2011 Catálogo Abycine

Exposición de
fotopoesía
FRACTAL
2011
ALBACETE
Catálogo de la exposición de fotopoesía

realizada en Albacete, en el Museo Provincial de Asociación
la Cuchillería, durante todo el mes de octubre
de 2011. Fractal Poesía
Exposición de Fotopoesía Fractal 2011 Albacete
Fractal Poesía es una asociación cultural, sin ánimo de lucro,

conformada por los poetas Rubén Martín, Matías Miguel Clemente,
Lucía Plaza, David Sarrión y Andrés García Cerdán.
No podemos dejar de agradecer a todos los autores, poetas y fotógrafos que se han
prestado a colaborar con nosotros su ayuda y confianza. Sin su amistad y su ímpetu
nuestro mundo sería un nudo oscuro.
Debemos agradecer de forma especial la colaboración, la ayuda y el auxilio de

Emilio Fernández.
© de los textos, los autores.

© de las fotografías, los autores.
ATARDECER EN LOS CAMPOS

Atardece. La luz se posa lejos,
se desluce. Los campos extendidos
en su lento verdor de primavera.
El apacible viento en equilibrio
bajo el cielo de mármol. Los matices
de un bando de aves huérfanas que cruzan,
sin prisa, los caminos abocados
al suicidio del día. Y ya cerca,
el viejo caserón con sus alpacas
y sus cestos de mimbre, con su leña
de encina y sus harapos esparcidos
por la tierra sagrada de tus pasos.
Qué hermosa eres. ¿No te has dado cuenta

de ti en tu cuerpo, de la miel en ti,
de cómo se cimbrean las miradas
y de qué mansas llegan a tu orilla?
Noche de muchas noches, tan de cerca

presiento así la huida de los cielos
a su descanso. Y es jardín del mundo
ver al almendro en flor: su ofrenda blanca
vibrando en la maduración del día.
Esta locura de vivir me hierve

dentro; no es este sol desdibujado,
es la espina que deja tras la sábana
limpia de lo cumplido, de lo hecho,
de lo cerrado. Se me clava y duele,
como un grito en el centro de la vida,
pero duele de amor, como tus gestos.
Poeta: Rubén Martín

Fotógrafo: Alo
Estás en todo lo nombrado. Todo

lo que nombro está en ti. Veo las sombras
anidar en ventanas y postigos,
la ceniza caída en las hileras
de pinos jóvenes y aún cerrados.
Es ya la noche. Dentro de tus ojos

sólo hay justicia y sueño para darme.
SENDERO
Te nombro.
Conjugo unos sonidos
que invocan tu presencia.
Sin estar, has venido,
y sin marcharte, desapareces.
Es sólo un instante,
casi humo de lenguaje,
como si un dedo tuyo cerrase mis labios
apenas te digo.
Algo de ti queda anclado
en el aire que sigo respirando.
Algo de mi voz se enreda entre tus sílabas.
Ningún enigma encierra un hecho tan trivial,
lo sé, pero no por ello perece el prodigio
de que un solo nombre, el tuyo, sea capaz
de reconciliarme hoy con la palabra,
con el deseo de pronunciarte a solas,
feliz de haber hallado
en ese conjunto de letras ordenadas
el sendero que me lleve hacia ti.
Poeta: José Gutiérrez Román

Fotógrafo: Estrella Outeda
KIRSTEN
Y otra vez me despierto dentro de mi cuerpo/

Y otra vez el techo es otro distinto/
A 90º queda la ventana/
Y los metales que aún creen en Dios no dejan de gritar/
Cierro los ojos/ sueño con mi almohada/
Sueño con que es sábado o fiesta o domingo/
Sueño con verdes campos/ con el azul del mar/
Y despierto en otra cama a 200 imágenes por segundo/
A 270º debería aparecer tu cara/

Y no esta ausencia gris que se empeña en reemplazarte/
Parece que este reloj sólo recuerda las 7:00/
Cuando mi vida al cambio vale/ una taza de café/
No recuerdo el pasillo pero estoy en la cocina/

Con la cabeza gacha con los dedos hirviendo/
Mirando hipnotizada el congelador/
Repitiendo en voz baja: intenta controlarte/
Aprieto los labios/ aprieto los puños/
Contraigo el vacío que respira en mi abdomen/
Me automatizo en el trabajo/ cuento calorías/
Salgo y entro de este coma/ pierdo el autobús/
He cumplido esta misión:/

Destrucción masiva de recuerdos/
Ahora busco la felicidad en el estribillo fácil de las canciones/
En la sombra de edificios construidos en technicolor/
En los souvenir de las exclusivas tiendas de museo/
Poeta: Lucía Plaza

Fotógrafo: Cristina García Zarza
He decidido conservar sólo los buenos momentos/

Los he guardado en burbujas temporales/
En suaves cápsulas de goma coloreada/
Que escondo en el cosmos oblicuo del ombligo/
Las dejo ir/ y se elevan suavemente hacia el cielo/
Las miro viajar/

Hasta que se pierden en el infinito/
Estamos realizando obras en el exterior. No utilizar esta puerta excepto en caso de
emergencia
Madurar
era esto:
no caer al suelo, chocar contra el suelo, contemplar el pudrirse de la piel
igual que un fruto antiguo.
Colchón justo para los dos; años que chocan la lengua contra los dientes una y otra vez
que se tambalean en la boca
años
del sentido incorrecto.
Con tres hilos de cabeza he tejido mi tiempo:
piensa en vosotros a mi edad, piensa en tres hilos de cabeza, qué te falta, qué te queda;
piensa en tres hilos. Quizá
eso, madurar:
quizá Ulises boca abajo, quizá la orilla boca arriba,
eso que queréis me esperará diez años. Pensad en diez caídas; pensad en
diez hilos de cabeza. ¿Aquello? ¿La madurez? ¿Márchate, olor a lavavajillas, déjame con
mi sueño?
¿O quizá en la boca uvas para el postre del color
de la rodilla que cae al suelo,
de la rodilla que choca contra el suelo? Me tambaleo. Y era yo el zumo en la garganta,
y era yo el frío, era yo
las uñas y el estómago, quién era yo en mis años
con tres, en mi tiempo con diez hilos de cabeza. Hasta mi habitación
por la escalera de incendios un hombre
y su sentido contrario. Diez hilos de cabeza, veinte hilos de su pecho atados a mi pecho,
juro que amé
los golpes de sus piernas. Digo que
madurar era esto: que no pude negarme, digo que mis tres hilos de nada entre los dedos,
y juré chocar y el suelo
lo juré. Pensé al suelo la caída
y el choque contra el suelo. Pensé el aliento pensé dije
tres hilos de cabeza: tambaleo.
Pensé en mi edad y pensé en vosotros y pensé
que nadie me avisó de madurar así, junto a la vida y el frío en el cajón
Poeta: Elena Medel
de la fruta que se pudre.
Fotógrafo: Sonia Hermosín
HIMNO A GEORGE EASTMAN
Todo empezó con Daguerre o quizás aún antes

con Aristóteles metiendo su cabeza
en el interior de una cámara oscura y aquella polémica
ocurrencia en su Acerca del alma:
No es posible pensar sin imagen (el original dice fantasma)
Como todo asunto de alquimia
fue necesario recurrir a Mercurio
(mediador entre lo visible y lo invisible)
para positivar bigotes y vestidos de boda
en el fondo una fotografía es un espejo
que guarda un reflejo congelado
Su idea fue democratizar la imagen

sacarla de los santuarios y mostrar
que cualquier ser era digno
de ser fotografiado
Kodak for children

only 1 $ !
Mientras tanto el celuloide

devino cadena de ceros y unos
y más ceros
quizás como sugerencia
de que somos apenas
tangencias de la nada
Teuth enemigo de Platón resultó
desbancado por Apolo quien
al igual que los flashes
nos hiere de lejos
Poeta: Javier Moreno

Fotógrafo: Juan Prats
Así la memoria
es sucesión de instantáneas
tomadas en museos, plazas y bares
junto a una inacabable
tarea de montaje. El yo fructifica
desde entonces
a veinticuatro fotogramas por segundo
-pongamos que el alma
sea inconsútil cruz de malta-
el resto es morosa melancolía o por el contrario
cámara rápida de la épica
Tu imagen ocupa exactamente 984 Kb

en este archivo. La calidad es excelente
y usando el zoom puedo aproximarme
a tu rostro
como cuando te besaba
dilatar el horizonte que dibujan tus párpados (ya
no se ve pero recuerdo en tus labios una sonrisa)
hasta el negro abisal de la pupila
Y ahí acaba todo

y empieza tu ausencia
desbordando píxels y pronombres
AMY
Lick your lips as I soak my feet
-Amy Winehouse-
Despertadme a las siete, por favor. Dejaré

que mi cuerpo se pierda una vez más
por las calles de un sueño que me llama
desde hace tiempo –voy desnuda y descalza
por el centro herido de una avenida,
es de noche y los taxis se detienen
en esquinas llenas de posters y contendedores de basura,
un gran árbol de flores blancas me da cobijo
bajo su sombra, dentro de su luz.
Es blanco nuclear
el rincón que mi cuerpo busca ahora,
cuando agonizo,
en el momento de perder las riendas
por el fuego y el éxtasis de Londres.
Mi cuerpo quiere el frágil desencanto
del edificio que está siempre a punto de derrumbarse.
Mi boca prefiere el oscuro lenguaje de los márgenes,
la profundidad de la voz del viento
en este infierno
donde, al menos, la radio está siempre encendida
y siempre suena a soul y a blues.
Dejadme dormir
un poco. Despertadme cuando el ruido
de la apisonadora haya acabado,
cuando hayan acabado este horrible estornudo de realidad
y este miserable puritanismo histérico
que convierte los huesos de los hombres
en papel de periódico
con que se envuelve el pescado podrido.
Despertadme cuando el presentador
Poeta: Andrés García Cerdán de las miserias de este mundo haya reventado.
Fotógrafo: Emilio Fernández Con todas mis fuerzas deseo
que les exploten en la boca todos
sus putos reality shows
a esas sanguijuelas hijas de puta,
que han olvidado el lenguaje
y que han olvidado la verdadera cara de los ángeles.
Dejadme dormir. Solo un rato

dormir. Quiero lamerme los labios, ver en sueños
un mar de whisky de verdad,
entender hasta dónde,
hasta dónde se puede caminar en la tierra,
hasta dónde puedo pisar sin hundirme en el fango,
hasta dónde, sin que mis pies de estrellas
se claven en la mierda de los otros.
Esto es algo que se aprende:

el paraíso solo puede ser artificial.
En esa lejanía artificial
encontré las únicas ropas pulcras
y los únicos ojos transparentes del mundo.
Nada hay –nada hubo– bajo el cielo
digno de la pena absoluta
de ver bufar a los incrédulos,
a los tristes de corazón, a los estúpidos.
Y dejadme deciros
bajo este gran árbol de flores blancas
que os están enterrando vivos
y que, si alguna vez os preguntaran qué significa vivir,
os miraríais, unos a otros, atónitos y ridículos,
levemente idiotas,
y que no haríais nada: tan solo dejar de miraros,
devolver vuestros ojos a la televisión,
asistir como cerdos al momento
en que el mismo presentador hijo de perra,
en muy breves instantes,
estará hablando con desprecio, sin lenguaje,
de mis canciones, que nunca oirá,
y de mi muerte.
CAFÉS DE TÁNGER
I
Café Central
La nostalgia pausada del café,
mis estados de ánimo,
un viejo desarraigo y la llamada
a la oración tercera
desde el verde alminar.
Después del aguacero y la codicia,

la medina se llena de tullidos
y duele la ciudad y sus deformidades,
la matriz vegetal
de las mujeres repudiadas,
los ojos de los niños
que esnifan pegamento en las cornisas.
II
Café Hafa
Veo morir los mitos, mientras pienso

en la literatura:
Paul Bowles, viajeros nómadas,
las fiebres amarillas en hoteles de época.
Esa enajenación del extranjero
que envejece tendido en un jergón
dando lentas caladas a la pipa de kif.
Mohamed Choukri, hambriento por los muelles,

buscando un pan desnudo.
Kerouac, Tenesse Williams, Allen Ginsberg
en la terraza del hotel Muniria.
Poeta: Verónica Aranda

Fotógrafo: Santi Galdón
Ángel Vázquez huraño y endeudado,
ebrio en alcobas de pensiones lúgubres,
y Juanita Narboni
que hablaba sola por los viejos cines
y apuraba el anís de sobremesa
en un sopor austero de sirenas de barco.
Jane Bowles, dos damas serias,

vendedoras de trigo,
y la lenta inmersión en la locura
y en el papel en blanco.
Veo morir los mitos, pienso en Tánger
en el verano del ’49:
pérgolas, grandes fiestas hasta el alba,
un paisaje de acantos
y los caballos por el Monte Viejo.
Veo morir los mitos.

Descanso en las terrazas
del Hafa suspendidas sobre el mar
en un día de viento.
Aquí, bajo los tilos,
el trance y la resaca
de la Beat Generation, la amistad,
cierto desasosiego de domingo,
cacahuetes tostados
y un té con mucho azúcar
y avispas persistentes.
Ciudad y no ciudad,
universo de tránsito
en donde los viajeros traducían el mundo,
su porción de licor y nomadismo.
ANÉCDOTA DEL AMANTE ABANDONADO
Sobre el radiador un par de calcetines mojados.

Es algo similar a la imaginación.
Cazar o ser cazado equivale a eso:
saber esquivar la humedad. No es cuestión de darse cuenta
a tiempo. Ni siquiera de estar atento a las señales.
Borra tus huellas antes de salir de casa. Tan sólo eso.
En la nevera alguien —quizá yo— ha dejado que la comida se pierda.
Nos volveremos a encontrar, dice uno de los dos, pero no me gusta
su acento de animal a punto de morir.
Con delicadeza voy dejando caer el resto de mi ropa por el suelo.
Poeta: Alberto Santamaría

Fotógrafo: María Castro
EL ESFUERZO DE ARRASTARLO
Estoy solo.
Me he prometido
no pensar en términos absolutos,
no hablar conmigo mismo en voz alta,
dejar la ropa bien doblada,
aprender un par de palabras en italiano
y no volver a prometerle a nadie
que París no se acaba nunca.
No estás
y parece recorrerme la sensación
de que en esta ciudad
hay siete millones de bombillas
encendidas para nadie.
Sé que nunca te llevaré al baile de graduación,

que Kentucky es un nombre de mierda,
que daría el trozo de alma
más grande que me quepa en el bolsillo
a cambio de borrosos recuerdos,
de tibios detalles
del beso de las 23:59.
¿Qué detonó esta sensación?

Nada exactamente.
Poeta: Maurice Chandler

Fotógrafo: Lola Ortiz Mateo
No soy capaz de imaginar tu reflejo
en ese jardín americano,
perimetralmente exacto a un sobre
de Ibuprofeno,
inundado de relojes detenidos,
poblado por un ejército de orgasmos
que miraba a la noche
como si Dios estuviera hecho de látex
y tuviera doce bolas chinas por apóstoles.
Para un fiel corrector de palabras

cualquiera,
conocer de tu existencia,
destensaría su dedo índice del gatillo
y en un parpadeo eterno
de la autoconservación
sus nudillos dejarían de señalar su sien
y volverían a hacerlo.
Pensándolo bien
es mejor que siga siendo así
y que sigamos abrazándonos
como queriendo atravesarnos la piel.
COMUNICACIÓN EXTERIOR INTERRUMPIDA
Proponme algo mejor que esta abstención de realidades.
Descubre a voces este dolor inoperante, hazme odiado si se tercia el lote de mis dudas.
Piensa que en mi espacio sobrevuelan las palabras que no existen,
las que no gozarán nunca el sabor de la existencia.
Si quieres golpéalas, cruza con ellas el diálogo de las 2:57 hasta que, perplejas, agonicen.
Hasta que dejen de sentir la necesidad de traicionarme.
Te suplico.
Si existir a mi modo es erróneo, aplica paralelas a mi funcionalidad turbada. Si

consigues cruzarte conmigo, explícame como se desarrolla lo correcto
¿Cuál es el fin o el objetivo?
De qué trata esta rutina que envuelve a la vida
desenfoca al misterio
y abraza a la
muerte.
Poeta: David Sarrión

Fotógrafo: Fernando Davía
MEDITACIÓN DEL ÁRBOL
Soy eterno
porque no me preocupo del silencio
que anida en mis entrañas,
de la luz que recorre los ocultos
senderos de mis hojas,
porque apelo a la noche y voy hundiendo
despacio mis raíces, voy hundiéndome
en esta misma tierra, en este mismo
destino sin historia, regresando
a mi sangre desde el día primero,
desde todos los años que soporto
sin meta y sin cansancio.
Cada noche
es la noche, cada día es el día,
esta tierra es la tierra y mi destino
ni siquiera soy yo: no soy destino
ni lucha ni impaciencia.
Cuando vuelva
definitivamente al seno que me trajo
seguiré caminando hacia mi adentro,
seré presencia quieta,
silencio ensimismado y ansiedad
del final inequívoco de todo.
Poeta: Ángel Paniagua

Fotógrafo: Fabio Garrido
ESCARCHA
Todos los días son invierno

en este maldito rincón
que es mi memoria.
Por más que intento no hay verano
en los fondos que envuelven las palabras.
Es inútil entonces intentar ser feliz,
una ilusión, tal vez, en el presente;
una quimera, si al mirar atrás
lo cubre todo este velo de escarcha
Poeta: María Eugenia Reyes Lindo

Fotógrafo: Mary Anaya
NANA DE FREDDY KRUEGER

Para Laura
En los cuentos de hadas

Freddy te espera.
Te engaña con señuelos
y te desvela.
Pide su boca
un poquito de sangre
para la aurora.
Cuando cierras los ojos

Freddy te arrulla.
Sus brillantes cuchillas,
rasgan la luna.
Ya está más cerca,
si no quieres morir,
cierra la puerta.
Tus ojos dicen no, no

su boca, sí.
Eres su criatura
viene a por ti.
Despierta niña
nunca más dormirás,
se bienvenida.
Poeta: Alejandra Vanessa

Fotógrafo: Aurora Salazar
ÁRBOL GENEALÓGICO
Yo pertenezco a una raza de mujeres con el corazón biodegradable.

Cuando una de nosotras muere
exhiben su cadáver en los parques públicos, los niños se acercan para curiosear en su
garganta de hojalata, se celebran festines con moscas y gusanos, me cae mal porque
me hizo sonreír a mí, que soy tan triste.
A los treinta días exactos de su muerte el cuerpo de esta extraordinaria raza
se autodestruye, y a las puertas de vuestras casas llaman los restos del alma de las mujeres
sobrenaturales,
chocan contra vuestras paredes, sus empastes y sus uñas agujerean vuestras ventanas
hasta que sangran nuestras aortas clavadas en la tierra, igual que las raíces.
Al morir nos abren el estómago, examinan con los dedos su interior, rebuscan entre las
vísceras el mapa del tesoro,
sacan sus dedos negros de todos los poemas que se nos han quedado dentro con los años.
Un espectáculo.
Pertenezco a una raza desarrollada más allá de los púlpitos. Soy una de ellas porque mi
corazón mancha al tomarlo entre las manos, porque coincide en tamaño con el hueco
de un nicho;
fresco y dulce como el de un animal, chupad mi corazón para que, al morir, sepan que
hemos estado juntos.
Soy una de ellas porque mi corazón será abono. Porque mi sangre, que es la suya, sube y
baja por mi cadáver como por escaleras mecánicas;
porque el fundamento de mi carácter, al descomponerse, se incorpora a una especie salvaje
que ladra y que hiere y que te lleva a su terreno, que ignora las afrentas, que jamás se
extinguirá.
De Tara (DVD, 2006)
Poeta: Elena Medel

Fotógrafo: Gonzalo Hernández
CORAZÓN
Golpe tras golpe,

como pólvora seca
sobre la escarcha.
Poeta: Ana Gorría

Fotógrafo: Matías Miguel Clemente
cuando te toca un extraño su brazo no es tuyo no es de nadie

no tiene nombre no hay tatuaje no hay dactilar no hay ritmo
no se suele repetir nadie te da dos veces no es eso no eso
no lo reconoces la primera vez sólo es eso cuando te toca
un extraño tiemblas quizá tiemblas de gratitud y de miedo que da
la gratitud sí da miedo un brazo que te toca un peso un grito
un brazo despierta me ha tocado alguien me ha tocado un brazo
lo han hecho ya están aquí contigo y conmigo su arritmia está
aquí con nosotros despierta el miedo es sincopado lo he leído
está escrito en silencios es un contratiempo es una nota ubicada
en la parte débil o semifuerte de un compás sobre otra de igual
o mayor intensidad que es tu brazo extraño es el tuyo es el tuyo
Brazo
Poeta: Matías Miguel Clemente

Fotógrafo: Matías Miguel Clemente
Con tu cuerpo se fueron también las paredes el techo

el suelo de la casa que nunca poseíste.
Una casa no es un mérito ni un don
una casa es una propiedad.
En agosto tus hijos consumirán sus vacaciones vaciándola
discutiendo quién necesita más uno u otro recuerdo
llenando cajas
oliéndote todavía una vez más por los rincones
huyendo de los niños que esperan acostados en sus camas
el beso de mamá que no llega
en las viejas habitaciones que comienzan a desmontar.
Después de mucho trabajo
entregarán las llaves de la última inquilina.
(Tampoco tus hijos por haber nacido en ella
tienen algún derecho.)
La casa no será más que un espacio en su memoria
para aquel largo corredor donde tus pasos
seguirán haciendo crujir la madera.
Poeta: Miriam Reyes

Fotógrafo: Marian Vencesla
NOTICIA FRATERNA
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino
[y ahora que no estás, cada escalón es un vacío]
Eugenio Montale
Cuando ella se fue

se acabó la fiesta.
Alguien
apagó
la luz
tras su paso.
Temblaron algunos pétalos.
Luego
se hizo
el silencio.
Todos los presentes

-ateridos-
buscamos entonces
un pasamanos
y saber qué nos quedó:
un jarrón rebosando,
y unos pétalos
que no dejan de temblar.
Poeta: Gonzalo Hernández Baptista

Fotógrafo: Raúl Moreno
TAN SÓLO MOVIMIENTO
Amanece el movimiento. Él no ha dormido,

nosotros, sin embargo, son las once,
pupilas amoldándose a la luz,

pupilas donde caben los miembros de otro cuerpo. Tú
despiertas cuando digo: “¿Estás despierta?”,

pierdes una pestaña, en el interior del sol
va el día verdadero.
Tu pereza instalada en el ritmo de la vida,

la vida día a día hecha de sílabas (ten - go - sed)
y objetos en el suelo manchados de persona.
Pero hay que estar aquí, y aquí es moverse,

la vida que llevamos es eso, dijo alguno. El movimiento
agitado en su propia duración,

como si fuera más de tiempo que de espacio.
La acuarela de lo que te imaginas.

Los estados de ánimo
como una suma de velocidades
y este hablarse con siglas, V. E. A.

L. A. F. A. R. M. A.
C. I. A... Te leo
con la uña
las líneas de la mano,
vida sin fin o pentagrama de un aplauso
Poeta: David Leo

Fotógrafo: Laura Rosal
y el futuro nos abre un ventanal,

la transparencia de ser alguien. Tú,
desnuda,
como las novedades,
di S. E. D., di Y. A.,
di S. O. L., ¿lo ves? ¿A que parecen iniciales?
me pinto y desgarro la voz.

soy una trenza de luz en el agua
que vierte su llanto sin vértebras.
corto todos los pasos
de mis piernas pútridas.
me pinto y desarmo la voz.
voy tras su dueño.
me paro a respirar el cuarto
soy, desnuda piedra en el agua,
hiedra roja en la verja,
moho en el ojo
sin salir del párpado
Poeta: Carlos Fernández López

Fotógrafo: Antonio Rodríguez Gómez
BARROCO
Difumina la línea entre su cuerpo

y el resto de las cosas. Escaleras
rotas. Un corazón entre las manos
como respuesta. No preguntes.
No alteres el desorden.
Recuerda que el final nos llega a todos,

y que esta música pretende
no acabar nunca.
Poeta: Raúl Quinto

Fotógrafo: Javier de la Fuente Milla
El negro ha escrito en el muro soy negrata

para que el indio se compadezca
el indio ha escrito en el muro soy paria
para que el inglés se compadezca
el inglés no quiere compadecerse odia la lástima
así que llama negrata al negro y paria al indio
y a veces los confunde
(porque el indio es moreno oscuro casi negro)
mientras tanto el negro odia al indio y el indio al negro
por eso prefieren que la posesión de la tierra
la tenga el inglés
que el dinero
lo guarde el inglés
que el gobierno
lo gestione el inglés
que la ley la imponga el inglés.
El inglés adorado y enaltecido
saca su blanca pluma para firmar acuerdos
los oscuros sonríen y bailan orgullosos
porque el blanco ha mirado hacia su tierra.
Poeta: María Moreno Molina

Fotógrafo: Virginia Caro
1 DE MAYO
El uno de mayo era sábado,

brillaba el sol. Me encontré
con un poco de atasco en la autovía
en marcha hacia la playa. Fumé.
Me fui de aperitivo, de paella,
me tomé dos gintonics mirando el mar,
después hice la siesta hasta las siete;
y entonces paseo, cena, los pubs
de los ingleses, una rubia borracha
me aceptó una invitación para después franquearme
las muy doradas puertas de su coño. Y yo
fumando en calzoncillos a las seis de la mañana,
acodado en el balcón mientras salía
un sol resplandeciente tras la línea del agua,
bebido y triunfador, los dedos húmedos
de sexo aún, y vi a mi lado
a mi jefe. Y bien, Cenicienta,
me dijo. Quedamos que a las doce
y es la hora de los churros. Se te descontará
reglamentariamente de tus vacaciones.
Y ahora vístete y sal de mi casa,
pero a Samantha déjala, no la despiertes.
Poeta: José Daniel López Espejo

Fotógrafo: Javier Cuadripániz
RÍOS
En este mundo de rozaduras, se lucen los ríos solos.

Ya no son azules, sino verdes, y rozan el terreno,
que puede ser un valle o una lateral del cielo,
rozando oportunamente porque así se gestiona todo.
En este mundo de rozaduras yo rozo con las manos,
con el bolígrafo. Y rozo cuando me he vuelto serio,
cuando he repudiado el interior de una ventana,
en tanto llueve en alguna parte, o un pájaro come.
Rozo mis pies en la playa y la playa me roza a mí,
y este empate técnico se aparece al mundo exterior.
En este mundo de rozaduras el resto sustituye lo que no ves,
un centro lleno de superficies que pueden ser cosas.
El pájaro que no vuela roza el aire, y el pájaro que vuela
también está rozando el aire con las alas que rozan
al pájaro, que me roza a mí cuando lo contemplo,
y que yo rozo lo que vive junto a mis perfiles.
Poeta: Julián Cañizares Mata

Fotógrafo: Carlos Martínez
FIESTA
A Andrés García Cerdán
Late un rincón oculto en la ciudad dormida:

a la luz del secreto resplandecen los cuerpos
y el alcohol los empuja a una danza infinita.
Destierran la vejez, la enfermedad, la muerte,
y es un éxtasis nuevo la tristeza;
se celebra el deseo de la piel en los labios:
triunfan esplendorosos sobre el monto de días
indistintos y absurdos. Ha estallado la vida
y no va a detenerse su carrera implacable.
Antes del repentino golpe de la mañana

hacen gala los cuerpos del placer y la dicha,
danzan cuerpos ajenos a las grandes mentiras,
a los crímenes sordos del poder y la usura
y a los ojos vacíos de las bestias.
Deciden ser acordes con la Naturaleza,
entregarse a una extraña espiral redentora
que los devuelva intactos al lugar del origen.
Danzan cuerpos hermosos, vivos. Danzan
como si no existieran ni mañana ni nunca.
Esta es la última noche de este maldito mundo,

pero nadie lo sabe: solo ellos
han recibido el don de la certeza.
Por un instante al menos no quedará resquicio
para la insoportable estupidez del mundo.
Poeta: Antonio Rodríguez Jiménez

Fotógrafo: Pablo Lorente

2011 Catálogo Abycine

Cargado por

Información del documento

Derechos de autor

Formatos disponibles

Compartir este documento

Compartir o incrustar documentos

Opciones para compartir

¿Le pareció útil este documento?

¿Este contenido es inapropiado?

Copyright:

Formatos disponibles

2011 Catálogo Abycine

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

Exposición de

Catálogo de la exposición de fotopoesía

Fractal Poesía es una asociación cultural, sin ánimo de lucro,

Debemos agradecer de forma especial la colaboración, la ayuda y el auxilio de

© de los textos, los autores.

ATARDECER EN LOS CAMPOS

Qué hermosa eres. ¿No te has dado cuenta

Noche de muchas noches, tan de cerca

Esta locura de vivir me hierve

Poeta: Rubén Martín

Estás en todo lo nombrado. Todo

Es ya la noche. Dentro de tus ojos

Poeta: José Gutiérrez Román

Y otra vez me despierto dentro de mi cuerpo/

A 270º debería aparecer tu cara/

No recuerdo el pasillo pero estoy en la cocina/

He cumplido esta misión:/

Poeta: Lucía Plaza

He decidido conservar sólo los buenos momentos/

Las dejo ir/ y se elevan suavemente hacia el cielo/

Las miro viajar/

HIMNO A GEORGE EASTMAN

Todo empezó con Daguerre o quizás aún antes

Su idea fue democratizar la imagen

Kodak for children

Mientras tanto el celuloide

Poeta: Javier Moreno

Tu imagen ocupa exactamente 984 Kb

Y ahí acaba todo

Despertadme a las siete, por favor. Dejaré

Dejadme dormir. Solo un rato

Esto es algo que se aprende:

Después del aguacero y la codicia,

Veo morir los mitos, mientras pienso

Mohamed Choukri, hambriento por los muelles,

Poeta: Verónica Aranda

Jane Bowles, dos damas serias,

Veo morir los mitos.

ANÉCDOTA DEL AMANTE ABANDONADO

Sobre el radiador un par de calcetines mojados.

Poeta: Alberto Santamaría

Sé que nunca te llevaré al baile de graduación,

¿Qué detonó esta sensación?

Poeta: Maurice Chandler

Para un fiel corrector de palabras

COMUNICACIÓN EXTERIOR INTERRUMPIDA

Proponme algo mejor que esta abstención de realidades.

Piensa que en mi espacio sobrevuelan las palabras que no existen,

las que no gozarán nunca el sabor de la existencia.

Si existir a mi modo es erróneo, aplica paralelas a mi funcionalidad turbada. Si

¿Cuál es el fin o el objetivo?

De qué trata esta rutina que envuelve a la vida

Poeta: David Sarrión

MEDITACIÓN DEL ÁRBOL

Poeta: Ángel Paniagua

Todos los días son invierno

Poeta: María Eugenia Reyes Lindo

NANA DE FREDDY KRUEGER

En los cuentos de hadas

Cuando cierras los ojos

Tus ojos dicen no, no

Poeta: Alejandra Vanessa

Yo pertenezco a una raza de mujeres con el corazón biodegradable.

Poeta: Elena Medel