rodillas ", estalla en
lágrimas y toda la asamblea con ella:
"Gentil el Rey", dijo, "o el placer de Dios es ejecutado, que quería que
vinieras a Reims para recibir tu digna consagración, para demostrar que eres
un verdadero rey y aquel a quien debe pertenecer el reino, aquí está mi deber
cumplido, así que sufre que Vuelvo con mis padres, quienes me sufren mucho.
Pero ejercía un prestigio demasiado grande sobre el pueblo y el ejército para
que se le permitiera irse. Obligada a quedarse, experimenta "un gran
pesar"; su confianza en sí misma la abandona.
“Ya no puedo oír mis voces ” , dijo, “y esa es la señal de que se acerca el
final.
Este triste presentimiento estaba desapareciendo, ¡ay! pronto se hará
realidad.
El duque de Borgoña asedió Compiègne, que acababa de rendirse a las
armas de Carlos VII.
Siempre la primera en peligro, Jeanne Darc se apresura a defender la ciudad
amenazada. Desde el día de su llegada, intentó una vigorosa salida contra los
borgoñones. Los franceses, superados en número, fueron rechazados. Jeanne,
siempre la última en retirarse, sigue siendo la única expuesta a todos los
golpes; se enfrenta a las masas con el fin de tener su propio tiempo para
retirarse. Finalmente, piensa en regresar a la ciudad; es demasiado
tarde. Imprudencia, fatalidad o traición, se cierra la puerta que debe velar por
su seguridad y, tras heroicos esfuerzos, se ve obligada a rendirse.
Un caballero borgoñón, el bastardo de Vendôme, recibe su espada.
Ante la fatal noticia, una triste tristeza envuelve a Francia como un
panqueque de luto. Los ingleses, por el contrario, hacen estallar los transportes
con la más viva alegría; en todas sus iglesias han cantado el Te Deum ; ¡Es
porque la Doncella les parece más formidable que un ejército!
Pero mantener prisionera a Jeanne Darc no es suficiente para el
inglés. Debemos intentar destruir el prestigio de la heroína de Francia y, a
través de una demanda infame, intentamos marcarla.
El obispo de Beauvais, Pierre Cauchon, acepta la deshonra y la ignominia
de esta tarea.
Llevan a Jeanne Darc a Rouen. Doce meses está prisionera, acosándola día
y noche con odiosas obsesiones. Finalmente, tras un procedimiento en el que
el ridículo lo disputa con los innobles, desafiando todas las leyes divinas y
humanas, Jeanne Darc, conocida como la Doncella , es declarada hereje,
disoluto, invocador de demonios, blasfemo de Dios, pernicioso, abusador de
pueblo, cruel, adivino, idólatra .
El 24 de mayo de 1431, la inicua sentencia recibió su ejecución, y Jeanne,
conducida a la hoguera, murió en medio de los más crueles tormentos.
-¡Jesús! ¡Jesús! ¡Jesús!
Tal es su última palabra, expresión suprema de su angustia mortal, grito de
dolor y esperanza que, dominando los gemidos y sollozos de la multitud
arrodillada alrededor de la hoguera, asciende al cielo como para pedir piedad
por esta Francia olvidadiza. a quien acaba de salvar, para este rey ingrato que
le debe su corona y que no hizo nada para arrebatársela de las manos de sus
enemigos.
La tortura de Jeanne Darc horrorizó a los propios ingleses, y uno de sus
generales no pudo evitar, cuando le contaron los detalles, exclamó con voz
indignada:
“¡Ah! ¡Acabamos de cometer un crimen execrable! nos traerá mala suerte.
Francia se enteró con horror del horrible martirio de Jeanne Darc. Solo,
quizás, con todo su reino, Carlos VII no parecía conmovido. En doce meses
había tenido tiempo de olvidar al que le había colocado la corona en la cabeza
en Reims. Durante un año que duró su cautiverio ilegal, no había hecho nada
para rescatarlo del horror de la prisión; no hizo nada para vengar su muerte.
El rey de Francia había recaído en su antigua apatía, como en el pasado sólo
pensaba en diversiones frívolas. Mientras los ingleses estaban decididos a
destruir la obra de la Doncella, Carlos VII desperdiciaba sus días en partidas
de caza y pasaba las noches interpretando ballets de su propia composición.
Sus capitanes, los valientes compañeros de Joan, murmuraron en voz
alta; pero el rey no quiso escucharlos; sólo tenía oídos para cortesanos lo
bastante viles como para halagar todos sus gustos. ¡Cuántas veces, sin
embargo, tuvo que sonrojarse por su inacción!
Una mañana, Xaintrailles y La Hire habían venido a buscar al rey para
pedirle consejo; los acontecimientos avanzaban con inquietante rapidez; lo
encontraron rodeado de algunos amigos, muy ocupado con un ballet que se
iba a dar esa misma noche. Carlos VII, aunque muy molesto por la visita
matutina de los dos valientes hombres de armas, quiso lucirse.
-¡Y bien! amigos míos, les dijo, ¿qué les parece este baile? ¿No he
encontrado, a pesar de los ingleses, una forma de entretenerme?
"Es cierto, señor", respondió La Hire con frialdad, "y nunca habíamos visto
que un príncipe perdiera tan alegremente su propiedad".
Carlos VII de pronto le dio la espalda al incómodo censor; era uno de los
que duele la verdad; sensible a la fama, ambicioso, deseaba "el renombre de
gran capitán y deseaba con todo su corazón volver al dominio de sus padres",
pero la energía le fallaba y nadie tenía suficiente influencia sobre él para el
arrebatarle los oscuros placeres de su pequeña corte.
"Estás contento, señor, de saber cómo estar satisfecho con tan poco", le dijo
uno de sus mejores amigos en otra ocasión.
El rey de Francia, de hecho, necesitaba urgentemente ser filósofo; no todos
los días eran días de fiesta en su corte; A menudo faltaba dinero al día
siguiente de las "fiestas", entonces era necesario recurrir a los recursos. Todas
las crónicas de la época hablan de esta increíble miseria; al rey le faltaban las
cosas más necesarias, sus escuderos no tenían nada que servir en su mesa, sus
proveedores se negaban a darle crédito.
Esto es lo que nos dice Martial d'Auvergne.
Un día que La Hire y Pothon
vinieron a verlo para una fiesta,
solo tenía una cola de oveja
y solo dos pollos tantos.
¡El as! esto es lo contrario
de esas deliciosas carnes,
y esos platos que tenemos todos los días en
gastos demasiado suntuosos.
En otra ocasión, Carlos VII, que estaba entonces en Bourges, se quedó sin
zapatos; mandó llamar a un maestro zapatero de la ciudad.
“Maestro”, dijo, “tómeme la medida de un par de zapatos.
El hombre obedece.
“Ahora”, continuó el rey, “ya puedes retirarte, tengo la intención de que
estos zapatos se hagan sin demora.
Y como el hombre no se movió.
“¿No me escuchaste entonces? añadió Carlos VII.
“Perdóneme, señor”, dijo el maestro zapatero, “sólo uno debe estar en el
negocio.
“Claro, pero ¿qué quieres decir?
“Nada, excepto que me es imposible hacer los zapatos que acabo de medir.
-¿Y por qué?
"No tengo la costumbre, señor, de dar crédito a los insolventes, y durante
mucho tiempo los que suplen al rey no han cobrado ...
Carlos VII se enfureció furiosamente, pero el maestro zapatero no había
dicho nada que no fuera la verdad exacta; ¿Cómo rebelarse contra un hecho?
Esa misma noche, el rey se quejó amargamente de la insolencia de este
hombre.
"Ay, señor", respondió uno de sus parientes, "debe tomar la decisión de no
tener más crédito en Bourges," ya que dejó que los ingleses se lo quitaran todo
".
En esos momentos de humillantes reveses, "el rubor de una noble
vergüenza" tiñó la frente del príncipe; maldijo su apatía y juró reconquistar su
reino, pidió sus armas y quiso, instantáneamente, correr hacia el inglés, luego
fue a encerrarse solo en una de las habitaciones más oscuras de su castillo y
esparcirse lágrimas amargas. Pero su enfado se fue disipando tan rápido como
había llegado, al día siguiente se había olvidado de todo y Rechef solo pensó
en buscar "expedientes para entretenimientos y fiestas".
Tal era el carácter de este príncipe, débil, indiferente,
móvil. Abrumadoramente impresionante, tuvo destellos de indignación y
coraje, pero frecuentes fueron sus horas de abatimiento y desesperación. Por
un momento la voz inspirada de Jeanne Darc había despertado en él el
sentimiento del deber, pero esta voz apagada, su carácter había recuperado la
ventaja, y parecía agotado por los esfuerzos energéticos que había tenido que
hacer. Tanto es así que el trabajo de la Doncella amenazaba con volverse
inútil cuando apareció Agnès Sorel.
El trono, bajo Carlos VII, fue salvado por dos mujeres, tal es el grito de la
historia.
Una es la virgen inspirada que, con su estandarte milagroso en la mano,
condujo ella misma a los soldados a la batalla; la otra es la amante del rey, la
bella dama
Que siempre pensando en la gloria
antes de pensar en el amor,
se convirtió en la doncella de hadas de su amante y contribuyó a que se
mereciera este apodo de "Victoriosa" que le otorgaron sus contemporáneos.
Francia le debe tanto a las mujeres, decía la tierna y discreta Fontenelle, que
para los franceses la galantería es un verdadero deber de reconocimiento.
Fue a finales de octubre de 1431; Habían pasado cinco meses desde la
muerte de Jeanne Darc. La corte errante del rey de Francia había instalado sus
cuarteles de invierno en el castillo de Chinon. A Carlos VII le gustaba
especialmente esta residencia construida en lo alto de una colina en medio de
uno de los paisajes más encantadores de este hermoso país de Touraine.
Carlos VII todavía no era " el victorioso ", sólo era el " rey de Bourges ",
apodo que le dieron sus enemigos.
Los ingleses, con sus cruces rojas, al
ver su confusión,
lo llamaron rey de Bourges ,
por una forma de burla.
Los negocios en ese momento estaban peor que nunca, las finanzas estaban
completamente agotadas; y, por todos lados, anunciaban o anticipaban
desastres; por tanto, comprendemos la tristeza mortal de este pequeño patio.
Por tanto, fue con infinito placer que Carlos VII se enteró de la llegada a
Chinon de Isabelle de Lorraine, esposa de René d'Anjou; esperaba que esta
visita le sirviera para distraerse de la monotonía de sus días.
Isabelle de Lorraine, una de las princesas más distinguidas de su tiempo,
acudió a la corte de Francia, para pedir la libertad de su marido, hecho
prisionero en la batalla de Bulgneville. Tuvo que defender una causa difícil,
luego confió para triunfar, en su habilidad y en los hermosos ojos de una de
sus damas de honor, Agnès Sorel, que entonces se llamaba la señorita de
Fromenteau .
Las esperanzas de Isabelle no fueron engañadas, toda la corte de Chinon
pronto tuvo ojos solo para la hermosa Tourangelle , y, más que todos los
demás, el rey la colmó de cuidados y atención.
Agnès Sorel estaba, hay que decirlo, en todo el esplendor de su admirable
belleza, y aquí está el retrato que le hizo uno de sus contemporáneos, es decir,
de sus admiradores:
“Era una tez de azucenas y rosas, ojos donde la vivacidad era templada por
todo lo que el aire de la dulzura tiene más seductor, una boca que las gracias
habían formado; todo ello acompañado de una cintura libre y sin
obstrucciones, y aliviado por un espíritu afable, divertido, y una entrevista
cuya alegría y agradable giro no excluían ni la precisión ni la solidez ".
La esposa de René d'Anjou, ahora segura de la influencia de Agnes en el
corazón del rey, comprendió que su causa estaba ganada; sin embargo,
Charles dudó en decirlo. Era porque sabía que una vez asegurada la libertad de
su marido, Isabelle se iría a Sicilia, donde la acompañaría su hermosa dama de
honor, y ya no sentía la fuerza para separarse de Agnes.
Isabelle había entendido hacía mucho tiempo el motivo de las vacilaciones
del rey de Francia, pero no le correspondía a ella ponerles fin. Esperó,
decidida a aprovechar la primera oportunidad que se le presentara. No tuvo
que esperar mucho.
Afortunadamente para la libertad de René d'Anjou, los príncipes y los reyes
se enamoran muy rápidamente, y Agnès se sintió conmovida por la gran
pasión de Carlos; sintió un tierno cariño por este monarca que fue abandonado
por todo, y desde ese momento tomó la resolución de ceder. Quizás se sintió
tentada por la magnitud de la tarea impuesta al amigo de este débil rey, y
desde ese momento concibió la idea de utilizar toda su influencia para
convertirlo en un héroe.
Por tanto, Agnès consintió en cumplir con los deseos del rey, para apoyar
los deseos secretos de Isabelle. Ella enfermó repentinamente, y desde los
primeros días su enfermedad presentó un carácter tan grave que los médicos,
convocados por el rey, declararon que la joven no podía emprender un viaje
largo, sin peligro para su vida.
Esta declaración ciertamente no engañó a nadie; pero mantuvo las
apariencias. Carlos VII, no acostumbrado a ocultar sus impresiones, dejó
estallar su alegría. Isabelle de Lorena, por el contrario, mostró un violento
resentimiento; Dudó, dijo, entre dos opciones: esperar la recuperación de su
dama de honor o marcharse sin ella. Sin embargo, se tuvo que tomar una
decisión. Isabel solicitó audiencia con el rey y le indicó que si se demoraba
más en partir, probablemente sería detenida por la nieve; por otro lado, se
mostró muy reacia a abandonar a una joven tan hermosa, tan adorable y que le
había sido confiada.
Una palabra de Carlos VII lo arregló todo. Se acordó que Agnès Sorel
permanecería en la corte, bajo la supervisión de la reina María de Anjou, e
Isabelle de Lorena, habiendo obtenido el indulto que solicitó, hizo sus
preparativos para la salida y pronto abandonó Chinon.
Así que aquí está Agnès Sorel sola en la corte de Francia. Se había
enfermado de repente, su recuperación fue igual de rápida, el rey ni siquiera
dejó durar la indisposición lo necesario para justificarla. Apenas recuperada,
Agnès Sorel fue adjunta a la reina como dama de honor. ¿Se acordó Marie
d'Anjou de las recomendaciones de Isabelle de Lorraine o obedeció a una
inspiración del rey? Esto es imposible de decidir, aunque la secuencia de
eventos sugiere que está actuando. verdaderamente de su propio movimiento
...
Agnès Sorel tenía unos veintidós años en ese momento (1431). Ella era la
hija de un caballero vinculado durante mucho tiempo a la Casa de Clermont,
llamado Sorelle ,Soreau o Surel[3] , Señor de Saint-Géran y Catherine de
Maignelais.
Nacida alrededor de 1409, en el pueblo de Fromenteau, cuyo nombre
llevaba, perdió a su padre y a su madre a una edad temprana y fue puesta al
cuidado de una tía materna, la Dama de Maignelais.
"Agnès, desde la más tierna edad, fue, según todos los relatos, un verdadero
milagro de belleza, los campesinos se pararon en sus puertas para verla pasar
cuando pasaba por algún pueblo, a veces a pie, a veces montado sobre un
hermoso caballo castaño. No tenía entonces más prestigio que el de su
encantadora talla y su admirable figura, y sin embargo ya tenía un
sobrenombre que más tarde confirmarían los Señores de la corte de
Francia; los ingenuos habitantes de Lorena nunca la llamaron otra cosa que la
reina de la belleza ".
Pronto, a los dones de la naturaleza, se unió a las ventajas de una educación
esmerada, algo tan raro en ese momento, y todos los que la oyeron hablar
estaban "asombrados por su ingenio y su maravillosa alegría".
"No nos preocupa la fortuna de Agnes", dijo Lady de Maignelais, su
tía; tiene el ingenio y la belleza suficientes para hacer la fortuna de tres
familias.
Pero todas estas ventajas, que asombraban a todos, se volvieron contra el
joven huérfano. La dama de Maignelais tenía una hija, llamada Antoinette,
que, muy inferior a Agnes en todos los aspectos, pronto se puso celosa de
ella; a partir de entonces la estancia en esta casa, tan tranquila hasta entonces,
se volvió insoportable.
Impotente para defender a su sobrina de su propia hija, la señora de
Maignelais sólo pensó en mantener alejada a la reina de la belleza . Pronto se
presentó una oportunidad y la huérfana, de apenas quince años, rechazada por
sus protectores naturales, tuvo que resignarse a aceptar el puesto de dama de
honor cerca de Isabelle de Lorraine, la misma a quien acabamos de verlo
abandonarlo en la corte de Francia, a merced del amor del rey.
Joven, bella, ingeniosa, protegida por la reina, amada por el rey, Agnès
Sorel pronto se convirtió en el alma de la pequeña corte de Francia. Carlos VII
había tenido hasta entonces sólo amores vulgares; su pasión por una mujer
superior se parecía mucho a un culto; voluntariamente habría proclamado al
mundo a la dama de sus pensamientos y habría roto lanzas en su honor, pero,
talentosa y modesta además de hermosa, Agnes no quería más que misterio.
"¿De qué sirve", dijo, "lustrosar una falta?
Ella volvió a decirle al rey:
“Te amaré, señor y con toda mi alma, y nunca dejaré de amarte; sin
embargo, si nos enteramos de lo que pasa, lleno de confusión, iría a
esconderme en las profundidades del campo más desierto.
Tanto es así que, durante mucho tiempo, la conexión entre Agnes y el rey
permaneció envuelta en un misterio, lo suficientemente transparente como
para no engañar a nadie.Desafortunadamente para el secreto de sus amores,
Agnès no sabía lo suficiente como para rechazar los incesantes regalos de su
amante.
Pródigo, como todos los príncipes arruinados, Carlos VII tenía la mano
siempre abierta, sobre todo para su bella y dulce amiga; todos los días alguna
nueva marca de generosidad revelaba su gran amor; las joyas sucedieron a los
adornos, las casas a la tierra, los señoríos a los castillos. Tanto es así que los
cortesanos acusaron a Agnès Sorel de codicia y avaricia.
"¿No es esa dulce paloma una urraca descarada?" dijo el bastardo de
Dunois, que había mantenido su franco discurso.
Esta observación, verdaderamente injusta, no tardó en ser comunicada a la
tierna Agnes. Sus hermosos ojos estaban empapados de lágrimas y, entre
lágrimas, corrió a arrojarse a los pies del rey ...
“Retira, mi querido señor”, dijo, “todos los regalos con los que me has
enriquecido y permíteme salir de esta corte perversa.
Carlos VII tuvo todas las molestias imaginables para calmar a su amigo y,
sin embargo, estaba mucho más irritado que ella. ¿Pero cómo
vengarla? Chatier Dunois, no era necesario pensar en ello; un castigo sólo
habría aumentado los celos y el odio. Además, ¿es un rey tan absoluto que
alguna vez ha podido silenciar las malvadas palabras de su corte?
Incapaz de imponer silencio a los contemporáneos, Carlos VII esperaba
engañar a la historia. Llamó a Jean Chartier, su historiógrafo, y le ordenó que
utilizara todo su talento para negar los insultos que "manchaban el honor" de
la bella Inés.
Jean Chartier prometió obedecer, y es para mantener su palabra, sin duda,
que escribió las siguientes líneas que no pudieron engañar a la posteridad:
"Ahora he encontrado, tanto por los relatos de caballeros, escuderos,
consejeros, físicos o médicos y cirujanos, como por el informe de otros de
varios estados y juramentados, como a mi cargo pertenece, con el fin de
remover y quitar el abuso del pueblo, ... que, durante los cinco años que dicha
jovencita ha vivido con la reina, el rey nunca descuidó dormir con su esposa,
de quien tuvo muchos hermosos hijos, ... que, cuando el rey iba a ver a las
damas y doncellas, incluso en ausencia de la reina, o cuando esta hermosa
Inés venía a verlo, siempre había un gran número de personas presentes, que
nunca la vieron tocar por el rey. , debajo de la barbilla ... y que, si nada ... se
hubiera comprometido con el rey que no se hubiera podido notar, lo habría
hecho con mucha cautela y en secreto, estando ella todavía al servicio de la
reina (Marie d'Anjou) ".
"Jean Chartier nos da la baille belle", dijo un historiador que escribió unos
años después, "¿qué demuestran los hijos que tuvo el rey con la reina?" En
cuanto a estas palabras con mucha cautela y en secreto, eso es, como mucho,
una decencia estricta ".
La posteridad ha compartido la opinión del burlador de Jean Chartier; Es un
hecho que el buen e ingenuo historiógrafo podría haber encontrado, en
defensa de la bella Inés, algunas razones más ingeniosas y contundentes, sobre
todo cuando se trataba de contradecir todo un siglo. Mil testimonios, de
hecho, esculturas, poemas, recuerdos, leyendas, trazan los amores de Carlos
VII y Agnès Sorel. Pero si el nombre de la "dama de la belleza" no nos ha
llegado limpio de toda mancha, al menos debemos absolver, por su trabajo, a
esta dulce amiga del " Rey de Bourges ".
En plena Restauración, Béranger, que intentaba utilizarlo todo contra
la Anglomania , le dio a Agnès Sorel una última consagración, el día que
lanzó esta encantadora canción:
¡Voy a luchar, lo ordena Agnès!
Desafortunadamente, en 1432, nadie sospechaba todavía que Agnès Sorel
estaba haciendo todos sus esfuerzos por despertar una noble ambición en el
corazón de su real amante. Por completo para su amor, Carlos parecía haber
olvidado que era el rey de Francia; ¡Qué le importaban en adelante los
ingleses y los borgoñones! Podían devastar las provincias sin obstáculos,
desmantelar las ciudades, alimentar a sus caballos con la hierba. Reinó sobre
el corazón de "la dama de la belleza" y eso fue suficiente para su felicidad.
Agnès lo conjuró en vano para volver a ponerse a la cabeza de todos sus
valientes compañeros de armas, que una vez junto a Jeanne Darc derramaron
su sangre en los campos de batalla.
"¡Oye! Querida mía, respondió él, tienes tan poca preocupación por mi
amor que quieres mantenerme alejado de tus hermosos ojos.
¿Cómo responder a estas dulces palabras? "Gloria, deber", dijo
Agnes. "Placer, amor", dijo Carlos VII.
Pero los cortesanos y el pueblo ignoraron todos estos intentos inútiles y
murmuraron en voz alta. Agnes fue acusada de la indigna inacción del
príncipe; maldijeron el día en que, siguiendo a Isabelle de Lorraine, había
acudido a la corte. La compararon con Dalila, irritando a un nuevo Sansón en
sus brazos; los más maliciosos llegaron a decir que sin duda había sido
enviada por los enemigos de Francia para hechizar y seducir al rey.
El sonido de esta indignación finalmente llegó a oídos de
Agnes; comprendió que su reputación y la de su amante se acabarían si esta
situación continuaba; resolvió a toda costa persuadirlo para que se pusiera al
frente de sus tropas para acabar con los ingleses.
Carlos VII había indicado su intención de retirarse a Dauphiné para buscar
allí un poco de soledad y paz. Tal resolución llevada a cabo arruinó la
monarquía para siempre.
-¡Qué! dijo indignada Agnès Sorel, ¡ya ni siquiera serás el rey de Bourges!
-¡El as! Mi señora también duda de mi valentía, murmuró Carlos VII con
tristeza.
Entonces, como Agnès no respondió:
“Que se haga”, continuó, “como desees, nos separaremos.
Al día siguiente de ese día, para recordarle al rey su promesa, tantas veces
dada, tantas veces olvidada, Agnes pagó a grupos de gente común que, bajo
las mismas ventanas del castillo, acudían a cantar algunas de las irónicas
coplas que los ingleses habían hecho componer sobre el rey de Bourges:
Amigos míos, ¿qué queda de
este encantador delfín?
Orleans y Beaugency,
Notre Dame de Cléry,
Vendôme!
Estas canciones insultantes irritaron al rey; habló de colgar a los cantantes,
pero no se decidió a ir.
Finalmente, una mañana, Agnès Sorel se presentó ante el rey, más triste que
de costumbre; Durante mucho tiempo, de hecho, las preocupaciones y el dolor
habían alejado el aire de alegría que una vez irradiaba su hermoso rostro.
"¿Tienes, entonces, querida, alguna nueva causa de tristeza?" preguntó el
rey, todo preocupado.
-¡Pobre de mí! ¡Padre! respondió "la bella dama", tal vez estoy a punto de
alejarme de ti para siempre.
"¡Oye! que estas diciendo alli
“La verdad, señor; "Es doloroso y difícil, quizás te moleste escucharlo".
“Y qué importa, querida; Quiero saber la causa de tu dolor.
"Entonces sepa, señor, que ayer hice mi horóscopo dibujado."
-¡Bien! Supongo que les habremos dicho algunas mentiras.
“Al contrario, me han dicho cosas muy serias, se ha predicho que tendré el
honor de ser amado por el rey más grande del mundo.
Carlos VII, tranquilizado, comenzó a sonreír:
“¿Qué ves ahí, querida, que da tanto miedo? ¿No se ha cumplido ya esta
predicción, al menos en parte?
Agnès Sorel negó con la cabeza con tristeza, algunas lágrimas brillaron en
sus hermosos ojos.
"¿Qué te han dicho todavía, querida?" preguntó el rey con entusiasmo.
“Sólo me dijeron eso, señor; pero si el oráculo no me engaña, le ruego que
me permita retirarme a la corte del Rey de Inglaterra para cumplir mi destino.
"¿Y por qué, por favor, en la corte del rey de Inglaterra?" Dijo con una voz
ahogada por la ira.
“Ciertamente es él”, continuó Agnes, “a quien mira la predicción; ya que
estás a punto de perder tu reino y Henry pronto lo reunirá con el suyo, sin
duda es un monarca más grande que tú.
"Estas palabras", dijo Brantome, "le dolieron tanto el corazón al rey que
empezó a llorar de rabia", y corrió a encerrarse en su apartamento.
Asustada, no por la ira, sino por el dolor de su amante, Agnès Sorel intentó
volver a verlo; quería consolarlo, sin duda, o llorar con él. Carlos VII insistió
en no recibir a nadie.Pero al día siguiente el castillo estaba lleno de ruido y
movimiento, el rey estaba haciendo sus preparativos para la partida. Agnes
finalmente lo había logrado.
Más tarde, recordando esta encantadora anécdota, Francisco I escribió
por primera vez los siguientes versos sobre un retrato de la bella dama:
Aquí abajo, hermosa esencia de la élite,
Para alabanza su belleza más merece,
La causa es recuperar Francia,
Que todo lo que en claustro pueda abrir
Cierra nonain, ni en desierto ermitaño.
Pocos días después de la oportuna llegada del astrólogo, una inmensa
multitud se agolpaba a lo largo de la rápida rampa que, desde las orillas del
Vienne, conduce al castillo real de Chinon. Desde la mañana todos los
habitantes de la ciudad y los pueblos de los alrededores estaban de pie,
impacientes por ver la procesión de Carlos VII, quien finalmente decidió irse
a expulsar a los ingleses. El patio del castillo era demasiado estrecho para los
hombres de armas, los pajes, los escuderos, los caballos; la brisa agitaba los
estandartes, las armaduras brillaban al sol.
Finalmente, en la escalinata, rodeado de sus familiares, apareció Carlos
VII; la reina, algunas damas nobles y las damas de honor lo acompañaron. A
los mil gritos de alegría que lo recibieron, el rey respondió con su grito de
guerra "conocido por los ingleses". Luego se despidió de la reina, luego,
acercándose a Agnes, "todo ruborizado de vergüenza":
“Hermoso amigo”, susurró, “recuerda que es a tus pies que vendré y pondré
mi corona reconquistada.
"Desde ese momento", dijo un testigo, "a todos les pareció obvio que, en
verdad, la demoiselle de Fromenteau era la migaja del rey".
Mientras Agnes, atónita, inclinaba la cabeza ante las miradas dirigidas hacia
ella, Carlos VII se lanzaba a caballo; con un último gesto saludó a las damas y
jóvenes reunidas en los escalones del pórtico y, tomando la cabeza de la
procesión, pronto desapareció bajo el estrecho arco de la puerta del castillo de
Chinon.
Los primeros días de soledad fueron muy tristes para la bella dama; amaba
al rey, y la separación, después de tantos dulces días "pasados en el amor
hablando", le pareció cruel. Pero más que a su amante amaba "el honor y su
país".
Lejos de Carlos VII, además, Agnes estaba sola con su culpa, y el amor con
ella nunca sofocó el remordimiento. Para esta devota mujer, las satisfacciones
del poder y la autoestima eran muy pocas, una palabra amable, una mirada
tierna del rey, eran su única ambición. Bajo el gran respeto de los cortesanos,
siempre parecía ver irrumpir un desprecio secreto, y el nombre de concubina
real que el pueblo le dio al amigo del rey le hizo derramar muchas lágrimas.
La situación de Agnes a cierta distancia del rey no estaba exenta de
peligros; tenía enemigos y enemigos poderosos. Había frustrado la política de
más de uno y no la estaba ignorando; pero sus peligros personales eran la
menor de sus preocupaciones. Para defenderla tenía a la reina, con quien
siempre fue amiga; También tenía un servidor fiel, devoto hasta la muerte,
protector que el rey le había dado al dejarla, Étienne Chevalier.
La amistad que aún une a la esposa y favorita de Carlos VII ha suscitado
muchos comentarios. Algunos cronistas han asumido que la reina desconocía
la relación íntima de Inés y el rey, pero esta suposición es inadmisible. Marie
d'Anjou sabía perfectamente bien que Agnes reinaba supremamente sobre el
corazón del rey, y tal vez en secreto estaba celosa de él; pero reina, antes de
convertirse en mujer, entendió que era de su interés, si no de su deber,
proteger con todas sus fuerzas a esta favorita que solo usaba su imperio para el
bien del Estado.
En cuanto al buen Étienne Chevalier, controlador de las finanzas, nadie
amaba ni admiraba más a la bella dama que él; con una señal de ella, se habría
precipitado sin dudarlo hacia el resplandor del "Messire Satanas". Esta gran
pasión, esta dedicación absoluta, podría haber hecho creer que Etienne
Chevalier compartía al menos con el rey el corazón de la bella Inés, pero nada
prueba sin embargo que fuera otra cosa que un amigo.
Unos cuantos rechazos galanteos, algunas leyendas ingenuas, difícilmente
apoyarían esta afirmación. Étienne Chevalier tenía una amistad muy amplia,
eso era todo. Fiel sirviente de una dama, vestía sus colores. Orgulloso de su
devoción desinteresada, tuvo el honor de aprenderlo a través de sus lemas para
todo el universo.
Caballero armado por el rey, quien, dándole el abrazo, le había dicho:
"De ahora en adelante será caballero de hecho como de nombre ", la amiga
de Agnès Sorel hizo pintar en su escudo este amante de los jeroglíficos:
La palabra tanto , una de las aves ala , la palabra es la pena , un caballo de
silla de montar , las palabras por lo cual , y por último una brida bits .
Que significa:
TANTO VALE ELLA, AQUELLA POR LA QUE MUERO.
Más tarde, en la puerta de su casa, en París, rue de la Verrerie, Étienne
Chevalier hizo grabar este acertijo, en grandes letras antiguas, en medio de
hojas de oro entrelazadas, cuyo mérito consistía en recordar el nombre
de Sorel. o Surelle:
NADA EN L TIENE RESPETO.
Sin embargo, las preocupaciones de la guerra no hicieron que Carlos VII
olvidara a su amable amigo; en el menor momento de respiro, venía corriendo,
a veces a Loches, a veces a Chinon, la estancia favorita de Agnes Sorel. Todos
los días, el rey se complacía en enriquecer a quien amaba. Ya le había dado el
ducado de Penthièvre; le hizo construir una casa en Loches. Todavía vemos,
en este pueblo, el alojamiento ocupado por la bella dama; ahora está
conectado al espacioso castillo que luego construyó Luis XI. Al oeste hay una
torre cuadrada, en la que , según la crónica del país, el rey encerraba su miga
cuando salía de caza .
Fue por esta época cuando Agnes cometió la imprudencia de presentar a la
corte a su antigua enemiga de la infancia, esta Antoinette de Maignelais,
cuyos celos la habían llevado a buscar refugio cerca de Isabelle de Lorraine.
Durante mucho tiempo, Antoinette envidió el destino de Agnes en la corte
de Francia; muchas veces ya le había escrito para rogarle que la llevara cerca
de ella. Instintivamente, la bella dama temía a su prima; pero recordando las
primeras bondades de su tía de Maignelais, sintió el deber de olvidar lo
sucedido y acoger a su hija, cuyo establecimiento, gracias a su influencia,
pudo facilitar.
Por lo tanto, envió a su fiel caballero al castillo de Maignelais y, menos de
una semana después, Antoinette llegó a Chinon.
El primer encuentro entre los dos primos fue al menos singular. Sin pensar
siquiera en agradecer a Agnes, sin preocuparse por las mujeres de turno que
podían oírla, Antoinette estalló en amargos reproches.
-¡Qué! primo, ¿de verdad es cierto, lo que dicen, que eres la migaja del rey?
Y como Agnès, confundida, no respondió:
“Este rumor nos había llegado”, continuó Antoinette, “mi madre se negó a
creerlo. Yo mismo dudé; pero, en mi corto viaje, y desde anoche que estoy
aquí, he aprendido algunas cosas extrañas.
Agnes, con lágrimas en los ojos, quiso protestar por la perfecta inocencia de
sus relaciones con el rey; pero Antoinette fue despiadada.
“Fi, primo, qué mal está; ¿Quién hubiera creído, viéndote tan dulce, que a
través de ti la deshonra llegaría a nuestra casa? Por tanto, has olvidado toda
honestidad y toda moderación; por mi parte, no me quedaré más aquí, prefiero
volver con mi madre, a quien le enseñaré la verdad, para que ella arranque
toda la amistad por ti de su corazón.
Esta amenaza aterrorizó tanto a Agnes que, arrojándose a los pies de su
prima, le suplicó que se quedara, jurando cambiar su vida, no fallar nunca en
el honor, no volver a ver al rey.
Antoinette estaba dispuesta, por el momento, a contentarse con estas
oraciones y promesas, y consintió en instalarse unos meses en Chinon.
El plan de la joven Tourangelle era muy simple: despertar el remordimiento
en el corazón de Agnes, explotarlos hábilmente, instarla a que fuera a llorar
sus faltas al pie de algún monasterio, y ... ocupar su lugar en la corte. y cerca
del rey.
Pero este buen proyecto fracasó. Antoinette, desesperada, se dispuso a
disputar el corazón de Carlos VII con Agnes. El rey no era insensible a las
miradas asesinas de su prima de su amada; pero mientras vivió la bella dama,
siempre fue "la dama soberana y la más amada de su amante".
Las entrevistas con el rey y su amable amante se hicieron raras hasta
alrededor de 1438. Entonces Carlos VII recuperó, pieza por pieza, su reino de
manos de los ingleses.
"Verás, querida, que cumplo mis promesas lealmente", dijo, cuando después
de algún éxito hizo una breve aparición en Loches o Chinon.
Rich presenta también testificó que el amor de Carlos VII no había
disminuido. A las casas y tierras que ya poseía su amigo, había añadido el
señorío de Roche-Servière, los señoríos de Roqueserieu, Issoudun en Berry y
Vernon sur Seine, y finalmente el castillo de Beauté-sur-Marne.
"Así que, de hecho, querida, serás lo que en nombre has sido durante mucho
tiempo, castellana y dama de belleza".
En 1438, Carlos VII vino con toda su corte para instalarse durante unos
meses en Bourges. Deseando tener a su dulce amiga no lejos de él, que no
quería vivir en el castillo real, le dio, a poca distancia de la ciudad, una
encantadora residencia, el Château de Bois-Trousseau, que ella vino a vivir de
inmediato. .
Fue una época feliz para Carlos VII y su bella amante; nunca más volvieron
a encontrar esas horas deliciosas "que volaban tan rápidamente y tan ligeras
que uno podría haber vivido así más de mil años sin envejecer". El castillo de
Bois-Trousseau, con sus jardines y grandes bosques, albergaba
maravillosamente el misterio de sus amores. Ahí, no hay desagradables, no
indiscretos; algunos sirvientes devotos, mudos y ciegos. Juntos, los dos
amantes pasaron largas tardes, todavía tan enamorados como el día en que,
por primera vez, habían sentido latir sus corazones. Charles le contó a su
amigo sus hazañas contra los ingleses, sus éxitos, sus esperanzas. Agnes, a su
vez, estaba leyendo algún manuscrito o recitando versos; porque "era culta y
bien educada, y siempre se había complacido en la compañía de los espíritus
excelentes".
Su amor en el castillo de Bois-Trousseau había comenzado además como un
romance de caballería.
Fue una noche, podrían haber sido las nueve en punto; Sola en su
habitación, Agnès Sorel estaba hojeando un libro de horas curiosamente
pictórico cuando alguien vino a decirle que un cazador callejero estaba
pidiendo hospitalidad.
"Que lo lleven a mi mejor habitación", respondió Agnes, "y asegúrate de
que no se pierda nada".
Unos momentos después, regresaron para decirle a la bella dama que el
cazador, con la intención de irse temprano en la mañana, al día siguiente,
pidió agradecerle esa misma noche. Ya se estaba levantando para ir a recibir al
extraño cuando él mismo apareció en la puerta, sonriente y alegre.
“¡Ah! Mi querido y amado Sire gritó Agnes, "tú aquí, solo a esta hora, ¡qué
imprudencia!"
Esta imprudencia se repetirá a menudo.
Todas las noches, tanto para guiar al rey como para recordarle que lo estaba
esperando, la bella Agnes hacía encender un farol en la torre más alta de su
castillo. A esta señal, esperada con impaciencia, el amante Carlos VII corrió a
toda velocidad, seguido de un solo confidente. Apoyándose en su balcón, la
belleza preocupada y conmovida cuestionó la ruta que solía tomar su amante
real. Si lo veía al final de la larga avenida que conducía a Bois-Trousseau,
ligero y alegre, bajaba a recibirlo y con inimitable gracia le hacía los honores
del alojamiento y la cena.
A veces, muy raramente, sucedía que el rey, frenado por asuntos
importantes, que maldijo desde el fondo de su corazón, no podía dejar a
Bourges. Entonces, para responder a la señal de su amigo, hizo aparecer una
luz brillante en la parte superior del castillo real.
Sola y tristes esas noches, en su mansión, la dulce Agnes se consoló
pensando que una noble ambición era su única rival en el corazón de Carlos
VII.
La encantadora leyenda de este luminoso telégrafo se ha conservado a lo
largo de los siglos, y en el campo todavía se muestran a los viajeros, en lo alto
de una colina boscosa, los restos de una torre que ha conservado el nombre de
" la torre de señales ".
Totalmente intoxicado con esta existencia de felicidad y amor, Carlos VII,
una vez más, olvidó tanto su reino como a los ingleses. Pero Agnes se acordó
de él.
“¡Pronto, ay! mi querido Sire, tendremos que separarnos de nuevo.
"Iré, querida", respondió el rey con tristeza.
El interés del reino, tal era la preocupación constante de Agnès Sorel, la
obra de Carlos VII era de ella, y es a esto a lo que le debe haber encontrado
gracia frente a la severa historia que suele marchitarse. las amantes reales, por
eso su nombre, como un nombre bendito, ha sobrevivido a los siglos.
El rey de Francia ya no era ese monarca humillado al que los burlones
ingleses llamaban "el rey de Bourges", pronto iba a merecer su apodo de
Victorioso. El enemigo aún no fue expulsado; pero buena parte de las
provincias habían sido reconquistadas, llegaban buenas noticias de todos
lados, los soldados eran numerosos, las finanzas comenzaban a recuperarse.
Carlos VII, hay que decirlo, era un príncipe feliz, ninguno tanto como les
debía a quienes lo rodeaban. "El cielo y la tierra", dice un viejo historiador,
"parecen haberse unido para ayudarlo a recuperar su reino".
Primero, y cuando su negocio parecía más desesperado, tuvo a Jeanne Darc,
la virgen mártir, cuya milagrosa intervención devolvió el valor a los pueblos
desolados. Los nombres de sus compañeros de armas se han convertido en
sinónimo de lealtad y coraje, a su lado, de hecho, luchó Boussac y Vignoles,
Xaintrailles, La Hire, Guillaume de Barbassan, el bastardo de Dunois, y
muchos otros capitanes sin reproche y sin miedo. Para su amante tenía una
mujer hermosa, espiritual y devota, siempre dispuesta a olvidarse de sí
misma. Finalmente, para restaurar sus agotadas finanzas, encontró en la
aceptación política de la palabra a un hombre de genio, un ilustre financista,
Jacques Coeur, quien, sin contar, abrió sus arcas y le proporcionó dinero, ese
nervio indispensable. Guerra.
Pero Carlos VII era un príncipe ingrato: había dejado morir a Jeanne Darc,
como lo veremos, hacia el final de su reinado, robó a Jacques Coeur, su
tesorero, su benefactor.
Fue en Bourges, cuando la escasez del rey era tal que ni siquiera podía
permitirse un par de zapatos, que Jacques Coeur se presentó por primera vez
en la corte donde todos se contaron su prodigiosa fortuna.
Originalmente, el tesorero del rey no era nada. Hijo de un pobre y oscuro
pagador de Borbón, pronto se convirtió en el hombre más opulento de
Francia. Poseyendo en el más alto grado el genio del comercio, había hecho
crecer cien veces los pequeños ahorros que su padre le había dejado. A
medida que aumentaba su fortuna, amplió el círculo de sus conexiones. Así es
como llegó a establecer numerosos puestos comerciales en el Levante y
convertirse en el principal comerciante del mundo.
“Señor”, le había dicho Agnès Sorel a su amante, “bienvenido Jacques
Coeur, el oro no es menos necesario que el hierro a la hora de reconquistar un
reino.
Carlos VII escuchó a su amigo; Muy poco después de una primera
entrevista, Jacques Coeur fue nombrado maestro de la moneda de Bourges , y
desde entonces comenzó a facilitar los medios del príncipe para hacer la
guerra a los ingleses.
A continuación, Jacques Coeur tenía la administración de las finanzas; con
la oficina de Argentier du Roi . Tal título era equivalente al de agricultor
general. Los síndicos de las provincias remitían cada año una suma fija al
tesorero para cubrir los gastos del hotel y los oficiales. Jacques Coeur tenía un
poder mucho más amplio, ya que regulaba con las provincias los aportes que
tenían que aportar al Estado. Fue al mismo tiempo Ministro de Hacienda y
Depositario de Hacienda. A menudo tuvo ocasión de hacer avances
considerables al rey, siempre sin interés, y, a la hora de reconquistar
Normandía, sacrificó, sin dudarlo, doscientas mil coronas de oro, una suma
verdaderamente fabulosa para la época.
El cajero estaba entonces en el colmo del favor, Carlos no tenía nada que
negarle a este amigo que en gran parte le proporcionaba oro, ya fuera una
cuestión de guerra o de placeres, que pagaba a los soldados y le daba a su amo
los medios. para "bailar ballet o dibujar parterres".
"Usted está, señor, con Jeanne Darc, los dos salvadores de Francia", le dijo
Agnes Sorel.
Carlos VII, por su parte, le dijo a su tesorero:
"Me pedirías mi provincia más hermosa, que yo te la daré, creo; ¿No te
debo mi poder?
Palabras vanas, que el rey olvidó cuando pensó que ya no necesitaba a su
amigo Jacques Coeur.
Durante los años que siguieron a los felices días del castillo de Bois-
Trousseau, Agnès Sorel apareció muy poco en la corte; a veces vivía en
Loches, a veces en Chinon, la mayoría de las veces en la pequeña casa de
Fromenteau; el rey vino a pasar sus momentos de libertad cerca de ella, sus
días transcurrían feliz y tranquilamente. El hecho más importante de este
período de su vida fue el encuentro con Isabelle de Lorena, de la que había
sido dama de honor, la misma que la había abandonado a merced del amor del
Rey de Francia, y que le debía la libertad de su marido.
Agnes estaba celebrando volver a ver a su antigua amante. Pero la esposa de
René d'Anjou fue cruel.
- "¿Entonces eres tan descarado", le dijo ella, "que te atreves a presentarte
ante mí sin sonrojarte, después de haber olvidado el pudor hasta el punto de
ser públicamente la amante del rey?"
Agnes pudo responder a esto Isabelle, entonces tan severa, que ella misma
la había empujado a los brazos del rey; pero suave y resignada, bajó la cabeza
sin decir una palabra. Estos amargos reproches le eran aún más sensibles que
en el pasado los de su prima Antoinette de Maignelais.
Lamento estar separado de su bella amante, Carlos VII, durante sus
frecuentes viajes a Chinon o Bourges, se quejaba con su migaja de su
terquedad por mantenerse alejado de él.
"Hermosa entre las más hermosas", le dijo, "¿por qué no vienes a la corte
del rey, de la cual eres la única soberana?"
Pero la bella dama prefería su tranquila soledad. Si a veces el rey insistía en
llevarla a París, si la reina unía sus ruegos a los de su marido, Agnes se
arrojaba a los pies de su amante y le suplicaba que le permitiera al menos
ocultar su vergüenza.
Agnès Sorel tenía, además, sus motivos para detestar quedarse en
París. Había llegado allí en 1437 siguiendo a la reina, y el lujo que había
mostrado en esta circunstancia provocó una especie de escándalo.
Agnès Sorel había aparecido junto a la reina vestida de terciopelo y pieles,
resplandecientes de diamantes que hacían explotar su milagrosa belleza. El
burgués, siempre el mismo en todos los tiempos y en todos los países, había
susurrado en voz alta esta gran magnificencia. Palabras desagradables habían
llegado a oídos de la bella dama. Este desprecio, estos ultrajes, la habían
hecho derramar muchas lágrimas y le había dicho al rey:
- “Estos parisinos son solo villanos; y si hubiera esperado que no me
hubieran hecho más honor en París, no habría entrado ni pisado allí ".
Sin embargo, los enemigos de la amante del rey, celosos de su
omnipotencia, se agitaron en las sombras y buscaron derrocarla.
A la cabeza de estos enemigos estaba el mismísimo hijo de Carlos VII, el
Delfín Luis. Todavía tenemos que explicar los motivos del odio de este
príncipe oscuro y oculto. Si hubiera amado a Agnès Sorel y hubiera sido
rechazado por algunos, como algunos afirman, si simplemente temía la
influencia de una mujer espiritual y devota, es imposible decidir;Aun así, hizo
todo lo posible por perderla.
Fue entonces, a finales del año 1446, cuando Carlos VII y toda la corte
vivían en el castillo de Chinon donde Agnès había venido a reunirse con el
rey. "El Delfín, que pensó que toda conexión entre el rey y su amada se
rompería si este último tenía otro amor y este amor llegaba a ser descubierto,
resolvió hacerla tomar a este amante que no tenía".
Entonces llamó a uno de sus confidentes, Antoine de Chabannes, conde de
Dammartin, el hombre más guapo y mejor formado de la corte, y le dio la
orden de hacerse amar por Agnes.
Ya hacía mucho tiempo que Chabannes amaba a la bella dama, y el astuto
Louis lo sabía muy bien cuando eligió al conde como instrumento de su
odio. Pero este amor fue la salvación de Agnes, Chabannes no se atrevió a
traer la desgracia a una mujer amada.
Era una misión peligrosa la que el Delfín encomendó allí a su confidente, y
durante mucho tiempo Chabannes no supo qué rumbo tomar, tuvo casi igual
miedo de fracasar y triunfar.
Bien recibido, tuvo que temer la furia del rey, y el primer impulso de Carlos
VII fue terrible. Repulsado, no se ocultó de sí mismo que tendría un enemigo
formidable en Louis.
Eligió un término medio y resolvió engañar tanto al Delfín como al
Rey. Como resultado, comenzó a rodear a Agnes con cuidado y homenaje.
La corte entera pronto notó el gran amor del conde de Dammartin por la
bella dama, pero Agnes aprobó o rechazó su homenaje, eso es lo que los mejor
informados no pudieron decir ...
"¿Está llevando adelante nuestro negocio, Chabannes?" preguntó el Delfín
todos los días.
E invariablemente el conde respondió.
—Creo, monseñor, que nuestros asuntos van por buen camino.
El Delfín empezó a desconfiar de su confidente, Carlos VII, advertido por
algunos cortesanos, empezó a despertar, cuando llegó una escena inesperada
que acabó con la asiduidad de Chabannes.
El rey regresaba una tarde de la caza y regresaba solo a sus aposentos,
cuando en la curva de un pasillo oscuro se encontró cara a cara con Agnès
Sorel.
Parecía profundamente conmovida; corría, perseguida por el conde.
Carlos VII frunció el ceño al verlos y con voz severa exigió una
explicación.
Agnes le dijo que durante mucho tiempo el conde la había molestado. Esa
noche, encontrándose solo con ella, se arrojó a sus pies, hablándole
apasionadamente sobre su amor. Repulsado, había redoblado sus esfuerzos, y
pronto se volvió tan urgente que ella sintió la necesidad de salir y buscar
refugio en los aposentos del rey, que estaban abarrotados a esa
hora. Chabannes siguió entonces sus pasos y la había perseguido hasta allí, ya
no para hablarle de amor, sino para conjurarla para que guardara silencio.
El semblante avergonzado del conde, inmóvil a unos pasos de distancia, le
demostró al rey que Agnes no había dicho nada que no fuera la verdad exacta.
Carlos VII, ante esta historia, se enfureció terriblemente y ordenó al conde
que abandonara el castillo de inmediato, para no volver a aparecer nunca en la
corte.
Chabannes, aterrorizado por la ira del rey, casi temblando por su vida,
corrió al apartamento del Delfín y le contó lo sucedido.
Louis, aunque lamentaba ver su proyecto fallido, consoló a su confidente.
"Fue por orden mía que te expongas", le dijo; ten por seguro que no te
abandonaré; incluso mañana quiero hablar con mi padre por ti.
De hecho, al día siguiente, en presencia de Inés, Luis pidió al rey el perdón
de Chabannes.
Carlos VII fue inflexible; y como el Delfín insistió y le recordó al rey los
buenos y fieles servicios del conde:
“Poco común”, respondió el rey, “este hombre no volverá a aparecer en mi
presencia, y debe estar feliz de que la bella dama, querida, se contente con un
castigo tan pequeño por un insulto tan mortal.
—¡Por el Dios de Pascua! gritó el delfín, sin embargo, ¡es este bastardo
descarado el que causa todas nuestras peleas!
Y avanzando hacia Agnes, le dio una bofetada.
Ante este ultraje, el rey saltó sobre su hijo y lo agarró tan bruscamente por
los hombros que lo hizo caer. Amenazante y terrible, estaba a punto de atacar
cuando Agnes, todavía generosa, detuvo su mano.
“Ven en ti, mi querido señor, y piensa que este es tu hijo.
-¡Es! pero que deje Chinon inmediatamente, dijo el rey.
El delfín, devorando su ira, se puso de pie lentamente; Pálido y oscuro, se
fue sin pronunciar palabra, pero en su última mirada Agnes pudo leer una
terrible promesa de venganza.
Algunas crónicas, que aluden a esta terrible escena entre padre e hijo, se
limitan a decir que " el joven delfín, mal aconsejado, cedió el paso a Inés en
pocas puntualidades".
Vale la pena mantener la palabra.
Y ahora, ¿Agnès Sorel había compartido el amor de Chabannes, había
traicionado a Carlos VII por él? Si es así, y nada menos demostrado, hay que
felicitar al conde por su discreción y su habilidad. En este caso logró escapar
de los numerosos espías del Delfín que día y noche vigilaban cada uno de sus
pasos y, en lugar de comprometer a su dama, se dejó exiliar heroicamente.
Poco después del hecho que acabamos de informar, Agnès Sorel abandonó
la cancha y nunca regresó. Las lágrimas y las oraciones del rey, las súplicas de
la reina y sus amigos más queridos, no pudieron superar su
resolución. Retirada a su casa en Loches, quería, dijo, terminar sus días en
este encantador retiro, que domina uno de los lugares más bellos de Francia, y
que Carlos VII tuvo el placer de embellecer con todo lo que el lujo de Era
ofrecido más buscado. De hecho, ningún acontecimiento perturbó sus últimos
años;las visitas del rey por sí solas rompían la monótona uniformidad de la
existencia de la bella dama.
Hacia finales del año 1448, Agnès Sorel, al enterarse de un complot
tramado contra la persona del rey, entonces ocupada con la conquista de
Normandía, decidió salir de su retiro.
Escribió a su "querido Sire, que tuviera que estar en guardia", y le anunció
que pronto se pondría en camino para comunicarle detalles que no se atrevía a
confiar ni siquiera a aquellos de los que se creía segura. .
Desde los primeros días del año siguiente (1449), la bella dama dejó su
hermosa mansión para reunirse con el rey en la Abadía de Jumièges.
Pero no pudo llegar tan lejos; presa de una indisposición repentina, se vio
obligada a detenerse en el castillo de Mesnil-la-Belle, ubicado a pocas leguas
de la abadía donde vivía el rey.
Esta indisposición, leve al principio, pronto presentó los síntomas más
alarmantes, y en pocas horas estuvo en peligro la belleza de la vida de la
dama.
Ella no se engañó ni por un momento sobre su posición.
“Puedo ver”, dijo, “que todo ha terminado; Nunca volveré a ver mi
Touraine.
Luego hizo sus arreglos finales, recomendando a sus hijos a Carlos VII,
para que los cuidara como si ella nunca hubiera dejado de vivir.
Luego llamó a todas las señoritas adscritas a su servicio y finalmente las
exhortó a la sabiduría, "tratando de convencerlas por el relato de sus
sufrimientos, soportados en secreto, de la poca felicidad que se encuentra en
esta vida, cuando" hemos dejado de tener derecho a soportar todas las miradas
sin sonrojarnos ".
Unas horas después, el 9 de febrero de 1449, alrededor de las seis de la
tarde, exhaló algunos suspiros profundos, dijo: ¡Ah! ¡Jesús! y falleció.
Agnès Sorel tenía entonces cuarenta años.
Y retirado (el rey), se queda el invierno en Gemiège,
Donde la bella Inés, como decían entonces,
Vino a descubrir por él el agarre que se estaba haciendo
contra Su Majestad. La traición fue tal
Y tantos los conspiradores que todavía se nos ocultan ... ¡
Pero cansado! no pudo romper su destino,
que cortarle los días la había traído aquí
donde la muerte la sorprendió ...
Así que Baif se expresa, sugiriendo que el jefe de esta conspiración, que
Agnes iba a descubrir al rey, no era otro que el propio Delfín.
La bella dama había elegido como ejecutores a Robert
Poitevin, físico (médico), al maestro Étienne Chevalier, tesorero del rey, ya
Jacques Coeur. Dejó una propiedad considerable que se dividió entre las tres
hijas que tenía del rey, a saber:
CHARLOTTE , que se casó con Jacques de Brézé, conde de
Maulevrier; MARGUERITE , casada con Prégent de Coëtivi, y JEANNE , que se
convirtió en la esposa de Antoine de Beuil, conde de Sancerre.
La muerte de la bella dama sumió a Carlos VII en una lúgubre depresión:
“Perdí a mi mejor amigo”, dijo a todos los que se le acercaban.
Luego, día y noche, se repetía a sí mismo, con lágrimas en los ojos:
-¡El as! ¡El as! ¡qué desgracia! muere tan joven!
Solo hubo un grito a la corte de Francia:
—¡Agnès Sorel murió de veneno!
Pero, ¿quién fue el autor de este crimen?
A su vez, fueron acusados Antoinette de Maignelais, Jacques Coeur y
finalmente el Delfín de Francia.
Los dos primeros supuestos son perfectamente ridículos, en cuanto al
tercero, que parece tener más probabilidad, no está respaldado por ninguna
prueba.
El Delfín, tras la muerte de Inés, hizo todo lo posible por borrar todo rastro
de odio pasado, y varios historiadores, para demostrar la poca enemistad que
debió reinar entre la bella dama y el Delfín, relatan el hecho. Próximo:
Muchos años después de la muerte de Agnes, el delfín, que se había
convertido en rey, había ido a rezar a la iglesia de Loches donde había sido
enterrada la bella dama.
Los canónigos, creyendo que estaban cortejando al monarca, le pidieron
permiso para sacar de su iglesia la tumba de esta mujer cuya vida había sido
tan escandalosa.
"Pensé", respondió Luis XI, "que esta mujer había sido su benefactora: ¿me
han engañado, no les ha dado nada?"
“Perdónanos, señor, nos dio algunos regalos.
“¿Pero qué más?
“Tapices, joyas, adornos bastante hermosos, una imagen de plata de la
Magdalena.
"¿Su generosidad se detuvo ahí?"
"Ella le dio al capítulo dos mil coronas de oro y algunas tierras".
Creo que estás olvidando las tierras de Fromenteau y Bigorre: ¿no te las
concedió ella por voluntad propia?
Perdónanos, señor.
—Y es así —continuó el rey, con todas las señales de la más viva
indignación— que conservas el recuerdo de la que fue tu benefactora. No solo
te prohíbo remover sus cenizas, sino que quiero que su tumba sea más
respetada de lo que es.
Entonces, como uno de los canónigos intentó exonerarse:
"Recuerda", dijo Luis XI de nuevo, "no merecer nunca que te haga devolver
todo lo que la dama Agnès Sorel te dio".
Esta anécdota, es cierto, no prueba absolutamente nada. Porque si algunos
lo ven como un signo de amistad y buen recuerdo para una mujer tan digna,
otros, por el contrario, descubren en él un rasgo de hábil política de un
príncipe que tantos ejemplos dio de su profundo ocultamiento.
Antoinette de Maignelais odiaba a su prima; estaba celosa de él, pero no
hasta el punto de envenenarlo; además, los medios le habrían
fallado. Ambiciosa y coqueta, Antoinette había intentado suplantar a Agnès
Sorel en el corazón de Carlos VII; no pudo lograrlo, pero tuvo la alegría de
hacerse cargo de la sucesión de la bella dama; ella era la amante del rey, pero
nunca fue su amiga.
En cuanto a Jacques Coeur, no se le ocurrió atacar los días de Agnes; en
ella, por el contrario, perdió a su más fiel protector.
¡Ay, días malos! pronto vino por el tesorero de Carlos VII. El rey pensó que
podía prescindir de él, sus enemigos levantaron la cabeza.
La fortuna de Jacques Coeur estaba entonces en su apogeo, su riqueza era
tan grande que los más crédulos aseguraron que Raymond Lulle, muerto hacía
más de ciento cuarenta años, le había comunicado el secreto de hacer oro.
Los cortesanos odiaban a Jacques Coeur, cuya pompa real los aplastaba; le
envidiaban sus tierras, sus castillos, sus palacios. Casi todos eran deudores
suyos por sumas considerables: se decían a sí mismos que con el acreedor la
deuda desaparecería. La pérdida del infortunado quedó, pues, resuelta; la bella
dama ya no estaba para defenderlo, la gratitud pesaba sobre Carlos VII. El
cajero sucumbió.
Primero fue acusada de haber envenenado a Agnès, y Anne de Vendôme,
esposa de François de Montberon, asumió el papel de acusadora.
Por tanto, Jacques Coeur fue detenido; pero se exoneró tan completamente,
demostró tan bien que esta mujer, que lo había elegido para cumplir sus
últimos deseos, era su amiga, que fue liberado y que la Dama de Vendôme fue
condenada a hacerle honorables reparaciones. .
Sus enemigos no se consideraban golpeados, lo acusaron de conmoción
cerebral.
Una vez más, el tesorero del rey fue arrestado y llevado a Poitiers. Su juicio
se aprendió rápidamente, nadie quería ni siquiera permitirle defenderse; a toda
costa tenía que ser declarado culpable.
Sus jueces no pudieron convencerlo de ninguno de los crímenes de los que
se le acusaba y, sin embargo, desafiando todas las leyes divinas y humanas,
fue condenado. La sentencia afirmaba que Jacques Coeur “gravemente
afectado por los crímenes que se le atribuyen había incurrido en la pena de
muerte que el rey le remitió en contraprestación a determinados servicios
prestados y por recomendación del Papa.
No hace falta decir que todas las propiedades del tesorero de Carlos VII
fueron confiscadas y divididas entre sus enemigos.
Menos ingratos que el rey, los escribanos de este hombre verdaderamente
infeliz, se unieron para acudir en su ayuda y le ofrecieron 60.000 coronas de
oro.
Jacques Coeur, profundamente conmovido por este testimonio de estima y
gratitud, no pensó que debía negarse. Con la misma inteligencia y la misma
alegría comenzó de nuevo la edificación de su fortuna y, en pocos años, el
comercio le devolvió todo lo que había perdido.
“¡Juro,” dijo en sus últimos momentos, “que nunca traicioné al rey! Juro
que soy inocente de la muerte de Agnès Sorel.
Jacques Coeur, amado y estimado por todos los que se le acercaron, murió
en la isla de Chio, donde aún se puede ver su tumba.
Posteriormente, sus hijos tuvieron la sentencia que lo había
condenado anulada por nula, manifiesta y expresamente injusta , pero la
opinión pública hacía tiempo que rehabilitaba a este buen hombre.
Después de la muerte de Agnès Sorel, Carlos VII siempre permaneció triste
y sombrío. Antoinette de Maignelais nunca fue más que una amante vulgar
para él. Los últimos años del reinado del amante de la bella dama fueron
además turbados por las perpetuas rebeliones del Delfín Luis.
El rey había llegado a temer tanto a su hijo que, temiendo ser envenenado
por él, se dejó morir de hambre (22 de julio de 1461).
Muchas leyendas poéticas han quedado ligadas al nombre de la bella dama,
relatos ingenuos que se cuentan en Touraine, esta tierra risueña de sus amores.
No queda nada, en la iglesia de Loches, de la tumba de Agnès Sorel; sobre
un pedestal de mármol negro estaba su estatua reclinada, dos ángeles, más
bien dos amores, sostenían la almohada sobre la que descansaba su cabeza.
Hoy en Loches solo hay un monumento frío, en una de las torres del
castillo; una inscripción bárbara "narra los nombres de todos aquellos que
contribuyeron a la remoción de este mausoleo, restaurado con fondos votados
por el consejo general".
Sin embargo, fue tan fácil escribir el encantador verso de Francois I er , o
solo las dos últimas líneas del poema de Baif:
Agnes de la hermosa Agnes llevará el sobrenombre
mientras la belleza de la belleza sea el nombre.
III
LOS AMORES DE FRANÇOIS I st
EL REY CABALLERO
Es todo París.
-¡El as! Luis XII repetía a menudo a sus consejeros, moviendo la cabeza
con tristeza y señalando al duque de Angulema, en vano estamos trabajando
por el bien del país, aquí hay un gran gas que estropeará todo eso.
Las tristes predicciones del padre del pueblo no tardaron en cumplirse.
Entonces, con el nuevo año 1515, comenzó un nuevo reinado. En la mañana
del 1 de enero, los cortesanos, a modo de deseo de Año Nuevo, vinieron a
saludar a François d'Angoulême con el nombre de Rey de Francia.
San
Francisco sucedió a Luis XII.
La historia siempre ha tratado a Francisco como el primer niño mimado
genuino. Muerto, se le siguió elogiando por haber sido contratado vivo, y
conservó, a pesar de todo, los títulos de rey-caballero y restaurador de las
letras y las artes .
La verdad es que Francisco se destacaba sólo por su gusto desordenado por
la pompa, por las celebraciones, por las ceremonias. Se creía magnífico y solo
era un disipador loco. Hizo todo por su orgullo y sus placeres, y nada por
Francia, tirando al viento sumas considerables con todas sus fantasías, en el
mismo momento en que sus generales estaban siendo golpeados por falta de
dinero para pagar a los soldados.
Ni siquiera tuvo la vulgar habilidad de convertir todo su esplendor en
provecho de sus proyectos. Si tiene, por ejemplo, una entrevista con Enrique
VIII, rey de Inglaterra, tendrá que agotar el tesoro real para cubrir la
magnificencia del campo de la tela de oro , y se retirará sin haber hecho nada
más que prueba su fuerza muscular con el robusto monarca inglés.
Siguiendo el ejemplo del rey, la nobleza se arruinó: "Varios luego llevaron
a sus espaldas sus molinos, sus bosques y sus prados". Pero contábamos con la
generosidad del maestro.
Los impuestos, debe entenderse, se habían incrementado
considerablemente, y si, como dice el autor de las Mémoires du Chevalier
Bayard , "nadie había sido visto como rey de Francia, cuya nobleza estaba tan
encantada", las provincias abrumado murmuró en voz alta. La burla y el canto,
entonces, como siempre, eran las únicas armas de los oprimidos; lo usaron.
Para cubrir el déficit creado por los gastos del matrimonio de Juana de
Albret, sobrina del rey, con el duque de Cleves, fue necesario establecer el
impuesto sobre la sal en varias provincias del sur; la gente llamaba a estas
suntuosas bodas demasiado saladas .
Débil, indeciso, cambiante, demasiado arrogante para admitirlo ante sí
mismo, François I st era sólo un juguete en manos de quienes lo
rodeaban. Magnífico títere, cuyos hijos se turnaban: sus ministros, dos de los
cuales al menos eran miserables; su madre, ambiciosa y
apasionada; finalmente todas sus amantes, ellas mismas manejadas por sus
familias o sus amantes, pues fue traicionado, tanto en el amor como en la
política, sin siquiera darse cuenta.
Amante de los combates, de las buenas tropas, de los guerreros, de los
grandes golpes de lanza o de espada, nunca tuvo sino el brillante coraje, pero
entonces tan común, de un caballero agonizante con las armas en la
mano; podía pasar a doscientos pasos del enemigo, "veinte horas, con el brazo
al frente y el culo en la silla", como le escribió a su madre, pero no pudo
liderar una batalla. Casi siempre logra ser golpeado y finalmente cae en manos
del enemigo.
Para salir de la prisión donde lo retuvo Carlos V, recurrió a promesas muy
jesuíticas de rey-caballero. Hizo una gran demostración de su fe como un
caballero, y no siempre cumplió escrupulosamente su palabra, excepto quizás
en circunstancias en las que hubiera sido "político" violarla.
El mejor título de Francisco I er a la admiración y el reconocimiento es la
de restaurador de las letras y las artes . Desafortunadamente, resulta que
obstaculizó en lugar de ayudar al movimiento de las luces. Protegió, es cierto,
a algunos artistas extranjeros ya algunos poetas, sus aduladores; pero,
mientras, a su vez, y a discreción de la reina reinante, Sébastien Serlio, Le
Rosso, Benvenuto Cellini y muchos otros, encontraron en la corte una
magnífica hospitalidad que pagaron en obras maestras, intentó suprimir la
imprenta, sin duda para restaurar las letras manuscritas, y se estableció la
censura.
El sucesor de Luis XII afirmó ser religioso y tolerante; él no era
ninguno. Sin embargo, sus convicciones no deberían molestarlo. Había
aceptado los principios de la religión reformada y, sin embargo, obedecía
todas las órdenes de la corte de Roma.
Puso un ejemplo de la horrible persecución contra los luteranos, que durante
treinta y siete años consecutivos mató a tanta gente buena, súbditos
devotos; encendió las primeras piras que devorarían a tantas
víctimas. Finalmente persiguió o permitió la persecución por parte del
Parlamento o de la Sorbona de eruditos que él mismo había atraído a París, y
permitió que varios profesores fueran condenados y ejecutados, Étienne Dolet
entre otros, que se decía, probablemente muy erróneamente, que eran los
suyos. hijo.
En resumen, el restaurador de letras y artes se pasó la vida apagando con
una mano las luces que encendía con la otra.
La llegada de François I er era la señal de cambio completo en las
costumbres de la corte de Francia. El carácter lúgubre de Luis XI, la sencillez
burguesa de Luis XII difícilmente se prestaban a la representación: “En las
residencias reales sólo se veía a los que allí tenían negocios, comandantes de
tropas, magistrados o estadistas. No fue fácil entonces, acercarse a la persona
real, "el soberano pasó su vida en un retiro lleno de majestad", y la nobleza
misma quedó atrás ".
El sucesor de Luis XII, brillante, ligero, suntuoso, disoluto, se comprometió
a amoldar su séquito a su carácter. Lo consigue fácilmente.
Tenía un corazón heroico, en la tonta aceptación de la palabra, y una mente
fuerte llena de todas las ridículas tonterías de las novelas de caballería; todos
los que se le acercaban aspiraban sólo a alcanzar las raras y sublimes
perfecciones de Amadis. Solo soñamos con festivales y torneos, justas y pases
de armas.
Sobre todo, el rey quería una gran corte: a su voz acudían los representantes
de las grandes familias de todas las provincias: las casas feudales ya no
estaban habitadas excepto por búhos y algunos ancianos descontentos,
representantes quejumbrosos de un pasado olvidado.
Junto a la nobleza se agolpaba la tropa de aventureros. Entonces, no había
necesidad de probarse a sí mismo para ser admitido en el honor de las fiestas
reales. Una presencia hermosa, un ajuste rico, un estoque largo, eran
suficientes. Teníamos doscientas coronas al año y el título de caballero del
rey.
Pero una corte sin mujeres es un año sin primavera, una primavera sin
rosas. Cada uno de estos seguidores de Amadis necesitaba una dama y
soberana del pensamiento, una amante cuyos colores pudiera usar. ¿Cómo
sería un torneo para los caballeros que se preparan para "hacerlo bien en el
roster", sin ojos bonitos para animarlos, sin manos pequeñas para animarlos?
Francisco primero quería tener a su alrededor a las hijas de las casas nobles de
Francia: los padres tenían que traer a sus hijas, sus esposas, esposos,
hermanos, hermanas. De modo que nunca se había visto un grupo de damas de
familias nobles y damiselas de renombre tan brillante y tan bien equilibrado.
Queda muy lejos de estas “honestas asambleas”, sometidas al Rey de
Ribauds, que antes de este tiempo los reyes de Francia arrastraron tras ellos.
Brantome, por su parte, felicita fuertes Francisco I st de haber "estableció su
hermoso patio frecuentado tan bellos y honestos princesas, damas y
damiselas;" "De ahora en adelante uno podría apropiarse de un amor no
sallaud, sino bondadoso, limpio y puro".
Hacer el amor, de hecho, fue la gran ocupación de toda esta nobleza que
luego rodeó al rey y siguió su ejemplo. Las damas favorecían, es cierto, a sus
amantes y sirvientes, pero los padres y maridos no estaban tan mal
aconsejados para enojarse, buscaban venganza en otra parte, eso era todo.
El lenguaje estaba entonces en el colmo de las costumbres, mientras todo
libertinaje se excusaba bajo el nombre de galantería, se hablaba como
escribían los viejos cronistas, como Rabelais en Pantagruel y en Gargantua ,
como Brantôme en las Dames galantes , como Marguerite de Navarre en sus
Cuentos. Entonces todo fue llamado por su nombre. Como el latín, el francés
antiguo desafió la modestia en los buenos tiempos de la moral libre y la
libertad de expresión.
La corte de François I er era entonces la más brillante de Europa, la nobleza
se arruinó para seguir el ejemplo del rey que arruinó Francia. Un lujo hasta
ahora desconocido estalló por todos lados. Hombres y mujeres parecían luchar
por la ridícula riqueza de sus atavíos, el terciopelo, las pieles, las telas
doradas, estaban entonces de moda, y Brantôme nos cuenta que las damas
sabían muy bien cómo conseguir los baños que sus maridos o sus las familias
no podían dárselo.
Era una fiesta nueva cada día, no faltaban pretextos. Torneos, bailes de
máscaras, fuegos artificiales, comedias, cacerías, paseos con antorchas, "los
días", decía un viejo autor luterano, "no bastaban para las locuras y el
entretenimiento, era necesario asumir las noches". Escuchemos a Ronsard,
quien describe, de memoria, los esplendores y placeres de las residencias
reales:
¿Cuándo veremos algún torneo nuevo?
¿Cuándo veremos, en todo Fontainebleau
De habitación en habitación ir las mascaradas?
¿Cuándo escucharemos, por la mañana, el amanecer
De varios laúdes casados con la voz?
¿Y las cornetas, los pífanos, los oboes, las
panderetas, los violines, las piceas para
tocar junto con las trompetas?
¿Cuándo veremos, como bolas, volar
por artificio, un gran fuego en el aire?
¿Cuándo veremos, en lo alto de un escenario,
Algún bromista, con la mejilla llena
O harina, o tinta, quién dirá
alguna buena palabra que nos hará felices? ...
Hermosa Soberana de esta corte brillante y licenciosa, François I er estaba
hablando de uno a los otros tributos de los pasajeros. Habían llegado al punto
de dejar de contar sus caprichos; pase lo que pase, difícilmente se encontró
con personas más crueles que maridos celosos. ¿No era el rey?
No sabemos exactamente lo que era el rostro de Francisco I st antes del
accidente que lo obligó a ocultar una cicatriz, cortarse el pelo y dejar que su
crecer la barba; pero Tiziano nos dejó un retrato del rey-caballero que todavía
admiramos en una de las galerías del Louvre.
El pintor supo dotar a esta figura de un carácter noble y grandioso, a pesar
de su sorprendente parecido con cierto carácter burlesco de la Comédie
Italienne, parecido que se debe a la línea de la nariz, demasiado adelantada en
un labio fino, y a la prominencia del mentón un ligeramente redondeado y
terminado con una barba puntiaguda. En efecto, encontramos aquí al rival de
Carlos V, la frente un poco recortada, pero noble sin embargo, el ojo abierto e
ingenioso, la boca fina y sensual, llena de apetitos y deseos.
Francis er era una estatura encima de la media, su pierna nervioso era
delgado y más bien delgado, su bien proporcionado; quizás estaba pecando
por los hombros ligeramente redondeados, pero había adoptado un traje que
ocultaba este pequeño defecto.
Tal fue Francisco I er con el período más floreciente de su reinado. El
Château d'Amboise y el Palais des Tournelles se habían quedado pequeños
para toda esta nobleza enamorada de las mascaradas y los campos cerrados
que vivían a la sombra del trono. El rey pensó entonces en construir nuevas
residencias, dignas de los nuevos esplendores de la corte.
En todos estos edificios, que el rey había adquirido en Italia, encontramos
un reflejo de esta época que sacrificó todo lo exterior. Pero Chenonceaux,
Chambord, cuentan toda la vida del rey-caballero: su prodigalidad, sus
debilidades, su gusto por las artes, sus fiestas, sus preocupaciones, sus dolores
de amor.
En Chambord se tragaron muchos años de los ingresos de Francia, pero
también ¡qué maravilla!
¿Has subido alguna vez sus veinticuatro escalones? ¿Has paseado por sus
cuatrocientas cuarenta habitaciones? ¿Has contado sus ventanas tan
numerosas como los días del año?
La Primatice entregó los dibujos, mil ochocientos trabajadores tardaron
doce años en erigir los pabellones, las terrazas, las galerías, cavar las piletas,
desviar los cauces de los arroyos.
Jean Goujon y Germain Pilon se habían encargado de las
esculturas; Leonardo da Vinci y Jean Cousin pintaron los hermosos frescos,
ahora degradados.
Cuando a veces algún hombre atrevido le señalaba al rey los enormes gastos
de este maravilloso castillo:
“¡Nunca será demasiado para mis amores! respondió el rey.
Es en Chambord, sobre todo, donde reviven los amores del amante de
Madame d'Étampes y la condesa de Chateaubriant. El tiempo no ha borrado
los lemas amorosos y los emblemas galanteos.
En medio de las delicadas esculturas que recorren las cornisas, o que
cuelgan como finos encajes de lo alto de los pilares, todavía se pueden ver
muchas iniciales entrelazadas, no lejos de esta salamandra rodeada de llamas,
símbolo elegido por el rey, con este lema. si es explícito: nutrisco y extinguo .
¡Qué suspiros amorosos bajo las glorietas de los jardines, bajo la sombra
fresca del parque, qué tiernas charlas junto a las encantadoras ventanas de las
grandes habitaciones adornadas con ricos tapices de Flandes, qué alegres
canciones bajo estos relucientes paneles dorados!
Suspiros en la nube, ¡ay! cantantes en la tumba!
Chambord permaneció de pie, testigo silencioso, y la leyenda no es más que
un vago murmullo. ¡Cuántos pies ligeros, sin embargo, han subido la escalera
secreta de la cámara del rey! ¿Quién entonces contó las sombras que pasaban
velozmente por los pasillos?
¡Traicionó, el rey-caballero, tantos juramentos de amor!
Y fue él, sin embargo, en un día melancólico, cuando pensaba en el apuesto
Brissac, tal vez, que estaba dibujando su famoso pareado:
A menudo la mujer varía;
Pues loco es quien confía en él.
IV
MADAME DE CHATEAUBRIANT.
Young se volvió a casar, y cuando sólo era duque de Angulema, hija de Ana
de Bretaña, el bajo y blando Claude François I st pronto se convertiría en un
marido infiel. Ni siquiera esperó a dejar a su esposa, al final de la luna de
miel.
Sin escrúpulos en la elección de sus "amigos", amaba, tanto arriba como
abajo, no sonrojarse "para compartir con los sirvientes de su casa los favores
de alguna dama".
-Nuestro amo, dijo un señor de François I er , tuvo buena fortuna y mucha
mala suerte.
Ésta es exactamente la opinión de Brantôme, pero el viejo señor de
Bourdeilles se expresa de una manera mucho más enérgica.
Cuando Carlos VII, aprovechando las raras horas de respiro que le dejaba el
inglés, corrió a las rodillas de Agnes Sorel, había algo de desinteresado y
caballeroso en esta loca ternura de un rey, infeliz y sin corona, para una
hermosa niña de Touraine.
Agnes le dijo a su amante real:
“Suficiente tiempo perdido haciendo el amor, mi querido señor, desenvaina
la espada una vez más, expulsa al inglés y recupera tu reino.
Y, obedeciendo el consejo de la bella dama, Carlos VII abandonó a
regañadientes la mansión de su amada y se puso a la cabeza de sus tropas.
Nada de lo mismo en las muchas pasiones de François 1st .
“Era un caballero tan fuerte”, dijo un viejo crítico, “que necesitaba varias
damas al mismo tiempo, cuyos colores mezclaba.
Uno perdería el tiempo, de hecho, contando las conexiones fugaces del rey-
caballero, y la lista de sus amantes ya era muy larga cuando ascendió al trono.
La tercera esposa del buen rey Luis XII, la bella y frívola María de
Inglaterra, hermana del rey Enrique VIII, fue la última pasión del duque de
Angulema.
Pero esta vez, y quizás fue la única, la ambición y el interés detuvieron a un
príncipe que siempre sacrificaba todo a su gusto.
Luis XII, ya viejo y agotado, se iba muriendo, y como no tenía hijos, su
joven viuda iba a verse obligada, a su muerte, a dejar el trono, y quizás
Francia, esta broma. país, para terminar tristemente sus días al otro lado del
Canal, en la tierra de la niebla.
“Pero, si por casualidad, de su marido o de algún otro hijo menor, se le
ocurriera un hijo, este hijo, en detrimento del duque Francisco, heredaría la
corona; entonces sería regente y disfrutaría de todos los privilegios de este
magnífico título durante largos años como minoría ".
La bella inglesa quizás había calculado todas estas eventualidades cuando,
por primera vez, le fue imposible no percatarse del amor del joven y atractivo
duque de Angulema.
Ella era muy sensible, "más de lo apropiado", al entusiasmo del heredero al
trono. Los dos eran jóvenes, amables, enamorados, el desenlace de esta intriga
no se hizo esperar, cuando todos los intereses comprometidos vinieron a salir
adelante.
Un caballero del Périgord, el Sieur de Grignaux, fue el primero en descubrir
la dulce novela de la reina. Se apresuró a advertir a la madre de Francis, quien
le indicó que desencantara al joven príncipe, mostrándole un hábil cálculo en
el que pensaba que solo veía amor. Madame d'Angoulême se reservó el
derecho de interrumpir abruptamente si las advertencias de un amigo no
fueran suficientes.
—¡Pasque-Dieu! Monseñor, dijo el prudente François de Grignaux a
Francisco, ¿quieres ser siempre un simple duque de Angulema y nunca rey de
Francia?
Y como el amante François fingió no entender:
-¡Día de Dios! continuó el excelente dador de consejos, cuidado, monseñor,
de las caricias de la reina; estás jugando a darte un maestro, pronto ha
ocurrido un accidente: ¿tienes tanta prisa por convertirte en rey?
El joven príncipe solo se rió de las advertencias de Grignaux.
“Me encanta ver reinar a mis hijos tanto como a mí”, respondió.
Y siguió rodeando a la reina María con sus galanteas atenciones, quienes lo
recibieron y lo celebraron de una manera que fue verdaderamente inquietante
para el honor del viejo rey, y tan abiertamente que todos en la corte lo
notaron.
Fue entonces cuando intervinieron Luisa de Saboya y Claude de Francia, la
madre y esposa del joven príncipe.
Sus exhortaciones despertaron la ambición en el corazón del heredero de la
corona; sus ojos se abrieron, la ilusión se fue volando.
Había sido el amante de Marie, casi se convirtió en su espía, tenía tanto
miedo de ver a alguien que no fuera él mismo encargarse de darle un hijo a
Luis XII.
La reina se había convertido en objeto de una vigilancia incómoda para sus
gustos, cuando la muerte del rey la liberó de todos estos interesantes
argumentos; se casó con el duque de Suffolk, su antiguo amante, que la había
seguido a Francia y regresó con él a Inglaterra.
Habiéndose convertido en rey, quizás solo para haber sabido una vez en su
vida cómo controlar sus deseos, Francisco no cambió sus galantes hábitos.
La corte iba siempre acompañada de un numeroso grupo de damas: eran
ante todo las amantes declaradas del rey, tenían precedencia sobre todas las
demás; luego las princesas; siguieron las esposas de los grandes dignatarios,
favoritos y oficiales principales.
Aún quedaba, según Brantome, la pequeña banda , tropa galante, elegida
por el rey entre las más bellas, las más jóvenes, las más coquetas. Sobre todas
las demás, las damas de esta amable hermandad eran las favoritas de Francois
I er , muchas veces con ellas salía de la corte y se retiraba a por semanas, a
veces más, según su estado de ánimo, en alguna de las residencias. real. "Allí
corrimos los ciervos, bailamos, festejamos de la mañana a la noche y de la
tarde a la mañana".
“Libre, joven, todopoderoso, el rey amaba fuerte y demasiado; iba, sin
diferencia, a besar a quién, a quién, para que el del día anterior nunca fuera el
del día siguiente ".
El número mismo de las amantes del rey las privó de toda influencia
duradera, y las cosas continuaron así hasta el día en que, por primera vez, vio
a la bella Françoise de Foix, condesa de Chateaubriant.
Bella, ingeniosa, amable, la condesa pronto gozó de una gran influencia en
la corte y, durante varios años, reinó, soberana amante, sobre la mente, si no
sobre los sentidos, de su real amante.
Françoise de Foix, condesa de Chateaubriant, procedía de una gran y noble
raza: su familia, aliada con las casas reales de Francia y Navarra, había sido
famosa durante varios siglos en los esplendores de la caballería.
Su padre era este Gaston de Foix, que le debía a la belleza de su rostro y su
larga cabellera rubia y rizada el sobrenombre de Phébus. Era un "gran cazador
y un apuesto científico", cuando regresó por la noche después de haber pasado
el día recorriendo los grandes bosques, escribió los preceptos del gran arte de
la caza y dejó un libro precioso para muchos. títulos: el espejo de Phébus, con
el arte de la artesanía y el curado de lastre adecuado para ello .
La madre de Françoise-Jeanne d'Aydie, era la hija mayor y heredera de
Odet d'Aydie, Conde de Comminges.
En el año 1495, es decir, veinte años antes de la llegada de Francisco I er al
trono, había una gran expectación en el castillo hereditaria de la casa de Foix
lady lady tocó el final de su embarazo, y hora tras hora se esperaba su
liberación.
Phébus de Foix, quien, en su calidad de sabio, creía, con todos sus siglos, en
la influencia de las estrellas, había enviado a su casa a un astrólogo muy
famoso en el sur de Francia.
«Ahora, maestro», le había dicho, «¿debe saber lo que espero de usted?
El astrólogo se inclinó.
“Mi dama y mi esposa me van a dar un hijo ahora mismo, y me gustaría
saber qué destino le espera, niña o niño. Ponte manos a la obra y satisface mi
curiosidad.
—Así lo haré, monseñor, y me resultará fácil.
"Entonces, amo, usa mi casa y mis sirvientes como tuyos, para todas las
cosas necesarias para tu arte, habiendo sido ordenado a cada uno obedecerte
como a mí mismo, y contar sobre todo con una buena recompensa.
El Sire de Foix, con estas palabras, despidió al "sabio" y se dirigió al
apartamento que ocupaba la castellana.
El propio astrólogo se instaló en una de las torrecillas del castillo y pasó la
noche interrogando al cielo, mientras la dama de Foix paría a una niña.
Por la mañana, al amanecer, el parto había olvidado sus sufrimientos, y
descansaba plácidamente en la inmensa cama con dosel, rodeada de espesas
cortinas, que ocupaba casi por completo un lado de la habitación. La niña,
"accorte, mignonnette", dormía en una rica cuna.
Monseñor Phébus, a quien el placer de ser padre le hizo olvidar las
emociones de la noche, "amaba mucho a su esposa", instruyó a un paje para
que fuera a buscar al astrólogo.
Después de un momento, la página regresó sola.
—No he encontrado al hombre, monseñor —dijo—, ni siquiera rastro de su
paso por la pequeña torreta; pero en un taburete, colocado en un lugar
destacado en el medio de la habitación, vi el pergamino aquí.
Era una hoja grande, extrañamente cortada, cubierta casi por completo con
extraños diseños y figuras cabalísticas. Sin duda se había utilizado un clavo
para asegurarlo a la escalera de mano, porque había un pequeño desgarro en el
medio.
El señor de Foix tomó con entusiasmo el pergamino que le entregaba el
paje, y no sin dificultad logró descifrar esta oscura predicción, rimada como
era la costumbre entonces:
Por la belleza y pase lo que pase[4]
Al contrario, pronto será reina.
Una sonrisa de satisfacción iluminó el rostro del buen señor.
“No me sorprendería eso”, susurró, siendo nuestra casa una casa soberana.
Reanudó su lectura:
La reina tendrá, al hacerlo, mucho
disgusto y travesuras.
Messire Phébus se detuvo un momento, sin duda buscando el significado de
esta oscura oración, pero al no encontrarlo, continuó:
¡Porque el rey tendrá mucha suerte
Las! luego gran desgracia
.........
.........
Allí terminó la predicción. Monseigneur de Foix dio la vuelta al pergamino
y lo volteó, examinando cuidadosamente cada signo, no había nada
más. Asustado sin duda de lo que había leído en las estrellas, el astrólogo
había considerado prudente dejarlo allí. Una interrupción similar equivalía al
anuncio de una gran desgracia.
Tal al menos era el pensamiento del viejo caballero.
Inmediatamente llamó y dio la orden de buscar por todas partes al astrólogo
y traerlo a su presencia.
Escuderos, varlets y pajes se pusieron a trabajar en el acto. Pero en vano
buscaron todos los rincones del castillo, en vano golpearon el campo
circundante, no se pudo encontrar al astrólogo. Había huido sin dejar rastro, ni
pista, nadie lo había visto.
Tanto es así que algunos "buenos escuderos" no estaban lejos de creer que
su amo había tratado con Sir Satanas en persona.
Esta singular desaparición no dejó de preocupar a monseñor Febus y,
durante las fiestas que siguieron al bautismo de su hija, contó esta historia y
mostró el oscuro horóscopo a un anciano caballero, su compañero.
Pero este último, algo mucho más extraordinario que el vuelo del astrólogo,
no era crédulo por naturaleza.
"Están ahí", dijo, "mentiras malas y si me creen, arrojarán este grimorio al
fuego y no pensarán más en ello".
Monseñor Phébus no escuchó este consejo. Al contrario, envolvió el
pergamino y lo colocó con cuidado en la caja fuerte donde solía guardar sus
objetos preciosos.
La pequeña Françoise, tal es el nombre que el Señor y la Señora de Foix le
dieron a su hija, creció rápidamente a la sombra de la casa paterna. Corrió,
mientras duró la luz del día, por los grandes bosques circundantes, practicando
paseos a caballo, siguiendo las grandes cacerías y lanzando el pájaro.
Tales fueron entonces, con la lectura de las antiguas novelas de caballería,
las únicas distracciones de los señores de la Edad Media. Solos en su castillo,
rodeados sólo por unos pocos ayudantes, un pequeño número de escuderos y
pajes, a veces permanecían durante años sin noticias de sus maridos, ocupados
en hacer la guerra en alguna provincia lejana.
Francoise tenía cazadores valientes cerca de ella para cazar ciervos. Su
padre primero, este Nimrod con ochocientos perros de caza, luego sus tres
hermanos: Odet, vizconde de Lautrec; de Lesparre, también conocido como
d'Asparrot, y Lescun. Valientes soldados los tres, habían demostrado su valía
en las guerras italianas de Luis XII y se convertirían en los generales de
Francisco I st .
¡Fue una estancia noble y grandiosa, que el castillo de Monseñor de Foix!
La corte aún no había atraído a su influencia a los representantes de las
familias más ilustres de Francia. Los grandes señores no se acostumbraron a
gastar sus ingresos, a menudo más que sus ingresos, con el soberano, para
contribuir, con su lujo, al esplendor de la corona.
Los reyes no acudieron a la nobleza hasta la hora del peligro; cuando era
necesario ponerse el casco y sacar la espada, venía corriendo. Pero en tiempos
de paz, los señores vivían en casa, en medio de sus vasallos, como tantos
pequeños soberanos, ya veces, digamos, pequeños tiranos.
Cada provincia tenía entonces algún señor que, más rico y poderoso que las
demás, atraía a toda la nobleza del entorno y formaba así una corte que
rivalizaba con la del soberano. Así sucedió con monseñor Phébus. Todos los
días llegaba un invitado nuevo a su casa, que seguramente encontraría allí la
hospitalidad real.
Una multitud de hombres nobles, valientes caballeros, altas y poderosas
damas, se apiñaba en los patios del castillo cuando llegaba el momento de la
caza o de un alegre paseo.
Las fiestas seguían a las cacerías, los bailes a las fiestas. Luego vinieron los
juegos de cortesía, en un claro vecino, sombreado por árboles seculares y
rodeado de plataformas para las damas. Era la distracción suprema del día, un
pasatiempo heroico y peligroso "del que algunos y los mejores volvían a
menudo castigados y sangrando por alguna buena herida".
La amable Françoise era la gloria y el adorno de todas estas fiestas; iba a
cumplir catorce años y era, según todos los informes, un verdadero milagro de
belleza.
A menudo, cuando la veía pasar, tan lograda, tan graciosa con su traje
"maravillosamente rico", el buen Febo no podía evitar murmurar los primeros
versos del horóscopo:
Por la belleza, y pase lo que pase
Contra, pronto será reina.
Reina ella era en verdad, por su belleza, por su espíritu, por su
nacimiento; y si ningún soberano le había dirigido todavía su homenaje, el
más valiente y el más noble impugnaron sus miradas y sus sonrisas y
solicitaron su mano.
Jean de Laval, señor de Chateaubriant, en Bretaña, fue el marido que
Phébus de Foix eligió entre todos para su amada hija.
Era un señor de porte elevado y orgulloso, a quien el conde de
Chateaubriant, uno de los más dignos y nobles, "un maestro en materia de
valor". Se había cortado los dientes con el alguacil Anne de Montmorency,
quien lo tenía en gran estima.
El matrimonio se celebró en 1509. Françoise de Foix tenía catorce años,
Jean de Laval era diez años mayor que su joven esposa.
Las celebraciones de bodas y celebraciones apenas habían terminado,
cuando hubo que considerar los preparativos para la partida.
Jean de Laval llevó a su joven esposa a Bretaña, a esta mansión de
Chateaubriant que, más que una larga fila de valientes caballeros, iba a ilustrar
al admirable autor de René .
El mismo día después de la ceremonia, Phébus de Foix le había convocado
a la nueva condesa. Tenía en la mano, cuando entró Françoise, un gran pliegue
encuadernado con un hilo de oro y sellado a sus brazos.
“Vas a dejar a tu padre, hija mía”, le dijo, “guarda esto en memoria del
cariño que te tenía.
Al mismo tiempo, le dio el sobre. Françoise, conmovida por el aire solemne
del viejo señor, estuvo a punto de romper a llorar.
“Ahora,” continuó Febo, “júrame que nunca romperé este sello, a menos
que ocurra algún evento grave en tu vida que te preocupe y te preocupe.
Françoise prestó el juramento que le pidió su padre.
Sin embargo, había llegado la hora de la separación. Los caballos y las
mulas de equipaje llenaban los patios. Escuderos y pajes terminaron
apresuradamente los preparativos finales, miraron los arneses, fijaron los
cofres con firmeza.
Monseñor Phébus besó por última vez a su querida hija.
“Me está quitando, conde”, le dijo a Jean de Laval, “mi tesoro más
querido; Estoy seguro de que no engañará la confianza que he depositado en
usted.
Jean de Laval, a pesar de todas las respuestas, se arrojó a los brazos de su
padrastro.
Ahora bien, era a la joven condesa a quien se aplicaba el título de tesoro
más querido; no había ambigüedad posible, la hija de la noble casa de Foix no
había tenido en matrimonio otra dote que su ingenio y su belleza.
Con los ojos enrojecidos por las lágrimas, la bella condesa de Chateaubriant
se subió a su trillada gorra blanca. Jean de Laval partió a caballo y partió toda
la tropa.
Phébus de Foix regresó tristemente a su mansión desierta. Apoyado largo
rato en el parapeto de una de sus torres, siguió con la mirada las sinuosidades
del valle a Jean de Laval y Françoise que cabalgaban lentamente a la cabeza
de su escolta. La vida de la condesa de Chateaubriant transcurrió tranquila e
ignorada durante los primeros años de su matrimonio. Jean de Laval se había
tomado en serio sus deberes como marido. Tenía un tesoro, lo sabía, así que
cuidaba a su joven esposa con una inquieta solicitud que los vecinos acusaban
de celos.
Las mujeres adscritas a sus funciones no tienen historia; estos son felices.
Mientras vivió en la mansión de Chateaubriant, Françoise se contentó con
ser la más bella y la más querida de las castellanas.
El amor de su marido le bastaba: lo acompañaba a todas partes, a las fiestas
de los castillos circundantes ya las grandes cacerías que a menudo se repetían.
Bretaña era entonces un país maravilloso, para ejecutar, la propiedad no
estaba dividida en infinitos. El país no era como hoy está cortado por
profundas zanjas y terraplenes de seis pies, que hacen que el campo de cada
propietario sea como un campamento atrincherado, inaccesible para caballos y
perros.
Durante estos primeros y demasiado cortos años, Luis XII murió y
Francisco I se sentó por primera vez en el trono.
Uno de los primeros actos del joven rey había sido nombrar a dos
mariscales de Francia, hombres de guerra de gran renombre: uno era Jacques
de Chabannes, señor de la Palice, el otro, Odet de Foix, vizconde de Lautrec,
hermano de la condesa de Chateaubriant.
Entonces estábamos en el deslumbrante amanecer de un nuevo
reinado. Francis st en la primera embriaguez del poder supremo, pensó sólo en
la alegría.
Ardiente en el placer como en el peligro, tenía el mismo ardor en los días
festivos que en el campo de batalla. "¡Quién me amará, sígueme!"
Y todos siguieron al rey lo mejor que pudieron.
De Amboise a Romorantin y Vendôme, en ese momento eran solo fiestas,
bailes de disfraces, pequeñas guerras, grandes comidas y gran júbilo. Todo el
oro de los impuestos era apenas suficiente, pero a nadie le importaba. Fue una
vida completamente nueva.
Fue en este momento, y durante las fiestas de carnaval, que el futuro patrón
de las letras provocó involuntariamente una revolución en el arte de la
peluquería.
Pelo largo, lo sabemos, eran XVI ° siglo, el sello, el privilegio exclusivo de
la nobleza. El pelo largo estaba prohibido a los villanos, y fue Pierre Lombard,
el ilustre maestro deSentencias , quien levantó esta prohibición. Pero no lo
consiguió sin dificultades y la nobleza siempre protestó.
Habría protestado durante mucho tiempo todavía, y la revolución en
cuestión no se habría llevado a cabo si no hubiera sido por el accidente del rey
de Francia.
La corte estaba entonces en Romorantin y todos celebraron el día de los
reyes. Francisco fue primero y se sentó cuando vinieron a decirle que el Conde
San Pablo hizo en su casa un rey del frijol.
"¡Por mi fe de caballero!" gritó, 'aquí hay un rey que destronaré en un
rato. Vayamos a advertir a San Pablo que cuide bien a su elegido.
Así desafiado, el conde de Saint-Paul se preparó para hacer una buena
resistencia. Era una forma segura de complacer al rey. La tierra se cubrió
entonces de nieve: hizo transportar montones de ella al interior de su hotel, y
mientras algunos de sus amigos y gente preparaban bailes, los demás se
dispersaron por todos lados en busca de huevos y manzanas, munición
ordinaria para estas batallas simuladas.
Así que cuando apareció la tropa real, fue recibida por una lluvia de
proyectiles. Inmediatamente comenzó un asedio regular.
El asalto fue valiente y hábilmente ejecutado, pero los sitiados se
defendieron vigorosamente y la lucha amenazaba con durar mucho tiempo,
cuando bolas de nieve y manzanas corrieron en el interior del lugar.
Los amigos de Saint-Paul estaban a punto de abrir las puertas del hotel y
rendirse por falta de munición, cuando uno de ellos, con la esperanza de
retrasar la hora de la derrota, tuvo la desafortunada idea de sacar un tizón en
llamas del hogar. y arrojarlo en medio de un grupo de atacantes.
La máquina de guerra peligrosa alcanzó Francis st cabeza y le dio una herida
profunda.
Ante estos gritos: "¡el rey está herido!" Los sitiadores y sitiados se
apresuraron hacia el joven soberano, lo colocaron en una camilla y lo
transportaron a su casa. Los médicos, ya advertidos del accidente, habían
llegado corriendo. Después de un breve examen, declararon que la herida era
inofensiva, pero debajo de sus tijeras cayó el hermoso cabello negro del rey.
Al día siguiente, todos los cortesanos fueron "cortados como
huevos". Burgueses y campesinos imitaron a los señores, y desde entonces el
pelo largo fue declarado ridículo.
"A partir de este accidente, el rey se dejó crecer la barba, y cada uno que la
sostenía con el honor de seguir el ejemplo real, sólo nos encontramos con
cabezas rapadas y rostros barbudos".
La enfermedad de François I st duró poco, y pronto las celebraciones
empezaron de nuevo más brillantes y numerosas que nunca.
Sin embargo, la fama de la belleza de Madame de Chateaubriant había
llegado hasta que François Ier , y este rey, que querían que "su corte fuera
como un parterre donde florecerían las bellezas más raras de Francia", tuvo
varias Veces ya, testificó el deseo de ver a la condesa.
Por lo general, todos sus deseos eran órdenes, cumplidas casi tan pronto
como las recibía; pero esta vez nadie pareció tenerlo en cuenta.
El señor bretón estaba bien informado del deseo del rey; varios cortesanos
se habían propuesto enviarle mensaje tras mensaje; pero todas estas
advertencias sólo le habían confirmado en su resolución de no comparecer
ante el tribunal. Debe admitirse que la reputación del rey era tal que
aconsejaba a este partido a cualquier hombre celoso de su honor.
Finalmente, un día, cediendo a la irresistible atracción de la fruta prohibida,
Francis er habló directamente con Odet de Foix, mariscal de Francia, hermano
de madame de Chateaubriand.
"He oído hablar, Lautrec", le dijo, "de la maravillosa belleza de la condesa,
tu hermana. ¿Por qué entonces persiste en permanecer triste en el fondo de su
Bretaña, por qué no la vemos en la corte, como todas las grandes damas de
Francia?
—Señor, el conde Jean de Laval, su marido, parece ser el más desconfiado
de los hombres; Teme para su esposa los placeres y las fiestas de la corte más
brillante del mundo.
El rey sonrió ante este delicado halago.
“Sin embargo”, continuó, “ya veo, me parece, mujeres de gran virtud en la
corte, Lautrec, ¿me equivoco?
“Su Majestad tiene toda la razón, Señor, y todos saben que la Reina es una
mujer sin igual y la Princesa Marguerite una maravilla en todos los aspectos.
“Bien dicho, Lautrec, para un guerrero. Razón de más para hacer entender a
Sire de Laval que no tiene derecho a ocultar, como él, a su esposa de todos los
ojos.
“Me temo, señor, que será difícil.
-¿Por qué entonces? puede estar callado. ¡Por mi fe de caballero! tendremos
por la condesa toda la consideración que se merece.
Era una orden y muy formal. Lautrec se apresuró a escribir a su cuñado que
el rey se lo pedía y lo instó a traer a su esposa.
Esta carta no sorprendió en absoluto al conde, la había esperado durante
mucho tiempo. Su decisión se tomó rápidamente.
“Señora”, le dijo a la condesa, “acabo de recibir una carta de su
hermano; parece que el rey tiene un gran deseo de vernos en la corte.
"¿Y tiene la intención, señor, de obedecer las órdenes del rey?" -preguntó
tímidamente madame de Chateaubriant.
“Es deber de todo súbdito leal, madame; y, antes de que sean tres días,
quiero partir.
"¿No te sigo?"
—No, señora, desde luego que no. Quedarse en la corte es peligroso para
una mujer apegada a sus deberes, especialmente cuando el amo es un rey
como el nuestro; Por lo tanto, he decidido dejarlo aquí, donde está a salvo.
"¿Pero no temes la ira del rey?"
"La ira del rey me afligiría mucho", respondió el conde con gravedad; pero
prefiero esta desgracia a la que podría suceder si, siguiendo el consejo de tu
hermano, te llevo a los tribunales.
La condesa guardó silencio. Amaba a su marido, el valiente Jean de
Laval; se divirtió en su hermoso castillo en Bretaña; los esplendores de la
corte, de los que había oído descripciones muchas veces, no la tentaron en
absoluto; pero fue con una angustia secreta e indefinible que vio partir al
conde.
Preocupado y triste, el señor de Chateaubriant supervisó los preparativos de
su viaje; cuando por fin todo terminó, cuando llegó el momento de las últimas
despedidas:
“Françoise”, le dijo a su esposa, “puede ser que mientras estoy cerca del
rey, te estén tendiendo algunas trampas para atraerte a la corte.
“Tenga la certeza, señor, de que sólo quiero obedecer sus órdenes.
“Eso creo, Françoise; pero aún es posible que el rey me obligue a escribirte
yo mismo para venir, sin que esa sea mi intención; por otro lado, es posible
que desee llamarlo cerca de mí.
-Pero entonces, ¿cómo hacerlo?
“Pensé en eso, Françoise; He previsto lo que pasará hace mucho
tiempo. Así que esto es lo que me imaginaba: si realmente quiero tenerte cerca
de mí, te enviaré el anillo que siempre llevo en el dedo y que sirve de sello; y
como aún puede haber error o engaño, les doy este otro que es absolutamente
similar; por tanto al comparar y el anillo que recibirás y el que te dejo, podrás
estar seguro de la verdad.
La condesa tomó los dos anillos y los examinó un momento; luego,
devolviéndole uno a su marido, le pasó el otro en el dedo.
“Lo hiciste sabiamente”, dijo, “y de esa manera, será realmente imposible
engañarme.
Lo creo como tú, Françoise; y ahora, cualquier mensaje, cualquier carta que
reciba, incluso de mí, quédese en el castillo, que le respondan que está
demasiado enfermo para emprender un viaje; pero si consigues mi anillo,
corre.
Con estas palabras el conde besó a su esposa por última vez y se fue.
Francis miró por primera vez con más entusiasmo el cumplimiento de los
deseos tan claramente expresados por el mariscal Lautrec, cuando una noche
se lo dijo al conde de Chateaubriant. Con visible entusiasmo ordenó que se le
acercaran. Pero al ver que el conde estaba solo, frunció el ceño y sin
importarle contener su enfado:
—Entonces, conde, ¿no ha traído a su esposa? —Dijo brevemente—.
-¡Pobre de mí! Señor, tartamudeó el marido de la bella Françoise, la
condesa está muy enferma a estas horas, y sólo mi devoción al rey podría
haberme decidido a abandonarla en tan mal estado.
El rey no respondió, pero de repente le dio la espalda al pobre conde, y los
cortesanos dejaron inmediatamente a este hombre que acababa de incurrir en
la desgracia real.
Francis st , sin embargo, no se considera golpeado; tenía información
tomada. Pero el conde había tomado tan bien sus medidas, él mismo había
cumplido tan bien su papel que todos, Lautrec primero, estaban convencidos
de la enfermedad de la condesa. Ya varias veces el señor de Chateaubriant
había escrito a su mujer delante de su cuñado para que viniera a reunirse con
él, no cabía duda. La investigación secreta mostró que el conde había dicho la
verdad.
Seguro de que un obstáculo involuntario e imprevisto por sí solo había
detenido al conde, el rey no tardó en darle sus gracias; incluso iba a instarlo a
regresar a Bretaña, cerca de su esposa, cuando la traición de una sirvienta hizo
inútiles todas las precauciones tomadas por el infortunado marido.
Este criado infiel había escuchado, a través de una puerta entreabierta, la
última conversación entre el conde y la condesa. Llegó a la corte siguiendo a
su amo, y conociendo la gran impaciencia del rey por ver a la bella dama de
Châteaubriant, pensó en aprovechar el secreto que poseía, esperando con
razón recibir un buen precio de su parte. denuncia.
Fue a buscar a uno de los confidentes del rey y, tras asegurarse una
recompensa honesta, le contó la invención de los dos anillos.
Una hora más tarde, Francis supe por primera vez la verdad.
Al enterarse de que lo habían engañado, el impetuoso monarca se
enfureció; quería usar inmediatamente su autoridad, vengarse de lo que llamó
"traición desleal", encarcelar al marido y secuestrar a la mujer, su cómplice.
Por suerte o por desgracia, los confidentes del rey lograron calmarlo y
hacerle renunciar a sus planes. Lo persuadieron de usar el truco y, a su vez, de
engañar al engañador.
Se decidió que a toda costa el anillo del conde debía retirarse durante unas
horas; un trabajador hábil lo imitaría con toda prontitud y exactitud posibles.
Maestro de la muestra de gratitud, el rey podía, cuando lo deseaba, llamar a
la condesa, que llegaría a la corte cuando su marido menos lo esperara.
Este plan se ejecutó punto por punto, gracias a la habilidad del criado del
señor de Chateaubriant. Este hombre logró robar el anillo de su amo y
devolvérselo sin que él se diera cuenta de esta momentánea desaparición. Un
hábil platero tomó la huella, inmediatamente se puso a trabajar, y menos de
ocho días después, un mensajero galopó hacia Bretaña, portando una muestra
de gratitud imitada para engañar a los ojos del marido más suspicaz. .
Seguro del éxito de su estratagema, el rey se alegró mucho de ver llegar a la
condesa, y de antemano estaba celebrando la sorpresa y el enfado del conde de
Chateaubriant.
Simplemente iba a haber grandes fiestas en la corte. Al rey le nació un hijo,
y el Papa, que había tenido la amabilidad de ser el padrino de este recién
nacido, lo había enviado para representarlo en el bautismo del Delfín de
Francia, su sobrino Laurent de Medici, duque de Urbino.
En el castillo de Amboise se hicieron grandes preparativos para las
ceremonias, que debieron ser espléndidas: bailes, fiestas, juegos, grandes
cacerías, el rey no quiso escatimar en nada. Grandes señores, damas nobles,
príncipes extranjeros, embajadores de todos los poderes, acudieron de todos
lados. El rey pensó con orgullo que Madame de Chateaubriant, esta famosa
belleza, no sería insensible al homenaje de un rey rodeado por este magnífico
aparato de poder y grandeza.
Mientras tanto, Francisco I le dio al triste conde la más encantadora
bienvenida. Lo detuvo cada vez que lo encontró y le preguntó, con señales del
más conmovedor interés:
"¿Cómo está su esposa, conde?" has sabido de el?
-¡Pobre de mí! Señor, respondió el infeliz marido, la condesa está muy
enferma.
Con profunda sorpresa, madame de Chateaubriant recibió del mensajero la
falsa muestra de agradecimiento que la llamó a la corte. Tuvo un destello de
duda y comparó los dos anillos; eran exactamente iguales; no cabía duda.
Entonces, ¿qué causa pudo haber determinado al conde para hacerle
emprender este viaje que antes tanto había temido? La bella condesa se perdió
en conjeturas; Mejor que nadie conocía el carácter celoso de su marido, varias
veces había tenido que sufrirlo, había sido necesario motivos muy serios para
cambiar así sus determinaciones.
Finalmente, iba a ver la corte, el rey. Iba a asistir a estas espléndidas fiestas,
que encontraron eco en las profundidades de las mansiones más recónditas de
Bretaña.
Mientras se apresuraba a hacer sus preparativos, el corazón le dolía por
vagas preocupaciones, recordaba ese misterioso pliegue que el día después de
su matrimonio le había regalado su padre y que la dulce monotonía de su
existencia casi la había convertido. olvidar. Se dijo a sí misma que había
llegado el momento de abrirlo, un evento serio que cambió su vida; con mano
temblorosa rompió el hilo de oro y leyó:
Por la belleza, y pase lo que pase
Contra, pronto será reina.
Ésta era, efectivamente, la expresión de los presentimientos que no se
atrevía a admitir: ¿sería entonces la amante del rey?
El conde de Chateaubriant asistía a un gran baile en el patio principal del
castillo de Amboise, transformado en una espléndida habitación, cuando un
criado se acercó a advertirle de que su esposa lo esperaba en su casa.
El rey, advertido momentos antes de la llegada de la condesa, siguió con la
mirada al infeliz marido. Lo vio tambalearse bajo este golpe
inesperado; ruborizarse primero, luego ponerse terriblemente pálido; sus ojos
brillaron, sus labios se crisparon, finalmente salió disparado.
“Sigamos al Sire de Laval”, dijo el rey a uno de los que estaban en el
secreto, “es capaz de causar alguna desgracia.
El conde, de hecho, habiendo llegado en presencia de su esposa, dejó que
estallara su ira, fue terrible.
Angustiada, temblorosa, impotente para pronunciar una palabra de
justificación, la infortunada Françoise de Foix sólo pudo caer de rodillas,
levantando las dos muestras de gratitud por encima de su cabeza.
Al ver estos dos anillos, tan perfectamente similares, el conde lo entendió
todo; su ira se calmó de repente para dar paso a una calma aún más aterradora.
Sin decir palabra, tomó el anillo, que había sido robado por un momento por
orden del rey, de su dedo y se lo presentó a la condesa.
“¡Vamos, oh! vámonos, señor, gritó Francoise; dejemos esta morada del
engaño y regresemos a nuestra mansión.
Pero el Sire de Laval, después de un momento de reflexión:
—No, señora, no. No intentemos luchar más; el que ha usado el truco es lo
suficientemente poderoso como para usar la fuerza. A partir de este día te
entrego la custodia de mi honor, mira que quieres hacer con ella. Sin embargo,
recuerde que llegará el día en que le pediré que lo dé cuenta. Este día podría
ser terrible para ti.
La presentación de la bella condesa fue todo un triunfo. A cada paso, en los
pasillos del castillo, en el paseo marítimo, por las calles de la ciudad, el conde
oía esta exclamación que redoblaba sus celos y su miedo:
-¡Dios! que ella es hermosa!
A la vista de Francisco I er fue deslumbrado y trató de no ocultar la
impresión producida en el corazón de esta maravillosa belleza.
“Por fin vi a la condesa, tu hermana”, le dijo a Lautrec, “y los que me
habían elogiado sus encantos se habían quedado muy por debajo de la verdad.
Las ceremonias del bautismo del Delfín fueron seguidas por las
celebraciones del matrimonio del duque de Urbino, que se casó con Madeleine
de La Tour, heredera del conde de Auvernia. La bella Françoise de Foix ya era
la reina de todas estas fiestas, el amor del rey ya no era un secreto para nadie.
En vano el señor y la dama de Laval tratando de perderse entre la multitud,
en vano se refugiaron en las habitaciones más recónditas, François I er , bien
atendido por sus amigos, siempre acabó descubriendo el retiro de la condesa y
pronto fue con ella.
Todos los días, además, recibía algún regalo del rey. Era un collar de oro,
un adorno de perlas, una pulsera delicadamente elaborada. Las promesas del
amante que el conde hubiera querido devolver a quien las ofreció y que
despertaron en su corazón horribles deseos de venganza.
Para empeorar las cosas, el conde pronto se dio cuenta de que su esposa no
había podido ver al rey de Francia a sus pies sin ser tocada. Día a día, por así
decirlo, podía seguir el progreso de este amor. La condesa siguió resistiendo,
pero tarde o temprano tuvo que sucumbir.
El padre de Laval no quiso presenciar su desgracia. Su esposa acababa de
ser nombrada dama de honor de la reina, y esta oficina en adelante la adjuntó
a la corte. Pero nada lo mantuvo allí; así que decidió irse. Corrió a esconderse
en las profundidades de su castillo en Bretaña, este testigo silencioso de días
felices, su vergüenza y su desesperación.
Su esposa trató débilmente de contenerlo.
"Entonces, señor", le dijo, "¿va a abandonarme así solo, en medio de las
fiestas de la corte?"
"No estará sola, madame", respondió con una risa amarga. Un más poderoso
que yo te protegeré de ahora en adelante. Solo asegúrate de que el ruido de tus
amores adúlteros nunca llegue a perturbar la paz de mi soledad.
Y se fue, maldiciendo al rey de Francia ya su esposa.
Hecho, la noble hija de Phébus de Foix fue declarada amante de
François Ier .
No fue sin resistencia y remordimiento que la bella condesa se entregó a su
real amante. Sintió frío, al recordar a su marido ultrajado, sus últimas palabras
sonaron amenazadoras en su oído. A menudo, durante sus primeros
encuentros con el rey, se estremecía ante el menor ruido y, temblando, decía:
¿No ha oído nada, señor? Creí reconocer los pasos de señor de
Laval. ¡Ah! algún día querrá llevarme con él al castillo de Combourg.
—No temas, señora —respondió Francois—, mientras mi corazón lata, te
amaré, mientras te ame, me encontrarás de pie para defenderte.
Las amables palabras del rey tranquilizaron a la condesa. Pronto ya no tuvo
tiempo para pensar en su culpa. Su amante la había rodeado de un verdadero
lujo real, y todos los cortesanos, todos los que aspiraban a las buenas gracias
del rey estaban a sus pies. Embriagada de amor, se dejó llevar por el torbellino
de los placeres de esta corte licenciosa y loca.
El rey se había declarado caballero de la condesa de Chateaubriant. En la
cara de todos había mezclado sus colores con los suyos, la salamandra
ardiente con la púrpura y el armiño de Laval. Para ella bajaba en las listas los
días de torneo, por sus hermosos ojos rompía lanzas, y si quería ganar el
premio era porque quería ponérselo a los pies.
Si bien Francisco I trató por primera vez de rejuvenecer y recuperar de moda
todas las baratijas de los viejos romances de la caballería, se enorgullecía de
ser el modelo y modelo de estos valientes y futuros.
Uno solo soñaba con cosas heroicas, imposibles y maravillosas; lo real y lo
probable se consideraban cosas planas y comunes. Las hazañas de Roland,
Oger el danés, Renaud de Montauban y Lancelot du Lac, que iban a perturbar
el cerebro del buen caballero del Canal, llenaron la mente de todos. Las damas
especialmente, después de haber admirado los logros de estos ilustres héroes,
soñaron con las perfecciones de Angélique, Bradamante o Marphise.
La bella Françoise de Foix era la reina de los últimos torneos, de esas fiestas
de caballería que iban a caer bajo los redoblados golpes del ridículo, y de las
que Rabelais ya se reía a carcajadas.
La influencia de la condesa de Chateaubriant pronto fue muy grande en la
corte. Francis vio por primera vez solo a través de los ojos de su bella amante y,
a su elección, tenía cuadrados y mandamientos.
Pero esta misma influencia fue más tarde una de las causas de la desgracia
de la condesa. La madre del rey, Luisa de Saboya, acostumbrada a gobernar
bajo el nombre de su hijo, no podía ver sin despecho la omnipotencia del
favorito; desde ese momento juró su perdición y, esperando una oportunidad
favorable, ayudó a despertar en él rivales. Pero el crédito de la condesa no se
vio afectado y, tras sus pasajeras infidelidades, Francois siempre volvió a los
pies de su bella amante, más enamorado que nunca.
Esta justicia debe hacerse a la condesa de Chateaubriant, que nunca abusó
de su poder sobre el rey. Lo utilizó para hacer fortuna a su familia,
especialmente a sus tres hermanos, Lautrec, Lescun y Lesparre. Pero los tres
eran guerreros valientes y capitanes hábiles, ya de renombre, especialmente
los dos primeros, antes de que su hermana se convirtiera en la amante del rey.
Los tres, es cierto, jugaron mala suerte en Italia y comprometieron
singularmente el poder del rey: pero casi todos sus fracasos deben atribuirse a
la lucha silenciosa de la favorita y madre del rey.
Lautrec se encontró en Italia al frente de valientes soldados mercenarios a
condición de estar bien remunerado y capaz de pasar de un bando a otro el
más mínimo aumento de sueldo; ¡y él es un general al mando de tales tropas
que se quedaron sin dinero! Madame de Chateaubriant obtuvo 500.000 libras
para su hermano, pero la reina madre detuvo este dinero en el camino, no
llegó, los soldados desertaron, y Lautrec, después de haber sacrificado sus
bienes y los de sus amigos, se vio sin ejército y se vio obligado a retirarse.
Lo que quería Luisa de Saboya casi sucedió: después de la batalla de La
Bicoque, Lautrec fue llamado, pero la condesa le hizo devolver el mando. Se
fue a Italia con ... muchas promesas que nunca se cumplieron.
Lesparre, tras el descortés de Reggio, que decidió que León X se declarara
contra Francia, también fue salvado por su hermana de una merecida
desgracia. La condesa supo desviar los efectos de la ira real.
Difícilmente podemos culparlo por estos hechos; desafortunadamente, se
equivocó al ayudar en la desgracia de Jacques Trivulce, quien después de
haber prestado servicios reales a Francia bajo tres reyes, se vio privado de sus
órdenes y exiliado de la corte.
Servido por Lautrec y la condesa, este anciano, que sólo merecía
recompensas, se había vuelto odioso para el rey. Quería justificarse a sí
mismo. Demasiado débil para caminar, se hizo llevar en el paso de Francisco
I er , y cuando vio el momento exclamó: "¡Señor! ¡Padre!"
Pero el ingrato monarca no se dignó detenerse, ni siquiera volver la cabeza,
y el viejo soldado murió de pena.
Amada por el rey, adorada por los cortesanos, envidiada por la reina madre,
reina tanto en el consejo como en el baile, la bella condesa de Chateaubriant
se enorgullecía de haber mantenido siempre esta alta posición, a pesar de sus
enemigos. Ya no era cuestión de remordimiento, ni siquiera de
arrepentimiento. Las crónicas incluso nos enseñan que apenas fue más fiel al
rey que a su marido y que se vengó con motivo de las numerosas traiciones de
su voluble amante.
El condestable de Borbón y el almirante Bonnivet fueron, se dice, muy
temprano en sus buenas gracias. Estas son, quizás, calumnias, pero estas
calumnias tenían, al menos en ese momento, suficiente verosimilitud para
preocupar al rey.
No hay otro garante de la buena fortuna del condestable de Borbón con la
bella condesa que las afirmaciones del propio Borbón. ¿Quizás se estaba
jactando? Algunos historiadores, sin embargo, quieren ver en estas relaciones
una de las razones del odio del rey contra su alguacil, que posteriormente tuvo
efectos tan desastrosos para Francia;pero este odio era más obra de la madre
de Francois I er , que había amado a Borbón y había sentido repulsión.
Las felices aventuras del almirante Bonnivet parecen un poco mejor
probadas, y encontramos rastros de ellas en Brantôme, que no es, a decir
verdad, una autoridad indiscutible.
Favorito de Francois I er , el almirante Bonnivet fue una de las copias más
perfectas del rey, "tan atrevido, tan sabio, dijo Marguerite, que su edad y su
tiempo no había o nada de hombres". han superado ".
Guapo, ingenioso, valiente, generoso y magnífico, "qué gasto, dice
Brantôme, es imposible para el favorito de un rey". Atrevido en todos los
esfuerzos de la guerra o el amor, el almirante Bonnivet tenía que complacer a
la hermosa favorita. La veía a menudo, a veces abiertamente, a veces en
secreto, y el rey estaba muy celoso de él.
Pero la condesa de Chateaubriant sabía tan bien tranquilizar a François I er ,
que el almirante siempre perdió un día de favor real.
¡Amo a ese gordo! dijo la bella condesa, me gustaría tirarme a un pozo.
Otras veces decía, riendo:
"Pero es bueno, el Sire de Bonnivet, que se cree guapo". Y cuanto más le
digo que lo es, más lo cree. Me burlo de él y dedico mi tiempo, porque es muy
agradable y dice muy buenas palabras, por lo que uno no puede evitar reírse
cuando está cerca de él, tan bien se encuentra. .
Después de tales palabras, el rey habría sido muy difícil si no se hubiera
tranquilizado por completo.
Sin embargo, hay una anécdota que probaría que hasta cierto punto el rey
no se dejó engañar por las protestas de su bella amante.
Era una tarde de verano, la condesa y el almirante estaban a punto de
sentarse a cenar; de repente se anuncia el rey.
Gran miedo. El almirante sólo tiene tiempo para meterse en la chimenea
detrás de las plantas y arbustos que se usaban para esconder el hogar, mientras
que el favorito elimina todo rastro de su presencia.
Francis st entremedio , agradeció su bocadillo haber esperado, aunque no tenía
que venir, y alegremente se sienta a comer.
Mientras duró la cena, el rey, que nunca había estado más alegre, tuvo el
malicioso placer de arrojar todos los restos de la comida a la chimenea. Vinos,
salsas, cáscaras de frutas, relieves de carne, llovieron sobre el desgraciado
almirante.
Finalmente, dice el texto de la crónica, es necesario aquí redactar, François
er
I , después de una entrevista fuerte, brillante y muy animada, se volvió hacia
la chimenea y olvidó que no estaba uno de los grandes árboles de los bosques
de la copa. En tal circunstancia, Gulliver casi ahoga a una multitud de
liliputienses; el feliz amante solo recibió abundante agua.
El rey se fue, la condesa tuvo todas las molestias del mundo para consolar al
almirante; había permanecido casi tres horas en la más ridícula de las
posiciones, quería venganza;finalmente su bella amiga logró demostrarle que
el rey seguía siendo el más infeliz.
Esta lección no corrigió de ninguna manera al almirante Bonnivet; como su
maestro, amaba a las mujeres con pasión; pero mientras Francisco I hablaba
por primera vez con mujeres de todas las condiciones, nunca buscó a las más
nobles y elevadas, en resumen, aquellas cuya conquista tenía más dificultades.
Amado por madame de Chateaubriant, quería ser amado por la reina
Margarita, y una noche se atrevió a entrar en su apartamento por una trampilla
que había logrado practicar en secreto.
La bella y sabia (!!!) Reina de Navarra se tomó la molestia de contarnos
esta aventura en su Heptaméron . Bonnivet se atrevió a probar la violencia,
pero la pérdida le repugnaba, "tan bien", dijo la bella narradora, "que el galán
se retiró, llevando en el rostro las marcas sangrientas de la resistencia que
había encontrado".
Brantôme afirma que el atrevido intento de Bonnivet tuvo un resultado
completamente diferente, pero se reconoce que al viejo señor de Bourdeilles
siempre le gustó difamar la virtud.
Sin embargo, la hermosa novela romántica de Françoise de Foix estaba
llegando a su fin; el horizonte político se oscurecía por todos lados y la guerra
se había reavivado en Italia.
François Ier , que soñaba con la gloria de otro Marignan, se fue con todos
sus caballeros, para tomar el mando de sus tropas.
“Hazme fiel, mi querido señor”, le dijo la condesa de Chateaubriant, “eso es
lo que más deseo en el mundo.
“Las mujeres son siempre las primeras en cambiar”, respondió el rey,
“volveré a ti fiel, y también con la ayuda de Dios, después de haber derrotado
a los enemigos que invadieron mi reino.
Estas felices esperanzas no se hicieron realidad. Pronto se recibió la noticia
de un inmenso desastre, se perdió la batalla de Pavía, el rey quedó
prisionero. Francis er en ese día había actuado como el más valiente de sus
caballeros; después de haber matado su caballo debajo de él, había
desmontado y, aunque herido en la frente y en la pierna, había luchado casi
solo sobre los cadáveres apilados de sus oficiales que habían muerto a su
alrededor. Ya había derrocado a siete hombres con su propia mano, sus
fuerzas estaban agotadas, sus armas distorsionadas en mil lugares ya no lo
protegían, cuando un oficial del Condestable de Borbón, Pompérant, se
arrodilló y le imploró que se rindiera a su amo que estaba peleando cerca de
allí.
Pero Francois gritó que prefería morir. Llamó al virrey de Nápoles, Lannoy,
y le entregó su espada, que recibió el lugarteniente del rey de España
besándole la mano.
Bonnivet, el imprudente autor de este inmenso desastre, no quiso sobrevivir
a "este gran desastre y destrucción". Levantando la visera de su casco, se
arrojó a lo más alto del tumulto, llamando a Bourbon y desafiándolo a la
batalla; pero cayó, traspasado por mil golpes, antes de que pudiera enfrentarse
a su enemigo.
Es difícil pintar la consternación de la corte ante la llegada de la terrible
noticia. El propio Francis er había querido llegar a su madre, y la noche de la
batalla, en la tienda de Lannoy donde estaba detenido, había escrito que la
carta se hizo tan famosa, y los creadores de Words luego resumido en esta
frase caballeresca: " Todo está perdido, señora, para el honor ". Esto es lo
que escribió el rey:
"Señora.
“Para advertirte cómo va la primavera de mi desgracia, de todas las cosas
sólo me queda el honor y la vida que se salva ; y para que en nuestra
adversidad esta noticia les dé un poco de consuelo, les rogué que me dejaran
escribirles, lo cual me fue gratamente concedido ... ».
La noticia del cautiverio del rey fue amor a primera vista por la condesa de
Chateaubriant: el rey fue su único apoyo, con él perdió toda fuerza, toda
influencia. Sus amigos se alejaron de ella, solo quedaron los enemigos, y a la
cabeza estaba la madre del rey, que se convertiría en regente hasta que
regresara su hijo.
Tanto por dolor como por prudencia, la bella favorita se encerró, pues, en su
alojamiento, negándose rotundamente a ver a nadie, salvo quizá a Clement
Marot, el poeta y la reina de Navarra.
Los enemigos de Françoise de Foix afirmaron que todos sus amantes se
habían conocido en Pavía, pero que no habían tenido suerte.
El rey había perdido allí su libertad, el almirante Bonnivet su vida y el
condestable de Borbón el honor.
Sin embargo, Luisa de Saboya, la madre del rey, se había hecho cargo de la
gestión de los asuntos, lo que se complicó enormemente por su
impopularidad, y habían comenzado las negociaciones relativas a la libertad
del rey de Francia.
Francis er , al hacer su espada al lugarteniente del rey de España, había
contado con uno de esos cautiverios que encontramos descripciones tan
encantadoras en las novelas de caballería. Había imaginado que Carlos V, un
príncipe magnánimo, hecho amigo suyo por el mero hecho de su victoria,
vendría a recibirlo con los brazos abiertos y le ofrecería compartir su palacio.
Lamentablemente, Carlos V fue un hombre muy positivo; habiendo tenido
la rara felicidad de tomar prisionero a su hermano de Francia, estaba
perfectamente resuelto a abusar de esta buena fortuna, y estaba decidido a no
liberarlo excepto en condiciones terribles. Cada cautivo en ese momento debía
un rescate. El rey de España quería uno en relación con sus intenciones
políticas.
François I er fue por lo tanto llevó primero a la ciudadela de Pizzitone, cerca
de la fatal batalla de Pavía. Pronto fue trasladado a la fortaleza de Sciativa, al
reino de Valencia, en medio de un país árido y desierto, y que servía para
contener presos estatales.
Francisco, que había recuperado la esperanza cuando tocó suelo español,
pronto se dio cuenta de que no tenía nada que esperar de la generosidad
caballeresca de su vencedor. Lo encerraron fuertemente, lo mantuvieron bajo
custodia y ni siquiera pudo obtener una entrevista con el Emperador.
Entonces se apoderó de él el dolor, la nostalgia, añoraba el aire libre, la
libertad; pronto su vida estuvo en peligro y tuvo que ser trasladado a otro
castillo, también cerca de Valencia, rodeado de bosques, canales y jardines.
Sin embargo, al enterarse de la enfermedad de su hermano, Margarita de
Navarra escribió a Carlos V para obtener, con salvoconducto, el favor de
compartir la prisión del real cautivo. El emperador concedió gustosamente las
autorizaciones necesarias; había llegado a temblar por la vida de su prisionero,
y la muerte del rey aniquiló todos sus planes.Marguerite partió entonces,
seguida de sus damas de honor, una de las cuales era la condesa de
Chateaubriant, impaciente por encontrar a su amante.
Oficiales de Carlos V escoltaban a la reina de Navarra ya las damas de su
séquito; dondequiera que iban, se encontraron con una bienvenida real, y
cuando llegaron a Madrid, donde, en sus ruegos urgentes, Francisco I er fue
transferido, se ponen a su disposición una suntuosa.
Fue una gran alegría para la pobre prisionera que la llegada de esta querida
hermana, de esta Marguerite, tan ingeniosa, tan juguetona, que, para encantar
las penas de su cautiverio, viniera corriendo, con un enjambre de mujeres
jóvenes. , hermosa y riendo como ella. François recibió a la condesa de
Chateaubriant con transporte; presionando a su bella amante contra su
corazón, podía creer que todas sus desgracias habían terminado.
Sin embargo, no eran las locas fiestas de Fontainebleau o Amboise, pero ya
no era la triste soledad de la fortaleza de Valence.
Francisco se sintió renacer, en medio de esta cortecita amable y devota, el
que casi había muerto de aburrimiento, en medio del lúgubre ceremonial de
todos los orgullosos castellanos que le rodeaban. Siempre tan feliz, tan
tranquilo, tan familiar, se había quedado estancado al ver a todos estos
grandes españoles, esclavos de la tradición y la etiqueta, siempre contratados
por las prerrogativas de su grandeza.
¿No se les ocurrió algún día querer, como era costumbre en la corte de
Carlos V, que Francisco los saludara antes de quitarse el sombrero?
A partir de ese día, el prisionero no había querido ver a nadie y el
aburrimiento le había echado encima su abrigo helado.
Francisco primero le contó todos sus dolores a su buena Margarita, le habló a
su hora fatal Fortaleza Sciativa, leyó los poemas compuestos mientras no tenía
esperanzas, y algunos de los cuales estaban dirigidos a Madame de
Chateaubriant. Fue con lágrimas en los ojos que la bella condesa escuchó
estas líneas quejumbrosas, dulce recuerdo de un amor real:
¡Oh, triste partida!
De mi muy lamentado
Luto no será condenado al ostracismo
Quien hace hablar a mi corazón.
En mí deja el hecho,
te lo ruego, amigo,
porque muerto lo tendré de por vida,
si no de otra manera.
A estos versos oscuros e incorrectos, la condesa de Chateaubriant respondió
con dulces palabras de consuelo, y la reina de Navarra, para ahuyentar las
últimas nubes de tristeza, contó luego a alguien aquellas nuevas de amor y
galantería que más le debían. más tarde forma Heptameron .
Carlos V miraba, con visible ansiedad, el pequeño patio que rodeaba a su
prisionero; todas estas celebraciones íntimas le parecían ocultar algún plan de
fuga. Francis er no tenía ninguna intención de engañar la vigilancia de sus
guardias; pero, reconfortado por la presencia de su hermana Marguerite y su
amada Françoise, había concebido otro plan, mucho menos arriesgado, y con
la misma probabilidad de engañar las ambiciosas esperanzas de su
conquistador.
Entre su hermana y su amante, François I er escribió un solemne acto de
abdicación. Este acto otorgó al Delfín el título de Rey de Francia, la reina
nombrada regente se hizo cargo de los asuntos, y él mismo, habiéndose
convertido en un simple caballero, ya no ofrecía ninguna garantía seria a
quien lo retenía.
La reina Margarita se llevó, escondida en uno de los pliegues de su vestido,
este acto que le quitó la corona de la frente a su hermano. El tiempo concedido
por el salvoconducto acababa de expirar, y la bella reina de Navarra, todavía
seguida por su escolta de damas, debía regresar a Francia.
Cuando Carlos V se enteró de la existencia del acto de abdicación, ya era
demasiado tarde, la hermana del rey de Francia había cruzado la frontera.
Esta resolución, verdaderamente caballeresca, nunca se ejecutó, los rigores
del cautiverio deben ser justos proyectos Francis st .
Tras la marcha de la reina Margarita y la señora de Chateaubriant, el
cautiverio del rey de Francia se hizo más riguroso que nunca: Carlos V estaba
decidido a obtener todas las concesiones que había solicitado y no quería
esperar más. El prisionero había vuelto a enfermar, el regente se vio obligado
a obedecer. En Madrid se firmó un tratado meticulosamente redactado, y
después de un año y un mes de cautiverio, el rey de Francia pudo volver a ver
su reino.
El momento de la emisión de François I er , tan impacientemente esperado
por la condesa de Chateaubriant, fue la señal de su deshonra. Ella había
contado, la infortunada, sin la inconstancia de su amante, sin el odio que
sentía por él Luisa de Saboya.
Al llegar a Bayona, François I st encontró a su madre, quien, "celosa de ser
amable con su hijo, había traído consigo una brillante procesión de damas y
señoritas".Inmediatamente se enamoró de la más bella de ellas, la joven De
Heilly, que también se llamaba Anne de Pisseleu y que se convirtió en la
duquesa de Etampes.
Luisa de Saboya jugó un papel bastante triste en esta circunstancia: en su
deseo de derrocar a su anterior rival en influencia, la condesa de
Chateaubriant, había diseñado con mucha antelación la belleza de Heilly; la
empujó, por así decirlo, a los brazos de su hijo.
Sunt regum matres nonnunquam filiorum suorum leonæ , dice Corneille
Agrippa, con bastante brutalidad, retórica, luego astróloga de la reina
madre; lo que significa que la madre de un rey, cuando se trata de asegurar su
poder, no busca darle una amante a su hijo.
Al enterarse de que tenía un rival verdaderamente amado, la condesa de
Chateaubriant sufrió un dolor mortal. Pero ella no admitiría la derrota sin
luchar: reapareció en la corte, pensó que podía competir por el corazón de
Francis el primero , pero solo llegó para presenciar el triunfo de la señorita
Heilly. Ella fue sacrificada para siempre.
Ya era tal la influencia de la inteligente Anne de Pisseleu sobre su amante,
que hizo que el rey-caballero cometiera uno de esos actos indecibles de los
que el burgués más vulgar se sonrojaría hoy.
En los días felices de su favor, mientras reina y ama veía la corte a sus pies,
la bella Françoise había recibido de su real amante ricas joyas, adornadas con
emblemas de novias o lemas galante compuestas por la reina de Navarra.
Vanidad, celosa, ansiosa por probar su naciente poder, mademoiselle de
Heilly exigió al rey que le pidiera a su antigua amante todos los regalos con
que la había colmado.
Francisco I er , en la ceguera de la pasión, tuvo la debilidad de
consentimiento.
Envió a uno de sus caballeros a la condesa, encargado de exigirle la
restitución de todas aquellas promesas de amor, recuerdos de horas de
felicidad, mil veces más queridas para la favorita desde que fue abandonada.
"Madame de Chateaubriant", dijo Brantome, "enfermó instantáneamente al
paciente, y devolvió al caballero en los tres días siguientes para que tuviera lo
que pedía.
“Sin embargo, por despecho, mandó llamar a un orfebre y él fundió todas
sus joyas, sin respeto ni excepción por la hermosa moneda que allí estaba
grabada. Y después, habiendo regresado el caballero, ella le dio todas las
joyas convertidas leídas y omitidas en lingotes de oro.
“'Ve', dijo ella, 'llévaselo al rey y dile que como ha llovido sobre él para
revocar lo que me había dado, se lo devolveré y lo enviaré en lingotes. En
cuanto a los lemas, los tengo tan bien impresos y colocados en mis
pensamientos y los aprecio tanto que no he permitido que nadie se deshaga de
ellos, que los disfrute y que yo mismo tenga el placer de hacerlo.
"Cuando el rey hubo recibido todo, y los lingotes y las palabras de esta
dama, no hizo nada más que:
"—Dígale todo a él; lo que hice con él no fue por el valor, porque le habría
dado el doble, sino por amor al dinero; pero como ella los hizo perder así, no
quiero el oro y se lo devuelvo. Ella ha demostrado en esto más coraje y
generosidad de lo que uno hubiera creído posible viniendo de una mujer ".
Y Brantôme agrega en términos de moralidad:
"Un corazón generoso de mujer, decepcionado y por lo tanto despreciado,
hace grandes cosas".
Abandonada por el rey, perseguida por la reina madre que veía en ella a una
vieja rival de poder y protegía a la señorita de Heilly, la bella y muy querida
condesa de Chateaubriant tuvo que resignarse a dejar esta corte que ya la
había olvidado por la noticia. favorito.
Sólo pensaba en volver al favor de su marido, un desgraciado al que había
ultrajado en sus más santos afectos. Conocía al Sire de Laval, esperaba que el
ardiente amor que él le había tenido alguna vez hubiera tenido un poco de
compasión.
Por lo tanto, se fue a Bretaña.
Cuántas veces, a lo largo de este doloroso viaje, insegura del destino que le
esperaba, repitió las últimas líneas de su horóscopo:
¡Porque el rey tendrá una gran felicidad,
Las! ¡Entonces gran desgracia!
Aquí la novela ocupa el lugar de la historia.
No satisfecho, sin duda, el vulgar desenlace ama a la bella amante de
François I er , el historiador Varillas ha considerado oportuno sustituirla por
una triste tragedia que hace más honor a su imaginación que su amor por
verdad.
Repetida muchas veces, amplificada, a veces en verso, a veces en prosa, la
leyenda de Varillas acabó adquiriendo la suficiente consistencia que era
necesario mencionarla, aunque sólo fuera para demostrar su improbabilidad.
Aquí está la trágica historia con la mayor frialdad del mundo, cuenta el
historiador Francis st .
Una triste tarde de invierno, una mujer seguida por un pequeño número de
sirvientes llamó a la puerta de la mansión de Combourg; los criados se
apresuraron a abrir la puerta.
Entonces esta mujer, que no era otra que la bella Françoise, insistió en ver
enseguida al Sire de Laval.
El conde de Chateaubriant, informado, apareció casi de inmediato.
Al reconocer a su esposa, no mostró sorpresa, su rostro pálido no delataba la
menor emoción.
“La estaba esperando, señora”, dijo, “y ya tenía su apartamento preparado,
aquí está usted en su casa.
Luego, ofreciéndole la mano a la condesa, todos temblando frente a esta
despiadada calma, la condujo a la habitación que había sido su cámara
nupcial.
“Aquí, señora”, dijo, “cuál será su hogar a partir de ahora.
Y salió implacable y frío como venganza.
La condesa se había desmayado en el suelo al ver la casa reservada para ella
por su marido, y ciertamente había mucha.
Para los ricos tapices del apartamento, se habían sustituido cortinas negras,
la cama estaba colgada en negro; las ventanas habían sido tapiadas y una
pequeña lámpara de iglesia suspendida de una de las vigas del techo
proyectaba algunos destellos pálidos en este lúgubre interior.
La condesa vivió diez meses en este sepulcro, y todos los días venía su
marido a deleitarse con su dolor y sus lágrimas.
Cuando a veces se arrodillaba y las manos entrelazadas suplicaba
clemencia:
“¿Te compadeciste de mí”, respondió, “cuando me abandonaste, esposa
desleal, para seguir a tu amante?
Otras veces la infortunada condesa le rogaba a este bárbaro que le
permitiera ver la luz del día una vez más, respirar, aunque sólo fuera por un
momento, el aire puro de afuera.
Entonces, con una risa aterradora, dijo:
"¿Por qué el rey Francisco, que tanto te amaba, no viene y te arranca de este
sepulcro?" ¿Dónde están las hermosas fiestas de la corte? ¿Qué pasó con tus
amantes? ¿Crees que Clément Marot todavía escribe versos en tu alabanza?
Finalmente, al final del décimo mes, el conde, al ver que su esposa no se
estaba muriendo lo suficientemente rápido, un día entró a la habitación
tapizada de negro, con seis hombres enmascarados y dos cirujanos.
"Cumpla con su deber", dijo.
Inmediatamente estos maestros verdugos apresaron a la condesa y sacaron
toda la sangre de sus venas. La vida exhaló con la última gota.
Para colmo, Varillas regala a la condesa que nunca tuvo hijos una niña que
compartió la tumba de su madre, pero que, incapaz de soportar este horrible
cautiverio, murió a los dos meses, ante sus ojos. del Señor de Laval.
Así es la novela de Varillas, novela aceptada por Sauval con la mejor fe del
mundo; añade que el conde de Chateaubriant mató a su mujer para poder
volver a casarse.
Desafortunadamente para este drama lúgubre, una gran cantidad de
evidencia muestra su falsedad.
Durante mucho tiempo, el padre de Laval participó en la infidelidad de su
esposa. A su omnipotencia sobre la mente del rey le debía un avance
considerable que aceptó con la mejor gracia del mundo.
Esto solo bastaría para excluir la suposición de la horrible venganza; pero
eso no es todo. Varias crónicas afirman que la condesa de Chateaubriant
reapareció varias veces en la corte tras el triunfo de mademoiselle de
Heilly. Después de la amante del rey fue capaz de seguir siendo su amiga, y
una colección de cartas de Francisco I st , hay una respuesta de la condesa,
quien agradeció a su ex amante de un rico bordado que tenía la gallardía de
ella enviar a.
Finalmente, sucede que, muchos años después de aquel en el que Varillas
sitúa su horrible drama, François Ier visitó la casa solariega de Chateaubriant,
en dos ocasiones pasó unos días allí e incluso firmó edictos allí. Ahora bien, el
rey nunca le habría hecho este favor al asesino de una mujer que había sido su
amada amante.
Lo cierto es que la bella Françoise de Foix, reconciliada con su marido,
vivió retirada, hasta el momento de su muerte, que ocurrió el 15 de octubre del
año 1537.
A la muerte de su esposa, el Señor de Laval hizo estallar un gran dolor y
mandó erigir una magnífica tumba en la iglesia de los Mathurins de
Chateaubriant.
Clément Marot, que recordaba a la que había sido su protectora, le hizo, a
petición del conde, el epitafio grabado en el pedestal de mármol que sostenía
su estatua:
V
ANNE DE PISSELEU,
DUQUESA DE ETAMPES.
VI
LA BELLE FERRONNIERE
DUQUESA DE VALENTINOIS
VIII
MARIE TOUCHET
IX
EL GALANTE VERDE
¡Viva Henri-Quatre!
¡Viva este rey valiente!
Este diablo de cuatro
tiene el triple talento de
beber y golpear
y de ser un galán verde.
Este estribillo de una canción que la Restauración hizo en cierto modo una
Marsella realista o al menos una antífona política, representa admirablemente
el carácter de Enrique IV.
En este rey había un soldado que pasaba parte de su vida en los
campamentos, y que tras la batalla celebraba alegremente el vino local con sus
compañeros, o acudía a pedir hospitalidad a alguna de las amantes que tenía.
siempre en las proximidades.
El segundo verso de la canción incluso se atribuye a Enrique IV:
Amo a las chicas,
y amo el buen vino.
De nuestros viejos ejercicios Repitamos
el estribillo:
Amo a las chicas
y amo el buen vino.
Es cierto que este pareado no debe haber costado grandes esfuerzos de
imaginación al rey, pero hizo más por su popularidad que por sus victorias y
su proverbial bondad.
Seguimos siendo los viejos galos; La alegría y la alegría son flores naturales
de la tierra. Cuando nuestro maestro siente, piensa, actúa como nosotros, ya
no es un maestro, es uno de nosotros. Él es nuestro, nosotros somos suyos.
Y esto no es una paradoja. Además, la tesis no es nueva: el marqués de
Belloy la apoyó en un libro brillante[5] de la cual, sin lugar a dudas, separaré una
página o dos:
"Sí, la alegría es un instrumento de autoridad, un medio de ascendencia, y
esto es lo que los mejores de nuestros soberanos no han reconocido, corazones
nobles, pero mentes pequeñas, temperamentos débiles a quienes el Diablo-a-
cuatro enseñaron en vano el arte, el único arte de ser popular en este
país; porque volviendo a Enrique IV, ¿qué tiene que ser todavía hoy?
¿El único rey recordado por el pueblo?
"¿A la poule-au-pot ?" pero él nunca le dio ese famoso hen-au-pot, que
nadie más que él le dará a la gente: mira el precio que tiene ahora. —¿A sus
victorias, a su bondad, a su genio? No más: San Luis también, ¡y cuántos otros
salieron victoriosos! Luis XII fue el padre del pueblo, y ¿quién conoce a este
padre del pueblo? ¡Ah! si hubiera sido como ese buen rey de Yvetot, aún
pasaría.
"No, el secreto de la popularidad de Enrique IV, pregunta la canción,
nuestra más popular de nuestras canciones: J'aimons les filles ... Pero todo el
mundo lo sabe de memoria, incluso los devotos, incluso el más serio.
“El hijo de Vert-Galant al menos igualaba a su padre en valentía. Si no tenía
genio, supo darse un ministro que lo tuviera, y aunque con razón lo odió, lo
apoyó, se mantuvo a un lado frente a él durante todo su reinado, por devoción
a su temas. ¡Qué ejemplo más noble de sabiduría y abnegación! Sin embargo,
nadie le estaba agradecido. ¿Por qué? Porque no le gustaban las chicas y el
buen vino , porque no era un diablo-a-quatre , un alegre drille ,
un tipo ; porque un día tomó unas pinzas para sacar una nota del pecho de una
dama; y, en verdad, había muchas formas. "" Lo conseguí de mi padre ", dijo,"
puedo oler el bolsillo ". ¡De hecho, era el bolsillo!
“Luis XIV lo había hecho mejor: había empezado, muy joven, haciendo el
amor en los techos para que todos pudieran verlo: ese era el programa del
nuevo reinado. Además, durante mucho tiempo, su popularidad fue inmensa,
tanto más cuanto que las continuaciones respondían a los comienzos; pero
perdió por el confesionario todo lo que había ganado por las alcantarillas.
“Mientras creyéramos que tenía al menos una o dos amantes, le perdonamos
su grandeza, incluso le habríamos perdonado su piedad; pero tan pronto como,
entre otras cosas, se supo que la señora de Maintenon era sólo su legítima
compañera, en lugar de todo lo que se había esperado, sólo hubo un grito, por
el golpe, desde el Rin a en los Pirineos.¡Qué traición en verdad, qué
abominación detestable! ¡El tartufo! el tipo falso! A partir de ese momento la
popularidad del gran rey colapsó, su nombre cayó en desprecio. Sus
debilidades le fueron contadas para nada; se vive solo su virtud. Perdió el
corazón de su pueblo.
"¡Continuemos! La historia de Francia no se puede considerar demasiado
desde este punto de vista.
"Háblame del regente: ¡aquí tienes un compañero! y Dubois, su ministro, ¡el
gaillardise con sombrero rojo! ¡y ese encantador rey Luis XV, Luis el amado!
"" ¿Pero qué le he hecho a esta buena gente para que me quiera tanto? dijo.
"¿Qué has hecho, señor? ¡Quizás nada todavía, eres tan joven! ”“ Tenía cuatro
años ”, pero podemos imaginar lo que harás. Leemos en tus ojos que no serás
como tu abuelo Luis el Grande, Luis el delicado, Luis el disgustado, cuyo
corazón era como la abadía de Remiremont: para poner allí era necesario
demostrar treinta y dos cuartos de nobleza. No mirarás tan cerca ni tan
lejos. ¡Viva la igualdad, morbleu! Tomarás a tus amantes con todas las
manos; la última hija del pueblo, así como la dama más grande, puede ser
llamada a sentarse en el trono durante un cuarto de hora de rodillas: y si la
limpiamos, si la perfumamos para la ocasión, con gusto dirás tal vez como el
bueno Henri: ¡Ah! ¡desgraciado! me lo estropearon ".
Afortunadamente para los placeres de Enrique IV, no todas sus amantes
fueron malcriadas, especialmente al principio. Amaba entonces donde podía y
cuando podía, desde las cocinas hasta el desván; y Dios conoce las aventuras,
buenas y malas, malas la mayoría de las veces, como siempre para decir. No
tenía felicidad en el amor, el rey verde galante;pero él participó alegremente
en las traiciones, estaba tan dispuesto a traicionarse a sí mismo.
Aventurero en el amor como en la guerra, se marchaba contando a todos los
que encontraba en su camino, bonitos o feos. Si era necesario, prometería
matrimonio: no en vano fue apodado el rey prometedor. Incluso llegó a dar
promesas por escrito. Habiéndose convertido en rey, conservó todos los
hábitos de un soldado de fortuna.
Cuando solo tenía el manto y la espada, la redención de sus promesas no le
costó mucho; fue diferente cuando cambió la corona de Francia por una misa:
entonces fue necesario pagar finas coronas. Sully lo regañó, pero pagó; su
trabajo era ahorrar para su amo, y él necesitaba ser ahorrativo. Además de que
a Henri le gustaba el vino y las chicas, no odiaba los juegos de azar y no había
más posibilidades que en el amor.
Entonces le escribió a Sully:
“Amigo mío, perdí veintidós mil pistolas (más de seiscientos mil francos en
cambio hoy en día); Le ruego que las distribuya inmediatamente a las
personas a las que se las debo ".
A las protestas de Sully:
"Ventre-Saint-Gris", dijo Enrique IV, "¿no he trabajado lo suficiente por
mis pueblos y no puedo pasar un buen rato?"
Desde la distancia, la bondad de Enrique IV no siempre parece ser muy
franca. Es de creer que a menudo su redondez y su áspera franqueza eran sólo
una máscara; sobresalió en la dirección, y apenas sintió la necesidad de cargar
a sus hijos en la espalda hasta que recibió al embajador del Rey de España -
"¿Es usted padre, señor embajador?" Señor. - Entonces completaré la
caminata ".
Siempre prometía más hen-au-pot de lo que daba pan; pero prometer es un
gran arte en este hermoso país de Francia. Mientras tanto, los cazadores
furtivos fueron colgados.
Sin embargo, no debe creerse que Enrique IV se arruinó por todas sus
amantes. Al principio, le habría resultado difícil arruinarse; no siempre tenía
un jubón nuevo para reemplazar el jubón roto; en ese momento pidió prestado
en lugar de dar, y al menos dos de sus amigos contribuyeron poderosamente a
pagar a sus partidarios y adversarios, especialmente a sus adversarios.
La historia no nos dice que el rey nunca se molestó en devolver lo prestado
al pobre pretendiente.
Además, el escándalo de su amor sólo ofendió a unos calvinistas austeros oa
unos pocos católicos desafiantes. Entonces llovían panfletos; la lengua latina
se prestaba a todas las licencias, se retrataban las abominaciones de los
hugonotes convertidos. Incluso en las paredes del Louvre la gente se atrevía a
exhibir los armarios más insultantes. Otras veces fue solo un pequeño consejo
amargo:
Hereje
no será de facto ni por consentimiento;
Todos sus pecados los confesará
devotamente al Santo Padre;
Las iglesias honrarán,
Restaurarán enteramente;
Los beneficios
solo se darán a los católicos;
Tu buena hermana se convertirá con
tu ejemplo suavemente;
Todos los ministros cazarán,
los hugonotes por igual;
Volverás a la esposa de otros que retienes
con culpabilidad ;
Serás tuyo,
si puedes vivir en santidad;
Harás justicia a cada uno,
si quieres vivir mucho tiempo;
La gracia o el perdón no darán
contra la muerte solamente;
Al hacerlo, tendrá cuidado con
el cuchillo del hermano Clément.
Este pronóstico fatal que iba a hacerse realidad no aterrorizó a Enrique
IV; nunca cambió nada en su forma de vida ni en su política. Pero no tenemos
aquí para juzgar al rey ni al hábil hombre de gobierno que, balanceándose
entre las partes, supo llegar al trono y crear una Francia fuerte y unida, y que,
en la cúspide de su poder, soñó, dice- en adelante, una federación europea y la
paz universal. El chico solo está dentro de nuestra competencia.
Henri de Bourbon había sido un jinete bastante guapo en su juventud; su
estatura superior a la media estaba bien tomada; tenía un aire noble, ojos
ingeniosos y orgullosos, tez y cabello castaños; su nariz, curvada un poco
demasiado aguileña, daba a su rostro una expresión resuelta, y su frente alta y
abierta denotaba una inteligencia práctica que la delicadeza de su boca
ligeramente contraída en las comisuras no contradecía.
Las fatigas de la guerra lo envejecieron temprano; su barba en forma de
abanico estaba teñida con hilo plateado; su nariz, ese rasgo prominente de su
rostro, se alargaba y se curvaba más, mientras su barbilla se proyectaba hacia
adelante, borrando cada vez más la boca calva de sus dientes bajo su rígido y
canoso bigote.
Pero si, con la edad, perdió la regularidad y la gracia de sus facciones, en
cambio su fisonomía estaba imbuida de un gran carácter de bondad serena y
benevolencia compasiva; en fin, la máscara de Enrique IV es una de las que
atrae, y Lavater le perdonaría la mordaz llamarada de sus ojos por la amenidad
de su sonrisa.
Naturalmente simple, llevó el cuidado de su persona y los detalles de su
ropa hasta el punto de la negligencia y casi la negligencia; su vestuario fue
siempre de los más elementales, y no es por sus placeres exteriores por lo que
nunca debió haber seducido sus numerosas conquistas.
Es difícil, imposible incluso seguir al Vert-Galant con todos sus atuendos de
amor. "El rey tenía una gran debilidad por las mujeres", dijo Bassompierre
hipócritamente, "y esto dio lugar a escándalos". Tallemant des Réaux afirma
por su parte que Henri hacía más ruido que trabajo y que no era un " gran
talador de madera ". Pero Tallemant escribió después del cansancio de la
guerra.
Haríamos un calendario con los nombres de todos los santos que celebraba
esta devota de la belleza. Su historia de amor comienza como un idilio:
primero habla con diosas en enaguas cortas, virtudes rústicas fáciles de
seducir: luego inscribe en su lista oscuros nombres de campesinas, panaderas
o sirvientas en servicio. "Le gustó el paño de cocina", dijo Aubigné con
amargura.
De todos estos nombres sólo nos ha llegado uno, salvado del olvido por una
leyenda ingenua, la de Fleurette. Los poetas de mirlitons aprovecharon la
historia del jardinero de Nérac y la arreglaron para las necesidades del
romance y la Opéra-Comique. Pero estos amores eran mucho menos poéticos,
y el padre de Fleurette, un hombre brutal, una vez obligó al príncipe a saltar
por la ventana.
Fleurette tuvo un hijo de Enrique IV y el poeta Dufresny era bisnieto del
hermoso jardinero. Voltaire asegura que se parecía a su bisabuelo, y que su
origen fue la verdadera causa de la benevolencia de Luis XIV hacia
él. Dufresny se apoderó de su abuelo. El gran rey había renunciado a
enriquecerlo, Francia no habría bastado; el poeta acaba casándose con su
lavandera, único medio a su alcance para pagar la cuenta de su cosecha y sus
esposas.
Los viajes forman la juventud. Enrique IV pronto tuvo un campo más
amplio para sus valientes hazañas. En sus viajes aventureros lo vemos todos
los días comenzar el primer capítulo de una nueva novela, ¡y qué novelas! Lo
burlesco amenaza con volverse trágico a cada momento: se desenvainan
espadas, llueve golpes de palo. Disfrazado de mozo de cuadra, el rey se
apresura a subir una escalera que lo llevará a su belleza; pero los peldaños han
sido cortados de antemano, y aquí está el valiente en el
suelo. Afortunadamente, algunos de sus compañeros estaban al acecho.
En otra ocasión vuelve a ser una ventana; estaba en el primer piso, no había
necesidad de una escalera. Nuestro príncipe de las aventuras llega en mitad de
la noche, empuja la contraventana entreabierta y salta al dormitorio. Corre a
toda prisa, es decir, a la cama; la belleza no estaba allí, sino un galán más
favorecido, un galán con una muñeca fuerte. Sin embargo, gracias a la ayuda
de la oscuridad, Henri pudo escapar sin un escándalo.
Menos afortunado en otra circunstancia, perdió su jubón y sus pantalones en
la batalla, y tuvo que huir en un aparato demasiado primitivo, pidiendo ayuda
a gritos.
Tampoco todo era provechoso en la profesión de amigo del príncipe, y en
dos o tres ocasiones atrevidos compañeros que había enviado a reconocer
contrataban buenas andanadas de madera verde en nombre de su amo.
Pero, ¿de qué sirve insistir en estos amores vulgares? ¿Deberíamos nombrar
a todas estas mujeres desconocidas enumeradas por compiladores aún más
desconocidos: Catherine du Luc, Misses de Montagu y Tignonville, la hija del
presidente Rebours, Ladies de Petonville Aarssen, de Ragny, de Boinville, Le
Clein y tantos? '¿otro?
Es sólo una anécdota, una circunstancia fortuita que se desprende del marco
banal de la crónica escandalosa: es de Ayelle, esta encantadora chipriota, tan
pronto abandonada como seducida; Dame Martine, esposa de un médico de La
Rochelle, a quien hizo olvidar sus deberes y la gorra cuadrada de su marido,
que le valió la reprimenda pública por predicar, Mademoiselle de la
Bourdaisière, dama de honor de la reina Luisa , viuda de Enrique III, que la
ocupó durante algún tiempo, durante una de sus disputas con la marquesa de
Verneuil; la condesa de Limoux, cuyo favor también duró el tiempo de una
luna roja; la abadesa de Vernon, quien, dice Bassompierre, "le otorgó
a Acuérdate de mí que no lo hizo más prudente"; Catherine de Verdun, otra
monja, "un verdadero guiso hugonote"; Louise Marguerite de Lorraine, con
quien podría haberse casado, "si no hubiera aprehendido, dice Sully, la pasión
demasiado grande que mostraba por su casa, y especialmente por sus
hermanos"; Mademoiselle Paulet, "a quien iba a ver en el Hôtel de Zamet
cuando fue asesinado en la rue de la Ferronnerie", afirma Sauval; etcétera
etcétera.
Pero tratemos sólo de figuras que pertenecen a la historia. Los de los
amores de Enrique IV, que tienen allí su marcado lugar, sólo comenzaron
después de su matrimonio con Margarita de Navarra, y mientras estuvo preso
en la corte de Francia.
Fue una unión singular la de Marguerite y Henri de Navarre. Hermosa,
ingeniosa, alegre, la joven princesa podría haber tomado un predominio
desequilibrado sobre el corazón de su marido, o al menos haberlo arreglado
para siempre, pero ni siquiera lo tentó. Se casó para obedecer la política de su
madre y no cambió su forma de vida; ahora todo el mundo conoce el estilo de
vida de la erudita Marguerite: sus aventuras habían sido al menos tan
numerosas como las de Henri; sus amantes ya no se contaban y susurraban en
la corte que sus propios hermanos habían compartido sus favores.
Esta unión no tuvo luna de miel; a lo sumo era una asociación política, y
Marguerite, debemos hacerle justicia, era una fiel aliada. Los dos cónyuges, al
día siguiente de su matrimonio, se consideraban tan libres como en el
pasado. Ni siquiera esperaron hasta el día siguiente. La misma noche de la
celebración de la boda, Henri se contentó con llevar a su esposa a su
apartamento; después de los saludos ceremoniales se retiró, y apenas se le
cerró la puerta cuando la ventana de Marguerite se abrió para el elegido del
momento.
Henri amaba entonces a Charlotte de Beaune-Samblançay, Dame de
Sauves, Marquesa de Noirmoustier. Charlotte, la dama de vestir de Catherine
de 'Medici, se había criado en su escuela. Tanto por su belleza como por su
coquetería y su ingenio, cumplió la política de la reina madre, que nunca tuvo
un instrumento más ciego de su voluntad.
Las galanterías de Madame de Sauves bastarían para sufragar volúmenes, y
cinco o seis galanes compartieron sus favores. Sin embargo, era esta mujer a
quien el joven rey de Navarra amaba o pretendía amar. Las crónicas no tienen
palabras lo suficientemente fuertes para retratar la violencia de la pasión de
Henri; relatan que la coquetería de Madame de Sauves fracasó varias veces en
armar a los bearneses y al duque de Alençon entre sí.
Las crónicas están equivocadas. Tan astuto al menos como Catalina de
Medici, Henri solo usó al espía que había arrojado a su cama para engañar
mejor al italiano sobre su carácter y sus verdaderas intenciones. Esta relación
se prolongó hasta el momento en que el rey de Navarra pudo huir de la corte
de Francia, es decir, a finales de febrero de 1576. Más tarde, Madame de
Sauves, que recordaba con mucho cariño a Enrique. , le prestó importantes
servicios advirtiéndole de las verdaderas intenciones de la corte hacia él.
Fue en la misma casa de la reina, su esposa, donde Enrique encontraría a
quien inspiró su primera pasión seria. La pequeña corte del rey de Navarra se
aburrió profundamente en Nérac, cuando el marido de Marguerite en partibus
se enamoró perdidamente de Françoise de Montmorency, a quien llamaban la
bella Fosseuse , según la costumbre de la época de dar a los nombres de mujer
un final femenino, porque su padre llevaba el título de barón de Fosseux.
Todo hermoso y todo bien, según la reina Marguerite, Fosseuse no resistió
al rey por mucho tiempo; y pronto, algunas precauciones tomadas por los dos
amantes, sus encuentros no fueron un misterio para nadie. Lejos de enojarse,
la reina Marguerite protegió en secreto los amores de su marido. Fosseuse le
estaba haciendo un favor. En ese momento la Guerra de los
Enamorados acababa de estallar , y varias veces Henri estuvo a punto de ser
atrapado o recibió una arcabuzada mientras iba a ver a su bella amante.
Pronto se volvió imposible para Fosseuse ocultarlo; ella estaba
embarazada. El rey tuvo que confesarle todo a su esposa, y así
se explica Marguerite en sus Memorias sobre esta aventura:
“La enfermedad se apoderó de Fosseuse al amanecer, estando yaciendo en
la habitación de las damas de honor, mandó llamar a mi médico y le rogó que
avisara al rey mi marido; qué hizo. Dormíamos en la misma habitación, en
camas diferentes, como teníamos acostumbrados. Cuando el médico le
comunicó esta noticia, sintió un gran dolor, sin saber qué hacer, temiendo por
un lado que la descubrieran, y por otro, que la ayudaran mucho, porque la
amaba mucho. Finalmente se decidió a confesarme todo y rogarme que fuera a
ayudarlo, sabiendo muy bien que, a pesar de todo lo que había sucedido,
siempre me encontraría dispuesto a servirle como quisiera. Abre mi cortina y
me dice:
“'Querida, te he dicho algo que debo confesarle; Te ruego que me disculpes
y no recuerdo todo lo que te dije sobre este tema. Pero haz que me levante
ahora mismo para ayudar a Fosseuse, que está muy enfermo. ¡Sabes cuánto la
amo! por favor complaceme en esto.
“Le dije que lo honraba demasiado como para ofenderme por algo que
venía de él, que me iría y actuaría como si fuera mi propia hija; sin embargo,
debe ir a cazar y llevarse a todos, para que no se escuche de él.
"De inmediato hice sacar a Fosseuse del cuarto de las niñas y la puse en una
habitación separada con mi médico y las mujeres para atenderla, y la ayudé
muy bien. Dios quería que ella solo hiciera una niña que todavía estaba muerta
".
A su regreso de la cacería, Henri encontró a Fosseuse casi recuperado y
todos sonriendo; estaba abrumado en su agradecimiento a la reina Marguerite,
pero no pudo lograr que ella se quedara con Fosseuse y continuara
mostrándole la misma amistad.
“'Tenía miedo', dijo Marguerite, obedeciéndola, de que me señalaran con el
dedo.
Sería el último capítulo de las aventuras amorosas de Henri y la bella
Fosseuse. Una nueva pasión se apoderaría del corazón del frívolo monarca
Corisandre d'Andouins.
Fue en Burdeos donde, por primera vez, el rey de Navarra vio a Diane de
Louvigny, condesa de Gramont-Guiche. La bella Corisandre, cuyo nombre
recuerda los de las heroínas de d'Urfé, era hija única de Paul, vizconde de
Louvigny, señor de Lescun; se había casado muy joven con Philibert de
Gramont, gobernador de Bayona, senescal de Béarn, quien, habiendo tenido
un brazo arrancado por un disparo de cañón en el asedio de Fère, murió pocos
días después de esta herida en el apenas veintiocho años.
De todas las amantes de Enrique IV, la bella Corisander es aquella cuyo
amor parece haber sido más sincero y desinteresado.
Mientras él hacía campaña en las provincias del sur, ella vendió sus
diamantes y prometió todos sus bienes, le hizo la guerra a sus expensas y le
envió gravámenes de varios miles de gascones. El rey, por su parte, después
de cada victoria de sus armas, rehuía a su ejército para correr a los brazos de
su ama. "El amor", dijo Sully, "lo llamó a los pies de la condesa de Guiche,
para depositar las banderas tomadas al enemigo, que él había apartado para su
uso".
Le había prometido matrimonio a esta hermosa viuda de veintiséis años,
que llevaba uno de los nombres más importantes de las provincias del
sur. Incluso leímos en lasMemorias de Gramont que quería reconocer al hijo
que Diane había tenido con Philibert. "Depende de mi padre", dijo el caballero
de Gramont, "ser el hijo de Enrique IV: el rey quería reconocerlo por todos los
medios, y este diablo de hombre no lo haría; así que mira qué serían los
Gramont sin este fino giro, tendrían precedencia sobre el César de Vendôme ".
D'Aubigné apartó al rey de este proyecto de unión: - "Debes", le dijo,
"ser aut Cæsar aut nihil ... Si te conviertes en el marido de tu ama, el
desprecio que traerás en tu persona te apartará del camino al trono sin recursos
".
La correspondencia del rey con la condesa de Guiche, de la que tenemos
algunos fragmentos, es siempre en el tono más tierno y respetuoso:
"Llegué ayer por la tarde de Marans", le escribió, "en 1588. ¡Ah! ¡Cómo te
deseaba allí! Es el lugar más acorde a tu estado de ánimo que he visto ... Allí
puedes regocijarte con lo que te gusta y quejarte de una ausencia. Me voy el
jueves para ir a Pons, donde estaré más cerca de ti; pero difícilmente me
quedaré allí. Creo que mis otros lacayos están muertos; nada volvió. Alma
mía, tenme en tu gracia; cree que mi lealtad es blanca e inmaculada. He was
never the same. Si eso te hace feliz, vive feliz.
"HENRI".
Oh! ¡la flor de Gascón que habla de su lealtad con esta seguridad! La
condesa sabía qué esperar en este punto; menos de seis meses después, el rey
le anunció en estos términos la muerte de un hijo que había tenido de alguna
oscura amante:
"Mi querida cariño, envíame a Bryquesières de vuelta, y él regresará con
todo lo que necesites, excepto yo". Me entristece mucho la muerte de mi
pequeño, que falleció ayer. Estaba empezando a hablar ".
La bella Corisandre tenía gustos mundanos que le reprochan los escritos
satíricos de la época. Acudió a misa escoltada por pajes, bufones, perros,
monos, animales privados de todo tipo. Su amante, atento a complacerla, le
vuelve a escribir:
"Estoy a punto de traerte un caballo que tiene la tercera clase, el más bonito
que ves y el mejor, fuerte penacho de garza". Bonnières fue a Poitiers a
comprarte cuerdas de laúd; volverá esta noche ... Cariño, recuerda siempre
a Petiot ".
Petiot es él mismo.
Más tarde, le da otro regalo del mismo tipo.
“Tengo dos pequeños jabalíes privados y dos cervatillos; dime si los quieres
".
Madame de Gramont siguió siendo la amante titular del rey durante algún
tiempo, incluso después de que él cruzó el Loira y se unió al ejército católico
y real; pero la belleza de Corisandre se deterioró rápidamente y el hechizo se
rompió.
Esta ruptura quizás fue precipitada por una nueva pasión inspirada en
Enrique por la condesa de Guercheville. Sin embargo, esta pasión no fue feliz
y Madame de Guercheville tuvo el raro honor de resistirse al amor del rey.
Fue durante su campaña en Normandía cuando Henri se enamoró a primera
vista de Antoinette de Pons, marquesa de Guercheville, viuda del conde de la
Roche-Guyon.Inmediatamente le envió las notas más apasionadas; pero las
notas quedaron sin respuesta. Para ir a verlo, "hizo, dice Bassompierre,
bocetos y atuendos increíbles". Dolores y cuidados desperdiciados.- "Soy
demasiado pobre para ser tu esposa", respondió la marquesa, "y una casa
demasiado buena para ser tu amante".
Los billetes, sin embargo, fueron seguidos de regalos. La marquesa no
recibió más que la otra, y el amor del rey creció con las dificultades. Luego
tomó una resolución desesperada.
Un día, mientras cazaba, perdió a sus compañeros y corrió a toda velocidad
para pedir hospitalidad a la bella viuda. Fue recibido como debe serlo un
rey; el cuerno sonó a su llegada, el castillo se iluminó de arriba abajo; se
preparó una magnífica cena; la marquesa, con ropas ceremoniales completas,
hizo los honores. Henri, muy feliz con esta hermosa recepción, creyó que
estaba alcanzando el triunfo; abrumaba a la señora de Guercheville con su
afán y sus halagos, jurando que con gusto cambiaría su corona por un tesoro
de belleza tan grande.
Cuando llegó la hora de acostarse, el rey fue conducido con gran pompa a
su apartamento por toda la gente de Guercheville. Este boato empezaba a
preocuparle, cuando de repente oyó, en el patio, un gran ruido de caballos y
tripulaciones. La marquesa estaba dando órdenes de marcharse.
Henri bajó las escaleras asombrado y corrió hacia ella:
"-¡Qué! ¡Señora, dijo, la echaría de su casa!
“'Señor', respondió la señora de Guercheville, 'un rey es amo donde quiera
que esté; y para no desobedecerle de ninguna manera, le resultará bien que me
retire ".
Y, sin escuchar más las súplicas del príncipe, se subió a su carruaje y se fue
a pasar la noche a dos leguas de distancia.
El gascón, maldiciendo las virtudes provincianas, se fue soñando batallas y
grandes golpes de espada.
Sin embargo, este malentendido no lo desanimó; pero, después de otros dos
o tres intentos igualmente infructuosos, tuvo que decidirse definitivamente y
más tarde encontró la ocasión de rendir homenaje público a la heroica
resistencia de la marquesa de Guercheville, que se había convertido en
madame de Liancourt. La nombró dama de honor a su nueva esposa, Marie de
Médicis.
- "Ese", dijo, "rehabilitará el empleo; Conozco su honor, habiéndome
codeado con él ".
Una joven monja, Marie de Beauvilliers, se encargó de curar la herida de su
autoestima.
Entonces el rey sitió París. En las horas de aburrimiento, fue a buscar
algunas distracciones al convento de Montmartre, que se había convertido en
el lugar de encuentro de todos los galantes del ejército.
¡El bonito convento que estaba allí!
Los muchachos del ejército real habían rimado canciones sobre la abadesa y
sus monjas. En París, los jugadores de la liga aullaron escandalosamente y
satirizaron al contenido de su corazón. Cajétan, el legado papal, ese prelado
fogoso que organizaba procesiones armadas y corría por la encrucijada
gritando ¡ Guerra! Guerra ! dijo al señor de Mayenne, aludiendo a las
aficiones de Enrique IV:
Con semper estar en bordello
Ercole non se fato immortello!
Dirigiéndose a una comunidad religiosa y viniendo de un príncipe de la
Iglesia, ¡la palabra fue picante!
Marie de Beauvilliers, a quien la pobreza más que la vocación había
decidido hacer profesión, aprovechó con entusiasmo la oportunidad que se le
presentó para arrojar su amor por los molinos de Montmartre. Henri IV, una
hermosa noche, la cargó de espaldas y la llevó a Senlis; le había jurado amor
eterno y prometió que el Papa la relevaría de sus votos.
¡Estos hugonotes no tenían dudas!
Pero esta pasión duró solo una campaña; fue un interludio entre dos
batallas. Marie estaba todavía en la primera embriaguez de su fortuna de que
el Vert-Galant ya estuviera pensando en otra cosa. Decididamente, la encontró
más bonita bajo un flechazo.
Triste y arrepentida, a falta de algo mejor, la pobre monja regresó al
convento de Montmartre; se convirtió en abadesa con la protección del
rey; incluso se comprometió a reformar las costumbres de sus monjas; lo
necesitaban. "El convento de Montmartre estaba entonces en un estado
lamentable, dice Sauval"; el ingreso era cero; las monjas más jóvenes se
ganaban el pan con el rabillo del ojo y las ancianas se limitaban a cuidar de las
vacas. Marie de Beauvilliers perdió su cuidado y sus problemas; sus monjas
rebeldes incluso casi lo asesinan.
Aquí se sitúan los reinados sucesivos de las dos mujeres más queridas de
Enrique IV, Gabrielle d'Estrées y la marquesa de Verneuil; pero su influencia
en los asuntos y la política de la época fue demasiado grande como para no
dedicarles un capítulo aparte. Por tanto, iremos inmediatamente a la condesa
de Moret.
Jacqueline de Bueil, confiando en su rostro y sus encantos, intentó derrocar
a la marquesa de Verneuil, cuya ambición y acoso cansaron a Enrique
IV; pero el espíritu le falló;todas sus mezquinas intrigas ni siquiera lograron
darle un gran puesto en la corte. "Un hijo que ella había tenido del rey", dijo
Bassompierre, "no obstante, debería haberle dado una gran ascendencia; ella
era torpe ".
Este hijo, que fue legitimado con el nombre de Antoine de Bourbon, y que
luego desempeñó un papel en la corte de Luis XIII, con el nombre de conde de
Moret, ¿era realmente Enrique IV? De esto es lícito dudar.
La condesa su madre, de hecho, estaba de un humor más que tranquilo, y el
rey bien podía montar guardia en torno a su virtud, el enemigo tomó el lugar
por asalto; y que enemigo! le Guise, ese eterno enemigo de Enrique de
Borbón, que, no pudiendo robarle su reino, se vengó lanzándole a sus
amantes.
Aquí hemos llegado a la última pasión de Enrique IV, la más violenta y la
más fatal. Viejo de barba gris, el Vert-Galant se enamoró de un impetuoso,
irresistible y extravagante amor por una niña de dieciséis años, Charlotte-
Marguerite de Montmorency. Bassompierre, a quien amaba, debe haberse
casado con ella; pero el rey había advertido a su favorito.
- "Estoy", le había dicho, "no sólo enamorado, sino furioso e indignado con
Mademoiselle de Montmorency". Si te casas con ella y ella te ama, yo te
odiaría; si ella me ama, me odiarías. Estoy resuelto a casarla con mi sobrino el
príncipe de Condé y mantenerla cerca de mi familia ".
Un buen conocimiento vale dos; Bassompierre, como un cortesano culto, se
retiró; pero el príncipe de Conde tuvo el valor de intentar la aventura.
Rara vez en este momento, el Príncipe de Condé afirmó mantener a su
esposa para él solo. Henri estaba indignado por esta falta de respeto; solo
pensaba en trucos de lucha con su sobrino. La bella Charlotte, hay que decirlo,
no recibió mal al rey; incluso parecía bastante dispuesta a rendirse, pero
estaba bajo custodia.
Entonces comienza una serie de aventuras que, perdonables en un joven, se
vuelven ridículas en un barbón. Disfrazado de guardabosques o de reiter, el
rey de Francia iba a merodear bajo las ventanas de su amada; había perdido la
facultad de pensar en cualquier otra cosa y, para atraer la atención del amado,
no hay empresa tonta en la que no se haya embarcado.
En Saint-Leu, el rey, acompañado por el señor de Vendôme y los hermanos
de Elben, disfrazado como él y con barbas postizas, fue perseguido y
arrestado: el preboste los había tomado por ladrones.
Malherbe había sido nombrado ex officio para cantar los amores de Enrique
IV; luego tuvo que pintar su desesperación y sus ansiedades:
Oh hermosura, reina de las bellezas,
Sola cuyas voluntades
presiden mi destino,
¿Por qué no es, como el vellón,
Tu conquista abandonada
Al surgimiento de otro Jasón?
Los arrebatos del viejo Jason se redujeron a nada, el señor de Condé estaba
tan atento; se había llevado a su esposa del tribunal y se negó obstinadamente
a regresar; los regalos, las pensiones, las promesas lo encontraron
inflexible. “'El rey quiere bajar mi corazón', dijo, 'y levantar mi cabeza; no ".
Malherbe, sin embargo, seguía cantando:
Así que esta maravilla de los cielos,
porque es querida para mí,
siempre estará lejos;
Y mi amor impaciente,
por tantas lágrimas presenciado,
nunca obtendrá su regreso.
Sully buscó consolar al rey, que estaba inconsolable.
“¡Ah! Señor, dijo el viejo ministro, ¿por qué no puso al señor de Condé en
la Bastilla? Habrías tomado a su esposa con mucha más facilidad ".
Esta fue también la opinión de Bassompierre, cuyos fértiles cerebros no
pudieron encontrar ningún expediente.
Las capas de Marie de Médicis, la segunda esposa de Enrique IV,
proporcionaron, para atraer al príncipe de Condé a la corte, un pretexto al que
no pudo resistir. El rey se alegró mucho de volver a ver a su amada, y
Malherbe cantó:
Devuélveme mis placeres; mi señora ha vuelto,
y los votos que hice de volver a ver sus hermosos ojos,
devolviendo por mis suspiros mi reconocido dolor,
han tenido la gracia del cielo.
Entonces el rey se transformó por completo. Celoso de verse bien a los ojos
de su dama, se vistió cuidadosamente, se peinó la barba y se inundó de
gasolina. Tenía a todos de su lado en la corte; Se consideraba imperdonable al
señor de Condé, y mientras todos conspiraban contra él, los buenos amigos de
la corte le insinuaban que estaba jugando un gran juego en la lucha contra el
maestro.
Al verse incapaz de resistir la tormenta que amenazaba su frente, el príncipe
decidió huir, y valientemente secuestró a su esposa, casi a su pesar.
"El rey estaba en el juego", dijo Bassompierre, cuando el caballero de la
guardia le trajo la noticia de este vuelo. Yo era el más cercano a él. Me
susurró al oído: - "Bassompierre, amigo mío, estoy perdido". Este hombre está
llevando a su esposa a un bosque, no sé si es para matarla o para expulsarla de
Francia ".
Inmediatamente se retiró a su habitación, confiando el juego y su dinero a
Bassompierre. Ya no tenía cabeza propia. En la casa de su esposa se entregó a
todos los transportes de furiosa ira y loca desesperación. Mandó llamar a sus
ministros y les dijo que a cualquier precio quería llevar al príncipe de Condé y
su esposa de regreso a Francia.
El mismo Malherbe seguía cantando esta gran desolación:
Qué puntos de rabia
No sientas mi coraje
Para ver ese peligro,
En tus más tiernos años,
Viene a amenazar tus cenizas
Con un ataúd ajeno.
Parece que el dolor adelgaza a Enrique IV, a quien nunca le había
molestado el sobrepeso, pues el poeta añade:
Entonces soy un esqueleto;
Así la violeta
Que un resfriado fuera de temporada
O la reja del arado ha tocado,
De mi piel reseca
Es la comparación.
La dulzura de ser comparado con una violeta no basta para consolar al rey,
ni siquiera para hacerle renunciar a la esperanza de volver a ver a Madame de
Condé.
El príncipe se había refugiado en Holanda; emisarios de Enrique IV
intentaron un secuestro: fracasaron. La diplomacia no tuvo más éxito que un
golpe de Estado, y sin duda el rey iba a declarar la guerra a Austria, cuando el
cuchillo de Ravaillac, el misterioso regicidio, cambió el rumbo de los
acontecimientos.
Sully presta a su maestro los proyectos más importantes; esta lucha, que iba
a entablar con la Casa de Austria, iba a resultar en la reorganización del mapa
de Europa, al frente del cual Francia estaba definitivamente colocada.
No nos corresponde a nosotros discutir aquí el valor de estas afirmaciones,
y dejamos a la historia severa resolver este gran problema político.
Además, Enrique IV estaba bien preparado para plantearlo. El hombre tenía
sus debilidades, pero el monarca era bastante capaz de hacer que sirvieran a
sus propósitos.
X
LA BELLA GABRIELLE.
Para escuchar
su tierna voz
abandonamos la aldea,
y Tityre,
que suspira,
silencia su soplete.
Ella es rubia,
Sin un segundo;
Ella tiene su cintura en su mano;
Su manzana
Spark
Like la estrella de la mañana.
Rocío
regado
La rosa tiene menos frescura, el
armiño
es menos fino;
El lirio tiene menos blancura. Bien elegido
Las momentáneas separaciones de los dos amantes nos han traído una serie
de cartas encantadoras que, con las notas arrugadas cuidadosamente recogidas
por la bella Corisander, forman una colección galante que Saint-Preux con su
pluma grandilocuente seguramente no habría escrito.
Las expresiones más felices pintan allí la pasión más ardiente, y nada iguala
a la gracia de las notas lacónicas que cada noche, antes de dormirse en la
tienda, Enrique IV enviaba a su ama.
“Mis bellos amores, dos horas después de la llegada de este portador, veréis
a un caballero que os quiere mucho, que se llama Rey de Francia y Navarra,
título honrado, pero muy doloroso; el de tu tema es mucho más delicioso ".
Aquí hay algunas líneas tomadas al azar de esta correspondencia; más
numerosos y cuidadosamente recopilados, agregarían un capítulo a la historia
de Béarnais, un capítulo que podría llamarse Espíritu de Enrique IV :
"¿Por qué no puedo ir detrás del mensajero que te envío?" Podría al menos
besar tus hermosas manos un millón de veces ".
También debemos citar esta famosa carta que cuenta en cuatro líneas toda la
historia de los amores de Enrique IV y Gabrielle.
“Les escribo, mis queridos amores, desde los pies de su cuadro que adoro
solo por lo que está hecho para ustedes, no porque se parezca a ustedes.Puedo
ser un juez competente, habiéndote pintado con toda perfección en mi alma,
en mi alma, en mi corazón, en mis ojos.
"HENRI".
¿Por qué es necesario? ¡Cómo se encuentran estas tiernas expresiones en
todas las cartas de Enrique IV! el rey gallardo cambia sólo los nombres: es ese
pobre Fosseuse o Corisandre, Gabrielle o la orgullosa Henriette d'Entragues,
un amor ritornello que sirve de apertura a todas las melodías de la pasión.
Cuando llegamos, la estrella de la bella Gabrielle estaba en su cenit. La
atractiva amante de Enrique IV ya tiene el pie en el primer escalón del
trono; unos pocos días más,
Y el rey le va a poner la corona en la frente.
Después de cuatro años de una unión que había superado todos los lazos,
Gabrielle había recibido del rey el título de duquesa de Beaufort. Le había
dado dos nuevos hijos, Catherine-Henriette y Alexandre de Vendome, cuyo
bautismo se celebró con tanta pompa y esplendor como si fuera un hijo de
Francia.
Este bautismo fue la primera causa de las discordias entre Sully y la bella
Gabrielle, que pronto se agravarían con todos los informes de los cortesanos.
Por un momento, presionada por sus amigos, Gabrielle tuvo la idea de
derrocar al ministro que había protegido; habría perdido el tiempo y los
problemas allí.
Los historiadores de Enrique IV le prestan una palabra soberbia.
«No sé cómo, señor, prefiere un ayuda de cámara a un amigo», había dicho
Gabrielle.
"Me resultaría más fácil encontrar veinte amantes como tú que un ministro
como él", respondió el rey.
Agreguemos esta anécdota a otras veinte igualmente plausibles, y dejemos
que se unan a la gallina en la olla en las nubes lejanas de la fantasía histórica.
La cuestión del matrimonio de Gabrielle con el rey ya se vislumbraba en el
horizonte, cargada de tormentas.
Hablaron de ello en voz baja en la corte; Las criaturas del favorito tenían
grandes esperanzas, pero el rey aún no había tomado una decisión.
Fue con Sully a quien por primera vez se abrió al respecto. La curiosa
conversación entre el rey y su ministro debe leerse en Economías .
"Me gustaría mucho", dijo Enrique IV, "encontrar una esposa de mi agrado,
no casarme por política con una princesa que haría una cama separada"; La
quiero bonita, buena e indulgente, sobre todo quiero que me haga hijos
grandes, uno cada año. ¿No sabes, Rosny, el que necesito?
Y Sully fingiendo estar mirando.
"Veamos, sin embargo", continúa Enrique IV, "las princesas que se van a
casar en Europa.
Sully sabía muy bien de dónde venía el rey;
"Miremos, señor.
Y repasó la lista de hijas casaderas de linaje real, sin omitir una sola, con
una certeza de memoria e información que difícilmente se encontraría hoy en
el editor contratado de Justus Perthes, el feliz editor de la revista. 'Almanaque
de Gotha.
A cada nuevo nombre, Enrique IV sacudía la cabeza.
“Aún no es asunto mío.
"Miremos, señor. Pero solo puedo ver de una manera. Reúnete en el patio
de tu Louvre con todas las chicas guapas de Francia de diecisiete a veinticinco
años, tú eliges.
-¡Y bien! No, dijo el rey, impaciente por la mala voluntad de su ministro, no
tenemos nada que ver con mirar. ¿No tengo a la duquesa de Beaufort?
La gran palabra salió. Sully gritó con fuerza. Pero el rey se aferró a su
idea. Primero se tomaron medidas en Roma, luego cerca de Madame
Marguerite, para obtener la libertad del rey.
El Vaticano regateó durante mucho tiempo. Marguerite de Valois declaró
que nunca lo aceptaría y que no era por "la antigua amante del duque de
Bellegarde, la deshonrada esposa de Liancourt, que consentiría en romper su
unión con Enrique IV". "
Las negociaciones continuaron, sin embargo, y una nueva complicación, el
proyecto del matrimonio del rey y María de Médicis, se sumó a las ya muy
grandes y muy reales vergüenzas de la corte francesa.
Las cosas estaban en este punto cuando la noticia de la muerte de Gabrielle
llegó al rey como un rayo.
Algunos detalles sobre este final prematuro.
Entonces estábamos en Semana Santa. Madame de Beaufort, embarazada de
cuatro meses, se fue a París a pasar la Pascua en esa ciudad, "para hacerse ver
como una buena católica a la gente que no la creía". Gabrielle se quedó con
Zamet, ese famoso señor de mil setecientas mil coronas que prestó a Enrique
IV para sus pequeñas fiestas el magnífico hotel que había construido.
El jueves de Semana Santa, después de una cena en la que Zamet había ido
más allá de lo último en suntuosidad, Madame de Beaufort quiso escuchar
Ténèbres en musique en el pequeño Saint-Antoine. Fue allí acompañada de
Mademoiselle de Guise y la duquesa de Retz. Ella estaba muy feliz ese
día; las negociaciones para su matrimonio marchaban como ella quería, y
había recibido del rey una carta muy apasionada en la que le anunciaba que,
para poner fin, acababa de enviar al señor del Fresne a Roma.
Durante el servicio, sufrió dolores intestinales y mareos. La llevaron de
regreso a Zamet. Cuando llegó al hotel, se sintió un poco mejor. Caminó por
el jardín y probó una fruta.
Fue entonces cuando Zamet le anunció que se había decidido el matrimonio
de Enrique IV y María de Médicis.
Sus convulsiones la reanudaron casi de inmediato, acompañadas de los
síntomas más alarmantes. "Fuertemente impresionada por la idea de que
estaba envenenada", dijo Sully, "ordenó que la sacaran de Zamet's y la
llevaran con su tía, madame de Sourdis".
El viaje solo aumentó sus dolores y, después de un día y medio de dolor
insoportable, murió el sábado 10 de abril a las siete de la mañana.
“Los médicos y cirujanos”, dice el diario de Enrique IV, “no se atrevieron,
debido a su embarazo, a darle remedios violentos. Tales habían sido sus
esfuerzos y su síncope, que su boca estaba vuelta hacia la nuca. Se había
vuelto tan horrible que uno no podía mirarla sin miedo. Habiendo abierto su
cuerpo, su hijo fue encontrado muerto ".
Enrique IV, advertido demasiado tarde, estalló en la más profunda
desesperación. Sollozó en voz alta, rechazó cualquier consuelo, quejándose de
que ahora estaba "solo en la tierra".
Lamentó y quiso que toda la corte siguiera su ejemplo. Se realizó un funeral
casi real para esta bella amante de Enrique IV. Su cuerpo fue llevado con
solemne pompa a la abadía de Maubuisson, de la cual una de sus hermanas era
entonces abadesa.
Ruidos siniestros se esparcieron por el ataúd de la duquesa de
Beaufort. Esta terrible palabra de veneno, tan a menudo susurrada en los
lóbregos aposentos del Louvre cuando reinaba un primer Medici, regresaba
inevitablemente con otra princesa de ese nombre.
Zamet fue acusado y muchos otros.
Pero debemos tener cuidado de no escuchar los vagos murmullos de
sospecha.
"Solo Dios", dijo Shakespeare, "nunca supo lo que había en el fondo de la
taza".
La gente, que había odiado a Gabrielle, no se arrodilló mientras pasaba la
procesión fúnebre, y las cenizas de la bella favorita aún no estaban frías, que
los panfletos más insultantes ya la recorrían.
Aquí está el comienzo de un diálogo de cuatro páginas, en verso, compuesto
el día después de su muerte. Es su sombra la que regresa a propósito del
infierno para confesar sus crímenes:
De mis padres amor voluptuoso
Y de mis hermanas ardor incestuoso
Dar a conocer bastante mi linaje.
Del execrable e infeliz Atreo
se toma prestado nuestro sobrenombre de Estreo,
Nombre del adulterio y del incesto.
Los odios feroces contenidos durante su vida estallaron, y las seis hermanas
de la bella Gabrielle habiendo asistido a su funeral, se encontró a sí mismo
como un poeta para hacer esta seisain.
Vi pasar por debajo de mi ventana
Los seis pecados mortales vivientes
Conducidos por el bastardo de un sacerdote,
Los seis fueron cantando:
Un requiescat in pace
Para el séptimo difunto.
La Restauración tuvo la idea de hacer erigir una estatua de la bella Gabrielle
en 1820, época en la que se hablaba de Enrique IV en los salones bien
intencionados sólo con lágrimas en los ojos.
Luis XVIII dio su aprobación. Este hombre ingenioso debe haberse reído
ese día.
¿Era culpa suya que los que le rodeaban hubieran leído la historia de
Francia sólo en el Père Loriquets de la Casa de Borbón?
XI
CATHERINE-HENRIETTE D'ENTRAGUES.
MARQUISE DE VERNEUIL.
XII
MADEMOISELLE DE HAUTEFORT
MADEMOISELLE DE LA FAYETTE.
Aquí sólo la ley de los contrastes da lugar a los castos amores de Luis
XIII; el noble carácter de las bellas y virtuosas amigas de este melancólico
príncipe recibe un nuevo esplendor de la vecindad de tantos favoritos reales,
que ni siquiera tienen la violencia de la pasión como excusa, y cuya ambición
parece haber sido el único motivo.
Las crónicas falsas pueden, es cierto, otorgar al rey solo todo el honor de
una sabiduría tan rara en ese momento que es casi inverosímil; pero es
necesario haber estudiado muy superficialmente la vida de Mesdemoiselles de
Hautefort y de La Fayette para adelantar que su virtud era sólo la impotencia,
y que ambos hicieron todo lo posible por forzar el triple peto. la modestia, la
ostentación y los escrúpulos religiosos, que defendieron el corazón de su
amigo real contra sus valientes intentos.
Su conducta política, aunque llena de devoción y desinterés, merece menos
elogios: su nombre se encuentra envuelto en todas las cábalas, en todas las
tramas de los grandes señores, la reina madre y Ana de Austria. Abusados por
la influencia personal de la reina, engañados por su peligrosa amistad, la
ayudaron con todas sus fuerzas en sus empresas contra un ministro odiado.
Pero en una corte donde Richelieu era el maestro, las mujeres deben haber
tenido poca influencia; el cotillón se desvaneció ante el vestido rojo del
sombrío cardenal.
No se ha dicho demasiado sobre la castidad de Luis XIII; la frialdad de su
naturaleza le facilitó la virtud que le imponían sus escrúpulos religiosos. A
este hijo de Vert-Galant no le gustaban las mujeres y consideraba la
inmodestia un pecado escandaloso y condenable.
Se cree que tuvo que sufrir en medio de una corte licenciosa, cuyas damas
no admiraban ni lamentaban lo suficiente la galantería de Enrique IV. Al
menos no era tímido a la hora de expresar sus sentimientos de una manera que
a menudo era más que brutal.
Un día, en la mesa real, se percató de una dama que desplegaba con
exagerada complacencia los esplendores de una garganta muy hermosa.- Los
retratos de mujeres modestas de la época nos dan una idea de lo que podría ser
exageración. King no dijo una palabra al principio, solo evitó mirar en esa
dirección. Pero al final de la comida se guardó un sorbo de vino tinto en la
boca y se lo metió en el corsé de la dama.
La castidad en Luis XIII era mucho menos una virtud que una cuestión de
temperamento; así, a menudo, según la costumbre de la época, se acostaba con
el condestable de Luynes, y aunque estaba enamorado de la esposa del
condestable, se dormía plácidamente en la misma cama.
“Para mí”, decía a menudo, “las mujeres son castas hasta la cintura.
“Entonces”, dijo Bassompierre, “era necesario que lo usaran de rodillas.
¡Pero qué hay de la increíble mojigatería de este príncipe!
Al entrar inesperadamente un día en la Reina, vio en las manos de
Mademoiselle de Hautefort una nota que acababa de recibir. Le rogó que le
dejara leerlo; pero como contenía algunas bromas sobre los amores platónicos
del rey, la joven se negó y escondió la nota en su pecho. Entonces la reina, en
tono de broma, agarró las manos de mademoiselle de Hautefort y,
reteniéndolas entre las suyas, le dijo al rey que tomara la nota donde
estaba. Luis XIII, sin atreverse a usar las manos, tomó las pinzas de plata del
hogar y trató de alcanzar la nota desafortunada. No pudo tener éxito y se alejó,
muy entristecido por la risa de las dos mujeres.
Así actúa Luis XIII del admirable drama de Víctor Hugo, y cuando Marion
Delorme ha escondido en su seno la gracia de Didier, la Angely puede decirle:
Ahora, mantenlo
Espera, el rey no pone sus manos allí;
No se atrevería a quitarle nada al corsé de la reina.
Tal era este príncipe melancólico que, más que ningún otro, necesitaba los
dulces consuelos de la amistad. Con un heroico sacrificio, digno de nuestra
admiración, había abdicado en manos de Richelieu. Sintió su impotencia y
admiró, mientras lo temía, el lúgubre genio del Ministro. ¡Pero también qué
amargos pensamientos en este corazón real, qué rabia devorada en secreto,
qué torpes revueltas!
.......................
¡Me molesta, me oprime! y yo no soy amo
ni libre, yo que quizás soy algo.
A fuerza de pisarme con tanta fuerza,
¿no tiene miedo al final de despertar al rey?
.........................
¡El campesino es al menos amo y rey en su choza!
Pero siempre ante mis ojos tener a este hombre rojo;
Todavía ahí, serio y duro, diciéndome tranquilamente:
- "¡Señor, esto debe ser su placer!"
¡Burla! este hombre del pueblo me roba,
Como un niño, me pone en su túnica,
Y cuando un transeúnte dice: - "¿Qué estoy viendo
frente al cardenal?" - Responden: "C 'es el rey ".
Este rey tan profundamente infeliz, este marido sin esposa, este hijo sin
madre, tuvo al menos la rara felicidad de amar a dos mujeres perfectamente
virtuosas, Mesdemoiselles de Hautefort y de La Fayette, dos ángeles
consoladores, el menos amado de los cuales era para él como uno solo.
bálsamo celestial en este Gólgota llamado el trono.
Fue en Lyon, en 1630, al final de una grave enfermedad, cuando Luis XIII,
entre las damas de honor de su madre, María de Médicis, vio a la señorita de
Hautefort. Todavía era una niña muy joven, casi una niña. La
llamaron Aurora , para marcar su extrema juventud y su inocente
brillantez. Ella era blanca y rosada; sus grandes ojos azules, velados por largas
pestañas, tenían una expresión admirable, su cabello rubio ceniza era de una
riqueza incomparable, en fin, un aire muy amplio templado por un porte casi
severo realzaba aún más esta belleza precoz.
"La modestia, así como la belleza de la señorita de Hautefort", dijo el señor
Cousin, "conmovieron profundamente a Luis XIII; poco a poco no pudo
prescindir del placer de verla y hablar con ella; y cuando, a su regreso de
Lyon, después del célebre día de los incautos , el interés del Estado y su
fidelidad a Richelieu le obligaron a apartar a su madre, le quitó a la joven
María y se la dio a la reina Ana, rogándole que la trate bien y que la ame por
su bien ".
La reina recibió a su nueva dama de honor con una frialdad fácil de
entender; veía en ella a un rival y, lo que era mucho más doloroso para ella, un
supervisor encargado de vigilar cada una de sus acciones y denunciarlas. Se
equivocó y se apresuró a reconocerlo: al contrario, nunca había tenido un
amigo más confiable y desinteresado.
Segura de la devoción de Mademoiselle de Hautefort, Ana de Austria pudo
verla sin preocupaciones e incluso promover el amor del rey por la bella
María; encontró en ella un apoyo contra su enemigo, el cardenal Richelieu. El
carácter de los dos amantes era garantía segura de la inocencia de sus
parientes; y además, ¡qué le importaba!
Nada triste, platónico, helado como estos amores de Luis XIII. Todas las
noches la agasajaba en la tronera de una ventana del salón de la reina; pero
por lo general le hablaba solo de la caza, sus perros y sus aves de rapiña, sin
duda se esforzaba en demostrarle que se equivocan los que creen
"Que el Alète au grand vol no vale el Alfanet".
Durante el día, Luis XIII llevaba un registro muy exacto de todo lo que le
decía a su amiga: estos singulares minutos se encontraron en su muerte; o le
compuso canciones y versos elegíacos.
Nada queda de los poemas amorosos de Luis XIII. "Pero aquí hay un verso
que pinta con bastante gracia el encanto que la señorita de Hautefort ejerció
sobre el estado de ánimo doloroso de su real amante:"
La maravilla de Hautefort
despierta
todos los sentidos de Louis,
cuando su boca rubicunda
le hace ver un ratón.
Estas tristes relaciones, esta gélida asiduidad pesaban horriblemente sobre
la señorita de Hautefort. Si no había aprovechado la oportunidad para romper
con una de esas peleas incesantes suscitadas por el temperamento caprichoso
del rey, era tanto por amistad con la reina como por lástima por el infeliz Luis
XIII. Un poco de orgullo se mezcló con estos sentimientos; estaba orgullosa
de resistir a Richelieu, de quien se había declarado enemiga.
El cardenal-ministro, en principio, había visto con buenos ojos el amor del
rey por la señorita de Hautefort; pensó que fácilmente lo atraería hacia sí
mismo y lo convertiría en uno de los instrumentos de su política; pero no tardó
en convencerse de que todas sus seducciones nunca tentarían a la orgullosa
jovencita a la fiesta de la reina, a quien creía injustamente descuidada y
perseguida.
Sin duda, temiendo encontrar en Mademoiselle de Hautefort un serio
obstáculo, Richelieu se propuso ahuyentarla; tiene éxito fácilmente. Tenía en
sus manos al confesor de Luis XIII. Este sacerdote despertó en el corazón de
sus escrúpulos penitentes que suelen ser apaciguados por los directores de las
conciencias reales, y el príncipe débil trató de arrancar de su corazón una
pasión que el representante de Dios en la tierra le decía que era
criminal. Mademoiselle de Hautefort tuvo que dejar la corte durante algún
tiempo, más feliz que triste por una ruptura que a menudo había pensado
provocar primero.
Privado de ese dulce afecto que lo había ayudado a soportar la amarga
tristeza de su vida, Luis XIII se había vuelto más taciturno y sombrío que
nunca. Tales eran entonces las preocupaciones de Richelieu y de la política de
su partido, que resolvieron reemplazar, si era posible, a Mademoiselle de
Hautefort en el corazón del rey.
Fue Mademoiselle de La Fayette a quien echamos los ojos. El obispo de
Limoges, el ex favorito Saint-Simon y otros, se hicieron cargo de las
negociaciones.
La belleza de la señorita de La Fayette contrastaba con la de la señorita de
Hautefort. Pequeña, frágil y oscura, toda su fuerza parecía haberse refugiado
en sus grandes ojos.Luis XIII no tardó en tomarla en afecto y, a diferencia de
Mademoiselle de Hautefort, Mademoiselle de La Fayette se enamoró de una
tierna pasión por este rey desheredado de verdadera ternura. Pero también
cometió el error de ponerse del lado de la reina Ana; y Richelieu, viendo un
nuevo peligro, empleó los medios que ya le habían sucedido tan bien.Hábiles
confesores conmovieron el alma de estos dos amantes, tan débiles y tan
tímidos, cuyo amor se había vuelto tan vivo que desconfiaban de sí mismos, y
la señorita de La Fayette se retiró a un convento. El rey siguió viéndola: ya no
creía en peligro ahora que la puerta de un claustro lo separaba de su
amigo. Desde el fondo de su celda, Mademoiselle de La Fayette pudo rendir a
la reina, su amiga, ¡un gran y último servicio! Una noche tormentosa, envió al
rey a buscar la hospitalidad de su esposa, que vivía en el Louvre: quizás fue
Ana de Austria quien legitimó el nacimiento de un niño que sería Luis XIV.
Pero para Richelieu, mademoiselle de La Fayette, en el convento, visitada
por el rey, era igualmente peligrosa. Fue entonces cuando se le ocurrió darle a
Luis XIII un amigo en lugar de una amante, Cinq-Mars. M. Alfred de Vigny
nos hizo llorar por la suerte del gran escudero de Luis XIII. Estas lágrimas,
Cinq-Mars no las merece. No era más que un cortesano confuso, vanidoso y
codicioso. Traiciona tanto a Richelieu como a su tierra natal. Su condena fue
solo justicia, y Luis XIII no pudo oponerse. Pero, dice el señor Edouard
Fournier, el triste monarca nunca pronunció la cruel palabra que se le atribuye
el día de la ejecución de su amigo: "Monsieur le Grand debe a esta hora poner
una cara bastante triste.[6] ".
Al contrario, penetrado por el dolor por la muerte y la traición de su querido
d'Effiat, Luis XIII lo lloró durante mucho tiempo. No hizo falta menos para
secar sus lágrimas que la dulce voz de mademoiselle de Hautefort. Por un
momento se acercó a este viejo amigo; pero nuevamente Richelieu la mantuvo
alejada de él, y esta vez para siempre. El cardenal no se equivocó al temer a la
atractiva Marie. Totalmente dedicada a la reina, su carácter caballeroso podría
llevarla a las empresas más locas. Quizá a ella le deba Richelieu su
desconocimiento de la última palabra de la conspiración con
España. Disfrazado de grisette, entró en la Bastilla hasta el Chevalier de Jars,
este héroe de la devoción que, más que traicionar el secreto de la reina, se
había dejado condenar a muerte y acababa de ser indultado en el mismo
momento en que su cabeza ya estaba en el bloque. De Jars no dudó en volver
a exponer su vida, y fue a través de él que La Porte, advirtió, pudo confirmar
las falsas revelaciones de la reina.
Unos años más tarde, en 1646, mademoiselle de Hautefort se casó con el
mariscal duque de Schomberg, a quien amaba, y encontró en este amor la
fuerza para rechazar el homenaje del joven Luis XIV.
Tales fueron los amores reales durante el reinado de Luis XIII. Si la valentía
política jugó un papel algo borrado durante este período, se vengó bajo la
Fronda; Veremos mujeres llegar, bajo Luis XIV, en la cúspide de su poder,
luego presidir las orgías de la Regencia, y, bajo el sarcástico nombre
de Cotillones , que el gran Federico les dio, completa, bajo Luis XV, la ruina
de la monarquía francesa.
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*** FIN DE ESTE PROYECTO EBOOK GUTENBERG LES COTILLONS CELÈBRES ***
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