AGAPE

Hoy no ha venido nadie a

preguntar;
ni me han pedido en esta tarde
nada.
No he visto ni una flor de
cementerio
en tan alegre procesin de luces.
Perdname, Seor: qu poco he
muerto!
En esta tarde toda, todas pasan
sin preguntarme ni pedirme nada.
Y no s qu se olvidan y se queda
mal en mis manos, como cosa
ajena.
He salido a la puerta,
y me da ganas de gritar a todos:
Si echan de menos algo, aqu se
queda!
Porque en todas las tardes de esta
vida,
yo no s con qu puertas dan a un
rostro,
y algo ajeno se toma el alma ma.
Hoy no ha venido nadie;
y hoy he muerto qu poco en esta
tarde!

EL POETA A SU AMADA
Amada, en esta noche t te has
crucificado
sobre los dos maderos curvados de
mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jess ha
llorado,
y que hay un viernes santo ms
dulce que ese beso.
En esta noche clara que tanto me
has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha
cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha
oficiado
mi segunda cada y el ms humano
beso.
Amada, moriremos los dos juntos,
muy juntos;
se ir secando a pausas nuestra
excelsa amargura;
y habrn tocado a sombra nuestros
labios difuntos.
Y ya no habr reproches en tus ojos
benditos;
ni volver a ofenderte. Y en una
sepultura
los dos nos dormiremos, como dos
hermanitos.

veloz.
Y ante fros leos de luna
muriente,
con timbres de aceros en
tierra indolente,
cavarn los perros,
aullando, un adis!

Sauce
Lirismo de invierno, rumor de
crespones,
cuando ya se acerca la
pronta partida;
agoreras voces de tristes
canciones
que en la tarde rezan una
despedida.
Visin del entierro de mis ilusiones
en la propia tumba de
mortal herida.
Caridad vernica de ignotas
regiones,
donde a precio de ter se
pierde la vida.
Cerca de la aurora partir llorando;
y mientras mis aos se
vayan curvando,
curvar guadaas mi ruta

Piedra blanca sobre una piedra

negra
Me morir en Pars con aguacero,
un da del cual tengo ya el
recuerdo.
Me morir en Pars -y no
me corrotal vez un jueves, como es
hoy de otoo.
Jueves ser, porque hoy, jueves, que
proso
estos versos, los hmeros
me he puesto
a la mala y,
jams como hoy, me he
vuelto,

con todo mi camino, a

verme solo.
Csar Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que l les haga
nada;
le daban duro con un palo
y duro
tambin con una soga; son testigos
los das jueves y los huesos
hmeros,
la soledad, la lluvia, los
caminos

Yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
POEMA HASTA EL DIA EN QUE
VUELVA
- Cesar Vallejo Hasta el da en que vuelva, de esta
piedra
Nacer mi taln definitivo,
Con su juego de crmenes, su yedra,
Su obstinacin dramtica, su olivo.
Hasta el da en que vuelva
prosiguiendo,
Con franca rectitud de cojo amargo,
De pozo en pozo, mi periplo, entiendo
Que el hombre a de ser bueno, sin
embargo.
Hasta el da en que vuelva y hasta
que ande
El animal que soy, entre sus jueces,
Nuestro bravo meique ser grande,
Digno, infinito de dedo entre los
dedos.

ESPERGESIA

Yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nac un da
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vaco
en mi aire metafsico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habl a flor de fuego.

HECES
Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazn.
Esta tarde es dulce. Por qu no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.
Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
ms fuerte que su "No seas as!"
Mis violentas flores negras; y la brbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.

Y pondr el silencio de su dignidad

con leos quemantes el punto final.
Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este bho, con este corazn.
Y otras pasan; y vindome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.
Esta tarde llueve, llueve mucho. Y no

tengo ganas de vivir, corazn!