-Andrés Torres-

NíNIVE
Soneto
A la Iglesia martirial

Árbol fuiste de ramas cobijantes,

Madre, de Cristo Esposa, que trocaba
la luz del sol y a nos, sus hijos, daba
ya demudada en frutos agraciantes.

Con sus suaves susurros sibilantes

por tu follaje el Espíritu hablaba;
mas hubo a quien su timbre no agradaba,
y al suelo te echó a hachazos chapodantes.

Y en vano fue, pues tu voz han callado,

mas ha quedado grabado el mensaje,
en tu corteza y la Historia tallado.

¡Qué desolado vese ahora el paisaje!

Empero, habiéndote en sangre abrevado,
nuevos hijatos habrá en tu linaje.