8 de septiembre 2012

Alejandro von-Dben
Sensaciones de un hombre prximo a la lluvia

En ocasiones es mejor no pensar. Eso es lo que deseo encontrar en tu carta, Lizeth. No

pensar; qu fcil se escribe. Ausentarse. Pero no esta ausencia que el otoo trae consigo.
Ms bien, la ausencia de los veranos, de algn verano pasado en el que se sola amar al ms
ntimo abismo. Porque, s, hay bicfalas ausencias que las estaciones traslucen. Ustedes
saben, la diferencia entre primavera/verano con otoo/invierno.
Yo, amigos, lejana vez tuve una bella ausencia de verano.
Recuerdo.
Fue
Fue hace no tanto
Intento recordar
Haba un amor declamado entre intervalos de silencio, en la ciega bsqueda de labios
amantes. Ausencia a besos, hacindome. No tengo reparo en decir que el ms mnimo
sentimiento hera la hegemona de mis neuronas. As, enamorado, ese otro individuo tan
lejano a m no pensaba en, por ejemplo, compromisos sociales, cortesas, cuestionamientos
sobre el fluir de la sangre derramada en Mxico. No. Todo era ms vvido, tan cercano,
incuestionable. Como la sublimacin que nace en una bolsa de plstico danzando en el aire
muy a lo American Beauty. Tanta belleza que
he dejado atrs
he olvidado.

Hoy slo hace otoo, aqu, dentro.

Y este ser no mo, gesticulndome, se duele de vaco.
Es la otra ausencia, similar al spleen baudelaireano, del color Edvard Munch. Sin msica,
slo eco. Donde todo es y, sin embargo, pareciera que nada queda. Est la familia, los
amigos, el amor que cambia de rostro y toma nombre y, adems, la universidad. Estn los
muertos que leo y este otro mundo ficticio donde me s ms real que en carne y hueso.
Pero no es suficiente. Tengo las sensaciones de un hombre bajo lluvia, lluvia donde cada

gota esconde el peso de un cometa. O donde cada idea, cada pensamiento, cada mnimo
gesto te asedia y luego te devora, despiadadamente te devora una y otra vez, sin trmino. Y
no s a qu se debe y no s porqu, si estoy solo, si acaso les ha ocurrido por el clima, por
el mal tiempo. Borges escribe: El tiempo es un ro que me arrebata pero yo soy el ro; es
un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el
fuego. El mundo, desgraciadamente, es real; yo, desgraciadamente, soy Borges. Pero, y
yo, quin soy? acaso importa? les importa, Hiram, Lizeth? A m no. En otoo, slo quiero
mi muerte de cada da. S que tan trgico puede leerse, somos humanos, qu se le puede
hacer.
Por ltimo, les dejo un poema de Alejandra Pizarnik que subleva la noche y que, por
supuesto, me fascina as como me fascina transcribirlo en masculino:
Slo un nombre
alejandro alejandro
debajo estoy yo
alejandro
No quiero pensar ms.
Saludos.