Tríptico

Los Huecos Sucesivos 5

Knave of Spades 17

Candelaria 29
Time present and time past
are both perhaps present in time future

T. S. Eliot

Talking in bed ought to be easiest,

Lying together there goes back so far,
An emblem of two people being honest.

Yet more and more time passes silently.

Outside, the wind's incomplete unrest
Builds and disperses clouds about the sky,

And dark towns heap up on the horizon.

None of this cares for us. Nothing shows why
At this unique distance from isolation

It becomes still more difficult to find

Words at once true and kind,
Or not untrue and not unkind.

Philip Larkin
 1

Los Huecos Sucesivos

No hay mejor amor

que el que ya pasó
se siente al decir adiós.

Alfredo Zitarrosa
Los éxitos alcanzados al acaso, sin esfuerzo. I
Los despojos arrancados al fracaso.
Los actos nobles con motivos mezquinos, alevosos,
los actos ruines o perversos que creíamos altruistas,
generosos.

Los amores imposibles, perseguidos tercamente, tonta,

vanamente.
Los amores exquisitos, nacidos de un gesto indiferente.

Las dudas definitivas.

Las definiciones dudosas.

El amigo entrañable perdido de pronto en medio de la lucha.

El amigo perdido de a poco,
inadvertidamente,
porque se fue dando,
que se perdiera.

El hijo esperado, de sonrisa amable y tímida.

El hijo inesperado, de risa franca y limpia.

La hora nacarada del amanecer,

el momento impremeditado,
ruido de ranas y de agua:
despertar a tu lado.

La vida, esa terrible maravilla,

este terror maravilloso.

Tumbado de noche y boca arriba

la piel se me eriza,
desnudo sobre la tierra mojada de trébol.

La piel se me eriza
como si de repente
cada pelo quisiera emprender viaje
hacia una estrella diferente.

Te tenía olvidada II
y de pronto se puso de moda
aquel perfume que usabas

Ahora te olvido
cada vez que respiro

La luna sale y el sol se pone, Texto que estaba

tenue desastre cotidianoi.
Archivamos días
con el fervor
de un entomólogo loco.
traspapelado y olvidado
en una libretita chica
metida en el portadocumentos

Y en los huecos sucesivos

de los pulmones y del corazón
late la vida:

y en el perfil de un pómulo
y en el sesgo de unos ojos como los tuyos

se encuentra la escritura del diosii,

la infinita biología que nos multiplica

desde el comienzo
y hasta el fin,

nuestro camino sin regreso

de semen a cementerio.

Nos apresuramos o nos quedamos

para estar siempre donde estamos.

Nos tomamos un taxi para llegar justo a tiempo

a encontrarnos con nuestro destino.

Y ese es el camino:

una calle apenas iluminada,

dos nieblas cilindrocónicas
de faros de automóvil.
 *

Se han dicho tantas cosas. III Otoño

¿Cómo pretender que queden cosas nuevas por decir?

¿Cómo tener la altivez de pensar
que soy yo el que las puede formular?

¿Otro verso de amor?

¿Otra receta de cocina?

¿Otra escritura de compraventa?
¿Otro mapa de Alaska?

¿Cómo comparar otra vez a tus ojos con el cielo, con el mar?
¿A tu piel con la seda?
¿A tus dientes con perlas?

¿Cómo hablar de suspiros y de bocas de fresa?

¿Cómo decir que tus caricias eran

leves como las plumas de un pomelo?

¿Que tus secretos tiraban más

que una yunta de bueyes?

La vida cambia, cambia

a cada instante cambia, cambia

Y tan feliz como era ayer a la mañana

de lo mucho, de lo mucho que te amaba;
así de satisfecho estoy ahora
de ya no amarte más.

La vida cambia, no para de cambiar

Y si la realidad
no es más
que un testimonio falaz
de los sentidos,
nuestro criterio de realidad
también lo es
y entonces da lo mismo
llamar real a lo real, real
a lo irreal, irreal a lo irreal
o irreal a lo real.

No es improbable
que cualquier concepto nuestro sea un prejuicio.

No es improbable
que el concepto de prejuicio sea un prejuicio.

Qué novedad. Medio millón

de filósofos y místicos
han repetido esto hasta el hartazgo.
Pero lo que más me importa ahora es que lo digo yo
y la posible verdad de lo que digo
me importa más
que su inverificable novedad.

Y las montañas
son montañasiii
y las palabras
son palabras.

Me pica la rodilla: es un prejuicio

Me gustan estos ñoquis: un prejuicio

Alguna vez te quise: son prejuicios.

Ya no te quiero más: otro prejuicio.

Solo la realidad es aparente.

Y el escritor mira con cuidado

para aprender
cómo mira y se mueve la gente.

El escritor mira.

Cosas que como hombre no sabe observar

las ve como escritor.

Y el poeta que no acierta

ni siquiera a balbucear
palabras de amor
las imagina
las urde
las vuelca en el papel
con ardor.

Y somos una cosa rara los poetas

cuanto más perdemos
cuanto más todo se tambalea
mejores versos hacemos:
aunque no se pueda,
podemos.

(Y cuando ponemos en marcha

el motor principal del alma
las luces de la casa se amortecinan
amarillean
parpadean.
Algunos sistemas se queman
y se pueden fundir
algunos fusibles
y algunas fases
de la central energética.)

A veces sale con cuentagotas

como una eyaculación en cuotas.

Sintiéndome santo,
siempre andando, buscando el escándalo,
el espanto.

Inútil
Invierno
como un segundo terremoto
sacudiendo las ruinas
y los restos

que dejó un terremoto anterior.

Divertido
como mutilar un cadáver.

La poesía se muere.

Ya no hay poesía, y lo que es peor

ya no existe el amor.

Volver a verte
qué cosa tan café con leche tibio
tan pucho apagado en una tapa de Savoraiv

Obelisco de carne submarina, Mancha venenosa

bosque de pelos ermitaños.

Puñados de miel,
rebaños de bananas.

Mano manchada de moco.

Lavo la mano.

La mancha no sale.
La mancha no se lava con jabón ni con alcoholv.

No se lava con saliva.

Tiño la mancha.
Nada me alivia.

Apenas blandos y tiernos

entre fragmentos de gritos
filología epidérmica
de un mundo tosco
de un universo duro y vacío.

Apenas blandos y tiernos

admitimos tímidos un fracaso pero furiososvi

(de un movimiento desordenado de cuerpos y de ideas,

discurso sin transitividad ninguna,
sintagmas nominales como síntoma de una mirada patinosa,
de un pensamiento burbujeante.

Algún líder político que ordena con sus indicios

el arbitrio de lo creíble,
ecos de una corriente que se desencaja en palabras,
contactos, gestos, codificaciones de las cuales turban.

Algún libro sagrado, hipótesis, mapa.

Discurso sin ideas de cuerpos, Concha de

mar:
movimiento nominal de sintagmas desordenados.
Soy tosco,
Algún líder político de mirada patinosa, produzco
su gesto sin transitividad ninguna, sin asco
ecos de palabras, marisco
contactos de hipótesis sagradas fresco.
como síntoma de codificaciones que turban
los indicios de una corriente que se desencaja, Soy bizco,
algún libro de pensamiento creíble, enfrasco
mapa burbujeante, y ofrezco
arbitrio de los cuales ordena. molusco
en kiosco.

Cuerpo patinoso, política sagrada.

Discurso sin síntoma.
Movimiento de mirada corriente,
indicios de algún libro.

Líder de contactos, codificaciones que turban sin

transitividad.

Palabras de las cuales desencajan ecos de burbujas)

Yo no soy de tomar calmantes. Farmacopea

El gaucho achura a la china.

Hay anestesias indispensables.

Es poco una vida

para calmar una pena

(hombres eran los de antes)

No me satisfacen Hara kiri

resquicios de poesía
destellos de poesía.

Quisiera abrir el corazón

a esa atmósfera enrarecida nada vuela tan lejos
enardecida y dura
que es la poesía pura. los ojos se
cristalizan

tiene
frío:
quiere sacarle el jugo al fuego
*
(Cuando se ahuyentan los silencios
con sábanas de niebla
cuando repican en el alma
las tierras y ciudades abandonadas
cuando se ríe ya sin rabia
cuando se vuelve al punto de partida
que es el mismo
y tan diferente
y tan indiferente

Cuando vuelve a salir el sol

gentes desconocidas ¿una de ellas tú?
se olfatean y se aman
en la que fue nuestra cama)

Desde el inicio
y hasta el fin.
Querer y poder,
querer y no poder,
poder y no querer,
explorar y aprender.
Lo que pudo haber sido,
lo que ya fue relegado al olvido.
Olvidar y repetir
desde el inicio
y hasta el fin.

En esta madriguera IV Primavera

la intuición se atasca
se pone tosca
mientras afuera
arrecia la primavera.

La tierra se resquebraja,
le pica la piel, se rasca,
pulula.
La savia late en cada renuevo,
chorrea en cada brote.

Hay algo que hace que la luz explote de pimpollos.

El aire se harta de perfume.

El poeta saca a relucir

para seducir
los viejos trucos
con nuevos jugos.

Llueve suave.
Florece la rosa roja.
Se abre, se moja.

Tapándole la boca a la tristeza

se enfervoriza la fervorosa risa de la rosa.

El sol se empecina en amanecer sobre el mar. Verano

El mar marea a las algas más delicadas, a las anémonas.

Antes del calor,

hacemos el amor
como charcos, como brújulas.
Como los mosaicos de las cúpulas
de los melones maduros.

Después, más tarde, nos ocuparemos de los niños.

 2

Knave of Spades

Amar sin ser amado

es como limpiarse el culo sin haber cagado.

Querer sin ser querido

es como sacarse el forro sin haber cojido.
Anónimo
¿Adónde clavo este palo, un agujero en la tierra
desenfrenado y desbordante
como avestruz decapitado?

Entra la sota de bastosvii I

y anuncia con voz de flauta:

Es sencillo
fumar un cigarrillo
en el altillo.
Es inhumano
fumar un habano
en el sotáno.

Es gratificante
besar un elefante.
Es justiciero
besar un tero.
Es malo
besar un bufálo.

El poeta -con goce de licencia- le responde:

Entiendo que me pediste poesía

pero ya no tengo nada que mostrarte

Como si la poesía
se me hubiera atragantado
en la aridez de una garganta de gramática,
hundida en un pantano de corazón fofo.
Es que tengo mis normas, mis actitudes,
mi derrotero:
allí la belleza no para ni por asomo.

Y la poesía en cambio es un orgasmo de flores verdes,

un campo de gatos y adoquines de alfalfa,
el sol en la cara y pastitos en el pelo y en la espalda.

Pero para eso hay que estar enamorado.

Si yo pudiera amarte un poco,

si me dejaras amarte un poco,
te daría toda la poesía
y mucho más.

Y luego agrega, ya más licencioso

(la sota se ruboriza)

A los gatos lo que más les gusta Almohada

es clavar los dientes en una rata,
cruda y viva.

A mí, en cambio, me gustás vos.

Cuando estoy contigo

las palabras me salen solas.
No importa si tontas o ingeniosas
pero fáciles y felices.

A las ballenas les encanta

tragar miles de litros de agua
y que les queden
las comisuras de los dientes
llenas de microorganismos, crustáceos y algas.
Yo prefiero tus ojos dudando serios
y la curva de tus párpados chinos y recios.

No preciso más que tu presencia

para sentir sonrisas en todo el cuerpo.

Puedo citar otros ejemplos bizarros y exóticos,

pero baste con el oso hormiguero,
que mete la lengua en un agujero
y se relame de recuperarla pegoteada de insectos.

Yo, en cambio, prefiero tu boca.

Me gustan también tus hombros y tus manos:

me gusta verlas sacarme la ropa.

Las avispas y los picaflores

buscan el hallazgo en el centro de la rosa,
del narciso, del nardo,
de la flor más perfumada.

A mí lo que me gusta es el olor de tu almohada.

¿Qui pot saber que d'ell los fats ordenen II

quant, com e on finirá los seus dies?
Ausias March

Aparte de los versos de amor

otra cosa, sin causa de cruce,
que recuerde vagamente el Talmud,
la guía telefónica,
la angustia inevitable de saberse porteño. hoy
Trabajar la traba, la angustia, la argamasa. vi
Ramas de napolitana, fotocopias, reducciones. un
Lluvia de maní. pájaro
muy
Las hachas machacaban para achatar las chapas. pequeño

Asco de entrañas. tan

Amuletos, agendas, almanaques de gomería. pequeño
Ratos de ocio, constitución, tigre, rincón.
 que
(Ella sospecho que cela no
los versos que no sean sé
de amor, de amor por ella.) si
existía
Muy baquiano en este pólder,
de varios estilos y de varias personas
como la perilla pasa de radio a cinta
o a disco compacto.

Corrijo mucho lo que escribo.

Corrijo lo mucho que escribo.
Este verso por ejemplo en la versión original no figuraba.

Este tampoco.

Y la facilidad con que se cambia de persona, de país.

Pero atrás de Bach se oye
un ronroneo de cuarteto Leo.
Y atrás de Pablo Milanés, Bob Hope.

El chino se confunde y pide pizza con jamón y melón.

Basta de pesca con carnada viva.

Quisiera poder descansar alguna vez, Esa

efusivo y torpe como volcar el café. gaviota
no vuela,

flota.

En cualquier lugar de estos versos Errata

donde se lee poeta, escritor,
léase persona.

Y donde se lee versos, poesía,

léase trabajo, amor,
léase vida.

#
flores al instanteviii
flores al instante

oficina 7
bóvedas, nichos

oficina 8
restos, cenizas

aberturas de todo tipo

SIDA Y COLERA
no al miedo
sí a la prevención

mire atrás al bajar

aberturas de todo tipo

mire atrás al bajar

las hachas machacaban para achatar las chapas

Tendido sobre la piedraix

siento que la tierra se abre,
que gira, raspa y digiere
agua y fuego, humo y aire.

Borbotones y volutas
sol, cielo, nubes, arena,
martirizados graznidos.
Un galgo que es una hiena.

Abraham: "Pobre hijito mío (música "La ovejita blanca")

Pobre hijito mío
le clavo un cuchillo
y lo dejo frío."
Un águila que es un buitre.
¡Padre! -grito- ¡Padre, padre!
busco el tiempo, busco el viento
tengo que desesperarme.

Los ángeles : "Somos ángeles notables (mús. *)

cínicos y razonables
en la guerra y en la paz
somos anti satanás."

Dicen - y yo no lo sé
yo nunca pude enterarme -
que mi padre allí en lo alto
no pudo sacrificarme.

Los demonios: "Abraham, Abraham (mús. "Atención,

atención") por el culo te la dan."

Y viene un señor
con pinta de predicador luterano,
pero no yanqui ni alemán, sino más bien escandinavo.
Y nos habla de la muerte de un ser querido:

"Ojo, cuidado, viento de obsidiana,

hacha caliente,
cráter de sonido.

Talco de cremación
glotis de glotón."

El viento,
aire en movimiento;
el tiempo
ese señor tan bonito,
tambor de todos los ritmosx.

Y el camino que sube

es el camino que bajaxi
según en qué dirección se vaya.

Mire atrás al bajar.

descabellado
Retorno desconsolado a la escritura fortuita

Persona situada, y de dólares franceses.

La novela suficiente combate el espacio seco.

Años picantes y colación enloquecida de aparatito.

Las hachas calientes ¿por qué

machacaban gritas gratis?
para achatar las chapas. ¿por qué
aúllas y maúllas?
Tener el estante. ¿por qué
picoteas y
pisoteas?

Los pimientos difundidos, las semillas escabrosas.

Los despojos inéditos y la variación impotente.

Desde el inicio
y hasta el fin.
Querer y poder,
querer y no poder,
poder y no querer,
explorar y aprender.
Lo que pudo haber sido,
lo que ya fue relegado al olvido.
Olvidar y repetir
desde el inicio
y hasta el fin.

Fatigué guirnaldas Muero

olvidé lenguas
cometí silencios
arando rastros con el hocico
como un perro viejo.

Me escapé de la cárcel
me escapé del convento
me escapé del asilo
por estar contigo.

Escapo de estar vivo

por estar contigo.

El niño que fuiste Sota de

bastos
vuelve a visitar tus sueños.

Puede decirte que te ama,

puede burlarte,
puede admirarte.

Puedes decirle que lo amas,

puedes burlarte,
puedes añorar su pureza de ojos de cristal de agua.

Puedes abrazarlo en sueños,

pueden ambos guardar un respetuoso silencio,
o desdeñoso.

Qué somos,
frente a lo que soñamos ser.

La vara que mide tu presente

con la estricta, severa medida
de tu propio proyecto pasado.

Vuelve el tiempo a la carga

a su obcecada marcha
a su fingido paso.
Y desde el otro lado,
el lado del sueño
cada uno es dueño.

El fuego nos quema

y el agua nos nutre
el aire nos llena
y la tierra nos cubrexii.

Las viejas verdades Pichón de poeta

las nuevas mentiras.

Y uno mira con ternura

a ese pibe que duda

y de nuevo alucina

las nuevas verdades

las viejas mentiras.

(Uno mira con ternura

y con un dejo de envidia
y un resabio de melancolía.
Decirse poeta después de los treinta
es ser un irresponsable incurable,
un bobo alegre -
o un mentiroso.

De todos modos
decir "soy poeta"
es hablar del pasado.

Hasta el próximo verso

logrado
nunca sabremos si aún lo somos.

Pasada la edad desaforada

pasada la noche oscura de la impotencia
decirse poeta y hablar del amor,
alcanzada la edad sagrada,
es sentirse potente, humilde,
agradecido y pleno,
cada vez que se te para)
 3

Candelaria

Olvido de lo creado
memoria del creador
atención a lo interior
y estarse amando al Amado.

S. Juan de la Cruz
Las ansiedades iniciales
- ese escozor indómito -
se resuelven en silencios de salida,
observación sin pasmo de un lento suceder.

Decir cualquier palabra

pero no cualquier palabra:
abrir el corazón manso y temblante,
caer por un precipicio
como dibujándolo, detalladamente.

Abrir el corazón
bullendo de sangre,
debilitado y poderoso;
lastimado, a veces perplejo,
lacerado
pero siempre corazón, latiendo
hasta su último
latido.

Latigado.
Latiendo hasta el último
latido.

De pronto te veo.
I
Hay ojos que son fuente de infarto,
el corazón pega un salto
fuera del tiempo.

En el encuentro imprevisto de la mirada

todas las glándulas
y todos los órganos
exprimen y vuelcan sus jugos.

Te veo y sé que muchos otros te han pintado.

Si hojeo libros de arte
 o recorro museos
te veo.

En un muslo inmodesto de Klimt

en un gesto modesto y hogareño de Vermeer
en el óvalo y la mirada de una madonna de Van Eyck.

Sé también que muchos otros te han cantado

te han dicho Flérida para mí dulce y sabrosaxiii
te han dicho mujer hermosa, lo nuestro es otra cosaxiv.
Ik vind je zo mooi en zo liefxv
y no hago otra cosa que pensar en tíxvi.

En un público numeroso
un único haz de luz ilumina tus ojos

y los poetas te reconocemos.

Desde los siglos te reconocemos.

Enamorarse,
reirse de la madera,
prestigiar la luna
y entender el alquitrán
son algunas
de las actividades habituales
de los poetas
de los locos
y de los que estamos vivos.

Abran las compuertas.

El paisaje es un concierto para piccolo,
lleno de comas como motas, de comillas,
y una fuerza de tensor elástico de sacar músculos,
de abultar pectorales, de cabello al galope;
cabezazos de demolición de madre, turbamulta de culos.

Una tromba, un tornado de humo violeta con el vértice del

vórtice propiamente en el ano,
girando como embudo entre el ombligo y las vértebras lumbares:
no violento ni fogoso sino intenso y denso como pisan los
elefantes.

Esto no es surrealismo ni música de palabras.

Son imágenes puras y reales de paisajes de dentro y de fuera de
la piel,
más allá de la razón.

Una inquietud de perro que da vueltas y vueltas sin atinar a

cagar ni acostarse, y de pronto el texto.

Hay muchos ojos en la calle, ojos que miran.

Sonrisas de locura, sonrisas de Mona Lisa.

Olor a mono, gestos de mono perverso y bueno.
Aire que entra y aire que sale. Otro aire.
¿Dónde se quedó el que entraba? ¿De dónde sale el que sale?

Así entro y salgo yo de tantos agujeros negros,

tan modificado,
tan dióxido.

El arco de los pies y el de las manos imitan el arco entero de

este cuerpo:
de las puntas de los dedos de los pies en un extremo, a las
puntas de los dedos de las manos en el otro, y en el centro un
solo dedo impulsado a lo profundo, al otro mundo, a un espasmo
de dentífrico.

A veces una lengua, y el pasto seco de este rostro,

y volver a deshollinar tu exprimidor de bananas
hasta sacarle el jugo.

Hay un rayo de sol que se inmiscuye a través de los párpados,

color de tajada de jamón muy crudo,
sábanas arracimadas de arrugas,
sueños de girasoles mucho más mudos,
crema de coliflor de dientes sin lavar.

Entre el espanto y la ternura,

una mujer de Klimt, de Rubens, de Magritte.
Un hombre de Van Gogh, del Bosco, de Mondriaan.
Cebolla de verdeo de la selva amazónica
piraña amable de dentellada crónica.

Aprender a amar como nace el espárrago,

arrancarte las patas de cuajo,
fiesta de moños y olor a cloro de pileta cubierta.

El agua flota desnuda.

La piel, erizada de resplandor.

Arena en la cazuela de mariscos
y entre tus piernas
y en otros ojos.

El paisaje es un concierto de tambor

para ojos azules y verdes reflejados entre sí,
y para negros camuflados
y para chinos intermitentes.

Aire de calentura en los huecos:

el hueco poplíteo,
la bajadita del sacro,
la nuca.
Vibración de aliento, anhelo de vuelo.

En la espalda, plumas de violín.

Haciendo muecas,
en el jardín del fondo, de verdura y mostaza,

un hombre grande jugando con muñecas.

(Tengo una arteria Desconfía del poeta

que a veces me atraviesa ese indiscreto que se
infiltra
la bragueta en las intimidades
de tu vida
Se pone tensa
extensa Que se para de cabeza
no piensa en las esquinas.
penetra Desconfía de ese tipo,
y siembra) desconfía.

¿Cómo que todo por teléfono?

¿Cómo que fax
contestador y modem?

¿Y el placer de ver miradas

manos
culos
hombros?

¿Para qué hacemos

lo que hacemos?

No jodamos.

Hay un olor a tierra turbia

que precede a la lluvia.

Hay una oscuridad alada

antes del alba del alma.

Hay un grito bestial, un sapucai,

y después la libertad,
la eternidad.

No hay ningún error:

no hay hijos sin amor.
 @

Desde el inicio el tiempo es un

y hasta el fin. aborto verde
Querer y poder, que escribe cartas
querer y no poder, llenas de fartas
poder y no querer, de ortografía
explorar y aprender.
Lo que pudo haber sido,
lo que ya fue relegado al olvido.
Olvidar y repetir
desde el inicio
y hasta el fin.

¿Cómo se llama ese color

de venas anaranjadas
y relámpagos lentos de plata negra
y puntos que flotan como plumas de plomo
que vemos al cerrar y apretar los ojos?

¿Cómo se llama este color

el color de esta mancha de café
que se secó como caramelo
y va virando al rojo
como sangre vieja?

¿Cómo se llama ese color, no, no era verde,

ese amarillo que cuando niño
depositaba el pito gota a gota
en el interior del calzoncillo celeste,

depositaba el pito como besos de pis?

Cómo se define el brillo de los ojos

de la laucha que encontré en la ratonera aquella vez,
dos perlitas de muerte y nácar
engarzadas en terciopelo pardo
atrapadas en el doble asombro
de un bocado de panceta
y un fierro frío en la nuca.
(noticia "candelararia - informe AI violencia brasil)
La tenaza Nace un muertoxvii

se desplaza está gruesa la

parca por la casa esa flaca
puerca

Oriente y occidente con su guadaña

surgieron de repente y su traza de fantasma
la muerte se quedó preñada

está gestando
un esqueletito en la panza
@

ES SOLO UNA COINCIDENCIA

UN SALTITO APENAS ABRUPTO
DEL TANATóGRAFO UNIVERSAL
UNA COINCIDENCIA EN EL TIEMPO Y EL ESPACIO
DE APENAS UN PAR DE
MUERTES MáS
QUE LAS
DE RUTINA EN EL INMENSO Y HERMOSO BRUTAL
PAíS DEL CARNAVALxviii

UNA RAYITA LIGERAMENTE PROMINENTE

EN LA GRáFICA DE LA ESTADíSTICA
DE MUERTES POR VIOLENCIA POLICIAL

UNA MENINA SE PASA LA MANGA POR LA CARA

HACIA UN COSTADO LE QUEDA UN RASTRO BARROSO BRILLOSO
DE MOCOS CON TIERRA

CAE LA YUTA
CAE LA CANA
EN CINCO DIRECCIONES SE DESPARRAMA UNA BANDADA

UN PLANTOTEO DE PIES DESCALZOS

COMO UN GALOPE SALPICADO DE NARANJAS

¿Alguien te dijo
en el instante de calentura en que fuiste concebida
en el instante de expulsión en que fuiste parida
que llegarías a ser un tema óptimo
para el sensacionalismo y la sensiblería
a partir del instante de rutina en que fuiste liquidada?

El sembradío de plomo
florece rojo

el fruto un coágulo

Carnívoro carnaval caníbal

Hay una poesía no comprometida

ni siquiera
con la poesía misma.

Hay una vida no comprometida

ni siquiera
con la vida misma.

Está de moda
tomarse las cosas con soda
tomárselas en joda.

El método sigue siendo el mismo Eficiencia

acabaríamos de un plumazo
con el hambre y la sobrepoblación
si nos comiéramos a los niñosxix.

el basural dormido destroza la madrugada,

la madriguera tiembla de tiempo
de todos los despojos posibles de mis ojos
rescato descuartizado
el brillo de tu sonrisa

se filtra una luz de niebla

-niebla de ti, tiniebla-
en esta caverna de sábanas arrugadas y manchadas
hay olor a piel y pierna,
a pizza de ayer, a empanada

a veces los poetas muerte y resurrección

nos cansamos de alabar
los ojos de la amada,
los amaneceres,
y las aladas almas de las rosasxx

y entonces cantamos
por ejemplo

el horario de salida de los cañaverales,

los bulbos bíblicos,
el gasto público,
el aliento carnívoro y dulce de la jaula del leopardo,
duchas de moco,
vendas de sudor,
chistes racistas sobre campos de gas,

automóviles muertosxxi,
orgías de viejos fláccidos,
cicatrices de ácido nítrico,
emparedados de papel secante,
satélites de veneno,

tajos en los ojos de los pendejos,

luto por las momias,
rastros de suelas de zapatos que pisaron mierda,

y otras sordideces apocalípticas diversas.

Pero después
ya saturados
por los bramidos
de este coro de castrados

volvemos a cantar

la tibieza de abrazar a un hijo,

la agridulce piel de gallina de cuando otra vez empezamos a
enamorarnos,
el colibrí que abreva
del chorro de la manguera
cuando al atardecer
salimos a regar las azaleas,

las noches de conversa con amigos,

la buena borrachera,
el gato lamiendose mientras estira las otras uñas,

globos de estrellas,
la nieve temblando lenta mientras cae,
pétalos de algas,
pétalos de nalgas.

Y volvemos a cantar
los ojos de la amada,

la alegría
de ver alegría
en los ojos de la amada.

La alegría
de ver alegría en tus ojos.

@
sigo y sigo y sigo
florezco en lo que digo
frutezco y embrutezco
y fortifico

sale y sale y sale

yo no opino si vale
desatasco y crezco
quito los males

Y de pronto se me hace Perdón

que a pesar de todo la vida es hermosa
como un chico le pide perdón a su madre
por romper un jarrón de loza.

Amorosísima Virgen de la Caridadxxii, Envío

Madre Ochún, mai Oxun, madre mía,

Ilumina las mentes de nuestros gobernantes,

mueve los corazones de los que tienen
para que den a los que todo les falta,
cuida nuestros niños como esperanza de un futuro mejor,
conserva la pureza de nuestra juventud,
alienta la fe de los mayores.

Y concédenos, Virgen dulcísima de la Caridad,

tu maternal bendición,
prenda segura de innumerables gracias en esta vida.
Amén.

@
Señór.

Señór disculpe, despiertesé.

Tiene que bajarse,

señór, tiene que bajarse,
es la terminal.
i
. el término desastre remite a una mala estrella, en un sentido muy
literal una puesta de sol, un ocaso, es un tenue desastre cotidiano.
ii
. Jorge Luis Borges. El código genético que transmite, de
generación en generación, por ejemplo las manchas en la piel del
jaguar.
iii
. verificar sutra
iv
. marca de mostaza
v
.W. Shakespeare, Macbeth, verificar acto y nro verso
vi
. Lucebert ver verso
vii
. la sota de la baraja es una figura andrógina
viii
. carteles y textos copiados literalmente en el cementerio de la
Chacarita y alrededores, y en el transporte público.
ix
. Génesis 22, 10.
x
. Caetano Veloso, Oracao do tempo
xi
. verificar fragm. Heráclito
xii
. fragmento de los Versos para Jerónimo
xiii
. Garcilaso de la Vega, ver cita
xiv
. Versos para despedir un gran amor
xv
. Herman Gorter
xvi
. Joan Manuel Serrat
xvii
. Luis Eduardo Aute
xviii
. Jorge Amado
xix
. Jonathan Swift, A modest proposition ?
xx
. Miguel Hernandez, Elegía por la muerte de Miguel Sijé
xxi
. Lucebert, ver loc.
xxii
. Variación de la oración a la Virgen de la Caridad del Cobre,
patrona de Cuba, que figura en el folleto editado por el episcopado
de ese país. En el panteón yoruba afrocubano, la Virgen del Cobre
corresponde a la figura de Ochún, Oxun en el rito afrobrasileño. Su
color es el amarillo y su flor, el girasol.