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Jorgeteillier PDF
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ANTOLOGA POTICA
(ediciones alma_perro)
Jorge Teillier Sandoval (Lautaro, 24 de junio de 1935 - Via del Mar,
22 de abril de 1996) fue un destacado poeta chileno, creador y exponente
de la poesa lrica.
BIOGRAFA
LA "POESA LRICA"
V
Un desconocido
nace de nuestro sueo.
Hablan de su resurreccin
los ros cuyos primeros puentes construyeron,
las herramientas an guardadas en los galpones,
y los que ahora son partculas de alerce
creen escuchar las campanadas anunciando el primer incendio
del pueblo levantado con tablas sin labrar
en medio del invierno del fin del mundo.
En los establos y prostbulos
se entrelazan parejas furtivas.
Se celebran matrimonios en capillas rsticas.
Los hermanos se matan por herencias,
los hijos volvern cantando canciones de trincheras.
En el desembarcadero atracan vapores nufragos.
Las carretas cargadas con los sacos de las primeras
cosechas llegan a las bodegas.
Gritero de choroyes
en busca de trigales.
A orillas del ro
buscamos huellas.
Rpido parpadeo
de un da de verano
que despierta con nosotros.
XVI
Eres el peso profundo y secreto
de los granos de trigo
en la balanza de mi mano.
El frescor del sorbo de cielo
que bebe el pjaro marino.
Por el verano corren los claros esteros
de tu espalda desnuda.
Eres un puente entre los marjales de las pesadillas.
Las madejas de nuestros sueos se entrelazan,
estrechas desechas en lava.
T derribas
los muros coronados por trozos de botellas
que sitiaban mis das.
Ya no voy solo por los viscosos corredores
de los sueos adolescentes.
Desde la buhardilla que escojo
para recibir tu cuerpo
vemos las tardes libres e infinitas
y caballos marcados slo con estrellas en la frente.
XX
Qued solo en medio de un bosque.
El bosque ya no me reconoca.
Hermanos y amigos partieron
hacia los cuatro brazos del horizonte.
En la lejana encendan fogatas en crculos de piedra.
Me sent junto a una hoguera a punto de extinguirse
sin poder recordar
cuales eran las piedras de donde naca el fuego,
esas piedras que me ensearon a frotar
una maana de caza.
XXI
Soabas en una torre incendiada.
De tu estrella derribada
brotara una extraa sangre.
Caballos encabritados
se abalanzan sobre nosotros
desde los espejos de sueos prohibidos.
XXII
EL viento sabe que vuelvo a casa,
ha detenido el ruido de las goteras de lluvia en el alero.
Ahora,
bosques quemados.
Tierra
que muestra su desnuda y roja osamenta.
Faltan madera y trigo.
U n da
volveremos al primer fuego.
Y los sobrevivientes
apenas podrn conservar
un ramo de gencianas y una palabra amada.
XXIII
Para qu me preguntas. Todos moriremos.
Eso no me ayuda.
No, realmente no.
Gunnard Ekelof
Lo que importa
es estar vivo
y entrar a la casa
en el desolado medioda de la vida.
Si me pidieran recordar
algo ms all de las calles donde di los primeros pasos
no sabra mucho que decir.
1
El puente en medio de la noche
blanquea como la osamenta de un buey.
Entre la niebla desgarrada de los sauces
deban aparecer fantasmas,
pero slo pudimos ver
el fugaz reflejo de los vagones en el ro
y las luces harapientas
de las chozas de los areneros.
2
Nos alejamos de la ciudad
balancendonos junto al viento
en la plataforma del ltimo carro
del tren nocturno.
Pronto amanecer.
los fros gritos de los queltehues
despiertan a los pueblos
donde slo brilla la luz
de un prostbulo de cara trasnochada.
Pronto amanecer.
En las ciudades
miles de manos se alargan
para acallar furiosos despertadores.
Pronto amanecer.
Las estrellas desaparecen
como semillas de girasol
en el buche de los gorriones.
Los tejados palpitan en carne viva
bajo las manos de la maana.
7
El sol apenas tuvo tiempo para despedirse
escribiendo largas frases
con la negra y taciturna sombra
de los vagones de carga abandonados.
y en la profunda tarde slo se oye
el lamentable susurro
de los cardos resecos.
8
Una estrella nueva
sobre los cercos rotos.
Sobre los cercos rotos de orillas de la lnea
a los que vienen a robar tablas este invierno
los habitantes de las poblaciones callampas.
9
Yo hubiese querido ver de nuevo
el pauelo de campesina pobre
con que amarraste tu cabellera desordenada por el puelche,
tus mejillas partidas por la escarcha
de las duras maanas del sur,
tu gesto de despedida
en el andn de la pequea estacin,
para no soar siempre contigo
cuando en la noche de los trenes
mi cara se vuelve hacia esa aldea
que ahogaron las poderosas aguas.
10
Yo hubiese querido ver de nuevo
el pauelo de campesino pobre
con que amarraste tu cabellera desordenada por el puelche,
tus mejillas partidas por la escarcha
de las duras maanas del sur,
tu gesto de despedida
en el andn de la pequea estacin,
para no soar siempre contigo
cuando en la noche de los trenes
mi cara se vuelve hacia esa aldea
que ahogaron las poderosas aguas.
13
Sobre el techo recin pintado de azarcn
de la bodega triguera
enredada en la humareda que deja el tren nocturno
aparece una luna con cara de campesino borracho,
enrojecida por el resplandor de los roces a fuego.
14
Podremos saber
que nada vale ms
que la brizna roda por un conejo
o la ortiga creciendo
entre las grietas de los muros.
Pero nunca dejaremos de correr
para acompaar a los nios
a saludar el paso de los trenes.
17
Ha terminado el verano.
Regreso a la ciudad como tanta otras veces
en el sudoroso tren de la tarde.
Ha terminado el verano,
no sin antes marchitar con sus manos polvorientas a los girasoles,
no sin antes resecar los cardos que crecen junto a los rieles.
A la ciudad deba acompaarme el viento del sur.
El viento que se queda rondando por los campos y es el sereno
que los villorrios escuchan sin esperanza todo el invierno
como ancianos que en caserones ruinosos pegan sus odos a relojes sin
agujas.
El viento que barre con cardos y girasoles.
El viento que siempre tiene la razn y todo lo torna vaco.
El viento.
Quizs debiera quedarme en este pueblo
como en una tediosa sala de espera.
En este pueblo o en cualquier pueblo
de esos cuyos nombres ya no se pueden leer en el retorcido letrero
indicador.
Quedarme resignado como una mosca en invierno
escribiendo largos poemas deshilvanados
en el reverso de calendarios inservibles
sin preocuparme de que nadie los lea o no los lea,
o conversando con amigos aburridores
sobre poltica, ftbol o viajes por el espacio
mientras tictaquean las goteras del bar.
Hasta luego,
hasta luego.
Hasta que nos encontremos sin sorpresa
viajando por los trenes de la noche
bajo unos prpados cerrados.
MELUSINA
S, un puado de cerezas,
un susurro -para quin?-
entre una y otra oscuridad.
PUENTE EN EL SUR
Si pudiera regresar,
recobrar la oscuridad
que sucedi al gritero de los invitados
cuando alguien apag de un soplo
las velas de la torta de cumpleaos.
Saber por qu sigo soando
con esa maana de caza
y el ruido del disparo que volteaba las perdices
se mezcla al de un puado de tierra
lanzado a un atad.
Si pudiera regresar
te encontrara ms ntida
que en mi memoria fiel?
La manera de ponerte
una cinta en el pelo,
el tren donde subamos,
la cancin que silbabas
cuando preparaste desayuno:
I walk alone.
Si pudiera regresar.
BAJO UN VIEJO TECHO
Y es la noche.
Va a penetrar al pueblo
Un jinete nocturno enmascarado.
DOMINGO A DOMINGO
Un da u otro
todos seremos felices.
Yo estar libre
de mi sombra y mi nombre.
El que tuvo temor
escuchar junto a los suyos
los pasos de su madre,
el rostro de la amada ser
siempre joven
al reflejo de la luz antigua de la ventana,
y el padre hallar en la despensa la linterna
para buscar en el patio
la navaja extraviada.
No sabremos
si la caja de msica
suena durante horas o un minuto;
t hallars -sin sorpresa-
el atlas sobre el cual soaste con extraos pases,
tendrs en tus manos
un pez venido del ro de tu pueblo,
y Ella alzar sus prpados
y ser de nuevo pura y grave
como las piedras lavadas por la lluvia.
No hablemos.
Es mejor abrir las ventanas mudas
desde la muerte de la hermana mayor.
La voz de la hierba hace callar la noche:
"Hace un mes no llueve."
Nidos vacos caen desde la enredadera marchita.
Los cerezos se apagan como aejas canciones.
Este mes ser de los muertos.
Este mes ser del espectro
de la luna de verano.
Sigue brillando, luna de verano.
Reviven los escalones de piedra
gastados por los pasos de los antepasados.
Los murcilagos chillan alegremente
entre los muros ruinosos de la Cervecera.
El azadn roto
an espera tierra fresca de nuevas fosas.
Y nosotros no debemos hablar
cuando la luna brilla
ms blanca y despiadada que los huesos de los muertos.
Sigue brillando, luna de verano.
TWILIGHT
Bodas y entierros.
Una tarde entera luchando contra el barro
cuando bamos al pueblo recin fundado.
Un viaje de ebrios entre la susurrante penumbra
esquivando las ramas enloquecidas.
Viajamos y viajamos
an sabiendo que todo no puede sino terminar
en una casa miserable desde donde se mira
esa luz obstinada en pelear contra la noche.
A Enrique Rebolledo
Ya no reconozco mi casa.
En ella caen luces de estrellas en ruinas
Como puados de tierra en una fosa.
Mi amiga vela frente a un espejo:
espera all la llegada del desconocido
anunciado por las sombras ms largas del ao.
A Eduardo Molina.
Se apaga en la ventana
la buja que nos sealaba el camino.
No hallbamos la hora de volver a casa,
pero nos detenemos sin saber donde ir
cuando un desconocido silba en el bosque.
A Alain-Fournier
Anochece.
Y al taido de una campana llamando a la fiesta
se rompe la dura corteza de las apariencias.
Aparecen la casa vigilada por glicinas, una muchacha
leyendo en la glorieta bajo el piar de gorriones,
el ruido de las ruedas de un barco lejano.
La realidad secreta brillaba como un fruto maduro.
Empezaron a encender las luces del pueblo.
Los nios entraron a sus casas. Omos el silbido del titiritero que te
llamaba.
T desapareciste dicindonos: "No hay casa, ni padres, ni amor:
slo hay compaeros de juego".
Y apagaste todas las luces
para que encendiramos
para siempre las estrellas de la adolescencia
que nacieron de tus manos en un atardecer de mil ochocientos
noventa y tantos.
A UN NIO EN UN RBOL
I
Aqu se encienden velas.
Poco a poco nos reconocen los parientes y las cosas.
La arrugada pared de madera que de nuevo recorren nuestras manos.
La escalera quejumbrosa
en donde espera un sueo
que en vano intentar cerrar nuestros ojos.
II
Porque una nia que no sabe hablar habla con su sombra.
Porque esta noche de temporal deben encenderse velas y un espejo
despierta para contarnos nuestra historia.
Porque una ventana se ha cerrado rechinando tras una ltima mirada al
cementerio del cerro.
Porque en un gesto inmemorial nos han sido ofrecidos el pan y el vino,
as como toda la va lctea cabe en el cuadrado de la ventana,
cabe en un solo momento de esta herrumbrosa noche de invierno
un tiempo verdadero
del que sobreviven las semillas del pan y del vino.
Un tiempo como el girar de un trompo en la mano o el girar de las
estaciones y los planetas
en donde todos tenan su tarea perfecta
y artesanos y comerciantes,
pastores y labradores,
escribas y sacerdotes,
beban en paz el vino fraterno al final de la jornada, rodeados de la msica
de las constelaciones y los rboles,
mientras las mujeres aguardaban junto a los nios y frutos dormidos en el
hogar, con el fuego y el amor que no cesan.
III
La nia ha callado.
La madre lleva a dormir a la nia y apaga el fuego de la cocina.
El temporal habla a la casa en un lenguaje que ya hemos olvidado.
El padre nos ha acogido pero somos nosotros los que no lo reconocemos.
Quizs nuestros rostros queden en el espejo
junto al ltimo caballo de la tierra y una muchacha que an no ha nacido
esperando ser recuperados por nuevos Hijos Prdigos.
Hemos consumido el vino y el fuego.
Los caminos que van a la ciudad nos esperan.
TRATEN DE DESPERTAR
Traten de despertar
y acompennos
campanas que han olvidado su sed de espacio,
arco iris en dnde quera vivir una nia,
tardes que pasbamos en el tejado de zinc
leyendo a Salgari y a Julio Verne,
tardes como las sandas que ponamos a enfriar en el ro,
como los pies desnudos de los nios que caminaban por los rieles del
desvo del aserradero,
como el beso de la muchacha en la penumbra de la bodega triguera.
Acompennos,
rechinar de las mariposas de hierro,
veletas quejumbrosas,
cielo de la hora de la novena
tan cercano que pronunciar un nombre podra romperlo,
cielo en donde se hundan las palomas cansadas de la iglesia.
Acompennos
a nosotros que hemos visto el sol
transformarse en un girasol negro.
A nosotros que hemos sido convertidos
en hermanos de las mscaras muertas
y de las lmparas que nada iluminan
y slo congregan sombras.
A nosotros
los desterrados en un lugar en donde nadie conoce el nombre de los
rboles,
donde vemos todo prximo amor
como una prxima derrota,
toda maana como una carta que nunca abriremos.
Acompennos,
porque aunque los das de la ciudad
sean espejos que slo pueden reflejar
nuestros rostros destruidos,
porque aunque confiamos nuestras palabras
a quienes decan amarnos
sin saber que slo los nios y los gatos
podran comprendernos,
sin saber que slo los pjaros y los girasoles
no nos traicionaran nunca,
an escuchamos el llamado de los rieles
que zumban en el medio da del verano en que abandonamos la aldea,
y en sueos nos reunimos para caminar
hacia el Pas de Nunca Jams
por senderos retorcidos iluminados
slo por las candelillas y los ojos encandilados de las liebres.
BELLA DURMIENTE SIGLO XX
Ha llegado el tiempo
En que los poetas residentes
Escriban acrsticos
A las hermanas de los manaco-depresivos
Y a las telefonistas.
Tratemos de descifrar
Los mensajes clandestinos
Que una bandada de tordos
Viene a transmitir a los almendros
Que traspasan los alambres de pa.
Ha llegado el tiempo
En que de nuevo se obedece a las campanas
Y es bueno comprar coca-cola
A los Hermanos Hospitalarios.
El Pintor no cree
En los trboles de cuatro hojas
Y planea su prximo suicidio
Heborizando entre yuyos donde espera hallar cannabis
Para enviarla como tarjeta de Pascua
A los parientes que lo encerraron.
A Marn Sorescu
No s si recordarte
es un acto de desesperacin o elegancia
en un mundo donde al fin
el nico sacramento ha llegado a ser el suicidio.
Y no te entretengas
en ensearle palabras feas a los choroyes.
Ensales slo a decir Pap o Centro de Madres.
Acurdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja,
y sorber la sopa un da de Banquete de Gala
significa soar en voz alta.
Y ahora
voy a pedir otro jarrito de chicha con naranja
y t
mejor encirrate en un convento.
Yo, antes de ir al Liceo, te hablara bien del peor alumno del curso
y del partido de ftbol que ayer gan el "Aguilas del Barrio Norte"
Yo no saba que iba a viajar bajo tantos cielos agonizantes,
y que en ningn pas hallara a alguien que compartiera el silencio.
Despierto en un pueblo
Donde no s cmo he llegado
Pasa un carro de mano
Los palanqueros transportan a una vieja dama
Que mece un nio imaginario
Y luce el sombrero de su boda.
Ahora recuerdo
Aqu estaba el molino de mi to Ren y Madame La Plaquetle
Aqu me llevaban a la Novena de San Sebastin
Y segua la Procesin del 20 de Enero
Donde los rsticos ebrios gritaban: "Viva Dios y muera el Diablo":
Es tarde. Sonro, George, ante nubes como las que veas pasar
junto a las drogas, la Guerra y tu suicidio.
Sonro indiferente, antes de escribir un poema esfumado
aunque en algn regazo esta llorando un nio.
ESTACIN SUMERGIDA
7
Sentado en el fondo del patio
trato de pensar qu har en el futuro,
pero sigo el vuelo del moscardn
cuyo oro es el nico que podra atrapar,
y pierdo el tiempo saludando al caballo
al que puse nombre un medioda de infancia
y que ahora asoma
su triste cabeza entre los geranios.
17
Da tras da
en los charcos verticales,
de los espejos de los bares
se va perdiendo tu cara
esa hoja cada de un rbol condenado.
19
Frente al semforo rojo
me detengo
esperando cruzar la calle.
Un nio me mira
desde los brazos de su madre.
Algo tiene que decirme,
algo tengo que decirle,
algo que ser l.
Hasta el cambio de luz
me hundo en esos ojos asombrados
irrecuperables.
29
Yo me invito a entrar
a la casa del vino
cuyas puertas siempre abiertas
no sirven para salir.
31
Los perros ladran en el patio
al invitado triste de los domingos.
Slo los gorriones lo saludan.
36
Un rbol me despierta
y me dice:
Es mejor despertar,
los sueos no te pertenecen.
Mira, mira los gansos
abriendo sus grandes alas blancas,
mira los nidales de las gallinas
bajo el automvil abandonado.
37
En la casa de madera
sueo con los pjaros
que anidaron alguna vez en este bosque.
41
Mientras no cesan los golpes de los dados
tres bicicletas relucientes y fras
esperan pacientes y cabizbajas
afirmadas en la pared de la cantina.
44
Un vaso de cerveza,
una piedra, una nube,
la sonrisa de un ciego
y el milagro increble
de estar de pie en la tierra.
DESPEDIDA
...el caso no ofrece
ningn adorno para la diadema de las Musas.
Ezra Pound
Me despido de mi mano
que pudo mostrar el paso del rayo
o la quietud de las piedras
bajo las nieves de antao.