AQUÍ CORRIA UN RIO

La tierra es un ave,

migrando a otros veranos del universo,

sin árboles en sus alas.

Se tendrán que crear hologramas

surtidoras de amor,

se recogerán cada fin de semana,

como adelanto de los sueldos.

Se tendrán que inaugurar más veranos,

cuya puerta sea un lente en 3 D,

ya no bastan,

esas tristes libélulas de Neón,

ni las mariposas poliseda,

que ululan a cronómetro,

por los cuadros Bodegones.

Habremos de crear con urgencia,

frutas que no necesiten pelar,

o aprender a degustar,

gajitos de cascajo.

Se tendrán que inventar aparatos,

que enseñen a no decepcionar abuelos

y que ronroneen en la misma tonalidad que los gatos

Alguna vez, ya llovió maná en el campo,

ojalá lloviese también,

torrenciales moléculas de ternura,

que arrasen las toneladas de envidia,

que se amontonan en las plazas céntricas del alma;

así finalmente podríamos limpiar,

los vidrios empolvados de las estrellas

y mirar con la misma claridad

que en las pantallas de IPONE.

RÍMAN HUMPIRE-PERÚ