Como la escritura de una obra no empieza con las primeras palabras del autor.

Como esa manzana roja que comia mientras sacaba punta al lapiz con el que escribiria mancho ese cielo rojo que describiria para cubrir a todos esos personajes que se afectarian unos con otros mostrando el circo de los comportamientos del hombre para el hombre. Buscando reflejar, capturar con una mirada magica, restablecer el orden, mostrar un poco de esa causalidad total que se escapa a la mirada de los sujetos ordinarios, que miran pero no ven. Que estan ocupados en ocuparse y no dejan tiempo para que algo real se les presente. Y Mario Varselleise se sienta con un mate amargo entre las manos. No puede por ahora deslizar el lapiz sobre el papel mientras ceba los amargos, pero con su mente de creador, se esfuerza por encontrar algun modo en el que pueda hacer ambos al mismo tiempo. Se le escapa el tiempo y mientras esta idea, mientras un mate, un cielo rojo que es la proyeccion de una manzana en una hoja y que adorna el techo de un relato y sus participantes, mientras todo esto se da de forma aparentemente lineal, se da cuenta que el tiempo no para de moverse con su conciencia del tiempo. Piensa en escribir una historia, en cambiar la idea de lo que tenia pensado en escribir, aunque no tiene mucha claridad sobre que era eso que iba a escribir. Se pregunta si en realidad lo que ahora va a escribir no es lo que iba a escribir. Indefactiblemente es lo que va a escribir, pero como puede que el haya pensando que iba a escribir otra cosa? Acaso el sujeto anterior tuvo la libertad de cambiarlo, o el tiempo ya-siempre es y nosotros, los pobres hombres, somos esa linea de reproduccion que lee de forma lineal y reproduce la cancion que ya esta alli, independientemente de nuestra secuencial lectura? Acaso ahora, parado aqui en el medio de la nada y de algo, se pregunta si realmente va a escribir aquello que se disponia, o algo lo disponia a escribir. Acaso uno es forzado a escribir, uno es forzado a pensar, a ser? Y aqui la libertad. Ciertamente algo forzo a que esa manzana que su ex esposa habia dispuesto en esa vitrina antes de separarse, este alli, y que imprima su cielo de ese color rojizo, que impregnara quizas un relato de pasion y forzara a uno de los personajes hacia una muerte indiscutible. Como pueden las impresiones determinar lo que sera? Quien puede acaso acceder a la basta red de causalidades, afecciones, conexiones absolutas de un movimiento que el sujeto observa impune ante la observacion pasiva de su voluntad transformadora y productora. Mario relee la primera y unica lineas de su relato: "Bajo un rojo cielo...". Se pregunta si acaso escribira algo, o si se detendra alli. Se pregunta si algo lo ha forzado a no escribir ahora. Se siente debil, ante la duda, que dudo sobre su propia voluntad. La voluntad espera que alguien la tome y la dirija. Intencion y voluntad. El hombre espera que alguien no espere y le diga que no hay nada que esperar, que hay que tomar las riendas y caminar hacia alli donde uno quiere. Escribir las lineas que todavia no han sido escritas. Que nadie puede escribir por uno las proximas letras que seran. Que hay dos tiempos que viven

en conjunto quizas, pero que mientras se esta en uno, se pierde la conciencia del otro. Mientras, mientras y mientras. Mas palabras sobre algo que no ha sido. Acaso como puede el sujeto intuir la creacion de lo que no es. Crear y pensar en la creacion son dos auras de tiempos escindidos, que no pueden darse en el sujeto. Que el sujeto debe dejar de ser sujeto para crear. Liberarse, desujetarse de todo ese campo de telaranas que lo conectan con lo inevitable, y convertirse en un hombre. En un acto relativamente independiente. Saliendo de la inercia de lo irrevocable y desde ese casi inexistente vacio, salir hacia lo algo, lo eterno, lo todo. El sujeto debe sujetarse a veces de la nada para ya no tener donde pararse y crear la base de los pasos que dara, o que quizas siempre ya ha dado. Quizas el hombre se realiza de su libertad y la hace existente, solo al utilizarla.