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Ricardo Sánchez Orfo

19 inútiles poemas y ninguna canción de amor a la fuerza

www.cuchitrildeadrede.blogspot.com
ricardo.sanchez.orfo@gmail.com
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nota a la edición virtual

Estos 19 inútiles poemas figuran en el libro El ejercicio del café, cuya edición, impresión
y difusión correspondieron a LOM Ediciones desde diciembre del 2008.

En esta muestra no están presentes algunos poemas de la edición impresa, por eso
cambió en alguna medida su nombre, son sólo 19 inútiles poemas, ya no tenemos
canciones a la fuerza; de cualquier modo, el lector no se pierde de nada.

19 inútiles poemas y ninguna canción de amor a la fuerza, Edición virtual, 2010

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poema largo
(vaya que cuesta)

podría escuchar la misma canción toda la tarde sin parar de llorar

guardándome las ganas de escribirte y rascándome el ombligo

esta tarde nos cuesta sobrevivir a todas las cosas

sin ir más allá
esta tarde nos cuesta SOBREVIVIR
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bostezos

(qué diría Freud)

tengo un bostezo que me habita por dentro

una pierna que me pesa más que la otra
una canción triste que escribí sin ganas
y una casa oscura donde lloro y como al mismo tiempo

ni la ópera ni el fútbol son lugares hondos

desde ayer son todos sitios heridos mustios y manchados

desde ayer huyo a cualquier parte

desde ayer quiero unirme a los compatriotas de nadie
a los compañeros de nadie
quiero amar a una mujer muerta y vaciarme adentro de sus adentros
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nada personal
(que me perdonen Silvio, Ismael y Serrat)

que se joda el vacío y la alegría

que se jodan de paso los rodríguez los serrat y los serrano

ha muerto el café desolado y el día negro

la insurrección y además ha muerto el qué sé yo

las cosas se olvidan como los caminos de regreso

como cualquier infarto como se olvida cualquier cara
como se deja de lado cualquier mujer y cualquier panfleto

¡qué se jodan además todos los poetas si no la tengo!

si sus piernas largas son de otro o de nadie
si su temor sufre al abrir los ojos
o si la nostalgia es otro vicio de su flaca soledad

que se joda el amor a la fuerza

que se joda la tarde deshabitada
el encuentro desnutrido y cobarde
que se joda de paso nuestra pequeña habitación muerta
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nostalgia
(en este cuarto negro del alma también se sabe de olvidos)

los hombres se miran se enferman

y luego dejan de mirarse y de pronto
son una plaza pública
un borracho o un estadio sin gente

será que el olvido nos trae otros pequeños olvidos

y que en ellos apagamos para siempre los ojos y la amargura
y que en ellos olvidamos para siempre los amores sin nombre
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apagones
(es por eso que sólo prefiero una buena vela y tus manos)

las calles son un paisaje viejo

las estaciones del metro y los bares son un agujero
tirado ahí como cualquier agujero

las calles ahora son tristes habitaciones públicas

esquinas pobres y militancias a la rápida
espasmos que llegan de pronto y hacen fiesta en la casa abandonada

las habitaciones de esta ciudad se apagan

llega la amargura a buscarnos a tientas

las caras de esta ciudad se olvidan

y no viene nadie a salvarnos del vacío

las luces de esta ciudad se apagan

las estaciones se vacían y los bares se llenan de memoria
los amores se deshabitan heridos
y no viene nadie a salvarnos de la soledad
NADIE
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combinación a línea cinco

(en el fondo; todos los fondos son iguales)

para qué tantos andenes

si todos en el fondo son lo mismo
una mujer que ya no ama
un hombre que usa tacos
un vaso vacío
una puerta cerrada por dentro

para qué tantos nombres y tantos números

si todas las ausencias son huecas
si todas las nostalgias me aburren
si el café se enfría y el pasado se orina en la memoria

para qué tantos andenes si todos en el fondo son lo mismo

otra mujer que cierra sus ojos y se pone a llorar
un amor vencido una combinación triste a cualquier parte
una soledad sola y enferma
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amor eterno
(nadie dice que quince minutos no sean una eternidad)

llegaste una tarde y de pronto ya no estabas

porque el dolor existe y es otra herida profunda
llegaste porque las tumbas me buscan y yo me escondo tras la puerta
porque también huyo del desencuentro y de la gente
mientras un perro mea en la esquina que a veces es mi casa o mi nostalgia

llegaste con tus pecas y tus delirios

con tus poemas y tus derrumbes
con la memoria imborrable que también te olvida
llegaste con cansancio e insomnio
llegaste una tarde a dejar un vacío en mis otros lugares apagados

llegaste al dolor antes de sentirme cosa muerta o baño público

porque triste subiste a la micro y nos miramos
y nos enamoramos durante diez o quince minutos
y luego bajaste cerrándome un ojo
y luego bajaste sin ganas
huyendo a cualquier sitio abandonado de Baquedano
y yo te miré cuando caminaste
te busqué entre los pasillos sin nombre
entre la gente sin nombre
y de pronto ya no estabas en ninguna parte
en ningún sitio
en ninguna nostalgia
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cosa de costumbre
(puede ser sólo cosa de costumbre, pero el vacío es también un lugar común)

puede no ser más que una mala coincidencia

pero el vacío es también un piedrazo en plena alma del alma
un lugar común donde no hay nada
una costumbre callada y hueca
un ojo empeñado en devolvernos las lágrimas para afuera
o una lágrima afanada en salirse de sus adentros
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concierto de goteras
(dame un paraguas que se me moja el alma)

esa tarde enferma no subió nadie a cantar

porque la patria tiembla y de paso nos sacude

mientras los paraguas se cierran y las heridas se abren

yo olvido todos los nombres
olvido cómo son mi manos
olvido si pude habitar los hospitales o los teatros
si pude verme en tu podrida soledad que se cae a pedazos
si pude verme buscando cualquier ventana
para saltar de golpe a la calle y morir de una vez
sin público
sin abrazos

esa tarde enferma la micro se llovió por dentro

se llovió como siempre sin pancartas
sin miedo
se llovió como siempre con un poco de mis ojos
con un rinconcito de mi nostalgia hueca
de mi amargo puño cerrado
o con un poco de eso que siempre me llora
con un poco de eso que no es más que abandono
que no es más que jodida tristeza de adentro
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puede ser eso

(de lo contrario, se parece mucho)

la soledad es una porquería más

como el espejo negro que se abre en la noche
es un muerto más como cualquier otro

la soledad es también un olvido mayor

una basurita en el ojo del alma
un flaco desayuno de té sin leche
una habitación de hospital público y un día que se apaga
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mal día
(también tienes un poco que ver en este dolor de la putamadre)

quiero saberme bienvenido en todos los patios traseros de la muerte

en las tierras de nadie en los olvidos en ciernes
quiero estar sin dios sin patria sin mozart sin nadie

no quiero hablar del futuro de la gente

del porvenir del prójimo
de la poesía neurótica y sin fondo
no quiero escribir monja ni decir aleluya
simplemente no quiero hablar de ningún futuro
DE NINGUNO

hoy quiero arrancar estos días olvidables de la tumba de los días

o del recuerdo o de como se llame
para así convertirlos en puta o en estriptís

quiero el vacío que tiene el silencio cuando es sólo vacío

cuando es sólo silencio y nada más

este día en que llueve

huelo a orina a pánico
a dolor del alma y a noche hueca
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adioses
(y si vienes cuando ya sobras en todo tipo dolor, y si antes de ser patria fuimos olvido y nada más )

y si vinieras con algo entre las manos

con un amor prestado o con una falda de ropa americana

y si vinieras con incendios

con pasiones fiadas en cualquier quiosco o en cualquier boliche
y si vinieras a salvarme del lamento y del corazón aburrido
a salvarte de las estaciones inútiles y del silencio
y si vinieras a salvarnos del profundo orificio que es la patria
a salvarnos del hondo olvido que somos

y si llegaras con uno de tus poemas breves sobre el golpe

con una sala de espera donde no haya nadie esperando
y si vinieras simplemente con los labios pintados
con el rímel a punto de ser un escándalo
con las manos finas y las orejas chuecas
o con cualquier cosa vacía en ese estilo

y si vinieras con certezas

con holguras y sin ningún tipo de insomnio

pero no vienes

pero no voy
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sin nombre
(dependerá de la ventana; pero por dentro, pueden ser todas las palabras iguales)

todas las noches son un paisaje hediondo

una mancha que llega y pasa y nos ve desnutridos
porque también el amor es una mierdita abierta hacia el olvido
un refregón en el muro sucio de la soledad

desde ayer nadie habla del futuro

todos huyen de sus casas y yo desaparezco con ellos
porque desde ayer los días pasan como pasan las micros
porque desde ayer el amor es un aburrido artefacto de la muerte
un pronóstico reservado y una pésima enfermedad sin vuelta

ahora que la gente se detiene en las calles y llora

cierro los ojos y los abro en cualquier esquina de moda
y al abrirlos lloro con ellos y descubro esta nueva habitación sola
porque la vida es también una muerte en estado de insomnio
porque la nostalgia es también el amor visto desde otra ventana
un amor sin nadie y en toque de queda
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quizá no sea más que una cita

(me gustas cuando callas porque estás como no estás)

no me hables del desencuentro

no menciones el vacío que yace en esta patria de nosotros
estamos llenos del mismo lugar común
estamos llenos del mismo estado de sitio que duele como tú
porque dañas y siempre dueles
porque sangras como veinte heridas de otro tiempo
porque hablas y siempre dices que es mejor no decir nada

no me hables del secuestro o de tu madre la cabrona

no digas que me queda bien la corbata
que la barba de tres días me yergue como modelito travesti
no digas no sientas no sufras
no te vayas de donde te busco
pero quédate adonde no te encuentro
con otros conciertos y con otros manoseos
no me digas futuro no me llames sin tiempo
no malogres la palabra soledad ni malgastes tus ganas
no digas no digas más no digas nunca más nada

ya me oyes desde lejos aunque mi voz no te toque

ya me oyes ya me oyes y no digas nada NADA
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por cualquier parte

(la lluvia y el llanto tienen en común el dolor del alma)

porque también puedo ser un ciego buscando sus ojos para mirarse por dentro
o una cárcel para morir de flacura y soledad
o un tiempo de milicos llorando en las esquinas de cada muerto

porque también puedo caminar las calles hondas y las trampas frías
también puedo lucir como recién afeitado
reír como dios manda y morir como nadie aconseja
reír con guiños huecos cuando el flaco de siempre me pide una moneda
reír o lloran con cara de tonto cuando llueve y cuando lluevo

también puedo llorar con los ojos abiertos o cerrados

puedo llorar por dentro cuando el fútbol nos acecha
puedo llover por fuera cuando el cuerpo se oscurece
cuando el rostro se apaga y llega la noche a llorar con nosotros
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hello, my name is NADA

(cuando estoy solo me da por hablar en inglés)

no sé cuántas veces he pasado por la misma calle

porque sólo he caminado buscando algo
cualquier macana
cualquier mujer que baje o suba a la micro
que venga y me cante y me abrace
y que luego se vaya en paz adondequiera

cuántas veces te he buscado en todas partes

en el sector de fumadores y en el bar lleno nostalgia
caminado en la noche que también me olvida
en la noche horrible y cobarde que se abre como otras enfermedades.

y ahí me quedo otra vez esperando tus piernas largas

esperando que alguien venga
que alguien baje de la micro del metro
y me pida una moneda y me hable de cerca
y me pregunte el nombre
y me diga cualquier cosa para luego salir corriendo

y ahí me quedo
solo y triste como ese hombre viejo que duerme con guatero
solo como margarita y su taza de té
como soledad y como alejandra y como penélope
solo como cualquier cosa que ahora no importa
porque tampoco vale el corazón sucio o vacío
porque tampoco sirve de mucho reír o enamorarse
hoy sólo sirve un bostezo, una película en blanco y negro
hoy vale cualquier amargura llena del olvido de siempre
llena del abandono que somos
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debimos haberlo hecho

(con luz, sin luz, como sea; debimos habernos hecho algo a tiempo)

bien sabrán las otras soledades esas más flacas y prójimas

que así como inasible es también inolvidable el olvido
que todo eso que sonó a lugar común
nunca fue más que otra estación del metro
otra porquería fea que guardamos en el bolsillo de la memoria
como se guardan los chiches en los estantes y en las bibliotecas

bien sabrá el abandono

el hombre de palo y los refugios torpes cuando llueve la nostalgia
que el tiempo de nosotros ya no es tiempo (tampoco es nuestro)
que esa espera por hacernos el amor
se acomodó al turno de hacernos el silencio
el desaire
el olvido
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aunque no quiera decirlo

(ni tampoco quieras escucharlo)

y como si nada
las estaciones se han quedado solas
la nostalgia se ha vuelto lugar de todos
paisaje común y final repetido

y como si nada
los almacenes y los moles me parecen sitios hueros
las mujeres me parecen prójimas intocables
los hombre me parecen muertos
o sacerdotes o algo en ese estilo

porque las esquinas son patria por su cuenta

pero patria sin gente

y como si nada me miro en las vitrinas

me paseo en los hospitales con cara de feliz cumpleaños
me orino en la calle y me como las uñas

y como si nada me descubro necesitándote

esperándote con miedo y con más miedo
porque en este rincón también existe el dolor
porque la noche avanza y el metro sigue siendo un diluvio
y la gente sigue siendo alguien que no existe
una cueca brava un árbol de museo
un viejo gordo y jubilado
un andén vacío y una palabra muerta
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no te has dado cuenta

(creo que jamás te darás cuenta)

sé que has preferido quedarte horas y horas mirando cualquier cosa

mirando a la gente mirándote los ojos

sé que has preferido quedarte sentado

mientras en el fondo te mueres porque alguien llegue
y te tome de pronto te haga el amor
te haga el olvido o no te haga nada
te mueres esperando y ahí está la esquina de siempre
el bar de siempre
porque como sea
te mueres y no te das cuenta
que algo tuyo se está perdiendo en la calle sin nombre

sé que has preferido no sumarte a las protestas

no llorar no cantar
porque mientras alguien silba y patea una piedra
tus manos buscan un cigarro o un boliche para comprar otro futuro

sé que has permanecido horas esperándola

y como siempre
ella no viene
y como siempre
te quedas solo cuando la noche se te viene encima
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