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Cintio Vitier
Cintio Vitier
Poemas
A la poesa
Vienes menos cada vez,
huyes de m,
o es que estamos entrando en tu silencio
el pedregal, la luz
y ya tenemos poco que decirnos?
Pero ese poco,
lo diremos nunca?
pero ese poco, qu es?
Ser el alimento de los ngeles,
lo que le falta al sol,
la muerte?
No digas nada t. Cada palabra
de tu boca es demasiado hermosa.
No puedo resistirla ya,
aunque todo mi ser quiere comerla,
y de esa hambre vivo an. D
la nada que estoy acostumbrado a ver
en el plido fulgor de la sequa,
en la brasa del deseo, all
donde la amarga mar que adoro empieza.
D su mezcla con todo, en que he gozado.
La memoria
guarda trenes enteros, encendidos,
silbando por lo oscuro. No me sirven.
Maana del ayer, una candela al medioda
se me parece ms: en ella escribo
letras para el aniversario
de mi expulsin del texto que ahora miro,
incomprensible. T eras mi madre, entonces?
T, que ahora vienes, como el alba,
llena de lgrimas? Oh materia,
templo! Haber nacido es no poder entrar en ti.
Djame verte por el lado de la historia,
que busca tambin un paraso,
pues tu nombre es justicia, noche
de aquel nio.
Qu est pasando ahora que los msicos
Palabras a la aridez
No hay deseos ni dones
que puedan aplacarte.
Acaso t no pidas (como la sed
o el amor) ser aplacada. La compaa
no es tu reverso arrebatador, donde tus rayos,
que se alargan asimtricos y vidos
por la playa sola, girasen melodiosamente
como las imantadas puntas de la soledad
cuando su centro es tocado. T no giras
ni quieres cantar, aunque tu boca
de pronto es forzada a decir algo,
a dar una opinin sobre los rboles, a entonar en la brisa
que levemente estremece su grandioso silencio,
una cancin perdida, imposible, como si fueras
la soledad, o el amor, o la sed. Pero la piedra
tirada en el fondo del pozo seco, no gira
ni canta; solamente a veces, cuando la luna baa los siglos,
echa un pequeo destello como unos ojos que se abrieran
cargados de lgrimas.
Tampoco eres
una palabra, ni tu vaco quiere ser llenado
con palabras, por ms que a ratos ellas
amen tus guios lvidos, se enciendan como espinas
en un desrtico fuego,
quieran ser el rbol fulminado,
la desolacin del horno, el fortn hosco y puro.
No, yo conozco
tus huraos deseos, tus disfraces. No he de confundirte
con los jardines de piedras ni los festivales
sin fin de la palabra. No la injurio por eso. Pero t no eres ella,
sino algo que la palabra no conoce,
y aunque de ti se sirva, como ahora, en m, para aliviar
el peso de los das, t le vuelves la espalda,
le das el pecho amargo, la miras como a extraa, la atraviesas
sin saber su consistencia ni su gloria. La vacas.
No se puede decir lo que t haces
Ausencia
Faltabas t, poeta...
Sedienta cita
Cito textualmente las estrellas
y el hogar complejo de la naranja herida.
Diminuta es la luz en que el buey se esconde
lejos del ave, asoleando eternamente
las estuidosas manos del guajiro,
sus diez uas sonoras de cavar el viento.
ltimo epitalamio
Pero si al cabo vienes, despojada
de tus flores nupciales, a la hora
en que el mundo hasta el fondo se desdora
y la ceniza cubre a la mirada;
Doble herida
Este ir de la vida a la escritura
y volver de la letra a tanta vida,
ha sido larga, redoblada herida
que se ha tragado el tiempo en su abertura.