LLUVIA.

Bruscamente la tarde se ha aclarado

Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cay. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

El tiempo en que la suerte venturosa
Le revel una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

Alegrar en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada

Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

EL SUEO.

Si el sueo fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,
por qu, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

Por qu es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,
tan ntimo que slo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueos, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el da deforma en sus espejos.

Quin sers esta noche en el oscuro
sueo, del otro lado de su muro?

LO PERDIDO.
Dnde estar mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? Dnde estar el perdido

antepasado persa o el noruego,
dnde el azar de no quedarme ciego,
dnde el ancla y el mar, dnde el olvido

de ser quien soy? Dnde estar la pura

noche que al rudo labrador confa
el iletrado y laborioso da,

segn lo quiere la literatura?

Pienso tambin en esa compaera
que me esperaba, y que tal vez me espera.