Consejo de redacción:

Nicol Calfunao, Paulina Contreras, Karina Campos, Javier Aguirre.

Edición y dirección: Javier Aguirre Ortiz.

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Una vez más, vuelve Sayenco. Ya es invierno en América del Sur,
pero siguen brotando las hojas. Porque también nos llegan hojas
primaverales desde otras latitudes. O acaso, simplemente, los
poetas van siempre contracorriente, y a veces escriben otoño en
primavera o primavera en otoño. La sangre, la tinta, la savia, tienen
sus íntimos secretos.

Hemos ido dando la bienvenida a las participaciones de este

número en el blog de la revista: http://tallersayenco.blogspot.com
que les invitamos a visitar.

Agradecemos enormemente la colaboración desinteresada y

generosa de Elikura Chihuailaf, Eli Tolaretxipi, Miguelángel
Zorrilla, Venezia Lesseps (Emmanuelle Jollivet), Sara Castelar
Lorca, Octavio Fernández Zotes, Lucy Sepúlveda, Txaro Sierra,
Julián Borao, Elisa Berna Martínez, Cristina Cambareri, Javier
Arnaiz, Ce Edwinski, Abdón Corral, el taller literario La Galleta
del Norte, y por supuesto las jóvenes escritoras del taller Sayenco y
el Liceo Gabriela Mistral de Temuco: Paulina Contreras, Nicol
Calfunao (Angeline Milk), Karina Campos (Emily Rodríguez),
Bárbara Mora, Claudia Bahamonde, Tabita Muñoz, Macarena
Loutit y cuantas han participado asidua u ocasionalmente en el
taller literario.

Una mención especial merece el gran poeta bilbaino Sergio

Oiarzabal, que con sólo 36 años nos ha dejado. Definitivamente,
duerme un sueño tranquilo y verdadero. En uno de sus últimos
mensajes, valoraba el talento de una de las poetas del taller
Sayenco. Gracias, Sergio, por tu asídua participación en esta
pequeña revista. Gracias por tu palabra imborrable, por tu aliento,
por tu cercanía.

No nos olvidamos en este número de Gabriela Mistral, que inspiró

poemas a varias estudiantes, entre los que elegimos algunos.
Enhorabuena a las autoras. Felicitamos también a Bárbara Mora y
Tabita Muñoz, ganadoras del primer y tercer premio del concurso
municipal de poesía 2010.

Sin más preámbulos, les invitamos a pasearse por las hojas de este
otoño verdecido.

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4
La madre triste

Duerme, duerme, dueño mío,

sin zozobra, sin temor,
aunque no se duerma mi alma,
aunque no descanse yo.

Duerme, duerme y en la noche

seas tú menos rumor
que la hoja de la hierba,
que la seda del vellón.

Duerma en ti la carne mía,

mi zozobra, mi temblor.
En ti ciérrense mis ojos:
¡duerma en ti mi corazón!

Gabriela Mistral

The sad mother

Sleep, sleep, my beloved,

without worry, without fear,
although my soul does not sleep,
although I do not rest.

Sleep, sleep, and in the night

may your whispers be softer
than a leaf of grass,
or the silken fleece of lambs.

May my flesh slumber in you,

my worry, my trembling.
In you, may my eyes close
and my heart sleep.

Translated by Doris Dana

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“Definitivamente, duerme un sueño tranquilo y verdadero”

Antonio Machado

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LA ÚLTIMA VISITA

Honda voz que me acogerás en tu seno por un parentesco lejano de sílabas

perecederas, estoy enamorado de ti. Las letras ardientes en las que desde todo
fui quedaron ya muy, pero que muy atrás. Sé como premonición que lo que me
permanece en la altura del oxígeno y sus redes, acabará también por
derribarme en su día, con igual entrega, hundiendo en mí las nieves sin
salvación de aquel abismo.

Apareció entonces ella. Tan alta ella. Con el pelo canoso ella, como la plata
que relumbra desde el fondo intacto de una espiral esperanza, esparciendo
algas y orillas y gotas de sangre a cada paso, vestida con una túnica naranja,
mientras atravesaba el corredor de las penumbras que siempre se dirigen hacia
mí, que siempre dan conmigo.

El reloj de mis palabras sonó a las 8. De qué querría avisarme, me preguntaba.

Entonces no lo supe.

Ella insistía en estar frente a mí callada mientras se cosía números al azar en

sus pechos. Insistía en besar la entrepierna de los maniquíes. Quería apagar la
llama de cada uno de los cirios con un soplido vespertino de aniversario.

Abrió una bolsita de arena que luego derramó en el suelo y en un instante

cientos de cangrejos me devoraban los pies con el sonido de un susurro que
confiesa sus últimas voluntades. Puso en mi lengua una crisálida solar y pude
paladear la sed más infinita que me recordó a mi viaje de 11 años por el
desierto de lo que es sagrado. Pero al intentar hablarme volaron de su boca
abejas y más abejas para libar en la miel de mis ojos las dos rosas abiertas que
no lloraban desde hace siglos. Yo cordial, le cedí el asiento de mi lado que
siempre guardo vacío para que descanse en él de vez en cuando una idea
olvidada, una i griega derretida, no sé, cualquier paisaje deseoso de romper
con su respiración los últimos espejos. Se fue después, y al marcharse, una
nube ocupó el lugar de mi corazón. Ya no tengo corazón donde antes lo tenía.
Al marcharse subió la marea en mis pensamientos, y ahora mi cerebro es una
mar que celosa mece sus tesoros. Ya no están mis pensamientos donde
estaban antes. Y se enraizaron, al marcharse ella, selvas americanas a través
de mis extremidades, y ocultas cuevas de mariposas revoloteando, hicieron su
hueco en mi estómago que me duele cada día, y estrellas marinas cubrieron mi
sexo conquistado por latidos de luces, de destellos y salitre. Fue entonces,
entonces, cuando cerré los ojos con una envidiada noche y brotó una única y
rotunda y solitaria palabra desde mis labios cenicientos y amanecidos: “yo, yo
te sí...”

Sergio Oiarzabal

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 DESDE QUE NUNCA NOS VIMOS, DESDE FLORENCIA

(No estar no es un No haber estado.)

me acaba de salir un sol en pleno día nada más verte pasar. En mi alma no hay

nada, pero ahora lo veo. Tropiezas y tu risa será como los millones de luz que

la primavera abre en sus campos y montes. Pediré un Barroco corrupto con

crema de ron cansada de redadas, y hielos punkies, y te besare’ con hambre

lamiendo tus labios, comiendo tu palabra, y tú, me abrazaste y me hacías parar

con sus dos manos de mariposas verdes, porque ella lentamente besa como

nadie. Tal vez seamos cielo y lago, oscuridad y lluvia, espejo y nubes..

y si llega el día, no te apures, con un sin “adiós” me conformo. Nadie es

de nadie. y yo te añoro, araño sombras y más sombras para verte… y no te

llores mi Ensoñación, susurra dulces uvas de sudor en mi oído, mas jamás me

vuelvo loco por una mujer mucho tiempo. Ensoñadora, aquí nos pueden

detener por ojos de estrella, por paso de nieve, por mente insurrecta. me da lo

mismo si llegan a entender mi Lengua, tendrán que estudiarme, ¡ja’! –

Cantemus: “Que se joda _ , diles que se jod_ _, diles que se jo_ _ _, de una

pu_ _ vez…” suena la música de la noche con las puertas abiertas de su

furgoneta, y alza los brazos, y da palmas y gira. ahora ya puedes sobarle a tu

gusto al mismísimo cielo..

vienes de los chivatazos del mar ola por ola, de las pedidas de socorro

de los pozos blancos, y no te atreves a quitarte los zapatos..

a tu aire eres tú, ya estás

cansada de hacerte la tontita, con unos y otras, por eso andas solitaria, que no

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sola, por tu camino. cómo me duelen tus palabras cuando callas, y tu silencio

cuando lloras, que quisiera morirme aplastado por caballos salvajes o anudar

con hilos de oro y coserte tu dolor con un beso de amor dentro y arrojarlo a la

mitad de las arenas movedizas, y verlo ahogarse en su fondo agonizante.

de todas maneras ya me dieron latigazos con el silencio, lo bueno es que

cuando nos encontramos y nos miramos a los ojos !qué casualidad! Los

agachan o miran a la acera de en frente, yo no en cambio, yo jamás largué, y

ellos los muy babosos y lerdos, en el colegio, pues ellos..

de Barrendero de la Lengua me he pasado a “qué hambre

tengo de hacerte el Amor durante siglos, mi onírica”. yo soy tu Oasis, puedes

verme o no. eso es ya cosa tuya. que con segundos y me lo dices ahora, con la

palma, por favor. se oyen los claxon, los gritos, sί, ha amanecido. ¡bagh! no te

preocupes si intentan hacerte a un lado, apartarte, si se burlan; compréndelo,

son muchos, muchos, pero que muchos, muchos más, y somos pocos

nosotros.

Emily a su paso hacía que los relojes no hicieran ruido y se detuvieran, y me

siento incómodo todo el día a lomos del dragón. revolquémonos en las sedas

de nuestra piel. que sí, que sí, quita la sábana blanca del espejo para que me

veas, y si no "mulţumesc" sí un "bună dimineaţa" o un "ce mai faci" y tan

jodidos cada cual en su rincón, habitándose en la nada, de donde todo

proviene. y que te recuerdes de mí con lo tampoco que pude darte.

{esto tenía que haber sido escrito dentro de unos cuantos años}.

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Moriremos juntos, se ruega no vaya nadie. Vayan de fiesta. La casa invita.

Pompas fúnebres

No falta Curro

me despido a besos de media luna, con desnudarte poco a poco, Uhhmmm, sí,

el liguero verde es muy fino, te va con los ojos.

* . me despido de ti sabiendo que soy yo el

que se va..

..habrá un columpio, y una bici roja. recordar a un olvidado no es fácil. ¿pillas?

Ella siente que cada vez que le hablan la manosean, por eso sonríe

cínicamente como todos egoístamente y observa.

-¡corten! ¡a montaje! ¡mañana seguimos!

T’itulo: Behavoir Serista Violence

* significa que es punto y aparte, pero cambia el lector

Poema inédito de Sergio Oiarzabal.

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“espiral esperanza”

Sergio Oiarzabal, “La última visita”.

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WEÑAGKVN EPE AFCHI KVYEN
TRVRI
Kiñe kelv lelfvn mvley miñche
wenu mu taiñ nag antvpeetew
Feyti weñagkvn afchi Kvyen trvri
alofnieetew fvrfvrmawvn mew
Ti pu pvllv witrankontupeetew
pegelelenew ta tromv
pvllv reke wifkvlelu wenu mew
Kamapu pu tromv
Pu mawizantu, feyfey pimekeenew
rupay eymi pvle
ka feyti afpuel zugu tami
pichikonagen chi vl
Pvrvmgen mu, kiñe kiñeke
wezanmalvy enew
petu ti tromv afkom punpuwvla
Narpatuay ñi pewma mu
ti pu ayin -piwvn
Welu amuley ñi trekan,
weñagkvlelu am iñche
Kimlu am iñche tami wilvfvn
tami ayikan iñche mu
chogkvlerpuay
Pichiketu llemay.
Elikura Chihuailaf.
LA NOSTALGIA ES LA LUNA
MENGUANTE
Hay un campo rojo sobre el cielo
que nos atardece
La nostalgia es la Luna menguante
alumbrada desde la llovizna
Los espíritus que me visitan
me señalan nubes
como almas trazadas en el cielo
Nubes lejanas
Las montañas, me están diciendo
pasaron a tu lado
y en el eco los cantos de tu infancia
De pronto, una a una, comienzan
a palidecer en mí las nubes
hasta borrarse
Descenderán de sus sueños
las amadas -me digo
Pero continúo mi camino
porque siento pena
Al comprender que también
el brillo de tu amor a mí
se irá apagando
Poco a poco.
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13
TROZO

El mar ya no es una raya

verduzca en el horizonte.
Es una franja oblicua
que cae del cielo
fría y movediza,
un pedazo de otras aguas grandes.
En el cielo, errabunda, no es desorden.
Se desmadeja. Tira de más de un hilo,
hilachas rosadas.
La que está cerca de la orilla es vieja
lleva tiempo, de maleza, yodo, herrumbre.
La de atrás es blanca, protegida.
Entre una y otra, un túnel
que huele a orín y a excrementos,
un perro guardián que languidece.

PEDAZO

Describe la tormenta como animal,

acecha, amenaza, luego pasa,
amordazada, anudada, prieta.
Hay un montón de carbón
que tapa la entrada.
Pone cuidado en lavarse, esquiva ese olor
a carne pequeña, esa leve náusea.
La música no emociona, pero apacigua, sosiega.
La oigo muy lejos, se le va encogiendo la voz.
Ahí, entre el recuerdo de lo negro en la entrada
y los yerbajos, la herida sigue profunda,
la tierra mojada secándose, removida.
La niebla sofoca el ruido
llega fría a los pulmones.
Duele aún, aunque alivia.
El cerco abierto se adelgaza
roto, se bifurca.

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CACHO

Piensa que necesita un desierto,

arremolinada, bajo un árbol sin hojas.
Los toca con suavidad
mueve el cuello como un caballo
que se acomoda el freno de la boca,
sin mirarlos, con la mejilla,
quiere morderlos, pasarlos por las encías.
Tal vez un llano donde el cielo caiga pesado; o tal vez sólo sean
las ganas de salir del enramado
de vías que acaban
en sumideros o cimas
de las que cae o se atasca
como en sueños forzados.

Tríptico inédito de Eli Tolaretxipi

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MENSAJE

Solo en esta botella naufraga mi mensaje.

Necesita de ti, que con tus ojos
Me escuches, me adivines y me sientas.

Solo en esta botella, en que he ahogado mis sentimientos;

No en el mar en que naufraga,
Ni en la tinta en que se mancha.

En esta botella aventurera, remando

de quién sabe dónde, misteriosa,
que en su interior mis sueños ha de guardar.

¿Sabes por qué mi voz es para ti?

En mi mensaje está tu corazón.
El papel que despliegas son tus alas.

Mi voz se alza, una vez despegando la batalla.

Mis alas se extienden
Y dejan salir a la poeta de un golpe.

Taller Sayenco.

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Y heme aquí sentada
Escribiendo
Escuchando el murmullo de las hojas
La risa templada del viento
Tratando de ver lo que sólo aquí se encuentra
En esta banca
Bajo este árbol
Quizás sea verdad
Que en este lugar no existan palabras
No porque no puedan, claro está
Sino porque se han disuelto en el agua
En la tierra y en las nubes
Se han tornado invisibles
Ausentes para el ojo
Que en este bello cielo sólo ve el cielo mismo
Pero siguen aquí
Resonando, vibrando
Salvajes como en sus inicios
Puedo recordarlo, el día en que preguntaste
“Dónde están tus palabras”
Y quizás no estaban
Quizás se habían vuelto hojas marchitas al viento
Habían volado lejos
Buscando quien sabe qué y quién sabe dónde
Tal vez están ahora conmigo
Bajo este mismo árbol
Y puede que sean aquellas
Que descansan sobre el agua fresca
Aquellas que ya no se pronuncian
Y es verdad, este es un sitio extraño
Un sitio ausente
Uno de esos que sólo duran minutos o incluso segundos
Uno de esos que sólo te das cuenta que se han ido
Cuando los ves despedirse
Serenos
Entre las ruedas de un auto
O la conciencia del tiempo

Paulina Contreras

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A GABRIELA MISTRAL
Tú, que más fracasos de amor percibiste,
Que nunca te sentiste linda como mujer,
Que aun no siendo madre, amaste tanto,
Que sentiste el dolor de la muerte,
y viste cómo el engaño de un ser amado
arruinaba tu corazón,
aún creíste en la vida
y tras creer
una esperanza en el camino te esperaría:
alcanzaste todo,
el Premio Nobel de Literatura,
escuchaste cómo todos te ovacionaron,
los mismos que te despreciaban.
Te fuiste pero regresaste,
Tus poemas son frutos de la vida,
Tu fuerte fue el amor al prójimo,
El adiestrar al vulgar.
Entregaste amor
En ese papel
En el que tinta derramaste.
Viste un futuro de vida en otra mujer,
En un niño estaba tu poesía,
En el cantar de un pájaro estaba tu risa.

Quizás nunca te lo dijeron,

quizás nunca te lo insinuaron,
pero en este poema
yo agradezco a la mujer
que con su rotunda personalidad
llegó a ser reconocida mundialmente.

Si tu vida me fuesen a quitar

Más no lo soportaría,
porque tu cuerpo y alma
son Chile, solidarios y profundos,
y tus huellas dejan una enseñanza.

Y ese abrazo tan distanciado

Con que nos despedimos entonces de ti
Fue sólo un accidente,
Y ahora veo claro
que no hace falta un milagro ni un adiós
para esa inesperada reconciliación. Angeline Milk

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21
Oda a Gabriela Mistral

Mujer culta y aventurera,

sensible y a la vez fuerte como un roble,
poseedora del don de la palabra,
gran amor a las futuras generaciones,
poesía sin deterioro
que alimentó durante mucho tiempo su alma,
conocedora y lectora de la Biblia,
vida de logros y decepciones.

En el momento menos esperado

Dios
te empezó a dormir.

Emily Rodríguez.

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MADRE GABRIELA

Gabriela, nuestros sueños, ¿no son como los tuyos?

Quizás nosotras ya no queremos ser princesas, ni reinas.
Quizás soñamos ser protagonistas de nuestras propias
vidas, como tú. Tú luchaste desde la tierra humilde de
Vicuña, desde el valle del Elqui, por donde un río sueña
que ve el mar. Y tu humildad te levantó. Subiste las escalas
de Estocolmo, en donde un rey te coronó. Gabriela, nos
das fuerza para seguir la ruta, el áspero camino. La vida te
premió y te maltrató. Y quizás los laureles endulzaron la
carga amarga del dolor. Gabriela, ¿es que las rosas han de
tener espinas? Y los sueños, ¿no pueden volar y ser
felices? Madre Gabriela, ¿dónde encontraste la luz? ¿O
tuviste que abrirla siempre desde la sombra? ¿No somos
hoy más libres de lo que tú pudiste? ¿O fue tu lucha la que
te hizo libre, a pesar de las malas miradas de tu tiempo?
Demasiadas preguntas…. Quizá tú nos enseñas que nada
está ganado, que cada paso cuenta, que del dolor se
pueden hacer versos, pero hay también dulzores. Dios
quiera que no tenga yo pesares, y los dulzores sí, aunque
quién sabe si también la espina me puede hacer feliz.

Andrea Laurel

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Todas podemos ser princesas

Todas íbamos a ser princesas,

Con coronas de cristal
Guantes de seda
Y con el príncipe.

A la torre mas alta

Queríamos llegar
Para mostrar a todos
Que solas no íbamos a estar.

El príncipe más bello

A una tenía que enamorar,
Tierna, dulce y coqueta
Que no tenga igualdad.

Con una fiestas de máscaras

El príncipe las iba a encontrar
Pero todas lucían tan bellas
Que no sabía a cual enamorar.

Eligió a tres doncellas

Las más lindas de aquel vals,
Johana, Gabriela y Stephanie,
La última no se quiso mostrar.

Las jóvenes no sabían

Que con una se quería casar,
El de traje y elegante
Y ella de blanco en el altar.

Stephanie era reina

De un mundo ideal,
No quería ser esposa
Por que ya tenía su lugar.

Finalmente Gabriela
El corazón del príncipe logro encantar
Con su dulzura y alegría
Nadie la pudo igualar

Fue reina,
Al igual que todas las demás
Con príncipes y palacios
Como lo quiso nuestra Mistral.

Farida

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BRINDIS

Sabiendo que existes tú,

¿cómo podría conformarme con menos?

PARA QUÉ
NOS VAMOS
A ENGAÑAR

Sólo hay una cualidad

que convierte a cualquier mujer
en más digna de ser amada
que tú:
que esté loquita perdida
por mí,
la pobrecilla.

TODO SIRVE
(para el convento – decía el fraile
y se llevaba a una monja)

Un amigo viene a ser todo un chollo.

Una amiga puede ser media vida.
Una amante es casi la muerte.
¡Y a veces tengo unas ganas de morir...!

NUNCA SOMOS BASTANTE

Eres sensible,
eres inteligente
y eres hermosa
y además sabes que alguien
te quiere.
Y todavía
te encaras con la vida,
la miras a sus ojos
y exclamas sin reserva:
–"No te conozco".

Pues aún así, créeme,

yo te comprendo.

Miguelángel Zorrilla

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Miguelángel Zorrilla.

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28
Si de mi mano estéril
germinaran caricias o cadenas,
si de mi boca inválida
-pobre labio sin nombre,
crisálida de olvido,
velo de niebla-,
si de esta boca herida,
surgieran una vez
paloma,
vena
o llanto,
y de mi mano
-garra de angustia,
puño destituido-
renacieran esquejes sin espina...

que sea por tu nombre.

Venezia Lesseps

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Alya se eleva

A mi hija

Canto para tus manos que nacen de la salvia,

para tu frente quieta
donde suras minúsculas se incrustan para engendrar el vértigo
de aquel extraño dios que sobrevuela.

Llevas el alfabeto del desorden cosido a las rodilla

y por tus venas cruzan siete ríos
con sus siete quebradas,
el Káutar se alinea con el pequeño arco
que describen tus cuencas, limpios humedales
donde guardas el mundo.

Tú bebes de la tarde mis cansancios veloces

y abrigas ese miedo que me avanza
como la luz secreta del mercurio,
tú dejas que mi espalda ceda a la demolición
de tanta vida fresca,
de tanta soledad que se pronuncia en el filo plomizo de tu llanto
si es de noche
y dulce sobrevuelas el dolor que sólo tu lenguaje dignifica.

Te alzas, vuelas con la coraza fragmentada

por donde ondea el muérdago,
yo te miro imperfecta en el lado secreto del sonido
a donde el trueno escribe tus vocales.
A veces me parece que te alcanzo,
que toco la feroz estela que de tu corazón germina
y aquel amor entero me azota en el costado.

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Tú escalera,
tú caracol sobre la flor del cardo
tú esa mordedura de mi ombligo que duele de inocencia.
Yo no tengo más pan para tu boca,
no tengo más racimos que esculpan la ceniza,
tan sólo puedo darte
la frágil estructura que se arquea para besarte el nombre
o inclinar la pobreza de mis vértebras.

¿Dónde irá a ocultarse aquél dragón

si ya los cuentos viven en tu risa?
¿Dónde iremos, Alya, para domesticar al zorro?
¿Adónde?

Sara Castelar Lorca

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ELIKURA CHIHUAILAF

He writes blue lines

His hands echo the forests
His feet are walking roots

Wirintukey kallfü wirin

Ta ñi pu küwü wilifkey ta mawiza
Ka ta ñi namun folilgey trekalelu

Traza líneas azules

En sus manos
Reverberan los bosques
Y sus pies son raíces que caminan

(Traducción al mapudungun: Cristian Kalfuman)

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CRUJIR DE OTOÑO

Cruje el oro de otoño entre un pesar de pasos;

la carcoma perfora túneles profundos en la corteza de los álamos.
La tarde, con el hombre y con la sombra, camina
en un tornar despacio, desde páramos enjutos hasta el soto del río
donde aún sangran los árboles tatuados.

Ha de haber una ruta secreta directa al corazón,

allí, por donde el corazón se aleja.
Pero una llaga no curada, siempre herida,
desnuda y desarmada,
quema en el corazón que apenas late.

Queda un rumor de búsqueda cuando cesa la brisa;

gime el otoño y el corazón se queja
con el llanto imposible de una perenne diástole.

Octavio Fernández.

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35
 PASEANDO

Aferrada a la mano del recuerdo,

sin resentimientos,
me paseo
por el corazón de tu calle
mitad querencia, mitad extravío.

El pasado gemebundo,
casquivano y esquivo,
sin compasión,
penetra hasta el último confín
de la porfiada memoria.

Lucy Sepúlveda.

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EL CESTO DE LOS CORAZONES

¡Cuánto silencio!

El viento no trae palabras.

¿Hará falta el soplido de otro tren para traerlas?
Por eso estoy en la estación, esperando,
con una rosa en los labios,
dibujando una nube de humo con mi cigarro.

Sé de viejos trenes que pasaron,

todavía recuerdo su traqueteo.
Cuando recuerdo su traqueteo
mi corazón también traquetea
y se aleja en un vagón.
Sale de mí, se va.

¡Cuántos corazones!

Ahora,
de nuevo,
en ese hueco rojo y caliente
lleno de vacío,
está creciendo otro corazón.
Como en tus vacíos.
Ya verás cómo crece para la próxima estación.
Pero esta vez hay que quererlo mucho
para que no se aleje.

Txaro Sierra. Mayo 2002.

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39
AFGANISTÁN

No fue casualidad la que movió al viajero

a recorrer las rutas de la seda
y a atravesar sus valles, sus montañas y estepas,
caminos polvorientos y altos desfiladeros,
dormitando despierto a la intemperie
o en cuevas extraviadas
huyendo del envite de la muerte.

Son harto conocidas las razones.

Alejandro también surcó estas tierras

al frente de sus tropas
resuelto a la conquista
de este mundo oriental y abandonado
siempre por sus dioses.
Y quizás aún perduren
las antiguas recetas de olvidados doctores
o acaso las doctrinas del viejo Zoroastro,
tal vez en lo profundo del desierto,
en las salas ocultas de templos enterrados
o en las sombras disueltas por el viento.
O en los altos lugares de Ghorid,
en la “terra incognita”
que esconde la metrópoli,
la perdida Firozkuh de la Montaña Púrpura
que ya nadie conoce.

Y es que hoy igual que ayer,

algo han venido a hacer estos viajeros,
se nota en sus miradas.
Cuesta reconocerlo pero es cierto:
No cumplen los acuerdos,
ostentan sus costumbres,
se adueñan de las gentes
desperdigando miedo y destrucción.
La guerra y sus tormentas algo han roto,
desorientado pueblos
que han dejado su huella por todos los paisajes
de esta tierra arrasada
que un día fue llamada Yaghistán,
de esta tierra rebelde de espíritu insumiso,
de nuevo sorprendida
por el dolor sin tregua
que propagó su llanto milenario.

El enemigo es fuerte,
desprecia las heridas de los pueblos vencidos

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y odia su lengua bárbara
“la lengua que ha de hablarse en los infiernos”
pensaron,
aunque en ella escribieran
para expresar su amor y sus poemas.

Nuristanís, hazaras, tayikos, turcomanos,

uzbekos o pashtunes,
todos son denostados
por fríos generales
nativos o foráneos que trazan
los designios de un orden superior.

Cruel ha sido la historia

mas cierto es su decurso desgraciado.

El humo casi roza los límites del cielo,

los condenados viven mirando hacia lo alto,
las calles se desprenden de perfumes y hedores,
del odio y la metralla cotidianos.

Mas algo hay más allá,

provincias fronterizas pobladas
por idólatras de dioses ignorados,
altivos descendientes de antiguos invasores,
erosionadas ruinas,
lejanas cordilleras de insólita belleza,
caminos ancestrales de más nobles viajeros,
la paz de atardeceres sin memoria,
la neblina imposible que envuelve las llanuras
vibrando en solitario despertar.

Y no este tenso ambiente,

esta amarga mirada del soldado
que apunta con su rifle
mientras grita su miedo
en una sucia calle de Kabul
de noche ante las puertas del infierno.

Julián Borao

41
42
43
La pregunta del zorro

Sentado en el húmedo pasto se encontraba un zorro con la mirada perdida

hacia sus alturas. Una curiosa águila que pasaba por esos lados lo ve y
posándose en una rama le pregunta, “¿en que piensas tanto?”; este
tímidamente le dice “amiga águila, ¿por qué poesía?”, ella sorprendida por la
pregunta, despega en vuelo y entre vuelta y vuelta le responde, “porque cada
día acaricio al viento con mis plumas y cada tarde me dirijo al sobrecogedor sol
como la luz volviendo a su hogar, para luego caer como relámpago a tierra y
satisfacer mi cuerpo volviendo a emprender el vuelo y surcando los cielos,
disfrutando del sobreacogedor atardecer con los árboles y flores silvestres que
me brindan su amistosa compañía”. El zorro con mirada confusa hace una
reverencia y sigue su camino, ya cansado se detiene a las orillas de un lago
para refrescar a sorbos su cuerpo delgado y acalorado, viendo su reflejo se
vuelve a inquietar y a viva voz pregunta “¿Por qué poesía?”, de un brinco se
aleja al ver como saltando vívidamente frente a sus narices, un colorido
pececito le saluda y dice “yo puedo responder a tu pregunta” el zorro intrigado
le escucha “es poesía, porque cada día gozo jugueteando y danzando entre
piedras y corales y cada noche me asombro viendo las estrellas emerger del
agua para viajar al cielo, porque el universo en que me desenvuelvo me cobija,
me protege y entre mis amigos y hermanos compartimos juntos penas y
alegrías”. El zorro emprende confundido nuevamente su viaje despidiéndose
cordialmente del pequeño pececito. Ya cerca del atardecer, la inquietud
nuevamente lo comienza a atosigar, mientras que con la mirada perdida en las
densas copas de los árboles se vuelve a preguntar. Absorto en la profundidad
de sus pensamientos cada vez más difusos, más confusos, apenas se logra
percatar del pequeño pitido que resuena en respuesta a su inquetud, en la
pequeña hoja de un arbusto cercano una simpática hormiga lo llama y le dice,
“¡yo sé la respuesta! ¡Yo sé la respuesta!” acomodándose en la hoja como
quien se sienta a leerle a un pequeño una historia, dice “es poesía, porque
cada día disfruto viendo el glorioso mundo que me rodea, lleno de misterios y
aventuras, sellando la puesta de sol con la dulce sonrisa de mi reina madre,
agradecida por los dulces manjares que le ofrecemos cada día”; sin entender
las palabras de la diminuta hormiga, el zorro se despide y se aleja.

Caída la noche se tiende en un prado cercano, con la esperanza de descansar

su agobiada mente, cosa que no parecía posible ni con el frágil canto de cuna
de los grillos o el enviciador aroma de las rosas salvajes. Pasadas las horas y
ya sin esperanzas de conciliar el tan anhelado sueño se decide a dar un paseo
por las cercanías, un fuerte aullido lo despabila y unos ojos amarillos como la
miel lo hacen temblar, frente a él un feroz lobo se encontraba mirando la luna,
patas grandes de fuertes garras y un pelaje tosco y brillante adornaban su
macizo y fuerte cuerpo, de reojo miro al zorro y le preguntó “¿Qué haces tan
campante en mis terrenos?”; este con mirada temerosa responde, “una
pregunta me aqueja y no me deja dormir, así que con el fin de aclarar mi mente
salí de paseo entre estos bellos paisajes” el lobo con aires de sabiduría le dice

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“¿y cual sería la pregunta que tanto te inquieta?” “pues yo me pregunto,
¿porque poesía?”, la severa mirada del animal se tornó sutilmente cariñosa y
un cálido silencio los rodeó derritiendo la tensión del momento “pues es poesía,
porque cada noche le declaro mi amor a la luna y le oro por que cuide a mi
familia, porque hablo al viento cada día y disfruto en las tardes del tibio sol que
acaricia mis sentidos, porque ahora te veo y me pareces curioso, es por eso
que la vida es poesía, porque vivir es sentir y el sentir es poesía, la más bella y
pura poesía, una prueba firme de nuestra existencia”, el zorro le agradece y se
marcha al fin con la mente tranquila y muy contento, pues se da cuenta por
primera vez que en su corazón un poeta le susurra versos y letras tirándole
flores a su paso ya sean verdes o marchitas, este le acompaña de invierno a
verano y de lunes a domingo.

Paulina Contreras.

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COMPAÑERA DE VIAJE

Hay veces que te sueño compañera de viaje...

Y en la tiniebla turbia que empapa mis regresos

mientras el motor canta su mantra interminable,
mis ojos se desvían al asiento vacío
y, como si estuvieras, te explico este paisaje.

Las aguas de la ría reverberan oscuras

y te muestro las luces que flanquean el valle
y la noche se traga los faros asombrados
de vuelta hacia la casa donde no espera nadie.

Y las palabras fluyen como si tú me oyeras

entornando los ojos en un silencio amable;
tiñen de calma limpia la soledad hallada
y exorcizan el grito desgarrado del aire.

Quien habla solo espera... quizá no espera nada

mas sabe que los hados se ponen de su parte;
y cuando el soliloquio desborda los sentidos
elijo tu figura si quiero hablar con alguien.

Hay viajes que te sueño tras ese parabrisas

(tan cercana y ausente como estuviera un ángel)
al roce de una mano perdida que abandona
por sólo unos segundos la presión del volante.

Y amo la maravilla de saber que estás viva

y adoro la esperanza de volver a encontrarte.
Las distancias porfían en decir lo contrario
mas la vida nos hizo compañeros de viaje.

Por eso ya te sueño, para que no te extrañe.

Miguelángel Zorrilla.

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A la caída de la tarde,
tendido el día,
nos mira el pájaro
desde ese cordel del tiempo
que llega hasta la noche.

Septiembre 2001

¿Amo poco?
Amo todo.
como una tonta.

Octubre 2001

EN LA ANTIPRISA

Miro la tarde
como a una tarde encontrada.
Atrás queda la mañana y sus tareas,
las conversaciones, los actos, los gestos.
Estoy en el descenso del día,
cuando las palabras, todas las palabras
van cayendo
del regazo de las horas al recuerdo
y se alumbra el espacio que
queda en mi memoria.
Para este espacio,
para este ahora de esta tarde
estoy aquí con mi silencio
junto a mí,
feliz.

Mayo 2003

Txaro Sierra

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Negación

He decidido
que tengo el poder de ordenar a mi antojo
los fragmentos rotos de mi historia.
Los que nadie sabe
- y callo -
Los que son secretos
(miento).
Porque tengo el derecho y la obligación
de apartar el dolor e inventar la dicha.

Cristales rotos.
Crisantemos.
Cuchicheos.
Cucarachas.

Nunca habéis existido.

Elisa Berna Martínez

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cómo te desando, amor?
cómo deshilvano tu nudo?

la noche tiene una huella larga y cierta

de pies longevos como un nombre.

cercenan el espacio que cabe

entre mi cuerpo y el tuyo
la palabra y la piedra

dónde estará ese pliegue exacto

que diga tu cintura y que no me espante?

oh, amor, suelta la noche a pastar sus silencios

a alongar sus voces
para que nunca más te encuentre.

Cristina Cambareri

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 ACERCA DE L

L se amontona, se columpia, y al final se duerme. Con el sueño,

se columpia, se amontona, y no quiere despertar. Si os fijáis le
sucede como a los nenúfares, el cielo es demasiado bello
como para perder el hilo que nos ata a su mirada de ensueño.

L ha arrancado todas las hojas del calendario menos la de la

“L” para salvar su personalidad destructora.

Y si la luna parece huir acosada por los fantasmas del

desamor; o, si creyendo que todo es inmutable, intangible y de
repente resulta que no era para tanto y que casi es fiesta: es L.

L es usted y usted y usted y una suma de individuos e

individuas que se detienen como usted en el semáforo.
Bríndele una palabra, por favor.

A veces L siente el impulso de volverse río caudaloso. Los

peces nadarían en su espalda y, tras recorrer sus meandros
como una lengua de plata, entraría en el mar.

L se aleja silbando algo gris y doméstico, mientras se apagan

las aceras a la noche.

La Galleta del Norte

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Sentimiento muerto
No puedes expresar tus sentimientos
Finges estar bien mientras te mueres por dentro
No sabes lo que sientes
Pero tus lágrimas caen por tu rostro.

Preguntas por qué te sucede esto,

Por qué esta sensación
Esta mezcla de sentimientos rotos, no entiendes
Por qué salen lágrimas de tus ojos

Tu vida ya no tiene sentido, es como una

Canción sin melodía, un poema sin motivo,
Un te amo sin ser oído, como un
Abrazo sin ser recibido.

Hoy hay un sentimiento muerto

Sentimientos que nunca quisiste sentir
Un dolor que no es dolor
Gracias a esto cada día te sientes peor.

Silencio pides, pero el nudo

Permanece en tus pensamientos,
Esas palabras que nunca se dijeron,
Que se guardaron en tu corazón.

Quieres volar y no regresar

Sabes que eso jamás podrá pasar, ¿por qué esto?
Ya nada tiene sentido,
Ni esas lágrimas que llegan sin ser llamadas.

Cosas sin sentido,

Pero así es tu vida,
Dolor sin dolor, cansancio sin motivo,
Preguntas que nunca tendrán respuestas.

Bárbara Mora.

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Panguipulli

En la noche por venir

todavía cantan pájaros,
en el silencio naciente,
por tormentas arrullados.

Qué corazón en penumbra

desnudo tiende sus brazos,
alas calmas, almas blancas
de desaforados astros.

Qué músicas se perciben

allá, entre innúmeros cantos,
de las alas que, apresadas,
alientan saltos amargos.

Qué soledad por venir,

qué lluvia de meses claros,
qué arrepentido dormir
sin saber romper los lazos.

Hosanna, cielo de abril,

la lluvia habla de sargazos.
El lago de Panguipulli
sabe de qué estoy hablando.

Abdón Corral Contreras

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TE RECETO UN POEMA

Cuatro patas y una luna

Pienso en tu negra mirada

Encubierta de noble Zorro,
Fingiendo etiquetas y halagos vacíos.

Deseo encontrarte perdido en las calles

De una capital escrita a máquina
Y coloreada en tinta.

Espero, y tan sólo espero,

Atada a la tierra en que mato pasiones,
Vistiendo de cuero y escondiendo una llave.

Paulina Contreras

Persecución

Pienso en hacer justicia,

En luchar contra Nosferatu,
En mancharme de rojo.

Deseo tener una estaca,

Llegar a Transilvania
Viajar en crucero.

Espero el día con ansias,

Miro mi futuro en los ojos del lobo,
En un suspiro agitado.

Angeline Milk

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LIRAS PARA TI . Tus ojos color tierra

son reflejos de un mar con noche eterna.

Luciérnagas de sierra,

contraluz de galerna.

Suspiros de una luz prendida y tierna.

Y tu cuerpo... y tu boca :

caminos y senderos recorridos

juntos. La vida toca

sabiéndonos queridos

por los vientos de amores conocidos.

Cual tiempo transcurrido

atardecen las vidas más amadas.

Y el corazón herido,

que llora aguas calmadas,

vuela libre en las lágrimas colmadas.

No existe soledad,

la casa de suspiros está llena.

Ya no existe la edad

y el alma nueva estrena

Javier Arnaiz un universo entero en vida plena.

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CHILE

Surgía como la necesidad de comer pan con crema

mientras la abuela contaba sus historias de joven linda. Así,
de golpe y con fuerza, imposible de evadir. El caso omiso
de la falta de atención. Así es como la tierra se movía.
Él pensaba en el pan y en la abuela, y ¿En quién más?
Definiciones que no se podían dar mientras los jarrones se
caían. Era como música dramática el coro de grititos entre
chicos, padres y perros. Y el gato de él corría con los pelos
erizados hasta la punta alta de un mueble viejo.
Se miraban, él y el gato, con ojos de terror sobre la tierra
que seguía moviéndose.

“La cama es angosta, sentí que me caía”, dijo Javier a su

abuela cuando ésta logró despertarlo a sacudones, en la
mañana de la primer noche que él se quedaba a dormir con
ella.

“Te caías, Javier. Pero ya estamos todos bien.”, contestó.

Ce Edwinski

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Ojos mapuches.

Oh, aguas azules,

cinta de plata
donde el sol sale dorado
y ya festejan
los treiles en el terreno de plata.
Ojos mapuches.
Corazón de montañas.
Fuerza de fuego.
Hombres muertos,
todavía están vivos en nuestros corazones.
Árboles tallados.
Recuerdos de sangre pura.

Nicol Calfunao

Mapuche Nge

O kallfüko
Trarilonko kullin
Chew tn pay antü
Huilili feimuna aydi
Taty tregül
Feichi mapu mew
Mapuche nge
Diake mahuide
Newen kütral
Lodkewentu
Petu mongeleingin
Inchin tañi piukemew
Odkan amumka

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POR MUNDOS CONSENTIDOS

(Glorificación de las Cinco Estaciones)

Quiero verte como el sol cada día te busca,

que en mis ojos brillen los prados, suenen los trinos,
bruñir cada noche mi cuerpo cuando me miras,
contemplar que el mundo sin tu sombra se confunde,
pierde el camino.

Quiero olerte segada hierba, pan recién hecho

de magias, misterios, moradas que maravillas,
ser el viento que exhausto con tu aroma te nombra,
respirar el mundo que sin tu esencia se opaca,
se vuelve arcilla.

Quiero tocarte como no halla final un río,

hundirme en tu mar que acuna en su nana tesoros,
ser el musgo en todas las piedras de tu memoria,
notar que el mundo sin tu latido se entristece,
está más solo.

Quiero saborearte como al dulce infinito,

lamer mis labios de azul siempre que te recuerde,
ser el paladar de oro que donde estés se encienda,
degustar el mundo que sin tu sal se hace nada,
está más verde.

Quiero escucharte como espera el bosque la lluvia,

como a tus pasos despiertan a veces los muertos,
ser nido donde duerme tu voz sin horizonte,
oír que el mundo sin tu música se hace mudo,
es menos cierto.

Sergio Oiarzabal

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Si tú no estás

Si tú no estás, me siento desfallecer

Por la sed de tus besos,
La luna ya no brillará para mí,
Ya no tendré motivos para soñar.

El aire se hará insuficiente,

Me faltará la respiración,
Prefiriendo una mentira
A una verdad que me lastima.

Si tú no estás, todo a mi alrededor

Huele a soledad,
Me ahogo en un mar de lágrimas,
Confabulando también el tiempo a mi tristeza.

Convirtiendo cada segundo en hora,

Cada hora en años y cada año en siglos,
Dejando mi corazón sin latir
Por el deseo de seguir amándote.

Si tú no estás, mi vida está

En un silencio profundo,
Me quedo dormida en mi interior,
Esperando aquella caricia que me despierte.

Tabita Muñoz

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Mis tardes de primavera

Era una tarde de primavera,

Aquella primavera más hermosa de mi vida,
Una primavera que curó todas mis heridas,
Aquellas heridas que no me daban más vida.

Mi vida era de pura alegría,

Una alegría que había en mi corazón,
Un corazón tan grande y fuerte
Para que mi vida fuera más alegre.

Era una bella primavera

Aquella primavera que yo disfrutaba
En los días, en las tardes
Cuando yo estaba con la persona que más quería.

Cómo quisiera recuperar esa primavera,

Aquella primavera tan hermosa
Que hizo nacer a mi corazón
Aquel corazón que ya estaba casi muerto.

Claudia Bahamonde Melo

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 Quiero

Quiero pedirle perdón,

pero no quiero hacerlo.
Quiero decirle que lo amo,
Pero lo odio.

Ojala pudiera decirle no me dolió,

aunque muero de dolor por dentro.
Necesito darle un beso,
pero me rehúso a acercarme a el.

Quiero oír su voz diciéndome mi niña,

pero ojala fuera mudo para que no me hiera más.
Quiero que me acaricie,
Pero sin tocarme.

Quiero ser feliz

Y no sufrir más,
Quiero saber qué hacer
Y no dudar más.

Macarena Loutit

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Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega.

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el pie se empeña en apagar la ola
pero la ola no es sólo la ola
la ola es el saludo y es la salud del mar
la ola es su desecho imperativo
y es su sábana blanca
es puma de nieve abalanzándose
es la terrible vida que transita
por las oscuras avenidas de la sangre
es la incesante respiración
el pulso constante contra la muerte
en un ir y venir
de intenciones y paréntesis
la ola se asoma y rompe como se asoman los ojos al sol
a la sal y a la salida
llama constante más allá de la muerte diaria
asombro de la luz
luz de la sombra
la ola no transita por estas avenidas
recuerda las sentinas negras como el petróleo
y despegando como un puño vence
la soledad del aire
ríe después de tanta muerte oscura
la ola no es el mar
sólo la sangre del mar esperanzado
dándose cabezazos alegres contra las rocas
cortándose
como cuando era joven
su sangre reluciente al sol
como algas en la orilla

Javier Aguirre Ortiz

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INDICE

Presentación……………………………………………………………………….. 3
Gabriela Mistral, “La madre triste”………………………………………………. 5
Sergio Oiarzabal, “La última visita”……………………………………………… 6
Sergio Oiarzabal, “Desde que nunca nos vimos” (inédito)…………………… 8
Elikura Chihuailaf, “La nostalgia es la luna menguante”……………………… 12
Eli Tolaretxipi, “Tríptico” (inédito)………………………………………………... 14
Taller Sayenco, “Mensaje”……………………………………………………….. 16
Paulina Contreras, “Y heme aquí”………………………………………………. 18
Angeline Milk, “A Gabriela Mistral”……………..……………………………….. 19
Emily Rodríguez, “Oda a Gabriela Mistral”…………………………………...… 22
Andrea Laurel, “Madre Gabriela”………………………………………...……… 23
Farida, “Todas íbamos a ser princesas”………………………….…………….. 24
Miguelángel Zorrilla, Poemas………………………………...………………….. 26
Venezia Lesseps, “Por tu nombre”……………………………………………… 29
Sara Castelar Lorca, “Alya se eleva”……………………………………………. 30
J.A.O., “Elikura Chihuailaf” (traducción de C. Kalfuman)………………..…… 33
Octavio Fernández Zotes, “Crujir de otoño”……………………………………. 34
Lucy Sepúlveda, “Paseando”……………………………………………………. 36
Txaro Sierra, “El cesto de los corazones”……………………………………… 38
Julián Borao, “Afganistán”………………………………………………………... 40
Paulina Contreras, “La pregunta del zorro”…………………………………….. 44
Miguelángel Zorrilla, “Compañera de viaje”……………………………………. 49
Elisa Berna Martínez, “Negación”……………………………………………….. 51
Cristina Cambareri, “cómo te desando, amor?”……………………………….. 53
La Galleta del Norte, “Acerca de L”……………………………………………... 54
Bárbara Mora, “Sentimiento muerto”……………………………………………. 56
Abdón Corral, “Panguipulli”………………………………………………………. 59
Taller Sayenco, “Te recito un poema” (Dificildejuglar) ……………………….. 60
Javier Arnaiz, “Liras para ti”……………………………………………………… 62
Ce Edwinski, “Chile”………………………………………………………………. 64
Nicol Calfunao, “Ojos mapuches”……………………………………………….. 66
Sergio Oiarzabal, “Por mundos consentidos”………………………………….. 68
Tabita Muñoz, “Si tú no estás”…………………………………………………… 70
Claudia Bahamonde, “Mis tardes de primavera”………………………………. 72
Macarena Loutit, “Quiero”………………………………………………………… 74
Lope de Vega, “Varios efectos del amor”………………………………………. 76
Javier Aguirre Ortiz, “El pie se empeña en apagar la ola”……………………. 79

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