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Enrique Syms, Textos
Enrique Syms, Textos
El arte alguna vez fue lo que hizo a las mujeres levantarse de sus asientos y
bailar desnudas como dislocadas hasta al amanecer griego, mientras los hombres
com�an como animales y un poeta cantaba cosas que dec�a que ve�a. Ese juglar era un
artista. Cantaba las bellezas exuberantes de los dioses nefastos que arremet�an
contra los hombres, porque as� simplemente sent�a al mundo m�s grande que �l.
Hoy los artistas no son otra cosa que cad�veres expuestos en vitrinas al igual que
sus obras, tan muertas como ellos. No hay diferencia, todo es igual disfrazado de
lo mismo; vestida de incertidumbres una obra vaga de sal�n en sal�n, de museo en
museo, y es celebrada y premiada por muchos, y todo eso no sirve m�s que para
alimentar a la codicia del artista."
"El futuro es algo que tambi�n fue inventado, y como todo tiene que acabar. El
futuro hace siglos es el pasado. El hombre citadino, -hoy ya casi no hay rastros de
otro hombre-, sabe su futuro a cinco o diez a�os. Lo planifica, lo cuenta, la
maquiniza. Compra autom�viles o casas quintas o un convoy de tasas chinas en
cuotas, porque sabe que estar� all� una d�cada despu�s para seguir pagando. Cuando
firma un pagar� ese hombre firma su esclavitud, o peor a�n, su muerte, o su futuro,
que hoy por hoy es casi lo mismo."
"Conozco el dolor desde ni�o, cuando bajaba corriendo afiebrado hacia la costa de
las aventuras y me encontraba siempre con esa c�rcel de rutinas en que consiste la
vida. Porque estamos aqu�, en donde todo es dolor y todo resulta gratis, porque el
sol se quema todos los d�as como un bonzo que se suicida por tristeza, en donde las
sonrisas terminan siempre en pu�aladas, y en donde el primer pez cuando tuvo hambre
se convirti� en asesino.
El dolor de estar aqu�, en donde los pajaros aprenden a leer y escribir las leyes
que prohiben volar".
"Un hombre solo en un cuarto regando una planta, sufriendo porque nadie le habla o
nadie lo toca y solo le cabe recordar. O las camareras de los bares nocturnos de
polleras cortas que van naufragando entre las brumas del deseo o las conversaciones
de mis amigos que antes so�aban ser h�roes y ahora cobran un sueldo.
Estan inyectando la jeringa del miedo en las venas del mundo".
"Yo tenia 20 a�os y siempre estaba borracho en una pieza mugrienta viendo reflejar
mi rostro sobre las frias paredes del mundo. Ahora tengo casi 60, y nunca lo v�.
Nunca vi a un hombre encendido y llameante, un hombre que cuando levantara la mano
para encender un cigarrillo yo viera en sus ojos los ojos de un tigre acechando en
el viento el paso del tiempo para matarlo. Siempre vi los ojos del miedo. Siempre
vi los ojos tristes de la nostalgia".
Resulta por lo menos sospechoso que una tragedia tan frecuente y traum�tica como es
la violaci�n (cada 60 segundos es atacada una mujer en el mundo) carezca de
narrativa. Que yo sepa, no existe en Latinoam�rica ning�n ensayo que cuente las
vicisitudes de las v�ctimas, el proceder del depredador y las consecuencias
existenciales posteriores tanto para la v�ctima como para el victimario. Con
respecto a los Estados Unidos y el resto de los pa�ses integrantes del Primer
Mundo, encontr� un libro titulado Estudio sobre 200 casos de violaci�n en
Filadelfia. Los ataques sexuales a ni�os en B�lgica, del Dr. Besancon, y una
variada gama de estudios psicol�gicos plagados de abstracciones, muy aburridos y
carentes de toda utilidad. En varias oportunidades present� proyectos sobre el tema
a importantes editoriales de Chile y la Argentina sin conseguir despertar su
inter�s.
Estoy tentado de afirmar que ese silencio narrativo est� sustentado y vigilado por
una oscura voluntad abismal de los poderes con la finalidad de mantener cierto
statu quo en el discurso p�blico sobre �la normalidad del deseo�. Si hay algo que
no tiene nada que ver con la normalidad, es la sexualidad humana y basta echarle
una ojeada al Diccionario de la parafilia, del Dr. Yhon Money, para comprender que
el culto al coito vaginal es solamente una publicidad anticuada del matrimonio
heterosexual. El cantante canadiense Leonard Cohen lo expresa mejor �El hombre y la
mujer, juntos, son un artefacto demasiado anticuado�.
M�s all� de las disposiciones legales o los discursos m�dicos, una amplia mayor�a
de adultos varones no suele considerar como abuso el contacto sexual con las ni�as
de entre 12 y 15 a�os que han desarrollado un cuerpo turgente o atractivo.
�Lolita�, ese dise�o �Nabokov�, habita en las fantas�as masturbatorias de millones
de adultos en todo el mundo. La �colegiala� es un estereotipo de ese deseo. Henry
Miller en Pesadilla de aire acondicionado lo describe as�: �El uniforme dise�ado
para las colegialas es una publicidad descarada del cuerpo de las adolescentes y
p�beres v�rgenes ofrecidas bajo ese disfraz como viejas putas calientes�.
Hay dos hechos que se ponen en evidencia en el deseo ped�filo y que la sociedad se
niega a aceptar: los ni�os son er�ticamente atractivos y en algunos casos
seductores. Quien los somete se aprovecha habitualmente del tab� que trata de
protegerlos enmascarando su sexualidad. La otra evidencia es m�s compleja y
siniestra: la fantas�a de la violaci�n sexual habita en casi todas las mentes
masculinas. Ese deseo en ocasiones duerme domesticado e inofensivo hasta que alg�n
suceso fortuito, alguna jubilaci�n imprevista de la �tica o el reconocimiento
repentino de una vida sexual insatisfecha detonan el despertar de la pulsi�n y un
nuevo monstruo se sube al escenario de la violencia.
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EL INICIO.
"Mi nueva experiencia estaba por comenzar cuando me met� en el peque�o camar�n de
la redacci�n, con la idea de salir a hacer un mon�logo. Govida entr� como una
r�faga y me introdujo una sustancia en la nariz. Qued� boqueando, y sali a hacer
una de la peores actuaciones de mi vida. Me sent�a sepultado adentro de esa masa de
gestos y palabras que hac�a y dec�a el fantoche que actuaba y proclamaba ser yo. Y
cuando volv� al camar�n maldije la coca�na.
Dos a�os despu�s era un cliente habitual de los ba�os de las casas de mis amigos y
de todos los bares de la calle Corrientes, San Telmo y Once. Eran los viajes que
Javier Lebonas denominaba << ir a buscar inteligencia al ba�o>> (...) cada visita
al ba�o era una inmersi�n en las monta�as de hielo del bajo fondo de la
conciencia."
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EL RESULTADO ES IMPREVISIBLE
Por Enrique Symns
Diario Cr�tica 19.08.08
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Las drogas m�s poderosas que he consumido en mi vida, las sustancias psicod�licas
m�s transformadoras, fueron ciertamente algunos libros que he le�do.
Cuando ten�a 16 a�os, por ejemplo, las novelas de Leopoldo Marechal (Ad�n
Buenosayres, Megaf�n o la guerra y El banquete de Severo Arc�ngelo) se
transformaron en faros cuya luz atravesaban las penumbras de la miserable vida
cotidiana, las rutinas embrutecedoras que agobiaban mi existencia, para iluminar la
vida legendaria que desde ni�o hab�a a�orado como si ya la hubiera experimentado.
Tal fue mi pasi�n por Marechal que, con la excusa de un falso reportaje para una
revista colegial, fui a tocarle el timbre. Leopoldo fue un anfitri�n encantador y
paciente que nunca expres� el aburrimiento que le produjo mi acechanza. En aquellos
a�os, tanto su escritura como la de Roberto Arlt me transportaban a un territorio
legendario, una regi�n imaginaria que desbarataba los l�mites convencionales de la
argentinidad. Ellos recorr�an en sus narraciones los senderos laber�nticos de una
promesa existencial que yo tambi�n me hab�a hecho.
En mi juventud fui un lector adicto y obsesivo. Le�a todo aquello que estaba
se�alado en el mapa de las lecturas que hab�an dise�ado los expertos. Descubr�
tarde que as� como el mapa no es el territorio, ni el men� es la comida, la
literatura no son los libros. La aut�ntica droga, la magia transformadora, estaba
oculta en la sustancia de algunos libros extraordinarios que se disfrazaban de
libros. Crimen y castigo no era una novela que suced�a en Rusia y las vicisitudes
de aquel asesinato nos identificaban con el homicida. Raskolnikov era un tipo como
nosotros y su crimen era una invitaci�n desesperada a comprender que la ley no
exist�a, que todo estaba permitido, que viv�amos en un mundo salvaje y despiadado
donde el primer pez que tuvo hambre se convirti� en asesino.
A principios de la d�cada del 70 lleg� a mis manos uno de esos libros inolvidables
que afectaron mi rumbo existencial tanto o m�s que cualquiera de los est�mulos e
influencias reales que me rodeaban. Fue Primavera negra, de Henry Miller. Ese libro
me ayud� a comprender que eran in�tiles los esfuerzos que yo estaba haciendo por
convertirme en el idiota que los seres queridos me insist�an que fuera. Fue como
sacarme un traje gris y pesado que era yo mismo. Henry Miller me hizo dar cuenta de
que yo era lo que no sab�a que pod�a ser.
El poeta N�stor Perlongher, en la d�cada del 80, dijo en una entrevista: �Piensan
los alemanes, hacen rock los ingleses y narran los yanquis�. No se equivocaba: toda
la narrativa del siglo pasado estuvo atravesada por los escritores sajones. Truman
Capote y Norman Mailer dieron nacimiento a la narrativa period�stica o documental
aunque desde mi punto de vista la figura m�s influyente de ese g�nero fue Ernest
Hemingway, un escritor que dej� estampado un sello de heroicidad y bravura
alrededor de su figura.
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EL SILENCIO DE LOS CORDEROS.
Por Enrique Symns.
Diario Cr�tica 17.09.08
Schopenhauer fue quien plante� con m�s firmeza la pregunta sobre el significado de
�la multitud� y lo multitudinario. La multitud no es nadie. En la multitud no hay
nadie. La multitud ni siquiera habla, es hablada. Y por tanto lo que hay dentro de
ella es una nada ruidosa.
Estoy convencido de que los hombres no somos semejantes. Somos tan diferentes como
lo son nuestras huellas digitales o nuestro ADN. Cualquiera de los discursos
sociales que nos convoque a la semejanza ser� sospechosamente manipulador y en
algunos casos, fascista.
Lo que resulta evidente es que en los oscuros tiempos en los que prevalece lo
multitudinario, la individualidad se extingue y las voces del misterio se ocultan
en la oscuridad que generan las creencias masivas. Hace unos a�os lo anunci� el
fil�sofo Theodorov: �Nunca como hoy la palabra estuvo tan prohibida��
En el transcurso de esta d�cada, escuch� en todas las conversaciones que me
merodeaban un signo desesperante: todo lo que se hablaba era una descarada
publicidad del silencio. Hablar es empezar de nuevo, es subvertir lo que dijimos
ayer. Lo que escuch�, en cambio, era un silencio aterrador, c�mplice de un complot
globalizador.
En el presente, casi todas las conversaciones que escucho s�lo denuncian su miedo a
hablar. Nadie dice nada. O todos se apuran para manifestarse arrepentidos. Es la
m�s compleja conjura de los necios que puede describirse. Los argentinos nos hemos
convertido en dise�os ejemplares del hombre �sujetado� que describi� Hobbes. Pensar
se parece m�s a saber preguntar que a responder memoriosamente lo que ya sabes. Si
tienes tu respuesta, entonces no est�s pensando.
Michel Houellebeck coloca una frase asombrosa en el comienzo de uno de sus libros,
una frase que ilumina el abismo de la ignorancia que nos aprisiona. Dice: ��Qu� es
lo primero que hace una rata inteligente cuando se despierta?� Husmea�. Cuando
dejas de husmear, te transformas en un militante de tus creencias.
Estoy convencido de que fuera de Engels y de Trotsky, la izquierda jam�s pens�. El
pensador no busca soluciones. Sabe que no las hay. El marxismo y, sobre todo, el
trotskismo, fueron religiones que intentaron �salvar al hombre�. La militancia fue
siempre una palabra muy sospechosa: el verbo militar coincide con el sustantivo
militar.
Pero ese silencio vergonzante no se ubica solamente en la geograf�a del discurso de
la clase media. Est� expresada con mayor vigor en las poes�as y en las canciones
del rock nacional. Hasta fines del siglo pasado, no era tan visible como hoy el
rumbo que ha tomado la poes�a y las letras del rock.
Los grandes poetas y los grandes letristas del rock (Charles Bukowski, Raymond
Carver, Roberto Bola�o, Lou Reed, Leonard Cohen, Tom Waits) usan sus estrofas para
narrar las vicisitudes del mundo. No est�n persiguiendo ciertas rimas o ciertos
hallazgos gramaticales.
En sus letras el mundo nos surge. Hasta se siente el aroma de esa desdicha en que
consiste existir, las calles del mundo se sienten visitadas por esas voces. Ninguno
de esos tipos que mencion� parece estar alojado en el sal�n de vanidades de los
triunfadores. Si no vas a contarme nada, no me hables. No me interesan los fr�volos
vericuetos de tu alma ni los emocionados reclamos de una vida mejor.
�Cu�ndo comenzamos a percibir la inmunda borrachera de letras que convocaban a la
argentinidad y al festejo de la muerte del alma? �Fue solamente responsabilidad de
Santaolalla y su aclamada capacidad de transformar un disco inteligente en una
hamburguesa exitosa? �Nos dimos cuenta al sentir n�useas cuando nos embadurn�bamos
con esa melaza musical de Bersuit, Los Piojos o La Renga ubicada a miles a�os luz
del m�s talentoso disco jam�s escuchado en castellano: Artaud, de Luis Alberto
Spinetta?
Dos enfermedades acosan a los compositores argentinos: la mediocridad de todas sus
composiciones y la carencia irremediable de talento para componer discos
conceptuales, escapado de esa celda de cancioncillas exitosas en la que se
encuentran aprisionados.
Sin embargo, muchos de nosotros seguimos aguardando el advenimiento de los poetas.
La aparici�n violenta y lacerante de una voz que surja de los abismos para
resignificarnos. Mientras tanto, nos encontramos sumergidos en esta empalagosa
ci�naga de m�sica repulsiva.
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LA IMPUNIDAD PSIQUI�TRICA.
por Enrique Symns.
Diario Cr�tica.12.08.08
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"Me opongo al sistema pastoril de la psiquiatr�a que tienen que decidir qu� tomo.
Yo decido qu� sustancias puedo tomar, todo el mundo toma drogas y yo elijo las
m�as, he tomado drogas toda mi vida. Creo que la droga m�s complicada que tom�
hasta ahora es la coca�na, porque se instala de una manera donde uno pierde el
control. La marihuana es muy adictiva, la gente est� equivocada, una de las
abstinencias m�s fuerte es la de la marihuana, peor que la de la coca�na. La gente
puede tomar lo que quiera. Yo no creo que la casta m�dica deba hacerse cargo a la
fuerza de la salud p�blica de la gente. Otra cosa curiosa, y esto est� demostrado,
las sociedades donde se aumenta el castigo, m�s consumen drogas, y las publicidades
que hacen parece hechas por los carteles �La droga es un viaje de ida� �y qu� clase
de pibe quiere volver de Mar del Plata? Entonces est� pensado para atraerte m�s."
De vital importancia : " Yo considero que como dijo Nietzche �la universidad es la
tumba del saber y la cuna del poder�. All� nacen los jueces que nos mandan a la
c�rcel, los leicos que nos mandan a la tumba, los presidentes que nos gobiernan
miserablemente, los sic�logos que nos encuentran locos. Siempre tuve una enemistad
profunda con la universidad, lo cual no quiere decir que de all� no salgan grandes
mentes."
" Aquella obsesi�n, que cada vez eleg�a mejor sus presas, fue perfeccionando los
tiempos y la vor�gine de violencia sexual con las somet�a. Aquella era la primera
vez que me atrev�a a utilizar la violaci�n como argumento tem�tico del gui�n de mis
masturbaciones, que siempre fueron narrativamente complejas. Hasta ese momento
hab�a elegido casi siempre secuencias donde mis novias y amantes hac�an el amor con
mi peores enemigos, con los hombres m�s detestables, y aquello que en la vida real
me hubiera destruido, en mis pajas elevaba la calentura a grados insoportables. Mi
�tica personal, que condena duramente la violaci�n sexual, hab�a conseguido
introducir sus c�digos perversos en la selva de las fantas�as.
As� que acicateado por el opio y el relajo evidente de mi voluntad, decid� abrir la
boca del lobo de la caja de Pandora de los deseos. nadie me podr� convencer de que
con aquellas pajas le hac�a da�o a alguien"
Creo que fue Her�clito quien fund� los principios de su observaci�n filos�fica
sobre el escuchar y no en el ver, tal como hicieron la mayor parte de sus colegas.
Como dijo Heidegger, escuchando a unos campesinos, "El agua no es H2O, sino aquello
con lo que me lavo las manos".
Para poder observar la conducta de los fotones, los expertos han construido una
especie de "caja negra" que simula la oscuridad total y entonces el fot�n no se
siente mirado. Nada en el universo quiere ser observado y mucho menos fotografiado,
es decir, clonado en la falsa eternidad de un instante.
Todo aquello que es mirado, se enmascara de s� mismo.
El ojo es un cuchillo que intenta in�tilmente rasgar las tinieblas que constituyen
la realidad.
Recuerdo que despu�s de tres a�os de estar de noviazgo con mi primer amor, vi por
primera vez su rostro a la luz de una vela en una caba�a en Brasil. La vela, hace
una danza donde las sombras son tan protag�nicas como la luz.
Lo m�s apasionante de cualquier foto, entonces, es que devela siempre lo que no
hay.
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"No conozco una sola pareja que sea feliz. Se casan y dejan de flotar. Empiezan a
preocuparse. Dejan de coger, de besarse la concha. Se convierten en cajas de
seguridad, cuidan la econom�a. Porque la base del capitalismo no es la familia, es
la pareja. La base de la maldici�n del mundo es que un hombre y una mujer se
enamoren. El amor es una psicosis colectiva. �Cuando el hombre se enamora se
convierte en un imb�cil! En un degenerado. Lo dijo Freud: �el encuentro entre el
hombre y la mujer es imposible�, porque cuando el hombre se enamora busca a su
madre (�mir� que mierda de sujeto!) y la mujer busca en el hombre a Dios, busca
algo m�s misterioso. Pero no lo encuentra. Ninguno encuentra al otro, entonces se
forma ese nido de frustraciones donde comen, duermen, cagan, tienen hijos y
reproducen la maldici�n."
"Somos las almas del mismo sue�o, la aventura que compartimos no tiene escenario,
si no lucha"
"Un ni�o hasta los tres a�os vive 7 mil a�os, porque no existe el tiempo. Luego con
el lenguaje, se le empiezan a transmitir conocimientos, entre ellos el tiempo. Lo
agarra una maestra (�sab�s que quiere decir maestra? Amaestradora) y lo convierte
en un panadero, en un estudiante de sociolog�a, �en una mierda! Sin sue�os, sin
poes�a. �Cu�ntos quedan que sobreviven a ese matadero de almas en que consiste la
educaci�n? Porque un ser humano lo que tiene que hacer es nunca dejar de ser ni�o."
�El coraz�n del universo late aqu� donde, por suerte, todo est� perdido. Aqu� la
guerra ha terminado y el guerrero vencido puede descansar. Aqu� la sabidur�a no
existe y el sabio puede ignorar. Aqu� el amor es una carta que las miradas jam�s se
escriben. Aqu� pod�s abandonar tu libreto porque el teatro est� vac�o. Aqu� pod�s
hacer dormir tus planes porque el vac�o ilumina lo �nico que hay: nada. (...) Est�s
aqu�, donde todo te resulta gratis porque el sol se quema a s� mismo como un bonzo
que se suicida por tristeza. Donde las sonrisas siempre terminan en pu�aladas.
Donde la noche miedosa deja corretear el misterio hasta que la maldici�n del d�a lo
ilumina con sus preguntas. Aqu�, donde los locos han esposado esposas al esposo,
donde han madreado hijos para padrearlos, donde envejecen ni�os para que adulteen;
en este colegio de atrasados mentales, donde el �ngel aprende a leer y escribir las
leyes que proh�ben volar. Aqu�, amigo, donde compartimos lo que nos robamos, donde
mentimos lo que ignoramos. Hacia aqu� venimos. Donde no esperamos a nadie ni nadie
nos vendr� a buscar. Aqu�, donde vos sos el �nico brillo que nadie podr� percibir.�